M Prishvin czytał historie. Ogólnie rzecz biorąc, opowieść o naturze. Michaił Michajłowicz Prishvin „Rura z kory brzozowej”

Drzewo swoim górnym okółkiem, jak palma, zabierało padający śnieg i wyrosła z tego taka bryła, że ​​wierzchołek brzozy zaczął się wyginać. I zdarzyło się, że podczas odwilży śnieg znowu spadł i przylgnął do tej śpiączki, a górna gałąź z guzem wygięła w łuk całe drzewo, aż w końcu wierzchołek z tą ogromną bryłą zapadł się w śnieg na ziemi i został w ten sposób przymocowany do sama wiosna. Zwierzęta i ludzie od czasu do czasu jeździli na nartach pod tym łukiem przez całą zimę. Nieopodal dumne jodły spoglądały na pochyloną brzozę, a ludzie urodzeni po to, by dowodzić, patrzą na swoich podwładnych.

Wiosną brzoza wróciła do tych jodeł, a jeśli ta szczególnie śnieżna zima nie zginała się, potem zimą i latem pozostawała wśród jodeł, ale ponieważ była pochylona, ​​teraz przy najmniejszym śniegu pochyliła się i ostatecznie, niezawodnie co roku, pochylała się nad ścieżką jak łuk.

Strasznie jest wchodzić do młodego lasu w śnieżną zimę, ale wejść nie można. Tam, gdzie latem szedłem szeroką ścieżką, teraz powyginane drzewa leżą w poprzek tej ścieżki i tak nisko, że tylko zając może pod nimi biec...

Chleb kurkowy

Kiedyś cały dzień chodziłem po lesie i wieczorem wracałem do domu z bogatym łupem. Zdjął z ramion ciężką torbę i zaczął rozkładać swoje rzeczy na stole.

Co to za ptak? - zapytał Zinochka.

Terenty, odpowiedziałem.

I opowiedział jej o cietrzewiu: jak mieszka w lesie, jak mamrocze na wiosnę, jak dzioba pąki brzozy, jesienią zbiera jagody na bagnach, zimą ogrzewa się od wiatru pod śniegiem. Opowiedział jej też o leszczynie, pokazał jej, że jest siwy, z kępką i gwizdnął do fajki w leszczynie i pozwolił jej gwizdać. Na stół wylałam też dużo borowików, zarówno czerwonych, jak i czarnych. Miałem też w kieszeni krwawą borówkę, jagody i czerwone borówki. Przywiozłem też ze sobą pachnącą bryłkę sosnowej żywicy, powąchałem dziewczynie i powiedziałem, że drzewa są traktowane tą żywicą.

Kto je leczy? - zapytał Zinochka.

Uzdrawiając się, odpowiedziałem. - Zdarza się, że przyjdzie myśliwy, będzie chciał odpocząć, wbije siekierę w drzewo i powiesi torbę na siekierze, a położy się pod drzewem. Śpij, odpoczywaj. Wyciągnie z drzewa siekierę, założy torbę i wyjdzie. A z rany od siekiery wykonanej z drewna wypłynie ta pachnąca smoła i ta rana się zaciśnie.

Również specjalnie dla Zinoczki przywiozłem różne cudowne zioła po liściach, po korzeniach, po kwiatach: łzy kukułki, waleriana, krzyż Piotra, kapusta zająca. A tuż pod zajęczą kapustą miałem kawałek czarnego chleba: zawsze mi się zdarza, że ​​jak nie zabieram chleba do lasu, to jestem głodny, ale biorę, zapominam zjeść i przynoszę z powrotem . A Zinochka, kiedy zobaczyła czarny chleb pod moją zajęczą kapustą, była oszołomiona:

Skąd w lesie wziął się chleb?

Co tu zaskakuje? W końcu jest tam kapusta!

Zając...

A chleb to kurki. Smak. Ostrożnie skosztowałem i zacząłem jeść:

Dobry chleb lisa!

I zjadłem cały mój czarny chleb czysty. I tak poszło z nami: Zinochka, taka kopuła, często nawet nie bierze białego chleba, ale jak przynoszę lisiego chleba z lasu, zawsze zjada wszystko i chwali:

Chleb kurkowy jest znacznie lepszy niż nasz!

niebieskie cienie

Cisza powróciła, mroźna i jasna. Wczorajszy proszek leży na skórce jak proszek z iskrzącymi się iskierkami. Nast nigdzie nie spada, a na polu w słońcu trzyma się jeszcze lepiej niż w cieniu. Każdy krzak starego piołunu, łopianu, źdźbła trawy, źdźbła trawy, jak w lustrze, wpatruje się w ten musujący proszek i widzi siebie jako niebieski i piękny.

cichy śnieg

O ciszy mówią: "Ciszej niż woda, niżej niż trawa..." Ale cóż może być cichszego niż padający śnieg! Wczoraj padał śnieg i jakby przyniósł ciszę z nieba ... A każdy dźwięk tylko ją potęgował: ryczał kogut, wołał wrona, bębnił dzięcioł, sójka śpiewała wszystkimi głosami, ale cisza z tego wszystkiego rosła. Jaka cisza, jaka łaska.

czysty lód

Dobrze jest popatrzeć na ten przezroczysty lód, gdzie mróz nie zrobił kwiatów i nie pokrył nimi wody. Widać, jak płynie strumień pod tym najcieńszym lodem ogromne stado bąbelki i wypycha je spod lodu na otwartą wodę i pędzi je z wielką prędkością, jakby naprawdę ich gdzieś potrzebował i musiał mieć czas, aby je wszystkie zawieźć w jedno miejsce.

Żurka

Kiedy już go mieliśmy, złapaliśmy młodego żurawia i daliśmy mu żabę. Połknął to. Dał kolejny - połknął. Trzecia, czwarta, piąta, a potem już nie mieliśmy pod ręką więcej żab.

Dobra dziewczynka! - powiedziała moja żona i zapytała mnie; Ile może zjeść? Może dziesięć?

Może dziesięć.

A jeśli dwadzieścia?

Dwadzieścia, mówię, prawie nie...

Podcięliśmy sobie skrzydła tego żurawia i zaczął wszędzie podążać za żoną. Doi krowę - a Żurka jest z nią, jest w ogrodzie - i Żurka musi tam iść... Żona się do niego przyzwyczaiła... a bez niego już się nudzi, bez niego nigdzie. Ale tylko jeśli tak się stanie - nie ma go tam, tylko jedno krzyknie: „Fru-fru!” I biegnie do niej. Taki mądry!

Tak żyje z nami żuraw, a jego przycięte skrzydła rosną i rosną.

Pewnego razu żona zeszła na bagna po wodę, a Zhurka poszedł za nią. Przy studni usiadła mała żaba i zeskoczyła z Żurki na bagno. Zhurka jest za nim, a woda jest głęboka, a z brzegu nie można dosięgnąć żaby. Mach-mach skrzydłami Zhurka i nagle poleciały. Żona sapnęła - i za nim. Machaj rękami, ale nie możesz wstać. I we łzach i do nas: „Ach, ach, co za smutek! Ach! Wszyscy pobiegliśmy do studni. Widzimy - Zhurka jest daleko, siedzi pośrodku naszego bagna.

Fru! Ja krzyczę.

A wszyscy faceci za mną też krzyczą:

Fru!

I taki mądry! Gdy tylko usłyszał to nasz „frou-frou”, teraz zatrzepotał skrzydłami i wleciał. Tutaj żona nie pamięta się z radości, każe chłopakom jak najszybciej pobiec za żabami. W tym roku było dużo żab, chłopaki szybko zdobyli dwie czapki. Chłopaki przynieśli żaby, zaczęli dawać i liczyć. Dali pięć - połknął, dali dziesięć - połknął, dwadzieścia i trzydzieści, - a więc połykał czterdzieści trzy żaby na raz.

pamięć wiewiórki

Dziś, patrząc na ślady zwierząt i ptaków na śniegu, tak wyczytałem z tych śladów: wiewiórka przedarła się przez śnieg do mchu, wyjęła dwa orzechy ukryte tam od jesieni, od razu je zjadła - ja znalazł muszle. Potem przebiegła kilkanaście metrów, ponownie zanurkowała, ponownie zostawiła muszlę na śniegu i po kilku metrach zrobiła trzecią wspinaczkę.

Co za cud Nie możesz pomyśleć, że przez grubą warstwę śniegu i lodu mogła poczuć zapach orzecha. Więc od jesieni pamiętała swoje orzechy i dokładną odległość między nimi.

Ale najbardziej zaskakujące jest to, że nie mogła mierzyć centymetrów, tak jak my, ale prosto na oko z dokładnością określiła, zanurkowała i wyciągnęła. Cóż, jak mogłeś nie zazdrościć pamięć wiewiórki i pomysłowość!

lekarz leśny

Wiosną wędrowaliśmy po lesie i obserwowaliśmy życie pustych ptaków: dzięcioły, sowy. Nagle w kierunku, w którym wcześniej planowaliśmy ciekawe drzewo usłyszeliśmy dźwięk piły. To było, jak nam powiedziano, wycinanie drewna opałowego z posuszu dla huty szkła. Baliśmy się o nasze drzewo, pospieszyliśmy na dźwięk piły, ale było już za późno: nasza osika leżała, a wokół jej pnia było wiele pustych szyszek jodłowych. Dzięcioł obierał to wszystko przez długą zimę, zbierał, nosił na tej osice, włożył między dwie suki swojego warsztatu i wydrążył. W pobliżu pnia, na naszej ściętej osice, dwóch chłopców zajmowało się tylko piłowaniem lasu.

Och, dowcipnisie! - powiedzieliśmy i wskazaliśmy im na ciętą osikę. - Masz rozkaz martwe drzewa, i co zrobiłeś?

Dzięcioł zrobił dziury - odpowiedzieli chłopaki. - Popatrzyliśmy i oczywiście odpiłowaliśmy. Nadal zniknie.

Wszyscy zaczęli razem badać drzewo. Był całkiem świeży i tylko na niewielkiej przestrzeni, nie większej niż metr długości, robak przeszedł przez pień. Dzięcioł oczywiście słuchał osiki jak lekarz: postukał ją dziobem, zrozumiał pustkę pozostawioną przez robaka i przystąpił do operacji wydobycia robaka. I drugi raz, trzeci i czwarty... Cienki pień osiki wyglądał jak flet z zaworami. Siedem otworów wykonał „chirurg” i dopiero ósmego złapał robaka, wyciągnął i uratował osikę.

Wyrzeźbiliśmy ten kawałek jako wspaniały eksponat dla muzeum.

Widzisz - powiedzieliśmy chłopakom - dzięcioł jest leśnym lekarzem, uratował osikę, a ona będzie żyła i żyła, a ty ją odciąłeś.

Chłopcy się zdziwili.

biały naszyjnik

Słyszałem na Syberii, nad Bajkałem, od jednego obywatela o niedźwiedziu i przyznaję, że w to nie wierzyłem. Ale zapewnił mnie, że w dawnych czasach, nawet w syberyjskim magazynie, ten incydent był publikowany pod tytułem: „Człowiek z niedźwiedziem przeciwko wilkom”.

Na brzegu Bajkału mieszkał jeden stróż, łowił ryby, strzelał do wiewiórek. A raz, jakby ten stróż widzi przez okno - wielki niedźwiedź biegnie prosto do chaty, a goni go wataha wilków. To byłby koniec niedźwiedzia. On, ten niedźwiedź, nie jest zły, na korytarzu, drzwi za nim się zamknęły, a on też sam oparł się o jej łapę. Starzec, zdając sobie sprawę z tej sprawy, zdjął strzelbę ze ściany i powiedział:

- Misha, Misha, trzymaj się!

Wilki wspinają się na drzwi, a starzec wymierza wilka przez okno i powtarza:

- Misha, Misha, trzymaj się!

Zabił więc jednego wilka, drugiego i trzeciego, cały czas mówiąc:

- Misha, Misha, trzymaj się!

Po tym, jak trzecie stado uciekło, a niedźwiedź pozostał w chacie, aby spędzić zimę pod opieką starca. Wiosną, kiedy niedźwiedzie wychodzą z nor, starzec wydawał się włożyć na tego niedźwiedzia biały naszyjnik i rozkazał wszystkim myśliwym, aby nie strzelali do tego niedźwiedzia - z białym naszyjnikiem - ten niedźwiedź jest jego przyjacielem.

Bielak

Bezpośredni mokry śnieg przez całą noc naciskał w lesie na gałęzie, łamał się, spadał, szeleścił.

Szelest wypędził białego zająca z lasu i prawdopodobnie zdał sobie sprawę, że nad ranem czarne pole zrobi się białe i że on, zupełnie biały, będzie mógł spokojnie leżeć. I położył się na polu niedaleko lasu, a niedaleko od niego, także jak zając, położył czaszkę konia, zwietrzałą przez lato i pobieloną przez promienie słoneczne.

O świcie całe pole zostało pokryte i zarówno biały zając, jak i biała czaszka zniknęły w białym bezmiarze.

Trochę się spóźniliśmy, a kiedy pies został wypuszczony, ślady zaczęły się już zacierać.

Kiedy Osman zaczął sortować tłuszcz, nadal trudno było odróżnić kształt zajęczej łapy od zająca: szedł wzdłuż zająca. Ale zanim Osman zdążył wyprostować tor, na białej ścieżce wszystko całkowicie się roztopiło, a na czarnej nie pozostał już żaden widok ani zapach.

Zrezygnowaliśmy z polowań i zaczęliśmy wracać do domu na skraj lasu.

„Spójrz przez lornetkę — powiedziałem do przyjaciela — że tam na czarnym polu bieleje i tak jasno.

— Czaszka konia, głowa — odparł.

Wziąłem od niego lornetkę i zobaczyłem też czaszkę.

„Coś tam jeszcze się wybiela”, powiedział towarzysz, „spójrz w lewo”.

Spojrzałem tam i tam też, jak czaszka, jasnobiała, leżał zając, a przez pryzmatyczną lornetkę można było nawet zobaczyć czarne oczy na białym. Znajdował się w rozpaczliwej sytuacji: położyć się, żeby być widocznym dla wszystkich, biegać, oznaczać dla psa nadruk na miękkiej, mokrej ziemi. Przestaliśmy się wahać: podnieśliśmy go iw tej samej chwili Osman, widząc z dzikim rykiem, ruszył na widzącego.

Bagno

Wiem, że wczesną wiosną niewiele osób siedziało na bagnach, czekając na prąd cietrzewia, a mam kilka słów, aby choćby zasugerować cały przepych ptasiego koncertu na bagnach przed wschodem słońca. Często zauważyłem, że pierwszą nutę w tym koncercie, daleko od pierwszego śladu światła, wykonuje kulik. To bardzo cienki tryl, zupełnie inny od znanego gwizdka. Później, jak płaczą kuropatwy, cietrzew i cietrzew ćwierkają, czasem koło chaty, zaczyna mruczeć, wtedy już nie do kulika, ale potem o wschodzie słońca w najbardziej uroczystym momencie z pewnością zwrócisz uwagę na nowa pieśń kulików, bardzo wesoła i podobna do tańca: taniec ten jest tak potrzebny do spotkania ze słońcem, jak krzyk żurawia.

Kiedyś widziałem z chaty, jak wśród czarnej masy koguta siwy kulik, samica, usiadł na kępie; samiec podleciał do niej i podpierając się w powietrzu machając swoimi dużymi skrzydłami, dotknął grzbietu samicy stopami i zaśpiewał swoją taneczną piosenkę. Tutaj, oczywiście, całe powietrze drżało od śpiewu wszystkich ptaków bagiennych i, pamiętam, kałużę, w całkowitym spokoju, poruszyło mnóstwo owadów, które się w niej obudziły.

Widok bardzo długiego i zakrzywionego dzioba kulika zawsze przenosi moją wyobraźnię w dawne czasy, kiedy na ziemi jeszcze nie było człowieka. Tak, a wszystko na bagnach jest takie dziwne, bagna są mało zbadane, w ogóle nie dotknięte przez artystów, w nich zawsze czujesz, jakby człowiek na ziemi jeszcze się nie zaczął.

Pewnego wieczoru wyszedłem na bagna umyć psy. Bardzo parno po deszczu przed nowym deszczem. Psy z wysuniętymi językami biegały i od czasu do czasu kładły się jak świnie na brzuchu w bagiennych kałużach. Widać, że młodzież jeszcze się nie wykluła i nie wydostała się z podpór otwarta przestrzeń, aw naszych miejscach, przepełnionych zwierzyną bagienną, teraz psy nie mogły się do niczego przyzwyczaić, a w bezczynności martwiły się nawet latającymi wronami. Nagle pojawił się duży ptak, zaczął krzyczeć z niepokojem i zataczać wokół nas wielkie kręgi. Przyleciał inny Kulik i też zaczął krążyć z krzykiem, trzeci, oczywiście z innej rodziny, przekroczył krąg tych dwojga, uspokoił się i zniknął. Musiałem wrzucić do swojej kolekcji kuliste jajo i licząc na to, że kręgi ptaków na pewno zmniejszą się, gdy podejdę do gniazda, a wzrosną, jeśli się odsunę, zacząłem, jak w grze z zawiązanymi oczami, wędrować po bagno dźwiękami. Tak powoli, gdy niskie słońce stało się ogromne i czerwone w ciepłych, obfitych oparach bagiennych, poczułem bliskość gniazda: ptaki krzyczały nieznośnie i rzuciły się tak blisko mnie, że w czerwonym słońcu wyraźnie widziałem ich długie, krzywe, otwarte na nieustanne niepokojące krzyczące nosy. W końcu oba psy, chwytając się górnymi zmysłami, przyjęły postawę. Poszedłem w kierunku ich oczu i nosa i zobaczyłem, tuż na żółtym suchym pasie mchu, w pobliżu malutkiego krzewu, bez żadnych urządzeń ani osłony, leżące dwa Duże jajka. Kazawszy psom się położyć, radośnie rozejrzałem się wokół siebie, komary mocno gryzły, ale przyzwyczaiłem się do nich.

Jak dobrze mi było na niezdobytych bagnach i jak daleko ziemia wiała od tych wielkich ptaków z długimi krzywymi nosami, na wygiętych skrzydłach przecinających tarczę czerwonego słońca!

Już miałem się schylić na ziemię, aby wziąć dla siebie jedno z tych wielkich pięknych jaj, gdy nagle zauważyłem, że w oddali, przez bagno, idzie prosto w moją stronę mężczyzna. Nie miał ani strzelby, ani psa, a nawet kija w ręku, stąd dla nikogo nie było mowy, a nie znałem ludzi takich jak ja, którzy tak jak ja mogliby z przyjemnością wędrować po bagnach pod rój komarów. Poczułem się tak nieprzyjemnie, jakbym, czesząc włosy przed lustrem i robiąc jednocześnie jakąś wyjątkową minę, nagle zauważyłem w lustrze czyjeś studiujące oko. Odsunąłem się nawet od gniazda i nie wziąłem jajek, żeby ten człowiek nie straszył mnie swoimi pytaniami, czułem tę kochaną chwilę bycia. Kazałem psom wstać i zaprowadziłem je do garbu. Tam usiadłem na szarym kamieniu tak porośniętym żółtymi porostami, że nie usiadł zimno. Ptaki, gdy tylko odszedłem, zwiększyły swoje kręgi, ale nie mogłem już z radością podążać za nimi. Niepokój zrodził się w mojej duszy z podejścia nieznajomy. Już go widziałem: starszego, bardzo chudego, idącego powoli, uważnie obserwującego lot ptaków. Poczułem się lepiej, gdy zauważyłem, że zmienił kierunek i poszedł na kolejne wzgórze, gdzie usiadł na kamieniu, a także zamienił się w kamień. Poczułem się nawet zadowolony, że siedział tam taki jak ja, człowiek z nabożnością słuchający wieczoru. Wydawało się, że rozumiemy się doskonale bez słów i nie było na to słów. Ze zdwojoną uwagą obserwowałem ptaki przecinające czerwony dysk słońca; Jednocześnie moje myśli o warunkach ziemskich io tak krótkiej historii ludzkości były dziwnie usposobione; jak jednak wszystko szybko minęło.

Słońce zaszło. Spojrzałem na mojego przyjaciela, ale go nie było. Ptaki oczywiście uspokoiły się i usiadły na swoich gniazdach. Potem, każąc psom cofnąć się, zacząłem zbliżać się do gniazda niesłyszalnymi krokami: czy nie byłoby możliwe, pomyślałem, zobaczyć z bliska ciekawe ptaki. Z krzaka wiedziałem dokładnie, gdzie jest gniazdo i byłem bardzo zaskoczony, jak blisko mnie pozwoliły ptaki. W końcu zbliżyłem się do samego krzaka i zamarłem ze zdziwienia: za krzakiem wszystko było puste. Dotknąłem mchu dłonią: był jeszcze ciepły od leżących na nim ciepłych jajek.

Patrzyłem tylko na jajka, a ptaki, bojąc się ludzkiego oka, pospieszyły, by je ukryć.

Wierchopławka

Złota sieć promieni słonecznych drży na wodzie. Ciemnoniebieskie ważki w trzcinach i jodełkę skrzypu. A każda ważka ma swój własny skrzyp lub trzcinę: odleci i na pewno do niej wróci.

Zwariowane wrony wyprowadziły pisklęta i teraz siedzą i odpoczywają.

Najmniejszy listek, na pajęczynie, zszedł do rzeki i teraz kręci się, wiruje.

Płynę więc spokojnie po rzece w mojej łodzi, a moja łódź jest trochę cięższa niż ten liść, zrobiony z pięćdziesięciu dwóch patyków i pokryty płótnem. Jest do niego tylko jedno wiosło - długi kij, a na końcach znajduje się szpatułka. Zanurz każdą szpatułkę na przemian po obu stronach. Taka lekka łódź, że nie trzeba wysiłku: dotknął wody łopatką, a łódź płynie i pływa tak niesłyszalnie, że ryby wcale się nie boją.

Co, czego po prostu nie widzisz, gdy spokojnie płyniesz taką łodzią po rzece!

Tu przelatujący nad rzeką gawron wpadł do wody i ta limonkowobiała kropla stukając w wodę od razu przyciągnęła uwagę małych topiących się rybek. W jednej chwili prawdziwy bazar zebrał się od topowych topników wokół wieży. Zauważywszy to zgromadzenie, duży drapieżnik - shelesper fish - podpłynął do wody i chwycił wodę ogonem z taką siłą, że oszołomione płetwy górne odwróciły się do góry nogami. Ożyliby w minutę, ale shelesper nie jest jakimś głupcem, wie, że nie zdarza się tak często, że gawron kapie i tylu głupców zgromadzi się wokół jednej kropli: chwyć jedną, chwyć drugą - jadł dużo, a którym udało się wydostać, odtąd będą żyć jak naukowcy, a jeśli coś dobrego kapie z góry, to będą patrzeć w obie strony, coś złego nie przyjdzie do nich z dołu.

gadająca wieża

Opowiem ci incydent, który przydarzył mi się w głodnym roku. Młody gawron o żółtych ustach przyzwyczaił się do latania do mnie na parapecie. Podobno był sierotą. I w tym czasie trzymałem całą torbę kaszy gryczanej. Cały czas jadłam kaszę gryczaną. Tu się zdarzyło, że przyleciała gawron, posypałem go zbożem i zapytałem;

Chcesz trochę owsianki, głupcze?

Dziobi i odlatuje. I tak codziennie, przez cały miesiąc. Chcę się upewnić, że moje pytanie: "Czy chcesz owsiankę, głupcze?", Powiedziałby: "Chcę".

I otwiera tylko żółty nos i pokazuje czerwony język.

No dobrze, - zdenerwowałem się i porzuciłem studia.

Jesienią miałem kłopoty. Wspiąłem się do skrzyni po kaszę, ale nic tam nie było. Tak to wyczyścili złodzieje: pół ogórka leżało na talerzu, a ten został zabrany. Poszedłem spać głodny. Kręci się całą noc. Rano spojrzałem w lustro, moja twarz była cała zielona.

„Puk, puk!” - ktoś przy oknie.

Na parapecie w szybę uderza gawron.

"Oto mięso!" - Przyszło mi do głowy.

Otwieram okno - i chwytam! I skoczył ode mnie na drzewo. Wychodzę przez okno za nim do tej suki. Jest wyższy. Wspinam się. Jest wyższy i na czubku głowy. nie mogę tam iść; huśta się dużo. On, łobuz, patrzy na mnie z góry i mówi:

Ho-chesh, owsianka-ki, du-rush-ka?

Jeż

Kiedyś szedłem brzegiem naszego strumienia i zauważyłem jeża pod krzakiem. Zauważył też mnie, zwiniętego w kłębek i mamrotającego: puk-puk-puk. Było bardzo podobnie, jakby w oddali jechał samochód. Dotknąłem go czubkiem buta - strasznie parsknął i wbił igły do ​​buta.

Ach, jesteś taki ze mną! - powiedziałem i czubkiem buta wepchnąłem go do strumienia.

Jeż natychmiast zawrócił w wodzie i jak mała świnia dopłynął do brzegu, tylko zamiast szczeciny na grzbiecie były igły. Wziąłem kij, wsunąłem jeża do kapelusza i zaniosłem do domu.

Miałem wiele myszy. Słyszałem - jeż je łapie i zdecydował: niech mieszka ze mną i łapie myszy.

Położyłem więc tę kłującą bryłę na środku podłogi i usiadłem do pisania, podczas gdy sam kątem oka patrzyłem na jeża. Długo nie leżał bez ruchu: gdy tylko uspokoiłem się przy stole, jeż odwrócił się, rozejrzał, próbował tam iść, tutaj w końcu wybrał sobie miejsce pod łóżkiem i tam całkowicie się uspokoił .

Gdy zrobiło się ciemno, zapaliłem lampę i - witam! - jeż wybiegł spod łóżka. On oczywiście pomyślał do lampy, że to księżyc wschodził w lesie: w świetle księżyca jeże lubią biegać po leśnych polanach.

Zaczął więc biegać po pokoju, wyobrażając sobie, że to leśna polana.

Podniosłem fajkę, zapaliłem papierosa i wpuściłem chmurę w pobliże księżyca. Stało się jak w lesie: księżyc i chmura, a moje nogi były jak pnie drzew i chyba jeż bardzo to lubił: przeskakiwał między nimi, wąchając i drapiąc z tyłu moich butów igłami.

Po przeczytaniu gazety upuściłem ją na podłogę, położyłem się spać i zasnąłem.

Zawsze śpię bardzo lekko. Słyszę jakiś szelest w moim pokoju. Zapalił zapałkę, zapalił świecę i zauważył tylko, jak jeż błysnął pod łóżkiem. A gazeta nie leżała już przy stole, ale na środku pokoju. Więc zostawiłem płonącą świecę i sam nie śpię, myśląc:

„Dlaczego jeż potrzebował gazety?” Wkrótce mój lokator wybiegł spod łóżka - i prosto do gazety, obrócił się wokół niej, hałasował, hałasował, wreszcie zdołał: jakoś położył róg gazety na cierniach i zaciągnął go, ogromny, w kąt.

Wtedy go zrozumiałem: gazeta była jak suche liście w lesie, przyciągnął ją do siebie na gniazdo. I okazało się, że to prawda: wkrótce jeż zamienił się w gazetę i zrobił z niej prawdziwe gniazdo. Skończywszy tę ważną sprawę, wyszedł z mieszkania i stanął naprzeciw łóżka, patrząc na świecznik.

Wpuszczam chmury i pytam:

Co jeszcze potrzebujesz? Jeż się nie bał.

Chcesz pić?

Budzę się. Jeż nie biegnie.

Wziąłem talerz, położyłem go na podłodze, przyniosłem wiadro wody, a potem nalałem wody na talerz, potem znów nalałem do wiadra i zrobiłem taki dźwięk, jakby to był plusk strumienia.

No idź, idź - mówię. - Widzisz, zaaranżowałem dla ciebie księżyc i chmury, a tu jest woda dla ciebie ...

Wyglądam, jakbym posuwała się do przodu. I trochę przesunąłem moje jezioro w jego stronę. On się ruszy, a ja się ruszy, więc się zgodzili.

Pij - mówię w końcu. Zaczął płakać. I tak lekko przejechałem ręką po cierniach, jakby głaskałem, i powtarzam:

Jesteś dobra, maleńka! Jeż się upił, mówię:

Chodźmy spać. Połóż się i zdmuchnij świecę.

Nie wiem, ile spałem, słyszę: znowu mam pracę w swoim pokoju.

Zapalam świeczkę i co myślisz? Jeż biega po pokoju, a na cierniach ma jabłko. Pobiegł do gniazda, położył je tam i po kolejnym wbiegł w kąt, a w kącie była worek jabłek i upadł. Tu podbiegł jeż, zwinął się w kłębek w pobliżu jabłek, drgnął i znów biegnie, po cierniach wciąga kolejne jabłko do gniazda.

I tak jeż dostał pracę u mnie. A teraz ja, lubię pić herbatę, na pewno postawię ją na swoim stole i albo naleję mu mleko do spodka - on to wypije, a potem zjem panieńskie bułeczki.

złota łąka

Mój brat i ja, gdy mlecze dojrzewały, bawiliśmy się z nimi bez przerwy. Jeździliśmy gdzieś do naszego handlu - on był przodem, ja byłam w pięcie.

Seryozha! - Zadzwonię do niego zajęty. Odwróci się, a ja dmuchnę mu w twarz dmuchawcem. W tym celu zaczyna na mnie wypatrywać, a gdy gapisz się, również fuknet. I tak dla zabawy zerwaliśmy te nieciekawe kwiaty. Ale raz udało mi się dokonać odkrycia.

Mieszkaliśmy we wsi, przed oknem mieliśmy łąkę, całą złotą od wielu kwitnących mleczy. To było bardzo piękne. Wszyscy mówili: Bardzo piękne! Łąka jest złota.

Pewnego dnia wstałem wcześnie na ryby i zauważyłem, że łąka nie jest złota, ale zielona. Kiedy wróciłem do domu około południa, łąka znów była cała złota. Zacząłem obserwować. Wieczorem łąka znów zazieleniła się. Potem poszedłem i znalazłem mniszek lekarski, i okazało się, że ścisnął swoje płatki, jakby twoje palce były żółte z boku dłoni i zaciśnięte w pięść, zamknęliśmy żółty. Rano, gdy wzeszło słońce, zobaczyłam, jak mlecze otwierają dłonie i od tego łąka znów się złociła.

Od tego czasu mniszek lekarski stał się dla nas jednym z najbardziej ciekawe kolory bo mlecze poszły spać z nami dzieci i wstały z nami.

niebieskie łykowe buty

Przez nasz duży las przebiegają autostrady z wydzielonymi ścieżkami dla samochodów osobowych, ciężarowych, wozów i pieszych. Do tej pory w przypadku tej autostrady tylko las został wycięty korytarzem. Dobrze jest rozejrzeć się po polanie: dwie zielone ściany lasu i niebo na końcu. Kiedy wycinano las duże drzewa gdzieś je wywieziono, a mały chrust – gawron – zebrano w ogromne stosy. Chcieli też zabrać prowizory do ogrzewania fabryki, ale nie mogli tego zrobić, a hałdy na szerokiej polanie pozostały na zimę.

Jesienią myśliwi skarżyli się, że zające gdzieś zniknęły, a niektórzy kojarzyli to zniknięcie zajęcy z wylesianiem: rąbali, pukali, paplali i płoszyli. Kiedy pojawił się proszek i można było rozwikłać wszystkie sztuczki zająca przy torach, przyszedł tropiciel Rodionich i powiedział:

- Niebieski łykowy but jest pod stosami Grachevnika.

Rodionich, w przeciwieństwie do wszystkich myśliwych, nie nazywał zająca „cięciem”, ale zawsze „niebieskimi butami łykowymi”; nie ma się czym dziwić: w końcu zając nie jest bardziej jak diabeł niż łykowy but, a jeśli mówią, że nie ma na świecie niebieskich łykowych butów, to powiem, że nie ma też slashowych diabłów .

Plotka o zającach pod hałdami błyskawicznie obiegła całe nasze miasto, aw dzień wolny myśliwi pod wodzą Rodionicha zaczęli do mnie napływać.

Wcześnie rano, o świcie, polowaliśmy bez psów: Rodionich był takim mistrzem, że potrafił złapać zająca na myśliwego lepiej niż jakikolwiek pies. Gdy tylko stało się tak widoczne, że można było odróżnić trop lisa od zajęcy, wybraliśmy trop zajęcy, podążyliśmy nim i oczywiście doprowadziło nas to do jednej sterty bazy, tak wysokiej jak nasza. drewniany dom z antresolą. Pod tą kupą miał leżeć zając, a my, po przygotowaniu broni, staliśmy się dookoła.

„Chodź”, powiedzieliśmy do Rodionicha.

"Wynoś się, niebieski draniu!" krzyknął i wsunął długi kij pod stos.

Zając nie wysiadł. Rodionich był zaskoczony. I, myśląc, z bardzo poważną miną, patrząc na każdy drobiazg na śniegu, okrążył cały stos i jeszcze raz zatoczył duże koło: nigdzie nie było szlaku wyjściowego.

– Oto on – powiedział z przekonaniem Rodionich. – Usiądźcie, dzieciaki, on jest tutaj. Gotowy?

- Chodźmy! krzyczeliśmy.

"Wynoś się, niebieski draniu!" – krzyknął Rodionich i trzykrotnie dźgnął pod żupę tak długim kijem, że jego koniec po drugiej stronie omal nie zwalił z nóg jednego młodego myśliwego.

A teraz - nie, zając nie wyskoczył!

Nigdy w życiu nie było takiego zakłopotania z naszym najstarszym tropicielem: nawet jego twarz wydawała się trochę opadła. U nas zamieszanie minęło, każdy zaczął coś domyślać się na swój sposób, wtykać nos we wszystko, chodzić tam i z powrotem po śniegu i tak zacierając wszelkie ślady, odbierając każdą okazję do rozwikłania sztuczki sprytnego zająca .

A teraz, jak widzę, Rodionich nagle się rozpromienił, usiadł zadowolony na pniaku w pewnej odległości od myśliwych, skręcił dla siebie papierosa i zamrugał, po czym mrugnął do mnie i skinął na mnie. Po zrozumieniu sprawy, niezauważony przez wszystkich, podchodzę do Rodionicha, a on wskazuje mi na górę, na sam wierzchołek wysokiego stosu garnizonów pokrytych śniegiem.

– Zobacz – szepcze – co z nami bawi się niebieski łykowy but.

Nie od razu na białym śniegu zobaczyłem dwie czarne kropki - oczy zająca i jeszcze dwie małe kropki - czarne końcówki długich białych uszu. Była to głowa wystająca spod kryjówki i skręcająca się w różnych kierunkach za myśliwymi: tam, gdzie są, głowa tam idzie.

Gdy tylko podniosę broń, życie mądrego zająca natychmiast się skończy. Ale było mi przykro: ilu z nich, głupich, leży pod stosami!..

Rodionich zrozumiał mnie bez słów. Zmiażdżył dla siebie gęstą bryłę śniegu, poczekał, aż myśliwi stłoczą się po drugiej stronie hałdy i dobrze nakreśliwszy, puścił zająca z tą bryłą.

Nigdy nie myślałem, że nasz zwykły zając, jeśli nagle stanie na kupie, a nawet podskoczy o dwa arshiny i pojawi się na tle nieba, to nasz zając może wyglądać jak olbrzym na ogromnej skale!

Co się stało z myśliwymi? Zając przecież spadł na nich prosto z nieba. W jednej chwili wszyscy chwycili za broń - bardzo łatwo było zabić. Ale każdy myśliwy chciał zabić drugiego przed drugim i każdy oczywiście miał dość, nie celując w ogóle, a żywy zając wyruszył w krzaki.

- Oto niebieski łykowy but! – powiedział za nim Rodionich z podziwem.

Łowcy po raz kolejny zdołali złapać krzaki.

- Zabity! - krzyknął jeden, młody, gorący.

Ale nagle, jakby w odpowiedzi na „zabitego”, w odległych krzakach błysnął ogon; z jakiegoś powodu myśliwi zawsze nazywają ten ogon kwiatem.

Niebieski łykowy but machał tylko swoim „kwiatem” myśliwym z odległych krzaków.

Kto nie pamięta ich pierwszych książek? Prawdopodobnie taka osoba nie istnieje. Od pierwszych grubych stron książek „dziecięcych” dzieci zaczynają poznawać otaczający ich świat. Poznają mieszkańców lasu i ich zwyczaje, zwierzęta domowe i ich korzyści dla ludzi, życie roślin i pory roku. Książki stopniowo, z każdą stroną przybliżają dzieci do świata przyrody, uczą dbać o nią, żyć z nią w zgodzie.

specjalny, wyjątkowe miejsce wśród dzieła literackie, przeznaczone do czytania dla dzieci, zajmują opowieści Prishvina o przyrodzie. Niezrównany mistrz krótkiego gatunku, subtelnie i jasno opisał świat mieszkańcy lasu. Czasami wystarczyło na to kilka zdań.

Obserwacja młodego przyrodnika

Jako chłopiec M. Prishvin czuł swoje powołanie do pisania. Historie o naturze pojawiły się w pierwszych zapiskach jego własnego pamiętnika, który rozpoczął się w dzieciństwie przyszłego pisarza. Dorastał jako dociekliwe i bardzo uważne dziecko. Mała posiadłość, w której Prishvin spędził dzieciństwo, znajdowała się w prowincji Oryol, słynącej z gęstych lasów, czasami nieprzeniknionych.

Fascynujące opowieści myśliwych o spotkaniach z mieszkańcami puszczy wczesne dzieciństwo pobudzić wyobraźnię chłopca. Bez względu na to, jak młody przyrodnik poprosił o polowanie, po raz pierwszy jego pragnienie spełniło się dopiero w wieku 13 lat. Do tego czasu mógł chodzić tylko po dzielnicy i dla takiej samotności wykorzystywał każdą okazję.

Pierwsze leśne wrażenia

Podczas ulubionych spacerów po lesie młody marzyciel z przyjemnością słuchał śpiewu ptaków, uważnie przyglądał się najdrobniejszym zmianom w przyrodzie i szukał spotkań z jej tajemniczymi mieszkańcami. Często dostawał od matki długiej nieobecności. Ale opowieści chłopca o swoich leśnych odkryciach były tak emocjonalne i pełne zachwytu, że rodzicielski gniew szybko został zastąpiony miłosierdziem. Mały przyrodnik natychmiast zapisał wszystkie swoje spostrzeżenia w swoim dzienniku.

To właśnie te pierwsze nagrania wrażeń ze spotkań z tajemnicami natury weszły do ​​opowieści o naturze Prishvin i pomogły pisarzowi znaleźć dokładnie te słowa, które nawet dzieci mogły zrozumieć.

Próba pisania

Talent pisarski młodego miłośnika przyrody został po raz pierwszy zauważony w Gimnazjum Yelets, gdzie pisarz V. Rozanov pracował w tym czasie jako nauczyciel geografii. To on zwrócił uwagę na uważny stosunek nastolatka do ojczyzna oraz umiejętność dokładnego, zwięzłego, bardzo jasnego opisania swoich wrażeń w eseje szkolne. Uznanie przez nauczyciela specjalnych zdolności obserwacji Prishvina odegrało później ważną rolę w podjęciu decyzji o poświęceniu się literaturze. Ale przyjmie go dopiero w wieku 30 lat, a przez wszystkie poprzednie lata jego pamiętnik stanie się skarbnicą naturalistycznych wrażeń. Wiele opowieści Prishvina o naturze, napisanych dla młodych czytelników, pojawi się z tej skarbonki.

Członek wyprawy w regiony północne

Pragnienie przyszłego pisarza biologii objawiło się najpierw chęcią zdobycia zawodu agronoma (studiował w Niemczech). Następnie z powodzeniem zastosował zdobytą wiedzę w naukach rolniczych (pracował w Moskiewskiej Akademii Rolniczej). Ale punktem zwrotnym w jego życiu była znajomość z akademikiem-lingwistą AA. Szachy.

Powszechne zainteresowanie etnografią skłoniło pisarza do wyprawy naukowej do północnych regionów Rosji w celu zbadania folkloru i zbierania lokalnych legend.

Charakter rodzimych miejsc przezwyciężył wątpliwości

Dziewictwo i czystość północnych krajobrazów wywarły na pisarzu niezatarte wrażenie, a fakt ten stał się punktem zwrotnym w określeniu jego celu podróży. To właśnie w tej podróży często jego myśli przenosiły się do dzieciństwa, kiedy jako chłopiec chciał uciec do dalekiej Azji. Tutaj, wśród nietkniętych przestrzeni leśnych, zdał sobie sprawę, że jego rodzima natura stała się dla niego tym właśnie marzeniem, ale nie odległym, ale bliskim i zrozumiałym. „Tylko tutaj po raz pierwszy zrozumiałem, co to znaczy żyć samotnie i być odpowiedzialnym za siebie” – napisał Prishvin na stronach swojego pamiętnika. Opowieści o przyrodzie stały się podstawą wrażeń z tej wyprawy i zostały włączone do kolekcji naturalistycznej „W krainie nieustraszonych ptaków”. Szerokie uznanie książki otworzyło jej autorowi drzwi do wszystkich towarzystw literackich.

Po nabyciu bezcennego doświadczenia przyrodnika w swoich podróżach, pisarz rodzi kolejne książki. Notatki z podróży i eseje przyrodnika będą podstawą takich dzieł jak „Za magicznym Kolobokiem”, „Jasne jezioro”, „Czarny Arab”, „Ptasi cmentarz” i „Wspaniały tamburyn”. Po rosyjsku kręgi literackie To Michaił Priszwin zostanie uznany za „pieśniarza natury”. Napisane w tym czasie opowieści o przyrodzie były już bardzo popularne i służyły jako przykład do studiowania literatury w podstawowych klasach gimnazjów.

piosenkarka natury

W latach dwudziestych pojawiły się pierwsze opowieści Prishvina o przyrodzie, zapoczątkowując całą serię krótkich szkiców o życiu lasu - dzieciach i polowaniach. Notatki przyrodnicze i geograficzne na tym etapie twórczości otrzymują kolorystykę filozoficzną i poetycką i są zebrane w książce „Kalendarz natury”, w której sam Prishvin staje się „poetą i śpiewakiem czystego życia”. Historie przyrodnicze są teraz o celebrowaniu piękna, które nas otaczają. Życzliwy, ludzki i łatwy do zrozumienia język narracji nie może pozostawić nikogo obojętnym. W tych literackich szkicach mali czytelnicy nie tylko odkrywają nowy Świat mieszkańców lasu, ale także naucz się rozumieć, co to znaczy zwracać na nich uwagę.

Moralny rdzeń opowiadań dla dzieci M. Prishvina

Po otrzymaniu pewnego bagażu wiedzy w pierwszych latach życia dzieci nadal go uzupełniają, przekraczając próg szkoły. Oszczędność zasobów naturalnych ziemi kształtuje się zarówno na etapie poznania, jak i w procesie ich tworzenia. Człowiek i natura w opowieściach Prishvina są podstawą edukacji wartości moralnych, które należy kłaść od wczesnego dzieciństwa. A fikcja ma szczególny wpływ na kruche uczucia dzieci. Jest to książka, która służy jako platforma wiedzy, wsparcie dla przyszłej integralnej osobowości.

Wartość opowiadań Prishvina dla moralnej edukacji dzieci leży w jego własnym postrzeganiu natury. Sam autor staje się głównym bohaterem na kartach opowiadań. Odzwierciedlając wrażenia z dzieciństwa poprzez szkice myśliwskie, pisarz przekazuje dzieciom ważny pomysł: trzeba polować nie na zwierzęta, ale na wiedzę o nich. Polował na szpaki, przepiórki, motyle i koniki polne bez broni. Wyjaśniając tę ​​dziwność doświadczonym leśnikom, powiedział, że jego głównym zdobyczem są znaleziska i obserwacje. Poszukiwacz znalezisk bardzo subtelnie zauważa wszelkie zmiany wokół, a pod jego piórem, między wierszami, przyroda tętni życiem: brzmi i oddycha.

Żywe strony z dźwiękami i oddechem

Z kart książek pisarza-przyrodnika można usłyszeć prawdziwe dźwięki i gwarę leśnego życia. Mieszkańcy terenów zielonych gwiżdżą i kukują, krzyczą i piszczą, brzęczą i syczą. Trawa, drzewa, strumienie i jeziora, ścieżki, a nawet stare pnie – wszystko to żyje prawdziwym życiem. W opowiadaniu „Złota Łąka” proste mlecze zasypiają w nocy i budzą się o wschodzie słońca. Tak jak ludzie. Znany wszystkim grzyb, z trudem unoszący liście na ramionach, porównywany jest z bohaterem w „Siłaczu”. W "Skraju" dzieci oczami autorki widzą świerk, podobny do damy ubranej w długą suknię, a jej towarzyszy - jodły.

Opowieści Prishvina o naturze, tak łatwo odbierane przez dziecięcą wyobraźnię i zmuszające dzieci do patrzenia na świat oczyma radości i zaskoczenia, niewątpliwie wskazują, że pisarz trzymał świat dziecka w duszy aż do późnej starości.

Michaił Prishvin „Mistrz lasu”

To było w słoneczny dzień, inaczej opowiem wam jak było w lesie tuż przed deszczem. Była taka cisza, było takie napięcie w oczekiwaniu na pierwsze krople, że wydawało się, że każdy liść, każda igła stara się być pierwsza i złapać pierwszą kroplę deszczu. I tak stało się w lesie, jakby każda najmniejsza esencja otrzymała swój własny, odrębny wyraz.

Wchodzę więc do nich w tym czasie i wydaje mi się, że wszyscy, jak ludzie, zwracają się do mnie twarzą i z głupoty proszą mnie jak bóg o deszcz.

„Chodź, staruszku”, rozkazałem deszczowi, „będziesz dręczyć nas wszystkich, idź, idź, zacznij!”

Ale tym razem deszcz mnie nie posłuchał i przypomniałem sobie mój nowy słomkowy kapelusz: będzie padać - a mojego kapelusza już nie ma. Ale potem, myśląc o kapeluszu, zobaczyłem niezwykłą choinkę. Dorastała oczywiście w cieniu i dlatego jej gałęzie były kiedyś opuszczone. Teraz, po selektywnej wycince, znalazła się w świetle, a każda jej gałąź zaczęła rosnąć w górę. Prawdopodobnie dolne konary uniosłyby się z czasem, ale te gałęzie, dotykając ziemi, uwolniły korzenie i przylgnęły ... Tak więc pod drzewem z podniesionymi poniżej gałęziami okazała się dobra chata. Po przecięciu świerkowych gałęzi ubiłem je, zrobiłem wejście i ułożyłem siedzenie poniżej. A gdy tylko usiadłem, by rozpocząć nową rozmowę z deszczem, jak widzę, pali bardzo blisko mnie. duże drzewo. Szybko chwyciłem świerkową gałąź z chaty, zebrałem ją do miotły i pikując nad płonącym miejscem, powoli gasiłem ogień, zanim płomień przepalił się przez korę drzewa i uniemożliwił przepływ soku .

Wokół drzewa miejsce nie było spalone przez ogień, krowy nie były tu wypasane, nie mogło być też podpasterzy, których wszyscy obwiniali o pożary. Wspominając moje dziecięce lata rabusiów, zdałem sobie sprawę, że smoła na drzewie została najprawdopodobniej podpalona przez jakiegoś chłopca z psoty, z ciekawości, jak smoła się spali. Gdy zszedłem do lat dzieciństwa, wyobrażałem sobie, jak przyjemnie jest zapalić zapałkę i podpalić drzewo.

Stało się dla mnie jasne, że szkodnik, gdy smoła zapaliła się, nagle mnie zobaczył i zniknął gdzieś w pobliskich krzakach. Następnie udając, że kontynuuję swoją drogę, pogwizdując, opuściłem miejsce pożaru i po kilkudziesięciu krokach po polanie wskoczyłem w krzaki i wróciłem na stare miejsce, a także ukryłem się.

Nie musiałem długo czekać na złodzieja. Z buszu wyszedł jasnowłosy chłopiec siedmio- lub ośmioletni, z czerwonawym, słonecznym pieczeniem, pogrubiony, Otwórz oczy, półnaga io doskonałej budowie. Spojrzał wrogo w stronę polany, na którą poszedłem, podniesiony szyszka jodły i chcąc wpuścić to we mnie, zamachnął się tak mocno, że nawet obrócił się wokół siebie.

Nie przeszkadzało mu to; wręcz przeciwnie, jak prawdziwy mistrz lasu, włożył obie ręce do kieszeni, zaczął patrzeć na miejsce pożaru i powiedział:

- Wyjdź, Zina, już go nie ma!

Wyszła dziewczyna, trochę starsza, trochę wyższa, z dużym koszem w ręku.

— Zina — powiedział chłopiec — wiesz co?

Zina spojrzała na niego dużymi, spokojnymi oczami i odpowiedziała po prostu:

— Nie, Wasia, nie wiem.

- Gdzie jesteś! powiedział właściciel lasów. „Chcę ci powiedzieć: gdyby ta osoba nie przyszła, gdyby nie zgasiła ognia, to być może cały las spłonąłby z tego drzewa”. Gdybyśmy tylko mogli rzucić okiem!

- Jesteś idiotą! – powiedziała Zina.

„To prawda, Zina”, powiedziałem, „Wymyśliłem coś, czym mógłbym się pochwalić, prawdziwy głupiec!”

I jak tylko powiedziałem te słowa, dziarski właściciel lasów nagle, jak mówią, „uciekaj”.

A Zina najwyraźniej nawet nie pomyślała o odpowiedzi za złodzieja, spokojnie spojrzała na mnie, tylko jej brwi uniosły się trochę ze zdziwienia.

Na widok tak rozsądnej dziewczyny chciałem całą historię zamienić w żart, pozyskać ją, a potem wspólnie pracować nad panem lasów.

Właśnie w tym czasie napięcie wszystkich czujących istot oczekujących na deszcz osiągnęło szczyt.

„Zina”, powiedziałem, „patrz, jak wszystkie liście, wszystkie źdźbła trawy czekają na deszcz. Tam kapusta zająca nawet wspięła się na pień, aby złapać pierwsze krople.

Dziewczynce spodobał się mój żart, łaskawie się do mnie uśmiechnęła.

- Cóż, staruszku - powiedziałem do deszczu - będziesz nas wszystkich dręczyć, zaczynaj, chodźmy!

I tym razem deszcz był posłuszny, poszedł. A dziewczyna poważnie, w zamyśleniu skupiła się na mnie i zacisnęła usta, jakby chciała powiedzieć: „Żarty to żarty, ale i tak zaczęło padać”.

— Zina — powiedziałem pospiesznie — powiedz mi, co masz w tym wielkim koszu?

Pokazała: były dwa białe grzyby. Włożyliśmy mój nowy kapelusz do koszyka, przykryliśmy go paprocią i wyruszyliśmy z deszczu do mojej chaty. Po złamaniu kolejnej gałęzi świerkowej dobrze ją przykryliśmy i wspięliśmy.

– Wasia – krzyknęła dziewczyna. - To się oszuka, wyjdź!

A właściciel lasów, gnany ulewnym deszczem, nie zawahał się stawić.

Gdy tylko chłopak usiadł obok nas i chciał coś powiedzieć, podniosłem palec wskazujący i kazałem właścicielce:

- Nie hu-hu!

I cała nasza trójka zamarła.

Nie sposób oddać rozkoszy przebywania w lesie pod choinką podczas ciepłego letni deszcz. Czubaty leszczyna, pędzona deszczem, wpadła na środek naszej grubej choinki i usiadła tuż nad chatą. Całkiem w zasięgu wzroku pod gałęzią osiadła zięba. Jeż przybył. Minął zając. I przez długi czas deszcz szeptał i szeptał coś do naszego drzewa. I siedzieliśmy długo i wszystko było tak, jakby prawdziwy właściciel lasów szeptał do każdego z nas z osobna, szeptał, szeptał ...

Michaił Prishvin „Martwe drzewo”

Kiedy deszcz minął i wszystko wokół iskrzyło się, wyszliśmy z lasu ścieżką poprzecinaną stopami przechodniów. Przy samym wyjściu znajdowało się ogromne i niegdyś potężne drzewo, które widziało więcej niż jedno pokolenie ludzi. Teraz stał zupełnie martwy, był, jak mówią leśnicy, „martwy”.

Rozglądając się wokół tego drzewa, powiedziałem dzieciom:

„Być może przechodzień, chcąc tu odpocząć, wbił siekierę w to drzewo i zawiesił na siekierze swoją ciężką torbę. Potem drzewo zachorowało i zaczęło leczyć ranę żywicą. A może, uciekając przed myśliwym, wiewiórka ukryła się w gęstej koronie tego drzewa, a myśliwy, aby wypędzić ją ze schronu, zaczął pukać w pień ciężką kłodą. Czasami wystarczy jeden cios, aby drzewo zachorowało.

I wiele, wiele rzeczy może się przydarzyć drzewu, a także osobie i każdej żywej istocie, od której zostanie zabrana choroba. A może uderzył piorun?

Zaczęło się od czegoś, a drzewo zaczęło wypełniać ranę żywicą. Kiedy drzewo zaczęło chorować, robak oczywiście się o tym dowiedział. Kora wspięła się pod korę i zaczęła się tam ostrzyć. Dzięcioł na swój sposób dowiedział się jakoś o robaku i w poszukiwaniu kikuta zaczął tu i ówdzie drążyć drzewo. Znajdziesz to wkrótce? A potem, być może, jest tak, że gdy dzięcioł wali młotkiem i żłobi, by mógł go chwycić, kikut w tym czasie się wysunie, a cieśla leśny musi znowu młotkować. I nie tylko jeden stenograf, i nie jeden dzięcioł. W ten sposób dzięcioły uderzają młotkiem w drzewo, które słabnąc wypełnia wszystko żywicą.

Teraz rozejrzyj się wokół drzewa po ślady pożarów i zrozum: ludzie idą tą ścieżką, zatrzymują się tutaj, aby odpocząć i pomimo zakazu rozpalania ognisk w lesie, zbierają drewno opałowe i podpalają je. Aby szybko się rozpalić, odcięli żywiczną skorupę z drzewa. Tak więc stopniowo, od cięcia, wokół drzewa uformował się biały pierścień, ruch soków w górę ustał, a drzewo uschło. A teraz powiedz mi, kto jest winien śmierci pięknego drzewa, które stoi na swoim miejscu od co najmniej dwóch stuleci: choroby, błyskawicy, łodyg, dzięciołów?

- Skrót! – powiedział szybko Wasia.

I, patrząc na Zinę, poprawił się:

Dzieci były prawdopodobnie bardzo przyjacielskie, a Wasia szybko przyzwyczaiła się do odczytywania prawdy z twarzy spokojnej, sprytnej Ziny. Więc prawdopodobnie tym razem zlizałby prawdę z jej twarzy, ale zapytałem ją:

- A ty, Zinochka, jak myślisz, moja droga córko?

Dziewczyna zakryła usta dłonią, spojrzała na mnie inteligentnym wzrokiem, jak w szkole na nauczyciela, i odpowiedziała:

„Może winni są ludzie.

„Ludzie, ludzie są winni”, podniosłem ją za nią.

I, jak prawdziwy nauczyciel, powiedziałem im o wszystkim, jak myślę o sobie: że dzięcioły i wiewiórka nie są winni, ponieważ nie mają ani ludzkiego umysłu, ani sumienia, które oświetlają w człowieku winę; że każdy z nas urodzi się mistrzem natury, ale musi tylko wiele się nauczyć, aby zrozumieć las, aby uzyskać prawo do dysponowania nim i stać się prawdziwym mistrzem lasu.

Nie zapomniałam powiedzieć o sobie, że ciągle się uczę i bez planu i pomysłu nie ingeruję w nic w lesie.

Tutaj nie zapomniałem opowiedzieć o moim ostatnim odkryciu ognistych strzał i o tym, jak oszczędziłem nawet jednej pajęczyny.

Potem wyszliśmy z lasu i teraz mi się to zawsze przytrafia: w lesie zachowuję się jak uczeń, a wychodzę z lasu jako nauczyciel.

Michaił Prishvin „Podłogi leśne”

Ptaki i zwierzęta w lesie mają swoje podłogi: myszy żyją w korzeniach - na samym dole; różne ptaki, takie jak słowik, budują gniazda bezpośrednio na ziemi; drozdy - jeszcze wyższe, na krzakach; ptaki puste - dzięcioł, sikorki, sowy - jeszcze wyższe; na różnych wysokościach wzdłuż pnia i na samym szczycie osiedlają się drapieżniki: jastrzębie i orły.

Kiedyś musiałem zaobserwować w lesie, że one, zwierzęta i ptaki, z podłogami nie są takie jak nasze w wieżowcach: zawsze możemy się z kimś zmienić, z nimi każda rasa na pewno żyje na swoim własnym piętrze.

Kiedyś podczas polowania trafiliśmy na polanę z martwymi brzozami. Często zdarza się, że brzozy dorastają do pewnego wieku i wysychają.

Inne drzewo, wysychając, upuszcza swoją korę na ziemię i dlatego odkryte drewno szybko gnije i całe drzewo upada, podczas gdy kora brzozy nie opada; ta żywiczna, biała kora na zewnątrz - kora brzozy - jest dla drzewa nieprzeniknioną obudową, a martwe drzewo stoi długo, jak żywe.

Nawet gdy drzewo gnije, a drewno zamienia się w ciężki od wilgoci pył, biała brzoza wygląda, jakby była żywa. Ale warto jednak dobrze popchnąć takie drzewo, gdy nagle wszystko połamie na ciężkie kawałki i upadnie. Ścinanie takich drzew to bardzo zabawna czynność, ale też niebezpieczna: kawałek drewna, jeśli nie unikniesz, może naprawdę uderzyć cię w głowę. Ale my, myśliwi, wciąż się nie boimy, a kiedy docieramy do takich brzóz, zaczynamy je niszczyć przed sobą.

Przyjechaliśmy więc na polanę z takimi brzozami i sprowadziliśmy dość wysoką brzozę. Spadając w powietrzu rozpadł się na kilka kawałków, aw jednym z nich znajdowała się dziupla z gniazdem Gadżet. Małe pisklęta nie zostały zranione przy upadku drzewa, tylko wypadły z dziupli wraz z gniazdem. Nagie pisklęta, pokryte piórami, otwierały szerokie czerwone pyszczki i myląc nas z rodzicami, pisnęły i prosiły o robaka. Rozkopywaliśmy ziemię, znajdowaliśmy robaki, daliśmy im przekąskę, jedli, połykali i znowu piszczali.

Wkrótce przylecieli rodzice, sikorki z białymi, napuchniętymi policzkami i robakami w ustach, usiadły na pobliskich drzewach.

„Witam, drodzy”, powiedzieliśmy im, „nieszczęście nadeszło; nie chcieliśmy tego.

Gadżety nie mogły nam odpowiedzieć, ale co najważniejsze, nie mogły zrozumieć, co się stało, gdzie zniknęło drzewo, gdzie zniknęły ich dzieci. Wcale się nas nie bali, trzepocząc z gałęzi na gałąź w wielkim niepokoju.

- Tak, oto one! Pokazaliśmy im gniazdo na ziemi. - Oto są, posłuchaj, jak piszczą, jak masz na imię!

Gadżety niczego nie słuchały, denerwowały się, niepokoiły i nie chciały schodzić na dół i wychodzić poza swoje piętro.

„Może” – powiedzieliśmy sobie – „boją się nas. Schowajmy się! - I ukryli się.

Nie! Pisklęta piszczały, rodzice piszczali, trzepotali, ale nie padali.

Domyślaliśmy się wtedy, że ptaki nie są takie jak nasze w wieżowcach, nie mogą zmieniać pięter: teraz wydaje im się, że całe piętro z ich pisklętami zniknęło.

„Och-och-och”, powiedział mój towarzysz, „no cóż, jakimi jesteście głupcami! ..

Stało się to żałosne i zabawne: są tacy mili i mają skrzydła, ale nie chcą niczego zrozumieć.

Następnie wzięliśmy ten duży kawałek, w którym znajdowało się gniazdo, złamaliśmy wierzchołek sąsiedniej brzozy i położyliśmy na nim nasz kawałek z gniazdem dokładnie na tej samej wysokości co zniszczona podłoga.

Nie musieliśmy długo czekać w zasadzce: za kilka minut szczęśliwi rodzice spotkali swoje pisklęta.

Michaił Prishvin „Stary szpak”

Szpaki wykluły się i odleciały, a ich miejsce w domku dla ptaków od dawna zajmują wróble. Ale do tej pory na tej samej jabłoni, w dobry zroszony poranek, lata i śpiewa stary szpak.

To jest dziwne!

Wydawałoby się, że wszystko już się skończyło, samica dawno wyprowadziła pisklęta, młode dorosły i odleciały...

Dlaczego stary szpak przylatuje każdego ranka do jabłoni, gdzie minęła jego wiosna, i śpiewa?

Michaił Prishvin „Pajęczyna”

Był słoneczny dzień, tak jasny, że promienie przenikały nawet do najciemniejszego lasu. Szedłem wzdłuż tak wąskiej polany, że niektóre drzewa z jednej strony przechylały się na drugą, a to drzewo szepnęło coś liśćmi do innego drzewa po drugiej stronie. Wiatr był bardzo słaby, ale nadal był: osiki szemrały na górze i na dole, jak zawsze, paprocie kołysały się mocno.

Nagle zauważyłem: z boku na bok przez polanę, od lewej do prawej, ciągle tu i tam latają małe ogniste strzałki. Jak zawsze w takich przypadkach skupiłem się na strzałach i wkrótce zauważyłem, że strzały poruszają się z wiatrem, od lewej do prawej.

Zauważyłem też, że na drzewach ich zwykłe pędy-łapy wychodziły z ich pomarańczowych koszul, a wiatr zdmuchnął te niepotrzebne koszule z każdego drzewa w wielkiej masie: każda nowa łapa na drzewie rodziła się w pomarańczowej koszuli, a teraz jak wiele łap, tyle koszul odleciało - tysiące, miliony...

Widziałem, jak jedna z tych latających koszul spotkała się z jedną z latających strzał i nagle zawisła w powietrzu, a strzała zniknęła.

Zdałem sobie wtedy sprawę, że koszula wisi na niewidocznej dla mnie pajęczynie, a to dało mi możliwość zbliżenia się wprost do pajęczyny i pełnego zrozumienia fenomenu strzał: wiatr rozwiewa pajęczynę do promienia słońca, genialne rozbłyski pajęczyny w górę od światła i wydaje się, że strzała leci.

W tym samym czasie zdałem sobie sprawę, że tych pajęczyn jest bardzo dużo, rozciągniętych na polanie, i dlatego, jeśli szedłem, rozrywałem je, nie wiedząc o tym, tysiącami.

Wydawało mi się, że mam tak ważny cel – nauczyć się w lesie, jak być jego prawdziwym panem – że mam prawo rozerwać wszystkie pajęczyny i sprawić, by wszystkie leśne pająki pracowały dla mojego celu. Ale z jakiegoś powodu oszczędziłem tej pajęczyny, którą zauważyłem: w końcu to ona dzięki wiszącej na niej koszuli pomogła mi rozwikłać fenomen strzał.

Czy byłem okrutny, rozrywając tysiące pajęczyn?

Wcale nie: nie widziałem ich – moje okrucieństwo wynikało z mojej siły fizycznej.

Czy byłam miłosierna w wyginaniu zmęczonych pleców, by uratować pajęczynę? Nie myślę: w lesie zachowuję się jak student, a gdybym mógł, to bym niczego nie dotykał.

Ocalenie tej pajęczyny przypisuję działaniu skupionej uwagi.

Michaił Prishvin „Pajęczyna”

Był słoneczny dzień, tak jasny, że promienie przenikały nawet do najciemniejszego lasu. Szedłem wzdłuż tak wąskiej polany, że niektóre drzewa z jednej strony przechylały się na drugą, a to drzewo szepnęło coś liśćmi do innego drzewa po drugiej stronie. Wiatr był bardzo słaby, ale nadal był: osiki szemrały na górze i na dole, jak zawsze, paprocie kołysały się mocno.

Nagle zauważyłem: z boku na bok przez polanę, od lewej do prawej, ciągle tu i tam latają małe ogniste strzałki. Jak zawsze w takich przypadkach skupiłem się na strzałach i wkrótce zauważyłem, że strzały poruszają się z wiatrem, od lewej do prawej.

Zauważyłem też, że na drzewach ich zwykłe pędy-łapy wychodziły z ich pomarańczowych koszul, a wiatr zdmuchnął te niepotrzebne koszule z każdego drzewa w wielkiej masie: każda nowa łapa na drzewie rodziła się w pomarańczowej koszuli, a teraz jak wiele łap, tyle koszul odleciało - tysiące, miliony...

Widziałem, jak jedna z tych latających koszul spotkała się z jedną z latających strzał i nagle zawisła w powietrzu, a strzała zniknęła.

Zdałem sobie wtedy sprawę, że koszula wisi na niewidocznej dla mnie pajęczynie, a to dało mi możliwość zbliżenia się wprost do pajęczyny i pełnego zrozumienia fenomenu strzał: wiatr rozwiewa pajęczynę do promienia słońca, genialne rozbłyski pajęczyny w górę od światła i wydaje się, że strzała leci.

W tym samym czasie zdałem sobie sprawę, że tych pajęczyn jest bardzo dużo, rozciągniętych na polanie, i dlatego, jeśli szedłem, rozrywałem je, nie wiedząc o tym, tysiącami.

Wydawało mi się, że mam tak ważny cel – nauczyć się w lesie, jak być jego prawdziwym panem – że mam prawo rozerwać wszystkie pajęczyny i sprawić, by wszystkie leśne pająki pracowały dla mojego celu. Ale z jakiegoś powodu oszczędziłem tej pajęczyny, którą zauważyłem: w końcu to ona dzięki wiszącej na niej koszuli pomogła mi rozwikłać fenomen strzał.

Czy byłem okrutny, rozrywając tysiące pajęczyn?

Wcale nie: nie widziałem ich – moje okrucieństwo wynikało z mojej siły fizycznej.

Czy byłam miłosierna w wyginaniu zmęczonych pleców, by uratować pajęczynę? Nie myślę: w lesie zachowuję się jak student, a gdybym mógł, to bym niczego nie dotykał.

Ocalenie tej pajęczyny przypisuję działaniu skupionej uwagi.

Siergiej Aksakow „Gniazdo”

Widząc gniazdo jakiegoś ptaka, najczęściej świt lub pleszka, za każdym razem chodziliśmy zobaczyć, jak matka siada na jajach.

Czasami przez zaniedbanie odstraszaliśmy ją od gniazda, a potem ostrożnie rozdzielając kolczaste gałązki berberysu lub agrestu przyglądaliśmy się, jak leżą w gnieździe. mały - mały, nakrapiane jądra.

Zdarzało się, że matka znudzona naszą ciekawością opuszczała gniazdo; potem widząc, że przez kilka dni ptaka nie było w gnieździe i że nie krzyczał i nie kręcił się wokół nas, jak to zawsze bywało, wyjęliśmy jądra lub całe gniazdo i zabraliśmy je do naszego pokoju, wierząc, że jesteśmy prawnymi właścicielami mieszkania pozostawionego przez matkę.

Gdy ptak mimo naszej ingerencji bezpiecznie wykluwał się z jąder i nagle znaleźliśmy zamiast nich nagie młode, z żałobnym cichym piskiem, ciągle otwierającymi ogromne pyski, zobaczyliśmy, jak wleciała matka i karmiła je muchami i robakami… Mój Boże, co my mieliśmy radość!

Nigdy nie przestaliśmy patrzeć, jak małe ptaszki dorastają, dawały prezenty i wreszcie opuszczały swoje gniazdo.

Konstantin Paustowski „Prezent”

Za każdym razem, gdy zbliżała się jesień, zaczynało się rozmawiać, że dużo w naturze nie jest ułożone tak, jak byśmy chcieli. Nasza zima jest długa, przedłużona, lato znacznie krótsze niż zima, a jesień mija błyskawicznie i pozostawia wrażenie złotego ptaka migającego za oknem.

Wnuk leśniczego Wania Malyawin, chłopiec w wieku około piętnastu lat, lubił przysłuchiwać się naszym rozmowom. Często przyjeżdżał do naszej wioski z portierni swojego dziadka z Jeziora Urzeńskiego i przynosił albo worek borowików, albo sito borówki, albo po prostu biegł, aby z nami zostać: posłuchaj rozmów i przeczytaj czasopismo „Dookoła świata”.

W szafie leżały grube, oprawne tomy tego czasopisma, a także wiosła, latarnie i stary ul. Ul pomalowano białą farbą klejącą.

Odpadał z suchego drewna w dużych kawałkach, a drewno pachniało starym woskiem pod farbą.

Pewnego dnia Wania przyniosła małą brzozę wykopaną z korzeni.

Korzenie pokrył wilgotnym mchem i owinął matą.

– To dla ciebie – powiedział i zarumienił się. - Prezent. Posadź go w drewnianej wannie i umieść w ciepłym pomieszczeniu - przez całą zimę będzie zielony.

– Dlaczego to wykopałeś, dziwaku? — zapytał Ruben.

„Powiedziałeś, że jest ci żal tego lata” – odpowiedział Wania. „Dziadek dał mi do myślenia. „Uciekaj, mówi, do zeszłorocznego spalonego terenu, tam brzozy dwuletnie brzozy rosną jak trawa, nie ma od nich przejścia. Wykop go i zanieś Rum Isaevich (jak mój dziadek nazywał Reubena). Martwi się o lato, więc będzie miał letnią pamięć na mroźną zimę. Fajnie jest oczywiście patrzeć na zielony liść, gdy śnieg pada jak worek na podwórku.

- Nie chodzi mi tylko o lato, jeszcze bardziej żałuję jesieni - powiedział Reuben i dotknął cienkich listków brzozy.

Przynieśliśmy pudełko ze stodoły, wypełniliśmy je do góry ziemią i przesadziliśmy do niego małą brzozę.

Pudełko zostało ustawione w najjaśniejszym i najcieplejszym pomieszczeniu przy oknie, a dzień później podniosły się opadające gałęzie brzozy, wszystko się rozweseliło, a nawet liście już szeleściły, gdy do pokoju wpadł przenikliwy wiatr i trzasnął drzwi w ich sercach.

Jesień zadomowiła się w ogrodzie, ale liście naszej brzozy pozostały zielone i żywe. Klony spłonęły ciemnofioletowym kolorem, euonymus zaróżowił się, dzikie winogrona wyschły na altanie.

Nawet w niektórych miejscach na brzozach w ogrodzie pojawiały się żółte kosmyki, jak pierwsze siwe włosy jeszcze młodej osoby.

Ale brzoza w pokoju wydawała się coraz młodsza. Nie zauważyliśmy w niej żadnych oznak więdnięcia.

Pewnej nocy przyszedł pierwszy mróz. Tchnął chłodem na okna w domu, a one zaparowały, posypały ziarnisty szron na dach, chrzęściły pod stopami.

Tylko gwiazdy wydawały się radować z pierwszych przymrozków i świeciły znacznie jaśniej niż w ciepłe letnie noce.

Tej nocy obudził mnie długi i przyjemny dźwięk - róg pasterski śpiewał w ciemności. Za oknami świt był ledwo wyczuwalny.

Ubrałem się i wyszedłem do ogrodu. Ostre powietrze obmyło mi twarz zimna woda Sen minął natychmiast.

Wybuchł świt. Błękit na wschodzie został zastąpiony przez szkarłatną mgiełkę, jak dym z ognia.

Ta mgła rozjaśniała się, stawała się coraz bardziej przejrzysta, przez nią widoczne były już odległe i delikatne kraje złotych i różowych chmur.

Nie było wiatru, ale liście opadały i opadały w ogrodzie.

W ciągu tej jednej nocy brzozy pożółkły aż po same wierzchołki, a liście opadły z nich częstym i smutnym deszczem.

Wróciłem do pokoi: były ciepłe, senne.

W bladym świetle świtu w wannie stała mała brzoza i nagle zauważyłem, że tej nocy prawie cała pożółkła, a na podłodze leżało już kilka liści cytryny.

Ciepło w pokoju nie uratowało brzozy. Dzień później latała dookoła, jakby nie chciała pozostać w tyle za dorosłymi przyjaciółmi, krusząc się w zimnych lasach, zagajnikach, na obszernych polanach wilgotnych jesienią.

Vanya Malyavin, Reuben i wszyscy byliśmy zdenerwowani. Przyzwyczailiśmy się już do tego, że w zimowe, śnieżne dni brzoza zazielenia się w pomieszczeniach oświetlonych białym słońcem i szkarłatnym płomieniem wesołych pieców. Zniknęło ostatnie wspomnienie lata.

Znajomy leśniczy zachichotał, kiedy powiedzieliśmy mu o naszej próbie uratowania zielonych liści na brzozie.

– Takie jest prawo – powiedział. - Prawo natury. Gdyby drzewa nie zrzuciły liści na zimę, umarłyby z wielu rzeczy - od ciężaru śniegu, który rósłby na liściach i łamał najgrubsze gałęzie, a także od tego, że jesienią wiele soli szkodliwych dla drzewa gromadzą się w liściach, a wreszcie z faktu, że liście nadal odparowują wilgoć nawet w środku zimy, a zamarznięta ziemia nie odda jej korzeniom drzewa, a drzewo nieuchronnie umrze z powodu zimowa susza, z pragnienia.

A dziadek Mitriy, nazywany „Dziesięć procent”, dowiedziawszy się o tej małej historii z brzozą, zinterpretował ją na swój sposób.

— Ty, moja droga — powiedział do Rubena — mieszkaj z moimi, a potem się kłóc. A potem cały czas się ze mną kłócisz, ale widzisz, że wciąż nie miałeś czasu na myślenie. My, starzy, jesteśmy bardziej zdolni do myślenia. Nie mamy większych obaw – więc dowiadujemy się, co na ziemi jest ciosane i jakie ma to wyjaśnienie. Weźmy, powiedzmy, tę brzozę. Nie mów mi o leśniczym, z góry wiem wszystko, co powie. Leśnik to przebiegły człowiek, kiedy mieszkał w Moskwie, podobno sam gotował na prądzie elektrycznym. Czy to możliwe, czy nie?

— Może — odparł Reuben.

"Może może!" jego dziadek dokuczał. - A ty to Elektryczność widziany? Jak go widziałeś, kiedy nie ma widoczności, trochę jak powietrze? Słyszysz o brzozie. Czy istnieje przyjaźń między ludźmi, czy nie? Tak właśnie jest. A ludzie dają się ponieść emocjom. Myślą, że przyjaźń jest im dana, przechwalają się przed każdą żywą istotą. A przyjaźń jest, bracie, gdziekolwiek spojrzysz. Co tu dużo mówić, krowa przyjaźni się z krową, a zięba z ziębą. Zabij żurawia, tak żuraw uschnie, zapłacze, nie znajdzie dla siebie miejsca. I każda trawa i każde drzewo też musi czasem mieć przyjaźń. Jak twoja brzoza może nie latać, gdy wszyscy jej towarzysze w lasach latają? Jakimi oczami spojrzy na nich na wiosnę, co powie, gdy będą cierpieć zimą i grzała się przy piecu, ciepła, ale pełna i czysta? Trzeba też mieć sumienie.

„Cóż, to ty, dziadku, odrzuciłeś to”, powiedział Reuben. „Nie wpadasz.

Dziadek zachichotał.

- Słaby? zapytał zjadliwie. - Poddajesz się? Nie zaczynasz ode mnie, to bezużyteczne.

Dziadek odszedł, pukając kijem, bardzo zadowolony, przekonany, że w tym sporze wygrał nas wszystkich, a wraz z nami leśniczego.

Posadziliśmy brzozę w ogrodzie, pod ogrodzeniem, zebraliśmy jej żółte liście i suszyliśmy je pomiędzy stronami Dookoła Świata.

Iwan Bunin „Brzozowy Las”

Za pszenicą, za brzozą pojawił się jedwabisty krzew brzozy, ciemnozielony.

Miejsce tutaj jest stepowe, płaskie, wydaje się bardzo głuche: po wejściu do Lanskoe nie widzisz nic poza niebem i niekończącymi się krzakami.

Wszędzie ziemia była bujnie zarośnięta i nawet tutaj była nieprzebytym gąszczem.

Zioła - do pasa; gdzie krzaki - nie kosić.

Do pasa i kwiaty. Z kwiatów - białych, niebieskich, różowych, żółtych - zmarszczki w oczach. Zalane są nimi całe polany, tak piękne, że rosną tylko w brzozowych lasach.

Zebrały się chmury, wiatr niósł pieśni skowronków, ale ginęły one w nieustannym, biegnącym szmerze i hałasie.

Ledwo zarysowana wśród krzaków i pniaków utknęła droga.

Pachniało słodko truskawkami, gorzko - truskawkami, brzozą, piołunem.

Anton Czechow „Wieczór na stepie”

W lipcowe wieczory i noce przepiórki i derkacze już nie śpiewają, słowiki już nie śpiewają w leśnych wąwozach, nie ma zapachu kwiatów, ale step jest jeszcze piękny i pełen życia. Gdy tylko słońce zachodzi, a ziemia pogrąża się w ciemności, udręka dnia zostaje zapomniana, wszystko jest wybaczone, a step łatwo wzdycha z szeroką klatką piersiową. Jakby z tego, że trawy nie widać w mroku starości, rodzi się w niej wesoła, młoda paplanina, która nie zdarza się w ciągu dnia; trzaski, gwizdy, drapanie, stepowe basy, tenory i wysokie tony – wszystko miesza się w ciągły, monotonny dud, pod którym dobrze jest pamiętać i być smutnym. Monotonna gadanina usypia jak kołysanka; jedziesz i czujesz, że zasypiasz, ale potem skądś dobiega nagły, niepokojący krzyk ptaka, który jeszcze nie zasnął, albo słychać nieokreślony dźwięk, podobny do czyjegoś głosu, jak zdziwione „ach!”, i senność obniża powieki. A potem się zdarzyło, że przechodzisz obok wąwozu, gdzie są krzaki, i słyszysz, jak ptak, który stepowi nazywają pluciem, krzyczy do kogoś: „Śpię! Śpię! Śpię! ”, A drugi śmieje się lub wybucha histerycznym płaczem - to sowa. Za kogo płaczą i kto ich słucha na tej równinie, Bóg ich zna, ale w ich płaczu jest dużo smutku i lamentu... Pachnie sianem, wysuszoną trawą i spóźnionymi kwiatami, ale jest gęsty, słodko mdły i miękki.

Przez ciemność widać wszystko, ale trudno rozróżnić kolor i kontury przedmiotów. Nie wszystko wydaje się być tym, czym jest. Jedziesz i nagle widzisz przed samą drogą sylwetkę, która wygląda jak mnich; nie rusza się, czeka i trzyma coś w dłoniach... Czy to nie złodziej? Postać zbliża się, rośnie, teraz dogoniła wóz i widać, że to nie człowiek, ale samotny krzak lub duży kamień. Takie nieruchome postacie, czekające na kogoś, stoją na wzgórzach, chowają się za kopcami, wypatrują z chwastów, a wszystkie wyglądają jak ludzie i budzą podejrzenia.

A kiedy księżyc wschodzi, noc staje się blada i leniwa. Mgła zniknęła. Powietrze jest przejrzyste, świeże i ciepłe, wszędzie dobrze widać, a nawet widać przy drodze pojedyncze łodygi chwastów. W oddali widoczne są czaszki i kamienie. Podejrzane postacie, podobne do mnichów, na jasnym tle nocy wydają się czarniejsze i bardziej ponure. Coraz częściej wśród monotonnej paplaniny, zakłócającej nieruchome powietrze, ktoś się dziwi „ach!” i słychać krzyk bezsennego lub bredzącego ptaka. Szerokie cienie przemierzają równinę, jak chmury na niebie, aw niezrozumiałej odległości, jeśli przyjrzysz się jej przez dłuższy czas, mgliste, dziwaczne obrazy unoszą się i układają jeden na drugim... Trochę przerażające. I spójrz na bladozielone, usiane gwiazdami niebo, na którym nie ma ani chmury, ani plamy, a zrozumiesz dlaczego ciepłe powietrze nieruchomy, dlatego natura jest w pogotowiu i boi się poruszyć: strasznie i przykro jest stracić choć jedną chwilę życia. Ogromną głębię i bezkres nieba można ocenić tylko na morzu i na stepie nocą, gdy świeci księżyc. Jest przerażający, piękny i czuły, wygląda leniwie i kiwa do siebie, a jego głowa kręci się od pieszczoty. Jedziesz godzinę lub dwie... Natrafiasz na cichy stary kopiec lub kamienną kobietę, ustawioną przez Bóg wie kto i kiedy, nocny ptak cicho przelatuje nad ziemią i krok po kroku legendy stepowe, historie obcych , bajki stepowej niani i wszystko przychodzą na myśl, co on sam mógł zobaczyć i pojąć swoją duszą. A potem w gwaru owadów, w podejrzanych postaciach i kopcach, w błękitnym niebie, w świetle księżyca, w locie nocnego ptaka, we wszystkim, co widzisz i słyszysz, triumf piękna, młodości, rozkwitu siły i zaczyna się pojawiać namiętne pragnienie życia; dusza daje odpowiedź pięknej, surowej ojczyźnie, a ja chcę razem z nimi latać po stepie nocny ptak. A w triumfie piękna, ponad szczęściem, czujesz napięcie i udrękę, jakby step uświadamiał sobie, że jest samotny, że jego bogactwo i natchnienie ginie za nic dla świata, którego nikt i nikt nie chwali, i poprzez radosny ryk słyszysz jego ponure, beznadziejne wołanie: piosenkarz! piosenkarz!

Iwan Turgieniew „Kasjan z pięknym mieczem”

Fragment. Z cyklu „Notatki myśliwego”

Pogoda była piękna, jeszcze piękniejsza niż wcześniej; ale upał nie opadł. Za pomocą czyste Niebo wysokie i rzadkie chmury ledwo się poruszały, żółtobiałe, jak spóźniony wiosenny śnieg, płaskie i podłużne, jak opuszczone żagle. Ich wzorzyste brzegi, puszyste i lekkie jak bawełniany papier, powoli, ale wyraźnie zmieniały się z każdą chwilą; roztopiły się, te chmury i żaden cień nie spadł z nich.

Długo tułaliśmy się z Kasyanem. Młode potomstwo, które nie zdążyło jeszcze wyrosnąć nad arshinem, otoczyło sczerniałe, niskie kikuty cienkimi, gładkimi łodygami; okrągłe gąbczaste narośla z szarymi obwódkami, te same narośla, z których gotuje się podpałkę, przylgnęły do ​​tych pniaków; truskawki spływają po nich różowymi wąsami; grzyby natychmiast siedziały blisko rodzin. Stopy ciągle splątane i przylgnęły do ​​wysokiej trawy, nasycone gorącym słońcem; wszędzie były zmarszczki w oczach od ostrego, metalicznego blasku młodych, czerwonawych liści na drzewach; wszędzie były niebieskie grona groszku żurawinowego, złote kubki nocnej ślepoty, pół liliowe, pół żółte kwiaty Iwana da Marya; w niektórych miejscach, w pobliżu opuszczonych ścieżek, na których ślady kół zaznaczały się pasami czerwonej, drobnej trawy, wznosiły się stosy drewna opałowego, pociemniałe od wiatru i deszczu, ułożone w sazhens; słaby cień padł z nich w ukośnych czworokątach — nigdzie nie było innego cienia.

Lekki wiatr obudził się lub ucichł: nagle wieje prosto w twarz i wydaje się grać - wszystko wydaje wesoły dźwięk, kiwa głową i porusza się, elastyczne końce paproci z wdziękiem kołyszą - będziesz zachwycony ... … ale teraz znowu zamarło i wszystko znowu ucichło.

Niektóre koniki polne trzeszczą jednocześnie, jakby rozgoryczone - i ten nieustanny, kwaśny i suchy dźwięk męczy.

Idzie w nieubłagany upał południa; to tak, jakby się przez niego narodził, jakby wezwany przez niego z gorącej ziemi.

Konstantin Ushinsky "Kraj górski"

Żyjąc w środku Rosji, nie możemy jasno określić, czym jest górzysty kraj.

Nasze niskie, łagodnie opadające wzgórza, na które wjeżdża się prawie nie zauważając ich, wznoszące się wysoko do stu lub stu pięćdziesięciu sążni, a wzdłuż których zboczy widzimy te same pola, lasy, gaje, wsie i wsie, oczywiście miej małe podobieństwo do wysokie góry, których wierzchołki pokryte są wiecznym śniegiem i lodem, a wznosząc się trzy, cztery wiorsty w górę, sięgają daleko poza chmury. Na równinie przemierzasz sto, dwieście mil, spotykając się wszędzie ten sam gatunek, ta sama roślinność, ten sam sposób życia.

Nie tak w górach. Ile jest różnorodności? duża góra, jeśli wspinasz się na nią drogami ułożonymi w dolinach, a następnie niebezpiecznymi górskimi ścieżkami, które wiją się wzdłuż jego półek. Gdy stoisz u podnóża góry, wydaje ci się ciepło, a nawet gorąco: dookoła lato, ogrody z dojrzewającymi owocami i pola z dojrzałym chlebem; ale zaopatrzcie się w ciepłe ubrania, jeśli myślicie o dotarciu na szczyt, bo spotka Was tam pełna zima - śnieg, lód, mróz - a w środku lata bez problemu zmrozicie sobie ręce i stopy. Zaopatrz się również w mocne buty z mocną podeszwą, aby nie ścierały się na kamieniach, mocny kij z żelazną końcówką i zapasami; ale najważniejsze jest zaopatrzenie się w siłę i cierpliwość, ponieważ będziesz musiał niestrudzenie pracować stopami przez cały dzień, a może dwa. Chociaż szczyt góry wznosi się tylko o trzy lub cztery wiorsty, nadal uważa się go za linię pionową, a aby dostać się na szczyt, trzeba będzie pokonać piętnaście lub dwadzieścia wiorst najtrudniejszą ścieżką po stromych półkach.

Nabierz też odwagi, abyś nie czuł zawrotów głowy, gdy wszedłeś na kolejną półkę i spojrzałeś w dół.

Ale przede wszystkim weź ze sobą doświadczonego przewodnika, bo bez niego łatwo zgubisz się między skalistymi szczytami góry, w jej ciemnych lasach, między niezliczonymi potokami i rzekami spływającymi z jego boków, w ośnieżonych polach i lodowcach. Czasem może uda się wspiąć na taki szczyt i wejść w taką dzicz, na środek nie do zdobycia półek skalnych lub na skraj ziejącej otchłani, z której nie będziesz wiedział, jak się z niej wydostać.

Aby wyruszyć w góry, trzeba dobrze znać górskie ścieżki.

Wspinaczka na wysoką, niebotyczną górę to dużo pracy; ale ta praca opłaca się z przyjemnością. Ile różnorodnej roślinności spotkasz od stóp do głów! Ileż różnorodności w sposobie życia ludzi! Jeśli góra, na którą się wspinasz, leży w ciepłym klimacie, to u jej podnóża opuścisz gaje cytrynowe i pomarańczowe, powyżej spotkasz drzewa krajów umiarkowanych: topola, buk, kasztan, lipa, klon, dąb; dalej ponure lasy iglaste i drzewa liściaste Północ: osika, brzoza. Jeszcze wyżej - a drzewa już przestają, jest nawet bardzo mało kwiatów i traw - tylko róża alpejska będzie towarzyszyć Wam na samą granicę wiecznych śniegów, a chudy mech będzie Wam przypominał kraje polarne gdzie stanowi prawie jedyne pożywienie renifer. Wyższy. - i wejdziesz do kraju wiecznych śniegów, chociaż być może jesteś kilka tysięcy mil od morza polarnego.

Na dole opuściłeś hałaśliwe, tętniące życiem miasta; wznosząc się wyżej, spotykali ładne wioski, wciąż otoczone polami uprawnymi i urodzajnymi ogrodami; dalej nie spotkasz żadnych pól ani ogrodów, a jedynie tłuste łąki w górskich dolinach i podziwiasz piękne stada; małe wioski pasterskie opierają się o góry, tak że niektóre domy są uformowane na skale, jak ptasie gniazdo; na dachach domów układano rzędami duże kamienie; bez tej ostrożności burza szalejąca w górach mogłaby z łatwością zerwać dach. Co więcej, wciąż znajdziesz tu i ówdzie oddzielne chaty. mieszkańcy gór: są to letnie domostwa pasterzy, pozostawione na zimę. Soczysta, piękna trawa przyciąga tu latem stada.

Jeszcze wyżej - i nie spotkasz już ludzkich mieszkań. Wytrwałe kozy domowe wciąż trzymają się półek; ale trochę dalej, a natkniesz się być może tylko na małe stada dzikich kozic lekkonogich i krwiożerczych orłów; a wtedy wejdziesz do kraju, w którym nie ma życia roślinnego ani zwierzęcego.

Jak dobre i gadatliwe są górskie potoki, jak czysta i zimna jest w nich woda! Pochodzą z lodowców i powstają z topniejącego lodu, zaczynają się małymi, ledwo zauważalnymi strużkami; ale wtedy te strumyki gromadzą się razem - i hałaśliwy szybki strumień, to wijący się jak srebrna wstążka, to skaczący z półki na półkę jak wodospad, to chowający się w ciemnym wąwozie i pojawiający się ponownie na świecie, to szemrzący po kamieniach, potoczy się śmiało i szybko w dół, aż do bardziej pochyłej doliny, pośrodku której będzie płynąć spokojna i przyzwoita rzeka.

Jeśli w górach burza nie huczy, to im wyżej się wspinasz, tym ciszej będzie okolica. Na samym szczycie, wśród wiecznych śniegów i lodów, gdzie promienie słoneczne, odbijając się od zaśnieżonych pól, oślepiają oczy, panuje martwa cisza; chyba że kamień poruszony twoją stopą będzie hałasował i pukał w całą okolicę.

Ale nagle rozlega się straszny i przedłużający się ryk, powtarzany przez górskie echo; wydaje ci się, że góra drży pod twoimi stopami i pytasz przewodnika: „Co to jest?” – „To lawina” – odpowiada spokojnie: ze szczytu spadła duża masa śniegu, niosąc ze sobą kamienie, a niżej – drzewa, stada, ludzi, a nawet domy pasterzy, rzucając się po półkach górskich. Niech Bóg sprawi, żeby nie zawaliła się na jakąś wioskę i nie pogrzebała pod nią jej domów i mieszkańców.

Lawiny najczęściej spływają z gór na wiosnę, ponieważ śnieg, który zaatakował zimą, topnieje.

Ale jeśli po pokonaniu tych wszystkich trudności i lęków dotrzesz w końcu na wysokogórski plac, gdzie przewodnik radzi usiąść na kamieniach, zjeść śniadanie i odpocząć, zostaniesz nieźle wynagrodzony.

Choć jest tu dosyć zimno i każdy najmniejszy ruch cię męczy, serce bije szybko, a oddech przyspiesza, ale jakoś czujesz się lekko i przyjemnie i w pełni cieszysz się majestatycznym obrazem.

Wokół ciebie skały, zaśnieżone polany i lodowce; wszędzie widać przepaści i wąwozy, w oddali wznoszą się szczyty innych gór, raz ciemne, raz fioletowe, raz różowe, raz mieniące się srebrem; a poniżej, przez sześćdziesiąt wiorst, otwiera się zielona, ​​kwitnąca dolina, wcinająca się daleko w góry; wijące się wzdłuż niej rzeki, lśniące jeziora, miasta i wsie jak w dłoni.

Wydaje ci się, że duże stada lubią ruchome kropki, a ludzi w ogóle nie widzisz. Ale teraz pod twoimi stopami wszystko zaczęło być pokryte mgłą: to chmury zbierały się wokół góry; nad tobą świeci jasne słońce, a w dole z tej mgły może padać deszcz...

Lew Tołstoj „Czym jest rosa na trawie”

Gdy w słoneczny letni poranek idziesz do lasu, na polach, w trawie widać diamenty. Wszystkie te diamenty błyszczą i mienią się w słońcu różnymi kolorami - żółtym, czerwonym i niebieskim.

Kiedy podejdziesz bliżej i zobaczysz, co to jest, zobaczysz, że są to krople rosy zebrane w trójkątne liście trawy i błyszczą w słońcu.

Liść tej trawy w środku jest kudłaty i puszysty jak aksamit. A krople toczą się po liściu i nie moczą go.

Kiedy niechcący oderwiesz liść kroplą rosy, kropla potoczy się jak kula światła i nie zobaczysz, jak prześlizguje się przez łodygę.

Kiedyś odrywasz taki kubek, powoli wkładasz go do ust i pijesz kroplę rosy, a ta kropla wydaje się smaczniejsza niż jakikolwiek napój.

Konstantin Paustovsky „Kolekcja cudów”

Każdy, nawet najpoważniejsza osoba, nie wspominając oczywiście o chłopcach, ma swój sekretny i nieco zabawny sen. Ja też miałam taki sen - koniecznie dojadę Jezioro Borowoje.

To było tylko dwadzieścia kilometrów od wioski, w której mieszkałem tego lata, do jeziora.

Wszyscy próbowali mnie odwieść od pójścia - a droga była nudna, a jezioro było jak jezioro, dookoła był tylko las, suche bagna i borówka brusznica.

Sławny obraz!

- Czemu się śpieszysz tam, do tego jeziora! stróż ogrodowy Siemion był zły. - Czego nie widziałeś? Co za wybredny, zachłanny ludzie poszli, Panie! Widzisz, wszystko, czego potrzebuje, musi chwycić ręką, obejrzeć własnym okiem! Co tam zobaczysz? Jeden zbiornik. I nic więcej!

- Czy byłeś tam?

- A dlaczego mi się poddał, to jezioro! Nie mam nic innego do roboty, prawda? Tam siedzą, cała moja sprawa! Siemion postukał pięścią w brązową szyję. - Na garbie!

Ale i tak poszedłem nad jezioro. Dwóch chłopców ze wsi, Lyonka i Wania, poszło za mną. Zanim zdążyliśmy wyjść poza obrzeża, od razu ujawniła się kompletna wrogość bohaterów Lenki i Wani. Lyonka wycenił wszystko, co widział wokół, w rublach.

„Tutaj, spójrz”, powiedział do mnie grzmiącym głosem, „nadchodzi gąsior”. Jak myślisz, ile on ciągnie?

- Skąd mam wiedzieć!

— Może za sto rubli ciągnie — powiedziała rozmarzona Lyonka i od razu zapytała: — Ale ile ta sosna pociągnie? Rubli za dwieście? Czy wszystkie trzysta?

- Księgowa! Wania zauważył pogardliwie i pociągnął nosem. - Na sam mózg dziesięciocentówki jest ciągnięty, ale on pyta o cenę wszystkiego. Moje oczy nie patrzyły na niego.

Potem Lyonka i Wania zatrzymały się i usłyszałem dobrze znaną rozmowę - zwiastun walki. Składał się, jak zwykle, tylko z pytań i okrzyków.

- Czyje mózgi ciągną za grosze? Mój?

- Pewnie nie mój!

- Wyglądasz!

- Sam zobacz!

- Nie bierz tego! Nie uszyli dla ciebie czapki!

„Och, jak ja bym cię nie popychał na swój sposób!”

- Nie bój się! Nie szturchaj mnie w nos!

Walka była krótka, ale zdecydowana.

Lyonka podniosła czapkę, splunęła i obrażona wróciła do wioski. Zacząłem zawstydzać Wanię.

- Oczywiście! - powiedział Wania zakłopotany. - Wdałem się w gorącą walkę. Wszyscy z nim walczą, z Lyonką. Jest trochę nudny! Daj mu wolną rękę, na wszystkim zawiesza ceny, jak w sklepie wielobranżowym. Na każdy kolec. I na pewno zniszczy cały las, posieka go na drewno opałowe. A najbardziej boję się wszystkiego na świecie, kiedy niszczą las. Pasja, której się boję!

- Dlaczego tak?

— Tlen z lasów. Lasy zostaną wycięte, tlen stanie się płynny, zgnije. A ziemia nie będzie już w stanie go przyciągnąć, zatrzymać go blisko siebie. Odleci tam, gdzie jest! Wania wskazała na świeże poranne niebo. - Nie będzie czym oddychać. Leśnik mi wyjaśnił.

Wspięliśmy się na izvolok i weszliśmy do dębowego zagajnika. Natychmiast zaczęły nas chwytać czerwone mrówki. Przywarły do ​​nóg i spadły z gałęzi za kark.

Dziesiątki mrówczych dróg zasypanych piaskiem ciągnęły się między dębami i jałowcami. Czasami taka droga przechodziła, jak tunelem, pod sękatymi korzeniami dębu i znów wynurzała się na powierzchnię. Ruch mrówek na tych drogach był ciągły.

W jedną stronę mrówki pobiegły puste i wróciły z towarem - białymi ziarnami, suchymi łapami chrząszczy, martwymi osami i włochatymi gąsienicami.

- Gwar! - powiedział Wania. — Jak w Moskwie. Stary człowiek z Moskwy przyjeżdża do tego lasu po jaja mrówek. Każdego roku. Zabiera w workach. To jest najbardziej pokarm dla ptaków. I są dobre do łowienia ryb. Haczyk musi być maleńki!

Za dębowym zagajnikiem, na skraju, na skraju luźnej, piaszczystej drogi, stał krzywy krzyż z czarną, blaszaną ikoną. Czerwone, nakrapiane białymi biedronki pełzały wzdłuż krzyża.

Łagodny wiatr wiał ci w twarz z pól owsa. Owies zaszeleścił, wygiął się, przebiegła po nich szara fala.

Za polem owsa przejechaliśmy przez wieś Polkovo. Już dawno zauważyłem, że prawie wszyscy chłopi pułkowi różnią się od okolicznych mieszkańców wysokim wzrostem.

- Dostojni ludzie w Polkowie! nasi Zaborevscy powiedzieli z zazdrością. — Grenadierzy! Perkusiści!

W Polkovo poszliśmy odpocząć w chacie Wasilija Lalina, wysokiego, przystojnego staruszka z srokatą brodą. Szare kępki sterczały w nieładzie w jego czarnych, potarganych włosach.

Kiedy weszliśmy do chaty do Lyalin, krzyknął:

- Opuść głowy! Głowy! Całe moje czoło roztrzaskało się o nadproże! Boli w wysokich ludziach Polkovo, ale bystrych - chaty są niskiego wzrostu.

Podczas rozmowy z Lyalin w końcu dowiedziałem się, dlaczego chłopi pułkowi są tacy wysocy.

- Fabuła! - powiedział Lyalin. - Myślisz, że wznieśliśmy się w powietrze bez powodu? Na próżno nawet pluskwa Kuzka nie żyje. Ma też swój cel.

Wania roześmiał się.

- Śmiejesz się! Lyalin obserwował surowo. — Nie dość nauczyłem się jeszcze śmiać. Ty słuchasz. Czy w Rosji był taki głupi car - cesarz Paweł? Czy nie było?

– Byłem – powiedział Wania. - Uczyliśmy się.

— Tak, pływał. Adelov zrobił tak, że wciąż czkawka. Dżentelmen był zawzięty. Żołnierz na paradzie zmrużył oczy w złym kierunku - teraz jest zaogniony i zaczyna grzmiać: „Na Syberię! Za ciężką pracę! Trzysta wyciorów!” Taki był król! Cóż, stało się coś takiego - pułk grenadierów mu się nie podobał. Krzyczy: „Idź we wskazanym kierunku przez tysiąc mil! Kampania! A po tysiącu wiorst stać na zawsze! I palcem wskazuje kierunek. Cóż, pułk oczywiście zawrócił i maszerował. Co zrobisz! Szliśmy i szliśmy przez trzy miesiące i dotarliśmy do tego miejsca. Wokół las jest nieprzejezdny. Jedno piekło. Zatrzymali się, zaczęli wycinać chaty, ugniatać glinę, układać piece, kopać studnie. Zbudowali wioskę i nazwali ją Polkovo, na znak, że zbudował ją i zamieszkał w niej cały pułk. Potem oczywiście przyszło wyzwolenie i żołnierze osiedlili się na tym terenie i przeczytaj, wszyscy tu zostali. Widzisz, obszar jest żyzny. Byli tam ci żołnierze - grenadierzy i olbrzymy - nasi przodkowie. Od nich i od naszego rozwoju. Jeśli mi nie wierzysz, jedź do miasta, do muzeum. Pokażą ci dokumenty. Wszystko w nich jest napisane. I pomyśl tylko, gdyby musieli przejść jeszcze dwie wiorsty i wyjść nad rzekę, zatrzymaliby się tam. Więc nie, nie odważyli się sprzeciwić rozkazowi - po prostu przestali. Ludzie wciąż są zaskoczeni. „Kim jesteś, mówią, pułkiem, wpatrując się w las? Nie miałeś miejsca nad rzeką? Okropny, mówią, wysoki, ale zgadywanie w głowie nie wystarczy. Cóż, wyjaśnij im, jak to było, wtedy się zgadzają. „Wbrew porządkowi, mówią, nie można deptać! To jest fakt!"

Wasilij Lyalin zgłosił się na ochotnika, aby towarzyszyć nam do lasu, pokazać ścieżkę do jeziora Borowoje. Najpierw przeszliśmy przez piaszczyste pole porośnięte nieśmiertelnikiem i piołunem. Potem wybiegły nam na spotkanie zarośla młodych sosen. Las sosnowy spotkał nas po gorących polach z ciszą i chłodem. Wysoko w skośnych promieniach słońca trzepotały sójki błękitne, jakby płonęły. Na zarośniętej drodze stały czyste kałuże, a przez te niebieskie kałuże przepływały chmury. Pachniało truskawkami, rozgrzanymi kikutami. Krople rosy lub wczorajszego deszczu lśniły na leszczynowych liściach. Szyszki spadały.

- Wielki las! Lyalin westchnął. - Zawieje wiatr, a te sosny zabrzmią jak dzwonki.

Potem sosny ustąpiły brzozom, a za nimi lśniła woda.

— Borowoje? Zapytałam.

- Nie. Przed Borovoye jeszcze chodzić i chodzić. To jest jezioro Larino. Chodźmy, spójrz do wody, spójrz.

Woda w jeziorze Larino była głęboka i przejrzysta do samego dna. Dopiero przy brzegu zadrżała trochę - tam, spod mchów, do jeziora wlało się źródło. Na dole leżało kilka ciemnych dużych pni. Błyszczyły słabym, ciemnym ogniem, gdy dotarło do nich słońce.

— Czarny dąb — powiedział Lyalin. - Przypalony, stary. Wyciągnęliśmy jedną, ale ciężko z nią pracować. Piła pęka. Ale jeśli zrobisz coś - wałek do ciasta lub, powiedzmy, bujak - tak na zawsze! Ciężkie drewno, tonie w wodzie.

W ciemnej wodzie świeciło słońce. Pod nim leżały wiekowe dęby, jakby odlane z czarnej stali. A nad wodą, odbitą w niej żółtymi i fioletowymi płatkami, latały motyle.

Lyalin zaprowadził nas na głuchą drogę.

– Idź prosto – wskazał – aż wpadniesz na msharas, na suche bagno. A ścieżka będzie prowadziła wzdłuż msharams do samego jeziora. Po prostu idź ostrożnie - kołków jest dużo.

Pożegnał się i wyszedł. Poszliśmy z Wanią leśną drogą. Las stał się wyższy, bardziej tajemniczy i ciemniejszy. Złota żywica zamarzała strumieniami na sosnach.

Początkowo jeszcze widoczne były koleiny, długo porośnięte trawą, ale potem zniknęły, a różowy wrzos pokrył całą drogę suchym, wesołym dywanem.

Droga doprowadziła nas do niskiego klifu. Pod nim rozłożyły się Mszary - gęste poszycie brzozy i osiki rozgrzane do korzeni. Drzewa wyrosły z głębokiego mchu. Tu i ówdzie na mchu porozrzucane były małe żółte kwiaty, a wokół leżały suche gałązki z białymi porostami.

Przez mshary wiodła wąska ścieżka. Chodziła po wysokich wybojach.

Na końcu ścieżki woda lśniła czarno-niebieskim — Jezioro Borowoje.

Ostrożnie szliśmy wzdłuż msharams. Spod mchu sterczały ostre jak włócznie kołki — resztki pni brzozy i osiki. Zaczęły się krzewy borówki brusznicy. Jeden policzek każdej jagody – ten zwrócony na południe – był całkowicie czerwony, a drugi dopiero zaczynał się różowić.

Ciężki głuszec wyskoczył zza wyboju i wbiegł w zarośla, łamiąc suche drewno.

Poszliśmy nad jezioro. Trawa wznosiła się powyżej pasa wzdłuż brzegów. Woda bryzgała w korzenie starych drzew. Dzika kaczka wyskoczyła spod korzeni i pobiegła po wodzie z rozpaczliwym piskiem.

Woda w Borowoje była czarna i czysta. Na wodzie kwitły wysepki białych lilii i mdły zapach. Ryba uderzyła i lilie zakołysały się.

- To błogosławieństwo! - powiedział Wania. Żyjmy tutaj, dopóki nie skończą się nasze krakersy.

Zgodziłem się. Spędziliśmy nad jeziorem dwa dni. Widzieliśmy zachody słońca i zmierzch oraz plątaninę roślin, która pojawiła się przed nami w blasku ognia. Usłyszeliśmy krzyki dzikich gęsi i szum nocnego deszczu.

Szedł przez krótki czas, około godziny, i pobrzękiwał cicho po jeziorze, jakby rozciągał się jak pajęczyna, drżącymi strunami między czarnym niebem a wodą.

To wszystko, co chciałem powiedzieć.

Ale od tego czasu nikomu nie uwierzę, że są miejsca na naszej ziemi, które są nudne i nie dają pożywienia ani oku, ani słuchowi, ani wyobraźni, ani ludzkiej myśli.

Tylko w ten sposób zwiedzając jakiś kawałek naszego kraju można zrozumieć, jak jest dobry i jak jesteśmy przywiązani sercem do każdej z jego ścieżek, źródeł, a nawet do nieśmiałego kwiku leśnego ptaka.

Opowieści o przyrodzie w formie krótkich notatek, wprowadzają w otaczający świat roślin i zwierząt, życie lasu oraz sezonowe zjawiska przyrodnicze obserwowane w inny czas roku.

Małe szkice każdego sezonu oddają nastrój natury w małych utworach napisanych przez twórców prozy rosyjskiej. Opowiadania, szkice i notatki są gromadzone na łamach naszej witryny w niewielkim zbiorze opowiadań o przyrodzie dla dzieci i uczniów.

Natura w opowiadaniach M. M. Prishvin

Michaił Michajłowicz Priszwin jest niezrównanym mistrzem krótkiego gatunku, w swoich notatkach tak subtelnie opisuje naturę w zaledwie dwóch lub trzech zdaniach. Opowiadania M. M. Prishvina to szkice o przyrodzie, obserwacje roślin i zwierząt, krótkie eseje o życiu lasu w różnych porach roku. Z książki „Pory roku” (wybrane szkice):

Natura w opowiadaniach K. D. Ushinsky

Doświadczenie pedagogiczne, pomysły, cytaty, które stały się podstawą edukacji człowieka, przekazał w swoich pracach Ushinsky Konstantin Dmitrievich. Jego bajki o naturze przekazują nieograniczone możliwości rodzimego słowa, przepełnione są uczuciami patriotycznymi dla ojczyzna, ucz dobrze i ostrożna postawa do środowiska i przyrody.

Historie o roślinach i zwierzętach

Opowieści pór roku

Natura w opowiadaniach K. G. Paustovsky

Niesamowity opis przyrody w różnych jej przejawach, wykorzystujący całe bogactwo słownika języka rosyjskiego, można znaleźć w opowiadaniach Paustowskiego Konstantina Georgiewicza. W zaskakująco lekkich i przystępnych liniach proza ​​autora, podobnie jak muzyka kompozytora, ożywa na krótką chwilę w opowiadaniach, przenosząc czytelnika w żywy świat rosyjskiej natury.

Natura w opowiadaniach A. N. Tumbasova

Szkice Anatolija Nikołajewicza Tumbasowa o przyrodzie to małe eseje o każdym sezonie. Razem z autorem zabierz swoją małą podróż do cudowny świat Natura.

Pory roku w opowieściach rosyjskich pisarzy

Opowiadania rosyjskich pisarzy, których linie nierozerwalnie łączy uczucie miłości do ich rodzimej natury.

Wiosna

Lato

Jesień

Zima

Opowiedzenie historii na nowo wymaga nie tylko zapamiętania tekstu, ale także zastanowienia się w słowach, w treści opowieści.