Läs intressanta berättelser om naturen. Mikhail Prishvin. Berättelser för barn om naturen. Mikhail Prishvin "Squirrel Memory"

Att skildra ljus värld natur för de yngsta läsarna vände sig många författare till en sådan litteraturgenre som en saga. Även i många folksagor, den huvudsakliga skådespelare naturfenomen, skog, frost, snö, vatten, växter agerar. Dessa ryska sagor om naturen är mycket fascinerande och informativa, de pratar om årstidernas förändring, solen, månen, olika djur. Det är värt att komma ihåg den mest kända av dem: "Djurens vinterhydda", "Syster Kantarell och gråvarg", "Vante", "Teremok", "Kolobok". Sagor om naturen komponerades också av många ryssar och det är värt att notera sådana författare som K. Paustovsky, K. Ushinsky, V. Bianki, D. Mamin-Sibiryak, M. Prishvin, N. Sladkov, I. Sokolov-Mikitov, E. Permyak Sagor om naturen lär barn att älska världen omkring dem, att vara uppmärksamma och observanta.

Den omgivande världens magi i sagorna om D. Ushinsky

Den ryske författaren D. Ushinsky skrev, som en begåvad konstnär, sagor om naturfenomen, olika årstider. Barn från dessa små verk kommer att lära sig om hur bäcken prasslar, molnen flyter och fåglarna sjunger. Författarens mest kända berättelser: "Korpen och skatan", "Hackspett", "Gås och trana", "Häst", "Bishka", "Vind och sol", såväl som ett stort antal berättelser. Ushinsky använder skickligt djur och natur för att avslöja för unga läsare sådana begrepp som girighet, adel, svek, envishet, list. Dessa sagor är väldigt snälla, de rekommenderas att läsas för barn innan de går och lägger sig. Ushinskys böcker är mycket välillustrerade.

Kreationer av D. Mamin-Sibiryak för barn

Människan och naturen är ett mycket akut problem för modern värld. Mamin-Sibiryak ägnade många verk åt detta ämne, men samlingen "Alyonushka's Tales" bör särskilt pekas ut. Författaren själv uppfostrade och tog hand om en sjuk dotter, och den här boken var avsedd för henne. intressant samling. I dessa sagor kommer barn att bekanta sig med Komar Komarovich, Ersh Ershovich, Shaggy Misha, Brave Hare. Från dessa underhållande verk får barn lära sig om livet för djur, insekter, fåglar, fiskar, växter. Sedan barndomen har nästan alla varit bekanta med en mycket rörande tecknad film filmad på sagan med samma namn av Mamin-Sibiryak "The Grey Neck".

M. Prishvin och naturen

Korta berättelser om Prishvins natur är väldigt snälla och fascinerande, de berättar om vanor skogsbor om storheten och skönheten i deras hemorter. Små läsare kommer att lära sig om lövens sus, skogsdofter, sorlet från en bäck. Alla dessa berättelser slutar bra, väcker hos läsarna en känsla av empati för de mindre bröderna och en önskan att hjälpa dem. De mest kända berättelserna: "Solens skafferi", "Khromka", "Hedgehog".

Berättelser om V. Bianchi

Ryska sagor och berättelser om växter och djur presenteras av en annan underbar författare - Vitaly Bianki. Hans sagor lär barn att reda ut mysterierna i fåglars och djurs liv. Många av dem är avsedda för de yngsta läsarna: "Räven och musen", "Göken", "Gyllene hjärtat", "Orange halsen", "Första jakten" och många andra. Bianchi visste hur man observerade naturens liv genom barns ögon. Vissa av hans berättelser om naturen är försedda med tragedi eller humor, de innehåller lyrisk meditation och poesi.

Skogssagor av Nikolai Sladkov

Nikolai Ivanovich Sladkov skrev mer än 60, han var också författaren till radioprogrammet "Nyheter från skogen". Hjältarna i hans böcker är snälla, roliga små djur. Varje berättelse är väldigt söt och snäll, berättar om roliga vanor och små läsare kommer att lära sig av dem att djur också kan uppleva och sörja när de lagrar mat för vintern. Sladkovs favoritsagor: "Skogens prasslar", "Badger and Bear", "Artig Jackdaw", "Hare Dance", "Desperate Hare".

Skafferi av sagor av E. Permyak

Sagor om naturen komponerades av den berömda dramatikern och författaren Yevgeny Andreevich Permyak. De är representanter för den gyllene fonden Dessa små verk lär barn att vara hårt arbetande, ärliga, ansvarsfulla, att tro på sig själva och sina styrkor. Det är nödvändigt att peka ut de mest kända berättelserna om Yevgeny Andreevich: "Birch Grove", "Currant", "How Fire Married Water", "The First Fish", "Om den skyndade mesen och den tålmodiga mesen", "Ugly Christmas". Träd". Permyaks böcker var mycket färgglatt illustrerade av de mest kända ryska konstnärerna.

Berättelse.








Slutet.
Tillägg från författaren.

Slutet.

Registreringsnummer 0204264 utfärdat för arbetet:

Berättelse.
Tidigt på morgonen, hoppar ut på verandan, en liten pojke redan kisade från solcirkelns gula och starka ljus, som reste sig över den närliggande skogen. Byhuset stod i utkanten av byn mitt i en tät skog. Omedelbart bortom grönsaksträdgårdarna sträckte sig denna skog många kilometer österut! Och precis bakom grönsaksträdgårdarna förvandlades höga björkar till en hög tallskog.
På gården, klackande, gick en tupp viktigt och vaktade hönorna som svärmade runt staketet: de slet upp marken med glest gräs och letade efter maskar.
Pojken gned sig i sina vattnande ögon och tittade ut i den soliga morgonen med en klarblå himmel och ett lätt ljud av skogen som kom från sidan av gården.
Bakom ett lågt staket fanns en trädgård och grönsaksträdgård med tre bäddar av gurkor och två bäddar av tomater. Sängarna vattnades av farmor. Wattle - detta, ett litet staket på gården, gjorde mormodern nyligen med pojken, och nu stod han ut vackert, behagligt tilltalande för ögat. Pojken kom ihåg hur de tillsammans gick till ravinerna, långt bortom byn, som översvämmades med vatten på våren. På sommaren torkade ravinerna och lämnade små myrar med vatten, längs vars stränder växte många pilbuskar: vide. Farmor högg pilgrenar och pojken lade dem i en stor tvåhjulig vagn. Grenar, pojken rensade från löv och vek bara långa stavar. De förde dessa stavar till gården, där det redan fanns en ram av stolpar och tvärgående stänger. Sedan tryckte de, tillsammans med sin mormor, stängerna mellan spängerna, så byggdes vadtelstaketet! Allt var roligt, nytt och roligt! Stavarnas långa ändar stack till en början upp och lägre och högre, som det oklippta håret på pojkens huvud, som han såg i spegeln på morgonen: rufsig. Och när min mormor klippte dem jämnt, började wattle-stängslet se vackert ut.
Från den höga verandan (och i barndomen verkar allt stort: ​​när träden var stora - det finns en sådan film) var hela gården synlig för pojken. Och allt verkade vackert, vallstängslet och farmor med vattenkanna i trädgården; och brokiga höns vid vallstängslet. både viktigt och snygg tupp: gul krage, vita fjädrar och färgade, röda och svarta fjädrar av en stor svans väckte pojkens uppmärksamhet mycket. Och viktigast av allt - en stor och röd kam på huvudet svajade väldigt intressant, när tuppen slängde med huvudet! Och pojken ville titta närmare på denna naturliga skönhet, röra ... Han gick snabbt ner för verandans tre breda trappsteg och sprang glatt fram till en flock höns med en tupp. Men här är en överraskning: tuppen var inte rädd, som hönsen gjorde, och spred sig åt alla håll till hälarna. Tuppen kluckade plötsligt högt, skrek och hoppade upp. Den flaxade med vingarna och svepte ner på pojken och hackade honom rakt på nästippen. Han flög tillbaka och gjorde sig redo att attackera ännu en gång, men pojken sprang och tårarna rann ur ögonen. Han grät högt och skrek med sin tunna röst: "Farmor-ah!". På grund av tårarna såg pojken inte riktningen dit han sprang och tittade inte på hans fötter. Han sprang längs staketet till grinden till trädgården, nära vilken stod en kratta som hans mormor lämnat. Tuppen kacklade också ganska högt och jagade efter pojken. Och i detta kaos trampade pojken på en kratta: en pinne från en kratta träffade pojken på sidan av huvudet och pojken föll i tårar och grät och ropade till sin mormor. Och mormodern sprang redan och kastade sin vattenkanna mellan sängarna. "Sashenka, Sashenka!..." - och ser en bild: hennes Sashenka ligger på gräset, en kratta ligger på honom och en tupp har satt sig på denna kratta, redo att picka på den "besegrade fienden". "Shoosh, otäck, vad har du gjort här!" – Farmor höjde Sashenka, borstade av sig tröjan och började lugna ner honom. Och hanen skulle inte dra sig tillbaka! – han flög lite åt sidan och förberedde sig redan på att attackera sin mormor. Men mormodern tog upp den fallna krattan och hotade den tappre tuppen med dem. Här sprang han, förmodligen redan förskräckt, på en löpning till andra hörnet av gården till ladugården och boden.
Så Sasha fick en skråma på näsan och en stor bula på sidan av pannan.
Men den soliga morgonen, som ropade till gatan, blev plötsligt också dyster. De smetade in pojkens näsa med lysande grönt och förseglade den avskalade platsen med ett papper. Också knölen på hans panna var täckt av lysande grönt och gnistrade i fönstret, vid vilket pojken satt och tittade ut på gården, medan mormodern går i affärer - nu till ladan, sedan till skjulet, under skjul. Mormor gick runt samma höns, och tuppen snurrade bredvid henne och tänkte inte ens på att attackera henne. "Varför älskar han mig inte?" tänkte pojken, fortfarande rädd för detta "onda odjur". Utanför fönstret försämrades vädret, kanske kände hon pojkens förbittring, som var planterad i hans själ. Han grät inte länge efter att hans mormor hade tagit hem honom. Men när han satt vid fönstret och bultade strängt med läpparna blev han "kränkt", och denna förbittring spred sig till hela världen.
Solen försvann plötsligt bakom ett moln, och fler och fler moln täckte den blå himlen. De kom från öster och kom snart med regn. Allt på gården blev trist och mörkt, som på kvällen - gräset stod ut med mörka fläckar, det verkade inte längre grönt. Under det snabbt tilltagande regnet sprang även mormodern från ladugården till verandan med en hink. Hon mjölkade kon. Och regnet laddade så hårt att bakom dess jetstrålar, som täckte hela utsikten utanför fönstret med en slöja, kunde man inte se trädgården, då kunde inte ens vadtelstaketet anas bakom regnets strömmar: ett riktigt skyfall började ! Pojken var till och med glad över något: ”Det stämmer! Låt vara! Det är rätt!" - tänkte den lille pojken, men förstod fortfarande inte vem och för vad han hämnades. Men han visste att naturen hörde honom och hämnades hans förseelse - att han inte tog en promenad på gården idag på grund av händelsen med tuppen, för att han blev sårad och kränkt....
Och naturen, som verkligen som vedergällning mot någon, laddade med ett långt skyfall fram till kvällen.
När pojken och hans mormor drack te och kex innan de gick och la sig, var regnet fortfarande bullrigt utanför. Och när pojken redan skulle lägga sig, regnade det fortfarande, hans ljud hördes utanför fönstret, under vilket pojkens säng stod. Under detta prasslande av regnstrålar somnade pojken. Pojken vaknade också av ljudet av vatten utanför fönstret - regnet slutade inte. Det kraftiga skyfallet fortsatte. När pojken tittade ut genom fönstret såg pojken att det rann vatten genom gården – som om en hel flod rann genom gården under grinden till gatan. Han hoppade snabbt upp och sprang till ett annat fönster med utsikt över gatan: och där såg han vattenströmmar. Vattnet rann som en enorm flod längs den breda gatan från hus till hus, och strömmar av kraftigt regn fortsatte att tillföra och hälla vatten från himlen! (Ett sådant skyfall varade i tre dagar 1967, men nämns inte någonstans i media, så jag kan inte hänvisa till att bekräfta faktum). I tre dagar kunde pojken inte lämna huset, i tre dagar regnade det från himlen i enorma bäckar. Många hus i byn översvämmades – de som låg närmare floden. Det är hemskt. Ofrivilligt tänkt på Syndaflod läser de om syndafloden med sin mormor i Bibeln. Och mormodern berättade och läste för honom, och pojken upplevde denna historiens händelse, på ett nästan synligt sätt, kände i sin själ att allt var så. Det var Noa, som Gud varnade, och det kom ett skyfall och vatten strömmade från himlen.
Flödade redan nerför gatan djup flod, pojken kunde se det tydligt - vatten strömmade från överallt, deras trädgård var översvämmad och de satt inlåsta i huset med sin mormor, som Noa i den där arken ...
Sedan slutade regnet. Men intrycken från honom fanns kvar i pojkens själ under lång tid. Och ingen kunde avråda honom från att det inte fanns någon översvämning. Att biblisk historia är en myt! Tron på de heliga skrifterna sjönk in i pojkens undermedvetna i den tidiga barndomen! Och i skolan, oavsett hur de lärde ut Darwins teori om biologi och evolution inom biologi, visste och trodde pojken att det finns en Gud och hela världen: Gud skapade gräs, djur och människan!
Naturen själv gav pojken denna tro genom dess sammanträffande av händelser.
Slutet.
Tillägg från författaren.
Vid 6 års ålder memorerade pojken bönen "Fader vår ...", och genom att läsa sin mormor kände han till alla händelser i historien från de heliga skrifterna. I skolan blev han inte ens antagen till "oktober" eftersom han alltid bad och gick till kyrkan med sin mormor på söndagar.... Sedan gömde han sina böner för killarna, men han blev inte heller accepterad i "pionjärerna", och han var en slags "utstött" i skolan. Han hade andra intressen, han läste andra böcker – helgonens och andra religiösa liv. Även om han verkade studera bra i skolan, men gudstron lurade i hans själ....
Slutet.

Mikhail Prishvin "Mitt fosterland" (Från barndomsminnen)

Min mamma gick upp tidigt, innan solen. En gång gick jag också upp inför solen, för att lägga snaror på vaktlar i gryningen. Min mamma bjöd mig på te med mjölk. Mjölken kokades in lerkruka och ovanifrån var det alltid täckt med ett rött skum, och under detta skum var det ovanligt gott, och te från det blev utmärkt.

Den här godingen avgjorde mitt liv bra sida: Jag började gå upp före solen för att dricka gott te med min mamma. Så småningom vande jag mig vid att gå upp i morse att jag inte längre kunde sova genom soluppgången.

Sen gick jag upp tidigt i stan, och nu skriver jag alltid tidigt, när hela djuret och grönsaksvärlden vaknar och börjar också arbeta på sitt eget sätt. Och ofta, ofta tänker jag: tänk om vi steg upp så här för vårt arbete med solen! Hur mycket hälsa, glädje, liv och lycka skulle då komma till människor!

Efter teet gick jag på jakt efter vaktlar, starar, näktergalar, gräshoppor, turturduvor, fjärilar. Jag hade ingen pistol då, och inte ens nu är en pistol nödvändig i min jakt.

Min jakt låg då och nu – i fynden. Det var nödvändigt att hitta något i naturen som jag ännu inte hade sett, och kanske ingen annan någonsin hade mött detta i sitt liv ...

Min gård var stor, stigarna var otaliga.

Mina unga vänner! Vi är herrar över vår natur, och för oss är det solens skafferi med livets stora skatter. Dessa skatter behöver inte bara skyddas – de måste öppnas och visas.

Behövs för fisk rent vatten Låt oss skydda våra vatten.

Det finns olika värdefulla djur i skogarna, stäpperna, bergen - vi kommer att skydda våra skogar, stäpper, berg.

Fisk - vatten, fågel - luft, odjur - skog, stäpp, berg. Och en man behöver ett hem. Och att skydda naturen betyder att skydda hemlandet.

Mikhail Prishvin "Hot Hour"

Det smälter på fälten, men i skogen ligger fortfarande snö orörd av täta kuddar på marken och på trädgrenarna, och träden är i snöfångenskap. Tunna stammar hukade till marken, frös och väntar vilken timme som helst på frigivning. Äntligen kommer denna varma stund, den lyckligaste för de orörliga träden och den mest fruktansvärda för djur och fåglar.

En het timme har kommit, snön smälter omärkligt och i fullständig skogstysthet, som av sig själv, rör sig en grangren och svajar. Och precis under detta träd, täckt med sina breda grenar, sover en hare. I rädsla reser han sig upp och lyssnar: kvisten kan inte röra sig av sig själv. Haren blev rädd, och framför hans ögon rörde sig en annan tredje gren och, befriad från snö, hoppade. Haren rusade, sprang, satte sig åter i en kolumn och lyssnade: varifrån kom besväret, vart skulle han springa?

Och så fort han ställde sig på bakbenen såg han sig bara omkring, hur han hoppade upp framför näsan, hur han rätade upp sig, hur en hel björk svajade, hur en trädgren vajade i närheten!

Och av och på: grenar hoppar överallt, bryter ut ur snöfångenskap, hela skogen rör sig, hela skogen har gått. Och den galna haren rusar omkring, och alla djur reser sig, och fågeln flyger ut ur skogen.

Mikhail Prishvin "Trädens samtal"

Knopparna öppnar sig, chokladfärgade, med gröna svansar och en stor genomskinlig droppe hänger på varje grön näbb. Man tar en njure, gnuggar den mellan fingrarna och sedan länge luktar allt som doftande harts av björk, poppel eller fågelkörsbär.

Du nosar på en fågelkörsbärsknopp och minns genast hur du brukade klättra upp i ett träd efter bär, blanka, svarta och lackade. Jag åt dem i nävar precis med benen, men inget annat än gott kom från detta.

Kvällen är varm, och sådan tystnad, som om något skulle hända i sådan tystnad. Och nu börjar träden viska sinsemellan: en vit björk med en annan vit björk från fjärran ekar; en ung asp kom ut i gläntan som ett grönt ljus, och kallar sig samma gröna ljus - asp, viftande med en kvist; fågelkörsbär ger fågelkörsbäret en gren med öppna knoppar. Om du jämför med oss ​​ekar vi med ljud, och de har en doft.

Mikhail Prishvin "Forest Master"

Det var en solig dag, annars ska jag berätta hur det var i skogen precis innan regnet. Det var en sådan tystnad, det var en sådan spänning i väntan på de första dropparna, att det verkade som att varje löv, varje nål försökte vara den första och fånga den första regndroppen. Och så blev det i skogen, som om varje minsta essens fick sitt eget, separata uttryck.

Så jag går in till dem vid den här tiden, och det förefaller mig: de vände alla, som människor, sina ansikten mot mig och av sin dumhet ber de mig, som en gud, om regn.

"Kom igen, gubbe", beordrade jag regnet, "du kommer att plåga oss alla, gå, gå, börja!"

Men regnet lyssnade inte på mig den här gången, och jag kom ihåg min nya stråhatt: det kommer att regna - och min hatt är borta. Men sedan, när jag tänkte på hatten, såg jag en ovanlig julgran. Hon växte förstås upp i skuggan och det var därför hennes grenar en gång sänktes ner. Nu, efter selektiv avverkning, befann hon sig i ljuset, och varje gren av henne började växa uppåt. Förmodligen skulle de nedre grenarna ha rest sig över tiden, men dessa grenar, efter att ha rört vid marken, släppte sina rötter och höll fast ... Så under trädet med grenarna upphöjda visade det sig en bra hydda. Efter att ha klippt grangrenarna komprimerade jag den, gjorde en entré och lade sätet nedanför. Och så fort jag satte mig för att börja ett nytt samtal med regnet, som jag ser det, brinner det väldigt nära mig. ett stort träd. Jag tog snabbt tag i en grangren från kojan, samlade den till en kvast och quiltade över den brinnande platsen och släckte så småningom elden innan lågan brände igenom trädets bark runt omkring och på så sätt gjorde det omöjligt för saften att rinna .

Runt trädet brändes inte platsen av eld, kor betades inte här, och det kunde inte finnas underherdar som alla skyllde på för bränderna. När jag kom ihåg mina barndomsrånarår, insåg jag att tjäran på trädet med största sannolikhet sattes i brand av någon pojke av ofog, av nyfikenhet att se hur tjäran skulle brinna. När jag kom ner i mina barndomsår föreställde jag mig hur trevligt det var att slå en tändsticka och sätta eld på ett träd.

Det blev tydligt för mig att skadedjuret, när tjäran fattade eld, plötsligt såg mig och försvann direkt någonstans i de närmaste buskarna. Sedan låtsades jag att jag fortsatte min väg, visslande, lämnade jag eldplatsen och efter att ha tagit flera dussin steg längs gläntan, hoppade jag in i buskarna och återvände till den gamla platsen och gömde mig också.

Jag hade inte länge att vänta på rånaren. En ljushårig pojke på sju eller åtta år kom ut ur busken, med en rödaktig solig bak, djärv, öppna ögon, halvnaken och med utmärkt kroppsbyggnad. Han tittade fientligt i riktning mot gläntan dit jag hade gått, upphöjd grankotte och eftersom han ville släppa in det i mig, svängde han så hårt att han till och med vände sig om sig själv. Detta störde honom inte; tvärtom, som en riktig mästare i skogarna, stoppade han båda händerna i sina fickor, började titta på eldplatsen och sa:

- Kom ut, Zina, han är borta!

En tjej kom ut, lite äldre, lite längre och med en stor korg i handen.

"Zina," sa pojken, "vet du vad?

Zina tittade på honom med stora lugna ögon och svarade enkelt:

— Nej, Vasya, jag vet inte.

- Var är du! sa ägaren till skogarna. "Jag vill säga dig: om den personen inte hade kommit, om han inte hade släckt elden, då kanske hela skogen hade brunnit ner från det här trädet." Om vi ​​bara kunde ta en titt!

- Du är idiot! sa Zina.

"Det är sant, Zina," sa jag, "jag tänkte på något att skryta om, en riktig dåre!"

Och så fort jag sa dessa ord, "flyr" den pigga ägaren av skogarna plötsligt, som de säger, iväg.

Och Zina tänkte tydligen inte ens på att svara för rånaren, hon tittade lugnt på mig, bara hennes ögonbryn reste sig lite av förvåning.

Vid åsynen av en så förnuftig tjej ville jag göra hela historien till ett skämt, vinna över henne och sedan arbeta tillsammans om skogarnas herre.

Just vid denna tidpunkt nådde spänningen hos alla kännande varelser som väntade på regn sin extrema.

”Zina”, sa jag, ”titta hur alla löv, alla grässtrån väntar på regnet. Där klättrade harkålen till och med upp på stubben för att fånga de första dropparna.

Flickan gillade mitt skämt, hon log nådigt mot mig.

– Nåväl, gubbe, – sa jag till regnet, – du kommer att plåga oss alla, börja, låt oss gå!

Och den här gången lydde regnet, gick. Och flickan fokuserade på allvar, eftertänksamt på mig och knep ihop läpparna, som om hon ville säga: "Skämt är skämt, men ändå började det regna."

"Zina," sa jag hastigt, "säg mig, vad har du i den där stora korgen?"

Hon visade: det fanns två vita svampar. Vi lade min nya hatt i korgen, täckte den med en ormbunke och begav oss ut ur regnet till min hydda. Efter att ha brutit en annan grangren täckte vi den väl och klättrade in.

"Vasya," skrek flickan. – Det kommer att lura, kom ut!

Och ägaren till skogarna, driven av det hällande regnet, tvekade inte att dyka upp.

Så fort pojken satte sig bredvid oss ​​och ville säga något höjde jag mitt pekfinger och beordrade ägaren:

- Nej hoo-hoo!

Och vi frös alla tre.

Det är omöjligt att förmedla njutningen av att vara i skogen under granen under en uppvärmning sommarregn. En krönt hasselripa, driven av regnet, brast in i mitten av vår tjocka julgran och satte sig precis ovanför kojan. Helt i sikte under en gren slog en fink sig ner. Igelkotten har kommit. En hare traskade förbi. Och länge viskade regnet och viskade något till vårt träd. Och vi satt länge, och allt var som om den verkliga ägaren av skogarna viskade till var och en av oss separat, viskade, viskade ...

Mikhail Prishvin "Dead Tree"

När regnet gick över och allt runt omkring gnistrade gick vi ut ur skogen längs stigen bruten av förbipasserandes fötter. Vid själva utgången fanns ett enormt och en gång mäktigt träd som hade sett mer än en generation människor. Nu stod den helt död, den var, som skogsbrukarna säger, "död".

När jag såg mig omkring i det här trädet sa jag till barnen:

"Kanske en förbipasserande, som ville vila här, stack in en yxa i detta träd och hängde sin tunga väska på yxan. Efter det blev trädet sjukt och började läka såret med harts. Eller kanske, på flykt från jägaren, gömde sig en ekorre i den täta kronan på detta träd, och jägaren, för att driva ut den ur skyddet, började knacka på stammen med en tung stock. Ibland räcker bara ett slag för att göra ett träd sjukt.

Och många, många saker kan hända med ett träd, såväl som med en person och någon levande varelse, från vilken sjukdomen kommer att tas. Eller kanske blixten slog ner?

Det började med något, och trädet började fylla sitt sår med harts. När trädet började bli sjukt fick masken förstås reda på det. Barken klättrade under barken och började skärpa sig där. På sitt sätt fick hackspetten på något sätt reda på masken och började, på jakt efter en stubbe, urholka ett träd här och där. Kommer du att hitta den snart? Och då är det kanske så att medan hackspetten hamrar och mejsar så att den kan gripas av honom, kommer stubben att avancera vid den tiden, och skogssnickaren måste hamra igen. Och inte bara en stenografi, och inte en hackspett också. Så här hamrar hackspettar ett träd, och trädet, försvagat, fyller allt med harts. Titta nu runt trädet på spåren av bränder och förstå: människor går längs den här stigen, stannar här för att vila och trots förbudet att göra eld i skogen samlar de ved och sätter i brand. Och för att snabbt tända skär de av en hartsliknande skorpa från ett träd. Så, lite i taget, från sticklingen, bildades en vit ring runt trädet, den uppåtgående rörelsen av safterna stoppades och trädet vissnade. Säg mig nu, vem är skyldig till döden av ett vackert träd som har stått på plats i minst två århundraden: sjukdomar, blixtar, stjälkar, hackspettar?

– En stenografi! sa Vasya snabbt.

Och när han tittade på Zina rättade han sig själv:

Barnen var förmodligen mycket vänliga och snabba Vasya var van vid att läsa sanningen från den lugna, smarta Zinas ansikte. Så förmodligen skulle han ha slickat sanningen från hennes ansikte den här gången, men jag frågade henne:

- Och du, Zinochka, vad tror du, min kära dotter?

Flickan lade handen runt munnen, tittade på mig med intelligenta ögon, som i skolan hos en lärare, och svarade:

"Kanske är folk skyldiga.

"Människor, folk är skyldiga", tog jag upp efter henne.

Och som en riktig lärare berättade han för dem om allt, som jag själv tror: att hackspettarna och kruset inte är skyldiga, eftersom de varken har ett mänskligt sinne eller ett samvete som lyser upp skulden hos en person; att var och en av oss kommer att födas till en naturmästare, men bara behöver lära oss mycket för att förstå skogen för att få rätt att förfoga över den och bli en riktig skogsmästare.

Jag glömde inte att berätta om mig själv att jag fortfarande studerar konstant och utan någon plan eller idé, jag blandar mig inte i någonting i skogen.

Här glömde jag inte att berätta om min senaste upptäckt av eldiga pilar, och om hur jag skonade till och med ett spindelnät. Efter det lämnade vi skogen, och det händer mig alltid nu: i skogen beter jag mig som en elev, och jag lämnar skogen som lärare.

Mikhail Prishvin "Forest floors"

Fåglar och djur i skogen har sina egna golv: möss lever i rötterna - längst ner; olika fåglar, som näktergalen, bygger sina bon precis på marken; trastar - ännu högre, på buskar; ihåliga fåglar - hackspett, mes, ugglor - ännu högre; på olika höjd På trädstammen och allra högst upp bosätter sig rovdjur: hökar och örnar.

Jag var en gång tvungen att observera i skogen att de, djur och fåglar, med golv inte är som våra i skyskrapor: vi kan alltid förändras med någon, med dem lever varje ras verkligen på sitt eget golv.

En gång under jakten kom vi till en glänta med döda björkar. Det händer ofta att björkar växer till en viss ålder och torkar upp.

Ett annat träd, som har torkat, tappar sin bark på marken, och därför ruttnar snart den otäckta veden och hela trädet faller, medan barken på en björk inte faller; denna hartsartade, vita bark på utsidan - björkbark - är ett ogenomträngligt fall för ett träd, och ett dött träd står länge, som ett levande.

Även när trädet ruttnar och träet förvandlas till damm, tyngt av fukt, till utseendet Vit björk står som vid liv.

Men det är dock värt besväret att ge ett sådant träd en rejäl knuff, när det plötsligt kommer att bryta allt i tunga bitar och falla. Att fälla sådana träd är en väldigt rolig aktivitet, men också farlig: med en träbit, om du inte undviker den, kan den verkligen slå dig i huvudet.

Men ändå är vi jägare inte särskilt rädda, och när vi kommer till sådana björkar börjar vi förstöra dem framför varandra.

Så vi kom till en glänta med sådana björkar och tog ner en ganska hög björk. Fallande, i luften bröt den i flera bitar, och i en av dem fanns en hålighet med ett bo av en Gadget. Små ungar skadades inte när trädet föll, bara föll ur hålan tillsammans med sitt bo.

Nakna kycklingar, täckta med fjädrar, öppnade vida röda munnar och, som antog oss för föräldrar, gnisslade och bad oss ​​om en mask. Vi grävde upp jorden, hittade maskar, gav dem ett mellanmål, de åt, svalde och gnisslade igen.

Mycket snart flög föräldrarna in, mesar, med vita pösiga kinder och maskar i munnen, satt på närliggande träd.

”Hej kära ni”, sade vi till dem, ”olyckan har kommit; det ville vi inte.

Gadgetarna kunde inte svara oss, men viktigast av allt, de kunde inte förstå vad som hade hänt, vart trädet hade tagit vägen, vart deras barn hade försvunnit. De var inte alls rädda för oss, fladdrande från gren till gren i stor oro.

– Ja, här är de! Vi visade dem boet på marken. – Här är de, lyssna hur de gnisslar, vad du heter!

Prylar lyssnade inte på någonting, tjafsade, oroade sig och ville inte gå ner och gå bortom deras golv.

"Kanske," sa vi till varandra, "är de rädda för oss. Låt oss gömma oss! - Och de gömde sig.

Inte! Kycklingarna gnisslade, föräldrarna gnisslade, fladdrade, men gick inte ner.

Vi gissade då att fåglarna inte är som våra i skyskrapor, de kan inte byta golv: nu verkar det bara för dem som att hela golvet med sina ungar har försvunnit.

"Oh-oh-oh," sa min följeslagare, "ja, vilka dårar du är! ..

Det blev synd och roligt: ​​de är så trevliga och med vingar, men de vill inte förstå någonting.

Sedan tog vi den där stora biten som boet låg i, bröt toppen av grannbjörken och satte vår bit med boet på precis i samma höjd som det förstörda golvet.

Vi behövde inte vänta länge i bakhåll: på några minuter mötte glada föräldrar sina ungar.

Mikhail Prishvin "Old Starling"

Stararna kläcktes och flög iväg, och deras plats i fågelholken har länge varit upptagen av sparvar. Men tills nu, på samma äppelträd, en god daggmulen morgon, flyger en gammal stare och sjunger.

Det är konstigt! Det verkar som att allt redan är över, honan tog fram ungarna för länge sedan, ungarna växte upp och flög iväg ... Varför flyger den gamla staren varje morgon till äppelträdet där hans vår passerade, och sjunger?

Mikhail Prishvin "Spider Web"

Det var en solig dag, så ljus att strålarna trängde in även i den mörkaste skogen. Jag gick fram längs en så smal glänta att några träd på ena sidan böjdes över till den andra, och detta träd viskade något med sina löv till ett annat träd på andra sidan. Vinden var mycket svag, men det var den ändå: och aspar babblade ovanför och under, som alltid, ormbunkarna svajade viktigt. Plötsligt märkte jag: från sida till sida över gläntan, från vänster till höger, flyger ständigt några små eldiga pilar hit och dit. Som alltid i sådana fall koncentrerade jag min uppmärksamhet på pilarna och märkte snart att pilarnas rörelse var i vinden, från vänster till höger.

Jag märkte också att på julgranarna kom deras vanliga skott-tassar ut ur deras orange skjortor och vinden blåste bort dessa onödiga skjortor från varje träd i en stor mängd: varje ny tass på julgranen föddes i en orange skjorta, och nu hur många tassar, så många skjortor flög av - tusentals, miljoner...

Jag kunde se hur en av dessa flygtröjor mötte en av de flygande pilarna och plötsligt hängde i luften, och pilen försvann. Jag insåg då att skjortan hängde på ett spindelnät som var osynligt för mig, och detta gav mig möjligheten att gå rakt igenom spindelväven och helt förstå fenomenet med pilarna: vinden blåser spindelväven till solstrålen, den briljanta spindelväven blossar upp från ljuset, och av detta verkar det som om pilen flyger. Samtidigt insåg jag att det fanns väldigt många av dessa spindelväv som sträckte sig över gläntan, och därför, om jag gick, slet jag dem, utan att veta om det, i tusental.

Det föreföll mig som om jag hade ett så viktigt mål - att lära mig i skogen att bli dess riktiga mästare - att jag hade rätt att riva alla spindelnät och få alla skogsspindlar att arbeta för mitt mål. Men av någon anledning skonade jag detta spindelnät som jag lade märke till: det var trots allt hon som tack vare skjortan som hängde på henne hjälpte mig att reda ut fenomenet pilar.

Var jag grym och slet tusentals spindelnät? Inte alls: jag såg dem inte - min grymhet var resultatet av min fysiska styrka.

Var jag barmhärtig med att böja min trötta rygg för att rädda gossamen? Jag tror inte: i skogen beter jag mig som en student, och om jag kunde skulle jag inte röra någonting.

Jag tillskriver räddningen av detta spindelnät till verkan av min koncentrerade uppmärksamhet.

Mikhail Prishvin "Slappers"

Odla, odla gröna rör; gå, gå från träsken här tunga gräsänder, vaglande, och bakom dem, visslande, svarta ankungar med gula tassar mellan knölar bakom livmodern, som mellan berg.

Vi seglar på en båt över sjön in i vassen för att kolla om det blir många ankor i år och hur de, ungar, växer: vad de är nu - de flyger, eller fortfarande bara dyker, eller springer iväg genom vattnet , flaxande med sina korta vingar. Dessa slappers är en mycket underhållande publik. Till höger om oss, i vassen, finns en grön vägg och till vänster en grön, men vi kör längs en smal körfält fri från vattenväxter. Framför oss simmar två av de minsta chirenvislarna i svart ludd ut i vattnet från vassen och börjar, när de ser oss, springa iväg med all sin kraft. Men, starkt vilande på botten av åran, gav vi vår båt ett mycket snabbt drag och började köra om dem. Jag sträckte redan ut min hand för att ta tag i en, men plötsligt försvann båda chirenkan under vattnet. Vi väntade länge på att de skulle komma fram, när vi plötsligt lade märke till dem i vassen. De hukade där och stack ut näsan mellan vassen. Deras mamma, en kricka visselpipa, flög runt oss hela tiden, och väldigt tyst - det verkar hända när en anka bestämmer sig för att gå ner till vattnet, i sista stund innan kontakt med vatten, som om den stod i luften på sina tassar.

Efter denna incident, med små chiryater framför, på närmaste sträcka, dök en gräsand upp, ganska stor, nästan lika stor som en livmoder. Vi var säkra på att en så stor kunde flyga perfekt, så vi slog i åran för att få den att flyga. Men det är sant, han har inte försökt flyga än och började klappa ifrån oss.

Vi gav oss också iväg efter honom och körde snabbt om honom. Hans situation var mycket värre än de små, eftersom platsen var så grunt att det inte fanns någonstans för honom att dyka. Flera gånger försökte han i sin sista förtvivlan picka i vattnet med näsan, men där visade sig landet för honom, och han tappade bara tid. I ett av dessa försök kom vår båt ikapp honom, jag sträckte ut min hand ...

I detta ögonblick av den sista faran samlade ankungen sina krafter och flög plötsligt iväg. Men detta var hans första flyg, han visste fortfarande inte hur han skulle klara sig. Han flög exakt samma väg som vi, efter att ha lärt oss att sitta på en cykel, starta den med benens rörelse, men vi är fortfarande rädda för att vrida på ratten, och därför är den första resan rak, rak, tills vi snubblar på något - och dunkar åt sidan. Så ankungen flög rakt fram, och framför honom fanns en vägg av vass. Han visste ännu inte hur han skulle sväva över vassen, fångade på sina tassar och cheburahnuls ner.

Det var precis likadant med mig när jag hoppade, hoppade på en cykel, ramlade, ramlade och plötsligt satte mig och rusade rakt mot kon med stor fart ...

Mikhail Prishvin "Golden Meadow"

Min bror och jag, när maskrosorna mognar, hade konstant roligt med dem. Vi brukade gå någonstans till vår handel - han var framme, jag var i klacken.

"Seryozha!" – Jag kommer att ringa honom på ett affärsmässigt sätt. Han kommer att titta tillbaka och jag blåser en maskros rakt i ansiktet på honom. För detta börjar han titta på mig och, medan du gapar, fuknet han också. Och så plockade vi dessa ointressanta blommor bara för skojs skull. Men en gång lyckades jag göra en upptäckt. Vi bodde i byn, framför fönstret hade vi en äng, helt gyllene av många blommande maskrosor. Det här var väldigt vackert. Alla sa: "Mycket vackert! Gyllene äng. En dag gick jag upp tidigt för att fiska och märkte att ängen inte var gyllene, utan grön. När jag kom hem vid middagstid var ängen återigen helt gyllene. Jag började observera. På kvällen blev ängen grön igen. Sedan gick jag och hittade en maskros, och det visade sig att han klämde på sina kronblad, som om våra fingrar var gula på sidan av vår handflata och knutna till en knytnäve skulle vi stänga det gula. På morgonen, när solen gick upp, såg jag hur maskrosor öppnar sina handflator, och av detta blir ängen gyllene igen.

Sedan dess har maskros blivit för oss en av de mest intressanta färger för att maskrosor gick och la sig med oss ​​barn och gick upp med oss.

Berättelser av Konstantin Ushinsky om årstiderna: om sommaren, om vintern, om hösten, om våren. Om barns och djurs beteende under olika årstider. Berättelser om naturens skönhet.

Fyra önskningar. Författare: Konstantin Ushinsky

Mitya åkte på en släde från ett isigt berg och åkte skridskor på en frusen flod, sprang hem röd, glad och sa till sin far:

Vad kul på vintern! Jag önskar att det var hela vintern!

"Skriv ner din önskan i min fickbok", sa fadern.

skrev Mitya.

Våren kom. Mitya sprang massor av färgglada fjärilar över den gröna ängen, plockade blommor, sprang till sin far och sa:

Vilken skönhet denna vår är! Jag önskar att det var hela våren.

Far tog åter fram en bok och beordrade Mitya att skriva ner sin önskan.

Det är sommar. Mitya och hans far gick på hö. Pojken hade roligt hela dagen: han fiskade, plockade bär, tumlade i doftande hö och på kvällen sa han till sin far:

"Jag har haft väldigt roligt idag!" Jag önskar att det inte fanns något slut på sommaren!

Och denna önskan från Mitya skrevs ner i samma bok. Hösten har kommit. I trädgården plockade de frukter - röda äpplen och gula päron. Mitya blev förtjust och sa till sin far:

Hösten är den bästa av alla årstider!

Då tog fadern fram sin anteckningsbok och visade pojken att han sa samma sak om våren och om vintern och om sommaren.

Barn i lunden. Författare: Konstantin Ushinsky

Två barn, bror och syster, gick i skolan. De fick passera en vacker, skuggig lund. Det var varmt och dammigt på vägen, men svalt och glatt i lunden.

- Vet du vad? - sa brodern till systern - Vi har fortfarande tid att gå till skolan. Skolan är numera kvav och tråkig, men i lunden ska det vara väldigt roligt. Lyssna på fåglarna som skriker där, och hur många ekorrar, hur många ekorrar som hoppar på grenarna! Ska vi gå dit, syster?

Systern gillade broderns förslag. Barnen kastade alfabetet i gräset, slog varandras händer och försvann mellan de gröna buskarna, under de lockiga björkarna. Det var definitivt roligt och stökigt i lunden. Fåglarna fladdrade oupphörligt, sjöng och ropade; ekorrar hoppade på grenarna; insekter sprang omkring i gräset.

Först och främst såg barnen guldbaggen.

"Lek med oss", sa barnen till insekten.

"Jag skulle älska det," svarade skalbaggen, "men jag har inte tid: jag måste få i mig middag."

"Lek med oss", sa barnen till det gula, lurviga biet.

- Jag har inte tid att leka med dig, - svarade biet, - Jag behöver samla honung.

- Kommer du att spela med oss? frågade barnen myran.

Men myran hade inte tid att lyssna på dem: han släpade ett halmstrå som var tre gånger så stort och skyndade sig att bygga sin listiga boning.

Barnen vände sig mot ekorren och föreslog att hon också skulle leka med dem, men ekorren viftade med sin fluffiga svans och svarade att den skulle fylla på med nötter till vintern. Duvan sa: "Jag bygger ett bo för mina små bebisar."

En grå kanin sprang till bäcken för att tvätta nospartiet. vit blomma jordgubben hade inte heller tid att ta hand om barn: han utnyttjade det underbara vädret och skyndade sig att förbereda sitt saftiga, smakrika bär i tid.

Barnen blev uttråkade av att alla var upptagna med sina egna företag och ingen ville leka med dem. De sprang till bäcken. Mumlande på stenarna rann bäcken genom dungen.

"Du har verkligen ingenting att göra," sa barnen till honom. "Lek med oss."

- På vilket sätt! Jag har ingenting att göra? bäcken mumlade ilsket. ”Åh, ni lata barn! Titta på mig: Jag jobbar dag och natt och känner inte ett ögonblick av lugn. Sjunger jag inte människor och djur? Vem förutom jag tvättar kläder, vrider kvarnhjul, bär båtar och släcker bränder? Åh, jag har så mycket arbete att mitt huvud snurrar, - la strömmen till och började kurra över stenarna.

Barnen blev ännu mer uttråkade och de tänkte att det var bättre för dem att gå till skolan först och sedan, på väg från skolan, gå in i dungen. Men just i det ögonblicket lade pojken märke till en liten, vacker rödhake på en grön gren. Hon verkade sitta väldigt lugnt och vissla en glad sång av ingenting att göra.

- Hej, du glada allsång! ropade pojken till rödhaken. "Du verkar absolut inte ha något att göra: leka med oss."

- På vilket sätt? visslade den kränkta rödhaken "Jag har inget att göra?" Har jag inte fångat myggor hela dagen för att mata mina små! Jag är så trött att jag inte kan höja mina vingar, och nu vaggar jag mina kära barn med en sång. Vad har ni gjort idag, små sengångare? De gick inte i skolan, de lärde sig ingenting, de springer runt i lunden och stör till och med andra människors arbete. Bättre gå dit du skickades och kom ihåg att det bara är trevligt för honom att vila och leka, som har arbetat och gjort allt som han behövt göra.

Barnen skämdes; de gick i skolan, och fastän de kom sent, studerade de flitigt.

Mikhail Prishvin "Spider Web"

Det var en solig dag, så ljus att strålarna trängde in även i den mörkaste skogen. Jag gick fram längs en så smal glänta att några träd på ena sidan böjdes över till den andra, och detta träd viskade något med sina löv till ett annat träd på andra sidan. Vinden var mycket svag, men det var den ändå: och aspar babblade ovanför och under, som alltid, ormbunkarna svajade viktigt.

Plötsligt märkte jag: från sida till sida över gläntan, från vänster till höger, flyger ständigt några små eldiga pilar hit och dit. Som alltid i sådana fall koncentrerade jag min uppmärksamhet på pilarna och märkte snart att pilarnas rörelse var i vinden, från vänster till höger.

Jag märkte också att på julgranarna kom deras vanliga skott-tassar ut ur deras orange skjortor och vinden blåste bort dessa onödiga skjortor från varje träd i en stor mängd: varje ny tass på julgranen föddes i en orange skjorta, och nu hur många tassar, så många skjortor flög av - tusentals, miljoner...

Jag kunde se hur en av dessa flygtröjor mötte en av de flygande pilarna och plötsligt hängde i luften, och pilen försvann.

Jag insåg då att skjortan hängde på ett spindelnät som var osynligt för mig, och detta gav mig möjligheten att gå rakt igenom spindelväven och helt förstå fenomenet med pilarna: vinden blåser spindelväven till solstrålen, den briljanta spindelväven blossar upp från ljuset, och av detta verkar det som om pilen flyger.

Samtidigt insåg jag att det fanns väldigt många av dessa spindelväv som sträckte sig över gläntan, och därför, om jag gick, slet jag dem, utan att veta om det, i tusental.

Det föreföll mig som om jag hade ett så viktigt mål - att lära mig i skogen att bli dess riktiga mästare - att jag hade rätt att riva alla spindelnät och få alla skogsspindlar att arbeta för mitt mål. Men av någon anledning skonade jag detta spindelnät som jag lade märke till: det var trots allt hon som tack vare skjortan som hängde på henne hjälpte mig att reda ut fenomenet pilar.

Var jag grym och slet tusentals spindelnät?

Inte alls: jag såg dem inte - min grymhet var resultatet av min fysiska styrka.

Var jag barmhärtig med att böja min trötta rygg för att rädda gossamen? Jag tror inte: i skogen beter jag mig som en student, och om jag kunde skulle jag inte röra någonting.

Jag tillskriver räddningen av detta spindelnät till verkan av min koncentrerade uppmärksamhet.

Sergey Aksakov "Nest"

När vi märkte boet av någon fågel, oftast gryningen eller rödstjärten, gick vi varje gång för att se hur mamman sitter på äggen.

Ibland skrämde vi av oaktsamhet bort henne från boet och såg sedan försiktigt de taggiga grenarna på berberisen eller krusbäret och tittade på hur de låg i boet liten - liten, spräckliga testiklar.

Det hände ibland att modern, uttråkad av vår nyfikenhet, övergav boet; då vi såg att fågeln i flera dagar inte var i boet och att den inte skrek och inte snurrade runt oss, som det alltid hände, tog vi ut testiklarna eller hela boet och tog dem till vårt rum, att tro att vi var de lagliga ägarna till den bostad som mamman lämnat .

När fågeln, trots vår inblandning, på ett tillfredsställande sätt inkuberade sina testiklar, och vi plötsligt hittade istället för dem nakna ungar, som ständigt öppnade deras enorma munnar med ett sorgligt tyst gnisslande, såg vi hur mamman flög in och matade dem med flugor och maskar ... Herregud, vad var vi har glädje!

Vi slutade aldrig titta på hur de små fåglarna växte upp, gav presenter och till slut lämnade sitt bo.

Konstantin Paustovsky "Gåva"

Varje gång hösten närmade sig började man prata om att mycket i naturen inte är tillrättalagt som vi skulle vilja. Vår vinter är lång, utdragen, sommaren är mycket kortare än vintern, och hösten passerar omedelbart och lämnar intrycket av en gyllene fågel som blinkar utanför fönstret.

Jägmästaren Vanya Malyavins barnbarn, en pojke på cirka femton år, gillade att lyssna på våra samtal. Han kom ofta till vår by från sin farfars porthus från sjön Urzhensky och tog med sig antingen en påse porcini-svamp, eller en sil med lingon, annars sprang han bara för att stanna hos oss: lyssna på samtal och läsa tidningen "Around the World".

Tjocka, inbundna volymer av detta magasin låg i garderoben, tillsammans med åror, lyktor och en gammal bikupa. Kupan målades med vit limfärg.

Det föll av det torra träet i stora bitar, och träet luktade gammalt vax under färgen.

En dag tog Vanya med sig en liten björk som grävdes upp vid rötterna.

Han täckte rötterna med fuktig mossa och lindade in mattor.

"Det här är till dig", sa han och rodnade. - Närvarande. Plantera den i en träbalja och ställ den i ett varmt rum - det kommer att vara grönt hela vintern.

Varför grävde du upp det, konstig? frågade Ruben.

"Du sa att du tycker synd om sommaren," svarade Vanya. ”Farfar fick mig att tänka efter. – Spring iväg, säger han, till förra årets utbrända plats, där tvååriga björkar växer som gräs, det finns ingen passage från dem. Gräv upp den och ta den till Rum Isaevich (som min farfar kallade Reuben). Han oroar sig för sommaren, så han kommer att ha ett sommarminne för den iskalla vintern. Det är såklart kul att titta på ett grönt löv när snön faller som en säck på gården.

– Jag handlar inte bara om sommaren, jag ångrar hösten ännu mer, – sa Reuben och rörde vid de tunna löven på en björk.

Vi tog med en låda från ladugården, fyllde den till toppen med jord och transplanterade en liten björk i den.

Lådan ställdes i det ljusaste och varmaste rummet vid fönstret, och en dag senare reste sig björkens hängande grenar, allt muntrade upp sig, och till och med dess löv prasslade redan när en genomvind rusade in i rummet och smällde. dörren i deras hjärtan.

Hösten slog sig ner i trädgården, men löven på vår björk förblev gröna och levande. Lönnarna brann med en mörk lila, euonymus blev rosa, de vilda druvorna torkade upp på bersån.

Till och med på vissa ställen dök gula trådar upp på björkarna i trädgården, som det första gråa håret på en ännu ung person.

Men björken i rummet verkade bli allt yngre. Vi märkte inga tecken på vissnande hos henne.

En natt kom den första frosten. Han andades kallt på fönstren i huset, och de immade, strödde kornig rimfrost på taket, krassade under fötterna.

Bara stjärnorna verkade jubla över den första frosten och gnistrade mycket ljusare än under varma sommarnätter.

Den natten vaknade jag av ett långt och behagligt ljud - ett herdehorn sjöng i mörkret. Utanför fönstren var gryningen knappt märkbar.

Jag klädde på mig och gick ut i trädgården. Den hårda luften tvättade mitt ansikte kallt vatten Drömmen gick över direkt.

Gryningen bröt ut. Det blåa i öster ersattes av ett rött dis, som röken från en eld.

Detta dis ljusnade, blev mer och mer genomskinligt, genom det var de avlägsna och ömma länderna av gyllene och rosa moln redan synliga.

Det var ingen vind, men löven fortsatte att falla och falla i trädgården.

Under den ena natten blev björkarna gula ända till toppen, och löven föll från dem i ett frekvent och sorgligt regn.

Jag återvände till rummen: de var varma, sömniga.

I gryningens bleka ljus stod en liten björk i en balja, och jag märkte plötsligt att nästan allt hade blivit gult den natten, och flera citronblad låg redan på golvet.

Rumsvärmen räddade inte björken. En dag senare flög hon runt överallt, som om hon inte ville släpa efter sina vuxna vänner, sönderfallande i kalla skogar, lundar, i rymliga gläntor som är fuktiga på hösten.

Vanya Malyavin, Reuben och vi alla var upprörda. Vi har redan vant oss vid tanken att på vinterns snödagar kommer björken att bli grön i rum upplysta av den vita solen och den karmosinröda lågan från glada kaminer. Det sista sommarminnet är borta.

En bekant jägmästare skrattade när vi berättade om vårt försök att rädda det gröna bladverket på björken.

"Det är lagen," sa han. - Naturens lag. Om träden inte fällde sina löv för vintern skulle de dö av många saker - från vikten av snön som skulle växa på löven och bryta de tjockaste grenarna, och från det faktum att till hösten många salter skadliga för trädet skulle ackumuleras i lövverket, och slutligen av det faktum att löven skulle fortsätta att avdunsta fukt även mitt på vintern, och den frusna jorden skulle inte ge det till trädets rötter, och trädet skulle oundvikligen dö av vintertorkan, av törst.

Och farfar Mitriy, med smeknamnet "Tio procent", efter att ha lärt sig om den här lilla historien med en björk, tolkade den på sitt eget sätt.

- Du, min kära, - sa han till Ruben, - lev med min, argumentera sedan. Och sedan argumenterar du med mig hela tiden, men du kan se att du fortfarande inte hade tillräckligt med tid att tänka med ditt sinne. Vi, de gamla, är mer kapabla att tänka. Vi är lite oroliga - så vi tar reda på vad som är vad i hela friden är hugget och vilken förklaring det har. Ta, säg, den här björken. Berätta inte om jägmästaren, jag vet i förväg allt han kommer att säga. Jägmästaren är en listig man, när han bodde i Moskva, säger de, lagade han sin egen mat på en elektrisk ström. Kan det vara eller inte?

"Kanske," svarade Ruben.

"Kanske, kanske!" retade hans farfar. - Såg du den här elektriska strömmen? Hur såg du honom när han inte har någon sikt, ungefär som luft? Du hör om björken. Finns det vänskap mellan människor eller inte? Det är vad som är. Och folk rycks med. De tror att vänskap bara ges till dem, de skryter inför varje levande varelse. Och vänskap är, bror, var du än ser. Vad kan jag säga, en ko är vän med en ko och en bofink med en bofink. Döda tranan, så kommer tranan att vissna bort, gråta, den hittar ingen plats för sig själv. Och varje gräs och träd måste också ha vänskap ibland. Hur kan din björk inte flyga omkring när alla dess följeslagare i skogarna flög omkring? Med vilka ögon ska hon se på dem om våren, vad ska hon säga när de led om vintern och hon värmde sig vid spisen, varm, men mätt och ren? Du måste också ha ett samvete.

"Ja, det är du, farfar, som tackade nej," sa Ruben. "Du stöter inte på.

Morfar fnissade.

- Svag? frågade han frätande. - Ger du upp? Du börjar inte med mig, det är värdelöst.

Farfar gick därifrån, knackande med en käpp, mycket nöjd, säker på att han hade vunnit oss alla i denna tvist och tillsammans med oss ​​skogsmästaren.

Vi planterade björken i trädgården, under staketet, och samlade dess gula blad och torkade dem mellan sidorna i Jorden runt.

Ivan Bunin "Björkskogen"

Bakom vetet, bakom björken, dök en silkeslen björkbuske, mörkgrön, upp.

Platsen här är stäpp, platt, den verkar väldigt döv: du ser ingenting annat än himlen och oändliga buskar när du kommer in i Lanskoe.

Överallt var landet lummigt igenvuxet, och även här var det ett oframkomligt snår.

Örter - till midjan; där buskarna - klipp inte.

Till midjan och blommor. Från blommor - vita, blå, rosa, gula - krusningar i ögonen. Hela gläntor är översvämmade med dem, så vackra att de bara växer i björkskogar.

Molnen samlades, vinden bar lärkornas sånger, men de försvann i det konstanta, rinnande prasslet och bruset.

Knappt skisserad bland buskarna och stubbarna stannade vägen.

Det doftade sött av jordgubbar, bittert - av jordgubbar, björk, malört.

Anton Tjechov "Kväll i stäppen"

Julikvällar och nätter sjunger inte vaktlarna och kornknarrarna längre, näktergalarna sjunger inte längre i skogsravinerna, det luktar inte blommor, men stäppen är fortfarande vacker och full av liv. Så fort solen går ner och jorden är omsluten av mörker, glöms dagångesten, allt är förlåtet och stäppen suckar lätt med bred bröstkorg. Som av det faktum att gräset inte syns i sin ålderdoms mörker, stiger ett glatt, ungt pladder i det, som inte sker om dagen; sprakande, visslande, repande, stäppbasar, tenorer och diskanter – allt blandas till ett kontinuerligt, monotont mullrande, under vilket det är bra att minnas och vara ledsen. Det monotona pladderet vaggar som en vaggvisa; du kör och känner att du somnar, men någonstans ifrån kommer det plötsliga, alarmerande skriket från en fågel som inte har somnat, eller ett obestämt ljud hörs, som liknar någons röst, som ett förvånat "ah!", och dåsighet sänker ögonlocken. Och så hände det, man går förbi en ravin där det finns buskar, och man hör hur en fågel, som stäppfolket kallar spotta, ropar till någon: "Jag sover! Jag sover! Jag sover!", Och den andre skrattar eller bryter ut i hysterisk gråt - det här är en uggla. För vem de gråter och som lyssnar på dem på denna slätt, Gud vet dem, men deras rop innehåller mycket sorg och klagan... Det doftar hö, torkat gräs och försenade blommor, men doften är tjock, ljuvt cloying och anbud.

Allt är synligt genom mörkret, men det är svårt att urskilja föremålens färg och konturer. Allt verkar inte vara vad det är. Du kör och plötsligt ser du, framför själva vägen, en siluett som ser ut som en munk; han rör sig inte, han väntar och håller något i händerna... Är inte det här en rånare? Figuren närmar sig, växer, nu har den kommit ikapp vagnen, och man ser att det här inte är en person, utan en ensam buske eller en stor sten. Sådana orörliga figurer, som väntar på någon, står på kullarna, gömmer sig bakom högar, tittar ut från ogräset, och de ser alla ut som människor och väcker misstankar.

Och när månen går upp blir natten blek och trög. Dimman var borta. Luften är genomskinlig, frisk och varm, överallt kan du tydligt se och du kan till och med urskilja enskilda ogrässtjälkar vid vägen. Döskallar och stenar syns i fjärran. Misstänkta figurer, som liknar munkar, mot nattens ljusa bakgrund verkar svartare och ser mer dystra ut. Allt oftare, bland det monotona pladderet, som stör den stilla luften, är någon förvånad "ah!" och skriket från en sömnlös eller rasande fågel hörs. Breda skuggor går över slätten, som moln över himlen, och på ett obegripligt avstånd, om man kikar in i den länge, reser sig dimmiga, bisarra bilder och staplas på varandra... Lite läskigt. Och titta på den blekgröna, stjärnspäckade himlen, på vilken det inte finns ett moln, inte en fläck, och du kommer att förstå varför varm luft orörlig, vilket är anledningen till att naturen är på alerten och rädd för att röra sig: det är fruktansvärt och ledsamt att förlora minst ett ögonblick av livet. Himlens enorma djup och gränslöshet kan bara bedömas till sjöss och på stäppen på natten när månen skiner. Den är läskig, vacker och tillgiven, den ser slarvig ut och lockar till sig själv, och huvudet snurrar av dess smekning. Du kör en timme eller två... Du stöter på en tyst gammal hög eller en stenkvinna, uppsatt av Gud vet vem och när, en nattfågel flyger tyst över jorden, och så småningom stäpplegender, berättelser om förbipasserande -av, sagor om en stäppbarnskötare och allt kommer i minnet, vad han själv kunde se och förstå med sin själ. Och sedan i insekternas pladder, i misstänkta gestalter och högar, in blå himmel, i månskenet, i en nattfågels flykt, i allt som du ser och hör, börjar skönhetens triumf, ungdomens, kraftens blommande och en passionerad livstörst synas; själen ger ett svar på det vackra, hårda hemlandet, och jag vill flyga över stäppen tillsammans med nattlig fågel. Och i skönhetens triumf, utöver lyckan, känner du spänning och ångest, som om stäppen inser att den är ensam, att dess rikedom och inspiration försvinner för ingenting för världen, prisad av ingen och ingen behöver, och genom det glada dånet hör du dess trista, hopplösa rop: sångare! sångare!

Ivan Turgenev "Kasyan med ett vackert svärd"

Utdrag. Från cykeln "Anteckningar om en jägare"

Vädret var vackert, ännu vackrare än förut; men värmen avtog inte. Förbi klar himmel höga och glesa moln rörde sig knappt, gulvita, som försenad vårsnö, platta och avlånga, som sänkta segel. Deras mönstrade kanter, fluffiga och lätta, som bomullspapper, förändrades sakta men synligt för varje ögonblick; de smälte, dessa moln, och ingen skugga föll från dem.

Vi vandrade runt med Kasyan länge. Ung avkomma, som ännu inte lyckats sträcka sig ut över en arshin, omgav svärtade, låga stubbar med sina tunna, släta stjälkar; runda svampiga utväxter med grå bårder, just de utväxter, från vilka tinder kokas, klamrade sig fast vid dessa stubbar; jordgubbar låter sina rosa rankor rinna över dem; svampar satt genast tätt i familjer. Fötterna trasslade ständigt och klamrade sig fast i det långa gräset, mätta av den heta solen; överallt var det krusningar i ögonen från det skarpa metalliska gnistret av unga, rödaktiga löv på träden; blåa klasar av tranärter, gyllene bägare av nattblindhet, hälften lila, hälften gula blommor av Ivan da Marya var fulla av blommor överallt; på några ställen, nära de övergivna stigarna, på vilka hjulens spår markerades av ränder av rött fint gräs, tornade sig vedhögar, förmörkade av vind och regn, staplade i sazhens; en svag skugga föll från dem i sneda fyrkanter — det fanns ingen annan skugga någonstans.

En lätt bris vaknade nu, sedan avtog det: det blåser plötsligt rakt i ansiktet och tycks spela ut - allt gör ett glatt ljud, nickar och rör sig, de flexibla ändarna av ormbunkarna svajar graciöst - du kommer att bli förtjust i det . .. men nu frös det igen, och allt tystnade igen.

Vissa gräshoppor sprakar unisont, som förbittrade – och detta oupphörliga, sura och torra ljud är tröttsamt.

Han går till middagens obevekliga hetta; det är som om han föddes av honom, som om han kallades av honom från den heta jorden.

Konstantin Ushinsky "Mountain Country"

När vi bor mitt i Ryssland kan vi inte bilda oss en klar uppfattning om vad ett bergigt land är.

Våra låga, svagt sluttande kullar, som man kör uppför nästan utan att märka dem, stiga mycket till hundra eller hundra femtio famnar, och längs vars sluttningar vi se alla samma åkrar, skogar, lundar, byar och byar, självklart liknar lite höga berg, vars toppar är täckta med evig snö och is och stiger tre, fyra verst uppåt, långt bortom molnen. På slätten färdas man hundra, tvåhundra mil och möts överallt samma art, samma växtlighet, samma sätt att leva.

Inte så i bergen. Hur mycket variation är ens en stort berg, om man klättrar den längs vägarna som är anlagda i dalarna, och sedan längs de farliga bergsstigarna som slingrar sig längs dess avsatser. Det verkar varmt och till och med varmt för dig när du står vid foten av berget: sommaren är överallt, trädgårdar med mogna frukter och åkrar med redan mognat bröd; men fyll på med varma kläder om du tänker ta dig till toppen, för full vinter möter dig där - snö, is, kyla - och mitt i sommaren kan du enkelt frysa händer och fötter. Fyll också på starka stövlar med kraftiga sulor så att de inte slits på stenar, en stark pinne med järnspets och proviant; men det viktigaste är att fylla på med styrka och tålamod, för du måste outtröttligt arbeta med fötterna en hel dag, och kanske två. Även om toppen av berget bara stiger tre eller fyra verst, men detta anses vara ett lod, och för att komma till toppen måste du göra femton eller tjugo verst själv. hård väg längs branta sluttningar.

Skaffa dig mod också, så att du inte känner dig yr när du, efter att ha klättrat upp på en annan avsats, tittar ner.

Men först och främst, ta en erfaren guide, för utan honom kan du lätt gå vilse mellan bergets klippiga toppar, i dess mörka skogar, mellan de otaliga bäckarna och floderna som rullar ner från dess sidor, i dess snöiga fält och glaciärer . Ibland kanske man kan bestiga en sådan topp och gå in i en sådan vildmark, mitt på ointagliga avsatser eller till kanten av en gapande avgrund, att man inte vet hur man ska ta sig ut.

Du behöver känna till bergsstigarna väl för att kunna ge dig av i bergen.

Att bestiga ett högt, skyhögt berg är mycket jobb; men detta arbete lönar sig med nöje. Hur många olika vegetationer du kommer att möta från sulan till toppen! Hur mycket mångfald i människors sätt att leva! Om berget du klättrar på ligger i ett varmt klimat, kommer du vid dess fot att lämna citron- och apelsinlundarna, ovanför möter du träden i tempererade länder: poppel, bok, kastanj, lind, lönn, ek; längre fram finner du Nordens dystra barrskogar och lövträd: asp, björk. Ännu högre - och träden upphör redan, det finns till och med väldigt få blommor och gräs - bara alprosen kommer att följa dig till gränsen för eviga snö, och den magra mossan kommer att påminna dig om polarländerna där den nästan utgör renarnas enda föda. Högre. - och du kommer in i landet med eviga snö, även om du kanske är flera tusen mil från polarhavet.

Nedanför har du lämnat de bullriga, livliga städerna; stigande högre mötte de vackra byar, fortfarande omgivna av odlade åkrar och bördiga trädgårdar; vidare kommer du inte att möta några åkrar eller trädgårdar, utan bara feta ängar i bergsdalar och beundra de vackra hjordarna; små herdebyar lutar sig mot bergen, så att några hus är gjutna mot klippan, som ett fågelbo; på hustaken lades stora stenar i rader; utan denna försiktighetsåtgärd kunde en storm som dånade på bergen lätt ha blåst av taket. Vidare kommer du fortfarande att hitta separata hyddor här och där. bergsbor: dessa är herdarnas sommarbostäder, kvar på vintern. Saftigt, vackert gräs lockar hit flockar på sommaren.

Ännu högre - och du kommer inte längre att möta mänskliga bostäder. Envisa tamgetter klamrar sig fortfarande fast vid avsatserna; men ett stycke längre och du kommer kanske att stöta på bara små flockar av lättfotade vilda gemsar och blodtörstiga örnar; och då kommer du in i ett land där det varken finns växt- eller djurliv.

Hur goda och pratsamma är fjällbäckarna, hur klart och kallt vattnet är i dem! De har sitt ursprung i glaciärer och bildas av smältande is, de börjar i små, knappt märkbara sipprar; men då kommer dessa sipprar att samlas - och en bullrig snabb ström, som nu slingrar sig som ett silverband, nu hoppar från avsats till avsats som ett vattenfall, nu gömmer sig i en mörk ravin och återuppstår i världen, nu kurrar över stenar, ska rulla djärvt och snabbt ner tills den når en mera sluttande dalgång, i hvars mitt en lugn och anständig flod kommer att rinna.

Om ovädret inte dånar i bergen, ju högre du klättrar desto tystare blir omgivningen. Allra högst upp, bland de eviga snön och isarna, där solens strålar, reflekterade från de snöiga fälten, förblinda ögonen, råder dödstystnaden; om inte en sten som rörs av din fot kommer att göra oväsen och knacka på hela grannskapet.

Men plötsligt hörs ett fruktansvärt och långvarigt dån, upprepat av ett bergeko; det verkar för dig som om berget darrar under dina fötter, och du frågar guiden: "Vad är det här?" - "Detta är en lavin," svarar han lugnt: en stor massa snö föll från toppen och, bärande stenar med sig, och lägre - träd, flockar, människor och till och med herdehus rusade nerför bergskanterna. Gud ge att den inte kollapsar på någon by och begraver sina hus och invånare under den.

Laviner rullar oftast ner från bergen på våren, eftersom snön som har angripit på vintern smälter.

Men om du, efter att ha övervunnit alla dessa svårigheter och rädslor, äntligen kommer till ett högt bergstorg, där guiden råder dig att sitta på stenarna, äta frukost och vila, kommer du att bli ganska belönad.

Även om det är ganska kallt här och varje minsta rörelse tröttar dig, ditt hjärta slår snabbt och din andning accelereras, men du känner dig på något sätt lätt och behaglig, och du njuter fullt ut av den majestätiska bilden.

Runt dig finns klippor, snöiga gläntor och glaciärer; avgrunder och raviner syns överallt, andra bergs toppar höja sig i fjärran, nu mörka, nu lila, nu rosa, nu skimrande av silver; och nedanför, i sextio verst, öppnar sig en grön, blommande dal, som skär sig långt in i bergen; floder som slingrar sig längs den, lysande sjöar, städer och byar som i din handflata.

Stora flockar verkar för dig som rörliga prickar, och du ser inte människor alls. Men nu, under dina fötter, började allt täckas av dimma: det var molnen som samlades runt berget; en strålande sol skiner över dig, och nedanför denna dimma kan det ösregna...

Leo Tolstoy "Vad är daggen på gräset"

När du går till skogen en solig sommarmorgon kan du se diamanter på fälten, i gräset. Alla dessa diamanter lyser och skimrar i solen olika färger- och gul, och röd och blå.

När du kommer närmare och ser vad det är, kommer du att se att det här är daggdroppar samlade i trekantiga gräslöv och glittrar i solen.

Bladet på detta gräs inuti är lurvigt och fluffigt, som sammet. Och dropparna rullar på bladet och väter det inte.

När du oavsiktligt plockar av ett löv med en daggdroppe kommer droppen att rulla ner som en ljusboll, och du kommer inte att se hur den glider förbi stjälken.

Det brukade vara så att man river av en sådan kopp, långsamt för den till munnen och dricker en daggdroppe, och denna daggdroppe verkar vara godare än vilken dryck som helst.

Konstantin Paustovsky "Samling av mirakel"

Alla, även den mest seriösa personen, för att inte tala om, naturligtvis, pojkar, har sin egen hemliga och lite roliga dröm. Jag hade också en sådan dröm - se till att komma till Borovoye Lake.

Det var bara två mil från byn där jag bodde den sommaren till sjön.

Alla försökte avråda mig från att åka - och vägen var tråkig, och sjön var som en sjö, runt omkring var det bara skog, torra träsk och lingon.

Berömd målning!

– Varför rusar du dit, till den här sjön! trädgårdsvakten Semyon var arg. - Vad såg du inte? Vilket kinkigt, gripande folk gick, Herre! Allt han behöver, ser du, måste han rycka med handen, se ut med sitt eget öga! Vad kommer du att se där? En reservoar. Och inget mer!

- Har du varit där?

– Och varför överlämnade han sig åt mig, den här sjön! Jag har inget annat att göra, eller hur? Det är där de sitter, allt mitt jobb! Semyon knackade på sin bruna hals med knytnäven. - På puckeln!

Men jag gick ändå till sjön. Två bypojkar, Lyonka och Vanya, följde efter mig. Innan vi hann gå bortom utkanten avslöjades omedelbart den fullständiga fientligheten hos karaktärerna Lenka och Vanya. Lyonka uppskattade allt som han såg runt omkring i rubel.

"Här, titta," sa han till mig med sin bultande röst, "ganderen kommer." Hur mycket tror du att han drar?

- Hur vet jag!

- Rubel för hundra kanske, det drar, - sa Lyonka drömmande och frågade genast: - Men hur mycket kommer den här tallen att dra? Rubel för tvåhundra? Eller alla trehundra?

- Revisor! Anmärkte Vanya föraktfullt och sniffade. - Vid själva hjärnan av en dime dras, men han frågar priset på allt. Mina ögon ville inte titta på honom.

Efter det slutade Lyonka och Vanya, och jag hörde ett välkänt samtal - ett förebud om ett slagsmål. Den bestod som brukligt bara av frågor och utrop.

- Vems hjärnor drar de på en krona? Min?

– Förmodligen inte min!

- Du ser!

- Se efter själv!

- Ta inte tag i den! De har inte sytt en keps åt dig!

"Åh, vad jag inte skulle pressa dig på mitt eget sätt!"

- Var inte rädd! Stöt mig inte i näsan!

Kampen var kort men avgörande.

Lyonka tog upp sin keps, spottade och gick kränkt tillbaka till byn. Jag började skämma ut Vanya.

- Självklart! sa Vanya generat. – Jag hamnade i ett hett slagsmål. Alla slåss med honom, med Lyonka. Han är lite tråkig! Ge honom fria händer, han hänger priser på allt, som i en lanthandel. För varje spik. Och han kommer säkerligen att fälla hela skogen, hugga den till ved. Och jag är mest rädd för allt i världen när de slår ner skogen. Passion som jag fruktar!

- Varför då?

— Syre från skog. Skogar kommer att avverkas, syre blir flytande, ruttet. Och jorden kommer inte längre att kunna locka honom, att hålla honom nära honom. Han kommer att flyga iväg dit han är! Vanya pekade på den friska morgonhimlen. – Det blir inget för en person att andas. Jägmästaren förklarade för mig.

Vi klättrade på izvolok och gick in i ekskogen. Omedelbart började röda myror gripa oss. De höll fast vid benen och föll från grenarna i nacken.

Dussintals myrvägar beströdda med sand mellan ekar och enar. Ibland passerade en sådan väg, som genom en tunnel, under de knotiga rötterna på en ek och steg igen till ytan. Myrtrafiken på dessa vägar var kontinuerlig.

Åt ena hållet sprang myrorna tomma och kom tillbaka med varorna - vita korn, torra tassar av skalbaggar, döda getingar och håriga larver.

- jäkt! sa Vanya. – Som i Moskva. En gammal man från Moskva kommer till denna skog för myrägg. Varje år. Tar bort i påsar. Detta är den mest fågelmat. Och de är bra för fiske. Kroken måste vara pytteliten!

Bakom ekskogen, på kanten, vid kanten av den lösa sandvägen, stod ett snedställt kors med en svart plåtikon. Röda, fläckiga med vita, nyckelpigor kröp längs korset.

En mild vind blåste i ansiktet från havrefälten. Havren prasslade, böjde sig, en grå våg gick över dem.

Bakom havrefältet passerade vi genom byn Polkovo. Jag märkte för länge sedan att nästan alla regementsbönder skiljer sig från de närliggande invånarna genom sin höga tillväxt.

– Ståtliga människor i Polkovo! sa vår Zaborevskys med avund. — Grenadier! Trummisar!

I Polkovo gick vi och vilade oss i hyddan till Vasily Lyalin, en lång, stilig gubbe med bräckt skägg. Grå tofsar stack ut i oordning i hans svarta raggiga hår.

När vi gick in i kojan till Lyalin ropade han:

- Håll huvudet nere! Huvuden! Hela min panna på överliggaren smash! Det gör ont i Polkovo långa människor, men långsamt - hyddor är satta på en kort växt.

Under samtalet med Lyalin fick jag äntligen reda på varför regementsbönderna var så långa.

- Berättelse! sa Lyalin. "Tror du att vi har gått upp i luften för ingenting?" Förgäves, inte ens Kuzka-buggen lever. Det har också sitt syfte.

Vanya skrattade.

- Du skrattar! Lyalin iakttog strängt. – Inte tillräckligt lärt sig ännu för att skratta. Du lyssnar. Fanns det en så dum tsar i Ryssland - kejsar Pavel? Eller var det inte?

"Det var jag", sa Vanya. - Vi studerade.

– Ja, han simmade. Adelov gjorde sådana att vi fortfarande hikar. Herrn var hård. Soldaten vid paraden kisade med ögonen åt fel håll - han är nu inflammerad och börjar dåna: "Till Sibirien! Till hårt arbete! Trehundra ramstänger!” Så var kungen! Nåväl, något sådant hände - grenadjärregementet behagade honom inte. Han ropar: ”Stegmarsch i den angivna riktningen tusen mil! Kampanj! Och efter tusen verst att stå för evigt! Och han visar riktningen med fingret. Jo, regementet vände förstås och marscherade. Vad kommer du göra! Vi gick och gick i tre månader och nådde denna plats. Runt skogen är det oframkomligt. Ett helvete. De stannade, började hugga kojor, knåda lera, lägga kaminer, gräva brunnar. De byggde en by och kallade den Polkovo, som ett tecken på att ett helt regemente byggde den och bodde i den. Sedan kom naturligtvis befrielsen, och soldaterna slog sig ner i detta område, och läs det, alla stannade här. Området, ser du, är bördigt. Det fanns de där soldaterna - grenadjärer och jättar - våra förfäder. Från dem och vår tillväxt. Om du inte tror mig, gå till staden, till museet. De kommer att visa dig tidningarna. Allt står skrivet i dem. Och tänk bara, om de behövt gå ytterligare två verst och komma ut till floden, så hade de stannat där. Så nej, de vågade inte lyda ordern – de bara slutade. Folk är fortfarande förvånade. ”Vad är du, säger de, regementsman, och stirrar in i skogen? Hade du ingen plats vid floden? Hemskt, säger de, lång, men gissningar i huvudet, ser du, räcker inte. Jo, förklara för dem hur det var, då håller de med. "Mot ordern, säger de, du kan inte trampa! Det är fakta!"

Vasily Lyalin anmälde sig frivilligt att följa med oss ​​till skogen, visa vägen till Borovoye-sjön. Först passerade vi genom ett sandigt fält bevuxet med immortelle och malört. Då sprang snår av unga tallar ut mot oss. Tallskogen mötte oss efter de varma fälten med tystnad och svalka. Högt i solens sneda strålar fladdrade blåskrikan som i eld. Rena vattenpölar stod på den igenväxta vägen och molnen flöt genom dessa blå pölar. Det luktade jordgubbar, uppvärmda stubbar. Daggdroppar, eller gårdagens regn, glittrade på hassellöven. Kotterna föll.

– Fantastisk skog! Lyalin suckade. – Vinden kommer att blåsa, och de här tallarna kommer att nynna som klockor.

Sedan gav tallarna vika för björkträd, och vattnet glittrade bakom dem.

— Borovoye? Jag frågade.

- Inte. Innan Borovoye fortfarande gå och gå. Det här är Larino Lake. Låt oss gå, titta i vattnet, titta.

Vattnet i Larinosjön var djupt och klart till botten. Först nära stranden darrade hon lite - där under mossorna rann en källa i sjön. Längst ner låg flera mörka stora stammar. De lyste av en svag, mörk eld när solen nådde dem.

"Svart ek," sa Lyalin. - Bränd, ålderdomlig. Vi drog ut en, men det är svårt att jobba med det. Sågen går sönder. Men om du gör en sak - en kavel eller, säg, en rocker - så för alltid! Tungt trä, sjunker i vatten.

Solen sken i det mörka vattnet. Under den låg uråldriga ekar, som gjutna av svart stål. Och ovanför vattnet, reflekterat i det med gula och lila kronblad, flög fjärilar.

Lyalin ledde oss till en dövväg.

"Gå rakt fram", pekade han, "tills du springer in i msharas, in i ett torrt träsk." Och stigen kommer att gå längs msharams till själva sjön. Gå bara försiktigt - det är många pinnar.

Han sa hejdå och gick. Vi åkte med Vanya längs skogsvägen. Skogen blev högre, mer mystisk och mörkare. Guldkåda frös i bäckar på tallarna.

Till en början var hjulspåret fortfarande synliga, länge övervuxna av gräs, men sedan försvann de, och den rosa ljungen täckte hela vägen med en torr, munter matta.

Vägen ledde oss till en låg klippa. Msharas breder ut sig under den - tjock björk och asp undervegetation värmde till rötterna. Träd som grodde ur djup mossa. Små gula blommor låg utspridda här och var över mossan och torra grenar med vita lavar låg omkring.

En smal stig ledde genom msharyen. Hon gick runt höga gupp.

I slutet av stigen lyste vattnet med en svart blå — Borovoye Lake.

Vi gick försiktigt längs msharams. Under mossan stack pinnar, vassa som spjut, fram — resterna av björk- och aspstammar. Lingonbuskarna har börjat. Ena kinden av varje bär - den som vände sig mot söder - var helt röd, och den andra började precis bli rosa.

En tung tjäder hoppade ut bakom en gupp och sprang in i undervegetationen och bröt torr ved.

Vi gick till sjön. Gräs steg över midjan längs dess stränder. Vatten stänkte i rötterna på gamla träd. En vild anka hoppade ut under rötterna och sprang över vattnet med ett desperat gnisslande.

Vattnet i Borovoye var svart och rent. Öar av vita liljor blommade på vattnet och luktade sjukt. Fisken slog till och liljorna svajade.

- Det är en välsignelse! sa Vanya. Låt oss leva här tills våra kex tar slut.

Jag kom överens. Vi stannade vid sjön i två dagar. Vi såg solnedgångar och skymning och härvan av växter som dök upp framför oss i eldskenet. Vi hörde ropen från vildgäss och ljudet av nattregn.

Han gick en kort stund, ungefär en timme, och klingade mjukt över sjön, som om han sträckte sig tunt, som spindelnät, darrande strängar mellan den svarta himlen och vattnet.

Det var allt jag ville berätta.

Men sedan dess kommer jag inte tro någon att det finns platser på vår jord som är tråkiga och som inte ger någon mat åt varken ögat, hörseln, fantasin eller mänskliga tankar.

Bara på detta sätt, när du utforskar en del av vårt land, kan du förstå hur bra det är och hur vi är fästa med våra hjärtan till var och en av dess stigar, källor och till och med till det skygga gnisslet från en skogsfågel.