"Äidit lähtevät": Jevtušenkon koskettavan totuudenmukainen runo äideistä

Sisälläni,
kuin seitsemän sivujokea,
seitsemän ristiverta:
Venäjän kieli -
kuten Nepryadva,
ei pyöri pelokkaasti,
missä ruoko kasvaa
rikkoutuneiden kypärän läpi;
valkovenäläinen -
katkera palaneen Khatynin tuhkasta;
ukrainalainen -
ruudin maulla
kostutettu gorilkalla,
joita kasakat
laittaa haavansa päälle;
puola -
kuin helakanpunainen lanka Kostyushkan kuntushista;
Latvialainen -
kuin pisaroita sulaa vahaa
putoaminen muistokynttilöistä hautojen yli Riiassa;
tatari -
josta tuli Jalilin viimeinen muste
haamujen täyttämän Moabitin limaisilla seinillä,
ja puolitoista litraa
Georgian verta,
siirrettiin minulle Tbilisin sairaalassa
taksinkuljettajan vaimon suonesta -
vahvistamattomien huhujen mukaan
kaukainen sukulainen
Hieno Mouravi
Anna Vasilievna Plotnikova,
isäni äiti,
ensihoitaja, jonka perheessä
oli kirjailija Danilevski,
työskennellyt kodittomien parissa
ja taputti hänen päätään
ikääntyneen populistin kädestä,
ehkä Sasha Matrosov.
Rudolf Wilhelmovich Gangnus,
isäni isä,
latvialainen matemaatikko,
oppikirjan "Hurwitz - Gangnus" toinen kirjoittaja,
oli yllään kultainen pinssi
mutta tiukasti aina sanottu
mitä todella oppii
vain kuparirahalla.
Isoisä ei koskaan korottanut ääntään.
Kolmekymmentäseitsemältä
häneen
korottivat ääntään
mutta he sanovat
hän vastasi rauhallisesti
omaa ääntäsi korottamatta:
"Joo,
Työskentelen Latvialle.
Vakava rikos latvialaiselle...
Yhteyteni Latviassa?
Ole hyvä - Rainis...
Tavata:
Venäjä,
Amerikka,
Joškar-Ola,
Nicaragua,
Italia,
Senegal…"
Ainoa asia, mitä äitini sanoi, oli:
"Isoisä on poissa.
Hän opettaa
hyvin kaukana pohjoisessa koulussa."
Ja kysyin:
"Etkö voi ratsastaa porolla isoisän luo?"
Ennen sotaa minulla oli sukunimi Gangnus.
Ziman asemalla
liikunnanopettaja
lapsellisen kirkkain urheilusilmin,
valkoiset kulmakarvat
ja valkoiset sänki ruusuisen sileillä poskilla,
muistuttaa naiseksi pukeutunutta villisiaa,
kertoi Karyakin
kämppäkaverilleni:
"Kuinka voit olla ystävä Gangnuksen kanssa,
kun taas muut nenän Hans
ammu rintamalla isääsi?!"
Nyyhkyttäen tulin kotiin ja kysyin:
"Isoäiti,
Olenko minä saksalainen?"
Isoäiti,
n. Pani Baikovska,
vastasi "ei"
mutta otti kaulin,
ripoteltu nyytien jauhoilla,
ja kiiruhti kuntosalille,
missä,
kuten minulle myöhemmin kerrottiin
kuuli ohuen opettajan vinkumisen
ja isoäidin basso:
"Psya krev,
Mutta entä jos hän oli saksalainen?
Beethoven, kuka sinun mielestäsi on uzbekki?!"
Mutta siitä lähtien se on näkynyt mittareissani
valkovenäläisen isoisäni sukunimi.
Isäni
Aleksanteri Rudolfovitš Gangnus
ei käyttänyt mitään komsomol-nahkatakkia
ja mitä muuta -
provosoivasti yllään solmio,
kuka oli
yleisön mukaan
porvarillinen röyhtäily,
jonka vuoksi hänet kerran melkein karkotettiin
Geological Survey Institutesta.
Isä kertoi tästä nauraen,
kun se
70-luvun puolivälissä
ei päästetä ravintolaan "Soviet"
juuri puutteen takia
"porvarillinen räjähdys" kaulassa.

Kun toin äidilleni "Bratskaya HPP" -käsikirjoituksen,
Äiti itki ja otti laatikosta "Landrinin"
yksi kellastunut valokuva.
Siellä on nuori geologi -
äiti
istui kömpelösti hevosen selässä,
hyttysverkon nostaminen,
kuin visiiri
ja isäni on
korjaamattoman uncomsomol -
kannatti uljaasti äitini jalustetta,
auttaa häntä hyppäämään hevosen selästä tulen ääressä.
Äiti käänsi kuvan ympäri ja näytti haalistunutta tekstiä,
isän käsin tehty:
"Tulevan Bratskin vesivoimalan etsintäpaikalla. 1932".
Äiti silitti hänen sormeaan
niin kaukainen tulen liekki
ja veti yhtäkkiä kätensä pois,
ikään kuin liekki palaisi edelleen.
Äiti,
änkkä
etsii sanoja:
"Tämä tulipalo...
sinä olit…
alkoi…"
ja punastui kuin tyttö.
Miksi äitini ja isäni erosivat?
Minä en tiedä…
Se on luultavasti tulipalo
jonka liekki on vain väsynyt,
vaikka joskus se voi silti polttaa
valokuvattu liekki.

Isä meni sen jälkeen naimisiin kahdesti.
Rakastin kaikkia isäni vaimoja
alkaen omasta äidistäni.
Ja rakastin kaikkia muita naisia
joka rakasti isääni,
mukaan lukien yksi osastopäällikkö
Soyuzvodokanalproektissa,
50-vuotias kahden tohtorintutkinnon äiti,
joka ihaili mustia hattuja vaaleanpunaisella nauhalla
ja joka kutsui itseään kirjeissä isälle
"sinun assolisi".
Äitini tietysti
ei pitänyt siitä
että pidin vaimoista
ja muut paavin naiset.
Joskus tuomitsee minut jostain
äiti huokaisi surullisesti:
"Sylkevä isä!"
Ja isä, jolla ei ollut tapana tuomita,
nosti kätensä ylös:
"Äidin sylkevä kuva!"
Niin
jos minusta tulee loistava,
ei tarvitse heittää minua pronssiin,
ja anna niiden kaataa
isäni ja äitini -
ja tulee olemaan
vuodatti minut...

Isäni,
kun äitini oli raskaana kanssani
kirjoitti nämä runot
ja mielestäni hyviä:
"Milloin harmaa savu nousee
tuleni rannoille,
luultavasti menet
vanhin poikani,
haihtumattomilla jalanjäljilläni.
Ja tiedän, että siellä, joen rannalla,
missä juotat hevosen,
kävelylläsi, kätesi liikkeellä
tunnista ja muista minut…”
Neljäkymmentä vuotta myöhemmin
minä ja kolme ystävääni
hyppäsi limnologisen instituutin veneestä
kahden päivän Baikal-keinauksen jälkeen
johonkin,
muistuttaa maata.
Lian sotkun ympäröimänä
kahvila ilmestyi pimeyteen.
Yleisellä kielellä - lasi,
se näytti kristallipalatsilta,
missä läpinäkyvien seinien takana
tanssittuja näkyjä
valkoisissa sandaaleissa
ja mustat lakatut saappaat
kun isännät odottivat aulassa
kumisaappaat.
ovenvartija,
kädet ristissä Napoleonin tapaan,
kysyi lasin läpi
niin saavuttamattomissa
kuin parrakas prinsessa kristalliarkussa:
"Ja mikä isho saappaiden lisäksi?"
Ja tajusimme
että vaikka olemme kurjalla -
olemme paljain jaloin.
Auttoi halpaa suosiotani
sillä sillä hetkellä he soittivat melodiaa "Älä kiirehdi ..." -
ja yksi ystävistäni tukehtuen selitti,
mikä minä oikein olen
huolimatta jalkojen proletaarisesta kuoresta, -
tämän maailmankuulun historiallisen laulun sanojen kirjoittaja,
ja kumisaappaani
tämä on merkki sulautumisesta ihmisten kanssa.
Portteri haisteli epäluuloisesti,
mutta ratkaisi tilanteen joustavasti:
"Tady - paljain jaloin...
Ja "Buchenwald Alarm", sattumalta, etkö sä säveltänyt sitä?
Menimme sisään sukissa
kuin taloudenhoitajat,
salille
ja piilottaa epäesteettiset jalat pöytäliinan alle,
arasti kysyi valikkoa,
mutta synkkä tarjoilija
veti pöytäliinan taivaalliselta muovipöydältä.
Crystal Palace suljettiin.
Minut delegoitiin baariin
koska varpaillani
oli vähemmän reikiä kuin ystäviä.
vanha baarimikko
tekohelmilangalla
painijan kaulassa,
muistuttaa venäläistä rättikauppiaan vaimoa
Perugiasta kotoisin olevan professorin naimattomassa Assisin asunnossa,
Minua ei suinkaan pidetty marmori Catullusena
eikä ojentanut sellaista haluttua maljaa.
Päätin sääliä.
Laitoin vasemman kyynärpääni telineeseen,
ja oikealla kädellään hän rupesi vaivaamaan kasvojaan,
kuten isäni aina teki,
kun hän todella halusi jotain.
Ja yhtäkkiä baarimikko pysähtyi
valtion liiketoimintaa
viinilasien pyyhkiminen
ja hämmästynyt
sekä silmät että rehevä vartalo,
kysyi:
"Odota,
mikä sinun nimesi on?"
"Zhenya..." -
vastasin huokaisten
ja iloitsevat niistä reikäisistä sukista
buffet kattaa.
"Ja äiti - miten?"
Vastasin: "Zina ..." -
Ei ymmärrä,
mitä äidille kuuluu.
"Ja isäsi -
ei Aleksanteri Rudolfich?" -
hän kysyi nopeasti
kalpeaksi
vaikka sitä oli mahdotonta kuvitella
hänen kauppiaan punertavilla poskilla.
"Aleksanteri Rudolfovich..." -
Vastasin,
jo vähän peloissaan.
Ja hän,
pudottaa viinilasit ja lasit,
kumartui koko vartalollaan minua kohti tangon läpi
ja kuiskasi:
"Onko Sashenka elossa?"
"Elossa..." -
Kuiskasin hänelle tahattomasti,
ja sitten hän
hymyillen kyynelten läpi
hämmentynyt
hämmentynyt:
"Miksi me sitten olemme täällä...
Mennään mökille..."
Ja mökissä
laittaa omulkaa ja puolukoita pöydälle,
ja pullon valkoista hevosviskiä
joka ei ollut tiennyt kuinka päästä hänen senkkiinsä.
hän sanoi olevansa kokki
nuotio,
kuka on äitini kuvassa,
ja raahasi muistiinpanoja teltalta telttaan,
isältä -
lähestymättömälle äidille,
ja sitten itki
lisäämättä mitään
huokaisi vain.
"No, pääasia, että Sashenka on elossa..."
Ja ymmärsin kaiken
mikä on tämän hengityksen takana.
Kysyin:
"No, mistä sinä minut tunsit...
Et ole koskaan nähnyt minua!"
Ja hän nauroi:
"Kuinka et voi tietää!
Vain Sashenka heilutti kättään sillä tavalla
kasvojen mukaan
jos todella haluat jotain..."
Tästä kokouksesta
En kertonut äidilleni.
Isä - kertoi
ja hän hengitti tukahdutettuna: "Pyrynä!" -
ja sitten pimeni
ja kämmen
alkoi kiusata hänen kasvojaan hämmentyneenä.

Opin isäni viimeiseltä vaimolta
kuinka hänet tuotiin ambulanssilla sairaalaan
(jossa ei ollut happipussia!)
ja laita se käytävälle,
koska osastoilla ei ollut tilaa.
"Täällä on luonnos...
Hän kysyi päivystävältä lääkäriltä:
Onko mahdollista jossain
missä ei tuule?..
Päivystävä lääkäri vastasi ärtyneenä:
"Ketä kiinnostaa!
Hän on toivoton
ja kahden tunnin kuluttua hän heittää luistimet takaisin ... "
Hän väitti, että sillä hetkellä
isä avasi silmänsä
Hän kuuli.
löysin
tämä päivystävä lääkäri
kuukausi isänsä kuoleman jälkeen.
Kysyin häneltä vain:
"Oletko Yasnikhin?" -
"Kyllä, Yasnikhin... -
hän vastasi hämmentyneenä. -
Ja mitä?" -
"Ei mitään.
Halusin vain katsoa sinua silmiin."
Hänellä oli selkeät urheilulliset silmät
liikuntaopettajat.

Äiti... Tällä henkilöllä on erityinen paikka jokaisen ihmisen sydämessä. Ja iän myötä rakkaus äitiin vain voimistuu. Ehkä siksi kaikki äitiä koskevat runot ovat niin koskettavia. Kukaan ei voi korvata äitiä, mutta usein ymmärrys siitä, mitä onnea on, kun äiti on lähellä, tulee liian myöhään...

ÄIDIT MENEE

Video: Vladimir Shumilin

Mitä rakastava äiti ei tee lapsesi hyväksi. Kyllä, yksi.

Hienoa säkeistä:

Runous on kuin maalaus: yksi teos kiehtoo sinua enemmän, kun katsot sitä läheltä, ja toinen, jos siirryt kauemmaksi.

Pienet söpöt runot ärsyttävät hermoja enemmän kuin öljyämättömien pyörien narina.

Arvokkainta elämässä ja runoudessa on se, mikä on rikki.

Marina Tsvetaeva

Kaikista taiteista runous houkuttelee eniten korvaamaan oman erikoisen kauneutensa varastetuilla glitterillä.

Humboldt W.

Runot menestyvät, jos ne on luotu henkisesti selkeästi.

Runouden kirjoittaminen on lähempänä palvontaa kuin yleisesti uskotaan.

Kunpa tietäisit mistä roskasta Runot kasvavat häpeämättä... Kuin voikukka aidan vieressä, Kuin takiainen ja kvinoa.

A. A. Akhmatova

Runous ei ole pelkästään säkeissä: sitä roiskuu kaikkialle, se on ympärillämme. Katsokaa näitä puita, tätä taivasta - kauneutta ja elämää hengittää kaikkialta, ja missä on kauneutta ja elämää, siellä on runoutta.

I. S. Turgenev

Monille ihmisille runon kirjoittaminen on kasvavaa mielen kipua.

G. Lichtenberg

Kaunis säe on kuin jousi, joka on vedetty olemuksemme äänikuitujen läpi. Ei omiamme – ajatuksemme saavat runoilijan laulamaan sisällämme. Kertoessaan meille naisesta, jota hän rakastaa, hän herää ilahduttavasti sielussamme rakkautemme ja surumme. Hän on velho. Kun ymmärrämme hänet, meistä tulee hänen kaltaisiaan runoilijoita.

Siellä missä sirot säkeet virtaavat, turhalle kunnialle ei ole sijaa.

Murasaki Shikibu

Siirryn venäjänkieliseen versioon. Luulen, että ajan myötä käännymme tyhjään säkeeseen. Venäjän kielellä on liian vähän riimejä. Toinen soittaa toiselle. Liekki väistämättä vetää kiven perässään. Tunteen takia taide varmasti kurkistaa esiin. Kuka ei ole kyllästynyt rakkauteen ja vereen, vaikeaan ja ihanaan, uskolliseen ja tekopyhään ja niin edelleen.

Aleksanteri Sergeevich Pushkin

- ... Ovatko runosi hyviä, kerro itse?
- Hirveää! Ivan sanoi yhtäkkiä rohkeasti ja rehellisesti.
- Älä kirjoita enää! vierailija kysyi anovasti.
Lupaan ja vannon! - sanoi juhlallisesti Ivan ...

Mihail Afanasjevitš Bulgakov. "Mestari ja Margarita"

Me kaikki kirjoitamme runoutta; runoilijat eroavat muista vain siinä, että he kirjoittavat ne sanoilla.

John Fowles. "Ranskan luutnantin emäntä"

Jokainen runo on verho, joka on venytetty muutaman sanan kohdalle. Nämä sanat loistavat kuin tähdet, niiden ansiosta runo on olemassa.

Aleksanteri Aleksandrovitš Blok

Antiikin runoilijat, toisin kuin nykyajan runoilijat, kirjoittivat harvoin yli tusinaa runoa pitkän elämänsä aikana. Se on ymmärrettävää: he olivat kaikki erinomaisia ​​taikureita eivätkä halunneet tuhlata itseään pikkuasioihin. Siksi jokaisen noiden aikojen runollisen teoksen takana on varmasti piilotettu koko maailmankaikkeus, täynnä ihmeitä - usein vaarallista jollekin, joka vahingossa herättää uinuvia linjoja.

Max Fry. "Puhuvat kuolleet"

Yhteen kömpelöön virtaheporunooni kiinnitin sellaisen taivaallisen hännän: ...

Majakovski! Runosi eivät lämmitä, eivät innosta, eivät tartu!
- Runoni eivät ole liesi, ei meri eikä rutto!

Vladimir Vladimirovich Majakovski

Runot ovat sisäistä musiikkiamme, joka on puettu sanoiin, täynnä ohuita merkityksiä ja unelmia, ja siksi ne karkottavat kriitikot. He ovat vain surkeita runouden juojia. Mitä kriitikko voi sanoa sielusi syvyyksistä? Älä päästä hänen vulgaaria hapuilevia käsiään sinne. Näyttäkööt säkeet hänestä järjettömältä alamäkeä, kaoottista sanasekantaa. Meille tämä on laulu vapaudesta ikävästä syystä, loistava laulu, joka soi hämmästyttävän sielumme lumivalkoisilla rinteillä.

Boris Krieger. "Tuhat elämää"

Runot ovat sydämen jännitystä, sielun jännitystä ja kyyneleitä. Ja kyyneleet ovat vain puhdasta runoutta, joka on hylännyt sanan.