M Prishvin läste berättelser. En berättelse om naturen i allmänhet. Mikhail Mikhailovich Prishvin "Björkbarkrör"

Trädet med sin övre virvel tog, som en palm, bort den fallande snön, och en sådan klump växte ur denna att björkens topp började böjas. Och det hände, att under töandet föll snö igen och fastnade i den koman, och den övre grenen med en klump välvde hela trädet, tills slutligen toppen med den väldiga klumpen sjönk ner i snön på marken och var sålunda fixerad tills våren själv. Djur och människor åkte ibland skidor under denna båge hela vintern. I närheten såg stolta granar ner på den böjda björken, medan folk födda att befalla tittar på sina underordnade.

På våren återvände björken till de granarna, och om denna särskilt snöig vinter hon böjde sig inte, då blev hon vinter och sommar kvar bland granarna, men eftersom hon var böjd, lutade hon sig nu med minsta snö och till slut, utan att misslyckas varje år, lutade sig över stigen som en båge.

Det är fruktansvärt att gå in i en ung skog i en snörik vinter: men det är omöjligt att komma in. Där jag på sommaren gick längs en bred stig, ligger nu böjda träd tvärs över denna stig, och så låga att endast en hare kan springa under dem ...

Kantarellbröd

En gång gick jag i skogen hela dagen och kom hem på kvällen med rikt byte. Han tog av sig sin tunga väska från sina axlar och började lägga ut sina tillhörigheter på bordet.

Vad är denna fågel? - frågade Zinochka.

Terenty, svarade jag.

Och han berättade för henne om orren: hur han bor i skogen, hur han mumlar om våren, hur han pickar i björkknoppar, plockar bär i träskarna på hösten, värmer sig från vinden under snön på vintern. Han berättade också om hasselripan, visade henne att han var grå, med en tofs och visslade in i ett rör i en hasselripa och lät henne vissla. Jag hällde också upp en massa porcini-svampar, både röda och svarta, på bordet. Jag hade också ett blodigt benbär i fickan, och blåbär och röda lingon. Jag tog också med mig en väldoftande klump tallkåda, gav flickan en nos och sa att träd behandlas med detta harts.

Vem behandlar dem? - frågade Zinochka.

Helande sig själv, svarade jag. – Det händer att det kommer en jägare, han vill vila, han sticker in en yxa i ett träd och hänger en påse på en yxa, så lägger han sig under ett träd. Sov, vila. Han ska ta fram en yxa från ett träd, sätta på sig en påse och gå. Och från såret från yxan gjord av trä kommer denna doftande tjära att rinna och detta sår kommer att dras åt.

Också med avsikt för Zinochka tog jag med mig olika underbara örter per blad, för rot, efter blomma: göktårar, valeriana, Peters kors, harekål. Och precis under harkålen hade jag en bit svart bröd: det händer mig alltid att när jag inte tar med mig bröd till skogen är jag hungrig, men jag tar det, jag glömmer att äta det och tar tillbaka det. . Och Zinochka, när hon såg svart bröd under min harkål, blev bedövad:

Var kom brödet ifrån i skogen?

Vad är det som förvånar här? Det finns trots allt kål där!

Hare...

Och brödet är kantarell. Smak. Smakade noggrant och började äta:

Gott rävbröd!

Och åt allt mitt svarta bröd rent. Och så gick det med oss: Zinochka, en sådan kopula, tar ofta inte ens vitt bröd, men när jag tar med rävbröd från skogen äter hon alltid allt och berömmer:

Kantarellsbröd är mycket godare än vårt!

blå skuggor

Tystnaden återupptogs, frostig och ljus. Gårdagens puder ligger på skorpan, som puder med gnistrande gnistrar. Nast faller inte någonstans och på planen, i solen, håller den ännu bättre än i skuggan. Varje buske av den gamla malörten, kardborre, grässtrå, grässtrå, som i en spegel, tittar in i detta gnistrande pulver och ser sig själv som blå och vacker.

tyst snö

De säger om tystnad: "Tystare än vatten, lägre än gräs..." Men vad kan vara tystare än fallande snö! Det snöade hela dagen igår, och det var som om det hade fört med sig tystnad från himlen ... Och varje ljud bara förstärkte den: tuppen skrek, kråkan ropade, hackspetten trummade, nötskrikan sjöng med alla röster, men tystnaden växte från allt detta. Vilken tystnad, vilken nåd.

klar is

Det är bra att titta på den där genomskinliga isen, där frosten inte gjorde blommor och inte täckte vattnet med dem. Det kan ses hur bäcken under denna tunnaste is driver stor flock bubblar, och driver ut dem under isen till öppet vatten, och rusar fram dem med stor hastighet, som om han verkligen behöver dem någonstans och behöver ha tid att köra dem alla till ett ställe.

Zhurka

När vi väl hade den fångade vi en ung trana och gav den en groda. Han svalde den. Gav en annan - svalde. Tredje, fjärde, femte, och sedan hade vi inte fler grodor till hands.

Duktig flicka! - sa min fru och frågade mig; Hur mycket kan han äta? Tio kanske?

Tio, säger jag, kanske.

Tänk om tjugo?

Tjugo, säger jag, knappt...

Vi klippte vingarna på den här kranen och han började följa sin fru överallt. Hon mjölkar en ko - och Zhurka är med henne, hon är i trädgården - och Zhurka behöver gå dit ... Hans fru har vant sig vid honom ... och utan honom är hon redan uttråkad, utan honom ingenstans. Men bara om det händer - han är inte där, bara en sak kommer att skrika: "Fru-fru!", Och han springer till henne. Så smart!

Så här lever tranan hos oss, och dess klippta vingar fortsätter att växa och växa.

En gång gick hustrun ner till träsket efter vatten, och Zhurka följde efter henne. En liten groda satt vid brunnen och hoppade från Zhurka in i träsket. Zhurka är bakom honom, och vattnet är djupt, och du kan inte nå grodan från stranden. Mach-mach vingar Zhurka och flög plötsligt. Hustrun flämtade - och efter honom. Sväng med armarna, men du kan inte resa dig. Och i tårar, och till oss: ”Ah, ah, vilken sorg! Ah ah!" Vi sprang alla till brunnen. Vi ser - Zhurka är långt borta och sitter mitt i vårt träsk.

Fru fru! Jag skriker.

Och alla killar bakom mig skriker också:

Fru fru!

Och så smart! Så fort han hörde detta vår "frou-frou", nu slog han med vingarna och flög in. Här minns inte frun sig själv av glädje, hon säger åt killarna att springa efter grodorna så fort som möjligt. I år var det mycket grodor, killarna gjorde snart två kepsar. Killarna tog med sig grodor, började ge och räkna. De gav fem - han svalde, de gav tio - han svalde, tjugo och trettio, - och så svalde han fyrtiotre grodor åt gången.

ekorrminne

Idag, när jag tittade på spåren av djur och fåglar i snön, är det detta jag läste från dessa spår: en ekorre tog sig igenom snön in i mossan, fick två nötter gömda där sedan hösten, åt dem direkt - jag hittade skalen. Sedan sprang hon ett dussin meter, dök igen, lämnade igen skalet på snön och efter några meter gjorde hon den tredje stigningen.

Vilket mirakel Man kan inte tro att hon kunde känna lukten av en nöt genom ett tjockt lager av snö och is. Så sedan hösten kom hon ihåg sina nötter och det exakta avståndet mellan dem.

Men det mest överraskande är att hon inte kunde mäta centimeter, som vi gör, utan rätt på ögat med noggrannhet bestämd, dök och drog ut. Tja, hur kunde du inte avundas ekorrminne och uppfinningsrikedom!

skogsläkare

Vi vandrade på våren i skogen och observerade livet för ihåliga fåglar: hackspettar, ugglor. Plötsligt åt det hållet vi tidigare hade planerat intressant träd vi hörde ljudet av en såg. Det var, fick vi veta, att hugga ved från död ved för en glasfabrik. Vi var rädda för vårt träd, skyndade oss till ljudet av sågen, men det var för sent: vår asp låg och runt dess stubbe fanns många tomma grankottar. Hackspetten skalade allt detta under den långa vintern, samlade det, bar det på denna asp, lade det mellan två tikar i sin verkstad och urholkade det. Nära stubben, på vår avhuggna asp, höll två pojkar endast på med att såga skogen.

Åh ni skojare! – sa vi och pekade på den avskurna aspen. – Du är beställd döda träd, och vad gjorde du?

Hackspetten gjorde hål, - svarade killarna. – Vi tittade och sågade såklart av. Det kommer fortfarande att försvinna.

De började alla undersöka trädet tillsammans. Den var ganska fräsch och bara på ett litet utrymme, högst en meter långt, passerade en mask genom stammen. Hackspetten lyssnade uppenbarligen på aspen som en läkare: han knackade på den med näbben, förstod tomrummet efter masken och fortsatte med att utvinna masken. Och andra gången, och tredje, och fjärde... Den tunna aspstammen såg ut som en flöjt med ventiler. Sju hål gjordes av "kirurgen" och först den åttonde fångade han masken, drog ut och räddade aspen.

Vi ristade den här biten som en underbar utställning för museet.

Du förstår, - sa vi till killarna, - en hackspett är en skogsläkare, han räddade aspen, och den skulle leva och leva, och du skar av den.

Pojkarna förundrades.

vitt halsband

Jag hörde i Sibirien, nära Bajkalsjön, från en medborgare om en björn och jag erkänner att jag inte trodde på det. Men han försäkrade mig att förr i tiden, även i en sibirisk tidskrift, publicerades detta fall under titeln: "Mannen med björnen mot vargar."

Det bodde en väktare på stranden av Bajkalsjön, han fångade fisk, sköt ekorrar. Och en gång, som om den här väktaren ser genom fönstret - springer en stor björn direkt till hyddan, och en flock vargar jagar honom. Det skulle vara slutet på björnen. Han, den här björnen, var inte dålig, i korridoren stängde dörren bakom honom sig själv, och han lutade sig också själv mot hennes tass. Den gamle mannen, som insåg detta, tog geväret från väggen och sa:

- Misha, Misha, håll ut!

Vargarna klättrar på dörren och den gamle siktar ut vargen genom fönstret och upprepar:

- Misha, Misha, håll ut!

Så han dödade en varg, en annan och en tredje, hela tiden och sa:

- Misha, Misha, håll ut!

Efter att den tredje flocken flydde, och björnen stannade kvar i hyddan för att övervintra under den gamle mannens beskydd. På våren, när björnarna kommer ut ur sina lyor, verkade gubben sätta ett vitt halsband på denna björn och beordrade alla jägare att inte skjuta denna björn - med ett vitt halsband - den här björnen är hans vän.

Belyak

Direkt blöt snö pressade ner grenarna hela natten i skogen, bröt av, föll, prasslade.

Ett prasslande drev ut den vita haren ur skogen och han insåg nog att det svarta fältet på morgonen skulle bli vitt och att han, helt vit, kunde ligga tyst. Och han lade sig på en åker inte långt från skogen, och inte långt från honom, som en hare, låg hästens skalle, vittrad över sommaren och vit av solens strålar.

I gryningen var hela fältet täckt, och både den vita haren och den vita skallen försvann in i den vita ofantligheten.

Vi var lite sena, och när hunden släpptes hade spåren redan börjat suddas ut.

När Osman började sortera ut fettet var det fortfarande svårt att skilja formen på en hartass från en hare: han gick längs en hare. Men innan Osman hann räta ut spåret smälte allt helt på den vita stigen, och då var det ingen syn eller lukt kvar på den svarta.

Vi gav upp jakten och började återvända hem i skogskanten.

"Titta i en kikare," sa jag till min vän, "att det blekar där på ett svart fält och så ljust.

"Hästskalle, huvud," svarade han.

Jag tog kikaren från honom och såg även skallen.

"Något vitnar fortfarande där," sa kamraten, "se åt vänster."

Jag tittade dit, och där låg också som en skalle, klarvit, en hare, och genom prismatiska kikare kunde man till och med se svarta ögon på det vita. Han var i en desperat situation: att ligga var att vara synlig för alla, att springa var att lämna ett tryckt märke på den mjuka våta marken för hunden. Vi stoppade hans tvekan: vi höjde honom, och i samma ögonblick, efter att ha sett Osman, med ett vilt vrål, gav han sig av på den seende mannen.

Träsk

Jag vet att få människor satt i kärren tidigt på våren och väntade på ripströmmen, och jag har få ord för att ens antyda all prakt med fågelkonserten i kärren före soluppgången. Ofta märkte jag att den första tonen i den här konserten, långt ifrån den allra första antydan av ljus, tas av krullen. Det här är en väldigt tunn drill, helt annorlunda än den välkända visselpipan. Senare, när de vita rapphönsen gråter, orren och den nuvarande orren kvittrar, ibland nära själva kojan, börjar den att mumla, då är det inte upp till krullen, men då vid soluppgången i det högtidligaste ögonblicket kommer du säkert att uppmärksamma till den nya slingansången, väldigt glad och lik dans: denna dans är lika nödvändig för att möta solen som ropet från en trana.

En gång såg jag från en hydda hur bland den svarta tuppmassan en grå tupp, en hona, slog sig ner på en tuva; en hane flög fram till henne och stödde sig i luften med sina stora vingslag, rörde vid baksidan av honan med fötterna och sjöng sin danssång. Här darrade förstås hela luften av alla träskfåglarnas sång, och jag minns att pölen i fullständigt lugn var upprörd av den mängd insekter som hade vaknat i den.

Åsynen av krullens mycket långa och krokiga näbb för alltid min fantasi till en svunnen tid, då det ännu inte fanns någon människa på jorden. Ja, och allt i träsken är så konstigt, träsken är lite studerade, inte alls berörda av konstnärer, i dem känns det alltid som om en människa på jorden ännu inte har börjat.

En kväll gick jag ut i träsken för att tvätta hundarna. Väldigt ångande efter regnet innan det nya regnet. Hundarna sprang med tungan ute och lade sig då och då, som grisar, på magen i träskpölarna. Det kan ses att ungdomen ännu inte har kläckts och inte tagit sig ur stöden på öppet utrymme, och på våra ställen, överfulla av kärrvilt, kunde hundarna nu inte vänja sig vid någonting och var i sysslolöshet oroliga även av flygande kråkor. Plötsligt dök en stor fågel upp, började skrika förskräckt och beskrev stora cirklar omkring oss. En annan Curlew flög in och började också cirkla med ett skrik, den tredje, uppenbarligen från en annan familj, korsade kretsen av dessa två, lugnade ner sig och försvann. Jag behövde skaffa ett slingrägg till min samling, och räknade med att fåglarnas cirklar säkerligen skulle minska om jag närmade mig boet och öka om jag flyttade bort, började jag, som i en lek med ögonbindel, vandra genom träsket av ljud. Så lite i taget, när den låga solen blev enorm och röd i de varma, rikliga kärrångorna, kände jag boets närhet: fåglarna skrek outhärdligt och rusade så nära mig att jag i den röda solen tydligt såg deras långa, sned, öppen för en konstant alarmerande skrikande näsor. Till slut tog båda hundarna ett ställningstagande med sina övre sinnen. Jag gick i riktning mot deras ögon och näsor och såg, precis på en gul torr remsa av mossa, nära en liten buske, utan några anordningar eller skydd, ligga två stora ägg. Efter att ha beordrat hundarna att lägga sig, tittade jag glatt mig omkring, myggorna bet hårt, men jag vande mig vid dem.

Hur bra det var för mig i ointagliga träsk och hur långt borta blåste jorden från dessa stora fåglar med långa krokiga näsor, på böjda vingar som korsade den röda solens skiva!

Jag höll på att böja mig ner till marken för att ta ett av dessa stora vackra ägg till mig själv, när jag plötsligt märkte att en man på avstånd, genom träsket, gick rakt emot mig. Han hade varken en pistol eller en hund, och till och med en käpp i handen, det fanns ingen väg för någon härifrån, och jag kände inte människor som jag, som, som jag, kunde vandra genom träsket med njutning under en svärm av myggor. Jag kände mig lika obehaglig som om jag, när jag kammade håret framför en spegel och gjorde ett speciellt ansikte samtidigt, plötsligt märkte någon annans studerande öga i spegeln. Jag klev till och med åt sidan från boet och tog inte äggen, för att den här mannen inte skulle skrämma mig med sina frågor, jag kände detta, kära ögonblick i livet. Jag sa åt hundarna att resa sig och ledde dem till puckeln. Där satte jag mig på en grå sten så täckt av gula lavar att den inte satte sig kallt. Fåglarna ökade sina cirklar så fort jag flyttade bort, men jag kunde inte längre följa dem med glädje. Ångest föddes i min själ från närmandet främling. Jag kunde redan se honom: äldre, mycket smal, gå långsamt, noggrant titta på fåglarnas flygning. Jag mådde bättre när jag märkte att han ändrade riktning och gick till en annan kulle, där han satte sig på en sten, och också blev till sten. Jag kände mig till och med glad över att det satt där precis som jag, en man som vördnadsfullt lyssnade på kvällen. Det verkade som att vi förstod varandra perfekt utan några ord, och det fanns inga ord för detta. Med fördubblad uppmärksamhet såg jag fåglarna korsa solens röda skiva; Samtidigt var mina tankar om jordens villkor och om mänsklighetens så korta historia märkligt inställda; hur dock allt snart gick över.

Solen har gått ner. Jag tittade tillbaka på min vän, men han var borta. Fåglarna lugnade sig, uppenbarligen, satt på sina bon. Sedan beordrade jag hundarna att smyga tillbaka och började närma sig boet med ohörbara steg: skulle det inte vara möjligt, tänkte jag, att se närmare intressanta fåglar. Från busken visste jag exakt var boet var, och jag blev mycket förvånad över hur nära fåglarna släppte mig. Till slut kom jag nära själva busken och frös av förvåning: bakom busken var allt tomt. Jag rörde vid mossan med min handflata: den var fortfarande varm av de varma äggen som låg på den.

Jag tittade bara på äggen, och fåglarna, rädda för det mänskliga ögat, skyndade sig att gömma undan dem.

Verkhoplavka

Ett gyllene nätverk av solstrålar darrar på vattnet. Mörkblå trollsländor i vass och åkerfräken fiskben. Och varje trollslända har sitt eget åkerfräkenträd eller vass: den kommer att flyga iväg och kommer säkert att återvända till den.

Galna kråkor tog fram kycklingarna och nu sitter de och vilar.

Det minsta bladet, på ett spindelnät, gick ner till floden och nu snurrar det, det snurrar.

Så jag rider lugnt nerför floden i min båt, och min båt är lite tyngre än detta löv, gjord av femtiotvå pinnar och täckt med duk. Det finns bara en paddel för det - en lång pinne, och i ändarna finns det en spatel. Doppa varje spatel växelvis på båda sidor. En så lätt båt att ingen ansträngning behövs: han rörde vid vattnet med en spatel, och båten flyter och flyter så ohörbart att fisken inte alls är rädd.

Vad du bara inte ser när du tyst åker på en sådan båt längs floden!

Här föll ett torn, som flög över floden, i vattnet, och denna limevita droppe, som knackade på vattnet, tilldrog sig genast små toppsmältande fiskars uppmärksamhet. På ett ögonblick samlades en riktig basar från toppsmältare runt en torndroppe. När ett stort rovdjur - shelesperfisken - märkte denna ansamling, simmade upp och tog tag i vattnet med sin svans med sådan kraft att de bedövade toppfenorna vände upp och ner. De skulle komma till liv på en minut, men shelesper är inte någon sorts dåre, han vet att det inte händer så ofta att ett torn droppar och så många dårar samlas runt en droppe: ta en, ta en annan - han åt mycket, och vilka som lyckades ta sig ut, hädanefter kommer de att leva som vetenskapsmän, och om något gott droppar uppifrån, kommer de att se åt båda hållen, något dåligt skulle inte komma till dem underifrån.

talande torn

Jag ska berätta en incident som hände mig under ett hungrigt år. Ett ungt torn med gul mun fick för vana att flyga till mig på fönsterbrädan. Tydligen var han föräldralös. Och på den tiden behöll jag en hel påse bovete. Jag åt bovetegröt hela tiden. Här hände det, ett torn skulle flyga in, jag stänkte flingor på honom och frågade;

Vill du ha lite gröt, dåre?

Den pickar och flyger iväg. Och så varje dag, hela månaden. Jag vill se till att min fråga: "Vill du ha gröt, dåre?", Han skulle säga: "Jag vill."

Och han öppnar bara sin gula näsa och visar sin röda tunga.

Nåväl, okej, - Jag blev arg och övergav mina studier.

På hösten hade jag problem. Jag klättrade in i bröstet efter gryn, men det fanns ingenting där. Så här rensade tjuvarna den: en halv gurka låg på en tallrik, och den togs bort. Jag gick och la mig hungrig. Spinning hela natten. På morgonen tittade jag i spegeln, mitt ansikte var helt grönt.

"Knacka, knacka!" - någon vid fönstret.

På fönsterbrädan hamrar ett torn mot glaset.

"Här kommer köttet!" – Jag hade en tanke.

Jag öppnar fönstret - och tar tag i det! Och han hoppade från mig till ett träd. Jag är ut genom fönstret bakom honom till tiken. Han är längre. Jag klättrar. Han är längre och på toppen av huvudet. Jag kan inte gå dit; svänger mycket. Han, skurken, tittar på mig från ovan och säger:

Ho-chesh, gröt-ki, du-rush-ka?

igelkott

En gång gick jag längs stranden av vår bäck och såg en igelkott under en buske. Han lade också märke till mig, kröp ihop och mumlade: knock-knock-knock. Det var väldigt likt, som om en bil rörde sig i fjärran. Jag rörde vid honom med spetsen av min stövel - han frustade fruktansvärt och tryckte in sina nålar i stöveln.

Ah, du är så med mig! – sa jag och tryckte ner honom i bäcken med stövelspetsen.

Omedelbart vände igelkotten sig om i vattnet och simmade till stranden som en liten gris, men istället för borst på ryggen fanns det nålar. Jag tog en pinne, rullade in igelkotten i min hatt och bar hem den.

Jag har haft många möss. Jag hörde - igelkotten fångar dem, och bestämde mig: låt honom bo hos mig och fånga möss.

Så jag lade den här taggiga klumpen mitt på golvet och satte mig för att skriva, medan jag själv tittade på igelkotten i ögonvrån. Han låg inte orörlig länge: så fort jag lugnade mig vid bordet vände igelkotten sig om, såg sig omkring, försökte gå dit, här, valde äntligen en plats för sig själv under sängen och där blev det helt lugnt .

När det blev mörkt tände jag lampan, och – hej! - igelkotten sprang ut under sängen. Han tänkte förstås för lampan att det var månen som hade gått upp i skogen: i månskenet springer igelkottar gärna genom skogsgläntorna.

Och så började han springa runt i rummet och inbillade sig att det var en skogsglänta.

Jag tog upp pipan, tände en cigarett och släppte ett moln nära månen. Det blev precis som i skogen: månen och molnet, och mina ben var som trädstammar och antagligen gillade igelkotten det verkligen: han sprang mellan dem, sniffade och kliade ryggen på mina stövlar med nålar.

Efter att ha läst tidningen tappade jag den på golvet, gick och la mig och somnade.

Jag sover alltid väldigt lätt. Jag hör lite prasslande i mitt rum. Han slog en tändsticka, tände ett ljus och märkte bara hur en igelkott blinkade under sängen. Och tidningen låg inte längre nära bordet, utan mitt i rummet. Så jag lämnade ljuset att brinna och jag själv sover inte och tänkte:

"Varför behövde igelkotten en tidning?" Snart sprang min hyresgäst ut under sängen - och direkt till tidningen, snurrade runt henne, lät, lät, lyckades till slut: han satte på något sätt ett hörn av tidningen på taggarna och släpade den, enorm, in i injektionen.

Då förstod jag honom: tidningen var som torra löv i skogen, han släpade den till sig för ett bo. Och det visade sig vara sant: snart förvandlades igelkotten till en tidning och gjorde ett riktigt bo av den. Efter att ha avslutat denna viktiga verksamhet gick han ut ur sin bostad och ställde sig mitt emot sängen och tittade på ljusmånen.

Jag släpper in molnen och jag frågar:

Vad mer behöver du? Igelkotten var inte rädd.

Vill du dricka?

Jag vaknar. Igelkotten springer inte.

Jag tog en tallrik, lade den på golvet, tog med en hink med vatten, och sedan hällde jag vatten i tallriken, hällde den sedan i hinken igen, och jag gjorde ett sådant ljud som om det var en bäck som plaskade.

Nåväl, gå, gå. - Säger jag. - Du förstår, jag ordnade månen och molnen åt dig, och här är vatten för dig ...

Jag ser ut att gå framåt. Och jag flyttade också min sjö lite mot den. Han kommer att flytta, och jag kommer att flytta, och så kom de överens.

Drick, - säger jag äntligen. Han började gråta. Och jag strök så lätt med handen över taggarna, som om jag smekte, och jag fortsätter att säga:

Du är bra, lilla! Igelkotten blev full, jag säger:

Låt oss sova. Lägg dig ner och blås ut ljuset.

Jag vet inte hur mycket jag sovit, jag hör: återigen har jag arbete på mitt rum.

Jag tänder ett ljus och vad tycker ni? Igelkotten springer runt i rummet, och han har ett äpple på törnen. Han sprang till boet, satte den där och efter en annan springer han in i hörnet, och i hörnet låg en påse med äpplen och föll ihop. Här sprang igelkotten upp, kröp ihop nära äpplena, ryckte och springer igen, på taggarna drar han in ett annat äpple i boet.

Och så fick igelkotten ett jobb hos mig. Och nu kommer jag, precis som att dricka te, säkert lägga det på mitt bord och antingen häller jag mjölk i ett fat åt honom - han kommer att dricka det, sedan ska jag äta dambullarna.

gyllene äng

Min bror och jag, när maskrosorna mognar, hade konstant roligt med dem. Vi brukade gå någonstans till vår handel - han var före, jag var i klacken.

Seryozha! - Jag kommer att ringa honom upptaget. Han kommer att titta tillbaka och jag blåser en maskros rakt i ansiktet på honom. För detta börjar han titta på mig och, medan du gapar, fuknet han också. Och så plockade vi dessa ointressanta blommor bara för skojs skull. Men en gång lyckades jag göra en upptäckt.

Vi bodde i byn, framför fönstret hade vi en äng, helt gyllene av många blommande maskrosor. Det här var väldigt vackert. Alla sa: Väldigt vackert! Ängen är gyllene.

En dag gick jag upp tidigt för att fiska och märkte att ängen inte var gyllene, utan grön. När jag kom hem vid middagstid var ängen återigen helt gyllene. Jag började observera. På kvällen blev ängen grön igen. Sedan gick jag och hittade en maskros, och det visade sig att han klämde på sina kronblad, som om dina fingrar var gula på sidan av din handflata och knutna till en knytnäve skulle vi stänga det gula. På morgonen, när solen gick upp, såg jag maskrosor öppna sina handflator, och av detta blev ängen gyllene igen.

Sedan dess har maskros blivit för oss en av de mest intressanta färger för att maskrosor gick och la sig med oss ​​barn och gick upp med oss.

blå bast skor

Motorvägar går genom vår stora skog med separata stigar för bilar, lastbilar, kärror och fotgängare. Hittills, för denna motorväg, har bara skogen avverkats av en korridor. Det är bra att titta längs gläntan: två gröna väggar i skogen och himlen i slutet. När skogen höggs ner stora träd de fördes bort någonstans, medan små buskved - rån - samlades in enorma högar. Man ville också ta bort räcket för uppvärmning av fabriken, men de kunde inte klara av det, och högarna över hela den breda gläntan stod kvar över vintern.

På hösten klagade jägarna över att hararna försvunnit någonstans, och några förknippade detta försvinnande av harar med avskogning: de högg, knackade, tjatrade och skrämde iväg. När pulvret kom upp och det var möjligt att reda ut harens alla trick vid spåren, kom spåraren Rodionich och sa:

– Den blå bastskon är helt under Grachevniks högar.

Rodionich, till skillnad från alla jägare, kallade inte haren "slash", utan alltid "blå bastskor"; det finns inget att bli förvånad här: trots allt är en hare inte mer lik en djävul än en bastsko, och om de säger att det inte finns några blå bastskor i världen, så kommer jag att säga att det inte finns några slash devils heller .

Ryktet om hararna under högarna gick omedelbart runt i hela vår stad, och på ledigdagen började jägarna, ledda av Rodionich, strömma till mig.

Tidigt på morgonen, alldeles i gryningen, gick vi på jakt utan hundar: Rodionich var en sådan mästare att han kunde fånga en hare på en jägare bättre än någon hund. Så fort det blev så synligt att det gick att skilja på räv- och harspår, tog vi ett harspår, följde det, och det ledde oss förstås till en hög med råkar, lika hög som vår. trähus med mezzanin. Det var meningen att en hare skulle ligga under denna hög, och vi, efter att ha förberett våra gevär, blev runt omkring.

"Kom igen", sa vi till Rodionich.

"Gå ut, din blå jävel!" ropade han och stack en lång pinne under högen.

Haren kom inte ut. Rodionich blev förbluffad. Och tänkte, med ett mycket allvarligt ansikte och tittade på varje liten sak i snön, gick han runt hela högen och gick återigen runt i en stor cirkel: det fanns ingen utgångsspår någonstans.

"Här är han," sa Rodionich självsäkert. "Sätt dig på era platser, barn, han är här." Redo?

- Låt oss! skrek vi.

"Gå ut, din blå jävel!" – Rodionich ropade och högg tre gånger under rån med en så lång pinne att änden på den på andra sidan nästan slog en ung jägare av fötterna.

Och nu – nej, haren hoppade inte ut!

Det hade aldrig varit så pinsamt med vår äldsta spårare i hans liv: till och med hans ansikte verkade ha fallit lite. Hos oss har väsen försvunnit, alla började gissa något på sitt eget sätt, sticka in näsan i allt, gå fram och tillbaka i snön och så, radera alla spår, ta bort alla möjligheter att reda ut tricket med en smart hare .

Och nu, ser jag, strålade Rodionich plötsligt, satte sig nöjd, på en stubbe på en bit från jägarna, rullade ihop en cigarett för sig själv och blinkade, blinkade sedan åt mig och vinkade mig till sig. Efter att ha insett saken, obemärkt av alla, närmar jag mig Rodionich, och han pekar upp mig på övervåningen, till toppen av en hög hög med skog täckt av snö.

"Titta", viskar han, "vilken blå bastsko leker med oss."

Inte direkt på den vita snön såg jag två svarta prickar - ögonen på en hare och ytterligare två små prickar - de svarta spetsarna på långa vita öron. Det var huvudet som stack ut under rån och vände sig åt olika håll efter jägarna: där de är går huvudet dit.

Så fort jag lyfte min pistol, skulle livet för en smart hare ta slut på ett ögonblick. Men jag tyckte synd: hur många av dem, dumma, ligger under högar! ..

Rodionich förstod mig utan ord. Han krossade en tät snöklump åt sig, väntade tills jägarna trängdes på andra sidan högen och lät, efter att ha skisserat sig väl, haren gå med denna klump.

Jag trodde aldrig att vår vanliga hare, om han plötsligt står på en hög, och till och med hoppar upp två arshins och dyker upp mot himlen, att vår hare kan se ut som en jätte på en enorm sten!

Vad hände med jägarna? Haren föll trots allt direkt till dem från himlen. På ett ögonblick tog alla tag i sina vapen - det var väldigt lätt att döda. Men var jägare ville döda den andre före den andre, och var och en fick förstås nog utan att sikta alls, och den livliga haren gav sig iväg in i buskarna.

– Här är en blå bastsko! – sa Rodionich beundrande efter honom.

Jägare lyckades återigen ta tag i buskarna.

- Dödad! - ropade en, ung, het.

Men plötsligt, som ett svar på de "dödade", blinkade en svans i de avlägsna buskarna; av någon anledning kallar jägare alltid denna svans för en blomma.

Den blå bastskon viftade bara med sin "blomma" till jägare från avlägsna buskar.

Vem kommer inte ihåg sina första böcker? Förmodligen finns ingen sådan person. Från de första tjocka sidorna av "baby"-böcker börjar barn bli bekanta med världen omkring dem. De lär sig om invånarna i skogen och deras vanor, om husdjur och deras fördelar för människor, om växternas liv och årstiderna. Böcker tar gradvis, med varje sida, barn närmare naturens värld, lär dem att ta hand om den, att leva i harmoni med den.

särskild, unik plats bland litterära verk, avsedda för barns läsning, upptas av Prishvins berättelser om naturen. En oöverträffad mästare i den korta genren, han beskrev subtilt och tydligt världen skogsbor. Ibland räckte några meningar för detta.

Observation av en ung naturforskare

Som pojke kände M. Prishvin sin kallelse att skriva. Berättelser om naturen dök upp i de första anteckningarna i hans egen dagbok, som började i den framtida författarens barndom. Han växte upp som ett frågvis och mycket uppmärksamt barn. Den lilla egendomen där Prishvin tillbringade sin barndom låg i Oryol-provinsen, känd för sina täta skogar, ibland ogenomträngliga.

Fascinerande berättelser om jägare om möten med invånarna i skogen tidig barndom väcka pojkens fantasi. Oavsett hur den unga naturforskaren bad om att jaga, för första gången uppfylldes hans önskan först vid 13 års ålder. Fram till dess fick han gå bara i distriktet, och för en sådan ensamhet använde han varje tillfälle.

Första skogsintryck

Under sina favoritpromenader i skogen lyssnade den unga drömmaren med nöje på fågelsången, tittade noggrant på de minsta förändringarna i naturen och letade efter möten med dess mystiska invånare. Ofta fick han av sin mamma för lång frånvaro. Men pojkens berättelser om hans upptäckter i skogen var så känslosamma och fulla av förtjusning att föräldrarnas ilska snabbt ersattes av barmhärtighet. Den lille naturforskaren skrev omedelbart ner alla sina iakttagelser i sin dagbok.

Det var dessa första inspelningar av intryck från möten med naturens hemligheter som kom in i berättelserna om Prishvins natur och hjälpte författaren att hitta de exakta orden som även barn kunde förstå.

Försök att skriva

Den unga naturälskarens skrivtalang märktes först verkligen på Yelets Gymnasium, där författaren V. Rozanov arbetade som geografilärare vid den tiden. Det var han som noterade tonåringens uppmärksamma inställning till ursprungsland och förmågan att exakt, kortfattat, mycket tydligt beskriva sina intryck i skoluppsatser. Lärarens erkännande av Prishvins speciella observationsförmåga spelade sedan en viktig roll i beslutet att ägna sig åt litteratur. Men det kommer att accepteras först vid 30 års ålder, och alla tidigare år kommer hans dagbok att bli en skattkammare av naturalistiska intryck. Många av Prishvins berättelser om naturen, skrivna för unga läsare, kommer att dyka upp från denna spargris.

Medlem av expeditionen till de norra regionerna

Den framtida författarens begär efter biologi manifesterade sig först i önskan att förvärva yrket som agronom (han studerade i Tyskland). Sedan tillämpade han framgångsrikt den förvärvade kunskapen inom jordbruksvetenskap (han arbetade vid Moskvas jordbruksakademi). Men vändpunkten i hans liv var hans bekantskap med akademiker-lingvisten A.A. Schack.

Det allmänna intresset för etnografi fick författaren att åka på en vetenskaplig expedition till de norra delarna av Ryssland för att studera folklore och samla lokala legender.

Naturen på inhemska platser har övervunnit tvivel

Oskulden och renheten i de nordliga landskapen gjorde ett outplånligt intryck på författaren, och detta faktum blev en vändpunkt för att bestämma hans destination. Det var på denna resa som hans tankar ofta fördes bort till barndomen, när han som pojke ville fly till det avlägsna Asien. Här, bland de orörda skogsvidderna, insåg han att hans infödda natur hade blivit för honom just den drömmen, men inte avlägsen, utan nära och begriplig. "Först för första gången förstod jag vad det innebär att leva på egen hand och ta ansvar för mig själv", skrev Prishvin på sidorna i sin dagbok. Berättelser om naturen låg till grund för intrycken från den resan och ingick i den naturalistiska samlingen "I de orädda fåglarnas land". Det stora erkännandet av boken öppnade dörrarna för dess författare till alla litterära sällskap.

Efter att ha fått ovärderlig erfarenhet som naturforskare på sina resor, föder författaren böcker efter varandra. Resanteckningar och essäer av en naturforskare kommer att ligga till grund för sådana verk som "Bakom den magiska Kolobok", "Ljussjön", "Svart arab", "Fågelkyrkogården" och "Glorious Tambourines". På ryska litterära kretsar Det är Mikhail Prishvin som kommer att erkännas som "naturens sångare". Berättelserna om naturen, skrivna vid den här tiden, var redan mycket populära och fungerade som exempel för litteraturstudier i gymnasieskolornas grundklasser.

natursångare

På 1920-talet dök Prishvins första berättelser om naturen upp, som markerade början på en hel rad korta skisser om skogens liv - barn och jakt. Naturalistiska och geografiska anteckningar i detta skede av kreativitet får en filosofisk och poetisk färgning och samlas i boken "Naturkalender", där Prishvin själv blir "en poet och sångare av det rena livet". Naturberättelser handlar nu om att hylla de skönheter som omger oss. Det vänliga, humana och lättbegripliga språket i berättandet kan inte lämna någon oberörd. I dessa litterära skisser upptäcker inte bara små läsare ny värld skogsbor, men lär sig också förstå vad det innebär att vara uppmärksam på dem.

Den moraliska kärnan i M. Prishvins barnberättelser

Efter att ha fått ett visst bagage av kunskap under de första åren av livet fortsätter barn att fylla på det efter att ha passerat skolans tröskel. Sparsamhet för jordens naturresurser bildas både på kognitionsstadiet och i processen för deras skapelse. Människan och naturen i Prishvins berättelser är själva grunden för fostran av moraliska värderingar, som bör läggas från tidig barndom. Och skönlitteratur har en speciell inverkan på barns ömtåliga känslor. Det är boken som fungerar som en kunskapsplattform, ett stöd för den framtida integrerade personligheten.

Värdet av Prishvins berättelser för den moraliska utbildningen av barn ligger i hans egen uppfattning om naturen. Författaren blir själv huvudperson på novellsidorna. Genom att spegla sina barndomsintryck genom jaktskisser, förmedlar författaren till barnen en viktig idé: det är nödvändigt att jaga inte för djur, utan för kunskap om dem. Han gick på jakt efter starar, vaktlar, fjärilar och gräshoppor utan pistol. Han förklarade denna konstighet för erfarna skogsbrukare och sa att hans främsta trofé var fynd och observationer. Fyndjagaren märker mycket subtilt alla förändringar runt omkring, och under hans penna, mellan raderna, är naturen fylld av liv: den låter och andas.

Live-sidor med ljud och andetag

Från sidorna i författaren-naturforskarens böcker kan du höra skogslivets verkliga ljud och dialekt. Invånarna i grönområdena visslar och gökar, skriker och gnisslar, surrar och väser. Gräs, träd, bäckar och sjöar, stigar och till och med gamla stubbar – allt lever ett riktigt liv. I berättelsen "Golden Meadow" somnar enkla maskrosor på natten och vaknar vid soluppgången. Precis som människor. En svamp som är bekant för alla, med svårigheter att lyfta löv på sina axlar, jämförs med en hjälte i "Strongman". I "The Edge" ser barn genom författarens ögon ett gran, som liknar en dam klädd i en lång klänning, och hennes följeslagare - granar.

Prishvins berättelser om naturen, som så lätt kan uppfattas av barns fantasi och tvingar barn att se på naturen med ögonen av glädje och överraskning, tyder utan tvekan på att författaren höll barnets värld i sin själ fram till ålderdomen.

Mikhail Prishvin "Forest Master"

Det var en solig dag, annars ska jag berätta hur det var i skogen precis innan regnet. Det var en sådan tystnad, det var en sådan spänning i väntan på de första dropparna, att det verkade som att varje löv, varje nål försökte vara den första och fånga den första regndroppen. Och så blev det i skogen, som om varje minsta essens fick sitt eget, separata uttryck.

Så jag går in till dem vid den här tiden, och det förefaller mig: de alla, som människor, vände sina ansikten mot mig och frågade mig av sin dumhet, som en gud, om regn.

"Kom igen, gubbe", beordrade jag regnet, "du kommer att plåga oss alla, gå, gå, börja!"

Men regnet lyssnade inte på mig den här gången, och jag kom ihåg min nya stråhatt: det kommer att regna - och min hatt är borta. Men sedan, när jag tänkte på hatten, såg jag en ovanlig julgran. Hon växte förstås upp i skuggan och det var därför hennes grenar en gång sänktes ner. Nu, efter selektiv avverkning, befann hon sig i ljuset, och varje gren av henne började växa uppåt. Förmodligen skulle de nedre grenarna ha rest sig över tiden, men dessa grenar, efter att ha rört vid marken, släppte sina rötter och höll fast ... Så under trädet med grenarna upphöjda visade det sig en bra hydda. Efter att ha klippt grangrenarna komprimerade jag den, gjorde en entré och lade sätet nedanför. Och så fort jag satte mig för att börja ett nytt samtal med regnet, som jag ser det, brinner det väldigt nära mig. ett stort träd. Jag tog snabbt tag i en grangren från kojan, samlade den till en kvast och quiltade över den brinnande platsen och släckte så småningom elden innan lågan brände igenom trädets bark runt omkring och på så sätt gjorde det omöjligt för saften att rinna .

Runt trädet brändes inte platsen av eld, kor betades inte här, och det kunde inte finnas underherdar som alla skyller på för bränderna. När jag kom ihåg mina barndomsrånarår, insåg jag att tjäran på trädet med största sannolikhet sattes i brand av någon pojke av ofog, av nyfikenhet att se hur tjäran skulle brinna. När jag kom ner i mina barndomsår föreställde jag mig hur trevligt det var att slå en tändsticka och sätta eld på ett träd.

Det blev tydligt för mig att skadedjuret, när tjäran fattade eld, plötsligt såg mig och försvann direkt någonstans i de närmaste buskarna. Sedan låtsades jag att jag fortsatte min väg, visslande, lämnade jag eldplatsen och, efter att ha tagit flera dussin steg längs gläntan, hoppade jag in i buskarna och återvände till den gamla platsen och gömde mig också.

Jag hade inte länge att vänta på rånaren. En ljushårig pojke på sju eller åtta år kom ut ur busken, med en rödaktig solig bak, djärv, öppna ögon, halvnaken och med utmärkt kroppsbyggnad. Han tittade fientligt i riktning mot gläntan dit jag hade gått, upphöjd grankotte och eftersom han ville släppa in det i mig, svängde han så hårt att han till och med vände sig om sig själv.

Detta störde honom inte; tvärtom, som en riktig mästare i skogarna, stoppade han båda händerna i sina fickor, började titta på eldplatsen och sa:

- Kom ut, Zina, han är borta!

En tjej kom ut, lite äldre, lite längre och med en stor korg i handen.

"Zina," sa pojken, "vet du vad?

Zina tittade på honom med stora lugna ögon och svarade enkelt:

— Nej, Vasya, jag vet inte.

- Var är du! sa ägaren till skogarna. "Jag vill säga dig: om den personen inte hade kommit, om han inte hade släckt elden, då kanske hela skogen hade brunnit ner från det här trädet." Om vi ​​bara kunde ta en titt!

- Du är idiot! sa Zina.

"Det är sant, Zina," sa jag, "jag tänkte på något att skryta om, en riktig dåre!"

Och så fort jag sa dessa ord, "flyr" den pigga ägaren av skogarna plötsligt, som de säger, iväg.

Och Zina tänkte tydligen inte ens på att svara för rånaren, hon tittade lugnt på mig, bara hennes ögonbryn reste sig lite förvånat.

Vid åsynen av en så förnuftig tjej ville jag göra hela historien till ett skämt, vinna över henne och sedan arbeta tillsammans om skogarnas herre.

Just vid denna tidpunkt nådde spänningen hos alla kännande varelser som väntade på regn sin extrema.

”Zina”, sa jag, ”titta hur alla löv, alla grässtrån väntar på regnet. Där klättrade harkålen till och med upp på stubben för att fånga de första dropparna.

Flickan gillade mitt skämt, hon log nådigt mot mig.

– Nåväl, gubbe, – sa jag till regnet, – du kommer att plåga oss alla, börja, låt oss gå!

Och den här gången lydde regnet, gick. Och flickan fokuserade på allvar, eftertänksamt på mig och knep ihop läpparna, som om hon ville säga: "Skämt är skämt, men ändå började det regna."

"Zina," sa jag hastigt, "säg mig, vad har du i den där stora korgen?"

Hon visade: det fanns två vita svampar. Vi lade min nya hatt i korgen, täckte den med en ormbunke och begav oss ut ur regnet till min hydda. Efter att ha brutit en annan grangren täckte vi den väl och klättrade in.

"Vasya," skrek flickan. – Det kommer att lura, kom ut!

Och ägaren till skogarna, driven av det hällande regnet, tvekade inte att dyka upp.

Så fort pojken satte sig bredvid oss ​​och ville säga något höjde jag mitt pekfinger och beordrade ägaren:

- Nej hoo-hoo!

Och vi frös alla tre.

Det är omöjligt att förmedla njutningen av att vara i skogen under granen under en uppvärmning sommarregn. En krönt hasselripa, driven av regnet, brast in i mitten av vår tjocka julgran och satte sig precis ovanför kojan. Helt i sikte, under en gren, slog en fink sig ner. Igelkotten har kommit. En hare traskade förbi. Och länge viskade regnet och viskade något till vårt träd. Och vi satt länge, och allt var som om den verkliga ägaren av skogarna viskade till var och en av oss separat, viskade, viskade ...

Mikhail Prishvin "Dead Tree"

När regnet gick över och allt runt omkring gnistrade gick vi ut ur skogen längs stigen bruten av förbipasserandes fötter. Vid själva utgången fanns ett enormt och en gång mäktigt träd som hade sett mer än en generation människor. Nu stod den helt död, den var, som skogsbrukarna säger, "död".

När jag såg mig omkring i det här trädet sa jag till barnen:

”Kanske en förbipasserande, som ville vila här, stack in en yxa i detta träd och hängde sin tunga väska på yxan. Efter det blev trädet sjukt och började läka såret med harts. Eller kanske, på flykt från jägaren, gömde sig en ekorre i den täta kronan på detta träd, och jägaren, för att driva ut den ur skyddet, började knacka på stammen med en tung stock. Ibland räcker bara ett slag för att göra ett träd sjukt.

Och många, många saker kan hända med ett träd, såväl som med en person och någon levande varelse, från vilken sjukdomen kommer att tas. Eller kanske blixten slog ner?

Det började med något, och trädet började fylla sitt sår med harts. När trädet började bli sjukt fick masken förstås reda på det. Barken klättrade under barken och började skärpa sig där. På sitt sätt fick hackspetten på något sätt reda på masken och började, på jakt efter en stubbe, urholka ett träd här och där. Kommer du att hitta den snart? Och då är det kanske så att medan hackspetten hamrar och mejsar så att den kan gripas av honom, kommer stubben att avancera då, och skogssnickaren behöver hamra igen. Och inte bara en stenografi, och inte en hackspett också. Så här hamrar hackspettar ett träd, och trädet, försvagat, fyller allt med harts.

Se nu runt trädet på spåren av bränder och förstå: människor går längs den här stigen, stannar här för att vila och trots förbudet att göra eld i skogen samlar de ved och sätter i brand. Och för att snabbt tända skär de av en hartsliknande skorpa från ett träd. Så, lite i taget, från sticklingen, bildades en vit ring runt trädet, den uppåtgående rörelsen av safterna stoppade och trädet vissnade. Säg mig nu, vem är skyldig till döden av ett vackert träd som har stått i minst två århundraden på sin plats: sjukdomar, blixtar, stjälkar, hackspettar?

– En stenografi! sa Vasya snabbt.

Och när han tittade på Zina rättade han sig själv:

Barnen var förmodligen mycket vänliga och snabba Vasya var van vid att läsa sanningen från den lugna, smarta Zinas ansikte. Så förmodligen skulle han ha slickat sanningen från hennes ansikte den här gången, men jag frågade henne:

- Och du, Zinochka, vad tror du, min kära dotter?

Flickan lade handen runt munnen, tittade på mig med intelligenta ögon, som i skolan hos en lärare, och svarade:

"Kanske är folk skyldiga.

"Människor, folk är skyldiga", tog jag upp efter henne.

Och som en riktig lärare berättade jag för dem om allt, som jag själv tänker: att hackspettarna och kruset inte är skyldiga, eftersom de varken har ett mänskligt sinne eller ett samvete som lyser upp skulden hos en person; att var och en av oss kommer att födas till en naturmästare, men bara behöver lära oss mycket för att förstå skogen för att få rätt att förfoga över den och bli en riktig skogens mästare.

Jag glömde inte att berätta om mig själv att jag fortfarande studerar konstant och utan någon plan eller idé, jag blandar mig inte i någonting i skogen.

Här glömde jag inte att berätta om min senaste upptäckt av eldiga pilar, och om hur jag skonade till och med ett spindelnät.

Efter det lämnade vi skogen, och det händer mig alltid nu: i skogen beter jag mig som en elev, och jag lämnar skogen som lärare.

Mikhail Prishvin "Forest floors"

Fåglar och djur i skogen har sina egna golv: möss lever i rötterna - längst ner; olika fåglar, som näktergalen, bygger sina bon precis på marken; trastar - ännu högre, på buskar; ihåliga fåglar - hackspett, mes, ugglor - ännu högre; på olika höjder längs trädstammen och allra högst upp bosätter sig rovdjur: hökar och örnar.

Jag var en gång tvungen att observera i skogen att de, djur och fåglar, med golv inte är som våra i skyskrapor: vi kan alltid förändras med någon, med dem lever varje ras verkligen på sitt eget golv.

En gång under jakten kom vi till en glänta med döda björkar. Det händer ofta att björkar växer till en viss ålder och torkar upp.

Ett annat träd, som har torkat, tappar sin bark på marken, och därför ruttnar snart den otäckta veden och hela trädet faller, medan barken på en björk inte faller; denna hartsartade, vita bark på utsidan - björkbark - är ett ogenomträngligt fall för ett träd, och ett dött träd står länge, som ett levande.

Även när trädet ruttnar och träet förvandlas till damm, tungt av fukt, ser den vita björken ut att vara levande. Men det är dock värt besväret att ge ett sådant träd en rejäl knuff, när det plötsligt kommer att bryta allt i tunga bitar och falla. Att fälla sådana träd är en väldigt rolig aktivitet, men också farlig: med en träbit, om du inte undviker den, kan den verkligen slå dig i huvudet. Men ändå är vi jägare inte särskilt rädda, och när vi kommer till sådana björkar börjar vi förstöra dem framför varandra.

Så vi kom till en glänta med sådana björkar och tog ner en ganska hög björk. Fallande, i luften bröt den i flera bitar, och i en av dem fanns en hålighet med ett bo av en Gadget. Små ungar skadades inte när trädet föll, bara föll ur hålan tillsammans med sitt bo. Nakna kycklingar, täckta med fjädrar, öppnade vida röda munnar och, som antog oss för föräldrar, gnisslade och bad oss ​​om en mask. Vi grävde upp jorden, hittade maskar, gav dem ett mellanmål, de åt, svalde och gnisslade igen.

Mycket snart flög föräldrar in, mesar, med vita svullna kinder och maskar i munnen, satt på närliggande träd.

”Hej kära ni”, sade vi till dem, ”olyckan har kommit; det ville vi inte.

The Gadgets kunde inte svara oss, men viktigast av allt, de kunde inte förstå vad som hade hänt, vart trädet hade tagit vägen, vart deras barn hade försvunnit. De var inte alls rädda för oss, fladdrande från gren till gren i stor oro.

– Ja, här är de! Vi visade dem boet på marken. – Här är de, lyssna hur de gnisslar, vad du heter!

Prylar lyssnade inte på någonting, tjafsade, oroade sig och ville inte gå ner och gå bortom deras golv.

"Kanske," sa vi till varandra, "är de rädda för oss. Låt oss gömma oss! - Och de gömde sig.

Inte! Kycklingarna gnisslade, föräldrarna gnisslade, fladdrade, men gick inte ner.

Vi gissade då att fåglarna inte är som våra i skyskrapor, de kan inte byta golv: nu verkar det bara för dem som att hela golvet med sina ungar har försvunnit.

"Oh-oh-oh," sa min följeslagare, "ja, vilka dårar du är! ..

Det blev synd och roligt: ​​de är så trevliga och med vingar, men de vill inte förstå någonting.

Sedan tog vi den där stora biten som boet låg i, bröt toppen av grannbjörken och satte vår bit med boet på precis i samma höjd som det förstörda golvet.

Vi behövde inte vänta länge i bakhåll: på några minuter mötte glada föräldrar sina ungar.

Mikhail Prishvin "Old Starling"

Stararna kläcktes och flög iväg, och deras plats i fågelholken har länge varit upptagen av sparvar. Men tills nu, på samma äppelträd, en god daggmulen morgon, flyger en gammal stare och sjunger.

Det är konstigt!

Det verkar som att allt redan är över, honan tog fram kycklingarna för länge sedan, ungarna växte upp och flög iväg...

Varför flyger den gamla staren varje morgon till äppelträdet där hans vår passerade, och sjunger?

Mikhail Prishvin "Spindelnät"

Det var en solig dag, så ljus att strålarna trängde in även i den mörkaste skogen. Jag gick fram längs en så smal glänta att några träd på ena sidan böjdes över till den andra, och detta träd viskade något med sina löv till ett annat träd på andra sidan. Vinden var mycket svag, men det var den ändå: och aspar babblade ovanför och under, som alltid, ormbunkarna svajade viktigt.

Plötsligt märkte jag: från sida till sida över gläntan, från vänster till höger, flyger ständigt några små eldiga pilar hit och dit. Som alltid i sådana fall koncentrerade jag min uppmärksamhet på pilarna och märkte snart att pilarnas rörelse var i vinden, från vänster till höger.

Jag märkte också att på julgranarna kom deras vanliga skott-tassar ut ur deras orange skjortor och vinden blåste bort dessa onödiga skjortor från varje träd i en stor mängd: varje ny tass på julgranen föddes i en orange skjorta, och nu hur många tassar, så många skjortor flög av - tusentals, miljoner...

Jag kunde se hur en av dessa flygtröjor mötte en av de flygande pilarna och plötsligt hängde i luften, och pilen försvann.

Jag insåg då att skjortan hängde på ett spindelnät som var osynligt för mig, och detta gav mig möjligheten att gå rakt igenom spindelväven och helt förstå fenomenet med pilarna: vinden blåser spindelväven till solstrålen, den briljanta spindelväven blossar upp från ljuset, och av detta verkar det som om pilen flyger.

Samtidigt insåg jag att det fanns väldigt många av dessa spindelväv som sträckte sig över gläntan, och därför, om jag gick, slet jag dem, utan att veta om det, i tusental.

Det föreföll mig som om jag hade ett så viktigt mål - att lära mig i skogen att bli dess riktiga mästare - att jag hade rätt att riva alla spindelnät och få alla skogsspindlar att arbeta för mitt mål. Men av någon anledning skonade jag detta spindelnät som jag lade märke till: det var trots allt hon som tack vare skjortan som hängde på henne hjälpte mig att reda ut fenomenet pilar.

Var jag grym och slet tusentals spindelnät?

Inte alls: jag såg dem inte - min grymhet var resultatet av min fysiska styrka.

Var jag barmhärtig med att böja min trötta rygg för att rädda gossamen? Jag tror inte: i skogen beter jag mig som en student, och om jag kunde skulle jag inte röra någonting.

Jag tillskriver räddningen av detta spindelnät till verkan av min koncentrerade uppmärksamhet.

Mikhail Prishvin "Spindelnät"

Det var en solig dag, så ljus att strålarna trängde in även i den mörkaste skogen. Jag gick fram längs en så smal glänta att några träd på ena sidan böjdes över till den andra, och detta träd viskade något med sina löv till ett annat träd på andra sidan. Vinden var mycket svag, men det var den ändå: och aspar babblade ovanför och under, som alltid, ormbunkarna svajade viktigt.

Plötsligt märkte jag: från sida till sida över gläntan, från vänster till höger, flyger ständigt några små eldiga pilar hit och dit. Som alltid i sådana fall koncentrerade jag min uppmärksamhet på pilarna och märkte snart att pilarnas rörelse var i vinden, från vänster till höger.

Jag märkte också att på julgranarna kom deras vanliga skott-tassar ut ur deras orange skjortor och vinden blåste bort dessa onödiga skjortor från varje träd i en stor mängd: varje ny tass på julgranen föddes i en orange skjorta, och nu hur många tassar, så många skjortor flög av - tusentals, miljoner...

Jag kunde se hur en av dessa flygtröjor mötte en av de flygande pilarna och plötsligt hängde i luften, och pilen försvann.

Jag insåg då att skjortan hängde på ett spindelnät som var osynligt för mig, och detta gav mig möjligheten att gå rakt igenom spindelväven och helt förstå fenomenet med pilarna: vinden blåser spindelväven till solstrålen, den briljanta spindelväven blossar upp från ljuset, och av detta verkar det som om pilen flyger.

Samtidigt insåg jag att det fanns väldigt många av dessa spindelväv som sträckte sig över gläntan, och därför, om jag gick, slet jag dem, utan att veta om det, i tusental.

Det föreföll mig som om jag hade ett så viktigt mål - att lära mig i skogen att bli dess riktiga mästare - att jag hade rätt att riva alla spindelnät och få alla skogsspindlar att arbeta för mitt mål. Men av någon anledning skonade jag detta spindelnät som jag lade märke till: det var trots allt hon som tack vare skjortan som hängde på henne hjälpte mig att reda ut fenomenet pilar.

Var jag grym och slet tusentals spindelnät?

Inte alls: jag såg dem inte - min grymhet var resultatet av min fysiska styrka.

Var jag barmhärtig med att böja min trötta rygg för att rädda gossamen? Jag tror inte: i skogen beter jag mig som en student, och om jag kunde skulle jag inte röra någonting.

Jag tillskriver räddningen av detta spindelnät till verkan av min koncentrerade uppmärksamhet.

Sergey Aksakov "Nest"

När vi märkte boet av någon fågel, oftast gryningen eller rödstjärten, gick vi varje gång för att se hur mamman sitter på äggen.

Ibland skrämde vi av oaktsamhet bort henne från boet, och sedan försiktigt delade vi de taggiga grenarna av berberis eller krusbär och tittade på hur de låg i boet. liten - liten, spräckliga testiklar.

Det hände ibland att modern, uttråkad av vår nyfikenhet, övergav boet; då vi såg att fågeln i flera dagar inte var i boet och att den inte skrek och inte snurrade runt oss, som det alltid hände, tog vi ut testiklarna eller hela boet och tog dem till vårt rum, att tro att vi var de lagliga ägarna till den bostad som mamman lämnat .

När fågeln, trots vår inblandning, på ett tillfredsställande sätt inkuberade sina testiklar, och vi plötsligt hittade istället för dem nakna ungar, som ständigt öppnade deras enorma munnar med ett sorgligt tyst gnisslande, såg vi hur mamman flög in och matade dem med flugor och maskar ... Herregud, vad var vi har glädje!

Vi slutade aldrig titta på hur de små fåglarna växte upp, gav presenter och till slut lämnade sitt bo.

Konstantin Paustovsky "Gåva"

Varje gång hösten närmade sig började man prata om att mycket i naturen inte är tillrättalagt som vi skulle vilja. Vår vinter är lång, utdragen, sommaren är mycket kortare än vintern, och hösten passerar omedelbart och lämnar intrycket av en gyllene fågel som blinkar utanför fönstret.

Jägmästaren Vanya Malyavins barnbarn, en pojke på cirka femton år, gillade att lyssna på våra samtal. Han kom ofta till vår by från sin farfars porthus från sjön Urzhensky och tog med sig antingen en påse porcini-svamp, eller en sil med lingon, eller så sprang han bara för att stanna hos oss: lyssna på samtal och läsa tidningen "Around the World".

Tjocka, inbundna volymer av detta magasin låg i garderoben, tillsammans med åror, lyktor och en gammal bikupa. Kupan målades med vit limfärg.

Det föll av det torra träet i stora bitar, och träet luktade gammalt vax under färgen.

En dag tog Vanya med sig en liten björk som grävdes upp vid rötterna.

Han täckte rötterna med fuktig mossa och lindade in mattor.

"Det här är till dig", sa han och rodnade. - Närvarande. Plantera den i en träbalja och ställ den i ett varmt rum - det kommer att vara grönt hela vintern.

"Varför grävde du upp det, konstig?" frågade Ruben.

"Du sa att du tycker synd om sommaren," svarade Vanya. ”Farfar fick mig att tänka. "Spring iväg, säger han, till förra årets brända område, där växer björk-tvååriga björkar som gräs, det är ingen passage från dem. Gräv upp den och ta den till Rum Isaevich (som min farfar kallade Reuben). Han oroar sig för sommaren, så han kommer att ha ett sommarminne för den iskalla vintern. Det är såklart kul att titta på ett grönt löv när snön faller som en säck på gården.

– Jag handlar inte bara om sommaren, jag ångrar hösten ännu mer, – sa Reuben och rörde vid de tunna löven på en björk.

Vi tog med en låda från ladugården, fyllde den till toppen med jord och transplanterade en liten björk i den.

Lådan ställdes i det ljusaste och varmaste rummet vid fönstret, och en dag senare reste sig björkens hängande grenar, allt muntrade upp sig, och till och med dess löv prasslade redan när en genomvind rusade in i rummet och smällde. dörren i deras hjärtan.

Hösten slog sig ner i trädgården, men löven på vår björk förblev gröna och levande. Lönnarna brann med en mörk lila, euonymus blev rosa, de vilda druvorna torkade upp på bersån.

Till och med på vissa ställen dök gula trådar upp på björkarna i trädgården, som det första gråa håret på en ännu ung person.

Men björken i rummet verkade bli allt yngre. Vi märkte inga tecken på vissnande hos henne.

En natt kom den första frosten. Han andades kallt på fönstren i huset, och de immade, strödde kornig frost på taket, krassade under fötterna.

Bara stjärnorna verkade jubla över den första frosten och gnistrade mycket ljusare än under varma sommarnätter.

Den natten vaknade jag av ett långt och behagligt ljud - ett herdehorn sjöng i mörkret. Utanför fönstren var gryningen knappt märkbar.

Jag klädde på mig och gick ut i trädgården. Den hårda luften tvättade mitt ansikte kallt vatten Drömmen gick över direkt.

Gryningen bröt ut. Det blåa i öster ersattes av ett rött dis, som röken från en eld.

Detta dis ljusnade, blev mer och mer genomskinligt, genom det var redan de avlägsna och ömma länderna av gyllene och rosa moln synliga.

Det var ingen vind, men löven fortsatte att falla och falla i trädgården.

Under den ena natten blev björkarna gula ända till toppen, och löven föll från dem i ett frekvent och sorgligt regn.

Jag återvände till rummen: de var varma, sömniga.

I gryningens bleka ljus stod en liten björk i en balja och jag märkte plötsligt att nästan allt hade blivit gult den natten och flera citronblad låg redan på golvet.

Rumsvärmen räddade inte björken. En dag senare flög hon runt överallt, som om hon inte ville släpa efter sina vuxna vänner, smula sönder i kalla skogar, lundar, i rymliga gläntor fuktiga på hösten.

Vanya Malyavin, Reuben och vi alla var upprörda. Vi har redan vant oss vid tanken att på vinterns snöiga dagar kommer björken att bli grön i rum upplysta av den vita solen och den karmosinröda lågan från glada kaminer. Det sista sommarminnet är borta.

En bekant jägmästare skrattade när vi berättade om vårt försök att rädda det gröna bladverket på björken.

"Det är lagen," sa han. - Naturens lag. Om träden inte fällde sina löv för vintern, skulle de dö av många saker - från vikten av snö som skulle växa på löven och bryta de tjockaste grenarna, och från det faktum att till hösten skulle många salter som var skadliga för trädet ackumuleras i lövverket, och slutligen, från det faktum att löven skulle fortsätta att avdunsta fukt även mitt på vintern, och den frusna jorden skulle inte ge det till trädets rötter, och trädet skulle oundvikligen dö av vintertorka, från törst.

Och farfar Mitriy, med smeknamnet "Tio procent", efter att ha lärt sig om den här lilla historien med en björk, tolkade den på sitt eget sätt.

- Du, min kära, - sa han till Ruben, - lev med min, argumentera sedan. Och sedan argumenterar du med mig hela tiden, men du kan se att du fortfarande inte hade tillräckligt med tid att tänka med ditt sinne. Vi, de gamla, är mer kapabla att tänka. Vi är lite oroliga - så vi tar reda på vad som är vad i hela friden är hugget och vilken förklaring det har. Ta, säg, den här björken. Berätta inte om jägmästaren, jag vet i förväg allt han kommer att säga. Jägmästaren är en listig man, när han bodde i Moskva, säger de, lagade han sin egen mat på en elektrisk ström. Kan det vara eller inte?

"Kanske," svarade Ruben.

"Kanske, kanske!" retade hans farfar. - Och du det här elektricitet sett? Hur såg du honom när han inte har någon sikt, ungefär som luft? Du hör om björken. Finns det vänskap mellan människor eller inte? Det är vad som är. Och folk rycks med. De tror att vänskap bara ges till dem, de skryter inför varje levande varelse. Och vänskap är, bror, var du än ser. Vad kan jag säga, en ko är vän med en ko och en bofink med en bofink. Döda tranan, så kommer tranan att vissna bort, gråta, den hittar ingen plats för sig själv. Och varje gräs och träd måste också ha vänskap ibland. Hur kan din björk inte flyga omkring när alla dess följeslagare i skogarna flög omkring? Med vilka ögon ska hon se på dem om våren, vad ska hon säga när de led om vintern och hon värmde sig vid spisen, varm, men mätt och ren? Du måste också ha ett samvete.

"Ja, det är du, farfar, som tackade nej," sa Ruben. "Du stöter inte på.

Morfar fnissade.

- Svag? frågade han frätande. - Ger du upp? Du börjar inte med mig, det är värdelöst.

Farfar gick därifrån, knackande med en pinne, mycket nöjd, säker på att han hade vunnit oss alla i denna tvist och, tillsammans med oss, skogsmästaren.

Vi planterade björken i trädgården, under staketet, och samlade dess gula blad och torkade dem mellan sidorna i Jorden runt.

Ivan Bunin "Björkskogen"

Bakom vetet, bakom björken, dök en silkeslen björkbuske, mörkgrön, upp.

Platsen här är stäpp, platt, den verkar väldigt döv: du ser ingenting annat än himlen och oändliga buskar när du kommer in i Lanskoe.

Överallt var landet lummigt igenvuxet, och även här var det ett oframkomligt snår.

Örter - till midjan; där buskarna - klipp inte.

Till midjan och blommor. Från blommor - vita, blå, rosa, gula - krusningar i ögonen. Hela gläntor är översvämmade med dem, så vackra att de bara växer i björkskogar.

Molnen samlades, vinden bar lärkornas sånger, men de försvann i det konstanta, rinnande prasslet och bruset.

Knappt skisserad bland buskarna och stubbarna stannade vägen.

Det doftade sött av jordgubbar, bittert - av jordgubbar, björk, malört.

Anton Tjechov "Kväll i stäppen"

Julikvällar och nätter sjunger inte vaktlarna och kornknarrarna längre, näktergalarna sjunger inte längre i skogsravinerna, det luktar inte blommor, men stäppen är fortfarande vacker och full av liv. Så fort solen går ner och jorden är omsluten av mörker, glöms dagångesten, allt är förlåtet och stäppen suckar lätt med bred bröstkorg. Som av det faktum att gräset inte syns i sin ålderdoms mörker, stiger ett glatt, ungt pladder i det, som inte sker om dagen; sprakande, visslande, repande, stäppbasar, tenorer och diskanter – allt blandas till ett kontinuerligt, monotont mullrande, under vilket det är bra att minnas och vara ledsen. Det monotona pladderet vaggar som en vaggvisa; du kör och känner att du somnar, men någonstans ifrån kommer det plötsliga, alarmerande skriket från en fågel som inte har somnat, eller ett obestämt ljud hörs, som liknar någons röst, som ett förvånat "ah!", och dåsighet sänker ögonlocken. Och så hände det, man går förbi en ravin där det finns buskar, och man hör hur en fågel, som stäppfolket kallar spotta, ropar till någon: "Jag sover! Jag sover! Jag sover!", Och den andre skrattar eller bryter ut i hysterisk gråt - det här är en uggla. För vem de gråter och som lyssnar på dem på denna slätt, Gud vet dem, men deras rop innehåller mycket sorg och klagan... Det doftar hö, torkat gräs och försenade blommor, men doften är tjock, ljuvt cloying och anbud.

Allt är synligt genom mörkret, men det är svårt att urskilja föremålens färg och konturer. Allt verkar inte vara vad det är. Du kör och plötsligt ser du, framför själva vägen, en siluett som ser ut som en munk; han rör sig inte, han väntar och håller något i händerna... Är inte det här en rånare? Figuren närmar sig, växer, nu har den kommit ikapp vagnen, och man ser att det här inte är en person, utan en ensam buske eller en stor sten. Sådana orörliga figurer, som väntar på någon, står på kullarna, gömmer sig bakom högar, tittar ut från ogräset, och de ser alla ut som människor och väcker misstankar.

Och när månen går upp blir natten blek och trög. Dimman var borta. Luften är genomskinlig, frisk och varm, överallt kan du tydligt se och du kan till och med urskilja enskilda ogrässtjälkar vid vägen. Döskallar och stenar syns i fjärran. Misstänkta figurer, som liknar munkar, mot nattens ljusa bakgrund verkar svartare och ser mer dystra ut. Allt oftare, bland det monotona pladderet, som stör den stilla luften, är någon förvånad "ah!" och skriket från en sömnlös eller rasande fågel hörs. Breda skuggor går över slätten som moln över himlen, och på ett obegripligt avstånd, om man kikar in i den länge, reser sig dimmiga, bisarra bilder och staplas på varandra... Lite läskigt. Och titta på den blekgröna, stjärnspäckade himlen, på vilken det inte finns ett moln, inte en fläck, och du kommer att förstå varför varm luft orörlig, vilket är anledningen till att naturen är på alerten och rädd för att röra sig: det är fruktansvärt och ledsamt att förlora minst ett ögonblick av livet. Himlens enorma djup och gränslöshet kan bara bedömas till sjöss och på stäppen på natten när månen skiner. Den är läskig, vacker och tillgiven, den ser slarvig ut och lockar till sig själv, och huvudet snurrar av dess smekning. Du kör i en timme eller två... Du stöter på en tyst gammal hög eller en stenkvinna, uppsatt av Gud vet vem och när, en nattfågel flyger tyst över jorden, och så småningom stäpplegender, berättelser om främlingar , sagor om en stäppbarnskötare och allt kommer i minnet, vad han själv kunde se och förstå med sin själ. Och sedan i insekternas pladder, i misstänksamma gestalter och högar, på den blå himlen, i månskenet, i en nattfågels flykt, i allt du ser och hör, skönhetens triumf, ungdomens, kraftens blommande och en passionerad törst efter livet börjar synas; själen ger ett svar på det vackra, hårda hemlandet, och jag vill flyga över stäppen tillsammans med nattlig fågel. Och i skönhetens triumf, över lyckan, känner du spänning och ångest, som om stäppen inser att den är ensam, att dess rikedom och inspiration försvinner för ingenting för världen, prisad av ingen och ingen behöver, och genom det glada dånet hör du dess trista, hopplösa rop: sångare! sångare!

Ivan Turgenev "Kasyan med ett vackert svärd"

Utdrag. Från cykeln "Anteckningar om en jägare"

Vädret var vackert, ännu vackrare än förut; men värmen avtog inte. Förbi klar himmel höga och glesa moln rörde sig knappt, gulvita, som försenad vårsnö, platta och avlånga, som sänkta segel. Deras mönstrade kanter, fluffiga och lätta, som bomullspapper, förändrades sakta men synligt för varje ögonblick; de smälte, dessa moln, och ingen skugga föll från dem.

Vi vandrade runt med Kasyan länge. Ung avkomma, som ännu inte lyckats sträcka sig ut över en arshin, omgav svärtade, låga stubbar med sina tunna, släta stjälkar; runda svampiga utväxter med grå bårder, just de utväxter, från vilka tinder kokas, klamrade sig fast vid dessa stubbar; jordgubbar låter sina rosa rankor rinna över dem; svampar satt genast tätt i familjer. Fötterna trasslade ständigt och klamrade sig fast i det långa gräset, mätta av den heta solen; överallt var det krusningar i ögonen från det skarpa metalliska gnistret av unga, rödaktiga löv på träden; överallt fanns blåa klasar av tranärter, gyllene bägare av nattblindhet, hälften lila, hälften gula blommor Ivana da Marya; på några ställen, nära de övergivna stigarna, på vilka hjulens spår markerades av ränder av rött fint gräs, tornade sig vedhögar, förmörkade av vind och regn, staplade i sazhens; en svag skugga föll från dem i sneda fyrkanter — det fanns ingen annan skugga någonstans.

En lätt bris vaknade antingen upp eller avtog: det blåser plötsligt rakt in i ansiktet på dig och verkar spela ut - allt gör ett glatt ljud, nickar och rör sig, de flexibla ändarna av ormbunkarna svajar graciöst - du kommer att bli förtjust i det .. men nu frös det igen och allt tystnade igen.

Vissa gräshoppor sprakar unisont, som förbittrade – och detta oupphörliga, sura och torra ljud är tröttsamt.

Han går till middagens obevekliga hetta; det är som om han föddes av honom, som om han kallades av honom från den heta jorden.

Konstantin Ushinsky "Mountain Country"

När vi bor mitt i Ryssland kan vi inte bilda oss en klar uppfattning om vad ett bergigt land är.

Våra låga, svagt sluttande kullar, som man kör uppför nästan utan att märka dem, stiga mycket till hundra eller hundra femtio famnar, och längs vars sluttningar vi se alla samma åkrar, skogar, lundar, byar och byar, självklart liknar lite höga berg, vars toppar är täckta med evig snö och is och stiger tre, fyra verst uppåt, långt bortom molnen. På slätten färdas man hundra, tvåhundra mil och möts överallt samma art, samma växtlighet, samma sätt att leva.

Inte så i bergen. Hur mycket variation är ens en stort berg, om man klättrar den längs vägarna som är anlagda i dalarna, och sedan längs de farliga bergsstigarna som slingrar sig längs dess avsatser. Det verkar varmt och till och med varmt för dig när du står vid foten av berget: sommaren är överallt, trädgårdar med mogna frukter och åkrar med redan mognat bröd; men fyll på med varma kläder om du tänker ta dig till toppen, för full vinter möter dig där - snö, is, kyla - och mitt i sommaren kan du enkelt frysa händer och fötter. Fyll också på starka stövlar med kraftiga sulor så att de inte slits på stenar, en stark pinne med järnspets och proviant; men det viktigaste är att fylla på med styrka och tålamod, för du måste outtröttligt arbeta med fötterna en hel dag, och kanske två. Även om toppen av berget bara reser sig tre eller fyra verst, anses det fortfarande vara ett lod, och för att komma till toppen måste du göra femton eller tjugo verst av den svåraste stigen längs branta avsatser.

Skaffa dig mod också, så att du inte känner dig yr när du, efter att ha klättrat upp på en annan avsats, tittar ner.

Men framför allt, ta en erfaren guide, för utan honom kan du lätt gå vilse mellan bergets klippiga toppar, i dess mörka skogar, mellan de otaliga bäckarna och floderna som rullar ner från dess sidor, i dess snöiga fält och glaciärer. Ibland kanske man kan bestiga en sådan topp och gå in i en sådan vildmark, mitt på ointagliga avsatser eller till kanten av en gapande avgrund, att man inte vet hur man ska ta sig ut.

Du behöver känna till bergsstigarna väl för att kunna ge dig av i bergen.

Att bestiga ett högt, skyhögt berg är mycket jobb; men detta arbete lönar sig med nöje. Hur många olika vegetationer du kommer att möta från sulan till toppen! Hur mycket mångfald i människors sätt att leva! Om berget du klättrar på ligger i ett varmt klimat, kommer du vid dess fot att lämna citron- och apelsinlundarna, ovanför möter du träden i tempererade länder: poppel, bok, kastanj, lind, lönn, ek; längre fram finner du dystra barrskogar och lövträd Norr: asp, björk. Ännu högre - och träden upphör redan, det finns till och med väldigt få blommor och gräs - bara alpinrosen kommer att följa dig till gränsen för eviga snö, och den magra mossan kommer att påminna dig om polarländerna där det utgör nästan den enda maten ren. Högre. - och du kommer in i landet med eviga snö, även om du kanske är flera tusen mil från polarhavet.

Nedanför har du lämnat de bullriga, livliga städerna; stigande högre mötte de vackra byar, fortfarande omgivna av odlade åkrar och bördiga trädgårdar; vidare kommer du inte att möta några åkrar eller trädgårdar, utan bara feta ängar i bergsdalar och beundra de vackra hjordarna; små herdebyar lutar sig mot bergen, så att några hus är gjutna mot klippan, som ett fågelbo; på hustaken lades stora stenar i rader; utan denna försiktighetsåtgärd kunde en storm som dånade på bergen lätt ha blåst av taket. Vidare kommer du fortfarande att hitta separata hyddor här och där. bergsbor: dessa är herdarnas sommarbostäder, kvar på vintern. Saftigt, vackert gräs lockar hit flockar på sommaren.

Ännu högre - och du kommer inte längre att möta mänskliga bostäder. Envisa tamgetter klamrar sig fortfarande fast vid avsatserna; men ett stycke längre och du kommer kanske att stöta på bara små flockar av lättfotade vilda gemsar och blodtörstiga örnar; och då kommer du in i ett land där det varken finns växt- eller djurliv.

Hur goda och pratsamma är fjällbäckarna, hur klart och kallt vattnet är i dem! De har sitt ursprung i glaciärer och bildas av smältande is, de börjar i små, knappt märkbara sipprar; men då kommer dessa sipprar att samlas - och en bullrig snabb ström, som nu slingrar sig som ett silverband, nu hoppar från avsats till avsats som ett vattenfall, nu gömmer sig i en mörk ravin och återuppstår i världen, nu kurrar över stenar, ska rulla djärvt och snabbt ner tills den når en mera sluttande dalgång, i hvars mitt en lugn och anständig flod kommer att rinna.

Om ovädret inte dånar i bergen, ju högre du klättrar desto tystare blir omgivningen. Allra högst upp, bland de eviga snön och isarna, var solstrålar, reflekterande från de snöiga fälten, blända ögonen, död tystnad råder; om inte en sten som rörs av din fot kommer att göra oväsen och knacka på hela grannskapet.

Men plötsligt hörs ett fruktansvärt och långvarigt dån, upprepat av ett bergeko; det verkar för dig som om berget darrar under dina fötter, och du frågar guiden: "Vad är det här?" - "Detta är en lavin," svarar han lugnt: en stor massa snö föll från toppen och, bärande stenar med sig, och lägre - träd, flockar, människor och till och med herdehus rusade nerför bergskanterna. Gud ge att den inte kollapsar på någon by och begraver sina hus och invånare under den.

Laviner rullar oftast ner från bergen på våren, eftersom snön som har angripit på vintern smälter.

Men om du, efter att ha övervunnit alla dessa svårigheter och rädslor, äntligen kommer till ett högt bergstorg, där guiden råder dig att sätta dig på stenarna, äta frukost och vila, kommer du att bli ganska belönad.

Även om det är ganska kallt här, och varje minsta rörelse tröttar dig, slår ditt hjärta snabbt och din andning accelereras, men på något sätt känner du dig lätt och behaglig, och du njuter fullt ut av den majestätiska bilden.

Runt dig finns klippor, snöiga gläntor och glaciärer; avgrunder och raviner syns överallt, andra bergs toppar höja sig i fjärran, nu mörka, nu lila, nu rosa, nu skimrande av silver; och nedanför, i sextio verst, öppnar sig en grön, blommande dal, som skär sig långt in i bergen; floder som slingrar sig längs den, lysande sjöar, städer och byar som i din handflata.

Stora flockar verkar för dig som rörliga prickar, och du ser inte människor alls. Men nu, under dina fötter, började allt täckas av dimma: det var molnen som samlades runt berget; en strålande sol skiner över dig, och nedanför denna dimma kan det ösregna...

Leo Tolstoy "Vad är daggen på gräset"

När du går till skogen en solig sommarmorgon kan du se diamanter på fälten, i gräset. Alla dessa diamanter lyser och skimrar i solen i olika färger - gult, rött och blått.

När du kommer närmare och ser vad det är, kommer du att se att det här är daggdroppar samlade i trekantiga gräslöv och glittrar i solen.

Bladet på detta gräs inuti är lurvigt och fluffigt, som sammet. Och dropparna rullar på bladet och väter det inte.

När du oavsiktligt plockar av ett löv med en daggdroppe kommer droppen att rulla ner som en ljuskula, och du ser inte hur den glider förbi stjälken.

Det brukade vara så att man river av en sådan bägare, långsamt för den till munnen och dricker en daggdroppe, och denna daggdroppe verkar vara godare än vilken dryck som helst.

Konstantin Paustovsky "Samling av mirakel"

Alla, även den mest seriösa personen, för att inte tala om, naturligtvis, pojkar, har sin egen hemliga och lite roliga dröm. Jag hade också en sådan dröm - se till att få till Borovoye sjön.

Det var bara två mil från byn där jag bodde den sommaren till sjön.

Alla försökte avråda mig från att åka - och vägen var tråkig, och sjön var som en sjö, runt omkring var det bara skog, torra träsk och lingon.

Berömd målning!

– Varför rusar du dit, till den här sjön! trädgårdsvakten Semyon var arg. - Vad såg du inte? Vilket kinkigt, gripande folk gick, Herre! Allt han behöver, ser du, måste han rycka med handen, se ut med sitt eget öga! Vad kommer du att se där? En reservoar. Och inget mer!

- Har du varit där?

– Och varför överlämnade han sig åt mig, den här sjön! Jag har inget annat att göra, eller hur? Det är där de sitter, allt mitt jobb! Semyon knackade på sin bruna hals med knytnäven. - På puckeln!

Men jag gick ändå till sjön. Två bypojkar, Lyonka och Vanya, följde efter mig. Innan vi hann gå bortom utkanten avslöjades omedelbart den fullständiga fientligheten hos karaktärerna Lenka och Vanya. Lyonka uppskattade allt som han såg runt omkring i rubel.

"Här, titta," sa han till mig med sin bultande röst, "ganderen kommer." Hur mycket tror du att han drar?

- Hur vet jag!

- Rubel för hundra kanske, drar, - sa Lenka drömmande och frågade genast: - Men den här tallen kommer att dra för hur mycket? Rubel för tvåhundra? Eller alla trehundra?

- Revisor! Anmärkte Vanya föraktfullt och sniffade. - Vid själva hjärnan av en dime dras, men han frågar priset på allt. Mina ögon ville inte titta på honom.

Efter det slutade Lyonka och Vanya, och jag hörde ett välkänt samtal - ett förebud om ett slagsmål. Den bestod som brukligt bara av frågor och utrop.

- Vems hjärnor drar de på en krona? Min?

– Förmodligen inte min!

- Du ser!

- Se efter själv!

- Ta inte tag i den! De har inte sytt en keps åt dig!

"Åh, vad jag inte skulle pressa dig på mitt eget sätt!"

- Var inte rädd! Stöt mig inte i näsan!

Kampen var kort men avgörande.

Lyonka tog upp sin keps, spottade och gick kränkt tillbaka till byn. Jag började skämma ut Vanya.

- Självklart! sa Vanya generat. – Jag hamnade i ett hett slagsmål. Alla slåss med honom, med Lyonka. Han är lite tråkig! Ge honom fria händer, han hänger priser på allt, som i en lanthandel. För varje spik. Och han kommer säkerligen att fälla hela skogen, hugga den till ved. Och jag är mest rädd för allt i världen när de slår ner skogen. Passion som jag fruktar!

- Varför då?

— Syre från skog. Skogar kommer att avverkas, syre blir flytande, ruttet. Och jorden kommer inte längre att kunna locka honom, att hålla honom nära honom. Han kommer att flyga iväg dit han är! Vanya pekade på den friska morgonhimlen. – Det blir inget för en person att andas. Jägmästaren förklarade för mig.

Vi klättrade på izvolok och gick in i ekskogen. Omedelbart började röda myror gripa oss. De höll fast vid benen och föll från grenarna i nacken.

Dussintals myrvägar beströdda med sand mellan ekar och enar. Ibland passerade en sådan väg, som genom en tunnel, under de knotiga rötterna på en ek och steg igen upp till ytan. Myrtrafiken på dessa vägar var kontinuerlig.

Åt ena hållet sprang myrorna tomma och kom tillbaka med varorna - vita korn, torra tassar av skalbaggar, döda getingar och håriga larver.

- jäkt! sa Vanya. – Som i Moskva. En gammal man från Moskva kommer till denna skog för myrägg. Varje år. Tar bort i påsar. Detta är den mest fågelmat. Och de är bra för fiske. Kroken måste vara pytteliten!

Bakom ekskogen, på kanten, vid kanten av den lösa sandvägen, stod ett snedställt kors med en svart plåtikon. Röda, fläckiga med vita, nyckelpigor kröp längs korset.

En mild vind blåste i ansiktet från havrefälten. Havren prasslade, böjde sig, en grå våg gick över dem.

Bakom havrefältet passerade vi genom byn Polkovo. Jag märkte för länge sedan att nästan alla regementsbönder skiljer sig från de närliggande invånarna genom sin höga tillväxt.

– Ståtliga människor i Polkovo! sa vår Zaborevskys med avund. — Grenadier! Trummisar!

I Polkovo gick vi och vilade oss i hyddan till Vasily Lyalin, en lång, stilig gubbe med bräckt skägg. Grå tofsar stack ut i oordning i hans svarta raggiga hår.

När vi gick in i kojan till Lyalin ropade han:

- Håll huvudet nere! Huvuden! Hela min panna på överliggaren smash! Det gör ont i Polkovo långa människor, men långsamt - hyddor är satta på en kort växt.

Under samtalet med Lyalin fick jag äntligen reda på varför regementsbönderna var så långa.

- Berättelse! sa Lyalin. "Tror du att vi har gått upp i luften för ingenting?" Förgäves, inte ens Kuzka-buggen lever. Det har också sitt syfte.

Vanya skrattade.

- Du skrattar! Lyalin iakttog strängt. – Inte tillräckligt lärt sig ännu för att skratta. Du lyssnar. Fanns det en så dum tsar i Ryssland - kejsar Pavel? Eller var det inte?

"Det var jag", sa Vanya. - Vi studerade.

– Ja, han simmade. Adelov gjorde sådana att vi fortfarande hikar. Herrn var hård. Soldaten vid paraden kisade med ögonen åt fel håll - han är nu inflammerad och börjar dåna: "Till Sibirien! Till hårt arbete! Trehundra ramstänger!” Så var kungen! Nåväl, något sådant hände - grenadjärregementet behagade honom inte. Han ropar: ”Stegmarsch i den angivna riktningen tusen mil! Kampanj! Och efter tusen verst att stå för evigt! Och han visar riktningen med fingret. Jo, regementet vände förstås och marscherade. Vad kommer du göra! Vi gick och gick i tre månader och nådde denna plats. Runt skogen är det oframkomligt. Ett helvete. De stannade, började hugga kojor, knåda lera, lägga kaminer, gräva brunnar. De byggde en by och kallade den Polkovo, som ett tecken på att ett helt regemente byggde den och bodde i den. Sedan kom naturligtvis befrielsen, och soldaterna slog sig ner i detta område, och läs det, alla stannade här. Området, ser du, är bördigt. Det fanns de där soldaterna - grenadjärer och jättar - våra förfäder. Från dem och vår tillväxt. Om du inte tror mig, gå till staden, till museet. De kommer att visa dig tidningarna. Allt står skrivet i dem. Och tänk bara, om de behövt gå ytterligare två verst och komma ut till floden, så hade de stannat där. Så nej, de vågade inte lyda ordern – de bara slutade. Folk är fortfarande förvånade. ”Vad är du, säger de, regementsman, och stirrar in i skogen? Hade du ingen plats vid floden? Hemskt, säger de, lång, men gissningar i huvudet, ser du, räcker inte. Jo, förklara för dem hur det var, då håller de med. "Mot ordern, säger de, du kan inte trampa! Det är fakta!"

Vasily Lyalin anmälde sig frivilligt att följa med oss ​​till skogen, visa vägen till Borovoye-sjön. Först passerade vi genom ett sandigt fält bevuxet med immortelle och malört. Då sprang snår av unga tallar ut mot oss. tallskog mötte oss efter de varma fälten med tystnad och svalka. Högt i solens sneda strålar fladdrade blåskrikan som i eld. Rena vattenpölar stod på den igenväxta vägen och molnen flöt genom dessa blå pölar. Det luktade jordgubbar, uppvärmda stubbar. Daggdroppar, eller gårdagens regn, glittrade på hassellöven. Kotterna föll.

– Fantastisk skog! Lyalin suckade. – Vinden kommer att blåsa, och de här tallarna kommer att nynna som klockor.

Sedan gav tallarna vika för björkar, och bakom dem glittrade vattnet.

— Borovoye? Jag frågade.

- Inte. Innan Borovoye fortfarande gå och gå. Det här är Larino Lake. Låt oss gå, titta i vattnet, titta.

Vattnet i Larinosjön var djupt och klart till botten. Först nära stranden darrade hon lite - där under mossorna rann en källa i sjön. Längst ner låg flera mörka stora stammar. De lyste av en svag, mörk eld när solen nådde dem.

"Svart ek," sa Lyalin. - Bränd, ålderdomlig. Vi drog ut en, men det är svårt att jobba med det. Sågen går sönder. Men om du gör en sak - en kavel eller, säg, en rocker - så för alltid! Tungt trä, sjunker i vatten.

Solen sken i det mörka vattnet. Under den låg uråldriga ekar, som gjutna av svart stål. Och ovanför vattnet, reflekterat i det med gula och lila kronblad, flög fjärilar.

Lyalin ledde oss till en dövväg.

"Gå rakt fram", påpekade han, "tills du springer in i msharas, in i ett torrt träsk." Och stigen kommer att gå längs msharams till själva sjön. Gå bara försiktigt - det är många pinnar.

Han sa hejdå och gick. Vi åkte med Vanya längs skogsvägen. Skogen blev högre, mer mystisk och mörkare. Guldkåda frös i bäckar på tallarna.

Till en början var hjulspåret fortfarande synliga, länge övervuxna av gräs, men sedan försvann de, och den rosa ljungen täckte hela vägen med en torr, munter matta.

Vägen ledde oss till en låg klippa. Under den låg msharas – tätt undervegetation av björk och asp som värmdes till rötterna. Träd som grodde ur djup mossa. Små gula blommor låg utspridda här och var över mossan och torra grenar med vita lavar låg omkring.

En smal stig ledde genom msharyen. Hon gick runt höga gupp.

I slutet av stigen lyste vattnet med en svart blå — Borovoye Lake.

Vi gick försiktigt längs msharams. Under mossan stack pinnar, vassa som spjut, fram — resterna av björk- och aspstammar. Lingonbuskarna har börjat. Ena kinden av varje bär - den som vände sig mot söder - var helt röd, och den andra började precis bli rosa.

En tung tjäder hoppade ut bakom en gupp och sprang in i undervegetationen och bröt torr ved.

Vi gick till sjön. Gräs steg över midjan längs dess stränder. Vatten stänkte i rötterna på gamla träd. En vild anka hoppade ut under rötterna och sprang över vattnet med ett desperat gnisslande.

Vattnet i Borovoye var svart och rent. Öar av vita liljor blommade på vattnet och luktade sjukt. Fisken slog till och liljorna svajade.

- Det är en välsignelse! sa Vanya. Låt oss leva här tills våra kex tar slut.

Jag kom överens. Vi stannade vid sjön i två dagar. Vi såg solnedgångar och skymning och härvan av växter som dök upp framför oss i eldskenet. Vi hörde rop från vildgäss och ljudet av nattregn.

Han gick en kort stund, ungefär en timme, och klingade mjukt över sjön, som om han sträckte sig tunt, som spindelnät, darrande strängar mellan den svarta himlen och vattnet.

Det var allt jag ville berätta.

Men sedan dess kommer jag inte tro någon att det finns platser på vår jord som är tråkiga och som inte ger någon mat åt varken ögat, hörseln, fantasin eller mänskliga tankar.

Bara på detta sätt, när du utforskar en del av vårt land, kan du förstå hur bra det är och hur vi är fästa med våra hjärtan till var och en av dess stigar, källor och till och med till det skygga gnisslet från en skogsfågel.

Berättelser om naturen i form av korta anteckningar, introducerar den omgivande världen av växter och djur, livet i skogen och säsongsbetonade naturfenomen som observeras i annan tidårets.

Små skisser av varje säsong förmedlar naturens stämning i små verk skrivna av skaparna av rysk prosa. Små berättelser, skisser och anteckningar finns samlade på sidorna på vår sida i en liten samling noveller om naturen för barn och skolbarn.

Naturen i noveller av M. M. Prishvin

Mikhail Mikhailovich Prishvin är en oöverträffad mästare i den korta genren, i sina anteckningar beskriver han naturen så subtilt i bara två eller tre meningar. Noveller av M. M. Prishvin är skisser om naturen, observationer av växter och djur, korta essäer om skogens liv vid olika tider på året. Från boken "Årstiderna" (utvalda sketcher):

Naturen i noveller av K. D. Ushinsky

Pedagogisk erfarenhet, idéer, citat, som blev grunden i en persons uppfostran, förmedlades i hans verk av Ushinsky Konstantin Dmitrievich. Hans sagor om naturen förmedlar det inhemska ordets obegränsade möjligheter, är fyllda med patriotiska känslor för ursprungsland, undervisa bra och försiktig attityd till miljön och naturen.

Berättelser om växter och djur

Årstidernas berättelser

Naturen i noveller av K. G. Paustovsky

En otrolig beskrivning av naturen i dess olika manifestationer, med all rikedom i ordboken för det ryska språket, finns i Paustovsky Konstantin Georgievichs noveller. I förvånansvärt lätta och lättillgängliga linjer får författarens prosa, liksom kompositörens musik, liv i berättelser för ett kort ögonblick och för över läsaren till den ryska naturens levande värld.

Naturen i noveller av A. N. Tumbasov

Anatoly Nikolaevich Tumbasovs skisser om naturen är små essäer för varje årstid. Tillsammans med författaren, ta din lilla resa till underbar värld natur.

Årstider i ryska författares berättelser

Noveller av ryska författare, vars rader är oskiljaktigt förenade av en känsla av kärlek till deras inhemska natur.

Vår

Sommar

Höst

Vinter

Att återberätta en berättelse kräver inte bara memorering av texten, utan också omtänksamhet i ord, i berättelsens innehåll.