Rov Voznesensky analys. Vart är du på väg, vallgrav? Snål riddare NTR

01.11.2019

Poeten Andrei Voznesensky dog den 1 juni 2010. Jag förmodar mig inte lägga något till det som skrivits om honom. Låt mig bara påminna er om att det var tack vare Voznesensky (eller snarare, till hans Krim-vänner i början, och sedan till hans dikt "Diket") som en blygsam men uttrycksfull obelisk i form av en svart vinge dök upp den 10:e kilometer av Feodosia Highway. Ett fruktansvärt öde förenade judar, Krymchaks, Krim-zigenare och Röda arméns soldater av alla sovjetiska nationaliteter. De sköts. Enligt den tyska vanan att spara - i ett pansarvärnsdike.

Och många år senare, redan från Brezhnev-doktrinen "Ekonomin borde vara ekonomisk", drog olika avkommor till den stora brödrafamiljen av de sovjetiska folken ut gyllene kronor med tång från skallar i ett grävt dike.

Voznesensky-klassikern är bara för att svart arkeologi, "grävare" från Krim inte har försvunnit. Andan av nazism, främlingsfientlighet och "rättvisa" försvinner inte från Krim, Ukraina, Ryssland och olika "fria" stater bredvid oss.

Jag antar inte att bedöma poesins konstnärliga förtjänster. Endast inom ramen för min specialitet rekommenderar jag att alla guider på rutter från Simferopol österut, till Belogorsk, Stary Krym, Feodosia och Kerch, visar en obelisk med svart vinge och citerar dikten "Diket".

ANDREY VOSNEENSKY

ANDLIG PROCESS

EFTERORD

Den 7 april 1986 körde jag och mina vänner från Simferopol längs Feodosia-motorvägen. Klockan på taxichaufförens instrumentbräda visade 10.00. Taxichauffören Vasily Fedorovich Lesnykh själv, ungefär sextio år gammal, vindblåst rödbrun, överviktig, med blå ögon bleknade från vad han såg, upprepade sin smärtsamma historia gång på gång. Här, under staden, på den 10:e kilometern, sköts 12 000 civila under kriget. "Ja, vi pojkar, jag var tio år då, sprang för att titta på hur de blev skjutna. De fördes i täckta bilar. Avklädd till underkläder. Ett pansarvärnsdike rann från motorvägen. Så vi var tvungna att lämna dem och slå dem med ett maskingevär. De skrek alla fruktansvärt – ett stön stod över stäppen. Det var december. Alla tog av sig galoscherna. Flera tusen galoscher låg. Vagner körde förbi på motorvägen. Soldaterna var inte blyga. Soldaterna var alla berusade. När de såg oss gav de oss en sväng. Ja, jag kom också ihåg - det fanns ett bord där passen togs bort. Hela stäppen var full av pass. Många begravdes halvdöda. Jorden andades. Sedan hittade vi en låda skokräm i stäppen. Tung. I henne guldkedja Det fanns också två mynt. Så, alla besparingar för familjen. Folk bar med sig de mest värdefulla sakerna. Sedan hörde jag vem som öppnade denna begravning, grävde upp lite guld. De dömdes förra året. Tja, du vet redan om det här "... Jag visste inte bara, utan skrev också en dikt som heter " Alch "om detta. Det fanns ett annat namn implicit: "Dike". Jag förhörde vittnen. Vänner som visade sig vara visade mig arkivhandlingar. Dikten tog slut, men allt gick inte ur mig.

Om och om igen drogs jag till dödsplatsen. Men vad ser du där? Bara igenvuxna mil av stäpp. "... Jag har en granne, Valya Perekodnik. Han kan ha varit den ende som räddades. Hans mamma knuffade ut honom ur bilen på vägen.” Vi kommer ut. Vasily Fyodorovich är märkbart orolig. En eländig, en gång putsad pelare med en inskription om inkräktarnas offer, en åsna, helt i sprickor, talar mer om glömska än om minne. "Ska vi avtrycka?" Kompisen drog upp kameran. En ström av MAZs och Zhiguli rusade förbi längs motorvägen. Smaragdskott av vete gick till horisonten. Till vänster, på en kulle, trängde sig en liten lantlig kyrkogård idylliskt.

Vallgraven hade länge varit jämn och grön, men dess konturer var gissade och gick tvärs över motorvägen i en och en halv kilometer. De blyga grenarna på den blommande svarttornet var vita. Sällsynta akaciaträd svärtade. Vi, utmattade av solen, vandrade sakta från motorvägen. Och plötsligt - vad är det?! På vägen, bland det gröna fältet, svartnar kvadraten på en nygrävd brunn; ostens land ännu. Bakom honom finns en annan. Runt en hög med begravda ben, förfallna kläder. Svarta, som om rökiga, skallar. "De gräver igen, dina jävlar!" – Vasily Fedorovich är över. Det fanns inte i nyhetsfilmen, inte i vittnens berättelser, inte i mardröm- och här bredvid. Det är bara grävt upp. Skull, följt av en annan. Två små barn. Och här är en vuxen, uppdelad i skärvor. "Det är de som river ut guldkronor med tång." Skrynklig damstövel. Herregud, hår, hårbotten, babyrött hår med en flätad fläskstjärt! Så hårt de var flätade, visst, i hopp om något annat, på morgonen före avrättningen!... Vilka jävlar! Det här är inte en litterär apparat, inte fiktiva karaktärer, inte sidor i en kriminell krönika, det här är vi, bredvid en motorväg som går för fort, som står framför en hög med mänskliga dödskallar. Det var inte antikens skurkar som gjorde det, men nuvarande människor. Någon sorts mardröm.

Jävlarna grävde den natten. I närheten ligger en trasig cigarett med filter. Blev inte ens blöt. Nära den finns en grönaktig kopparhylsa. "Tyska", - säger Vasily Fedorovich. Någon tar upp den, men slänger den omedelbart och tänker på smittorisken. Döskallar låg i en hög, dessa universums mysterier - brun-mörka från långa underjordiska år - som enorma röksvampar. Djupet på de professionellt grävda schakten är ungefär två människohöjder, den ena har en drift i botten. Längst ner på den andra ligger en gömd, pudrad spade - så de kommer att gräva idag?! Vi tittar förskräckt på varandra, men vi tror fortfarande inte hur det är i en hemsk dröm. Vad en människa måste nå, hur fördärvad måste medvetandet vara för att fördjupa sig i skeletten, bredvid en levande väg, för att krossa skallen och slita ut kronorna med tång i strålkastarna.

Och till och med nästan utan att gömma sig, lämnar alla spår i klarsynt, trotsigt på något sätt, med en utmaning. Och folket, som lugnt rusade längs motorvägen, skämtade förmodligen: "Är det någon som gräver guld där igen?" Alla har blivit galna, eller hur? Bredvid oss satt en plåtaffisch på en pinne: "Grävning är förbjuden - kabel." Kabel är inte tillåtet, men människor är tillåtna? Så även rättegång avbröt inte denna jävels medvetande, och, som jag senare fick veta, talade de vid rättegången bara om brottslingarna, inte om de begravdas själva öde. Och var ser den epidemiologiska stationen ut? Från dessa brunnar kan alla infektioner klättra upp, en epidemi kan förstöra regionen. Barn springer över stäppen. Är det en andlig epidemi?

De rånar inte gravar, det är inte en fråga om eländiga gyllene gram av föraktlig metall, utan de rånar själar, de begravdas själar, sina egna, din! Polisen rusar längs motorvägen efter förare och rubel, men de kommer inte ens titta här. Sätt i alla fall ett inlägg. En på 12 tusen. Minnet av människor är heligt. Varför inte bara tänka på det juridiska utan också på gravplatsens andliga skydd? Klicka på samtalet så sätter de bästa skulptörerna upp en stele eller en marmorvägg. Så att en helig vördnad skulle passera genom människor. 12 tusen förtjänar det. Vi fyra står på tionde kilometern. Vi skäms, olämpligt säger vi - vad, vad ska vi göra? Kanske. bryta gräsmattan på plats, täcka den med en platta och sätta en trottoarkant? Ja, och det skulle inte skada att komma ihåg namnen. Vi vet inte vad – men något måste göras, och det omedelbart. Så jag stötte återigen på det återupplivade fjolårets ärende nr 1586. Vart leder du, vallgrav?

INTRODUKTION

Jag vädjar till läsarens skallar:

Är vårt sinne utmattat?

Vi står över stäppen.

Krim är dammigt längs motorvägen.

Skallen darrade under min hårbotten.

Bredvid svart

som en röksvamp, rökt.

Han drog ett flin i näven.

jag kände

någon hemlig koppling

som om jag är kopplad till konversationen -

som sträckte sig från oss

till enheter utan ögon,

som en trådlös telefon.

- ... Marya Lvovna, hej!

Mamma, vi drogs med...

Stormar igen, kosmisk störning

Lättad, Alexander? - Dåligt, Fyodor Kuzmich ...

Bara Hitchcock kitsch...

Döskallar. Tamerlane. Öppna inte gravarna.

Krig kommer att bryta ut därifrån.

Skär inte med spade

andliga svampar!

Det kommer att bli värre än pesten.

Simferopol stoppade inte processen.

Kommunikation bröt upp tider?

Psykiater - i hallen!

Hur man förhindrar en själlös process,

vad kallade jag villkorligt "alchy"?!

Vad fan är du, en poet, "folkets röst"?

Vad öppnade upp din limpa?

Inför tolv tusen par ögon

gör något, prata inte!

Förmannen kommer inte att rädda.

Titta, landet

skriker mamma till sin son från skyttegravarna.

Miljön är fruktansvärd

andens ekologi är sämre.

Vart jag än går

vad jag än läser,

Jag fortsätter att gå till Simferopol vallgraven.

Och, svärtande, flytande skallar, skallar,

som en förmörkelse av vita sinnen.

Och när jag går ut till Luzhniki,

nu varje gång

Jag kommer att se de krävande eleverna

tolv tusen par ögon.

Dra mig inte sten

i Simferopol vallgraven.

Stäpp. Tolvtusende titt.

Choo, spadarna klapprar

tacksamma barnbarn.

Folkmordet lade denna skatt.

Håll spaden!

Vi var människor.

Här, ta det! Jag bar diamanten.

Du, pappa, gör det inte

skaka ben.

Ge upp gömmen och lägg dig ner igen.

Bra människor först

glädje att upptäcka.

Gud förbjude dig att vara den första att se

detta fräscha hål

där skallen är öppen.

Valya! Det var din mamma.

Detta är sant, det här är sant

det är sant, det är sant

guld och bendamm.

En fladdermus tog bort armbandet från skelettet,

och den andre, vid ratten, skyndade sig.

….
"Den 10:e km sköt nazistiska inkräktare civila av övervägande judisk nationalitet, Krymchaks, ryssar", läser vi i arkivmaterial. Sedan avrättades partisaner i samma dike. Dessa är heliga-historiska djup. Och vad sägs om att tjäna på det förflutna, när heliga skuggor skakar hädiskt? Boyan, Skovoroda, Shevchenko lärde ut ointresse. Inte hunger, inget behov ledde till brott. Varför, under Leningradbelägringens eviga, fruktansvärda och heliga dagar, var det hunger och lidande som lyfte fram ökad moral och ointresserad stoicism? Varför föreslår en bårhusanställd nu, som ger bort sin mormors och mors kropp till den chockade familjen, lugnt: "Berätta om antalet ädelmetalltänder på den avlidne", utan att skämmas över det som sas? ”Psykologin förändras”, säger den tänkande advokaten till mig och kisar som Tjechov, ”tidigare dödades människor helt enkelt i ”yxans påverkan”. Nyligen var det ett fall: sonen och modern konspirerade för att döda tyrannfadern. Hantverkarsonen kopplade strömmen från uttaget till sin fars brits. När pappan, berusad som vanligt, letade efter ett utlopp genom beröring, då blev han påkörd. Det är sant att tekniken visade sig vara svag, vi var tvungna att avsluta den. Endast två av våra hjältar var tidigare dömda, och då bara för självstympning. Så de var som alla andra? På restauranger betalade de i guld, så alla runt omkring visste? Vems fel är detta? Var rullade dessa gyllene chervonetter, uppblåsta ringar, förföriska dukater ut, blinkande med provrevben - från århundradenas mörker, från vårt liv, från det söta Medelhavet, från instinktens djup? Vem tillhör de, dessa frestelsetecken, - en mästare från Mykene, stäppens djup eller en framtida kattlåda?

Vem är offret? Vem äger de underjordiska juvelerna, vems är de? Vi är på 10:e kilometern. Rita gräs fräschar runt. Någonstans långt i norr sträcker sig ingens ängar, ingens lundar är förstörda, ovärdiga människor plågas över ingens floder och sjöar? Vems är de? Vems är vi?

Jag vaknade på natten. Någon berättade för mig:

"Döda havet - heliga Baikal".

Jag kände ögonen på mig

Som om jag vore en sjömördare och en tjuv.

Jag hör - Irkutsk-medborgaren sover inte i mörkret.

Röker. Och förfadern vaknade upp i jorden.

När du är sjuk är vi alla sjuka.

Baikal, du är landets kristalllever!

"Baikal är landets skyddade samvete."

Jag seglade på en båt på kanten av Bajkalsjön.

Kvällen lyste starkt.

Nåväl, ljög vetenskapen?

över Baikals uppåtvända blick?

Och kommer vi att vara i historien -

"Dessa, Baikal förstörde vilka"?

fulltext av Andrei Voznesenskys dikt "Diket" http://er3ed.qrz.ru/voznesensky-row.htm

Krymchaks- en liten del av Krims befolkning, bildad till en liten nationalitet under den medeltida perioden av Krims historia. Under Krim-khanatets tid bodde Krymchak-samhällen i Karasubazar och Café.

På 1800-talet Krymchaks huvudsakliga sysselsättningar var hantverk relaterade till läderproduktion. Bland dem noteras tillverkning av läder och marocko, olika skor, sadel- och sadelmakeri samt tillverkning av hattar.

Krymchaks talade språk fram till mitten av förra seklet var Krymchak-språket - Chagatai. Under de stora åren fosterländska krig mer än 80% av Krymchaks förstördes av nazisterna. För närvarande bor 204 Krymchaks på Krim.

Evig dröm om Alexander Tkachenko

Alexander Lusy

Sasha Tkachenko och jag var landsmän, vi bodde i Simferopol i mer än ett dussin år, och med nyligen blev kulturologer. Han markerar vanligtvis utgivningen av var och en av hans mer än ett dussin böcker med poesi och prosa med trånga presentationer, han annonserade inte mycket som han försvarade förra året Ryska institutet kulturvetenskapsavhandling "Kultur för skydd av mänskliga rättigheter i den juridiska kulturen i det postsovjetiska Ryssland (baserat på fallet med militärjournalisten Grigory Pasko)".

Kanske om till VD av det ryska PEN-centret för att utöka sin verksamhet till den vetenskapliga sfären, vore det mer logiskt att det var statsvetenskap. Men poeten (Andrei Voznesensky tyckte om att offentligt kalla honom en "mustang" och det var med honom som han organiserade gemensamma poesikvällar på Krim i tio år) och en prosaförfattare, som för sin mänskliga rättigheter Man kan också kalla honom politiker, ändå gick han precis till kulturstudier. Jag tror att han mycket väl skulle kunna ägna nästa doktorsavhandling åt strategin för kreativt beteende (både i sovjetiska och postsovjetiska Ryssland).

För några dagar sedan ägde presentationen av den sista boken av Alexander Tkachenko, "Autumn of the Krymchak", tillägnad de försvinnande människorna, rum i biblioteksfonden "Russian Abroad". Några av talarna kunde inte ens själva ordet tidigare - Krymchaks. Men nästan alla försökte leka med temat poesi och fotboll. Tkachenko var en fotbollsspelare tidigare, han spelade inte bara för Tavria Simferopol, utan också för Zenit och Lokomotiv. Och först nu förstod jag ursprunget till Tkachenkos speciella strategi glasnost.

Nästan mot slutet av denna kväll dök Andrei Voznesensky upp i salen, som skrev dikten "Diket" 1986. Sedan var det han som gjorde det exakta poetiska "målet" - med den exakta arkiveringen av Tkachenko. Utgivningen av denna dikt blev en stor social händelse. Gravgrävare, som höll på att utvinna guld och andra värdefulla saker från begravningsplatsen för 12 000 civila som sköts under kriget av nazisterna nära Simferopol, blockerades och ett monument över offren dök upp. Inte bara judar och Krymchaks hamnade i diket, utan det var för de senare, med tanke på deras då ringa antal, som det blev nästan fullständig förintelse. Det var bättre att ta upp ett sådant ämne under den tidens förhållanden från centrum, så Tkachenko skickade en "överföring" dit.

Men i fallet med "Krymchaks dröm" gick han själv igenom hela fältet, "gjorde spelet" och gjorde ett oberoende vackert mål. Är inte Vetenskaplig forskning, här berättelser, liknelser, noveller. Resultatet blev en konstnärlig "uppslagsbok" om liv och död, döende och uppståndelse av de gamla människorna med tragiskt öde dekorerad med vintagefotografier. Så Tkachenko (av sin far, befälhavaren för en partisanavdelning på Krim, en ukrainare, av sin mor - en Krymchak) blev en stor nationell hjälte små människor.

Internet är fullt av rapporter om Alexander Tkachenkos plötsliga död för alla. Det finns också felaktigheter. På "Polit.ru" heter hans första prosabok "Fotboll". Egentligen - "Fotboll" (med mjukt tecken på slutet - och en reproduktion av hans egen målning på omslaget, med en krucifix fotbollsspelare).

källa http://www.russ.ru/pole/Vechnyj-son-Aleksandra-Tkachenko

"Det var inte antikens skurkar som gjorde det, utan dagens människor" Andrey Voznesensky. Dikt "Dike"

10:e kilometer av motorvägen Simferopol - Feodosiya. De mycket "fyllda skyttegravarna där judarna är begravda"

Här, under staden, på den 10:e kilometern, sköts 12 000 civila under kriget.

"Ja, vi pojkar, jag var tio år då, sprang för att titta på hur de blev skjutna. De fördes i täckta bilar. Avklädd till underkläder. Ett pansarvärnsdike rann från motorvägen. Så vi var tvungna att lämna dem och slå dem med ett maskingevär. De skrek alla fruktansvärt – ett stön stod över stäppen. Det var december. Alla tog av sig galoscherna. Flera tusen galoscher låg. Vagner körde förbi på motorvägen. Soldaterna var inte blyga. Soldaterna var alla berusade. När de såg oss gav de oss en sväng.

Ja, jag kom också ihåg - det fanns ett bord där passen togs bort. Hela stäppen var full av pass. Många begravdes halvdöda. Jorden andades. Sedan hittade vi en låda skokräm i stäppen. Tung. Den innehöll en guldkedja och två mynt. Så, alla besparingar för familjen. Folk bar med sig de mest värdefulla sakerna.

Sedan hörde jag vem som öppnade denna begravning, grävde upp lite guld. De dömdes förra året. Tja, du vet redan om det här..."

Jag visste inte bara det, utan jag skrev en dikt som heter "Hungern" om det. Det fanns ett annat namn implicit: "Dike".

Jag förhörde vittnena. Vänner som visade sig vara visade mig arkivhandlingar. Dikten tog slut, men allt gick inte ur mig. Om och om igen drogs jag till dödsplatsen. Men vad ser du där? Bara igenvuxna mils stäpp. "... Jag har en granne, Valya Perekodnik. Han kan ha varit den ende som räddades. Hans mamma knuffade ut honom ur bilen på vägen.”

Vi kommer ut. Vasily Fedorovich är märkbart orolig. En eländig, en gång putsad pelare med en inskription om inkräktarnas offer, en åsna, helt i sprickor, talar mer om glömska än om minne. "Ska vi avtrycka?" Kompisen drog upp kameran. En ström av MAZs och Zhiguli rusade förbi längs motorvägen. Smaragdskott av vete gick till horisonten. Till vänster, på en kulle, trängde sig en liten lantlig kyrkogård idylliskt. Diket hade länge varit jämnt och grönt, men dess konturer var gissade och gick tvärs över motorvägen i en och en halv kilometer. De blyga grenarna på den blommande svarttornet var vita. Sällsynta akaciaträd svärtade. Vi, utmattade av solen, vandrade sakta från motorvägen.

Och plötsligt - vad är det?! På vägen, bland det gröna fältet, svartnar kvadraten på en nygrävd brunn; ostens land är stilla. Bakom honom finns en annan. Runt en hög med begravda ben, förfallna kläder. Svarta, som om rökiga, skallar. "De gräver igen, dina jävlar!" – Vasily Fedorovich är över. Det var inte i en nyhetsfilm, inte i vittnesberättelserna, inte i en mardröm – utan här, i närheten. Det är bara grävt upp. Skull, följt av en annan. Två små barn. Och här är en vuxen, uppdelad i skärvor. "Det är de som river ut guldkronor med tång." Skrynklig damstövel. Herregud, hår, hårbotten, babyrött hår med fläta! Så hårt de var flätade, eller hur, i hopp om något annat, på morgonen före avrättningen!.. Vilka jävlar! Det här är inte en litterär apparat, inte fiktiva karaktärer, inte sidor i en kriminell krönika, det här är vi, bredvid en rusande motorväg, som står framför en hög med mänskliga dödskallar.

Det var inte antikens skurkar som gjorde det, utan dagens människor. Någon sorts mardröm. Jässarna grävde den natten. I närheten ligger en trasig cigarett med filter. Blev inte ens blöt. Nära den finns en grönaktig kopparhylsa. "Tyska", - säger Vasily Fedorovich. Någon tar upp den, men slänger den omedelbart och tänker på smittorisken. Döskallar låg i en hög, dessa universums mysterier - brun-mörka från långa underjordiska år - som enorma röksvampar. Djupet på de professionellt grävda schakten är ungefär två människohöjder, den ena har en drift i botten. Längst ner på den andra ligger en gömd, pudrad spade - så de kommer att gräva idag?!

I fasa ser vi på varandra, fortfarande inte troende, som i en hemsk dröm. Vad en människa måste nå, hur fördärvad måste medvetandet vara för att fördjupa sig i skeletten, bredvid en levande väg, för att krossa skallen och slita ut kronorna med tång i strålkastarna. Och till och med nästan utan att gömma sig, lämnar alla spår i klarsynt, trotsigt på något sätt, med en utmaning. Och folket, som lugnt rusade längs motorvägen, skämtade förmodligen: "Är det någon som gräver guld där igen?"

Alla har blivit galna, eller hur? Bredvid oss satt en plåtaffisch på en pinne: "Grävning är förbjuden - kabel." Kabel är inte tillåtet, men människor är tillåtna? Detta betyder att inte ens rättegången stoppade denna jävels medvetande, och, som jag senare fick veta, talade de under rättegången bara om brottslingarna, inte om de begravdas själva öde. Och var ser den epidemiologiska stationen ut? Från dessa brunnar kan alla infektioner klättra upp, en epidemi kan förstöra regionen. Barn springer över stäppen.

Är det en andlig epidemi? De rånar inte gravar, det är inte en fråga om eländiga gyllene gram av föraktlig metall, utan de rånar själar, de begravdas själar, sina egna, din! Polisen rusar längs motorvägen efter förare och rubel, men de kommer inte ens titta här. Sätt i alla fall ett inlägg. En på 12 tusen. Minnet av människor är heligt. Varför inte bara tänka på det juridiska utan också på gravplatsens andliga skydd? Klicka på samtalet så sätter de bästa skulptörerna upp en stele eller en marmorvägg. Så att en helig vördnad skulle passera genom människor. 12 tusen förtjänar det. Vi fyra står på tionde kilometern. Vi skäms, olämpligt säger vi - vad, vad ska vi göra? Kanske. bryta gräsmattan på plats, täcka den med en platta och sätta en trottoarkant? Ja, och det skulle inte skada att komma ihåg namnen. Vi vet inte vad – men något måste göras, och det omedelbart. Så jag stötte återigen på det återupplivade fjolårets ärende nr 1586. Vart leder du, vallgrav?

Vart är du på väg, vallgrav?
De dödades i december 1941. Simferopol-aktionen är en av de som planeras och genomförs av riket. Vart leder du, vallgrav, vart? I mål nr 1586. ”...de stal systematiskt smycken från en begravning vid 10:e kilometern. Natten till den 21 juni 1984 stals ett guldfodral av ett fickur som vägde 35,02 gram, utan hänsyn till moralens normer, från den angivna graven. till en kurs av 27 rubel 30 kopek. per gr., guldarmband 30 gr. kostar 810 rubel. - endast 3325 rubel. 68 kop. ... Den 13 juli stal de guldkronor och broar till ett totalt värde av 21 925 rubel, gyllene ring 900:e testet med en diamant värd 314 rubel. 14 kopek, fyra kedjor värda 1360 rubel, en gulddukat av utländsk prägling värd 609 rubel. 65 kopek, 89 kungliga mynt värda 400 rubel. varje "... (v. 2 l. d. 65 - 70). Vem var i affärer? Doktor vid vetenskapsakademien i Moskva, förare av Mezhkolkhozstroy, arbetare, hjälparbetare, biografarbetare. ryska, azerbajdzjanska, ukrainska, armeniska. Ålder 28 - 50 år. De svarade hovet, glänsande av gyllene kronor. Två hade en munfull "rött guld". De fick korta villkor, de som sålde vidare led mer.
Det bekräftas att de fick minst 68 tusen rubel i inkomst. En fick frågan: "Hur kände du dig, Roya?" Han svarade: "Och hur skulle du känna dig när du tog ut den gyllene bron, skadad av en kula? Eller dra ut en barnsko med resten av benet? De lyckades knappast få det köpande huset att acceptera denna defekta produkt.

De hade inte frågan "att överträda eller inte överträda". Att inte hitta den infernaliska chicen i Gellas och Behemoths upptåg i dem. Allt var klart. Jobbet var hårt, eftersom det mest låg fattiga människor, så de jagade mer med kronor och spänne. De skällde ut att metallen var av ett dåligt prov. De klagade över att kropparna dumpades i en oordnad hög, det var svårt att arbeta. En arbetade i gropen - två överst tog och krossade dödskallar, drog ut tänder med tång, - "rensade den från smuts och rester av tänder", tog Coral och Sevastopol Yantar för att köpas i Simferopol, tråkigt prutade med värderingsmannen Gaida , som naturligtvis insåg, att "kronor och broar under en lång tid var i marken. De arbetade i gummihandskar - de var rädda för infektion. Teamet var vänligt. Stärkt familjen. "Vittnet Nyukhalova vittnade om att hennes man periodvis var frånvarande från hemmet och förklarade detta med att han arbetar som höghöjdsmålare och regelbundet hade med sig en lön." De andliga processerna i den vetenskapliga och tekniska tidsåldern gav upphov till " ny roman”, ”ny film” och den ”nya tjuvens psykologi”. I analogi med mass-"popkonst" och dekadent "art nuovo" kan dagens girighet delas in i "popgirighet" och "girig nuovo". Den första är mer primitiv, den fungerar liksom på en urinstinkt, kalym, drar en trojak i ett taxibolag med en taxichaufför, tynger den. Det andra är mer komplicerat, det har en filosofi, kombinerat med ambition och en maktinstinkt. Men vad är testet för att mäta omfattningen av en sådan ny genre som att stjäla själar? Den första dagen av processen, säger de, var hallen fylld av nyfikna personligheter, uppmärksamma på koordinaterna för begravningen. Den andra dagen var hallen tom - de skyndade sig för att implementera den information som mottagits. Spadar, bajonett och spade, gömdes på den angränsande lantkyrkogården. Gräver i strålkastarna. Blixtar föll från sommarhimlen och bröts som gnistor från andra spadar som arbetade bortom horisonten. Vart är du på väg, vallgrav?

Vart leder kedjereaktionen av Simferopol-brottet, hooked med mänskligt minne, tidernas kopplingar, begreppen frihet och moral? Jag upprepar, detta är inte en kriminell process – en andlig process. Det handlar inte om sex gravmaskar. Varför häckar de, dessa nyfödda? Vad är anledningen till denna brist på andlighet, separation från rötterna, varför sonen idag vräker sin mamma från livsrummet? Eller är det en bristning av blodförfädersband i namn av maskinrelationer? Varför, som i Georgien, firar vi inte årligen de fallnas minnesdag? Begrav inte minnet.
"Den 10:e km sköt nazistiska inkräktare civila av övervägande judisk nationalitet, Krymchaks, ryssar", läser vi i arkivmaterial. Sedan avrättades partisaner i samma dike. Dessa är heliga-historiska djup. Och vad sägs om att tjäna på det förflutna, när heliga skuggor skakar hädiskt? Boyan, Skovoroda, Shevchenko lärde ut ointresse. Inte hunger, inget behov ledde till brott. Varför, under Leningradbelägringens eviga, fruktansvärda och heliga dagar, var det just hunger och lidande som lyfte fram ökad moral och ointresserad stoicism? Varför föreslår en bårhusanställd nu, som lämnar ut sin mormors och mors kropp till den chockade familjen, lugnt: "Räkna antalet värdefulla metalltänder från den avlidne", utan att skämmas över det som sas? ”Psykologin förändras”, säger den tänkande advokaten till mig och kisar som Tjechov, ”tidigare dödades människor helt enkelt i ”yxans påverkan”. Nyligen var det ett fall: sonen och modern konspirerade för att döda tyrannfadern. Hantverkarsonen kopplade strömmen från uttaget till sin fars brits. När pappan, berusad som vanligt, letade efter ett utlopp genom beröring, då blev han påkörd. Det är sant att tekniken visade sig vara svag, vi var tvungna att avsluta den. Endast två av våra hjältar var tidigare dömda, och då bara för självstympning. Så de var som alla andra? På restauranger betalade de i guld, så alla runt omkring visste? Vems fel är detta? Var rullade dessa gyllene chervonetter, uppblåsta ringar, förföriska dukater ut, blinkande med provrevben - från århundradenas mörker, från vårt liv, från det söta Medelhavet, från instinktens djup? Vem tillhör de, dessa frestelsetecken, - en mästare från Mykene, stäppens djup eller den framtida kullen? Vem är offret? Vem äger de underjordiska juvelerna, vems är de? Vi är på 10:e kilometern. Rita gräs fräschar runt. Någonstans långt i norr sträcker sig ingens ängar, ingens lundar är förstörda, ovärdiga små människor plågas över ingens floder och sjöar? Vems är de? Vems är vi?

Jag vädjar till läsarens skallar:
Är vårt sinne utmattat?
Vi står över stäppen.
Krim är dammigt längs motorvägen.
Skallen darrade under min hårbotten.
Bredvid svart
som en röksvamp, rökt.
Han drog ett flin i näven.
jag kände
någon hemlig koppling
som om jag är kopplad till konversationen -
som sträckte sig från oss
till enheter utan ögon,
som en trådlös telefon.
- ... Marya Lvovna, hej!
- Mamma, vi blev bortförda ...
- Stormar igen, kosmisk störning ...
- Lättad, Alexander?
- Dåligt, Fyodor Kuzmich ...
- Bara Hitchcock kitsch...
Döskallar. Tamerlane. Öppna inte gravarna.
Krig kommer att bryta ut därifrån.
Skär inte med spade
andliga svampar!
Det kommer att bli värre än pesten.
Simferopol stoppade inte processen.
Kommunikation bröt upp tider?
Psykiater - i hallen!
Hur man förhindrar en själlös process,
vad kallade jag villkorligt "alchy"?!
Vad fan är du, en poet, "folkets röst"?
Vad öppnade upp din limpa?
Inför tolv tusen par ögon
gör något, prata inte!
Förmannen kommer inte att rädda.
Titta, landet
skriker mamma till sin son från skyttegravarna.
Miljön är fruktansvärd
andens ekologi är sämre.
Vart jag än går
vad jag än läser,
Jag fortsätter att gå till Simferopol vallgraven.
Och, svärtande, flytande skallar, skallar,
som en förmörkelse av vita sinnen.
Och när jag går ut till Luzhniki,
nu varje gång
Jag kommer att se de krävande eleverna
tolv tusen par ögon.
http://er3ed.qrz.ru/voznesensky-row.htm
Andrei Voznesensky. Dikt "Dike" läs http://er3ed.qrz.ru/voznesensky-row.htm
Simferopol, vintern 1941 - 42. Dike. Simferopol. Sommaren 1942. Khrisanf Lashkevichs dagbok (fixering av händelser exakt när de hände). Läsa

"Det var inte antikens skurkar som gjorde det, utan dagens människor" Andrey Voznesensky. Dikt "Dike"

10:e kilometer av motorvägen Simferopol - Feodosiya. De mycket "fyllda skyttegravarna där judarna är begravda"

Här, under staden, på den 10:e kilometern, sköts 12 000 civila under kriget.

Sedan hörde jag vem som öppnade denna begravning, grävde upp lite guld. De dömdes förra året. Tja, du vet redan om det här..."

Jag visste inte bara det, utan jag skrev en dikt som heter "Hungern" om det. Det fanns ett annat namn implicit: "Dike".

Vart är du på väg, vallgrav?
De dödades i december 1941. Simferopol-aktionen är en av de som planeras och genomförs av riket. Vart leder du, vallgrav, vart? I mål nr 1586. ”...de stal systematiskt smycken från en begravning vid 10:e kilometern. Natten till den 21 juni 1984 stals ett guldfodral av ett fickur som vägde 35,02 gram, utan hänsyn till moralens normer, från den angivna graven. till en kurs av 27 rubel 30 kopek. per gr., guldarmband 30 gr. kostar 810 rubel. - endast 3325 rubel. 68 kop. ... Den 13 juli stal de guldkronor och broar till ett totalt värde av 21 925 rubel, en 900 karats guldring med en diamant värd 314 rubel. 14 kopek, fyra kedjor värda 1360 rubel, en gulddukat av utländsk prägling värd 609 rubel. 65 kopek, 89 kungliga mynt värda 400 rubel. varje "... (v. 2 l. d. 65 - 70). Vem var i affärer? Doktor vid vetenskapsakademien i Moskva, förare av Mezhkolkhozstroy, arbetare, hjälparbetare, biografarbetare. ryska, azerbajdzjanska, ukrainska, armeniska. Ålder 28 - 50 år. De svarade hovet, glänsande av gyllene kronor. Två hade en munfull "rött guld". De fick korta villkor, de som sålde vidare led mer.
Det bekräftas att de fick minst 68 tusen rubel i inkomst. En fick frågan: "Hur kände du dig, Roya?" Han svarade: "Och hur skulle du känna dig när du tog ut den gyllene bron, skadad av en kula? Eller dra ut en barnsko med resten av benet? De lyckades knappast få det köpande huset att acceptera denna defekta produkt.

De hade inte frågan "att överträda eller inte överträda". Att inte hitta den infernaliska chicen i Gellas och Behemoths upptåg i dem. Allt var klart. Jobbet var hårt, eftersom det mest låg fattiga människor, så de jagade mer med kronor och spänne. De skällde ut att metallen var av ett dåligt prov. De klagade över att kropparna dumpades i en oordnad hög, det var svårt att arbeta. En arbetade i gropen - två överst tog och krossade dödskallar, drog ut tänder med tång, - "rensade den från smuts och rester av tänder", tog Coral och Sevastopol Yantar för att köpas i Simferopol, tråkigt prutade med värderingsmannen Gaida , som naturligtvis insåg, att "kronor och broar har legat i jorden länge." De arbetade i gummihandskar - de var rädda för infektion. Teamet var vänligt. Stärkt familjen. "Vittnet Nyukhalova vittnade om att hennes man periodvis var frånvarande från hemmet och förklarade detta med att han arbetar som höghöjdsmålare och regelbundet hade med sig en lön." Den vetenskapliga och tekniska tidsålderns andliga processer gav upphov till den "nya romanen", "nya filmen" och den "nya tjuvens psykologi". I analogi med mass-"popkonst" och dekadent "art nuovo" kan dagens girighet delas in i "popgirighet" och "girig nuovo". Den första är mer primitiv, den fungerar liksom på en urinstinkt, kalym, drar en trojak i ett taxibolag med en taxichaufför, tynger den. Det andra är mer komplicerat, det har en filosofi, kombinerat med ambition och en maktinstinkt. Men vad är testet för att mäta omfattningen av en sådan ny genre som att stjäla själar? Den första dagen av processen, säger de, var hallen fylld av nyfikna personligheter, uppmärksamma på koordinaterna för begravningen. Den andra dagen var hallen tom - de skyndade sig för att implementera den information som mottagits. Spadar, bajonett och spade, gömdes på den angränsande lantkyrkogården. Gräver i strålkastarna. Blixtar föll från sommarhimlen och bröts som gnistor från andra spadar som arbetade bortom horisonten. Vart är du på väg, vallgrav?

"Vart ska du, vallgrav?"

Analys av A. Voznesenskys dikt "Diket".

Lektionens mål:

att introducera eleverna till A. Voznesenskys verk och hans dikt "Diket";

genom att analysera diktens problem, få eleverna till en alarmerande tanke: samhällets moraliska degradering hotar civilisationens och andlighetens död.

Människor har bråttom att leva, eftersom den tid som tilldelats en person av ödet kommer att flyga förbi på ett ögonblick. Tidsåldern vi lever i är komplex, motsägelsefull... Kommer det att vara möjligt att återfå tron på förlorade ideal, att stoppa samhällets moraliska degradering? Det är svårt att entydigt svara på dessa frågor. En sak är säker. Litteraturens roll i denna process är enorm: den formar våra åsikter och bedömningar, bidrar till vår insikt och uppmuntrar till handling.

Idag i lektionen kommer vi att röra kreativitetens hemligheter hos en av mest intressanta poeter 1900-talet A. Voznesensky.

I decennier har poesiälskare bråkat om Voznesensky. Han har många beundrare och antagonister. Vi gillar att säga: "Voznesensky brast in som en meteor, knuffade de äldste som inte hade tid att komma till sinnes ...". Jag tycker att det är naivt att tro att man kan armbåga Pasternak, Akhmatova, Tvardovsky. Ja, även under åren av respekt och kärlek till dem av hela samhället. Ja, man kan relatera till Voznesenskys verk på olika sätt. Unge Voznesensky är fräck, självsäker, inte utan bravader, men det finns ingen megalomani i honom. Han har outtömlig energi, har känt och upplevt allt: tur, snabb uppgång och erkännande, hög ära och glömska, inte bara glömska, utan tragedin av ensamhet, avvisande, exil.

För att arbetet ska bli produktivt delade jag in er i tre grupper.

Grupp 1 - litteraturkritiker. De var engagerade i utarbetandet av biografisk information om poeten.

Grupp 2 - historiker. Deras syfte forskningsarbete- att genom memoarer, brev, dokument bekanta oss med särdragen från den tid då poeten levde, såväl som med tiden kring vilken i fråga i dikten "Rov".

Grupp 3 - artister. Denna grupps uppgift är uttrycksfull läsning poetens dikter.

Under flera dagar arbetade varje grupp med sin egen uppgift. Litteraturkritiker var tvungna att vända sig inte bara till bibliotekssamlingar, utan också till att använda Internets möjligheter. Jag tror att killarnas föreställningar kommer att hjälpa oss att skapa en komplett bild av A. Voznesenskys liv och arbete. Så ordet till litteraturkritiker, historiker och konstnärer.

Material för elevernas föreställningar.

Född 12 maj 1933 i Moskva. Far - Voznesensky Andrei Nikolaevich, mamma - Voznesenskaya Antonina Sergeevna. Hustru - Boguslavskaya Zoya Borisovna, känd författare, film- och teaterkritiker. Sugen efter poesi i A. Voznesensky dök upp i hans ungdom. B. Pasternak, som en gång skrev till en ung fjortonårig poet som skickade honom sina första dikter, hade ett enormt inflytande på hans öde: ”Ditt inträde i litteraturen är snabbt, stormigt. Jag är glad att jag levde upp till det." Trots det faktum att Voznesensky tog examen från Moskvas arkitekturinstitut och fick en arkitekts specialitet, tillhörde hans liv redan litterär kreativitet. 1958 dök hans dikter ut i tidskrifter, och från och med dikten "Mästare" (1959) sprack Voznesenskys poesi snabbt in i vår tids poetiska rum, efter att ha fått erkännande av miljontals läsare.

Vid den tiden började poesikvällar på Yrkeshögskolan samla fulla hus, poeter lockade många publik till arenor och blev idoler för miljoner. Och en av de första i en underbar galax var A. Voznesensky. Hans samlingar försvann omedelbart från hyllorna, varje ny dikt blev en händelse.

Alltid skarpt modern, nyskapande, i många avseenden experimentell poesi av Voznesensky förkroppsligar syntesen av texter och filosofisk koncentration, musikalitet och larm. Versens ovanliga rytm, djärva metaforer, "tematiska" impulser bröt de etablerade kanonerna för "framgångsrik" sovjetisk poesi. Hans liv, som det anstår en riktig poet, är fullt av upp- och nedgångar, igenkänning och tystnad. Vid ett tillfälle fick han skarp kritik av N.S. Chrusjtjov stod under hot om utvisning från landet, varefter Voznesenskys texter under ett antal år drogs tillbaka från trycket. Bara fansens entusiastiska vördnad förblir oförändrad - från "sextiotalet" till dagens ungdom.

HANDLA OM svåra minuter, den mest bittra, skriver poeten i sina memoarer: "Chrusjtjov var ett hopp, jag ville berätta för honom, som i anden, om situationen i litteraturen, i tron att han skulle förstå allt. Men så fort jag började mitt tal, nervöst, började någon bakifrån avbryta mig. Jag fortsatte prata. Bakom honom kom ett mikrofonvrål: "Herr Voznesensky!" Jag bad dig att inte avbryta. "Herr Voznesensky, gå ut ur vårt land! Gå ut! Från hallens förvirrade och sedan triumferande ansikten kände jag att något hemskt hände bakom min rygg. Jag vände mig om: Chrusjtjovs ansikte, förvrängt av ilska, skrek några meter bort. Han skakade med nävarna ovanför huvudet: ”Ut! Gå ut! För vad? Detta är slutet...” Från publiken skanderade de: ”Ned med! Synd!" Samlade allt sitt mod, Voznesensky, genom ett vrål, sa att han ville läsa poesi ... De lät honom inte ... Men Chrusjtjov tillät ...

Läser A. Voznesenskys dikt "Andliga mutor".

Från Voznesenskys memoarer: "Jag vandrade runt i landet i ett år. Jag kunde höra mullret från möten där de jobbade på mig ... Mitt medvetande var tråkigt ... Under ett halvår visste min mamma inte var jag var, vad som hände med mig. En av journalisterna ringde henne: "Är det sant att din son begick självmord?" Som svar, ingenting ... Mamma föll medvetslös med en pipa i händerna ... "

A. Voznesensky är författare till artiklar och essäer om litteratur och konst. Pristagare av USSR:s statliga pris, två gånger tilldelad amerikanska priser. Vid Triumph-festivalen i Paris kallade tidningen Nouvel Observater A. Voznesensky för "vår tids största poet".

Analys av dikten "Dike"

Låter som ett fragment av låten "Holy War"

1941 december. 10:e kilometern av Feodosia-motorvägen. 12 000 civila, de flesta av judisk nationalitet, sköts. Simferopol-aktionen är en av de som planeras och genomförs av riket.

Händelserna som beskrivs i dikten "Diket" väckte journalisters uppmärksamhet redan innan dess första framträdande. De kunde dock inte publicera en enda rad på sidorna i tidningar och tidskrifter. Endast Voznesensky själv uppnådde publiceringen av dikten. Han uppnådde det när rättegången i Simferopol ännu inte hade avslutats. Ja, "en poet i Ryssland är mer än en poet." Sanningen är obestridlig ... Och när han går före publicisterna ... Detta är betydelsefullt.

Analytiskt arbete på diktens text.

Vad tycker du om titeln på dikten? (det är nödvändigt att återkomma till denna fråga efter en fullständig analys av dikten i slutet av lektionen)

Vilket intryck gjorde dikten på dig?

Vem delar med sig av sina minnen av denna fruktansvärda händelse?

Läs ett utdrag ur Vasily Fedorovichs memoarer (kapitel "Efterord")

Vad gjorde så plötsligt upprörda och upphetsade Vasily Fedorovich och hans följeslagare? Varför kallar de det de ser mardröm? (läs utvalda fragment av kapitlet "Efterord")

Läser dikten "Dike" utantill.

Mål nr 1586. Vad är det här målet? (kapitlet "Ärendet", andra stycket)

Vilka är de, dessa gravgrävare? Vem var i affärer? (Kapitel "Ärendet", 3:e stycket)

Vad fick människor att begå hädelse?

Förstörelsen av kyrkogårdar - ett brott eller något mer? Vilket ord kallar poeten dessa människors beteende?

Inte hunger och nöd ledde till detta brott, inte på grund av en bit bröd slets "tacksamma barnbarns" gravar isär. Det var inte fråga om att överträda – inte att överträda. Bland människorna är förstörelsen av kyrkogårdar inte bara ett brott, utan en synd inför människor, deras samvete, de dödade, inför ofödda barn. Våld driver människor. Alch.

Läser dikten "Alch. Tidigare prolog"

Jobba på lexikal betydelse orden "alch" med hjälp av en förklarande ordbok.

Kapitlet "The Eyes and Jewels of the Moat" är en bekräftelse på det enorma i det som händer (läser kapitlet efter roller).

Hur utvärderar gravgrävare sin handling? (De betraktar det inte som ett brott. Var och en berikar sig själv så gott han kan)

Vem släckte godhetens ljus i deras själar? Varför blev de så här?

Genom hela dikten sker en upprepad upprepning av en fras. Som? ("Vart ska du, vallgrav?")

Vad kallas denna teknik i litteraturen? (avstå)

Var går gränserna för mänskligt fall?

Är du redo att ta ansvar för allt som händer runt omkring dig idag?

För att världen inte ska sprängas

Behövs i världsåldern

Nytt utseende, nytt utseende

Icke-standard i världen...

Vilken ny vision talar Voznesensky om?

Vad är verkets genre? Varför kombinerar Voznesensky poesi och prosa? (Faktum slår mer än själva verserna. Men poesin fördjupar bilden, skapar känslomässig intensitet. Poesi och prosa kompletterar varandra)

Vad betyder namnet? Varför har dikten undertiteln "Den andliga processen"?

(Diket är avgrunden i utkanten av vilken vårt land ligger. Antingen kommer vi alla att räddas, eller så kommer vi alla att dö tillsammans. Du kan inte överleva ensam. "Andlig process" är samhällets moraliska degradering, som leder till döden)

Minnesfält.

På platsen för Simferopol vallgraven lade Krim-murare ut 1,5 heliga kilometer med vita stenar och plattor med en fem meter lång sten som gick upp - en stele. Chefsingenjören för denna byggavdelning har en moster, mormor, kusin. Fadern dog nära Sevastopol. Min yngre syster dog av svält.

Läser dikten "Epilog"

Sanning och fiktion i poesi.

A. Voznesensky i dikten hade en pojke vid liv. Detta fiktion. Livet var helt annorlunda. En kvinna överlevde, mor till fyra barn, hennes efternamn Gurja. Hon minns att de förde henne till vallgraven tillsammans med andra barn och hennes mamma i samma bil. Hon visade sig sedan vara den sista vid diket, när tyskarna förberedde sig för att skjuta. Hon lyckades viska till sin mamma.” ”Mamma, jag ska nog överleva. "Dotter, det är läskigt," sista ord som hennes mamma sa till henne som svar. Sedan hördes skott. Kropparna var inte täckta med jord. december. Frysning. Kropparna bröts inte ner. I tre dagar låg hon i ett dike under liken i en skjorta, som i ett isskal. I den närmaste byn släppte de mig inte in i huset, de var rädda för att bli skjutna. Hur hon överlevde är svårt att säga. Men jag glömde hur man ler för alltid.

Dikt läst. Dess sista sida har vänts. Voznesensky får dig att tänka på många saker. Det ligger brev på skribentens skrivbord, hundratals brev från läsare.

"Din Rov chockade mig, sårade min själ och fyllde mig med vedergällning. Låt rysk litteratur vara varje jävels vedergällning! Jag kan föreställa mig vad den här dikten kostade dig. (tidigare soldat)

"Hur hemskt är det du skriver om, hur hemskt det är när människor upphör att vara människor och bara "vet hur man lever." (Kemerovo)

"När jag läste dikten grät jag." (tidigare soldat)

"Mina föräldrar dog i händerna på nazisterna i Feodosia i december 1941. Kanske ligger de i det här diket... Gravgrävarnas hädelse är besläktad med bödlarnas grymhet.” (Donetsk)

Processen är juridiskt slutförd. Men straffet för de kränkta skuggorna av 12 000 liv som sköts av folkmordet och de dödade gravgrävarna en andra gång slutar inte där. Detta straff kommer att sväva över deras öden. Det som begås av dem är inte bara ett brott, utan vad folket länge har kallat det djupa ordet "synd". Synd före minnet av de oskyldigt dödade, synd före innebörden av en kortfattad mänskligt liv, en synd framför samvete och kärlek.

Bön.

Jag förstår inte vad som är vad, och jag vet inte

Vad hände med dig, land.

Bara ödet föll på dig onda

Att vara olycklig hela tiden?

Är det tårar som rinner av impotens

Innan detta allsmäktiga öde...

Vad hände med dig, Ryssland,

Vad hände, Ryssland, med dig?!

Jag förstår inte vad du är skyldig till

Inför himlen och inför människor_

Inget helgon, ingen matchmaker, ingen bror,

Ingen vänlighet, ingen skam, ingen kärlek.

Sorgliga, dystra ansikten...

Är det du, Great Rus!

Lär mig be till Gud,

Jag kommer att be för dig många gånger.

Jag föreslår att tända ljus, ljus av minne och sorg, ljus av vördnad.

Ljudinspelning av låten "Give, God" framförd av A. Malinin.

Läxa: essä-miniatyr "Brev till Voznesensky: efter att ha läst dikten" Dike ".

Det finns ingen framtid utan det förflutna. Detta är ett axiom som inte behöver bevisas. Hon är känd för alla. Rysk författare och offentlig person Anatoly Ignatievich Pristavkin tar i sin text upp problemet med det historiska minnet.

Minnet är generationers erfarenhet. Vi vänder oss till honom för att hitta svar på aktuella frågor i vår tid. Därför är det så viktigt att inte glömma historien om världen, landet, ditt lilla hemland, såväl som din familj. Det är i familjen som respekten för förfäder läggs. Om du lär dig att respektera och komma ihåg de förfäders rötter, kommer du inte att glömma historien om ditt hemland.

A.I. Pristavkin minns hur han, när han gick runt Trinity-Sergius Lavras territorium, tydligt föreställde sig bilden av skytten Pervushka Fedorov, en enkel rysk bonde, med tydlig blåa ögon och stora arbetare som i fredstid lade ugnar och högg ner hus.

Läser vi texten vidare, föreställer vi oss tydligt författarens position. Anatoly Ignatievich medger att han "gärna upplevde glädje" eftersom han har möjlighet att komma i kontakt med historien och koppla den till idéer om framtiden. Författaren hoppas att tack vare sådana skyttar "kommer det ryska landet att leva" och "blir helt."

Det är omöjligt att inte hålla med prosaisten. Faktum är att en person som inte känner till sina rötter, landets historia är en moraliskt fattig person. Man minns ofrivilligt futuristernas slogan (det fanns en sådan litterär trend i början av 1900-talet). Där stod det: "Släpp Pusjkin, Dostojevskij, Tolstoj och andra från vår tids ångbåt." Futurismens representanter förnekade allt kulturella traditioner, hela upplevelsen av klassisk konst.

Det är läskigt att föreställa sig vad som skulle ha hänt om det hade hänt.

Den ryske poeten Apollon Grigoriev sa om A.S. Pushkin: "Pushkin är vårt allt." Det är det verkligen. När du vänder dig till hans arbete hittar du svar på nästan alla frågor som berör dig. Jag tror att det är nödvändigt att multiplicera det historiska förflutna på alla möjliga sätt, och att inte glömma det.

För att bevisa min åsikt kan jag ge flera exempel från skönlitteraturen.

Sextiotalets poet A.A. Voznesensky i dikten "Ditch" talar om förstörare av kyrkogårdar. 1941 sköts tolv tusen civila av nazisterna på motorvägen Feodosia. Några decennier senare grävde "tacksamma barnbarn" upp ett dike fyllt med mänskliga kvarlevor och drog fram gyllene kronor från skallarna.

I dikten är refrängen frågan: "Vart leder du oss, vallgrav?" En vallgrav är inte bara en massgrav för de oskyldigt dödade, den är också en vallgrav som leder till avgrunden. Detta är en symbol för samhällets moraliska degradering. Andrey Voznesensky ställer en retorisk fråga: "Hur korrupt måste medvetandet vara för att fördjupa sig i skelett?"

Dikten "Dike" är en varning för oss, samtida, om det otillåtliga i att glömma det förflutna och en lektion i moral.

Dikten "Requiem" av A.A. är också ägnad åt temat minne. Akhmatova. Den fäller en dom över den stalinistiska regimen, som medgav att hundratals och tusentals oskyldiga människor fängslades. Och deras släktingar väntade i timmar vid fängelseportarna på att deras paket skulle tas. Om de tar det betyder det att deras släkting är vid liv. I en sådan kö vid korsen stod Anna Andreevna själv. Därför känner hon från första hand till smärtan som överväldigade dessa människors hjärtan. Poetinnan lovade att fånga historiska händelser, förknippad med miljontals människors sorg, på papper, att förmedla till eftervärlden. huvudmålet författare: glöm aldrig historiens hårda lärdomar.

Allt ovanstående övertygar oss alltså om att så länge minnet lever, tråden kommer att gå sönder länkar samman generationer. När allt kommer omkring är kunskap om vår historia nödvändig först och främst för oss, de levande, för att inte bli mankurter som inte minns något från sin egen historia. tidigare liv och som ett resultat gör irreparable misstag.

Uppdaterad: 2018-01-09

Uppmärksamhet!
Om du upptäcker ett fel eller stavfel markerar du texten och trycker på Ctrl+Enter.
Således kommer du att ge ovärderlig nytta för projektet och andra läsare.

Tack för din uppmärksamhet.

Rov Voznesensky analys. Vart är du på väg, vallgrav? Snål riddare NTR

Rapportera ett stavfel

Text som ska skickas till våra redaktioner:

Din kommentar (valfritt):