Nikolái Tryapkin. No estaba nublado por la fama

, Zubtsovsky Uyezd, Gobernación de Tver, RSFS de Rusia

Nikolái Ivánovich Tryapkin(19 de diciembre, Sablino, provincia de Tver - 20 de febrero, Moscú) - Poeta soviético ruso.

La poesía de Tryapkin es musical, rica en repeticiones rítmicas y estilísticamente relacionada con la canción popular rusa.

El trabajo de Nikolai Tryapkin fue muy apreciado por el poeta Yuri Kuznetsov:

Nikolai Tryapkin está cerca del entorno folclórico y etnográfico, pero cercano como un pájaro volador. Él no se atasca, sino que se eleva. Por eso en sus poemas siempre hay una sensación de vuelo jubiloso... Los detalles cotidianos resuenan con un eco melodioso. Respiran como si estuvieran vivos. El poeta maneja su materia misteriosamente, sin esfuerzo aparente, como la Emelya de un cuento de hadas, cuya estufa misma camina y el hacha se corta sola. Pero esto ya no es la vida, sino un elemento nacional. En la línea de Koltsov - Yesenin, poetas populares, Tryapkin - el último poeta ruso. Es difícil e incluso imposible esperar la aparición de un poeta de tal elemento popular en el futuro. El idioma ruso es demasiado turbio y distorsionado, y las raíces genéticas de la gente se han visto gravemente socavadas. Pero si esto sucede, un milagro ocurrirá de hecho. Esperemos que sí, pero estoy seguro de una cosa: en el siglo XXI, la importancia de la palabra original de Nikolai Tryapkin solo aumentará.

Uno de los poemas más famosos es "En algún lugar hay puertos espaciales...".

A muchos de los poemas de Tryapkin se les ha puesto música. Entre los intérpretes de canciones basadas en sus poemas se encuentran Iosif Kobzon, Valentina Tolkunova, Marina Kapuro, el grupo folclórico Seventh Water. Una de las canciones más famosas del poeta es "The Loon Flew".

Fue el primer poeta ruso en recibir el Premio Estatal de Rusia (1992) por su libro de poemas "Conversación de corazón a corazón".

Con el poema "Porque soy ruso ...", que se incluyó en el libro póstumo de Nikolai Tryapkin "Burning Aquarius", publicado por la "Guardia Joven" en 2003, hubo una vergüenza literaria. Fue escrito por el jefe del departamento de poesía del periódico Zavtra, Sergei Sokolkin, y publicado en 1994 con una dedicatoria a Alexander Prokhanov, pero debido a su propia supervisión, terminó en una selección de poemas de Tryapkin publicados en el periódico en abril de 1995. , y de la misma forma fue incluida en la colección .

Nikolai Tryapkin murió el 20 de febrero de 1999 y fue enterrado en el cementerio de Rakitki en la región de Moscú.

colecciones de poemas

• Primer surco, 1953
• Noche blanca, 1956
• Cantos, 1958
• Krasnopolie, 1962
• Encrucijada, 1962
• Canciones de las grandes lluvias, 1965
• Estanques de plata, 1966
• Loon voló, 1967
• Nido de mis padres, 1967
• Letras seleccionadas, 1970
• Crisóstomo, 1971
• Gansos-cisnes, 1971
• Cosecha, 1974
• Campanas vespertinas, 1975
• Mandamiento, 1976
• El crujido de mi cuna, 1978
• Favoritos, 1980
• poemas M., Sovremennik, 1983
• Vivero de incendios, 1985
• Izluki, 1987
• Poemas, 1989
• Charla de corazón a corazón, 1989
• Ya, aparentemente, ese lote nos cayó a nosotros, 2000
• Acuario en llamas, 2003

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notas

Enlaces

• en la sala de revistas
• en el mapa literario de la región de Arkhangelsk
• en cronos
• en el Gran Diccionario Enciclopédico
• en el Libro Rojo de la música pop rusa
• en la revista "Velikoross" No. 39
• en Rusia Literaria

Un extracto que caracteriza a Tryapkin, Nikolai Ivanovich

- Todo el mundo tiene sus propios secretos. No te tocamos a ti y a Berg”, dijo Natasha, emocionándose.
“Creo que no lo tocas”, dijo Vera, “porque nunca puede haber nada malo en mis acciones. Pero le diré a mi madre cómo te llevas con Boris.
“Natalia Ilyinishna me trata muy bien”, dijo Boris. “No me puedo quejar”, ​​dijo.
- Déjalo, Boris, eres tan diplomático (la palabra diplomático se usaba mucho entre los niños en el significado especial que le daban a esta palabra); incluso aburrido”, dijo Natasha con voz ofendida y temblorosa. ¿Por qué ella viene a mí? Esto no lo entenderás jamás —dijo volviéndose hacia Vera—, porque nunca has amado a nadie; no tienes corazón, eres sólo madame de Genlis [Madame Genlis] (este apodo, considerado muy ofensivo, se lo dio a Vera Nikolai), y tu primer placer es causar problemas a los demás. Coqueteas con Berg tanto como quieras —dijo rápidamente—.
- Sí, estoy seguro de que no correré detrás de un joven frente a los invitados ...
"Bueno, ella se salió con la suya", intervino Nikolai, "les dijo a todos los problemas, molestó a todos". Vamos a la guardería.
Los cuatro, como una bandada de pájaros asustados, se levantaron y abandonaron la habitación.
“Me dijeron problemas, pero no le di nada a nadie”, dijo Vera.
—¡Señora de Genlis! ¡Señora de Genlis! Voces risueñas dijeron desde detrás de la puerta.
La hermosa Vera, que tan irritante y desagradable efecto producía en todos, sonrió y, aparentemente ajena a lo que le decían, se acercó al espejo y se arregló el pañuelo y el pelo. Mirando su hermoso rostro, parecía volverse aún más fría y tranquila.

La conversación continuó en la sala de estar.
- ¡Ay! chere, - dijo la condesa, - y en mi vida tout n "est pas rose. ¿No veo que du train, que nous allons, [no todas las rosas. - con nuestra forma de vida,] nuestro estado no durará largo! Y todo es un club, y su amabilidad. Vivimos en el campo, ¿descansamos? Teatros, cacerías y Dios sabe qué. Pero, ¿qué puedo decir de mí? Bueno, ¿cómo organizaste todo esto? Me pregunto, Annette, cómo eres tú, a tu edad, viaja sola en un carro, a Moscú, a Petersburgo, a todos los ministros, a toda la nobleza, sabes cómo llevarte bien con todos, me sorprende. !
- ¡Ay, alma mía! - respondió la princesa Anna Mikhailovna. “Dios no quiera que descubras lo duro que es ser una viuda sin apoyo y con un hijo al que amas para adorar. Lo aprenderás todo —continuó con cierto orgullo—. “Mi proceso me enseñó. Si necesito ver uno de estos ases, escribo una nota: “princesse une telle [princesa tal y tal] quiere ver tal y tal” y yo mismo voy en un taxi al menos dos, al menos tres veces, al menos cuatro, hasta lograr lo que necesito. No me importa lo que piensen de mí.
- Bueno, ¿a quién le preguntaste sobre Borenka? preguntó la condesa. - Después de todo, aquí está su oficial de guardia, y Nikolushka es un cadete. Alguien a quien molestar. ¿A quién le preguntaste?
- Príncipe Vasili. Él fue muy agradable. Ahora he accedido a todo, he informado al soberano”, dijo encantada la princesa Anna Mikhailovna, olvidando por completo todas las humillaciones por las que pasó para lograr su objetivo.
- ¿Por qué está envejeciendo, Príncipe Vasily? preguntó la condesa. - No lo vi desde nuestros teatros en los Rumyantsevs. Y creo que se olvidó de mí. Il me faisait la cour, [Me arrastró] - recordó la condesa con una sonrisa.
- Sigue siendo el mismo, - respondió Anna Mikhailovna, - amable, desmoronándose. Les grandeurs ne lui ont pas touriene la tete du tout. [La alta posición no volvió la cabeza en absoluto.] "Lamento no poder hacer nada por ti, querida princesa", me dice, "ordena". No, es una buena persona y un nativo maravilloso. Pero ya sabes, Nathalieie, mi amor por mi hijo. No sé qué no haría para hacerlo feliz. Y mis circunstancias son tan malas”, continuó Anna Mikhaylovna con tristeza y bajando la voz, “tan malas que ahora estoy en la posición más terrible. Mi desafortunado proceso se come todo lo que tengo y no se mueve. No tengo, se puede imaginar, a la lettre [literalmente] ni un centavo de dinero, y no sé con qué equipar a Boris. Sacó su pañuelo y lloró. - Necesito quinientos rublos, y tengo un billete de veinticinco rublos. Estoy en tal posición ... Una de mis esperanzas está ahora en el conde Kirill Vladimirovich Bezukhov. Si no quiere apoyar a su ahijado, después de todo, bautizó a Borya, y asignarle algo para apoyar, entonces todos mis problemas se perderán: no tendré nada con qué equiparlo.
La condesa derramó una lágrima y reflexionó en silencio sobre algo.
"A menudo pienso, tal vez sea un pecado", dijo la princesa, "pero a menudo pienso: el conde Kirill Vladimirovich Bezukhoy vive solo ... esta es una gran fortuna ... ¿y para qué vive? La vida es una carga para él, y Borya apenas comienza a vivir.
"Probablemente le deje algo a Boris", dijo la condesa.
“¡Dios sabe, chere amie!” [¡querido amigo!] Estos ricos y nobles son tan egoístas. Pero de todos modos, iré a él ahora con Boris y le diré directamente cuál es el problema. Que piensen lo que quieran de mí, realmente no me importa cuando de ello depende el destino de mi hijo. La princesa se levantó. “Ahora son las dos y a las cuatro cenas”. Puedo ir.
Y con los modales de una mujer de negocios de Petersburgo que sabe cómo usar el tiempo, Anna Mikhailovna mandó llamar a su hijo y salió con él al vestíbulo.
“Adiós, alma mía”, le dijo a la condesa, que la acompañó hasta la puerta, “deséame éxito”, añadió en un susurro de su hijo.
- ¿Estás visitando al conde Kirill Vladimirovich, ma chere? dijo el conde desde el comedor, saliendo también al corredor. - Si está mejor, llama a Pierre para cenar conmigo. Después de todo, me visitó, bailó con los niños. Llame por todos los medios, ma chere. Bueno, veamos cómo sobresale Taras hoy. Dice que el conde Orlov nunca tuvo una cena como la que tendremos nosotros.

Nikolái Tryapkin (1918 - 1999)- Poeta soviético. Nació en la provincia de Tver en una familia campesina. Toda su poesía está impregnada de motivos rurales. Sus poemas se distinguen por una increíble facilidad y precisión, incluso si se trata de temas importantes. En la época soviética, incluso fue llamado el mejor poeta ruso. El poeta Yuri Kuznetsov escribió sobre él: “Nikolai Tryapkin está cerca del folclore y el entorno etnográfico, pero cerca como un pájaro volador. No se atasca, flota. Por eso en sus poemas siempre hay una sensación de vuelo jubiloso... Los detalles cotidianos resuenan con un eco melodioso. Respiran como si estuvieran vivos. El poeta maneja su materia misteriosamente, sin esfuerzo aparente, como la Emelya de un cuento de hadas, cuya estufa misma camina y el hacha se corta sola. Pero esto ya no es la vida cotidiana, sino un elemento nacional.

Nikolai Tryapkin no aceptó la perestroika y el colapso de la URSS y habló con dureza, incluso en verso, sobre estos cambios y sobre los nuevos gobernantes. Pero incluso durante la URSS, no dudó en llamar a los fenómenos por sus nombres propios. Como saben, en los años 70 y 80 floreció el hurto en general. Así es como escribió Tryapkin:

¿Cómo aprendiste a robar?
Lo roban todo - imprudentemente,
Hijo roba, madre roba -
Y están construyendo una cabaña de ladrones.

El panadero roba de los hornos,
El tallador roba del pan,
El vigilante roba de los melones,
Roba un escriba de una escalera.

El doctor roba de polvos,
El soldador le roba al soldador,
E incluso un entrenador de salto.
E incluso un carroñero en el vertedero.

Roban tierra de debajo del patio,
Se roban el fondo de debajo de la bañera,
Le roban la conciencia a Peter,
Le roban el alma a Marfushka...

¿A quién preguntar? ¿A quién gritar?
¿Y ante quién debe rendir cuentas?
y que vamos a robar
¿Cuándo romperemos todo en el mundo?

En la década de 1980, Tryapkin escribió el ciclo poético "De la crónica familiar" en una escala épica. Este es uno de los poemas de este ciclo. Está inspirado en los recuerdos de la infancia del poeta sobre los acontecimientos de la década de 1930, cuando la familia Tryapkin huyó del despojo de su pueblo natal de Sablino hacia el norte de Rusia.

Canción del mejor perro

Y finalmente vendió el caballo. Y todo estaba listo.
No recuerdo nada, cómo fueron las cosas allí antes de eso.
Sólo vi por la ventana: una vaca dobló sus cuernos,
Descansó profundamente y siguió a alguien con cansancio.

Solo en algún lugar arriba, un grajo gritó de miedo,
Y un peso desconocido cayó sobre mi corazón.
Y la madre gritó, protegiéndose con una esquina de su medio chal,
Y el padre, al regresar, lanzó su gorra debajo de la mesa.

Y llegó aquella mañana, que concibió esta leyenda,
Y los carros con pertenencias ya estaban en el porche.
Y el pueblo se agolpaba y gritaba como en una reunión general,
Los padres se preocuparon, sin olvidarse de una copa de vino.

Y el martillo golpeó, taponando las ventanas con losas,
Y la pala en el jardín se durmió en la alcantarilla del sótano.
Y la choza nativa, que se mojó por las lágrimas de la madre,
Sonaba como un ataúd, esperándonos desde tiempos inmemoriales.

Era como un mito. fue en esos años
Donde un gigantesco ariete golpeó la piedra caliza de la tierra.
Y la tierra retumbó. Y las bóvedas universales tronaron.
Y el viejo ferry se fue a los océanos.

Y el carro crujió. y fardos y almohadas colgaban,
Y todas las tinas de la abuela traqueteaban sobre la marcha.
¿Y no fui yo quien se sentó allí en la última cima?
¿Y sopló adiós, y en la melodía de ese pastor?

Durante mucho tiempo el pueblo ha ido más allá del montículo de avena,
Y la gente, intentaron todo, manteniéndose cerca de nuestros carros.
Y nos empujaron donas y todo tipo de leche y requesón,
Como si allí, al frente, nos estuviera esperando un apuesto pechenego.

Todo estaba como debía ser, y lágrimas, y baile, y una pelea.
¿Solamente - que hay para el grito a los últimos abedules queridos?
Dimos la vuelta, miramos: y detrás de nosotros había un perro escupiendo,
¡Querido perro es mi propio perro justo!

¡Oh, kosmach pelirrojo! ¡Dorado, mi mugriento amigo!
¿Dónde estás corriendo? ¿Para qué pulga desconocida?
Vuelve y guarda tus cenizas allí,
Y roer tu hueso bajo el ala de un alero nuevo.

Cálmate por favor. No saltes sobre mi equipaje.
yo mismo estoy llorando Y listo para seguirte a todas partes.
Pero después de todo, te entregamos a los guardias de la granja colectiva, -
Sirve, vigilante, en un camino diferente, sin precedentes.

Y olvídame. No arriesgues tu coraje canino.
Me voy a un lugar donde no hay tales patios.
Yo mismo, al parecer, viviré como un mestizo de mala muerte,
Y ya, hermano, no encontrarás una perrera allí ...

Y el perro seguía corriendo, chillando y dando vueltas bajo los pies,
Y estos gritos me traspasaron como agujas de tejer de un lado a otro:
Este corazón mío chillaba como un perro detrás de nosotros...
Esta infancia mía, como un perro, me perseguía...

¡Ay tú, mi perro! ¡Escuchas los gemidos de los cucos!
¡Los años pasarán volando y tal ruido retumbará!
Y nadie aquí recordará si ese pueblo divertido,
Donde junto a ti caímos a través de las flores de primavera.

Pasarán los años, y las amapolas universales crecerán aquí,
Y nuestros huesos arderán en el crisol de otros atardeceres...
Y si me pegan otros perros,
Te recordaré, y cantaré este verso para mi nieto.

Poemas sobre la lucha contra la religión.

Una vez que llega el padre, por la noche, del trabajo de parto,
Me torció la oreja y silbó un pequeño "Ermak".
"¿Escuchaste, cariño? Recibí una tarea hoy -
Mañana se descargará el templo. Desposeamos un poco a los santos".

"¿Que sigue?" - “Y luego los honorarios ya son breves:
Con media tonelada de explosivos y un torbellino hasta el séptimo cielo.
Ven mañana. Mira dentro de las cámaras de Dios allí.
Profundiza en los libros. Haré algo yo mismo".

Y en mi ya la juventud sonaba en todos los tendones
Y llamó a las constelaciones ya las tablas eternas de la tierra.
Y más allá del campo de la tarde, extendiendo las alas del atardecer,
El milagro bizantino brilló en el polvo carmesí.

Me encantaron estos capítulos, volando a alturas desconocidas,
Y las campanas de domingo, y el silbido de los vencejos infatigables.
Este templo del abuelo, que adornó todo nuestro barrio
¡Y santificó todo nuestro valle con su corona!

Que no honre a los santos y, mirando a la iglesia, no fui bautizado,
Pero cuando el cobre vociferante llamó desde el campanario,
Salí al porche y humildemente me paré en la puerta,
Y miró hacia las profundidades, sumergido en el crepúsculo por un tercio.

El alma se congeló, y el parpadeo de la vela tembló,
Y los coros atronadores derrocaron ola tras ola.
Y todo me parecía que entré en el límite del Universo
Y esa misma eternidad encendió fuegos ante mí.

No, no estaba con Dios y no me paré en el templo de un pueblo,
Y el alma se congeló completamente bajo un voltaje diferente.
¡Estos himnos proféticos que vuelan a las alturas del universo!
¡Este pobre corazón, lavado por la mejor lluvia! ..

Y llegué allí, ¡para ver una preocupación diferente!
No puedo olvidar ahora ese triste sufrimiento, -
cómo manos paternales arrancaron los dorados de las paredes,
Cómo el hacha del padre dejó huellas en los iconos.

Rompieron el altar, desmoronaron losas de parquet,
Y el polvo más amargo cubrió todas las ventanas alrededor.
Y nuestras dolientes tías Julitas estaban junto a las paredes,
Limpiando una lágrima con su trozo de goma.

Y luego vi temblar las manos de mi padre,
Mientras su compañero tragaba comida en silencio...
No tomé nada, ni una sola cosa escondida,
Y miró hacia arriba, para no mirar a la gente a los ojos.

Me encantaron estas bóvedas, elevándose a alturas desconocidas,
Y los domingos coros, y tarareos de todos los niveles...
El templo de este abuelo, erigido por un constructor local
¡Y recogido por un centavo en los valles de mi Patria!

Y miré hacia donde la tribu veloz corría,
Volando bajo la cúpula, aferrándose a cada repisa.
Y no sabía entonces que la semilla más amarga se había hundido
En este corazón mío que estaba triste por las túnicas tiradas.

Y los años pasarán volando, y el crepúsculo de la ignorancia se disipará,
Y todo será recordado: este templo, y un hacha, y vencejos, -
Y sobre estas paredes añadiré esta leyenda
y el canto supremo que se cantará en este límite.

Deje que el nieto escuche, y no mire a su abuelo tan torcidamente:
¡Aunque era tímido, el anciano todavía amaba la verdad! ..
Perdóname, Dios, por estos impulsos tardíos
Y por esto mi llanto doloroso.

Describe muy bien la naturaleza.

***
Viburnum se rió, sonrojándose felizmente,
Trenzándome en trenzas verdes.
Y viburnum me puso un hermoso anillo
En brillantes gemas de rocío.

Como lechuzas, por todas partes, con un velo azul,
Un relámpago revoloteó en el prado.
Aquí hay algo verdadero, simple y amplio.
El acordeonista tocaba.

Pero parecía - en las laderas por la revelación misma
Estanques parpadeantes y montones de heno.
Pero parecía - la lágrima de una niña de emoción
Una gota azul se escapa de la hoja.

Y el viburnum susurró: "Toma sin dejar rastro
¡Todas las uvas maduras son mías!
Y nos reímos con ella, y creímos dulcemente
En el alma indivisa de la tierra.

Tryapkin Nikolai Ivanovich nació en 1918 en la familia de un carpintero campesino; en 1930, la familia se mudó al pueblo suburbano. Lotoshino. Allí, Tryapkin se graduó de la escuela secundaria y en 1939 ingresó al Instituto de Historia y Archivos de Moscú.

El estallido de la guerra cambió drásticamente el curso de su vida; Al no llegar al frente por razones de salud, Tryapkin, entre los evacuados, se encuentra en un pequeño pueblo cerca de Solvychegodsk, donde, trabajando como contador, se vuelve seriamente a la poesía.

La naturaleza y la historia del norte de Rusia contribuyeron al despertar del talento de Tryapkin, dieron un rico alimento para el sentimiento y la imaginación. Desde entonces, la conexión del poeta con la tierra, con la forma de vida rural, con la comodidad establecida de la choza, la granja, las afueras se ha ido fortaleciendo constantemente, e incluso el posterior traslado del poeta a Moscú no lo debilita.

En el otoño de 1943, Tryapkin regresó a casa de sus padres. Experimentó el auge público del período de "restauración" de la posguerra como una "fiesta de su juventud poética", que se reflejó en sus poemas "Vida" (1945), "Domingo" (1946). En 1945 hubo una reunión con P. G. Antokolsky, quien aprobó los primeros experimentos de Tryapkin y contribuyó a su publicación en la revista de octubre (1946. No. 11). F. I. Panferov, el entonces editor de Octubre, trató muy favorablemente al poeta principiante, lo que Tryapkin recordó más tarde con gratitud más de una vez ( "Poemas sobre Fedor Panferov", 1979).

Tryapkin sabe cómo asentar poéticamente diferentes épocas, llevarse bien con ellas; incluso en tiempos difíciles para distinguir tonos claros, sonidos sonoros y llenos de vida. Así resuena en sus poemas la primera década de la posguerra, así crea “Torres, arroyos y alambres / Letras previas a la siembra”, donde no solo encuentran su lugar imágenes del trabajo del campo, de la vida rural, sino también del lenguaje. de informes de granjas colectivas, informes de periódicos, los mismos "días de la semana del distrito", sobre los cuales pronto habló la prosa del ensayo. Al mismo tiempo, Tryapkin moderó notablemente el volumen de "megáfono" del verso, que no era raro en la poesía de esos años, e introdujo notas cálidas humanas en los temas principales.

Habiendo descubierto el Norte por sí mismo en la década de 1940, la tierra del "viejo Zimogor", Tryapkin sintió profundamente su belleza, como si la transmitiera oscurecida desde la antigüedad, desde la oscuridad del bosque, desde el humo del horno de la pintura en el ciclo Tansy ( 1946). Por lo tanto, una serie de imágenes, tramas líricas divergen en otros versos, enriquecidos allí con nuevos detalles y matices (, "Desire",). En tales cosas, mucho se remonta a la creatividad. N. Kliueva, de quien Tryapkin aprendió a ver el norte de Rusia indígena, aprendió a hablar sobre él en una palabra multicolor y muy unida. Y más tarde, "ese hombre secreto de Olonets" permaneció cerca de Tryapkin, quien se acostó, "musgoso, como una roca, cerca de la pista del hierro Yegorye", llamado así alegóricamente. Kliuev en el poema "Tradición" (1973).

Desde 1953, se han publicado las colecciones de poesía de Tryapkin: The First Furrow (1953), White Night (1956), Chantings (1958). En el último libro, la propiedad más importante de los versos de Tryapkin, la melodiosa, se destacó con especial claridad. No reproduce tanto canciones prefabricadas y formas musicales del folclore (aunque Tryapkin es hábil en esto, sabiendo, sin embargo, la medida), sino que expresa directamente el almacén melodioso del alma y el habla del poeta. En esta propiedad, Tryapkin hereda, junto con M. Isakovsky, A. Prokófiev"canción compartida" de la palabra rusa, tanto popular como literaria. Voces de canciones, diferentes en timbre, entonaciones, impregnan el trabajo de Tryapkin, a veces sincero, persistente (, 1955;, 1969), luego animado, audaz ( “Como hoy sobre la estepa de Donetsk…”, 1966).

Con la palabra de la canción, Tryapkin también se lleva bien con el skaz, también el habla popular en su esencia, en el "cuento zabubenny" sobre Stepan ("Stepan", 1966), en versos como "La Canción de Caminar en la Tierra de Palestina"(1959, 1973). Con el tiempo, Tryapkin comienza a gravitar hacia la convergencia de su narrativa lírica con la tradición literaria del relato poético en su versión, ampliamente representada en Tvardovsky. Esto se evidencia por un gran ciclo de dos partes. "De la crónica familiar" (1982).

Incluso en Tansy, se descubrió la capacidad de Tryapkin para conectar eras, conceptos y sentimientos distantes en imágenes integrales. La actualidad se entrelaza con la "antigüedad densa", conviven figuras legendarias con los familiares del poeta, criaturas mitológicas son tan tangibles como los habitantes del bosque, como animales domésticos. Y, naturalmente, en el verso de Tryapkin, la antigua palabra libresca ("tabletas") encaja en el coloquial popular ("sofás jóvenes"), con la local del norte ("kimarit margasik"), con una nueva palabra de uso soviético. No en vano la palabra “koljós”, que aquí parece ajena, obedeciendo a la integridad general, adquiere una forma y un significado que no contradice el “dialecto denso”: el calendario de los koljóses se parece aquí a los calendarios paganos. que “Domovoy lee” “en estufas de estuco, de la misma edad que Kashchei”. Tryapkin es aficionado a los cimientos, cerca de los cuales, como alrededor del eje del universo, el tiempo gira lentamente y no corre en vano y sin dejar rastro; él aprecia una vida indestructible, donde "Cristo mismo no discute con la novedad" y "donde el bisabuelo Svyatogor no envejece en las tabletas".

De un antepasado que adora las fuerzas de la naturaleza, casi fundiéndose con ella, el poeta nos llega a través de "hitos olvidados, las distancias estancadas de los longevos". En el poema, que comienza con las líneas anteriores (1965), se da una excelente imagen de la legendaria memoria histórica del pueblo: “De oídos nuevos, de dolor antiguo / Una palabra será atada” - y todos los enlaces de el pasado resucita: desde “mi gloriosa antigüedad”, desde Grishka Otrepyev y Stepan Razin hasta ese tiempo amargo, cuando “no fue Rurik quien golpeó en los pómulos, sino su propio Kuzka-Overmot” ( "Detrás del polvo de la incursión del Khan...", 1965), a "Vanka-odnolishnik", hasta la última guerra.

A veces, algún tipo de elemento magistral puede irrumpir en el orden histórico de los eventos y destinos en Tryapkin; luego, las "edades y las fechas" se mezclan, el poeta se convierte en "un inquilino de Dios sabe qué tiempos", como si estuviera inmerso en la existencia prehistórica. Y allí, en la oscuridad primordial del "pozo invisible", las corrientes subterráneas del tiempo se encuentran, la poesía nace allí y nace en la palabra "recién nacida" (como dijo con precisión V. Kozhinov en el prefacio del "Elegido" de Tryapkin). , 1980): "El espíritu se animó, el poeta se ha levantado / De los sueños pesados, del lodo muerto" (, 1958) - en este salto al ser, tanto la voluntad de crear del poeta como la presión de la vida de las personas, buscando expresión para mismo, acto. Tryapkin se da cuenta de sí mismo como el portavoz de este último; Él declara repetidamente su conexión con ella. Jugando con fuerza con la fórmula común de origen democrático, declara: “No, no vengo del pueblo. / ¡Oh, raza de huesos negros! / De tu familia cool / No fui a ningún lado” (, 1982). En este sentido, Tryapkin crea una especie de “filosofía de una causa común” poética, derivada de los ideales morales del pueblo, de las tradiciones del pensamiento y la literatura rusa, que afectó casi programáticamente al poema de 1966: / ¿Quién está con nosotros? ¿Quién está con nosotros y con el sol claro? / ¿Quién está con nosotros? /…/ ¿Quién nos acompaña por una canción gratis? / ¿Quién está con nosotros? / ¿Quién está con nosotros por la palabra rusa? / ¿Quién está con nosotros? Todo el poema responde a este grito alegre y amplio con una respuesta de muchas voces: "¡Estamos contigo!", En el que suena la fuerza comunitaria, la fe comunitaria en el bien. Con la mayor entereza y expresividad, tal sentido de la vida se transmite en un poema (1971), donde todo se impregna del frescor de un otoño claro, libre y a la vez lleno de fuerza madura, “espeso, cobrizo”, sin miedo al mal tiempo y a los "no-muertos obstinados".

V. A. Kotelnikov

Literatura rusa del siglo XX. Prosistas, poetas, dramaturgos. Diccionario biobibliográfico. Volumen 3. P - Ya. 519-521.

TRYAPKIN, Nikolai Ivanovich (n. 19 de diciembre de 1918, pueblo de Sablino, provincia de Tver) - poeta soviético ruso. Nacido en una familia campesina. Estudió en el Instituto de Historia y Archivos de Moscú (1939-41) y en los Cursos Literarios Superiores (1956-58). Comenzó a publicar en 1945. Autor de colecciones de poemas: "El primer surco" (1953), "Noche blanca" (1956), "Cantos" (1958), "Krasnopolye" (1962), "Encrucijada" (1962) , "Songs of the Great Rains" (1965), "Silver Ponds" (1966), "The Loon Flew" (1967), "The Nest of My Fathers" (1967), etc. En los primeros poemas de Tryapkin, rastros de varios se notan influencias, desde N. Kliueva y S. Yesenina antes de M. Isakovsky y A. Prokofieva. Los poemas de Tryapkin maduro se distinguen por la sinceridad de expresar sentimientos, una variedad de formas y melodiosa. Gran parte de la poesía de Tryapkin proviene del folclore ruso y del habla cuidadosamente estudiada del campesinado moderno.

Op.: Crisóstomo. favorito poesía. [Prefacio. N. Bannikova], M., 1971; Gansos cisne. Poesía. [Intro. Arte. V.Zhuravleva], M., 1971.

Lit .: Lvov S., ... Esto es todo, como lo fue una vez ..., “Lit. periódico”, 1947, 20 de diciembre; Karp P., Poemas de Nikolai Tryapkin, "Estrella", 1954, No. 4; Ermilova E., "Salí de donde todo se puede hacer de nuevo", "Znamya", 1963, No. 1; Mikhailov Al., "Entre las hierbas encantadas ...", "Amistad de los pueblos", 1969, No. 2; Kozhinov V., Dos capas, “Mol. guardia”, 1969, N° 1; Kulikov S., La realidad del talento. Sobre los poemas de N. Tryapkin, “Lit. periódico”, 1969, 24 de diciembre.

LM Volpe

Breve enciclopedia literaria: en 9 volúmenes - V. 7. - M .: Enciclopedia soviética, 1972

la cancion erb

¡Por la gran Unión Soviética!

¡Por la santísima fraternidad humana!

¡Oh Señor! ¡Jesús todopoderoso!

Resucitar nuestra felicidad terrenal.

Rocíanos con agua de sauce.

No te sostenga el mal supremo

Por mis vergonzosas Babilonias, -

que derribé tus cúpulas,

¡Qué iconos sagrados desmenuzados!

¡Valla! ¡Dios no lo quiera! ¡Proteger!

¡Levántate de las malditas mazmorras!

¡Oh Señor! ¡Jesús todopoderoso!

Resucita mi felicidad terrenal.

Levántate nuestra unión roja

A la Cruz de su atril.

poeta marginado

Nikolai Ivanovich Tryapkin nació el 19 de diciembre de 1918 en el pueblo de Sablino, provincia de Tver, en la familia de un carpintero campesino, murió el 21 de febrero de 1999 en Moscú.

En 1930, la familia del futuro poeta se mudó al pueblo de Lotoshino, cerca de Moscú. Allí, Nikolai Ivanovich se graduó de la escuela secundaria en 1939 y entró en el Instituto de Historia y Archivos de Moscú. El estallido de la guerra cambió drásticamente el curso de la vida. No lo llevaron al frente, y entre los evacuados terminó en un pueblo cerca de Solvychegodsk, donde se dedicó por primera vez a la poesía. Tryapkin admitió que el norte de Rusia lo convirtió en poeta. Desde entonces, su poesía ha estado dominada por el cosmos campesino con su misticismo y forma de vida. Y mudarse a Moscú solo lo fortalece. En el otoño de 1943, Tryapkin regresó a casa de sus padres. En 1945 mostró sus poemas a Pavel Antokolsky, quien no solo aprobó sus experimentos poéticos, sino que también contribuyó a su publicación en la revista Octubre (1946). Casi hasta el final de su vida, el poeta continúa viviendo en la región de Moscú, solo poco antes de su muerte recibe un apartamento en Moscú.

En general, su filosofía poética de la "causa común", derivada de la búsqueda moral del pueblo ruso, estaba lejos de las letras dominantes. Su poesía fue muy apreciada por los escritores del círculo de "Nuestro Contemporáneo": Yuri Kuznetsov, Stanislav Kunyaev y otros. Tryapkin, tal vez, resultó ser el último poeta del interior de Rusia, al estilo ruso, aunque no era un poeta puramente campesino. Era un guardián libre de la palabra rusa. No tuvo miedo de tocar los trágicos temas del despojo, la colectivización y la dura vida del campesinado.

En el último período de su trabajo, se opuso rotundamente a la perestroika y la destrucción de Rusia. Integró el consejo editorial del periódico El Día, fue su colaborador habitual y, en cierto sentido, un símbolo poético.

Un clásico reconocido del siglo XX.

Nikolai Tryapkin siempre ha sido un poeta marginado. Este es su camino, su carga de cruz, que mansamente llevó hasta el final de sus días. En cierto sentido, cultivó su rechazo a la élite literaria y no se sintió particularmente atraído por la élite, porque comprendió que allí, en su mundo, se vería privado tanto de la libertad poética como mística. Desde su juventud, primero en Tver, luego cerca de Moscú y más tarde en el norte, absorbió el conocimiento de su pueblo, de la profética Rusia supratemporal. El destino lo guió. Ella lo alimentó con la vida popular, le dio un sentido de la cultura popular. Incluso de la guerra general, fue rechazado, no se lo llevaron por su salud, lo mandaron a la evacuación del norte. Por conocimiento secreto. Fue allí, en el norte de Rusia, donde se convirtió en poeta. Era a la vez labrador y pastor, luego se convirtió en un pueblo de libros, y los norteños estaban sinceramente orgullosos de su poeta. El mismo Nikolai Ivanovich reconoció el significado místico de los años del norte en su destino poético. “En este pequeño pueblo del norte, comenzó mi biografía creativa... Vida indígena rusa, palabra indígena rusa, pueblo indígena ruso. Inmediatamente me sentí en algo que me era especialmente cercano y querido. Por primera vez, mis ojos se abrieron a Rusia y la poesía rusa, porque vi todo esto con una especie de visión "interna" especial. Y en algún lugar, muy cerca, la hermosa Vychegda se fusiona con la hermosa Dvina. Kotlas de madera y su muelle azul, ¡tan majestuosos y tan visibles desde lejos! Y en todas partes: grandes bosques, ensombrecidos por grandes leyendas. Todo esto es muy bueno para los poetas principiantes. Porque el aire mismo es tal que el corazón se limpia y se vuelve melodioso. Y por primera vez comencé a escribir poemas que me fascinaban a mí mismo. Nunca me ha pasado nada como esto. Era como si volviera a nacer, o alguien me rociara con humedad mágica. El ahijado de los pueblos del norte de Rusia, Solvychegodsk y Ustyug, cementerios antiguos, leyendas y cuentos de viejos creyentes, más tarde, en las páginas de nuestro periódico Zavtra, admitió:

Una vez allí, en los bosques de Ustyuga,

Di vueltas sin descanso.

El abeto crujió, las ventiscas se extendieron

En las tumbas antiguas.

Y en alguna solución

Me encontré un lugar para dormir

Y cayó a la olla de leche,

Sin limpiar los párpados helados.

Y en la tenue luz de Completas

Me sumergí en la vida antigua,

En el crepúsculo del oso, en el humo de las creencias,

En algún sueño, en algún lavado.

Y comprendí aquellos siglos

Y en ese rincón horneado

Y en la basura de la cuerda vieja,

Y en un cucharón casero...

…………………………….

Y en la tenue luz de Completas

Me encierro en un skete secreto.

Y el humo indecible de las creencias

En mis leyendas ver a través.

Y en alguna solución

Exudaré el último fervor

Y me acostaré en una cuerda vieja

En las tumbas antiguas.

(“Una vez allí, en los bosques de Ustyug...”, 1995)

Su palabra oculta profética vino de algún lugar de las profundidades de las profundidades de la Rusia mística, reviviendo las fuentes perdidas, los principios fundamentales de la palabra popular. Era nuestro derviche ruso, comprensible para todos con sus chistes, cancioncillas, bailes y al mismo tiempo incomprensible para casi cualquiera en sus intuiciones mágicas esotéricas. No se sumergió en el folklore, no lo estudió, él mismo fue un mensajero del significado antiguo de la palabra. Y por lo tanto violó fácilmente las leyes compuestas por los folcloristas. Su ruso más puro era a menudo el idioma "equivocado". En esto, es similar, quizás, solo con uno de esos magos de la palabra rusa, Vladimir Lichutin. ¿Qué les importa la "corrección" de los tiempos, la compatibilidad de ciertos héroes épicos, si ellos mismos fueran de la misma época? Y de la misma tribu de héroes.

¡Por el folclore, por el folclore!

¡Para puntear guitarras!

¡Por un acordeón, por una trompa!

Ahora en carreta, luego a pie...

y con que interes

Caminé por el campo, caminé por el bosque!

Y yo no sabía hasta ahora

Que soy mi propio folklore.

(“Por el folclore, por el folclore...”, 1995)

Quizás, Yuri Kuznetsov, cercano a él, fue el primero en notar este mensaje para nosotros desde lo más profundo de su propio pueblo con inmersión mística en la palabra: “La multitud no tiene rostro, el pueblo tiene rostro. Este rostro popular surge en la obra de Nikolai Tryapkin ... Y el propio poeta tiene poderes mágicos, con un solo trazo de la pluma puede sostener todo el tiempo: "Los siglos y los años nos silban - / ¿Han pasado corriendo? " Nikolai Tryapkin está cerca del entorno folclórico y etnográfico, pero cercano como un pájaro volador. Él no se atasca, sino que se eleva. Es por eso que en sus poemas siempre hay una sensación de vuelo jubiloso ... El poeta domina su material misteriosamente, sin hacer esfuerzos visibles, como Emelya de un cuento de hadas, en el que el horno camina y el hacha corta. Pero esto ya no es la vida cotidiana, sino un elemento nacional ... "Y luego Yuri Kuznetsov dice palabras verdaderas, pero en esencia trágicas para todos nosotros:" En la línea de Koltsov - Yesenin, poetas de la manera popular, Tryapkin - el último poeta ruso. Es difícil e incluso imposible esperar la aparición de un poeta de un elemento tan popular en el futuro ... "Creo que en prosa después de Vladimir Lichutin es poco probable que al menos un dueño más misterioso de los significados profundos del ruso aparecerá la palabra.

Es sorprendente que el recuerdo de la palabra les haya sido dado a ambos por la misma tierra del norte de Arkhangelsk. Pero poco después de la guerra, Nikolai Tryapkin abandonó el norte y regresó a sus suburbios natales. Comenzó a publicarse en revistas de Moscú. Su talento fue reconocido. Incluso se temía su profundidad mística. Había algo mágico, hechizante en su poesía.

fui al bosque,

que no encontrarás en la realidad,

y escuchó los suspiros de las brujas,

Y arrancó la hierba sobrenatural.

y enterrado en musgo peludo,

En el espíritu de la oscuridad, en un sueño lleno de humo,

Y él no era ni un casamentero ni un hermano -

Inquilino Dios sabe qué tiempos.

Y los pinos soñolientos crujieron

Y murmuraban como magos.

Pero dónde, cuándo, hasta qué punto...

Todo recuerdo fuera de mi cabeza.

(“Me fui a los bosques así…”, 1956)

Por eso parecía ser un extraño para muchos, y por eso lo evitaban como una especie de fenómeno anómalo. Parecía obviamente extraño, obviamente rechazado en los años tormentosos de Stalin, cuando escribió con calma sobre Cristo, y sobre la carga de la cruz, sobre los Zymogors y el Nazaret revivido, refutando así todos los cuentos actuales sobre el tabú de los temas cristianos y tradiciones antiguas.

Y volar sobre los caminos de marcha

Dioses del sol de tus mitones.

Y las canciones son gratis.

Sobre los fracasos de las mazmorras negras.

("Y vuelan sobre las vías de marcha...", 1944)

No creerás que esto fue escrito en 1944 y fue publicado en todas sus colecciones. Está claro que cuando era bastante joven desde las profundidades del norte de Ustyug, escribió de buena gana y a instancias de su alma sobre batallas victoriosas, sobre el hielo vaporizado del Volga, porque "el sol, como el casco de Stalingrado, se eleva sobre el gran río", pero es extraño y misterioso que al mismo tiempo, siendo joven, mientras cantaba sobre victorias reales sobre los nazis, escribiera sobre el antiguo cementerio, que puede inspirar a los combatientes a luchar hasta la muerte:

Cloudberry cubierto de lápidas de musgo,

Permaneció en las profundidades de la sangre de los bisnietos.

("Antiguo cementerio", 1945)

Y cuando "un extraño no invitado vino con fuego", los soldados rusos "en estas piedras que ahogaron los musgos / de repente se volvieron dolorosamente cerca de todos". / Y todos recordaron: aquí están las cenizas de los amados..."

Luego, ya en los años cuarenta, el poeta imberbe y endeble luchó con sus poemas no por el poder de los soviéticos, y ni siquiera por la casa dejada en algún lugar de la región de Moscú bajo los alemanes, sino por el antiguo mundo primordial nacional de la Santa Rusia. . Él, como Nikolai Klyuev, podría llamarse "iniciado del pueblo", pero a diferencia de su gran predecesor, Nikolai Tryapkin no se encierra en su paraíso subterráneo, como en una especie de gueto del pasado, sino que, por el contrario, tira el pasado hacia la luz, hacia la libertad, hacia el futuro, expresa el misticismo, conectando sorprendentemente el antiguo mundo de los antepasados, lejos de las novedades soviéticas, con un avance hacia el futuro, hacia el espacio ilimitado ruso, acercándose a Velimir Khlebnikov, Andrei Platonov , primeros futuristas:

Y los truenos de todo el mundo pasan sobre el mundo,

Y, de repente, profiriendo estruendo huracanado,

Estos templos extraños están volando lejos de la tierra,

Estas formidables flechas de humo y sonido,

Que alguien desciende de una especie de arco

Y se sumergen justo en la tapa del universo...

Y otras leyendas nacen en el corazón...

(“En algún lugar hay puertos espaciales...”, 1966)

Por supuesto, puedes atrapar pulgas estilísticas en la poesía temprana de Tryapkin, pero otro pensamiento me llama la atención: que tales poemas místicos fueron escritos en la guerra y los primeros años de la posguerra.

Aquí, el bisabuelo Svyatogor en las tabletas no envejece,

Pero incluso el mismo Cristo no discute con la novedad.

Y en estufas de estuco, de la misma edad que Kashchei,

Brownie lee el calendario de la granja colectiva.

("Tanaceto", 1947)

Está claro que Dmitry Galkovsky no incluiría tales poemas en su antología de poesía típica soviética Utkorech1. Los poemas de Tryapkin no encajan en todos los aspectos en su "cuasi-epos de la era destruida", esta no es la poesía de Dolmatovsky o incluso de Simonov. Esta es otra corriente paralela de la poesía rusa, la que, sin interrumpirse un momento, vivió en aquellos duros y victoriosos, trágicos y majestuosos años 40 y 50. El pueblo ruso incluso entonces logró vivir de acuerdo con sus propias leyes internas, de acuerdo con su propia manera:

Bajo la diosa baja resplandeciente kimarit

Morgasik con la luna a la mitad.

El anciano repite la conmemoración en una melodía,

Las conjeturas flotan en las cejas.

……………………………………

Y el viejo está silbando: ¿recordarás pronto,

¿Qué tipo eres, cuyos derechos, -

Con la oscuridad de los caminos, con el murmullo del boro

¿Has mezclado tus pensamientos durante mucho tiempo?

Este extravagante poema, escrito allá por los años cuarenta y también publicado en todas las publicaciones soviéticas de Tryapkin, contradice no solo la llamada corriente principal poética de los años industriales estalinistas, sino también la norma de libertades de los años cuarenta y cincuenta aprobada hoy. Pero entonces todavía había bastantes hechiceros de este tipo en Rusia: Mikhail Prishvin, Boris Shergin, Alexander Prokofiev y Nikolai Zabolotsky, desde los rincones del norte, Siberia y los Urales, la perlada y radiante Rusia "oscurantista" hasta el ejército del comisario literario. Además, rehicieron la URSS a su manera, y luego aprendieron a controlar los cohetes a su manera, e incluso el primero en el mundo voló al espacio. Pero el rechazo de este flujo paralelo ruso de la vida oficial tanto del país como de su cultura procedió sistemáticamente, de manera ofensiva, Dmitry Galkovsky tiene razón al respecto. El paraíso ruso, que tenía coordenadas de tiempo y espacio completamente diferentes, moralidad y ética diferentes a las del movimiento cosmopolita progresivo de la civilización, no podía complacer ni a las autoridades políticas ni literarias del mundo eurocéntrico. Nomenklatura Russia arrancó a Nikolai Tryapkin de su burocracia, su profundo rusismo asustó a los comisarios burocráticos más que los esfuerzos disidentes de los años sesenta.

Ese planeta no es mediocre

Esa región aún no ha muerto.

Si te conviertes en poeta

Incluso Tryapkin Nikolay.

Incluso Tryapkin Nikolai

Va directo a Dios en el cielo.

Y el Señor por ello

Suelta el pan.

suelta el pan

Y grita: “¡Vamos poemas!

Y tus desafortunados enemigos

Me esconderé en un cobertizo de ataúdes.

……………………………..

Tú, Tryapkin Nikolai,

Ven al cielo más a menudo.

Solo malas canciones

Te ves no publicar.

y tu no haces eso

Diré, dirán: "¡Oh, piojo!"

Y a Sergei Mikhalkov

Te convertirás en ama de llaves".

("Poemas sobre Nikolai Tryapkin", 1973)

Y esto no solo se refería a un Nikolai Tryapkin. En los mismos años sesenta y setenta, la intelectualidad soviética formó con éxito una jerarquía de valores literarios del siglo XX. El clip ahora inquebrantable se presentó en la primera fila: Boris Pasternak, Marina Tsvetaeva, Osip Mandelstam, Anna Akhmatova. Sin duda, todos los poetas fuertes. Pero incluso Vladimir Mayakovsky, con algún tipo de energía nacional latente, no encajaba en esta serie. Fue empujado hacia un lado. Además, Velimir Khlebnikov, Nikolai Klyuev, Pavel Vasiliev, Nikolai Zabolotsky estaban claramente al margen. Y detrás de ellos están todos los guías secretos a través de la mística Rusia paralela. Solo Sergei Yesenin, por algún milagro, a través de sus letras melodiosas, se abrió paso en el corazón de todos los rusos, y ya era imposible sacarlo de allí. En Alexander Tvardovsky, tanto las élites oficiales como las extraoficiales vieron solo a un editor influyente de Novy Mir y no querían ver a un gran poeta nacional de ninguna manera. Lo mismo sucedió con los jóvenes contemporáneos de Nikolai Tryapkin. De la misma manera, se formó una serie inquebrantable desde Bella Akhmadulina hasta Joseph Brodsky, nuevamente, por supuesto, poetas talentosos. Sus nombres ahora son conocidos por todos los escolares. Y hoy, los poetas de la tradición nacional de raíz, Anatoly Peredreev, Vladimir Tsybin, Boris Primerov, Tatiana Glushkova, han permanecido completamente desconocidos. Pocas personas ahora están familiarizadas con la poesía de Stanislav Kunyaev, solo conocen su nombre como editor de Our Contemporary, incluso un bulto como Yuri Kuznetsov no se nota conscientemente. Solo Nikolai Rubtsov, con sus líneas líricas simples, como Sergei Yesenin, penetró en los corazones de los rusos allá por los años setenta y brilló en el cielo poético como una estrella de primera magnitud...

La lucha contra los poetas iniciados por el pueblo, contra los profetas de la mística Rusia interior se desarrolló en secreto y abiertamente a lo largo de todo el frente, tanto del lado de la nomenklatura-soviética como del lado liberal-disidente.

Pero incluso en este silencio consciente de los creadores de los mitos rusos, llama la atención el rechazo total al poeta Nikolai Tryapkin. Especialmente en el último período de su vida. Sus libros no están en las estanterías desde hace más de diez años. Fue pasado por alto con premios y premios. Hasta ahora, años después de su muerte, no ha erigido un monumento sobre su tumba. El poeta atravesaba su drama familiar y no recibía ayuda de ningún lado. En los últimos años de su vida, por lo general vivió casi como una persona sin hogar. Habiendo dejado su hogar casi como Tolstoi, sintiendo el rechazo de sus nuevos parientes, él, con el mismo espíritu indómito de Kerzhak, deambuló durante mucho tiempo por las casas de otras personas.

Y no tendréis padres, ni pacto de

Sin tumbas de abuelos, sin honor, sin vergüenza.

¡La ironía del destino! A la casa del poeta ruso

Con un baile irrumpió el sufrimiento de Khitrov.

("Ay de la vieja Lupa", 1995)

Todos lo sabían y guardaron silencio, nadie quería ayudar a encontrar una salida a este callejón sin salida. Sí, parece que nosotros, los periódicos Den Literature y Zavtra, no tenemos nada de qué avergonzarnos, fuimos nosotros quienes ayudamos financieramente a Nikolai Ivanovich todos los últimos años, fue Alexander Prokhanov, unido con Tryapkin por los mismos lazos invisibles de la sagrada Rusia. , el cosmismo ruso desenfrenado, la fe en el futuro paraíso ruso, se levantó ante la llamada nocturna de Nikolai Ivanovich y fue a su casa para lidiar con el creciente drama familiar. Pero, ¿quién podría darle su rincón tranquilo?

ni el Postrelkin de Golitsyn,

No es un tábano Maleev.

Incluso Belkin-Peredelkin

No se fue por mí.

Todo en millones y trillones

Empezaron a contar el dinero.

Y con mis goslingers

Y los conocidos no lo sabían.

Se llevó toda la juventud droshki.

Poissyak mi último centavo.

Y ahora, sin fuerza, sin alegría,

Sólo corazones sordos quejándose.

Y ahora, desde la última estación,

Pregunto a otros bichos -

Ni a América, ni a Francia,

Y en un rincón de viejos.

("Ni el Postrelkin de Golitsyn...", 1995)

¿Cuál de los sindicatos de escritores podría proporcionarle una dacha creativa en Peredelkino o Vnukovo en su vejez, o al menos pagar una habitación en la Casa de la Creatividad en condiciones preferenciales, como se hace con Mikhail Roshchin, resolviendo así el prolongado problema ideológico? confrontación, que, como en los años veinte, cortó años, durante los años de la perestroika, no solo a la familia Tryapkin, sino también a cientos de miles de otras familias? El poeta estalla de dolor: “Me llamas fascista, / Y tú mismo vives en mi casa... / Te llevaría por el peysiki - / Sí, y con un palo en la espalda...”. Muchas veces vino a la redacción de nuestro periódico, sentándose durante mucho tiempo en el departamento de literatura, considerando nuestro periódico su rincón natal, mientras aún tenía fuerzas. Y las fuerzas se estaban acabando. Su mundo natal, soberano, nacional y doméstico, se estaba derrumbando, conduciendo al poeta ruso más singular a un callejón sin salida del que no hay salida. Este callejón sin salida en 1999 se resolvió con un golpe profundo y terminó con la muerte del poeta.

No me arrepiento, amigos, que es hora de morir,

Y lamento, amigos, no poder castigar,

Que en mi casa tengo tantos cerdos diferentes,

Y en mis manos no tengo roble, ni piedras.

¡Patria querida! ¡Madre invaluable!

No tengo miedo de morir. Es hora de que muera.

Simplemente no dejes que el óxido del viejo te mate,

Y déjame morir de plomo y cuchillo.

(“No me arrepiento, amigos, de que sea hora de morir…”, 1993)

Sus poemas desesperados de los últimos años, llamando a la rebelión y la insurrección, no querían ser publicados en ninguna parte. Solo en "El día de la literatura" y "Mañana" dedicamos páginas enteras a las furiosas revelaciones poéticas de Nikolai Tryapkin. Solo en nuestras fiestas cantaba sus airadas maldiciones contra los destructores de su patria y su hogar.

cantemos

Los timbales retumba, el tambor retumba,

En la Trinidad Lavra - un shalman judío,

cantemos

Enormes liendres engordan en el suelo,

y Serut Hasidim en el Kremlin de Moscú,

cantemos

Y todos nuestros hocicos son una boca descubierta,

Y el gorila baila a nuestras puertas,

cantemos

("Vamos a cantar", 1993)

Se nos ha reprochado publicar versos tan airados. Decían, incluso gritaban a todo pulmón, que el poeta se había escrito a sí mismo, que se estaba volviendo peligroso para quienes lo rodeaban. Y al mismo tiempo, la energía de Tryapkin de nuevos poemas cívicos, su sátira política y sus sueños proféticos fueron un apoyo para casi un millón de nuestros lectores en aquellos calurosos días de los noventa. Desde la lejana América, en respuesta a sus maldiciones al régimen de Yeltsin, a las maldiciones a los destructores de su hogar y su patria, Alexander Mezhirov publicó en la prensa liberal su poema "A la deriva", su última conversación directa con un antiguo amigo:

Perdón por molestarte

No creas que estoy llorando.

Solo, Kolya, estoy contigo

Por último digo...

("A la deriva", 1995)

¿Y de qué habla al final con el otro poeta, que huyó de su patria natal después de la más desagradable historia con el actor del Teatro Taganka atropellado por él en el camino y abandonado a morir entre los arbustos sin ninguna ayuda? Poeta ruso, que solo busca un rincón para los ancianos en este mundo malvado? ¿Sobre cómo lograron salvarlo de todos los problemas legales y lo enviaron urgentemente a Estados Unidos para la residencia permanente? Sobre cómo su famoso eslogan poético “¡Comunistas, adelante!” comenzó a percibirse durante los años de la perestroika como un llamado a la emigración a Israel y Estados Unidos? No, Alexander Mezhirov ya está reprochando a todo el pueblo ruso, que derrotó al fascismo, que el veneno del fascismo que él derrotó ha entrado en la conciencia rusa:

Los vencidos ganaron,

Terminó y comenzó -

Y al final tuve que

Tuve que despedirme, Kolya,

Tryapkin, un verdadero poeta,

porque funcionó

Lo que no tiene nombre.

Resultó que la culpa

judíos-adversarios,

en el que no hay cruz

En el hecho de que la Catedral de Cristo fue volada, -

Convirtió el paraíso en una taberna

Tierra sobria y borracha y desgarrada,

Campesinado el pueblo

Le dijeron al Kuban.

Y en el sótano en los Urales.

Soberano con toda la familia,

Resultó que me dispararon,

Resultó que solo yo.

Alexander Mezhirov, por así decirlo, trae todas las acusaciones, toda la furiosa controversia civil de los primeros años de la perestroika, a Nikolai Tryapkin, lamentando que este "poeta por voluntad de Dios" haya caído en la "furia senil", e incluso admitiendo que “Tú eres nuestro intercesor / En el cielo de tu melodía, / Sonidos de celestiales Serafines. / Llevaré tu melodía allí, / Para que en Tierra Santa, / Y afligiéndome y regocijándome, / Escuche, Kolya, tu voz ... "

Para ser honesto, en el poema de Mezhirov puedo escuchar su propio arrepentimiento y su anhelo por Rusia, e incluso algún tipo de anhelo por antiguos amigos rusos:

Tanya era mi favorita.

no podía dejar de amarla

yo también amaba a vadim

Charla inflamada...

Ahora Tanya Glushkova, Vadim Kozhinov y Nikolai Tryapkin ya han cruzado al otro lado de Génesis. Alexander Mezhirov envió inesperadamente su voz al Día de la Literatura en defensa de Eduard Limonov, que languidece en Lefortovo. Las pasiones de los primeros años del colapso de nuestro estado también se han calmado. Ahora ya podemos decir que en vano Alexander Mezhirov vio en el drama civil y doméstico de Nikolai Tryapkin solo una pasión antisemita. Las líneas airadas de Tryapkin están lejos de estar dirigidas a todos los judíos, y no solo a los judíos que han caído en el pecado de la destrucción. Y a los mismos rusos, a los mismos georgianos, a los mismos tártaros... A la arrogancia de Estados Unidos, a la total incomprensión de Rusia por parte de muchos políticos occidentales. Con su lógica popular campesina, el poeta busca separar el mal de la santidad, el amor del odio, buscando la patria original ancestral de todos los pueblos. Como cualquier persona rusa natural, cercana tanto a la tierra como a los principios del folclore, Tryapkin no tiene enemistad hacia ningún pueblo y país, y su maldad es siempre concreta. Con la ingenuidad de un profeta, se las arregla para regañar a un “chamán judío” específico en la Trinidad-Sergius Lavra en las páginas del mismo periódico The Day y escribir un mensaje triste a su amigo Mark Sobol:

¡Amigo Marcos! no me culpes

Que estoy llamando a tu soledad.

Sentémonos junto al fuego otra vez

Lo que una vez llamamos inspiración.

Me duele, viejo, que nuestro siglo XX

Resultó ser tan pendenciero y apestoso.

Tocó el pus, y ahora el propio Secretario General

Se arrastró por el mundo: un reptil de reptiles.

………………………………………….

Y ahora los virus de la hostilidad están haciendo estragos,

Y ahora todas las manzanas de la discordia corren,

Y nos apuntamos al culo

O disparamos directamente al cofre desde debajo de la cerca ...

¿El humo de las tonterías mutuas es para nosotros?

Cree en la palabra de un amigo y poeta:

empeñaría todos mis versos

Para el primer versículo del Nuevo Testamento...

("Mensaje a Mark Sobol", 1993)

Dio la casualidad de que tanto el "Mensaje a Mark Sobol" como los "Poemas sobre Pavel Antokolsky" se convirtieron en la respuesta involuntaria de Nikolai Tryapkin a su antiguo amigo, quien se alejó de los problemas personales y soberanos en la próspera América.

Todos volamos y corremos.

Y al final - amargura universal.

¡Solo mi sketch! ¡Mi corazón solitario!

¡Mi querido viejo!

¡Mi incomparable Pavel Grigorich!

Déjame enfadarme.

y llorar en tu nombre.

(“Poemas sobre Pavel Antokolsky”, 1994)

Sin embargo, Alexander Mezhirov, desde su distancia americana, no tiene en cuenta cierto matiz familiar-hogareño del imaginario antisemitismo de Tryapkin. La amargura de las discordias familiares se traslada a la amargura de las pasiones interétnicas. Dio la casualidad de que los poemas de los años noventa de Nikolai Tryapkin están llenos de amargura, tristeza, problemas y despedidas. No son tan cómodas como en otros años y décadas.

Mi universo se derrumbó

Mi órbita se abrió.

Y ahora ella no es el universo

Y la bola de masa hervida de John Smith.

Y no un camino-camino estelar

mi diversión vuela

Y bajo la cuchara hambrienta de alguien

Bola de masa perdida.

("Mi universo se vino abajo...", 1994)

Inesperadamente para él, Nikolai Tryapkin, por su tartamudez, y también por su don creativo, cultivando conscientemente la melodía, la festividad, la historicidad, la resurrección, la naturalidad en la poesía, sin considerarse nunca un soldado o un rebelde, fue en los años noventa cuando renació en un poeta diferente. Del rechazo lírico, pasó al rechazo de lucha ofensiva. Algunos de sus amigos no aceptan y no entienden esto, están listos para tachar todos los poemas de los años noventa de Nikolai Tryapkin. Siempre estaban más cerca de otro Tryapkin. Una especie de “cazador antiguo con una aljaba en la espalda”, un hechicero doméstico que hechiza con sus hierbas y conspiraciones, un tonto de pueblo con ojos de niño, que revela la belleza del mundo, la belleza del mito, la belleza de la lira De hecho, todos recuerdan el poema del programa del poeta "¿Cómo se mata a la gente?" Todos los conocedores de la poesía rusa del siglo XX recuerdan estas líneas:

¿Cómo se mata a la gente?

¿Cómo se mata a la gente?

nunca he visto matar a gente

Yo no hilaba en pandillas, y no me llevaban a guerras,

Y los verdugos no me echaron en los calabozos,

Y antes de la muerte no llamé al joven Aguilucho,

Y miro la tierra a través de los ojos de un niño.

Sólo las hierbas me susurran y los oídos asienten,

……………………………………………

Solos, todos los amigos mueren...

Y en los campos aún escucho el repique de la alondra,

Y miro la tierra con ojos de niño...

¡Oh tierra de mis antepasados! ¡La tierra es preciosa!

¿Qué es esto? ¿Por qué tengo tanta misericordia?

………………………………………….

Y las flores responden con gestos de participación...

Qué es -

¿Existe la verdadera felicidad?

("Cómo se mata a la gente...", 1965)

Manifiesto confeccionado del pacifismo popular ruso. Sabio silencio y humildad ante el misterio de la eternidad. Negación del patetismo oficial ajeno. La falta de voluntad del pueblo para luchar o rebelarse. Salir y disolverse en la naturaleza, vivir una vida natural secreta...

Fueron precisamente los poetas iniciados por el pueblo, los cantores del paraíso y la armonía del pueblo, los poetas de la corriente nacional paralela, los que en el siglo XX no traquetearon en sus versos ni con armas ni con maldiciones. Incluso a los animales, sus hermanos menores, los poetas de la tradición rusa preferían "nunca golpearse la cabeza". Conscientemente no se metían en política, preferían la oposición lírica, estética, a cualquier régimen oficial. En Rusia, el pueblo vivió durante siglos apartado de las autoridades, de la élite noble o de comisarios, y solo en los años de tragedia, ya fuera la guerra con los franceses en 1812 o los alemanes en 1941-1945, la unidad nacional tomó lugar. lugar. Entonces, la literatura popular, que apareció por escrito en toda su grandeza solo en el siglo XX, siguió su propio camino paralelo, sin interferir en los asuntos del poder, planteando los problemas de su propia gente, cantando la naturaleza, la bondad y el amor. Y la letra no fue por casualidad - tranquila. Reinaba la humildad cristiana, justificando el destino de la Santa Rusia. En los poemas de Nikolai Rubtsov, Anatoly Peredreev, Vladimir Sokolov, Boris Primerov, Nikolai Tryapkin y otros, no se podían encontrar los nombres de Lenin y Stalin, el himno de la revolución, maldiciones al imperialismo estadounidense, saludos a Angela Davis o Fidel Castro. . Todo esto es absolutamente de otro mundo, del mundo de la poesía cortesana, glorificando el Longjumeau de Lenin y la central hidroeléctrica de Bratsk, la revolución cubana y la construcción de la Línea Principal Baikal-Amur. La literatura rusa paralela, uno de cuyos líderes poéticos fue sin duda Nikolai Tryapkin, siempre ha existido de manera conscientemente apolítica. El imperialismo y eso no se expresaba directamente, sino en la palabra misma, en el lenguaje, en la escala de la visión del mundo, en la naturalidad universal, en el cosmismo lírico. Incluso las manifestaciones de sentimientos cívicos a veces se avergonzaban de los poetas rusos. Sólo narración. Amplitud lírica del alma y toda la humanidad.

Tú soplas y conjuras, viento del norte,

En Rusia, en lo grande, en el norte

Naveguemos borrachos en el Lukomorya

Deambulemos por las islas de Buyans.

("Skaz", 1947)

Para ser un poeta tan humilde, uno tenía que tener, tanto en los años de Stalin como en los de Brezhnev, coraje, audacia y coraje. Nikolai Tryapkin no tuvo miedo de escribir así en 1947. En la época estalinista más severa. Esto también fue un desafío para la literatura paralela nacional. Por eso no dejaban entrar a sus representantes a los presidios y salones de la corte, por allí caminaba otra élite literaria. Ni Nikolai Klyuev en los años veinte, ni Andrei Platonov en los cuarenta, ni Nikolai Tryapkin en los setenta se vieron en estos salones. No es que fueran enemigos del Estado, no, entendían y apreciaban el papel del Estado, sino que se consideraban más bien intercesores del pueblo ante cualquier Estado.

Y luego el gran estado soviético, cantado por la élite progresista de la corte, se derrumbó de la noche a la mañana. Instantáneamente, todos los laureados y portadores de órdenes no solo se calmaron, sino que en su mayor parte se convirtieron en feroces antisoviéticos y víctimas del régimen soviético. Uno de ellos no recibió una obra completa, otro fue arrastrado durante mucho tiempo con el Premio Lenin, el tercero recibió la dacha equivocada en Peredelkino. Pobres víctimas del régimen soviético. De Mikhail Shatrov a Oleg Efremov...

Y en el momento en que la antigua literatura laureada se alejó del estado soviético que perecía, los escritores nacionales rusos, despreciados por las autoridades, rechazados y perseguidos, acurrucados al margen del proceso literario oficial, inesperadamente se convirtieron en sus cantantes y defensores. Nunca han sido serviles ante las autoridades. Deberían ser los primeros en acabar con estas autoridades torcidas de nomenklatura ... Y se precipitaron hacia las barricadas, adquirieron con orgullo el marrón rojizo ...

Recuerdo cómo Nikolai Tryapkin no se incluyó en el número de delegados a uno de los últimos congresos de escritores soviéticos, el nivel de importancia del poeta nacional más talentoso resultó no ser el mismo. Si ahora nombra a los que fueron preferidos a Tryapkin, puede caerse de la silla de la risa, nadie conocía a esos escritores incluso entonces. En protesta, Yuri Kuznetsov, que estaba en esa lista de delegados, se negó a participar en el congreso a favor de Nikolai Tryapkin. Como resultado, ni uno ni el otro llegaron al congreso ... Y este Nikolai Tryapkin, perseguido por las autoridades, así como la más apolítica Tatyana Glushkova, así como el sutil poeta lírico Boris Primerov, en los años más trágicos. para el país, los años noventa, se convierten en los cantantes más brillantes del sistema soviético que perece. O el odio a la burguesía entre el pueblo ruso y sus cantantes superó el rechazo a la burocracia de la nomenklatura, o fue el bolchevismo nacional natural, o el sentimiento secular de contradicción, el desacuerdo con el escenario oficial, estalló, o sus poemas se nutrieron. por la misma eterna piedad rusa por los caídos, por los derrotados, o simplemente defendieron el estado ruso, que ya se había fusionado con el poder soviético, pero la mayoría de los poetas y escritores que estaban lejos de la literatura soviética oficial se volvieron "marrones rojizos" en la literatura. Una vez, en los albores de la era roja, Nikolai Klyuev escribió:

Hay un espíritu de Kerzhen en Lenin,

El grito del abad en los decretos.

Como si los orígenes de la devastación

Busca en Pomeranian Answers.

("Lenín", 1918; 1923)

Más de setenta años después, ya en el ocaso de la Atlántida soviética, Nikolai Tryapkin continúa la obra rebelde de su amado predecesor:

¡Por la gran Unión Soviética!

¡Por la santísima fraternidad humana!

¡Oh Señor! ¡Jesús todopoderoso!

Resucitar nuestra felicidad terrenal.

¡Oh Señor! Inclínate sobre mí.

Nos volvimos salvajes en el abismo de la brea.

Rocíanos con agua de sauce.

No te sostenga el mal supremo

Por mis vergonzosas Babilonias, -

que derribé tus cúpulas,

¡Qué iconos sagrados desmenuzados!

¡Valla! ¡Dios no lo quiera! ¡Proteger!

¡Levántate de las malditas mazmorras!

¿Qué es el pus en mi viejo hueso?

¡Qué hedor de rameras demoníacas!

¡Oh Señor! ¡Jesús todopoderoso!

Resucita mi felicidad terrenal.

Levántate mi Unión roja

A la Cruz de Su atril.

("Canción de la palma", 1994)

No, para descartar de la poesía de Nikolai Tryapkin los poemas rojos más trágicos y poderosos de 1994, escritos después del colapso completo del otrora poderoso estado, después de la ejecución de octubre de 1993, personalmente no levantaré la mano, incluso solo de amor por su talento.

Sé que algunos de los eminentes patriotas del ala monárquica intentarán evitar que el ciclo rojo, decenas de brillantes obras maestras de la poesía, se incluyan en sus futuros libros, sobre todo porque los familiares no interferirán en este corte. Pero estas líneas fueron escritas con dolor en el corazón, no por patriotas eminentes ni parientes cautelosos, escribió su verdadero poeta nacional ruso Nikolai Tryapkin. Y algo profundo lo sacó de los cuentos de hadas y las leyendas místicas, del pacifismo y del panteísmo amoroso, arrojándolo a una sangrienta lucha de barricadas rojizas. Y esa fue su mayor dedicación. En esos años, formaba parte de nuestro "Den", era nuestro colaborador entre la gente. Era nuestro poeta barricada. Y estaba orgulloso de este título. Orgullosos de luchar juntos. Escribió en su "Mensaje a un amigo" dedicado a Alexander Prokhanov:

No duermas en manos de la cuerda y el cinturón,

Y los pies presionan las tablas del trueno.

Su incomparable "Día" está zumbando en la alarma,

Y sigo diciendo: "¡Rusia sigue viva!"

("Mensaje a un amigo", 1993)

Y solo puedo estar orgulloso del hecho de que a lo largo de la última década de su vida y trabajo me encontré constantemente con él tanto en casa como en la oficina del periódico y en nuestras veladas y en su vagancia con amigos y después de su severo trazo, cuando regresaba ya humilde a tu casa para morir. Estaba con mi esposa y los poetas Valera Isaev y Slava Lozhko de Crimea en su octogésimo cumpleaños. A ninguno de los otros escritores se le permitió entrar, y entramos solo porque trajimos una cantidad sustancial de dinero del periódico para el aniversario del poeta. Yacía en la cama limpio y humilde, bonachón y hogareño, pero su alma seguía siendo la misma paria rebelde: “Derechos humanos, derechos humanos. / La canción más vil del siglo XX.

Conocí a Nikolai Ivanovich Tryapkin como estudiante, en el dormitorio del Instituto Literario, famoso en el ambiente literario de esos años. Recuerdo que estaba allí con un grupo de poetas y críticos de vanguardia de izquierda. Bebieron, caminaron y de pronto escucharon en algún lugar de la habitación contigua el canto hechizante de unos versos desconocidos para nosotros e insólitos para nuestros oídos. Dejado por. Mi compañero de clase vivía allí, el talentoso poeta Igor Krokhin de Mtsensk, ya fallecido. Y se sentó en su cama y cantó sus poemas sobre el regreso de Stenka Razin y "The Loon Flew", sobre canciones olvidadas de la antigüedad y poemas sobre Grishka Otrepiev, sobre los proletarios de todos los países y, por supuesto, el famoso "Alas, hermano, Churchill Winston" demasiado ligeramente intoxicado Nikolai Tryapkin. Debo decir que Yura Mineralov, Adam Adashinsky y otros poetas de izquierda de nuestra compañía apreciaron tanto la calidad de los poemas como la habilidad de su interpretación. No volvimos a nuestra habitación hasta la mañana. Era una noche de borrachera de la poesía de borrachera libre de Nikolai Tryapkin. Incluso entonces me llamó la atención una actitud compasiva diferente, puramente popular, o tal vez de Viejo Creyente, hacia Grishka Otrepyev. Y había una especie de orgullo en él por Otrepyev: dicen, aquí, el nuestro, desde el fondo de la gente, y llegó a los reyes, como en un cuento de hadas ruso.

Para mí, hermano, no eres un libro en absoluto,

Y te recordé por una razón,

Pícaro pelirrojo, arrogante despojado

Y en reyes: santa simplicidad.

Cape you - una camiseta pokosk.

Dime así, sin tontos:

¿Cuánto pesa el sombrero de Monomakh?

y cuantos látigos sois vosotros?..

("Poemas sobre Grishka Otrepiev", 1966)

Tal actitud, por cierto, a otro Grigory - Rasputin. Observe cómo Nikolai Tryapkin expresa de pasada su actitud popular hacia los sirvientes reales:

Y aquí están los boyardos psicópatas

Cortado directamente en pedazos.

Esta actitud popular, completamente diferente de la oficial, ya sea de la época zarista o soviética, ante muchos acontecimientos y ante muchos personajes históricos se abrió paso en el folclore, en la estampa popular, en las representaciones de bufones. Tryapkin también lo expresó no como propio, sino como algo natural, algo gritado desde el corazón de la gente. Quizás por eso en los años sesenta y setenta no se condenaron oficialmente sus poemas más traviesos y de robo, como, por ejemplo, los poemas de Oleg Chukhontsev sobre Kurbsky. Porque en esos, Chukhon, se vio algo personal, una protesta individual. Y en Tryapkin, las creencias populares y el lenguaje trillado eran demasiado fuertes y obvios. Su extrañeza al mundo burocrático fue pasada por alto en silencio, como si no se dieran cuenta.

Solo así fue posible en los años más estancados cantar versos sobre Savely Pizhemsky con la voz de un tonto santo, que "arrastraría un salmo sobre lugares de tránsito, / Sobre los barrotes de cinco campos ...". Todo se unió en el poema sobre Saveliy Pizhemsky: los aviones que volaban a la taiga y la "carta" del Viejo Creyente, muy formidable, creada por el mismo Avvakum, y el poderoso anciano salvaje que mató a la esposa del Viejo Creyente por traición. transfirió su ira tanto a los Viejos Creyentes como a los diputados, y a todo el pueblo. Es por eso que la poesía de Tryapkin es fuerte porque refleja todo lo que hay en la gente, tanto la humildad como la blasfemia, la santidad, el salvajismo, la paciencia y la rebeldía.

Oye tú, u-lo-chki,

Pereuloch-ki!

¿Qué tiene el Señor Cristo

¿En Karau-loch-ke?

Tiene una licorera de Madeira

Y un aperitivo de alce.

Vamos, viejos creyentes,

Apliquelo.

("Salvavidamente Pizhemsky", 1966)

Todo se arrastra unos sobre otros, la sangre y la tierra, la xenofobia y toda la humanidad, el jolgorio hasta el punto de la anarquía y la piedad sin fin...

En las canciones de Nikolai Tryapkin te sumerges con la cabeza, como en la propia Rusia. Y no encuentras ninguna unidimensionalidad. Sin definición. ¿Quién es él, un poeta ortodoxo o un pagano? ¿Viejo creyente o ateo? ¿Y un bombero? Incluso en uniforme te confundes, ¿es un tradicionalista o un innovador secreto que abre nuevos caminos?

¡Espíritus subterráneos! ábreme la puerta

En su oscuridad.

Te juro que sé ser profético, como una bestia,

¡Y sensible como la poesía!

¿Qué tipo de ojos miran en las esquinas?

¿De la oscuridad eterna?

Ábreme tu Pérgamo reservado,

¡Querida gente!

("Conjurando", 1966)

Por supuesto, tal poesía estaba condenada al rechazo por parte de los que estaban en el poder, y por parte de la disidencia liberal, e incluso por parte del populismo oficial. Incluso allí, en las cartas canónicas ortodoxas y patrióticas, su poesía libre no cabía. Esta es la poesía del pueblo ruso, que aún no ha adquirido una comunidad religiosa o ideológica, poesía que incluso el propio pueblo no siempre se atrevió a tomar como propia. Es por eso que Nikolai Ivanovich Tryapkin no se apresuró a las capitales durante mucho tiempo, manteniéndose alejado de las batallas ideológicas. Su celda estaba - en rechazo.

me golpearon

En tres cuchillos, en cuatro pesos,

Y me escondí en la tumba...

¿Dónde? Respondiendo a una solicitud:

En esa cabaña del bosque,

En el borde desconocido

En el patio trasero de una anciana,

Y todos los demás - golpe en la nariz.

……………………………..

me golpearon

Tanto en la capital como en Tagil.

Y ahora me han olvidado.

¡Qué delicia! ¡Como en el paraíso!

Los caminos de los sabuesos se han extinguido,

Las viejas heridas se han secado.

Mis monstruos están muertos,

Y canto canciones...

("Me golpearon, golpearon...", 1966)

Así es como el poeta marginado Nikolai Tryapkin cantó sus canciones en los dormitorios de los estudiantes, en las reuniones de escritores y en los festivales de poesía. Cómo lamento no haberlo grabado, se podría decir, el último concierto en solitario, que al parecer me regaló por mi quincuagésimo cumpleaños en una acogedora compañía de amigos. Desde la noche y el banquete, todas las personas oficiales y semioficiales ya se han dispersado. Los músicos están cansados. Reunidos en una mesa grande Stas Kunyaev, Alexander Prokhanov, Vladimir Lichutin, Alexander Bobrov. Y de repente, Nikolai Ivanovich, que no había actuado en la noche, se interrumpió, se encendió con una especie de fuego interior y, durante al menos dos horas, nos cantó sus mejores poemas y luego comenzó a bailar al ritmo. de los versos Su canto de poesía es también un arte, una adivinación, un hechizo... Prokhanov dijo muy bien sobre este arte: “Cantaba sus poemas como baladas. Movió la mano frente a la cara, como si enviara versos a lo lejos, y ellos, como pájaros, cayeron de sus labios rojizos, volaron al espacio. Había una habitación de Moscú, estrecha, cargada, pero parecía que Tryapkin estaba sentado en una colina cubierta de hierba, en un montículo alto y ventoso, tocando su arpa, y la joven estepa estaba agitada por sus gritos y rugidos.

Siempre estaba sorprendido, admirado, a veces horrorizado: qué tipo de llave, antigua, traqueteante, inagotable, late en Tryapkin, como debajo de una piedra, debajo del granito glacial, debajo de un antiguo tronco de roble, deslumbrante, pura, mágica. Caballeros cansados, labradores inflamados, peregrinos transeúntes y animales del bosque, y misteriosos monstruos peludos con nombres olvidados vienen a beber a este manantial. Esta llave no es de Tryapkin, sino de los dioses, el poeta solo se coloca en la fuente como guardián y guardián... Tryapkin, como un caño por donde sopla Rusia... majestuosa. Pero de repente la vida se vive. Y problemas en Rusia. La patria, devastada, mancillada, sin protector, sin rey y líder, sufre una terrible vergüenza. Y el viejo poeta retoma su antiguo oficio, llama al ejército disperso al ejército, despierta al príncipe intoxicado, reprocha, truena, intimida, reza, grita en voz baja y fuerte. A la batalla, a la última batalla por la Patria...".

Cuando cantaba, el tartamudeo desaparecía. Se transformó por completo, como si estuviera conectado a una fuente invisible que da vida, y la belleza de los siglos ya cantaba, su rostro parecía animarse con colores, su ropa se volvió antigua, luego una espada, luego un bastón, luego un cetro. se vieron en sus manos. Cantante en el campamento de soldados rusos.

Así que empecemos. Tiempo.

¡Viva la luz del día!

Puse mis pies en un estribo.

Y tú, el héroe - en el caballo.

…………………….

Atronando a través del país de whitia,

Levantar la carga en alto.

¡Ay Rus! Kupina! ¡Rusia!

¡Gran Unión Soviética!

Estado en plena vigencia.

Jvalyntsy y tveryaki.

Y mis canciones están en guardia

Listos como bayonetas.

(“Canción de la Gran Campaña”, 1993)

De ninguna manera se le puede llamar poeta campesino, aunque muchos de sus poemas parecen estar dedicados a temas rurales. El campesinado es su punto de apoyo, al igual que la agricultura con Faulkner o Robert Frost, como con muchos de los principales poetas del mundo occidental -desde Auden hasta el premio Nobel, nativo de las islas de las Indias Occidentales Derek Walcott- la poesía está relacionada con lo ancestral. cimientos de su gente, de su tierra.

“Los precursores no son solo ancestros poéticos, sino también parte de la historia de su propia raza”, dijo Walcott sin rodeos. En este sentido, Nikolai Tryapkin está mucho más cerca en su poesía de los principales poetas de la civilización mundial, que no se olvidan de sus raíces, que de nuestros poetas sin fundamento prooccidentales de los años sesenta. Su campesinado es el punto de apoyo sobre el que erigió su universo poético. En sus poemas campesinos no hay momentáneo. Y muchas veces no hay sociabilidad, vienen de la base original de la humanidad en general y de nuestro pueblo en particular.

¡Mis amigos! Sí, ¿y yo?

Rugen los mares, centellean los humos,

El espacio camina sobre la choza,

Las leyendas de Roma cantan en mi alma.

("Nacimiento", 1958)

O una comprensión tan simple y al mismo tiempo filosóficamente amplia de la poesía como la causa principal del hombre:

Vengo de un lugar donde saben las cosas más simples,

Donde aman el cincel, el hacha, la pala y las tenazas,

Donde los tramos no chapotean sin remos, puentes y amarres,

Salí de donde todo se puede hacer primero.

……………………………………

Prepara tu vela allí - a las literas más allá,

¡Salir, si es necesario, de nuevo con hacha y acero!

(“Salí de ahí…”, 1962)

Esta gran sencillez de originalidad le fue otorgada junto con su apellido. Estoy seguro que el apellido determinó su poética. Tales poetas no necesitan un seudónimo. En mi opinión, la cobardía y la variabilidad poéticas de Yevtushenko comenzaron cuando, asustado por el apellido "no poético" Gangnus, adoptó un seudónimo más eufónico. Solo un talento nacional verdaderamente grande y natural hace que todo sea poético. Y aparecen apellidos rusos tan simples y geniales: Pushkin, Shishkin, Tryapkin...

Es asombroso cómo su "antigüedad densa" se conecta con las fantasías del futuro, con la apertura al mundo y al espacio, y la Rusia original brota con un imperio y proyectos globales.

negro, polar

En algún lugar en la distancia de la noche

Radar Rus resplandeciente

¡Estás loco de orejas! ¡Bate de llave inglesa!

te saludo en voz alta

O digo un salterio.

Que no seas el poder de la cruz

Y no un demonio del mal.

Todo bajo el cielo

Me acuesto en tus patas.

¡Eres mi Rusia global!..

(“Negra, polar...”, 1978)

Una persona tan global, un poeta tan global fue Nikolai Ivanovich Tryapkin, a pesar de todo su paria, que nació el 19 de diciembre de 1918 en el pueblo de Sablino en Tver en la familia de un carpintero campesino y terminó sus días en Moscú en el invierno. de 1999. Quien vivió toda su vida en una cultura rusa paralela, permaneció en ella junto con su pueblo. “No, no salí del pueblo. / ¡Oh raza de huesos negros! / De tu familia cool / Yo no salía a ningún lado...»

Tryapkin Nikolai Ivanovich (19.12.1918-20.02.1999), poeta. Nacido en el pueblo de Sablino, provincia de Tver. en la familia de un campesino carpintero. En 1930, bajo la amenaza de despojo, la familia se mudó al pueblo. Lotoshino, donde Tryapkin se graduó de la escuela secundaria. En 1939 ingresó en el Instituto de Historia y Archivos de Moscú. Con el estallido de la guerra, Tryapkin, que no llegó al frente por motivos de salud, se encontraba entre los evacuados cerca de Solvychegodsk, donde trabajaba como contador.
Tryapkin escribió sus primeros poemas mientras aún estudiaba en el instituto. Pero fue en el norte de Rusia donde su voz poética ganó verdadero poder. “Modo de vida indígena ruso, palabra indígena rusa, pueblo indígena ruso…”, escribió en su autobiografía. - Por primera vez, mis ojos se abrieron a Rusia y la poesía rusa, porque vi todo esto con una visión especial, "interna". Y en algún lugar, muy cerca, la hermosa Vychegda se fusiona con la hermosa Dvina. Kotlas de madera y su muelle azul, ¡tan majestuosos y tan visibles desde lejos! Y en todas partes: grandes bosques, ensombrecidos por grandes leyendas. Todo esto es muy bueno para los poetas principiantes. Porque el aire mismo es tal que el corazón se limpia y se vuelve melodioso. Y por primera vez comencé a escribir poemas que me fascinaban a mí mismo. Nunca me ha pasado nada como esto. Era como si volviera a nacer, o alguien me rociara con humedad mágica. La crítica notó la similitud de los primeros poemas de Tryapkin con los poemas de N. Klyuev, y el propio poeta escribió posteriormente sobre esto:

¡No grites tú estampado, acordeón!
¡Troika de la granja colectiva, detente!
Seremos acreditados con el gato Klychkov,
Lo que ronronea sobre el diluvio de Noé.

El poeta se desarrolló y creció durante décadas, mejorando su talento de manera lenta y constante. Con el tiempo, lo que se mostró solo en trazos separados y permitió hablar de Tryapkin como el heredero de N. Klyuev (que no se publicó en Rusia desde 1928 hasta 1977), adquirió un sonido completo ya en el período en que quedó claro que Tryapkin no se limitaba a un patrimonio cuidadosamente preservado. En su poesía, el canto libre de la lira campesina, interrumpido durante las "vísperas", encontró su segundo aliento, encontró su nuevo sonido en la voz de un hombre que retuvo en su memoria tanto los trágicos años 30 como los trágicos años 40: el toda la era terrible del “gran punto de inflexión”:

Despierta, corazón mío, y escucha el gran canto.
Deja que el Tiempo eterno zumbe en los comienzos desconocidos.
Que el otro vuele tras el Otro,
Y tú y yo somos sólo cañas bajo tal viento.

A lo largo de los años, se reveló el motivo definitorio de la creatividad de Tryapkin, el motivo de la Memoria. Memoria que lleva en sí todo lo pesado, trágico, histérico que se concentra en la historia de la destrucción del campesinado ruso y de su cultura originaria, que ha llegado a su clímax en estos malditos días. Este tema no se hizo sentir de inmediato: tuvo que pasar tiempo antes de que lo experimentado, acumulado, comenzara a encarnarse en la poesía. Tryapkin no es en modo alguno histérico; rindió un generoso tributo a la risa, el canto y la danza como elementos del arte popular. No son pocos los poemas de su legado en los que no es reacio a burlarse amablemente de sí mismo y de los demás, ya veces reírse con mordacidad. Y sin embargo, si lees sus poemas en orden cronológico, crecerá el sentimiento de pesadez terrenal y dolor por el tiempo perdido. La memoria del poeta está dividida en dos por un borde, en un lado del cual se puede escuchar el "resonar de los cascos de guerra" y el crujido de la cuna de un bebé, y en el otro lado - sonidos completamente diferentes e inquietantes - el crujido de un árbol roto y el lúgubre aullido de una tormenta de nieve. La flauta que canta sobre el cementerio no es todavía un símbolo del final de la vida, es sólo un escenario, un tramo terrible que pasan varias generaciones, para que aquellos a quienes Dios ha dado sobrevivan y puedan transmitir su amarga historia a sus descendientes, a cantar una canción antigua, folclórica, llena de jolgorio temerario y de sentida angustia, ya casi olvidada... ("Nos enamoró esta canción, pero se nos atravesó los huesos..."). Lentamente, paso a paso, el poeta se acercó al relato épico de su genealogía. Los primeros capítulos del mismo fueron escritos en el n. años 80, cuando Tryapkin ganó poder poético épico, cuando los intentos separados anteriores de combinar capas de tiempo se fusionaron en una sola imagen de la tragedia, en la que el pasado reciente y las visiones de incursiones y tomas, migraciones de pueblos y su desaparición de la faz de la tierra , separados por milenios, fusionados orgánicamente:

Y el martillo golpeó, taponando las ventanas con losas,
Y la pala en el jardín se durmió en la alcantarilla del sótano.
Y la choza nativa, que se mojó por las lágrimas de la madre,
Sonaba como un ataúd, esperándonos desde tiempos inmemoriales.
Era como un mito. fue en esos años
Donde un gigantesco ariete golpeó la piedra caliza de la tierra.
Y la tierra retumbó. Y las bóvedas universales tronaron.
Y el viejo ferry se fue a los océanos.

Tryapkin combinó en su poesía capas lingüísticas heterogéneas: tres capas principales en una unidad inseparable: la capa del folclore, la capa desarrollada por la poesía clásica rusa del siglo XIX y la capa del lenguaje hablado vivo moderno. A lo largo de los años, la línea de la canción no "se quedó en nada", pero el lugar principal en el trabajo de Tryapkin fue ocupado por versos de un almacén filosófico. La tradición "campesina" se refleja en ellos en un agudo patetismo publicitario, con el que el poeta subraya su pertenencia al pueblo, su esencia campesina. El patetismo publicitario, correspondiente al difícil movimiento de una nota poética, saliendo de profundidades ocultas, es similar al patetismo "Abvakum" de su gran predecesor, N. Klyuev. En Tradición, dedicada a la memoria de Habacuc del siglo XX, Tryapkin destaca la conexión orgánica de la palabra poética con la naturaleza, con la Madre Tierra. La palabra, que tiene raíces profundas en el suelo popular, en el elemento nacional, no desaparecerá y no perecerá, aunque exista por mucho tiempo bajo un celemín en otros momentos dramáticos de la historia, cubierta por un velo invisible de Misterio que esconde a los no iniciados la divina melodía poética:

Se tiró bajo ese talón,
De debajo del cual - humo, polvo y llamas.
¿Por qué todos recordamos esa rabia?
¿Y no perdonaremos esa muerte con reliquias?
Hace mucho tiempo perdonamos a aquellos
A quien Dios mismo no concedería el perdón.
¡Y este viejo! ¡Este miserable bastardo!
¿Por qué le vuelan más piedras?

El Tiempo Universal en la mente creadora del poeta se encoge, milenios enteros se precipitan en unas pocas horas. En un solo segundo de ser, están el Nacimiento y la Decadencia de la civilización humana, la concepción del Universo y la desintegración de las raíces nodales de la existencia terrenal. En una unidad indisoluble, se entrelazan las visiones nacionales, estatales y nacionales y el pensamiento cósmico universal. La encarnación de la universalidad, la simultaneidad de todo lo que sucede en la Tierra y en el infinito está a disposición del poeta. Como en una espiral, expande su mundo espiritual, lo que le brinda de vez en cuando la oportunidad de traspasar los límites de la hermosa tradición estética heredada de Klyuev. Aquí, al borde de la Tierra y el Cosmos, los ojos del poeta se abren al pasado, presente y futuro, aquí está el creador del mundo. Rusia misma se convierte en parte del Cosmos, corona la tierra con su corona luminosa:

negro, polar,
En algún lugar en la distancia de la noche
Radar Rus resplandeciente
Sobre la cabeza de la tierra...
Que no seas el poder de la cruz
y no un demonio del mal,
Todo bajo el cielo
Me acuesto en tus patas.

La combinación de capas reales e históricas, tan característica del poeta, se incorporó más claramente en su ciclo "bíblico", en particular, en uno de sus mejores poemas: "La canción de caminar en la tierra de Palestina". La leyenda contada por el poeta sobre su abuelo peregrino se percibe como una realidad, pero a la vez como un pasado lejano, envuelto en una neblina idílica, que nada tiene que ver con la tragedia que los modernos “Davids” están provocando en las costas jordanas. orillas
La convicción de la retribución inevitable se funde en la voz de Tryapkin con una nota trágica al referirse a la historia y al universo en nombre de los muertos, en la voz del poeta, que asumió su dolor y lo plasmó en versos que adquirieron poder profético, penetrando en el círculo terrestre y distancias cósmicas:

La tierra retumbó. Y de noche los horizontes ardían
Los mares rugieron. Y los fuegos de las baterías correteaban...
Perdóname, madre, que tocaba la flauta tranquila
Y el niño fue llevado, lejos de personas terribles ...
me maldigo a mi mismo Y no aceptaré todas mis pasiones.
Este soy yo llamando a sus puertas reservadas.
Perdóname, madre, que santificaste la tierra pecadora.
Por mi infidelidad. Por mis grandes mentiras.

En los últimos años de su vida, Tryapkin estaba muy molesto por el colapso del país y el reinado de la extranjería en él: “Tanto Fritz como Lyakh y Tatar, ya había suficiente de otro patán. Pero tú, Moscú, no has visto tal vómito y vergüenza ... Y todos nuestros hocicos son una boca descubierta. Y el gorila está bailando en nuestras puertas.<…>Enormes liendres engordan en el suelo. Y serut Hasidim en el Kremlin de Moscú.
El talento para la canción del mejor letrista no se agotó, pero en su poesía la nota de resistencia al poder negro que cubrió a Rusia sonó cada vez más claramente. Los poemas imbuidos de este sentimiento se publicaron exclusivamente en las páginas del periódico Zavtra y la revista Our Contemporary.
Tomado del sitio