Skriv ut berättelser om naturen. Mikhail Prishvin. Berättelser för barn om naturen. G. Skrebitsky "I skogsgläntan"

Har någon sett en vit regnbåge? Det händer i träskmarkerna på ända bra dagar. För detta är det nödvändigt att dimma stiger på morgontimmen, och solen, som visar sig, genomborrar dem med strålar. Då samlas alla dimmor till en mycket tät båge, mycket vit, ibland med en rosa nyans, ibland krämig. Jag älskar den vita regnbågen.

Idag, när jag tittade på spåren av djur och fåglar i snön, är detta vad jag läste från dessa spår: en ekorre tog sig igenom snön in i mossan, tog ut två nötter gömda där sedan hösten, åt dem direkt - jag hittade skalen. Sedan sprang hon ett dussin meter, dök igen, lämnade skalet på snön igen och efter några meter gjorde hon den tredje stigningen.

Vilket mirakel Man kan inte tro att hon kunde känna lukten av en nöt genom ett tjockt lager av snö och is. Så sedan hösten kom hon ihåg sina nötter och det exakta avståndet mellan dem.

Jag hörde i Sibirien, nära Bajkalsjön, från en medborgare om en björn och jag erkänner att jag inte trodde på det. Men han försäkrade mig att förr i tiden, även i en sibirisk tidskrift, publicerades detta fall under titeln: "Mannen med björnen mot vargar."

Det bodde en väktare på stranden av Bajkalsjön, han fångade fisk, sköt ekorrar. Och en gång, som om han ser denna väktare genom fönstret, springer han direkt till kojan En stor björn följt av en flock vargar. Det skulle vara slutet på björnen. Han, den här björnen, var inte dålig, i korridoren stängde dörren bakom honom sig själv, och han lutade sig också själv mot hennes tass.

Direkt blöt snö pressade ner grenarna hela natten i skogen, bröt av, föll, prasslade.

Ett prasslande drev ut den vita haren ur skogen och han insåg nog att det svarta fältet på morgonen skulle bli vitt och att han, helt vit, kunde ligga tyst. Och han lade sig på fältet inte långt från skogen, och inte långt därifrån, också som en hare, låg vittrad över sommaren och kalkad. solstrålar hästskalle.

Jag fann fantastiskt björkbarkrör. När en person skär en bit björkbark åt sig själv på en björk, börjar resten av björkbarken nära snittet att krypa ihop sig till ett rör. Röret kommer att torka ut, krypa ihop tätt. Det finns så många av dem på björkar att du inte ens uppmärksammar dem.

Men idag ville jag se om det fanns något i ett sådant rör.

Och i det allra första röret hittade jag en bra mutter, som satt så hårt att jag knappt kunde trycka ut den med en pinne. Det fanns ingen hassel runt björken. Hur kom han dit?

"Antagligen gömde ekorren den där och tillverkade sina vinterförråd," tänkte jag. "Hon visste att röret skulle krypa ihop sig hårdare och tätare och ta tag i muttern så att det inte skulle ramla ut."

Jag vet att få människor satt i kärren tidigt på våren och väntade på ripströmmen, och jag har få ord för att ens antyda all prakt med fågelkonserten i kärren före soluppgången. Ofta märkte jag att den första tonen i den här konserten, långt ifrån den allra första antydan av ljus, tas av krullen. Det här är en väldigt tunn drill, helt annorlunda än den välkända visselpipan. Senare, när de vita rapphönsen gråter, orren och den nuvarande orren kvittrar, ibland nära själva kojan, börjar den att mumla, då är det inte upp till krullen, men då vid soluppgången i det högtidligaste ögonblicket kommer du säkert att uppmärksamma till den nya slingansången, väldigt glad och lik dans: denna dans är lika nödvändig för att möta solen som ropet från en trana.

När snön rann ner i floden på våren (vi bor vid Moskvafloden) kom vita kycklingar ut på den mörkt varma jorden överallt i byn.

Res dig, Julie! Jag beställde.

Och hon kom fram till mig, min älskade unga hund, en vit setter med frekventa svarta fläckar.

Jag fäste ett långt koppel i kragen med en karbin, lindade på en rulle och började lära Zhulka hur man jagar (tränar) först på kycklingar. Denna undervisning består i att hunden står och tittar på kycklingarna, men inte försöker ta tag i kycklingen.

Så vi använder den här hundens drag så att den indikerar platsen där viltet är gömt, och inte sticker fram bakom det, utan står.

Ett gyllene nätverk av solstrålar darrar på vattnet. Mörkblå trollsländor i vass och åkerfräken fiskben. Och varje trollslända har sitt eget åkerfräkenträd eller vass: den kommer att flyga iväg och kommer säkert att återvända till den.

Galna kråkor tog fram kycklingarna och nu sitter de och vilar.

På natten, med elektricitet, föddes snöflingor från ingenting: himlen var stjärnklar, klar.

Pulvret bildades på trottoaren inte bara som snö, utan en asterisk över en asterisk, utan att platta till varandra. Det verkade som om detta sällsynta pulver togs direkt från ingenting, och ändå, när jag närmade mig min bostad i Lavrushinsky Lane, var asfalten från den grå.

Glad var mitt uppvaknande på sjätte våningen. Moskva låg täckt av stjärnpulver, och som tigrar på bergsryggarna gick katter överallt på taken. Hur många tydliga spår, hur många vårromanser: på ljusets vår klättrar alla katter upp på taken.

Verken är indelade i sidor

Berättelser om Prishvin Mikhail Mikhailovich

Många föräldrar är ganska seriösa när det gäller valet av barns verk. Böcker för barn måste väcka goda känslor i de milda barnens huvuden. Därför är det många som väljer korta historier om naturen, dess prakt och skönhet.

Vem som helst M. M. Prishvina kärlek läsa våra barn, vem skulle annars kunna skapa så underbara verk. Bland det enorma antalet författare, han, även om inte så många, men vilka historier han kom på för små barn. Han var en man med extraordinär fantasi, hans barns berättelser är verkligen ett förråd av vänlighet och kärlek. M. Prishvin gillar redan hans sagor länge sedan förblir en ouppnåelig författare för många samtida författare, eftersom han i barns berättelser praktiskt taget inte har någon like.

En naturforskare, en kännare av skogen, en underbar observatör av naturens liv är en rysk författare Mikhail Mikhailovich Prishvin(1873 - 1954). Hans romaner och berättelser, även de minsta, är enkla och omedelbart begripliga. Författarens skicklighet, hans förmåga att förmedla allt det oerhörda omgivande natur verkligen beundra! Tack vare berättelser om Prishvins natur barn genomsyras av ett uppriktigt intresse för det och odlar respekt för det och dess invånare.

Liten men fylld med extraordinära färger berättelser av Mikhail Prishvin underbart förmedla till oss det vi så sällan möter i vår tid. Naturens skönhet, de döva bortglömda platserna - allt detta idag är så långt från dammiga megastäder. Det är fullt möjligt att många av oss är glada över att vandra i skogen just nu, men alla kommer inte att lyckas. I det här fallet kommer vi att öppna boken med Prishvins favorithistorier och gå vidare till vackra, avlägsna och kära platser.

Berättelser av M. Prishvin designad att läsas av både barn och vuxna. Ett stort antal sagor, romaner och berättelser kan säkert läsas även för förskolebarn. Övrig läs Prishvins berättelser möjligt, med utgångspunkt från skolbänken. Och även för de mest vuxna Mikhail Prishvin lämnade sitt arv: hans memoarer kännetecknas av en mycket noggrann berättelse och beskrivning av den omgivande atmosfären under de ovanligt svåra tjugo- och trettiotalen. De kommer att vara av intresse för lärare, älskare av minnen, historiker och till och med jägare. På vår hemsida kan du se uppkopplad en lista över Prishvins berättelser och njut av att läsa dem helt gratis.

Detta berättelser om sen höst om vinterns början. Berättelser om de sista höstdagarna och de första vinterdagarna. Berättelser om den första snön, om vinterskogen.

Flygbana. Författare: N. I. Sladkov

Floden frös till på natten. Och som om ingenting hade förändrats: eftersom det var tyst och svart förblev det tyst och svart. Även de tama änderna blev lurade: med ett kvacksalvare flydde de nerför backen, rusade genast och rullade på isen på magen!

Jag gick längs stranden och tittade på den svarta isen. Och på ett ställe märkte jag ett obegripligt vit rand- från kusten till mitten. på vilket sätt Vintergatan på natthimlen - från vita prickar-bubblor. När jag tryckte på isen kröp bubblorna under den, rörde om, började rinna över. Men varför rann luftbubblorna i en så smal och lång väg?

Svaret kom inte direkt. Först på tredje dagen, och på en helt annan plats, såg jag ett djur simma under isen: luftbubblor markerade dess väg! Luftvägen förklarades omedelbart. Det var ett bisamråtshål under stranden; under dykning "andas" bisamråtan sitt fantastiska spår från luften!

Det är dags att sova.

Grymtande argt traskade en fet grävling in i hans hål. Han är missnöjd: fuktig i skogen, smutsig. Det är dags att gå djupare under jorden - till en torr, ren sandig lya. Dags att somna.

Små rufsade skogskråkor - kukshas - slogs i snåret. Våta färger flimrar kaffesump. Ropar med vassa kråkröster.

En gammal korp kväkade dämpat från toppen: han såg kadaver i fjärran. Den flög och lyste med lacken av blåsvarta vingar.

Tyst i skogen. Grå snö faller tungt på de svärtade träden, på den bruna jorden. Ett löv ruttnar på marken.

Snön är tjockare, tjockare. Det gick i stora flingor, täckte de svarta trädgrenarna, täckte marken ...

Viska av snö. Författare: I. D. Poluyanov

Snö faller på de bruna snåren av ängssöt och grön enbär med en blåaktig blå färg. Snön prasslar, prasslar, som om den viskar, kolliderar i långsam flykt med trädgrenar. Ett prasslande i skogen. Suset av snöflingor. Det smälter samman i ett oupphörligt viskande, tyst och lite sorgligt.

Varje träd har sitt eget sätt att möta snö. Efter att ha känt lukten av barrarna som pälsrockar sträcker granarna ut mot snöflingorna själva spetsarna på sina tunga lurviga tassar. Nåväl, hej, hej... Flyg förbi! De gör det klart: vi klarar oss utan dig, snö, på vintern!

Frånvarande, i fristående eftertänksamhet, tar tallarna sig an snön, och den samlas mellan de rökiga barrarna. Fjällaskan, från vilken trastarna inte plockade alla bär på hösten, visar ett karmosinröd fryst knippe: snälla, somna, det finns en snöboll, en är kvar ... Björkarna sänkte sina flexibla grenar. Torr skarp snö flugor, som knappt rör dem och samlas i grenarnas gafflar. Snön faller och faller. Och björkarna rör sig inte, grenarna har tappat. De sviker oss och uppmanade: här ... här fler utslag, täck våra ben. Chill, täck dem varmare!

Och den unga julgranen utsätter alla sina tassar för snön. Som snö igen. Hon kapitulerar och tittar på hans taggiga kristaller. Snö viskar, och hon viskar: good-sh-sho ... bra!

Snöfall i skogen. Viskar i skogen. Vad vill vita snöflingor berätta för världen?

Les lyssnar. Åkrarna är frusna och lyssnar. I en ensam hydda på en kulle blinkade fönster - som om ögonen öppnades på en skog, på en åker med häckar, halmhögar. Kojan lyssnar, hennes ögon är vidöppna; hon kommer att förstå, gammal, med en ranglig veranda, vad snön viskar om!

Viska, viska... Snöflingor faller försiktigt, försiktigt på fälten och träden, på grässtråna och på kojans tak. De går ner och viskar. Och jag tror att jag förstår den här viskningen: om du rör träden, gräset och det vita taket på kojan, måste du röra det lika försiktigt som snöflingor i ett mjukt vintersnöfall.

G. Skrebitsky "Vintern kommer"

Jag älskar att vandra genom skogen sen höst innan vintern kommer. Allt i honom tystnade på något sätt, som om han väntade på något. Buskarna och träden har länge fällt sina löv och står helt kala, förmörkade av höstens regn. Fallna löv prasslar inte under fötterna, som i början av hösten. Nu är den stadigt spikad i marken, liggande i en brun rutten massa. I hela skogen doftar det så fint av rustik kallkvass.

Och vilken tystnad i skogen! Bara någonstans i toppen av tallar och granar gnisslar möss och kungar. De fladdrar från kvist till kvist, svärmar bland grenarna och letar efter insekter där.

Då och då visslar en hasselripa tunt, dröjande i granskogen och återigen är allt tyst.

Man går helt tyst på den fuktiga marken, man går och ser sig omkring, man vill minnas skogen bara sådär - dyster, rynkade pannor. När allt kommer omkring, mycket snart, kanske om en dag eller två, kommer han att bli helt annorlunda: han kommer att ljusna överallt, klä sig i en vit snömössa, omedelbart förvandlas, som i en saga. Och känner inte igen just buskarna och träden som jag nu tittar på.

Frågor för diskussion

Vilken typ av höst nämns i berättelsen om G. Skrebitsky "Vintern kommer" - ungefär tidigt eller sent? Vilka tecken på senhösten lärde du dig av den här historien? Varför kallar författaren skogen på senhösten dyster, rynkade pannan? Hur ser träd och gräs ut i en sådan skog? Vilka ljud kan höras vid den här tiden? Varför tror du att allt är tyst i skogen? Vart tog skogsborna vägen? Och hur kommer skogen att förändras från första snön, vad ska det bli?

Lyssna på historien om G. Skrebitsky igen. Försök att prata om höstskogen så att det är tydligt att du beundrar den. Jag börjar meningen och du avslutar den:

1. Jag gillar att vandra...

2. Allt i honom tystnade, som om ...

3. Buskar och träd... lövverk...

4. Hon luktar gott...

5. Tystnad i skogen, bara ...

6. Vill du minnas skogen ...

7. När allt kommer omkring, mycket snart kommer han att bli ...

8. Och vet inte ...

Försök nu berätta om höstskogen.

Vinter

Vinter. Skogsgläntan är täckt av vit fluffig snö. Nu är det tyst och tomt, inte som på sommaren. Det verkar som att ingen bor i gläntan på vintern. Men det är bara så det verkar.

Nära busken sticker en gammal rutten stubbe fram under snön. Det här är inte bara en stubbe, utan en riktig torn-teremok. Den har många mysiga vinterlägenheter för olika skogsbor.

Små insekter gömde sig under barken från kylan och en trött skogshuggarbagge slog sig genast ner för att övervintra. Och i hålet mellan rötterna, uppkrupen i en tät ringlet, lade sig en smidig ödla. Alla klättrade upp i den gamla stubben, tog varsitt litet sovrum i den och somnade i den hela långa vintern.

Allra i hyggeskanten, i ett dike, under de fallna löven, under snön, som under en tjock filt, sover grodorna. De sover och vet inte att just där, inte långt borta, under en hög med buskved, ihopkrupen i en boll, somnade sin värsta fiende - en igelkott.

Tyst och tomt på vintern i en skogsglänta. Endast ibland kommer en flock guldfinkar eller mesar att flyga över den, eller en hackspett, som sitter på ett träd, börjar slå ut läckra frön ur en kotte med sin näbb.

Och ibland hoppar vit ut i gläntan fluffig hare. Den hoppar ut, blir en kolumn, lyssnar för att se om allt är lugnt runt omkring, tittar och springer längre in i skogen.

Frågor för diskussion

Vet du hur skogsbor tillbringar sin vinter? Lyssna på hur G. Skrebitsky berättar om detta. Vad lyssnar du på nu – en berättelse, en saga eller en dikt? Varför tror du det? Talar det här verket om några mirakel? Är det möjligt att säga att detta verk är melodiskt, melodiskt, att det finns ett rim i det? Vilka obekanta ord och uttryck stötte du på i berättelsen? ("Ruten stubbe", "hög med rött", "slå ut med näbb"). Vad lärde du dig för nytt av den här historien? Varför tror du att författaren kallar den vanliga stubben för en terem-teremk för olika skogsbor? Berätta för mig vilken typ av "mysiga vinterlägenheter" de hittade till sig själva i en rutten stubbe. Vilka nya saker har du lärt dig av den här historien?

I. Bunin "Frost"

Morgon. Jag tittar ut genom en bit av fönstret, inte skissad med frost, och känner inte igen skogen. Vilken prakt och lugn!

Ovanför de djupa, friska och fluffiga snön som har fyllt upp granarnas snår finns en blå, enorm och förvånansvärt öm himmel ... Solen står fortfarande bakom skogen, ett glänta i den blå skuggan. I hjulspåret på rodelbanan, skuren i en djärv och tydlig halvcirkel från vägen till huset, är skuggan helt blå. Och på tallarnas toppar, på deras frodiga gröna kronor, leker redan gyllene solljus ...

Två kavar sa högt och glatt något till varandra. En av dem landade på den översta grenen av en tätt grön, smal gran, svajade, tappade nästan balansen och regnade ner tjockt och började sakta falla regnbågssnödamm. Kajan skrattade av njutning, men tystnade genast ... Solen går upp, och det blir tystare i gläntan ...

M. Prishvin "Golden Meadow"

Min bror och jag, när maskrosorna mognar, hade konstant roligt med dem. Vi brukade gå någonstans till vår handel - han var framme, jag var i klacken.

"Seryozha!" – Jag kommer att ringa honom på ett affärsmässigt sätt. Han kommer att titta tillbaka och jag blåser en maskros rakt i ansiktet på honom. För detta börjar han titta på mig och, medan du gapar, fuknet han också. Och så plockade vi dessa ointressanta blommor bara för skojs skull. Men en gång lyckades jag göra en upptäckt.

Vi bodde i byn, framför fönstret hade vi en äng, helt gyllene av många blommande maskrosor. Det här var väldigt vackert. Alla sa: "Mycket vackert! Ängen är gyllene. En dag gick jag upp tidigt för att fiska och märkte att ängen inte var gyllene, utan grön. När jag kom hem vid middagstid var ängen återigen helt gyllene. Jag började observera. På kvällen blev ängen grön igen. Sedan gick jag och hittade en maskros, och det visade sig att han klämde sina kronblad, som om våra fingrar var gula från sidan av vår handflata och knutna till en knytnäve skulle vi stänga det gula. På morgonen, när solen gick upp, såg jag hur maskrosor öppnar sina handflator, och av detta blir ängen gyllene igen.

Sedan dess har maskros blivit för oss en av de mest intressanta färger för att maskrosor gick och la sig med oss ​​barn och gick upp med oss.

M. Prishvin "Trädens samtal"

Knopparna öppnar sig, chokladfärgade, med gröna svansar och en stor genomskinlig droppe hänger på varje grön näbb.

Man tar en njure, gnuggar den mellan fingrarna och sedan länge luktar allt som det doftande hartset av björk, poppel eller fågelkörsbär.

Du nosar på en fågelkörsbärsknopp och minns genast hur du brukade klättra upp i ett träd efter bär, blankt, svartlackerat. Jag åt dem i nävar precis med benen, men inget annat än gott kom från detta.

Kvällen är varm, och sådan tystnad, som om något skulle hända i sådan tystnad. Och nu börjar träden viska sinsemellan: en vit björk med en annan vit björk ropar på avstånd, en ung asp har kommit in i gläntan, som ett grönt ljus, och kallar samma gröna aspljus, viftande med en kvist; Fågelkörsbär ger fågelkörsbäret en gren med öppna knoppar.

Om du jämför med oss ​​ekar vi med ljud, och de har en doft.

Frågor för diskussion

Vilken växt nämns i M. Prishvins berättelse "Golden Meadow"? Vad vet du om maskros? Varför ansåg killarna först att maskrosen var en ointressant blomma? Hur kände de för den här växten? Hur förstår du uttrycket "gyllene äng"? Hur föreställde du dig honom? Vilken upptäckt gjorde författaren till berättelsen en gång? Vilken vacker bild kom han på för att berätta om den gröna och gyllene ängen? Varför är maskrosen den mest intressanta blomman för barn nu?

Var det intressant för dig att lyssna på berättelsen om M. Prishvin "The conversation of trees"? Vad förvånade dig mest med det här stycket? Vad lärde du dig för nytt av berättelsen? Hur kan träd prata med varandra? Varför tror du att författaren kallar chokladknoppar på träd? Är de gjorda av choklad? Berätta för mig hur du föreställde dig att öppna knoppar. Vad jämför författaren den unga aspen med? Hur ser aspen ut som ett tunt grönt ljus? Vilka ljud tror du kan höras i den här berättelsen? (Prussel av träd.) Och vilka lukter kan du fånga? (Arom från harts olika träd.) Tycker du att träden i berättelsen ser ut som människor? Hur uppnådde författaren denna likhet?

L. N. Tolstoy "Lejonet och hunden"

I London visade de vilda djur och tog pengar eller hundar och katter till mat åt vilda djur.

En man ville titta på djuren; han tog tag i en hund på gatan och förde den till menageriet. De lät honom titta på, men de tog den lilla hunden och kastade den i en bur för att bli uppäten av ett lejon.

Hunden stoppade in svansen mellan benen och myste in i hörnet av buren. Lejonet gick fram till henne och sniffade henne.

Hunden lade sig på rygg, höjde tassarna och började vifta på svansen.

Lejonet rörde vid henne med sin tass och vände på henne.

Hunden hoppade upp och ställde sig framför lejonet på bakbenen.

Lejonet tittade på hunden, vände på huvudet från sida till sida och rörde den inte.

När ägaren kastade kött till lejonet slet lejonet av en bit och lämnade den till hunden.

På kvällen, när lejonet gick och lade sig, lade sig hunden bredvid honom och lade sitt huvud på hans tass.

Sedan dess har hunden bott i samma bur med lejonet. Lejonet rörde henne inte, åt mat, sov med henne och lekte ibland med henne.

En gång kom husbonden till menageriet och kände igen sin lilla hund; han sa att hunden var hans egen och bad menageriets ägare att ge honom den. Ägaren ville ge tillbaka den, men så fort de började ropa på hunden att ta ut den ur buren borstade lejonet och morrade.

Så lejonet och hunden bodde ett helt år i en bur.

Ett år senare blev hunden sjuk och dog. Lejonet slutade äta, men fortsatte att nosa, slicka hunden och röra vid den med tassen.

När han insåg att hon var död hoppade han plötsligt upp, borstade, började viska med svansen på sidorna, kastade sig på väggen i buren och började gnaga bultarna och golvet.

Hela dagen kämpade han, rusade runt buren och vrålade, sedan la han sig bredvid den döda hunden och lugnade ner sig. Ägaren ville bära bort den döda hunden, men lejonet ville inte släppa någon i närheten av den.

Ägaren trodde att lejonet skulle glömma sin sorg om han fick en annan hund och släppa in en levande hund i sin bur; men lejonet slet henne genast i stycken. Sedan kramade han den döda hunden med tassarna och låg så i fem dagar.

På den sjätte dagen dog lejonet.

S. T. Aksakov "Marmot"

En gång när jag satt vid fönstret (från det ögonblicket minns jag allt tydligt) hörde jag något slags klagande skrik i trädgården; mamma hörde honom också, och när jag började be dem skicka för att se vem som grät, att "det är sant, det gör någon ont", skickade mamma flickan, och på några minuter tog hon in sina nävar en liten, fortfarande blind valp, som darrande och vilande ostadigt på sina krokiga tassar, sticker huvudet åt alla håll, skriker klagande eller uttråkad, som min barnskötare uttryckte det. Jag tyckte så synd om honom att jag tog den här valpen och lindade in honom i min klänning.

Mamman beordrade att ta med varm mjölk i ett fat, och efter många försök, när hon tryckte in den blinda kattungen i mjölken med sitt stigma, lärde hon honom att knäppa.

Sedan dess har valpen inte skiljts åt på hela timmar, att mata honom flera gånger om dagen har blivit min favoritsysselsättning; de kallade honom murmeldjur; han blev senare en liten blandare och bodde hos oss i sjutton år - naturligtvis inte längre i rummet, utan på gården, alltid med en ovanlig koppling till mig och min mor.

Frågor för diskussion

Historien om L. N. Tolstoj "Lejonet och hunden" kan läsas till orden: "... hunden togs och kastades in i en bur för att bli uppäten av ett lejon. Hunden stoppade in sin svans och myste in i hörnet av buren ..."

Avbryt sedan läsningen och erbjud dig att svara på frågan: ”Vad tror du kommer att hända med hunden? Efter att ha lyssnat på flera svar måste du fortsätta läsa till slutet för att kontrollera de antaganden som gjorts. Därefter kan du erbjuda barnet frågor för att arbeta med texten.

Gillade du historien om Leo Tolstoj "Lejonet och hunden"? Vad förvånade dig i den här historien berättad av Leo Tolstoj? Hur föreställde du dig lejonet och hunden när du lyssnade på berättelsen? Vilken av dem gillade du mest? Varför? Kom ihåg hur hunden betedde sig när ett enormt formidabelt lejon närmade sig henne. Var hon rädd för lejonet? Varför tror du att lejonet inte rörde hunden? Berätta för mig hur ett lejon och en hund levde i samma bur. Hur behandlade lejonet hunden? Varför morrade han när menageriägaren försökte ta hunden? Vad hände när hunden dog? Hur tror du att lejonet kändes i det ögonblicket? Kom ihåg vilka ord i berättelsen som hjälper författaren att förmedla lejonets tillstånd efter hans död lilla vän, ("... han hoppade plötsligt upp, borstade, började piska svansen i sidorna, kastade sig på väggen i buren och började gnaga på bultarna och golvet ...") Hur slutade historien ? Vad hjälpte författaren dig att förstå?

G. Snegiryov "Svala"

Så fort svalorna flyger hem från havet börjar de genast bygga bon.

Svalor bygger sitt bo av flodlera och bara av lera. Från gryning till kväll flyger svalor med en twitter, bär lera i näbben och möglar, möglar - bygger ett bo. Nu är lerbollen under taket på ladugården klar - svalens bo. Från insidan kantas den av en svala med mjuka grässtrån, tagel och fjädrar.

När ungarna kläcks, från morgon till kväll flyger svalan över floden och över fältet, fångar insekter, matar ungarna.

Unga svalor kommer att växa upp och lämna boet, snart är det dags att samlas på en lång resa, bortom haven, till varma länder.

I. S. Sokolov-Mikitov "Nest"

Trasten placerade det första gänget torrt gräs i en björkgaffel. Han lade ner den, rättade till den med näbben och tänkte.

Här är det - en högtidlig stund, när allt ligger bakom och allt ligger framför. Bakom övervintring i främlingar södra skogar, hård lång flygning. Framför ligger ett bo, ungar, förlossningar och oro.

En gaffel av en björk och en massa gräs som början på ett nytt liv.

Oavsett dag är boet högre och bredare. En gång satt en koltrast i den och blev sittande. Hon var helt drunknad i boet, näsan och svansen stack ut.

Men koltrasten såg och hörde allt.

släpade med blå himmel moln, och deras skuggor kröp över den gröna jorden. En älg gick på pålar. Haren traskade klumpigt. Pilsångare, fluffig som ett pillam, sjunger och sjunger om våren.

Björken vaggar fågelhuset. Och vaktar honom - svansen och näsan. De sticker ut som två vaktposter. När de väl sticker ut är allt bra. Så det är tyst i skogen. Så allt ligger framför oss!

Frågor för diskussion

Vad brukar de flesta fåglar bygga sina bon med? Hur förstod du uttrycket från berättelsen "Botet" av I. S. Sokolov-Mikitov: "En björkgaffel och ett gräsknippe som början på ett nytt liv"? Vet du varför en fågel alltid måste stanna i boet tills ungarna kläcks? Med vad jämförde författaren svansen och nosen på en koltrast som sitter i ett bo? Tycker du att detta är rätt jämförelse?

När du lyssnade på berättelsen om G. Snegiryov föreställde du dig förmodligen hur det hela gick till. Berätta för mig hur svalan bygger sitt bo. Var ligger boet? Vilket material är svalor gjorda av? Vilken form är det, vad är det fodrat med från insidan? Vad är ovanligt med boet som svalor bygger?

G. Snegirev "Beetle"

Jag har en syster, Galya, hon är ett år yngre än mig, och en sådan gråtbarn, jag måste definitivt ge allt till henne. Mamma kommer att ge något gott, Galya kommer att äta sitt och be mig om mer. Om du inte gör det börjar han gråta. Hon tänkte bara på sig själv, men jag avvänjde henne från detta.

Jag gick efter vatten en gång. Mamma är på jobbet, jag fick ta med mig vatten själv. Skolade upp en halv hink. Det var halt runt brunnen, hela jorden var isig, jag kunde knappt släpa hinken till huset. Jag lägger den på en bänk, jag tittar och en simbagge simmar i den, en stor, med lurviga ben. Jag tog ut hinken på gården, hällde vatten i en snödriva och fångade skalbaggen och lade den i en burk med vatten. Skalbaggen i burken snurrar, kan inte vänja sig.

Jag gick igen för att hämta vatten, kom med rent vatten Ingenting hände den här gången. Jag klädde av mig och ville se skalbaggen, men det fanns ingen burk på fönstret.

Jag frågar Gali:

- Galya, tog du skalbaggen?

"Ja", säger han, "jag låter honom bo i mitt rum."

- Varför, - säger jag, - i ditt, låt skalbaggen vara vanlig!

Jag tar en burk från hennes rum och sätter den på fönstret: Jag vill också titta på skalbaggen.

Galya grät och sa:

"Jag ska berätta allt för min mamma om hur du tog skalbaggen ifrån mig!"

Jag sprang till fönstret, tog en burk, vatten till och med på golvet

spillde ut det och la tillbaka det i hennes rum.

Jag blev arg.

- Nej, - säger jag, - min skalbagge, jag fångade den! Jag tog den och satte tillbaka den på fönstret. Galya började vråla när hon började klä sig.

"Jag", säger han, "jag ska gå till stäppen och frysa där på grund av dig."

"Tja," tänker jag, "släpp det!" Det är alltid så här: om du inte ger något, börjar det omedelbart att bli rädd för att det ska frysa i stäppen.

Hon slog igen dörren och gick. Jag ser från fönstret vad hon ska göra, och hon går direkt till stäppen, bara tyst, tyst och väntar på att jag ska springa efter henne. "Nej", tänker jag, "du väntar inte, det räcker, jag sprang efter dig!"

Hon går, snön är knädjup och håller hennes ansikte med händerna: hon vrålar, det betyder. Längre och längre från huset går in i stäppen. "Och vad, tror jag, kommer verkligen att frysa?" Jag tyckte synd om henne. "Kanske gå efter henne, återvända? Och jag behöver ingen skalbagge, låt honom ta det för gott. Bara igen kommer det alltid att göra ett dån. Nej, jag väntar hellre, vad som än händer!"

Galya har gått långt, bara en liten prick syns. Jag ville klä på mig, följa henne - jag förstår, poängen blir större: tillbaka, det betyder att hon kommer. Hon kom fram till huset, höll händerna i fickorna och tittade ner på sina fötter. Hon är rädd att höja blicken: hon vet att jag tittar på henne från fönstret.

Hon kom hem, klädde av sig tyst och gick till sitt rum. Hon satt där länge och gick sedan till fönstret och sa:

- Vilken bra skalbagge, du behöver mata honom!

Vi började ta hand om skalbaggen tillsammans.

När min mamma kom hem från jobbet sa Galya ingenting till henne, och det gjorde inte jag heller.

N. Sladkov "Home Butterfly"

På natten prasslade lådan plötsligt. Och något mustaschigt och lurvigt kröp ur deras lådor. Och på baksidan finns en vikt solfjäder av gult papper.

Men vad jag gladde mig åt detta freak!

Jag satte honom på en lampskärm och han hängde orörligt ner på ryggen. Fläkten vek som ett dragspel började sjunka och räta ut sig.

Framför mina ögon förvandlades en ful lurvig mask till en vacker fjäril. Förmodligen var det så här grodan förvandlades till en prinsessa!

Hela vintern låg pupporna döda och orörliga, som småsten. De väntade tålmodigt på våren, medan dess frön väntar i jorden. Men rumsvärmen bedrog: "fröna spirade" tidigare än planerat. Och så kryper en fjäril genom fönstret. Och utanför fönstret är det vinter. Och på fönstret står isblommor. levande fjäril kryper över döda blommor.

Hon flyger runt i rummet. Sitter på ett tryck med vallmo. Han expanderar spiralen av en tunn snabel och dricker sött vatten från en sked. Återigen sitter på lampskärmen och ersätter den heta "solens vingar".

Jag tittar på henne och tänker: varför inte ha fjärilar hemma, som vi har sångfåglar? De kommer att glädjas i färg. Och om dessa inte är skadliga fjärilar kan de på våren, som fåglar, släppas ut på fältet.

Det finns trots allt sjungande insekter: syrsor och cikador. Cikador sjunger i en tändsticksask och även i en löst knuten näve. Och ökensyrsorna sjunger precis som fåglar.

Vi skulle ha vackra skalbaggar hemma: bronsbaggar, markbaggar, rådjur och noshörningar. Och hur många vilda växter kan tämjas!

En vargbast, ett björnöra, ett korpöga! Och varför inte plantera vackra flugsvampar, enorma paraplysvampar eller klasar av honungssvampar i krukor?

Det kommer att bli vinter ute, och sommaren kommer att vara på din fönsterbräda. Ormbunkarna kommer att sticka upp sina gröna nävar ur marken. Liljor i dalen kommer att hänga vaxklockor. En mirakelblomma av en vit näckros öppnas. Och den första fjärilen fladdrar. Och den första syrsan kommer att sjunga.

Och vad kan du tänka på när du tittar på en fjäril som dricker te med sylt från en sked!

Frågor för diskussion

Vart tar fjärilarna vägen på vintern? Lyssna på historien om en vinterfjäril, som berättades för oss av N. Sladkov ("Tamfjäril"). Varför vaknade den här fjärilen tidigt? Hur såg hon ut när hon kröp ur lådan hon låg i? Varför var författaren så glad över detta "freak"? Berätta vad fjärilen gjorde i lägenheten. Vilken stämning väcker berättelsens rader i dig: "En levande fjäril kryper över döda blommor" - glädje, överraskning, sorg, ånger? Varför? Vilken illustration skulle du rita till den här pjäsen?

G. Skrebitsky "I skogsgläntan"

Varm vårsol. Vinterkvarteren i den gamla stubben stod tomma. En långsvansad vattensalamander kröp upp ur dammet. Jag vaknade, klev upp ur minken på en stubbe, solade i solen.

Varmt, starkt solljus är nödvändigt för att ödlan ska bli rörlig. Ödlan kommer att värma upp och börja jaga. Hon är väldigt glupsk och förstör många sniglar, liksom flugor och olika små insekter som är skadliga för växter.

Ödlor är nyttiga djur. Ta hand om dem!

Vi har en levande ödla med citrongul mage. Hon lägger inte ägg i marken utan föder levande ungar. Den andra, smidiga ödlan, med vackert mönster på kroppen, med grön vårfärg, lägger ägg i lös jord, ofta i jordhögar av svarta myror.

Trädet med sin övre virvel tog, som en palm, bort den fallande snön, och därifrån växte en sådan klump att björkens topp började böjas. Och det hände, att under töandet föll snö igen och fastnade i koman, och den övre grenen med en klump välvde hela trädet, tills slutligen toppen med den väldiga klumpen sjönk ner i snön på marken och var sålunda fixerad tills våren själv. Djur och människor åkte ibland skidor under denna båge hela vintern. I närheten såg stolta granar ner på den böjda björken, medan folk födda att befalla tittar på sina underordnade.

På våren återvände björken till de granarna, och om denna särskilt snöig vinter hon ville inte böja sig, då blev hon vinter och sommar kvar bland granarna, men eftersom hon redan var böjd, lutade hon sig nu med minsta snö och till slut, utan att misslyckas varje år, lutade sig över stigen som en båge .

Det är fruktansvärt att gå in i en ung skog i en snörik vinter: men det är omöjligt att komma in. Där jag på sommaren gick längs en bred stig, ligger nu böjda träd tvärs över denna stig, och så låga att endast en hare kan springa under dem ...

Kantarellbröd

En gång gick jag i skogen hela dagen och kom hem på kvällen med rikt byte. Han tog av sig sin tunga väska från sina axlar och började lägga ut sina tillhörigheter på bordet.

Vad är denna fågel? - frågade Zinochka.

Terenty, svarade jag.

Och han berättade för henne om orren: hur han bor i skogen, hur han mumlar på våren, hur han pickar på björkknoppar, plockar bär i träsken på hösten, värmer sig från vinden under snön på vintern. Han berättade också om hasselripan, visade henne att han var grå, med en tofs och visslade in i ett rör i en hasselripa och lät henne vissla. Jag hällde också upp en massa porcini-svampar, både röda och svarta, på bordet. Jag hade också ett blodigt benbär i fickan, och blåbär och röda lingon. Jag tog också med mig en väldoftande klump tallkåda, gav flickan en nos och sa att träd behandlas med detta harts.

Vem behandlar dem? - frågade Zinochka.

Helande sig själv, svarade jag. – Det händer att det kommer en jägare, han vill vila, han ska sticka in en yxa i ett träd och hänga en påse på en yxa, och han kommer att lägga sig under ett träd. Sov, vila. Han ska ta fram en yxa från ett träd, sätta på sig en påse och gå. Och från såret från yxan gjord av trä kommer denna doftande tjära att rinna och detta sår kommer att dras åt.

Också med avsikt för Zinochka tog jag med mig olika underbara örter per blad, för rot, efter blomma: göktårar, valeriana, Peters kors, harekål. Och precis under harkålen hade jag en bit svart bröd: det händer mig alltid att när jag inte tar med mig bröd till skogen är jag hungrig, men jag tar det, jag glömmer att äta det och tar tillbaka det. . Och Zinochka, när hon såg svart bröd under min harkål, blev bedövad:

Var kom brödet ifrån i skogen?

Vad är det som förvånar här? Det finns trots allt kål där!

Hare...

Och brödet är kantarell. Smak. Smakade noggrant och började äta:

Gott rävbröd!

Och åt allt mitt svarta bröd rent. Och så gick det med oss: Zinochka, en sådan kopula, tar ofta inte ens vitt bröd, men när jag tar med rävbröd från skogen äter hon alltid allt och berömmer:

Kantarellsbröd är mycket godare än vårt!

blå skuggor

Tystnaden återupptogs, frostig och ljus. Gårdagens puder ligger på skorpan, som puder med gnistrande gnistrar. Nast faller inte någonstans och på planen, i solen, håller den ännu bättre än i skuggan. Varje buske av den gamla malörten, kardborre, grässtrå, grässtrå, som i en spegel, tittar in i detta gnistrande pulver och ser sig själv som blå och vacker.

tyst snö

De säger om tystnad: "Tystare än vatten, lägre än gräs..." Men vad kan vara tystare än fallande snö! Det snöade hela dagen igår, och det var som om det hade fört med sig tystnad från himlen ... Och varje ljud bara förstärkte den: tuppen skrek, kråkan ropade, hackspetten trummade, nötskrikan sjöng med alla röster, men tystnaden växte från allt detta. Vilken tystnad, vilken nåd.

klar is

Det är bra att titta på det klar is där frosten inte gjorde blommor och inte täckte vattnet med dem. Sett som en bäck under det den tunnaste isen driver en enorm flock bubblor, och driver ut dem under isen till öppet vatten, och rusar fram dem med stor hastighet, som om han verkligen behöver dem någonstans och behöver ha tid att köra dem alla till ett ställe.

Zhurka

När vi väl hade den fångade vi en ung trana och gav den en groda. Han svalde den. Gav en annan - svalde. Tredje, fjärde, femte, och sedan hade vi inte fler grodor till hands.

Duktig flicka! - sa min fru och frågade mig; Hur mycket kan han äta? Tio kanske?

Tio, säger jag, kanske.

Tänk om tjugo?

Tjugo, säger jag, knappt...

Vi klippte vingarna på den här kranen och han började följa sin fru överallt. Hon mjölkar en ko - och Zhurka är med henne, hon är i trädgården - och Zhurka behöver gå dit ... Hans fru har vant sig vid honom ... och utan honom är hon redan uttråkad, utan honom ingenstans. Men bara om det händer - han är inte där, bara en sak kommer att skrika: "Fru-fru!", Och han springer till henne. Så smart!

Så här lever tranan hos oss, och dess klippta vingar fortsätter att växa och växa.

En gång gick hustrun ner till träsket efter vatten, och Zhurka följde efter henne. En liten groda satt vid brunnen och hoppade från Zhurka in i träsket. Zhurka är bakom honom, och vattnet är djupt, och du kan inte nå grodan från stranden. Mach-mach vingar Zhurka och flög plötsligt. Hustrun flämtade - och efter honom. Sväng med armarna, men du kan inte resa dig. Och i tårar, och till oss: ”Ah, ah, vilken sorg! Ah ah!" Vi sprang alla till brunnen. Vi ser - Zhurka är långt borta och sitter mitt i vårt träsk.

Fru fru! Jag skriker.

Och alla killar bakom mig skriker också:

Fru fru!

Och så smart! Så fort han hörde detta vår "frou-frou", nu slog han med vingarna och flög in. Här minns inte frun sig själv av glädje, hon säger åt killarna att springa efter grodorna så fort som möjligt. I år var det mycket grodor, killarna gjorde snart två kepsar. Killarna tog med sig grodor, började ge och räkna. De gav fem - han svalde, de gav tio - han svalde, tjugo och trettio, - och så svalde han fyrtiotre grodor åt gången.

ekorrminne

Idag, när jag tittade på spåren av djur och fåglar i snön, är detta vad jag läste från dessa spår: en ekorre tog sig igenom snön in i mossan, tog ut två nötter gömda där sedan hösten, åt dem direkt - jag hittade skalen. Sedan sprang hon ett dussin meter, dök igen, lämnade skalet på snön igen och efter några meter gjorde hon den tredje stigningen.

Vilket mirakel Man kan inte tro att hon kunde känna lukten av en nöt genom ett tjockt lager av snö och is. Så sedan hösten kom hon ihåg sina nötter och det exakta avståndet mellan dem.

Men det mest överraskande är att hon inte kunde mäta centimeter, som vi gör, utan rätt på ögat med noggrannhet bestämd, dök och drog ut. Tja, hur kunde du inte avundas ekorrminne och uppfinningsrikedom!

skogsläkare

Vi vandrade på våren i skogen och observerade livet av ihåliga fåglar: hackspettar, ugglor. Plötsligt åt det hållet vi tidigare hade planerat intressant träd vi hörde ljudet av en såg. Det var, fick vi veta, att hugga ved från död ved för en glasfabrik. Vi var rädda för vårt träd, skyndade till ljudet av sågen, men det var för sent: vår asp låg, och runt dess stubbe fanns många tomma grankottar. Hackspetten skalade allt detta under den långa vintern, samlade det, bar det på denna asp, lade det mellan två tikar i sin verkstad och urholkade det. Nära stubben, på vår avhuggna asp, höll två pojkar bara på med att såga skogen.

Åh ni skojare! – sa vi och pekade på den avskurna aspen. – Du är beställd döda träd, och vad gjorde du?

Hackspetten gjorde hål, - svarade killarna. – Vi tittade och sågade såklart av. Det kommer fortfarande att försvinna.

De började alla undersöka trädet tillsammans. Den var ganska fräsch och bara på ett litet utrymme, högst en meter långt, passerade en mask genom stammen. Hackspetten lyssnade uppenbarligen på aspen som en läkare: han knackade på den med näbben, förstod tomrummet efter masken och fortsatte med att utvinna masken. Och andra gången, och tredje, och fjärde... Den tunna aspstammen såg ut som en flöjt med ventiler. Sju hål gjordes av "kirurgen" och först den åttonde fångade han masken, drog ut och räddade aspen.

Vi ristade den här biten som en underbar utställning för museet.

Du förstår, - sa vi till killarna, - en hackspett är en skogsläkare, han räddade aspen, och den skulle leva och leva, och du skar av den.

Pojkarna förundrades.

vitt halsband

Jag hörde i Sibirien, nära Bajkalsjön, från en medborgare om en björn och jag erkänner att jag inte trodde på det. Men han försäkrade mig att förr i tiden, även i en sibirisk tidskrift, publicerades detta fall under titeln: "Mannen med björnen mot vargar."

Det bodde en väktare på stranden av Bajkalsjön, han fångade fisk, sköt ekorrar. Och en gång, som om den här väktaren ser genom fönstret - springer en stor björn direkt till hyddan, och en flock vargar jagar honom. Det skulle vara slutet på björnen. Han, den här björnen, var inte dålig, i korridoren stängde dörren bakom honom sig själv, och han lutade sig också själv mot hennes tass. Den gamle mannen, som insåg detta, tog geväret från väggen och sa:

- Misha, Misha, håll ut!

Vargarna klättrar på dörren och den gamle siktar ut vargen genom fönstret och upprepar:

- Misha, Misha, håll ut!

Så han dödade en varg, en annan och en tredje, hela tiden och sa:

- Misha, Misha, håll ut!

Efter att den tredje flocken flydde, och björnen stannade kvar i hyddan för att övervintra under den gamle mannens beskydd. På våren, när björnarna kommer ut ur sina lyor, verkade gubben sätta ett vitt halsband på denna björn och beordrade alla jägare att inte skjuta denna björn - med ett vitt halsband - den här björnen är hans vän.

Belyak

Direkt blöt snö pressade ner grenarna hela natten i skogen, bröt av, föll, prasslade.

Ett prasslande drev ut den vita haren ur skogen och han insåg nog att det svarta fältet på morgonen skulle bli vitt och att han, helt vit, kunde ligga tyst. Och han lade sig på en åker inte långt från skogen, och inte långt från honom, som en hare, låg hästens skalle, vittrad över sommaren och vit av solens strålar.

I gryningen var hela fältet täckt, och både den vita haren och den vita skallen försvann in i den vita ofantligheten.

Vi var lite sena, och när hunden släpptes hade spåren redan börjat suddas ut.

När Osman började sortera bort fettet var det fortfarande svårt att skilja formen på en hartass från en hare: han gick längs en hare. Men innan Osman hann räta ut spåret smälte allt helt på den vita stigen, och då var det ingen syn eller lukt kvar på den svarta.

Vi gav upp jakten och började återvända hem i skogskanten.

"Titta i en kikare," sa jag till min vän, "att det vitnar där på ett svart fält och så ljust.

"Hästskalle, huvud," svarade han.

Jag tog kikaren från honom och såg även skallen.

"Något vitnar fortfarande där," sa kamraten, "se åt vänster."

Jag tittade dit, och där låg också som en skalle, klarvit, en hare, och genom prismatiska kikare kunde man till och med se svarta ögon på det vita. Han befann sig i en desperat situation: att lägga sig var att vara synlig för alla, att springa var att lämna ett tryckt märke på den mjuka våta marken för hunden. Vi stoppade hans tvekan: vi höjde honom, och i samma ögonblick, efter att ha sett Osman, med ett vilt vrål, gav han sig av på den seende mannen.

Träsk

Jag vet att få människor satt i kärren tidigt på våren och väntade på ripströmmen, och jag har få ord för att ens antyda all prakt med fågelkonserten i kärren före soluppgången. Ofta märkte jag att den första tonen i den här konserten, långt ifrån den allra första antydan av ljus, tas av krullen. Det här är en väldigt tunn drill, helt annorlunda än den välkända visselpipan. Senare, när de vita rapphönsen gråter, orren och den nuvarande orren kvittrar, ibland nära själva kojan, börjar den att mumla, då är det inte upp till krullen, men då vid soluppgången i det högtidligaste ögonblicket kommer du säkert att uppmärksamma till den nya slingansången, väldigt glad och lik dans: denna dans är lika nödvändig för att möta solen som ropet från en trana.

En gång såg jag från en hydda hur bland den svarta tuppmassan en grå tupp, en hona, slog sig ner på en tuva; en hane flög fram till henne och stödde sig i luften med sina stora vingslag, rörde vid baksidan av honan med fötterna och sjöng sin danssång. Här darrade förstås hela luften av alla träskfåglarnas sång, och jag minns att pölen i fullständigt lugn var upprörd av den mängd insekter som hade vaknat i den.

Åsynen av krullens mycket långa och krokiga näbb för alltid min fantasi till en svunnen tid, då det ännu inte fanns någon människa på jorden. Ja, och allt i träsken är så konstigt, träsken är lite studerade, inte alls berörda av konstnärer, i dem känns det alltid som om en människa på jorden ännu inte har börjat.

En kväll gick jag ut i träsken för att tvätta hundarna. Väldigt ångande efter regnet innan det nya regnet. Hundarna sprang med tungan ute och lade sig då och då, som grisar, på magen i träskpölarna. Det kan ses att ungdomen ännu inte har kläckts och inte tagit sig ur stöden på öppet utrymme, och på våra ställen, överfulla av kärrvilt, kunde hundarna nu inte vänja sig vid någonting och var i sysslolöshet oroliga även av flygande kråkor. Plötsligt dök en stor fågel upp, började skrika förskräckt och beskrev stora cirklar omkring oss. En annan Curlew flög in och började också cirkla med ett skrik, den tredje, uppenbarligen från en annan familj, korsade kretsen av dessa två, lugnade ner sig och försvann. Jag behövde skaffa ett krullägg till min samling, och med att räkna med att fåglarnas cirklar säkert skulle minska om jag närmade mig boet och öka om jag flyttade bort, började jag, som i en lek med ögonbindel, att vandra genom träsket av ljud. Så lite i taget, när den låga solen blev enorm och röd i de varma, rikliga kärrångorna, kände jag boets närhet: fåglarna skrek outhärdligt och rusade så nära mig att jag i den röda solen tydligt såg deras långa, sned, öppen för en konstant alarmerande skrikande näsor. Till slut tog båda hundarna ett ställningstagande med sina övre sinnen. Jag gick i riktning mot deras ögon och näsor och såg, precis på en gul torr remsa av mossa, nära en liten buske, utan några anordningar eller skydd, ligga två stora ägg. Efter att ha beordrat hundarna att lägga sig, tittade jag glatt mig omkring, myggorna bet hårt, men jag vande mig vid dem.

Hur bra det var för mig i ointagliga myrar, och hur långt borta blåste jorden från dessa stora fåglar med långa krokiga näsor, på böjda vingar som korsar den röda solens skiva!

Jag höll på att böja mig ner mot marken för att ta ett av dessa stora vackra ägg till mig själv, när jag plötsligt märkte att en man på avstånd, genom träsket, gick rakt emot mig. Han hade varken en pistol eller en hund, och inte ens en käpp i handen, det fanns ingen väg för någon härifrån, och jag kände inte människor som jag, som liksom jag kunde vandra genom träsket med njutning under en svärm av myggor. Jag kände mig lika obehaglig som om jag, när jag kammade håret framför en spegel och gjorde ett speciellt ansikte samtidigt, plötsligt märkte någon annans studerande öga i spegeln. Jag steg till och med åt sidan från boet och tog inte äggen, för att den här mannen inte skulle skrämma mig med sina frågor, jag kände detta, kära ögonblick i livet. Jag sa åt hundarna att resa sig och ledde dem till puckeln. Där satte jag mig på en grå sten så täckt av gula lavar att den inte satte sig kallt. Fåglarna ökade sina cirklar så fort jag flyttade bort, men jag kunde inte längre följa dem med glädje. Ångest föddes i min själ från närmandet främling. Jag kunde redan se honom: äldre, mycket smal, gå långsamt, noggrant titta på fåglarnas flygning. Jag mådde bättre när jag märkte att han ändrade riktning och gick till en annan kulle, där han satte sig på en sten, och också blev till sten. Jag kände mig till och med glad över att det satt där precis som jag, en man som vördnadsfullt lyssnade på kvällen. Det verkade som att vi förstod varandra perfekt utan några ord, och det fanns inga ord för detta. Med fördubblad uppmärksamhet såg jag fåglarna korsa solens röda skiva; Samtidigt var mina tankar om jordens villkor och om mänsklighetens så korta historia märkligt inställda; hur dock allt snart gick över.

Solen har gått ner. Jag tittade tillbaka på min vän, men han var borta. Fåglarna lugnade sig, uppenbarligen, satt på sina bon. Sedan beordrade jag hundarna att smyga tillbaka och började närma sig boet med ohörbara steg: skulle det inte vara möjligt, tänkte jag, att se närmare intressanta fåglar. Från busken visste jag exakt var boet var, och jag blev mycket förvånad över hur nära fåglarna släppte mig. Till slut kom jag nära själva busken och frös av förvåning: bakom busken var allt tomt. Jag rörde vid mossan med min handflata: den var fortfarande varm av de varma äggen som låg på den.

Jag tittade bara på äggen och fåglarna, rädda för det mänskliga ögat, skyndade sig att gömma undan dem.

Verkhoplavka

Ett gyllene nätverk av solstrålar darrar på vattnet. Mörkblå trollsländor i vass och åkerfräken fiskben. Och varje trollslända har sitt eget åkerfräkenträd eller vass: den kommer att flyga iväg och kommer säkert att återvända till den.

Galna kråkor tog fram kycklingarna och nu sitter de och vilar.

Det minsta bladet, på ett spindelnät, gick ner till floden och nu snurrar det, det snurrar.

Så jag rider lugnt nerför floden i min båt, och min båt är lite tyngre än det här lövet, gjord av femtiotvå pinnar och täckt med duk. Det finns bara en paddel för det - en lång pinne, och i ändarna finns det en spatel. Doppa varje spatel växelvis på båda sidor. En så lätt båt att ingen ansträngning behövs: han rörde vid vattnet med en spatel, och båten flyter och flyter så ohörbart att fisken inte alls är rädd.

Vad du bara inte ser när du tyst åker på en sådan båt längs floden!

Här föll ett torn, som flög över floden, i vattnet, och denna limevita droppe, som knackade på vattnet, tilldrog sig genast små toppsmältande fiskars uppmärksamhet. På ett ögonblick samlades en riktig basar från toppsmältare runt en torndroppe. Lägger märke till denna sammankomst, stort rovdjur- shelesperfisken - simmade upp och tog tag i vattnet med svansen med sådan kraft att de bedövade toppfenorna vände upp och ner. De skulle komma till liv på en minut, men shelesper är inte någon sorts dåre, han vet att det inte händer så ofta att ett torn droppar och så många dårar samlas runt en droppe: ta en, ta en annan - han åt mycket, och vilka som lyckades ta sig ut, hädanefter kommer de att leva som vetenskapsmän, och om något gott droppar ovanifrån, kommer de att se åt båda hållen, något dåligt skulle inte komma till dem underifrån.

talande torn

Jag ska berätta en incident som hände mig under ett hungrigt år. Ett ungt torn med gul mun fick för vana att flyga till mig på fönsterbrädan. Tydligen var han föräldralös. Och på den tiden behöll jag en hel påse bovete. Jag åt bovetegröt hela tiden. Här hände det, ett torn skulle flyga in, jag stänkte flingor på honom och frågade;

Vill du ha lite gröt, dåre?

Den pickar och flyger iväg. Och så varje dag, hela månaden. Jag vill se till att min fråga: "Vill du ha gröt, dåre?", Han skulle säga: "Jag vill."

Och han öppnar bara sin gula näsa och visar sin röda tunga.

Nåväl, okej, - Jag blev arg och övergav mina studier.

På hösten hade jag problem. Jag klättrade in i bröstet efter gryn, men det fanns ingenting där. Så här rensade tjuvarna den: en halv gurka låg på en tallrik, och den togs bort. Jag gick och la mig hungrig. Spinning hela natten. På morgonen tittade jag i spegeln, mitt ansikte var helt grönt.

"Knacka, knacka!" - någon vid fönstret.

På fönsterbrädan hamrar ett torn mot glaset.

"Här kommer köttet!" – Jag hade en tanke.

Jag öppnar fönstret - och tar tag i det! Och han hoppade från mig till ett träd. Jag är ut genom fönstret bakom honom till tiken. Han är längre. Jag klättrar. Han är längre och på toppen av huvudet. Jag kan inte gå dit; svänger mycket. Han, skurken, tittar på mig från ovan och säger:

Ho-chesh, gröt-ki, du-rush-ka?

igelkott

En gång gick jag längs stranden av vår bäck och såg en igelkott under en buske. Han lade också märke till mig, kröp ihop och mumlade: knock-knock-knock. Det var väldigt likt, som om en bil rörde sig i fjärran. Jag rörde vid honom med spetsen av min stövel - han frustade fruktansvärt och tryckte in sina nålar i stöveln.

Ah, du är så med mig! – sa jag och tryckte ner honom i bäcken med stövelspetsen.

Omedelbart vände igelkotten sig om i vattnet och simmade till stranden som en liten gris, men istället för borst på ryggen fanns det nålar. Jag tog en pinne, rullade in igelkotten i min hatt och bar hem den.

Jag har haft många möss. Jag hörde - igelkotten fångar dem, och bestämde mig: låt honom bo hos mig och fånga möss.

Så jag lade den här taggiga klumpen mitt på golvet och satte mig för att skriva, medan jag själv tittade på igelkotten i ögonvrån. Han låg inte orörlig länge: så fort jag lugnade mig vid bordet vände igelkotten sig om, såg sig omkring, försökte gå dit, här, valde äntligen en plats för sig själv under sängen och där blev han helt lugn.

När det blev mörkt tände jag lampan, och – hej! - igelkotten sprang ut under sängen. Han tänkte förstås för lampan att det var månen som hade gått upp i skogen: i månskenet springer igelkottar gärna genom skogsgläntorna.

Och så började han springa runt i rummet och inbillade sig att det var en skogsglänta.

Jag tog upp pipan, tände en cigarett och släppte ett moln nära månen. Det blev precis som i skogen: månen och molnet, och mina ben var som trädstammar, och förmodligen gillade igelkotten det verkligen: han rusade mellan dem, sniffade och kliade ryggen på mina stövlar med nålar.

Efter att ha läst tidningen tappade jag den på golvet, gick och la mig och somnade.

Jag sover alltid väldigt lätt. Jag hör lite prasslande i mitt rum. Han slog en tändsticka, tände ett ljus och märkte bara hur en igelkott blinkade under sängen. Och tidningen låg inte längre nära bordet, utan mitt i rummet. Så jag lämnade ljuset att brinna och jag själv sover inte och tänkte:

"Varför behövde igelkotten en tidning?" Snart sprang min hyresgäst ut under sängen - och direkt till tidningen, snurrade runt henne, lät, lät, lyckades till slut: han satte på något sätt ett hörn av tidningen på taggarna och släpade den, enorm, in i injektionen.

Då förstod jag honom: tidningen var som torra löv i skogen, han släpade den till sig för ett bo. Och det visade sig vara sant: snart förvandlades igelkotten till en tidning och gjorde ett riktigt bo av den. Efter att ha avslutat denna viktiga verksamhet gick han ut ur sin bostad och ställde sig mitt emot sängen och tittade på ljusmånen.

Jag släpper in molnen och jag frågar:

Vad mer behöver du? Igelkotten var inte rädd.

Vill du dricka?

Jag vaknar. Igelkotten springer inte.

Jag tog en tallrik, lade den på golvet, tog med en hink med vatten, och sedan hällde jag vatten i tallriken, hällde den sedan i hinken igen, och jag gjorde ett sådant ljud som om det var en bäck som plaskade.

Nåväl, gå, gå. - Säger jag. - Du förstår, jag ordnade månen och molnen åt dig, och här är vatten för dig ...

Jag ser ut att gå framåt. Och jag flyttade också min sjö lite mot den. Han kommer att flytta, och jag kommer att flytta, och så kom de överens.

Drick, - säger jag äntligen. Han började gråta. Och jag strök så lätt med handen över taggarna, som om jag smekte, och jag fortsätter att säga:

Du är bra, lilla! Igelkotten blev full, jag säger:

Låt oss sova. Lägg dig ner och blås ut ljuset.

Jag vet inte hur mycket jag sovit, jag hör: återigen har jag arbete på mitt rum.

Jag tänder ett ljus och vad tycker ni? Igelkotten springer runt i rummet, och han har ett äpple på törnen. Han sprang till boet, satte den där och efter en annan springer han in i hörnet, och i hörnet låg en påse med äpplen och föll ihop. Här sprang igelkotten upp, kröp ihop nära äpplena, ryckte och springer igen, på taggarna drar han in ett annat äpple i boet.

Och så fick igelkotten ett jobb hos mig. Och nu kommer jag, precis som att dricka te, säkert lägga det på mitt bord och antingen häller jag mjölk i ett fat åt honom - han kommer att dricka det, sedan ska jag äta dambullarna.

gyllene äng

Min bror och jag, när maskrosorna mognar, hade konstant roligt med dem. Vi brukade gå någonstans till vår handel - han var före, jag var i klacken.

Seryozha! - Jag kommer att ringa honom upptaget. Han kommer att titta tillbaka och jag blåser en maskros rakt i ansiktet på honom. För detta börjar han titta på mig och, medan du gapar, fuknet han också. Och så plockade vi dessa ointressanta blommor bara för skojs skull. Men en gång lyckades jag göra en upptäckt.

Vi bodde i byn, framför fönstret hade vi en äng, helt gyllene av många blommande maskrosor. Det här var väldigt vackert. Alla sa: Väldigt vackert! Ängen är gyllene.

En dag gick jag upp tidigt för att fiska och märkte att ängen inte var gyllene, utan grön. När jag kom hem vid middagstid var ängen återigen helt gyllene. Jag började observera. På kvällen blev ängen grön igen. Sedan gick jag och hittade en maskros, och det visade sig att han klämde på sina kronblad, som om dina fingrar var gula på sidan av din handflata och knutna till en knytnäve skulle vi stänga det gula. På morgonen, när solen gick upp, såg jag hur maskrosor öppnar sina handflator, och av detta blev ängen gyllene igen.

Sedan dess har maskrosen blivit en av de mest intressanta blommorna för oss, eftersom maskrosor gick till sängs med oss ​​barn och gick upp med oss.

blå bast skor

Genom vår stora skog går det en motorväg med separata stigar för bilar, för lastbilar, för kärror och för fotgängare. Hittills, för denna motorväg, har bara skogen avverkats av en korridor. Det är bra att titta längs gläntan: två gröna väggar i skogen och himlen i slutet. När skogen höggs ner stora träd de fördes bort någonstans, medan små rövskogar - rån - samlades in enorma högar. Man ville också ta bort gården för uppvärmning av fabriken, men de kunde inte klara av det, och högarna över hela den breda gläntan stod kvar över vintern.

På hösten klagade jägarna över att hararna hade försvunnit någonstans, och en del förknippade detta försvinnande av harar med avskogning: de högg, knackade, tjatrade och skrämde iväg. När pulvret kom upp och det var möjligt att reda ut harens alla trick vid spåren, kom spåraren Rodionich och sa:

– Den blå bastskon är helt under Grachevniks högar.

Rodionich, till skillnad från alla jägare, kallade inte haren "slash", utan alltid "blå bastskor"; det finns inget att bli förvånad över: trots allt är en hare inte mer lik en djävul än en bastsko, och om de säger att det inte finns några blå bastskor i världen, så kommer jag att säga att det inte finns några slash devils heller .

Ryktet om hararna under högarna gick omedelbart runt i hela vår stad, och på ledigdagen började jägarna, ledda av Rodionich, strömma till mig.

Tidigt på morgonen, alldeles i gryningen, gick vi på jakt utan hundar: Rodionich var en sådan mästare att han kunde fånga en hare på en jägare bättre än någon hund. Så fort det blev så synligt att det gick att skilja på räv- och harspår tog vi harens fotavtryck, följde honom, och, naturligtvis, ledde han oss till en hög med rånare, lika hög som vår trähus med mezzanin. Det var meningen att en hare skulle ligga under denna hög, och vi, efter att ha förberett våra gevär, blev runt omkring.

"Kom igen", sa vi till Rodionich.

"Gå ut, din blå jävel!" ropade han och stack en lång pinne under högen.

Haren kom inte ut. Rodionich blev förbluffad. Och tänkte, med ett mycket allvarligt ansikte och tittade på varje liten sak i snön, gick han runt hela högen och gick återigen runt i en stor cirkel: det fanns ingen utgångsspår någonstans.

"Här är han," sa Rodionich självsäkert. "Sätt dig på era platser, barn, han är här." Redo?

- Låt oss! skrek vi.

"Gå ut, din blå jävel!" – Rodionich ropade och högg tre gånger under rån med en så lång pinne att änden på den på andra sidan nästan slog en ung jägare av fötterna.

Och nu – nej, haren hoppade inte ut!

Det hade aldrig varit så pinsamt med vår äldsta spårare i hans liv: till och med hans ansikte verkade ha fallit lite. Hos oss har väsen försvunnit, alla började gissa något på sitt eget sätt, sticka in näsan i allt, gå fram och tillbaka i snön och så, radera alla spår, ta bort alla möjligheter att reda ut tricket med en smart hare .

Och nu ser jag, Rodionich strålade plötsligt, satte sig nöjd, på en stubbe en bit från jägarna, rullade ihop en cigarett för sig själv och blinkade, nu blinkar han åt mig och ropar mig till sig. Efter att ha insett saken, omärkligt för alla, närmar jag mig Rodionich, och han pekar upp mig på övervåningen, till toppen av en hög hög med snö.

"Titta", viskar han, "vilken blå bastsko leker med oss."

Inte direkt på den vita snön såg jag två svarta prickar - ögonen på en hare och ytterligare två små prickar - de svarta spetsarna på långa vita öron. Det var huvudet som stack ut under rån och vände sig åt olika håll efter jägarna: där de är, där går huvudet.

Så fort jag lyfte min pistol, skulle livet för en smart hare ta slut på ett ögonblick. Men jag tyckte synd: hur många av dem, dumma, ligger under högar! ..

Rodionich förstod mig utan ord. Han krossade en tät snöklump åt sig, väntade tills jägarna trängdes på andra sidan högen och lät, efter att ha skisserat sig väl, haren gå med denna klump.

Jag trodde aldrig att vår vanliga hare, om han plötsligt står på en hög, och till och med hoppar upp två arshins och dyker upp mot himlen, att vår hare kan se ut som en jätte på en enorm sten!

Vad hände med jägarna? Haren föll trots allt direkt till dem från himlen. På ett ögonblick tog alla tag i sina vapen - det var väldigt lätt att döda. Men varje jägare ville döda före den andre, och var och en fick förstås nog utan att sikta alls, och den livliga haren gav sig iväg in i buskarna.

– Här är en blå bastsko! – sa Rodionich beundrande efter honom.

Jägare lyckades återigen ta tag i buskarna.

- Dödad! - ropade en, ung, het.

Men plötsligt, som ett svar på de "dödade", blinkade en svans i de avlägsna buskarna; av någon anledning kallar jägare alltid denna svans för en blomma.

Den blå bastskon viftade bara med sin "blomma" till jägare från avlägsna buskar.

Att skildra ljus värld natur för de yngsta läsarna vände sig många författare till en sådan litteraturgenre som en saga. Även hos många folksägner huvud skådespelare naturfenomen, skog, frost, snö, vatten, växter agerar. Dessa ryska sagor om naturen är mycket fascinerande och informativa, de pratar om årstidernas förändring, solen, månen, olika djur. Det är värt att komma ihåg den mest kända av dem: "Djurens vinterhydda", "Syster Kantarell och gråvarg", "Vante", "Teremok", "Kolobok". Sagor om naturen komponerades också av många ryssar och det är värt att notera sådana författare som K. Paustovsky, K. Ushinsky, V. Bianki, D. Mamin-Sibiryak, M. Prishvin, N. Sladkov, I. Sokolov-Mikitov, E. Permyak Sagor om naturen lär barn att älska världen omkring dem, att vara uppmärksamma och observanta.

Den omgivande världens magi i sagorna om D. Ushinsky

Den ryske författaren D. Ushinsky skrev, som en begåvad konstnär, sagor om naturfenomen, olika tiderårets. Barn från dessa små verk kommer att lära sig om hur bäcken prasslar, molnen flyter och fåglarna sjunger. Författarens mest kända berättelser: "Korpen och skatan", "Hackspett", "Gås och trana", "Häst", "Bishka", "Vind och sol", såväl som ett stort antal berättelser. Ushinsky använder skickligt djur och natur för att avslöja för unga läsare sådana begrepp som girighet, adel, svek, envishet, list. Dessa sagor är väldigt snälla, de rekommenderas att läsas för barn innan de går och lägger sig. Ushinskys böcker är mycket välillustrerade.

Kreationer av D. Mamin-Sibiryak för barn

Människan och naturen är ett mycket akut problem för modern värld. Mamin-Sibiryak ägnade många verk åt detta ämne, men samlingen "Alyonushka's Tales" bör särskilt pekas ut. Författaren själv uppfostrade och tog hand om en sjuk dotter, och denna intressanta samling var avsedd för henne. I dessa sagor kommer barn att bekanta sig med Komar Komarovich, Ersh Ershovich, Shaggy Misha, Brave Hare. Från dessa underhållande verk får barn lära sig om livet för djur, insekter, fåglar, fiskar, växter. Sedan barndomen har nästan alla varit bekanta med en mycket rörande tecknad film filmad på sagan med samma namn av Mamin-Sibiryak "The Grey Neck".

M. Prishvin och naturen

Korta berättelser om Prishvins natur är väldigt snälla och fascinerande, de berättar om skogsinvånarnas vanor, om storheten och skönheten i deras hemorter. Små läsare kommer att lära sig om lövens sus, skogsdofter, sorlet från en bäck. Alla dessa berättelser slutar bra, väcker hos läsarna en känsla av empati för de mindre bröderna och en vilja att hjälpa dem. Mest kända berättelser: "Solens skafferi", "Khromka", "Hedgehog".

Berättelser om V. Bianchi

Ryska sagor och berättelser om växter och djur presenteras av en annan underbar författare - Vitaly Bianchi. Hans sagor lär barn att reda ut mysterierna i fåglars och djurs liv. Många av dem är avsedda för de yngsta läsarna: "Räven och musen", "Gök", "Gyllene hjärta", " Orange hals"," Den första jakten "och många andra. Bianchi kunde observera naturens liv genom barns ögon. Några av hans berättelser om naturen är utrustade med tragedi eller humor, de innehåller lyrisk meditation och poesi.

Skogssagor av Nikolai Sladkov

Nikolai Ivanovich Sladkov skrev mer än 60, han var också författaren till radioprogrammet "Nyheter från skogen". Hjältarna i hans böcker är snälla, roliga små djur. Varje berättelse är väldigt söt och snäll, berättar om roliga vanor och små läsare kommer att lära sig av dem att djur också kan uppleva och sörja när de lagrar mat för vintern. Sladkovs favoritsagor: "Skogens prasslar", "Badger and Bear", "Artig Jackdaw", "Hare Dance", "Desperate Hare".

Skafferi av sagor av E. Permyak

Sagor om naturen komponerades av den berömda dramatikern och författaren Yevgeny Andreevich Permyak. De är representanter för den gyllene fonden Dessa små verk lär barn att vara hårt arbetande, ärliga, ansvarsfulla, att tro på sig själva och sina styrkor. Det är nödvändigt att lyfta fram de mest kända berättelserna om Evgeny Andreevich: " Björklund", "Smorodinka", "Hur elden gifte sig med vatten", "Den första fisken", "Om en hastig mes och en tålmodig mes", "Ful julgran". Permyaks böcker var mycket färgglatt illustrerade av de mest kända ryska konstnärerna.