Die Nacht wird mit jeder Stunde kälter. Konstantin Paustovsky - Meshcherskaya-Seite. Waldflüsse und Kanäle

Aber die meisten Seen sind immer noch schwarz. Die alten Leute sagen, dass die Schwärze dadurch verursacht wird, dass der Grund der Seen mit einer dicken Schicht abgefallener Blätter bedeckt ist. Braunes Laub gibt einen dunklen Aufguss. Aber das ist nicht ganz richtig. Die Farbe erklärt sich aus dem torfigen Grund der Seen – je älter der Torf, desto dunkler das Wasser.

Ich erwähnte die Meshchora-Boote. Sie sehen aus wie polynesische Kuchen. Sie sind aus einem einzigen Stück Holz geschnitzt. Nur am Bug und Heck sind sie mit geschmiedeten Nägeln mit großen Hüten vernietet.

Der Bug ist sehr schmal, leicht, wendig, es ist möglich, durch die kleinsten Kanäle zu fahren.

Zwischen den Wäldern und der Oka erstrecken sich Auen in einem breiten Gürtel,

In der Abenddämmerung sehen die Wiesen aus wie das Meer. Wie im Meer versinkt die Sonne im Gras, und am Ufer der Oka leuchten Signallichter wie Leuchtfeuer. Wie im Meer wehen frische Winde über die Wiesen, und der hohe Himmel hat sich wie ein blassgrüner Kelch umgedreht.

In den Wiesen erstreckt sich der alte Kanal der Oka über viele Kilometer. Sein Name ist Provo.

Es ist ein toter, tiefer und bewegungsloser Fluss mit steilen Ufern. Die Ufer waren mit hohen, alten, dreigurtigen, Brombeer-, hundertjährigen Weiden, Wildrosen, Schirmgräsern und Brombeeren bewachsen.

Wir haben eine Strecke an diesem Fluss „Fantastic Abyss“ genannt, weil nirgendwo und keiner von uns so riesige, zwei Menschen große Kletten, blaue Dornen, ein so hohes Lungenkraut und Sauerampfer und so gigantische Puffball-Pilze gesehen hat wie an dieser Stelle.

Die Dichte der Gräser an anderen Stellen der Prorva ist so groß, dass es unmöglich ist, vom Boot aus am Ufer an Land zu gehen - die Gräser stehen wie eine undurchdringliche elastische Wand. Sie stoßen eine Person ab. Kräuter sind mit tückischen Brombeerschleifen, Hunderten von gefährlichen und scharfen Fallen verflochten.

Über Prorva liegt oft ein leichter Dunst. Seine Farbe ändert sich mit der Tageszeit. Am Morgen ist es ein blauer Nebel, am Nachmittag ist es ein weißlicher Dunst, und erst in der Dämmerung wird die Luft über der Prorva durchsichtig wie Quellwasser. Das Laub der schwarz gefleckten Bäume zittert kaum, rosa vom Sonnenuntergang, und die Prorva-Hechte schlagen laut in den Strudeln.

Morgens, wenn man keine zehn Schritte über das Gras gehen kann, ohne vom Tau bis auf die Haut nass zu werden, riecht die Luft auf Prorva nach bitterer Weidenrinde, grasiger Frische und Seggen. Es ist dick, kühl und heilend.

Jeden Herbst verbringe ich viele Tage im Zelt auf Prorva. Um einen Eindruck davon zu bekommen, was Prorva ist, sollte mindestens ein Prorva-Tag beschrieben werden. Ich komme mit dem Boot nach Prorva. Ich habe ein Zelt, eine Axt, eine Laterne, einen Rucksack mit Lebensmitteln, eine Pionierschaufel, etwas Geschirr, Tabak, Streichhölzer und Angelzubehör: Angelruten, Esel, Schlingen, Entlüftungen und vor allem ein Glas mit Blattwürmern. Ich sammle sie in einem alten Garten unter Laubhaufen.

Auf Prorva habe ich schon meine Lieblingsorte, immer sehr abgelegene Orte. Einer von ihnen ist eine scharfe Biegung des Flusses, wo er in einen kleinen See mit sehr hohen, mit Weinreben bewachsenen Ufern überfließt.

Dort schlage ich ein Zelt auf. Aber zuerst trage ich Heu. Ja, ich gestehe, ich hole Heu vom nächsten Heuhaufen, aber ich schleppe es sehr geschickt, damit auch das erfahrenste Auge des alten Kollektivbauern keinen Makel im Heuhaufen bemerkt. Ich habe Heu unter den Segeltuchboden des Zeltes gelegt. Wenn ich dann gehe, nehme ich es zurück.

Das Zelt muss so gezogen werden, dass es wie eine Trommel brummt. Dann muss es eingegraben werden, damit das Wasser bei Regen in die Gräben an den Seiten des Zeltes fließt und den Boden nicht durchnässt.

Das Zelt ist aufgebaut. Es ist warm und trocken. Laterne "Fledermaus" hängt an einem Haken. Abends zünde ich es an und lese sogar im Zelt, aber ich lese meistens nicht lange - auf Prorva gibt es zu viele Störungen: Entweder fängt ein Wachtelkönig hinter einem benachbarten Busch an zu schreien, dann schlägt ein Pudelfisch mit einem zu Kanonengebrüll, dann wird eine Weidenrute ohrenbetäubend in ein Feuer schießen und Funken streuen, dann wird über einem Dickicht ein purpurroter Schein auflodern und ein düsterer Mond wird über den Weiten der Abenderde aufgehen. Und sofort werden die Wachtelkönige nachlassen und die Rohrdommel hört auf zu summen in den Sümpfen - der Mond geht in wachsamer Stille auf. Sie erscheint als Besitzerin dieser dunklen Gewässer, hundertjährigen Weiden, geheimnisvollen langen Nächten.

Zelte aus schwarzen Weiden hängen über ihnen. Wenn Sie sie betrachten, beginnen Sie, die Bedeutung alter Wörter zu verstehen. Offensichtlich hießen solche Zelte früher "Baldachin". Unter dem Baldachin von Weiden ... Und aus irgendeinem Grund nennt man in solchen Nächten das Sternbild Orion Stozhary, und das Wort "Mitternacht", das in der Stadt vielleicht wie ein literarischer Begriff klingt, bekommt hier eine echte Bedeutung. Diese Dunkelheit unter den Weiden und der Glanz der Septembersterne und die Bitterkeit der Luft und das ferne Feuer auf den Wiesen, wo die Knaben die in die Nacht getriebenen Pferde bewachen – all das ist Mitternacht. Irgendwo in der Ferne schlägt ein Wächter die Uhr auf einem ländlichen Glockenturm. Er schlägt lange, gemessen - zwölf Schläge. Dann eine weitere dunkle Stille. Nur gelegentlich schreit auf der Oka ein Schleppdampfer mit verschlafener Stimme.

Die Nacht zieht sich langsam dahin, es scheint, als würde sie nie enden. Der Schlaf in Herbstnächten in einem Zelt ist stark und frisch, obwohl Sie alle zwei Stunden aufwachen und in den Himmel schauen - um herauszufinden, ob Sirius auferstanden ist, wenn Sie den Streifen der Morgendämmerung im Osten sehen können .

Die Nacht wird mit jeder Stunde kälter. Im Morgengrauen verbrennt die Luft bereits das Gesicht mit leichtem Reif, die mit einer dicken Schicht knusprigen Reif bedeckten Zeltwände hängen ein wenig durch und das Gras wird von der ersten Matinee grau.

Es ist Zeit zum Aufstehen. Im Osten ergießt sich bereits die Morgendämmerung mit einem stillen Licht, riesige Weidenumrisse zeichnen sich bereits am Himmel ab, die Sterne verblassen bereits. Ich gehe zum Fluss hinunter, wasche mich vom Boot. Das Wasser ist warm, es scheint sogar leicht erhitzt.

Die Sonne geht auf. Frost schmilzt. Küstensand wird vom Tau dunkel.

Ich koche starken Tee in einer Teekanne aus geräuchertem Blech. Hartruß ähnelt Emaille. In einem Feuer gebrannte Weidenblätter schweben in einer Teekanne.

Ich habe den ganzen Morgen geangelt. Ich überprüfe vom Boot aus die Seile, die seit dem Abend über den Fluss gelegt wurden. Zuerst gibt es leere Haken - Kampfläufer haben alle Köder an ihnen gefressen. Aber dann dehnt sich die Schnur, schneidet das Wasser und in der Tiefe erscheint ein lebendiger silberner Glanz - dies ist eine flache Brasse, die an einem Haken läuft. Hinter ihm ein dicker und widerspenstiger Barsch, dann ein kleiner Hecht mit gelben, durchdringenden Augen. Der gezogene Fisch scheint eiskalt zu sein.

Aksakovs Worte beziehen sich ausschließlich auf diese Tage auf der Prorva:

„An einem grün blühenden Ufer, über den dunklen Tiefen eines Flusses oder Sees, im Schatten von Büschen, unter dem Zelt eines riesigen Oskors oder einer Lockenerle, die leise mit ihren Blättern in einem hellen Wasserspiegel zittert, werden imaginäre Leidenschaften nachlassen , imaginäre Stürme werden sich legen, selbstliebende Träume werden zerbröckeln, unerfüllbare Hoffnungen werden sich zerstreuen. Die Natur wird in ihre ewigen Rechte eintreten. Zusammen mit der duftenden, freien, erfrischenden Luft atmen Sie in sich Gelassenheit der Gedanken, Sanftmut der Gefühle, Nachsicht gegenüber anderen und sogar gegenüber sich selbst ein.

Ein kleiner Exkurs zum Thema

Es gibt viele Fischereivorfälle im Zusammenhang mit Prorva. Ich werde über einen von ihnen erzählen.

Der große Fischerstamm, der im Dorf Solotche bei Prorva lebte, war begeistert. Ein großer alter Mann mit langen silbernen Zähnen kam aus Moskau nach Solotcha. Er hat auch gefischt.

Der alte Mann fischte zum Spinnen: eine englische Angelrute mit einem Spinner - ein künstlicher Nickelfisch.

Wir verachteten Spinnen. Wir sahen dem alten Mann mit Schadenfreude zu, wie er geduldig an den Ufern von Wiesenseen entlangwanderte und, seine Spinnrute wie eine Peitsche schwingend, immer einen leeren Köder aus dem Wasser zog.

Und direkt neben ihm schleppte Lenka, der Sohn eines Schuhmachers, Fische nicht an einer englischen Angelschnur im Wert von hundert Rubel, sondern an einem gewöhnlichen Seil. Der alte Mann seufzte und klagte:

- Eine grausame Ungerechtigkeit des Schicksals!

Auch mit den Jungen sprach er sehr höflich, in „vy“, und benutzte im Gespräch altmodische, längst vergessene Worte. Der alte Mann hatte Pech. Wir wissen seit langem, dass alle Angler in tiefe Verlierer und Glückspilze unterteilt sind. Für die Glücklichen beißt der Fisch sogar auf einen toten Wurm. Außerdem gibt es Fischer - neidisch und gerissen. Betrüger denken, dass sie jeden Fisch überlisten können, aber noch nie in meinem Leben habe ich einen solchen Angler gesehen, der selbst die grauste Kampfläufer überlistet, geschweige denn Plötze.

Es ist besser, nicht mit einer neidischen Person angeln zu gehen - er pickt immer noch nicht. Am Ende, nachdem er vor Neid abgenommen hat, wird er anfangen, seine Angel auf Ihre zu werfen, den Senker auf das Wasser zu schlagen und alle Fische zu verscheuchen.

Der Schwarze See ist nach der Farbe des Wassers benannt. Das Wasser ist schwarz und klar.

In Meshchera haben fast alle Seen Wasser in verschiedenen Farben. Die meisten Seen mit Schwarz

Wasser. In anderen Seen (zum Beispiel in Chernenkoe) ähnelt das Wasser einem brillanten

Tinte. Es ist schwierig, sich diese satte, dichte Farbe vorzustellen, ohne sie zu sehen. Und

Gleichzeitig ist das Wasser in diesem See sowie in Chernoye vollständig

transparent.

Diese Farbe ist besonders gut im Herbst, wenn gelb und

rote Blätter von Birken und Espen. Sie bedecken das Wasser so dicht, dass das Boot raschelt.

durch das Laub und hinterlässt eine glänzend schwarze Straße.

Aber auch im Sommer, wenn weiße Lilien auf dem Wasser liegen, macht sich diese Farbe gut

außergewöhnliches Glas. Schwarzes Wasser hat eine großartige Eigenschaft

Reflexionen: Es ist schwierig, echte Ufer von reflektierten, echten zu unterscheiden

Dickichte - von ihrer Spiegelung im Wasser.

Im Urzhensky-See ist das Wasser violett, in Segden gelblich, im Großen See

Zinnfarben und in den Seen jenseits der Proy - ein wenig bläulich. In Wiesenseen

Im Sommer ist das Wasser klar und im Herbst nimmt es eine grünliche Meeresfarbe an

sogar der Geruch von Meerwasser.

Aber die meisten Seen sind immer noch schwarz. Die alten Leute sagen, die Schwärze sei verursacht

die Tatsache, dass der Grund der Seen mit einer dicken Schicht abgefallener Blätter bedeckt ist. Braune Blätter geben

dunkler Aufguss. Aber das ist nicht ganz richtig. Die Farbe ist auf den Torfboden der Seen zurückzuführen.

Je älter der Torf, desto dunkler das Wasser.

Ich erwähnte die Meshchersky-Boote. Sie sehen aus wie polynesische Kuchen. Sie sind

aus einem einzigen Stück Holz ausgehöhlt. Nur an Bug und Heck sind sie vernietet

geschmiedete Nägel mit großen Hüten.

Das Boot ist sehr schmal, leicht, wendig, man kann durch die Kleinsten fahren

Kanäle.

Zwischen den Wäldern und der Oka erstrecken sich Auen in einem breiten Gürtel.

In den Wiesen erstreckt sich der alte Kanal der Oka über viele Kilometer. Sein Name ist Provo.

Es ist ein toter, tiefer und bewegungsloser Fluss mit steilen Ufern. Küste

Dickichte von hohen, alten, in drei Gurten, Seggen, hundertjährigen Weiden,

Hagebutten, Schirmkräuter und Brombeeren.

Sauerampfer und so riesige Puffball-Pilze wie auf dieser Strecke.

gefährliche und scharfe Schlingen.

osocore zittert kaum, rosa vom Sonnenuntergang, und in den Strudeln schlagen sie laut

prorvinsky Hechte.

Morgens, wenn man nicht auf dem Rasen und zehn Stufen laufen kann, um nicht nass zu werden

zu einem Taufaden riecht die Luft auf Prorva nach bitterer Weidenrinde,

grasige Frische, Segge. Es ist dick, kühl und heilend.

Jeden Herbst verbringe ich viele Tage im Zelt auf Prorva. Um zu bekommen

eine entfernte Vorstellung davon, was Prorva ist, sollte zumindest beschrieben werden

ein Provinztag. Ich komme mit dem Boot nach Prorva. Ich habe ein Zelt dabei

eine Axt, eine Laterne, ein Rucksack mit Lebensmitteln, eine Pionierschaufel, etwas Geschirr,

Tabak, Streichhölzer und Angelzubehör: Angelruten, Esel, Fallen,

zherlitsy und vor allem ein Glas Blattwürmer. Ich sammle sie ein

alter garten unter haufen von abgefallenen blättern.

Auf Prorva habe ich schon meine Lieblingsorte, immer sehr abgelegene Orte. Einer von

ihnen ist eine scharfe Biegung des Flusses, wo er in einen kleinen See mit mündet

sehr hohe, mit Reben bewachsene Ufer.

Dort schlage ich ein Zelt auf. Aber zuerst trage ich Heu. Ja, ich gestehe ich

Heu vom nächsten Heuhaufen schleppen, aber sehr geschickt schleppen, damit es gleichmäßig ist

Dem erfahrensten Auge des alten Kollektivbauern wird im Heuhaufen kein Makel auffallen.

Ich habe Heu unter den Segeltuchboden des Zeltes gelegt. Wenn ich dann gehe, ich

Ich nehme es zurück.

Das Zelt muss so gezogen werden, dass es wie eine Trommel brummt. Dann braucht sie

eingraben, damit bei Regen Wasser in die Gräben an den Seiten des Zeltes fließt und nicht

Boden nass machen.

Das Zelt ist aufgebaut. Es ist warm und trocken. Laterne "Fledermaus" hängend

Haken. Abends zünde ich es an und lese sogar im Zelt, aber meistens lese ich

nicht mehr lange - auf Prorva wird zu viel gestört: dann geht es hinter dem Nachbarbusch los

schreiender Wachtelkönig, dann trifft ein Pudelfisch mit Kanonendonner

schießt ohrenbetäubend eine Weidenrute ins Feuer und streut Funken, dann vorbei

Ein purpurroter Schein wird in Dickichten aufflammen und ein düsterer Mond wird aufgehen

Weiten der Abenderde. Und sofort nachlassen Wachtelkönige und stoppen

die Rohrdommel summt in den Sümpfen - der Mond geht auf in wachem Schweigen. Sie ist

erscheint als Besitzer dieser dunklen Gewässer, jahrhundertealte Weiden, geheimnisvoll

lange Nächte.

Zelte aus schwarzen Weiden hängen über ihnen. Wenn man sie anschaut, beginnt man zu verstehen

Bedeutung alter Wörter. Offensichtlich wurden solche Zelte früher genannt

"Überdachung". Im Schatten der Weiden...

und das Funkeln der Septembersterne und die Bitterkeit der Luft und das ferne Feuer auf den Wiesen,

wo die Knaben die in die Nacht getriebenen Pferde bewachen - all das ist Mitternacht. Irgendwo

in der ferne schlägt der wächter die uhr auf dem bäuerlichen glockenturm. Er schlägt lange, gemessen -

zwölf Schläge. Dann eine weitere dunkle Stille. Nur gelegentlich auf der Oka

Die Dichte der Gräser an anderen Stellen der Prorva ist so groß, dass es unmöglich ist, vom Boot aus am Ufer an Land zu gehen - die Gräser stehen wie eine undurchdringliche elastische Wand. Sie stoßen eine Person ab. Kräuter sind mit tückischen Brombeerschleifen, Hunderten von gefährlichen und scharfen Fallen verflochten.

Über Prorva liegt oft ein leichter Dunst. Seine Farbe ändert sich mit der Tageszeit. Am Morgen ist es ein blauer Nebel, am Nachmittag ist es ein weißlicher Dunst, und erst in der Dämmerung wird die Luft über der Prorva durchsichtig wie Quellwasser. Das Laub der schwarz gefleckten Bäume zittert kaum, rosa vom Sonnenuntergang, und die Prorva-Hechte schlagen laut in den Strudeln.

Jeden Herbst verbringe ich viele Tage im Zelt auf Prorva. Um einen Eindruck davon zu bekommen, was Prorva ist, sollte mindestens ein Prorva-Tag beschrieben werden. Ich komme mit dem Boot nach Prorva. Ich habe ein Zelt, eine Axt, eine Laterne, einen Rucksack mit Lebensmitteln, eine Pionierschaufel, einige Utensilien, Tabak, Streichhölzer und Angelzubehör: Angelruten, Esel, Fallen, Entlüftungen und vor allem ein Glas mit Blattwürmern. Ich sammle sie im alten Garten unter Laubhaufen.

Auf Prorva habe ich schon meine Lieblingsorte, immer sehr abgelegene Orte. Einer von ihnen ist eine scharfe Biegung des Flusses, wo er in einen kleinen See mit sehr hohen, mit Weinreben bewachsenen Ufern überfließt.

Dort schlage ich ein Zelt auf. Aber zuerst trage ich Heu. Ja, ich gestehe, ich hole Heu vom nächsten Heuhaufen, aber ich schleppe es sehr geschickt, damit auch das erfahrenste Auge des alten Kollektivbauern keinen Makel im Heuhaufen bemerkt. Ich habe Heu unter den Segeltuchboden des Zeltes gelegt. Wenn ich dann gehe, nehme ich es zurück.

Das Zelt ist aufgebaut. Es ist warm und trocken. Laterne "Fledermaus" hängt an einem Haken. Abends zünde ich es an und lese sogar im Zelt, aber ich lese meistens nicht lange - auf Prorva gibt es zu viele Störungen: Entweder fängt ein Wachtelkönig hinter einem benachbarten Busch an zu schreien, dann schlägt ein Pudelfisch mit einem zu Kanonengebrüll, dann wird eine Weidenrute ohrenbetäubend in ein Feuer schießen und Funken streuen, dann wird über einem Dickicht ein purpurroter Schein auflodern und ein düsterer Mond wird über den Weiten der Abenderde aufgehen. Und sofort werden die Wachtelkönige nachlassen und die Rohrdommel in den Sümpfen aufhören zu summen - der Mond geht in wachsamer Stille auf. Sie erscheint als Besitzerin dieser dunklen Gewässer, hundertjährigen Weiden, geheimnisvollen langen Nächten.

Ein kleiner Exkurs zum Thema

Zelte aus schwarzen Weiden hängen über ihnen. Wenn Sie sie betrachten, beginnen Sie, die Bedeutung alter Wörter zu verstehen. Offensichtlich hießen solche Zelte früher "Baldachin". Im Schatten der Weiden...

Und aus irgendeinem Grund nennen Sie in solchen Nächten das Sternbild Orion Stozhary, und das Wort "Mitternacht", das in der Stadt vielleicht wie ein literarisches Konzept klingt, erhält hier eine echte Bedeutung. Diese Dunkelheit unter den Weiden und der Glanz der Septembersterne und die Bitterkeit der Luft und das ferne Feuer auf den Wiesen, wo die Knaben die in die Nacht getriebenen Pferde bewachen – all das ist Mitternacht. Irgendwo in der Ferne schlägt ein Wächter die Uhr auf einem ländlichen Glockenturm. Er schlägt lange, gemessen - zwölf Schläge. Dann eine weitere dunkle Stille. Nur gelegentlich schreit auf der Oka ein Schleppdampfer mit verschlafener Stimme.

Die Nacht zieht sich langsam dahin; es scheint kein Ende zu nehmen. Der Schlaf in Herbstnächten in einem Zelt ist stark und frisch, obwohl Sie alle zwei Stunden aufwachen und in den Himmel schauen - um herauszufinden, ob Sirius auferstanden ist, wenn Sie den Streifen der Morgendämmerung im Osten sehen können .

Die Nacht wird mit jeder Stunde kälter. Im Morgengrauen verbrennt die Luft bereits das Gesicht mit leichtem Reif, die mit einer dicken Schicht knusprigen Reif bedeckten Zeltwände hängen ein wenig durch und das Gras wird von der ersten Matinee grau.

Es ist Zeit zum Aufstehen. Im Osten ergießt sich bereits die Morgendämmerung mit einem stillen Licht, riesige Weidenumrisse zeichnen sich bereits am Himmel ab, die Sterne verblassen bereits. Ich gehe zum Fluss hinunter, wasche mich vom Boot. Das Wasser ist warm, es scheint sogar leicht erhitzt.

Die Sonne geht auf. Frost schmilzt. Küstensand wird vom Tau dunkel.

Ich koche starken Tee in einer Teekanne aus geräuchertem Blech. Hartruß ähnelt Emaille. In einem Feuer gebrannte Weidenblätter schweben in einer Teekanne.

Ich habe den ganzen Morgen geangelt. Ich überprüfe vom Boot aus die Seile, die seit dem Abend über den Fluss gelegt wurden. Zuerst gibt es leere Haken - Kampfläufer haben alle Köder an ihnen gefressen. Aber dann dehnt sich die Schnur, schneidet das Wasser und in der Tiefe erscheint ein lebendiger silberner Glanz - dies ist eine flache Brasse, die an einem Haken läuft. Hinter ihm ein dicker und widerspenstiger Barsch, dann ein kleiner Hecht mit gelben, durchdringenden Augen. Der gezogene Fisch scheint eiskalt zu sein.

Aksakovs Worte beziehen sich ausschließlich auf diese Tage auf der Prorva:

„An einem grün blühenden Ufer, über den dunklen Tiefen eines Flusses oder Sees, im Schatten von Büschen, unter dem Zelt eines riesigen Oskors oder einer Lockenerle, die leise mit ihren Blättern in einem hellen Wasserspiegel zittert, werden imaginäre Leidenschaften nachlassen , imaginäre Stürme werden sich legen, selbstliebende Träume werden zerbröckeln, unerfüllbare Hoffnungen werden sich zerstreuen. Die Natur wird in ihre ewigen Rechte eintreten. Zusammen mit der duftenden, freien, erfrischenden Luft atmen Sie in sich Gelassenheit der Gedanken, Sanftmut der Gefühle, Nachsicht gegenüber anderen und sogar gegenüber sich selbst ein.

Ein kleiner Exkurs zum Thema

Es gibt viele Fischereivorfälle im Zusammenhang mit Prorva. Ich werde über einen von ihnen erzählen.

Der große Fischerstamm, der im Dorf Solotche bei Prorva lebte, war begeistert. Ein großer alter Mann mit langen silbernen Zähnen kam aus Moskau nach Solotcha. Er hat auch gefischt.

Der alte Mann fischte zum Spinnen: eine englische Angelrute mit einem Spinner - ein künstlicher Nickelfisch.

Wir verachteten Spinnen. Wir sahen dem alten Mann mit Schadenfreude zu, wie er geduldig an den Ufern von Wiesenseen entlangwanderte und, seine Spinnrute wie eine Peitsche schwingend, immer einen leeren Köder aus dem Wasser zog.

Und direkt neben ihm schleppte Lenka, der Sohn eines Schuhmachers, Fische nicht an einer englischen Angelschnur im Wert von hundert Rubel, sondern an einem gewöhnlichen Seil. Der alte Mann seufzte und klagte:

Grausame Ungerechtigkeit des Schicksals!

Auch mit den Jungen sprach er sehr höflich, in „vy“, und benutzte im Gespräch altmodische, längst vergessene Worte. Der alte Mann hatte Pech. Wir wissen seit langem, dass alle Angler in tiefe Verlierer und Glückspilze unterteilt sind. Für die Glücklichen beißt der Fisch sogar auf einen toten Wurm. Außerdem gibt es Fischer - neidisch und gerissen. Trickster denken, sie könnten jeden Fisch überlisten, aber noch nie in meinem Leben habe ich einen solchen Angler gesehen, der selbst die grauste Kampfläufer überlistet, geschweige denn eine Kakerlake.

Es ist besser, nicht mit einer neidischen Person angeln zu gehen - er pickt immer noch nicht. Am Ende, nachdem er vor Neid abgenommen hat, wird er anfangen, seine Angel auf Ihre zu werfen, den Senker auf das Wasser zu schlagen und alle Fische zu verscheuchen.

Der alte Mann hatte also Pech. An einem Tag brach er mindestens zehn teure Spinner an Baumstümpfen ab, lief überall in Blut und Blasen von Mücken herum, aber gab nicht auf.

Einmal nahmen wir ihn mit zum Segdensee.

Die ganze Nacht döste der alte Mann am Feuer und stand wie ein Pferd: er hatte Angst, auf dem feuchten Boden zu sitzen. Im Morgengrauen habe ich Eier mit Schmalz gebraten. Der verschlafene alte Mann wollte über das Feuer steigen, um Brot aus der Tüte zu holen, stolperte und trat mit einem riesigen Fuß auf die Spiegeleier.

Er zog sein mit Eigelb beschmiertes Bein heraus, schüttelte es in der Luft und schlug auf den Milchkrug. Der Krug zerbrach und zerbröckelte in kleine Stücke. Und die schön gebackene Milch mit leichtem Rauschen wurde vor unseren Augen in die nasse Erde gesaugt.

Schuldig! - sagte der alte Mann und entschuldigte sich beim Krug.

Dann ging er zum See, tauchte den Fuß ins kalte Wasser und ließ ihn lange baumeln, um sich das Rührei vom Stiefel zu waschen. Zwei Minuten lang brachten wir kein Wort hervor, und dann lachten wir bis Mittag im Gebüsch.

Was für ein Geschmack, Leute! Was für ein entzückender Duft!

Was für ein wundervoller, charmanter Morgen!

Mein Gott, was für eine Schönheit!

Ich sprang vom Floß, erreichte das Ufer im hüfttiefen Wasser und rannte zu dem alten Mann. Er stand hinter den Büschen in der Nähe des Wassers, und auf dem Sand vor ihm atmete ein alter Hecht schwer. Auf den ersten Blick war es nicht weniger als ein Pud.

Sieht toll aus wie ein Krokodil! - sagte Lenka.

Taube! - rief der Alte und beugte sich noch tiefer über den Hecht.

Ach! rief der Alte, aber es war schon zu spät.

Aha! Bekam! Fange nicht, fange nicht, fange nicht, wenn du nicht weißt wie!

Meshcherskaya-Seite

Geschichten

gewöhnliche Erde

In der Region Meshchersky gibt es keine besonderen Schönheiten und Reichtümer, außer Wäldern, Wiesen und klarer Luft. Dennoch hat diese Region eine große Anziehungskraft. Er ist sehr bescheiden – genau wie Levitans Gemälde. Aber darin liegt, wie in diesen Gemälden, der ganze Charme und die ganze Vielfalt der russischen Natur, die auf den ersten Blick nicht wahrnehmbar sind.

Was ist in der Region Meshchersky zu sehen? Blühende oder hügelige Wiesen, Kiefernwälder, mit schwarzen Hügeln bewachsene Auen und Waldseen, Heuhaufen, die nach trockenem und warmem Heu riechen. Heu in Stapeln hält den ganzen Winter warm.

Ich musste im Oktober in Stapeln übernachten, wenn das Gras in der Morgendämmerung mit Raureif bedeckt ist wie Salz. Ich grub ein tiefes Loch ins Heu, kletterte hinein und schlief die ganze Nacht in einem Heuhaufen, wie in einem verschlossenen Raum. Und über die Wiesen kam ein kalter Regen, und der Wind fegte in schrägen Schlägen.

Im Meshchersky-Territorium können Sie Kiefernwälder sehen, in denen es so feierlich und ruhig ist, dass die „Plapper“-Glocke einer verlorenen Kuh weit entfernt, fast einen Kilometer entfernt, zu hören ist. Aber solche Stille herrscht in den Wäldern nur an windstillen Tagen. Im Wind rascheln die Wälder mit dem großen ozeanischen Grollen und die Wipfel der Kiefern biegen sich nach den vorbeiziehenden Wolken.

Im Meshchersky-Territorium kann man Waldseen mit dunklem Wasser, weite mit Erlen und Espen bedeckte Sümpfe, einsame Hütten von Förstern sehen, die vom Alter verkohlt sind, Sand, Wacholder, Heidekraut, Schwärme von Kranichen und Sternen, die uns aus allen Breiten bekannt sind.

Was ist in der Region Meshchersky außer dem Summen der Kiefernwälder zu hören? Die Schreie von Wachteln und Falken, das Pfeifen von Oriolen, das wählerische Klappern von Spechten, das Heulen von Wölfen, das Rauschen des Regens in roten Nadeln, das abendliche Weinen der Mundharmonika im Dorf und nachts - das disharmonische Singen von Hähnen und der Schläger des Dorfwächters.

Doch so wenig sieht und hört man nur in den ersten Tagen. Dann wird diese Region jeden Tag reicher, vielfältiger, ins Herz geschlossen. Und schließlich kommt eine Zeit, in der jede Weide über dem toten Fluss eine eigene, sehr vertraute zu sein scheint, in der sich erstaunliche Geschichten darüber erzählen lassen.

Ich habe mit den Gewohnheiten der Geographen gebrochen. Fast alle geographischen Bücher beginnen mit dem gleichen Satz: "Dieses Gebiet liegt zwischen diesen und jenen Graden östlicher Länge und nördlicher Breite und grenzt im Süden an das und das Gebiet und im Norden an das und das." Ich werde die Breiten- und Längengrade der Region Meschera nicht nennen. Es genügt zu sagen, dass es zwischen Wladimir und Rjasan unweit von Moskau liegt und eine der wenigen erhaltenen Waldinseln ist, ein Überbleibsel des "großen Nadelwaldgürtels". Es erstreckte sich einst von Polissya bis zum Ural. Es umfasste Wälder: Chernigov, Bryansk, Kaluga, Meshchersky, Mordovian und Kerzhensky. In diesen Wäldern wehrte sich das alte Russland gegen die Überfälle der Tataren.

Erstes Treffen

Zum ersten Mal bin ich aus dem Norden, aus Wladimir, ins Gebiet Meshchersky gekommen.

Hinter Gus-Khrustalny, am ruhigen Bahnhof Tuma, stieg ich in eine Schmalspurbahn um. Es war ein Stephenson-Zug. Die einem Samowar ähnelnde Lokomotive pfiff wie das Falsett eines Kindes. Die Lokomotive hatte einen anstößigen Spitznamen: „Wallach“. Er sah wirklich aus wie ein alter Wallach. An den Kurven stöhnte er und blieb stehen. Die Passagiere gingen raus, um zu rauchen. Waldstille lag um den keuchenden „Wallach“. Der Geruch wilder, von der Sonne erhitzter Nelken erfüllte die Waggons.

Fahrgäste mit Sachen saßen auf den Bahnsteigen – Sachen passten nicht ins Auto. Gelegentlich flogen unterwegs Säcke, Körbe, Zimmermannssägen von der Plattform auf die Leinwand, und ihre Besitzerin, oft eine ziemlich alte alte Frau, sprang nach Dingen heraus. Unerfahrene Passagiere hatten Angst, und erfahrene Passagiere, die die "Ziegenbeine" verdrehten und spuckten, erklärten, dass dies der bequemste Weg sei, näher an ihrem Dorf aus dem Zug auszusteigen.

Die Schmalspurbahn in den Mentor-Wäldern ist die langsamste Eisenbahn der Union.

Die Stationen sind mit harzigen Baumstämmen übersät und riechen nach frischem Holzschlag und wilden Waldblumen.

Am Bahnhof Pilevo stieg ein struppiger Großvater ins Auto. Er bekreuzigte sich in einer Ecke, wo ein runder gusseiserner Ofen ratterte, seufzte und klagte ins Leere.

- Nur ein bisschen, jetzt packen sie mich beim Bart - geh in die Stadt, schnüre deine Bastschuhe. Und das nicht in der Überlegung, dass ihr Geschäft vielleicht keinen Cent wert ist. Sie schicken mich in ein Museum, wo die Sowjetregierung Karten, Preislisten und alles andere sammelt. Senden Sie mit einer Bewerbung.

- Was machst du falsch?

- Sie sehen - hier!

Der Großvater zog ein zerknülltes Stück Papier heraus, blies den Frotteestoff davon ab und zeigte es der Nachbarin.

„Manka, lies es“, sagte die Frau zu dem Mädchen und rieb ihre Nase am Fenster. Manka zog ihr Kleid auf ihren zerkratzten Knien an, zog ihre Beine hoch und begann mit heiserer Stimme zu lesen:

- „Es wird angenommen, dass im See unbekannte Vögel mit riesigem gestreiftem Wachstum leben, nur drei; es ist nicht bekannt, woher sie geflogen sind - sie sollten lebend für das Museum genommen werden und deshalb Fänger schicken.

- Hier, - sagte der Großvater traurig, - wofür werden jetzt die Knochen der alten Leute gebrochen. Und alle Leshka sind Komsomol-Mitglieder. Ein Geschwür ist eine Leidenschaft! Pfui!

Opa spuckte. Baba wischte sich mit dem Ende ihres Taschentuchs den runden Mund ab und seufzte. Die Lokomotive pfiff erschrocken, die Wälder summten rechts und links und tobten wie ein See. Der Westwind war verantwortlich. Der Zug brach mit Mühe durch seine feuchten Ströme und hatte hoffnungslose Verspätung und keuchte auf leeren Halbstationen.

- Hier ist unsere Existenz, - wiederholte Großvater - Sommerjahr haben sie mich heute wieder ins Museum gefahren!

- Was hast du im Sommerjahr gefunden? fragte die Großmutter.

- Tortschak!

- Etwas?

- Tortschak. Nun, der Knochen ist uralt. Sie lag im Sumpf. Wie ein Reh. Hörner - von diesem Auto. Reine Leidenschaft. Sie gruben es einen ganzen Monat lang. Am Ende waren die Leute erschöpft.

Wen hat er aufgegeben? fragte die Großmutter.

- Die Jungs werden darauf unterrichtet.

Über diesen Fund wurde in den "Forschungen und Materialien des Landesmuseums" berichtet:

„Das Skelett ging tief ins Moor und gab den Baggern keine Unterstützung. Ich musste mich ausziehen und ins Moor hinuntergehen, was aufgrund der eisigen Temperatur des Quellwassers äußerst schwierig war. Riesige Hörner waren wie der Schädel intakt, aber aufgrund der vollständigen Mazeration (Einweichung) der Knochen äußerst zerbrechlich. Die Knochen brachen direkt in den Händen, aber als sie trockneten, wurde die Härte der Knochen wiederhergestellt.

Gefunden wurde ein Skelett eines gigantischen fossilen irischen Hirsches mit einer Spannweite von zweieinhalb Metern Geweih.

Aus diesem Treffen mit dem zotteligen Großvater begann meine Bekanntschaft mit Meshchera. Dann hörte ich viele Geschichten über Mammutzähne und über Schätze und über Pilze von der Größe eines menschlichen Kopfes. Aber diese erste Geschichte im Zug ist mir besonders gut in Erinnerung geblieben.

alte Karte

Mit großer Mühe bekam ich eine Karte der Meschera-Region. Darauf stand ein Vermerk: „Die Karte wurde aus alten Vermessungen zusammengestellt, die vor 1870 gemacht wurden.“ Ich musste diese Karte selbst reparieren. Flussläufe haben sich verändert. Wo auf der Karte Sümpfe waren, raschelte mancherorts schon ein junger Kiefernwald; Anstelle anderer Seen entstanden Sümpfe.

Trotzdem war die Verwendung dieser Karte zuverlässiger, als die Anwohner zu fragen. In Russland ist es seit langem so üblich, dass niemand so sehr verwirrt wird, wenn er als Anwohner den Weg erklärt, besonders wenn er ein gesprächiger Mensch ist.

„Du, lieber Mann“, schreit ein Anwohner, „hör nicht auf andere!“ Sie werden dir solche Dinge erzählen, dass du mit deinem Leben nicht zufrieden sein wirst. Du hörst mir allein zu, ich kenne diese Orte durch und durch. Gehen Sie zum Stadtrand, Sie sehen eine Hütte mit fünf Wänden zu Ihrer Linken, nehmen Sie von dieser Hütte zu Ihrer Rechten den Stich durch den Sand entlang, Sie erreichen die Prorva und gehen Sie, Liebes, zum Rand der Prorva, gehen Sie , zögern Sie nicht, bis zur verbrannten Weide. Von dort aus fahren Sie ein wenig in den Wald, vorbei an Muzga, und nach Muzga gehen Sie steil zum Hügel, und hinter dem Hügel gibt es eine bekannte Straße - durch den Mshary zum See selbst.

- Und wie viele Kilometer?

- Wer weiß? Vielleicht zehn, vielleicht alle zwanzig. Es gibt Kilometer, Liebes, ungemessen.

Ich versuchte, diesen Rat zu befolgen, aber es gab immer ein paar verbrannte Weiden oder keinen auffälligen Hügel, und ich verließ mich, nachdem ich die Geschichten der Eingeborenen aufgegeben hatte, nur auf meinen eigenen Orientierungssinn. Es hat mich fast nie getäuscht.

Die Eingeborenen erklärten den Weg immer mit Leidenschaft, mit rasender Begeisterung. Das hat mich zunächst amüsiert, aber irgendwie musste ich selbst dem Dichter Simonov den Weg zum Segdensee erklären, und ich ertappte mich dabei, ihm mit der gleichen Leidenschaft wie die Eingeborenen von den Zeichen dieser verschlungenen Straße zu erzählen.

Jedes Mal, wenn du den Weg erklärst, ist es, als würdest du ihn wieder gehen, durch all diese freien Plätze, entlang von Immortellenblumen gesprenkelten Waldwegen, und wieder spürst du Leichtigkeit in deiner Seele. Diese Leichtigkeit kommt immer dann zu uns, wenn der Weg lang ist und keine Sorgen im Herzen sind.

Ein paar Worte zu Zeichen

Um sich in den Wäldern nicht zu verlaufen, müssen Sie die Schilder kennen. Schilder zu finden oder selbst zu erstellen ist eine sehr spannende Erfahrung. Die Welt wird unendlich vielfältig akzeptieren. Es ist sehr erfreulich, wenn Jahr für Jahr dasselbe Zeichen in den Wäldern erhalten bleibt - jeden Herbst trifft man auf denselben feurigen Ebereschenbusch hinter Larins Teich oder auf dieselbe Kerbe, die man an einer Kiefer gemacht hat. Mit jedem Sommer wird die Kerbe immer fester zu goldenem Harz.

Zeichen auf den Straßen sind nicht die Hauptzeichen. Die wirklichen Zeichen sind diejenigen, die das Wetter und die Zeit bestimmen.

Es gibt so viele, dass man ein ganzes Buch darüber schreiben könnte. Wir brauchen keine Vorzeichen in Städten. Die Feuereberee wird durch ein emailliertes blaues Straßenschild ersetzt. Die Zeit wird nicht durch die Höhe der Sonne, nicht durch die Position der Sternbilder und nicht einmal durch den Hahnenschrei erkannt, sondern durch die Uhr. Wettervorhersagen werden per Radio übertragen. In Städten ruhen die meisten unserer natürlichen Instinkte. Aber es lohnt sich, zwei oder drei Nächte im Wald zu verbringen, und das Hören wird wieder schärfer, das Auge wird schärfer, der Geruchssinn wird dünner.

Zeichen sind mit allem verbunden: mit der Farbe des Himmels, mit Tau und Nebel, mit dem Schrei der Vögel und der Helligkeit des Sternenlichts.

Zeichen enthalten viel genaues Wissen und Poesie. Es gibt einfache und komplexe Zeichen. Das einfachste Zeichen ist der Rauch eines Feuers. Jetzt steigt sie in einer Säule zum Himmel, fließt ruhig empor, über die höchsten Weiden, dann breitet sie sich im Nebel über dem Gras aus, dann rauscht sie um das Feuer herum. Und jetzt, zum Charme eines nächtlichen Feuers, zum bitteren Rauchgeruch, dem Knistern der Zweige, dem Laufen des Feuers und der flaumigen weißen Asche, gibt es auch das Wissen um das Wetter von morgen.

Beim Anblick des Rauches kann man definitiv sagen, ob es morgen regnen, winden oder wieder wie heute die Sonne in tiefer Stille in kühlen blauen Nebeln aufgehen wird. Abendtau sagt Ruhe und Wärme voraus. Es ist so reichlich vorhanden, dass es sogar nachts leuchtet und das Licht der Sterne reflektiert. Und je reichlicher der Tau, desto heißer wird es morgen.

Dies sind alles sehr einfache Hinweise. Aber es gibt komplexe und präzise Zeichen. Manchmal scheint der Himmel plötzlich sehr hoch zu sein, und der Horizont schrumpft, er scheint nah, an den Horizont heran, als wäre er nicht mehr als einen Kilometer entfernt. Dies ist ein Zeichen für zukünftiges klares Wetter.

Manchmal hört der Fisch an einem wolkenlosen Tag plötzlich auf zu fressen. Flüsse und Seen sterben, als ob das Leben für immer aus ihnen verschwunden wäre. Dies ist ein sicheres Zeichen für ein nahes und anhaltendes schlechtes Wetter. In ein oder zwei Tagen wird die Sonne in einem purpurroten, bedrohlichen Dunst aufgehen, und am Mittag werden schwarze Wolken fast den Boden berühren, ein feuchter Wind wird wehen und schwere, träge, schwere Regenfälle fallen.

Kehre zur Karte zurück

Ich erinnerte mich an die Zeichen und schweifte von der Karte der Region Meshchera ab.

Die Erkundung eines unbekannten Landes beginnt immer mit einer Karte. Dieser Beruf ist nicht weniger interessant als das Studium der Zeichen. Sie können auf der Karte genauso wandern wie auf dem Boden, aber wenn Sie in dieses echte Land kommen, wirkt sich das Wissen über die Karte sofort aus - Sie wandern nicht mehr blind und verschwenden keine Zeit mit Kleinigkeiten.

Auf der Karte des Meshchersky-Territoriums unten ist in der äußersten Ecke im Süden eine Biegung eines großen, voll fließenden Flusses zu sehen. Das ist Okay. Nördlich der Oka erstreckt sich ein bewaldetes und sumpfiges Tiefland, im Süden - seit langem besiedeltes, bewohntes Rjasaner Land. Das Auge fließt entlang der Grenze zweier völlig unterschiedlicher, sehr unterschiedlicher Räume.

Rjasaner Land ist körnig, gelb von Roggenfeldern, lockig von Apfelplantagen. Die Randgebiete der Dörfer in Rjasan gehen oft ineinander über, die Dörfer sind dicht verstreut, und es gibt keinen Ort, an dem ein oder sogar zwei oder drei noch erhaltene Glockentürme am Horizont sichtbar sind. Anstelle von Wäldern rauschen Birkenhaine an den Hängen der Höhlen.

Das Rjasaner Land ist das Land der Felder. Südlich von Rjasan beginnen bereits Steppen.

Aber es lohnt sich, die Oka mit der Fähre zu überqueren, und hinter einem breiten Wiesenstreifen in der Nähe der Oka stehen die Meshchersky-Kiefernwälder bereits wie eine dunkle Mauer. Sie gehen nach Norden und Osten, runde Seen färben sich in ihnen blau. Diese Wälder verstecken in ihren Tiefen riesige Torfmoore.

Im Westen des Meshchersky-Territoriums, auf der sogenannten Borovaya-Seite, liegen zwischen Kiefernwäldern acht Waldseen im Unterholz. Es gibt keine Straßen oder Wege zu ihnen und man kann sie nur mit Karte und Kompass durch den Wald erreichen.

Diese Seen haben eine sehr seltsame Eigenschaft: Je kleiner der See, desto tiefer ist er. Der große Mitinsky-See ist nur vier Meter tief, und der kleine Udemnoye-See ist siebzehn Meter tief.

Mshara

Östlich der Borovoye-Seen liegen die riesigen Meshchera-Sümpfe - "Msharas" oder "Omsharas". Dies sind Seen, die seit Tausenden von Jahren überwuchert sind. Sie bedecken eine Fläche von dreihunderttausend Hektar. Steht man mitten in einem solchen Sumpf, ist das ehemalige Hochufer des Sees – das „Festland“ – mit seinem dichten Kiefernwald deutlich am Horizont zu erkennen. An einigen Stellen sind auf den mshars - ehemaligen Inseln - sandige Hügel zu sehen, die mit Kiefern und Farn bewachsen sind. Die Einheimischen nennen diese Hügel bis heute „Inseln“. Elche verbringen die Nacht auf den Inseln.

Irgendwie sind wir Ende September durch mshars zum Poganoe Lake gelaufen. Der See war geheimnisvoll. Die Frauen sagten, dass an seinen Ufern Preiselbeeren von der Größe einer Walnuss und schmutzige Pilze "etwas größer als ein Kalbskopf" wachsen. Von diesen Pilzen hat der See seinen Namen bekommen. Die Frauen hatten Angst, zum Poganoe-See zu gehen - in der Nähe gab es einige „grüne Moore“.

„Sobald du deinen Fuß setzt“, sagten die Frauen, „so wird die ganze Erde unter dir schreien, summen, schwanken wie ein Schütteln, die Erle wird schwanken, und das Wasser wird unter den Bastschuhen hervorschlagen, ins Gesicht spritzen . Von Gott! Genau solche Leidenschaften - es ist unmöglich zu sagen. Und der See selbst ist ohne Grund, schwarz. Wenn eine junge Dirne ihn ansieht, ist sie sofort fassungslos.

- Warum zögern Sie?

- Aus Angst. Also hast du Angst und reißt auf dem Rücken und reißt. Als wären wir über den Poganoe-See gestolpert, rennen wir davon, rennen zur ersten Insel, und dort können wir nur zu Atem kommen.

Die Frauen provozierten uns, und wir beschlossen, den Poganoe-See auf jeden Fall zu erreichen. Unterwegs übernachteten wir am Black Lake. Der Regen prasselte die ganze Nacht gegen das Zelt. Das Wasser murmelte leise in den Wurzeln. Im Regen, in der undurchdringlichen Dunkelheit heulten die Wölfe.

Der Schwarze See war bündig mit den Ufern gefüllt. Es schien, als ob der Wind wehen oder der Regen stärker werden würde und das Wasser die Msharas und uns samt Zelt überfluten würde und wir diese niedrige, düstere Einöde niemals verlassen würden.

Die ganze Nacht über atmeten die Msharas den Geruch von nassem Moos, Rinde und schwarzen Baumstümpfen. Am Morgen war der Regen vorbei. Der graue Himmel hing tief über uns. Dadurch, dass die Wolken fast die Wipfel der Birken berührten, war die Erde ruhig und warm. Die Wolkenschicht war sehr dünn - die Sonne schien hindurch.

Wir haben das Zelt zusammengerollt, unsere Rucksäcke aufgesetzt und sind los. Gehen war schwierig. Im vergangenen Sommer gab es in den Msharams einen Bodenbrand. Die Wurzeln von Birken und Erlen waren verbrannt, die Bäume stürzten um, und im Minutentakt mussten wir über großen Schutt klettern. Wir gingen über Hügel, und zwischen den Hügeln, wo das rote Wasser sauer war, ragten Birkenwurzeln heraus, scharf wie Pfähle. Sie werden in der Region Meshchersky Pegs genannt.

Mshara sind mit Sphagnum, Preiselbeeren, Gonobobel und Kuckucksflachs bewachsen. Das Bein versank bis zum Knie in grünen und grauen Moosen.

In zwei Stunden sind wir nur zwei Kilometer gelaufen. Vor uns tauchte eine Insel auf. Mit letzter Kraft kletterten wir über die zerfetzten und blutigen Trümmer, erreichten einen bewaldeten Hügel und stürzten auf warmen Boden, in ein Maiglöckchendickicht. Die Maiglöckchen waren schon reif, harte orangefarbene Beeren hingen zwischen den breiten Blättern. Der fahle Himmel schien durch die Zweige der Kiefern.

Der Schriftsteller Gaidar war bei uns. Er ging um die ganze "Insel" herum. Die „Insel“ war klein, sie war von allen Seiten von Msharas umgeben, nur zwei weitere „Inseln“ waren weit am Horizont zu sehen.

Gaidar schrie aus der Ferne, pfiff. Widerstrebend standen wir auf, gingen zu ihm, und er zeigte uns auf dem feuchten Boden, wo die "Insel" sich in Mshary verwandelte, riesige frische Spuren eines Elchs. Der Elch machte offensichtlich große Sprünge.

- Das ist sein Weg zur Wasserstelle, - sagte Gaidar ...

Wir folgten dem Elchpfad. Wir hatten kein Wasser, wir waren durstig. Hundert Schritte von der „Insel“ entfernt führten uns die Fußspuren zu einem kleinen „Fenster“ mit sauberem, kaltem Wasser. Das Wasser roch nach Jodoform. Wir betranken uns und gingen zurück.

Gaidar machte sich auf die Suche nach dem Poganoe-See. Er lag irgendwo in der Nähe, aber wie die meisten Seen im Mshara war er sehr schwer zu finden. Die Seen sind von so dichtem Dickicht und hohem Gras umgeben, dass man ein paar Schritte gehen kann und das Wasser nicht bemerkt.

Gaidar nahm keinen Kompass, sagte, dass er den Weg zurück durch die Sonne finden würde, und ging. Wir lagen auf dem Moos und lauschten, wie alte Tannenzapfen von den Zweigen fielen. Irgendein Tier ertönte dumpf in den fernen Wäldern.

Eine Stunde ist vergangen. Gaidar kehrte nicht zurück. Aber die Sonne stand immer noch hoch, und wir machten uns keine Sorgen – Gaidar konnte nicht anders, als seinen Weg zurück zu finden.

Die zweite Stunde verging, dann die dritte. Der Himmel über den Msharas wurde farblos; dann kroch langsam von Osten her eine graue Wand wie Rauch heran. Niedrige Wolken bedeckten den Himmel. Ein paar Minuten später verschwand die Sonne. Nur ein trockener Schleier hing über den Msharas.

Ohne Kompass war es in dieser Dunkelheit unmöglich, einen Weg zu finden. Wir erinnerten uns an die Geschichten darüber, wie Menschen an sonnigen Tagen mehrere Tage lang an einem Ort in M'shars kreisten.

Ich kletterte auf eine hohe Kiefer und fing an zu schreien. Niemand hat geantwortet. Dann kam von weit her eine Stimme. Ich lauschte, und mir lief ein unangenehmer Schauer über den Rücken: In den Mshars, genau in die Richtung, in die Gaidar gegangen war, heulten die Wölfe niedergeschlagen.

Was ist zu tun? Der Wind blies in die Richtung, in die Gaidar gegangen war. Es war möglich, ein Feuer zu entfachen, der Rauch wurde in Mshars gezogen, und Gaidar konnte durch den Rauchgeruch auf die „Insel“ zurückkehren. Aber das war nicht möglich. Darin waren wir uns mit Gaidar nicht einig. In Sümpfen brennt es oft. Gaidar hätte diesen Rauch mit einem nahenden Feuer verwechseln können, und anstatt auf uns zuzukommen, hätte er begonnen, uns zu verlassen und vor dem Feuer zu fliehen.

Brände in den ausgetrockneten Sümpfen sind das Schlimmste, was man in dieser Gegend erleben kann. Es ist schwierig, ihnen zu entkommen - das Feuer geht sehr schnell aus. Ja, und wohin werden Sie gehen, wenn Moose, die wie Schießpulver trocknen, am Horizont liegen und Sie sich retten können, und selbst dann nicht sicher, nur auf der „Insel“ - aus irgendeinem Grund umgeht das Feuer manchmal die bewaldeten „Inseln“.

Wir schrien alle auf einmal, aber nur die Wölfe antworteten uns. Dann ging einer von uns mit einem Kompass zum Mshary – dorthin, wo Gaidar verschwunden war.

Dämmerung senkte sich. Krähen flogen über die "Insel" und krächzten erschrocken und bedrohlich.

Wir haben verzweifelt geschrien, aber dann haben wir doch noch ein Feuer entfacht – es wurde schnell dunkel – und jetzt konnte Gaidar raus zum Feuer.

Aber als Antwort auf unsere Schreie war keine menschliche Stimme zu hören, und nur in der trüben Dämmerung irgendwo in der Nähe der zweiten "Insel" summte und quakte plötzlich die Autohupe wie eine Ente. Es war absurd und wild - wo konnte ein Auto in den Sümpfen auftauchen, wo eine Person kaum passieren konnte?

Das Auto näherte sich eindeutig. Es summte hartnäckig, und eine halbe Stunde später hörten wir ein Knacken in den Trümmern, das Auto grunzte zum letzten Mal irgendwo ganz in der Nähe, und ein lächelnder, nasser, erschöpfter Gaidar stieg aus dem Mshar, und nach ihm unser Kamerad - der eine der mit dem Kompass gegangen ist.

Es stellte sich heraus, dass Gaidar unsere Schreie hörte und die ganze Zeit antwortete, aber der Wind blies in seine Richtung und vertrieb seine Stimme. Dann wurde Gaidar des Schreiens müde und er fing an zu quaken – um ein Auto zu imitieren.

Gaidar erreichte den Poganoe-See nicht. Er traf eine einsame Kiefer, er kletterte darauf und sah diesen See in der Ferne. Gaidar sah ihn an, fluchte, stieg ab und ging zurück.

- Wieso den? wir haben ihn gefragt.

- Ein sehr schrecklicher See, - antwortete er - Nun, zum Teufel damit!

Er sagte, dass man schon von weitem sehen kann, wie schwarz das Wasser im Poganoe-See ist, wie Teer. An den Ufern stehen seltene kranke Kiefern, die sich über das Wasser lehnen und bereit sind, vom ersten Windstoß umzufallen. Mehrere Kiefern sind bereits ins Wasser gefallen. Um den See muss es unpassierbare Moore geben.

Es wurde schnell dunkel, wie im Herbst. Wir haben die Nacht nicht auf der "Insel" verbracht, sondern sind über Mshars in Richtung "Festland" gefahren - dem bewaldeten Ufer des Sumpfes. Es war unerträglich schwierig, im Dunkeln durch die Trümmer zu gehen. Alle zehn Minuten überprüften wir die Richtung mit dem Phosphorkompass, und erst um Mitternacht gelangten wir auf festen Boden, in die Wälder, stießen auf eine verlassene Straße und erreichten spät in der Nacht den See Segden, wo unser gemeinsamer Freund Kuzma Zotov lebte, ein sanftmütiger, kranker Mann, Fischer und Kollektivbauer.

Ich habe diese ganze Geschichte erzählt, in der es nichts Besonderes gibt, nur um zumindest eine entfernte Vorstellung davon zu geben, wie die Meshchera-Sümpfe aussehen.

Auf einigen mshars (in Krasnoe Bog und Pilnoe Bog) hat der Torfabbau bereits begonnen. Der Torf hier ist alt, kräftig, er wird Hunderte von Jahren überdauern.

Ja, aber wir müssen die Geschichte über den Pogany-See beenden. Im folgenden Sommer erreichten wir dennoch diesen See. Seine Ufer schwammen – nicht die üblichen harten Ufer, sondern ein dichtes Geflecht aus Calla, wildem Rosmarin, Gräsern, Wurzeln und Moosen. Das Ufer schwankte unter den Füßen wie eine Hängematte. Unter dem dünnen Gras stand bodenloses Wasser. Die Stange durchbohrte leicht das schwimmende Ufer und ging ins Moor. Bei jedem Schritt spritzten warme Wasserfontänen unter ihren Füßen hervor. Es war unmöglich aufzuhören: Die Beine wurden eingesaugt und die Fußabdrücke mit Wasser gefüllt.

Das Wasser im See war schwarz. Sumpfgas sprudelte von unten nach oben.

An diesem See haben wir auf Barsch gefischt. Wir banden lange Schnüre an Rosmarinsträucher oder junge Erlen, und wir selbst saßen auf umgestürzten Kiefern und rauchten, bis der Rosmarinstrauch zu reißen und zu rascheln begann oder die Erle sich bog und riss. Dann standen wir faul auf, wurden von der Angelschnur gezogen und zogen fette schwarze Barsche an Land. Damit sie nicht einschliefen, setzten wir sie in unsere Bahnen, in tiefe, mit Wasser gefüllte Gruben, und die Barsche schlugen mit ihren Schwänzen ins Wasser, spritzten, konnten aber nirgendwo hingehen.

Am Mittag zog ein Gewitter über dem See auf. Sie wuchs vor unseren Augen. Die kleine Gewitterwolke verwandelte sich in eine bedrohliche ambossartige Wolke. Sie stand still und wollte nicht gehen.

Blitze peitschten auf die m'sharas neben uns ein und unsere Herzen fühlten sich nicht wohl.

Wir sind nicht mehr zum Poganoe-See gefahren, haben uns aber trotzdem den Ruhm von Frauen verdient, die zu allem bereit sind.

- Absolut verzweifelte Männer, - sagten sie mit Singsangstimme, - Nun, so verzweifelt, so verzweifelt, es gibt einfach keine Worte!

Waldflüsse und Kanäle

Ich wandte meinen Blick wieder von der Karte ab. Um dem ein Ende zu setzen, muss über die mächtigen Waldgebiete (sie füllen die gesamte Karte mit mattgrüner Farbe), über die mysteriösen weißen Flecken in den Tiefen der Wälder und über zwei Flüsse - Solotcha und Pre - gesagt werden Süden durch Wälder, Sümpfe und verbrannte Gebiete.

Solotcha ist ein gewundener, seichter Fluss. In seinen Fässern steht unter den Ufern ein Schwarm Iden. Das Wasser in Solotch ist rot. Bauern nennen solches Wasser "hart". Auf der ganzen Länge des Flusses nähert sich ihm nur an einer Stelle eine führende Straße, niemand weiß wo, und an der Straße steht ein einsames Gasthaus.

Pra fließt von den Seen im Norden Meshcheras in die Oka. An den Ufern stehen nur sehr wenige Bäume. Früher ließen sich Schismatiker in Pre in dichten Wäldern nieder.

In der Stadt Spas-Klepiki, am Oberlauf des Pra, befindet sich eine alte Baumwollfabrik. Sie lässt Baumwollschleppen in den Fluss hinab, und der Grund des Pra bei Spas-Klepikov ist mit einer dicken Schicht gepackter schwarzer Watte bedeckt. Dies muss der einzige Fluss in der Sowjetunion mit einem Baumwollgrund sein.

Neben Flüssen gibt es in der Region Meshchera viele Kanäle.

Sogar unter Alexander II. Beschloss General Zhilinsky, die Meshchersky-Sümpfe trockenzulegen und große Ländereien in der Nähe von Moskau für die Kolonisierung zu schaffen. Eine Expedition wurde nach Meschera geschickt. Sie arbeitete zwanzig Jahre lang und entwässerte nur anderthalbtausend Hektar Land, aber niemand wollte sich auf diesem Land niederlassen - es stellte sich als sehr knapp heraus.

Zhilinsky verbrachte viele Kanäle in Meshchera. Jetzt sind diese Kanäle ausgestorben und mit Sumpfgräsern bewachsen. Darin nisten Enten, faule Schleien und flinke Schmerlen.

Diese Kanäle sind sehr malerisch. Sie dringen tief in die Wälder ein. Dickichte hängen in dunklen Bögen über dem Wasser. Es scheint, dass jeder Kanal zu mysteriösen Orten führt. Auf den Kanälen können Sie besonders im Frühling Dutzende Kilometer in einem leichten Kanu waten.

Der süße Duft von Seerosen vermischt sich mit dem Geruch von Harz. Manchmal blockiert hohes Schilf die Kanäle mit soliden Dämmen. Calla wächst entlang der Ufer. Seine Blätter ähneln ein wenig den Blättern eines Maiglöckchens, aber auf einem Blatt zeichnet sich ein breiter weißer Streifen ab, und aus der Ferne scheinen dies riesige Schneeblumen zu sein. Farne, Brombeersträucher, Schachtelhalme und Moose lehnen sich von den Ufern herab. Berührt man ein Moosbüschel mit der Hand oder einem Ruder, fliegt heller Smaragdstaub in einer dicken Wolke heraus - Sporen des Kuckucksflachses. Rosa Weidenröschen blüht mit niedrigen Mauern. Oliven-Schwimmkäfer tauchen im Wasser und greifen Brutschwärme an. Manchmal muss man das Boot ziehen, indem man es durch seichtes Wasser zieht. Dann beißen sich die Schwimmer in die Beine, bis sie bluten.

Die Stille wird nur durch das Klingeln der Mücken und das Plätschern von Fischen unterbrochen.

Schwimmen führt immer zu einem unbekannten Ziel – zu einem Waldsee oder einem Waldfluss, der klares Wasser über einen knorpeligen Grund führt.

An den Ufern dieser Flüsse leben Wasserratten in tiefen Löchern. Es gibt Ratten, die im Alter völlig grau sind.

Wenn Sie dem Loch ruhig folgen, können Sie sehen, wie die Ratte Fische fängt. Sie kriecht aus dem Loch, taucht sehr tief und kommt mit einem schrecklichen Geräusch hoch. Gelbe Seerosen wiegen sich auf weiten Wasserkreisen. Die Ratte hält einen silbernen Fisch im Maul und schwimmt damit ans Ufer. Wenn der Fisch größer als die Ratte ist, dauert der Kampf lange und die Ratte kriecht müde mit vor Wut geröteten Augen ans Ufer.

Um das Schwimmen zu erleichtern, nagen Wasserratten einen langen Kugi-Stiel ab und schwimmen, indem sie ihn in ihren Zähnen halten. Der Stiel des Coogee ist voller Luftzellen. Er hält perfekt auf dem Wasser, auch wenn er nicht so schwer wie eine Ratte ist.

Zhilinsky versuchte, die Meschera-Sümpfe zu entwässern. Aus diesem Unterfangen wurde nichts. Der Boden von Meshchera besteht aus Torf, Podsol und Sand. Nur Kartoffeln werden im Sand gut geboren. Der Reichtum von Meshchera liegt nicht im Land, sondern in den Wäldern, im Torf und in den Auen am linken Ufer der Oka. Andere Wissenschaftler vergleichen diese Wiesen hinsichtlich ihrer Fruchtbarkeit mit den Auen des Nils. Die Wiesen liefern hervorragendes Heu.

Wälder

Meshchera ist ein Überbleibsel des Waldozeans. Meshchera-Wälder sind so majestätisch wie Kathedralen. Selbst ein alter Professor, der der Poesie ganz und gar nicht zugetan war, schrieb in einer Studie über das Meschera-Gebiet folgende Worte: „Hier, in mächtigen Kiefernwäldern, ist es so hell, dass man einen Vogel sehen kann, der Hunderte von Schritten tief fliegt.“

Du gehst durch trockene Kiefernwälder wie auf einem tiefen, teuren Teppich – kilometerweit ist das Land mit trockenem, weichem Moos bedeckt. Sonnenlicht liegt in den Lücken zwischen den Kiefern in schrägen Schnitten. Vogelschwärme mit einem Pfeifen und einem leichten Geräusch zerstreuen sich zu den Seiten. Wälder rascheln im Wind. Das Grollen geht wie Wellen über die Wipfel der Kiefern. Ein einsames Flugzeug, das in schwindelerregender Höhe schwebt, scheint vom Meeresgrund aus gesehen ein Zerstörer zu sein.

Starke Luftströmungen sind mit bloßem Auge sichtbar. Sie erheben sich von der Erde zum Himmel. Die Wolken schmelzen, stehen still. Der trockene Atem der Wälder und der Duft des Wacholders müssen auch die Flugzeuge erreicht haben.

Neben Kiefern-, Mast- und Schiffswäldern gibt es Fichten-, Birkenwälder und seltene Flecken von Laublinden, Ulmen und Eichen. In den Eichenwäldchen gibt es keine Straßen. Sie sind unpassierbar und wegen Ameisen gefährlich. An einem heißen Tag ist es fast unmöglich, durch das Eichendickicht zu gehen: In einer Minute wird der ganze Körper von den Fersen bis zum Kopf mit roten wütenden Ameisen mit starken Kiefern bedeckt sein. Harmlose Ameisenbären streifen im Eichendickicht umher. Sie pflücken alte Stümpfe auf und lecken Ameiseneier.

Die Wälder in Meshchera sind Raub, taub. Es gibt keine größere Erholung und Freude, als den ganzen Tag durch diese Wälder zu wandern, auf unbekannten Straßen zu einem entfernten See.

Der Weg in den Wäldern ist Kilometer der Stille, Ruhe. Das ist Mushroom Prel, das vorsichtige Flattern von Vögeln. Es sind klebrige Öle, die mit Nadeln bedeckt sind, zähes Gras, kalte Steinpilze, wilde Erdbeeren, lila Glocken in den Lichtungen, Zittern von Espenblättern, feierliches Licht und schließlich Walddämmerung, wenn die Feuchtigkeit aus den Moosen zieht und Glühwürmchen im Gras brennen .

Der Sonnenuntergang brennt schwer auf den Kronen der Bäume und vergoldet sie mit uralter Vergoldung. Unten am Fuß der Pinien ist es schon dunkel und taub. Fledermäuse fliegen lautlos und scheinen Fledermäusen ins Gesicht zu schauen. In den Wäldern ist ein unverständliches Klingeln zu hören - das Geräusch des Abends, des ausgebrannten Tages.

Und am Abend erstrahlt der See schließlich wie ein schwarzer, schief gestellter Spiegel. Die Nacht steht schon darüber und blickt in sein dunkles Wasser, eine Nacht voller Sterne. Im Westen schwelt noch die Morgendämmerung, im Dickicht der Wolfsbeeren schreit die Rohrdommel, und die Kraniche murmeln und lärmen auf den Mshars, gestört vom Rauch des Feuers.

Während der ganzen Nacht lodert das Feuer des Feuers auf und erlischt dann. Das Laub von Birken hängt, ohne sich zu bewegen. Tau fließt die weißen Stämme hinab. Und man hört, wie irgendwo ganz weit weg – wie es scheint, jenseits des Erdrandes – in der Forsthütte ein alter Hahn heiser schreit.

In einer außergewöhnlichen, nie gehörten Stille dämmert die Morgendämmerung. Im Osten ist der Himmel grün. Die Venus leuchtet wie ein blauer Kristall im Morgengrauen. Dies ist die beste Zeit des Tages. Alle schlafen noch. Wasser schläft, Seerosen schlafen, schlafen mit der Nase in Baumstümpfen, Fische, Vögel schlafen, und nur Eulen fliegen langsam und lautlos wie weiße Flusenklumpen um das Feuer.

Der Kessel wird wütend und murmelt ins Feuer. Aus irgendeinem Grund sprechen wir flüsternd - wir haben Angst, die Morgendämmerung abzuschrecken. Mit Blechpfeife rauschen schwere Enten vorbei. Nebel beginnt über das Wasser zu wirbeln. Wir stapeln Berge von Ästen ins Feuer und sehen zu, wie die riesige weiße Sonne aufgeht – die Sonne eines endlosen Sommertages.

So leben wir mehrere Tage in einem Zelt an Waldseen. Unsere Hände riechen nach Rauch und Preiselbeeren – dieser Geruch verschwindet wochenlang nicht. Wir schlafen zwei Stunden am Tag und werden fast nie müde. Zwei oder drei Stunden Schlaf im Wald müssen viele Stunden Schlaf in der Stickigkeit von Stadthäusern, in der abgestandenen Luft asphaltierter Straßen wert sein.

Einmal verbrachten wir die Nacht am Schwarzen See, in hohen Dickichten, in der Nähe eines großen Haufens alten Reisigs.

Wir nahmen ein aufblasbares Schlauchboot mit und fuhren im Morgengrauen damit über den Rand der Küstenseerosen, um zu fischen. Verrottete Blätter lagen in einer dicken Schicht auf dem Grund des Sees, und Baumstümpfe trieben im Wasser.

Plötzlich tauchte ganz an der Seite des Bootes ein riesiger, buckliger Rücken eines schwarzen Fisches mit einer Rückenflosse auf, die scharf wie ein Küchenmesser war. Der Fisch tauchte ab und ging unter dem Schlauchboot hindurch. Das Boot schaukelte. Der Fisch tauchte wieder auf. Es muss ein riesiger Hecht gewesen sein. Sie konnte ein Gummiboot mit einer Feder treffen und es wie eine Rasierklinge aufreißen.

In Meshchera haben fast alle Seen Wasser in verschiedenen Farben. Die meisten Seen mit Schwarzwasser. In anderen Seen (z. B. in Chernenkoe) ähnelt das Wasser brillanter Tinte. Es ist schwierig, sich diese satte, dichte Farbe vorzustellen, ohne sie zu sehen. Gleichzeitig ist das Wasser in diesem See sowie in Chernoye völlig transparent.

Ich erwähnte den Meshchersky Chelny. Sie sehen aus wie polynesische Kuchen. Sie sind aus einem einzigen Stück Holz geschnitzt. Nur am Bug und Heck sind sie mit geschmiedeten Nägeln mit großen Hüten vernietet.

Wiesen

In den Wiesen erstreckt sich der alte Kanal der Oka über viele Kilometer. Sein Name ist Provo.

Es ist ein toter, tiefer und bewegungsloser Fluss mit steilen Ufern. Die Ufer waren mit hohen, alten, dreigurtigen, Brombeer-, hundertjährigen Weiden, Wildrosen, Schirmgräsern und Brombeeren bewachsen.

Wir haben eine Strecke an diesem Fluss „Fantastic Abyss“ genannt, weil nirgendwo und keiner von uns so riesige, zwei Menschen große Kletten, blaue Dornen, ein so hohes Lungenkraut und Sauerampfer und so gigantische Puffball-Pilze gesehen hat wie an dieser Stelle.

Morgens, wenn man keine zehn Schritte über das Gras gehen kann, ohne vom Tau bis auf die Haut nass zu werden, riecht die Luft auf Prorva nach bitterer Weidenrinde, grasiger Frische und Seggen. Es ist dick, kühl und heilend.

Das Zelt muss so gezogen werden, dass es wie eine Trommel brummt. Dann muss es eingegraben werden, damit das Wasser bei Regen in die Gräben an den Seiten des Zeltes fließt und den Boden nicht durchnässt.

Die Nacht wird mit jeder Stunde kälter. Im Morgengrauen verbrennt die Luft bereits das Gesicht mit leichtem Reif, die mit einer dicken Schicht knusprigen Reif bedeckten Zeltwände hängen ein wenig durch und das Gras wird von der ersten Matinee grau.

Es ist Zeit zum Aufstehen. Im Osten ergießt sich bereits die Morgendämmerung mit einem stillen Licht, riesige Weidenumrisse zeichnen sich bereits am Himmel ab, die Sterne verblassen bereits. Ich gehe zum Fluss hinunter, wasche mich vom Boot. Das Wasser ist warm, es scheint sogar leicht erhitzt.

Ich koche starken Tee in einer Teekanne aus geräuchertem Blech. Hartruß ähnelt Emaille. In einem Feuer gebrannte Weidenblätter schweben in einer Teekanne.

Aksakovs Worte beziehen sich ausschließlich auf diese Tage auf der Prorva:

„An einem grün blühenden Ufer, über den dunklen Tiefen eines Flusses oder Sees, im Schatten von Büschen, unter dem Zelt eines riesigen Oskors oder einer Lockenerle, die leise mit ihren Blättern in einem hellen Wasserspiegel zittert, werden imaginäre Leidenschaften nachlassen , imaginäre Stürme werden sich legen, selbstliebende Träume werden zerbröckeln, unerfüllbare Hoffnungen werden sich zerstreuen. Die Natur wird in ihre ewigen Rechte eintreten. Zusammen mit der duftenden, freien, erfrischenden Luft atmen Sie in sich Gelassenheit der Gedanken, Sanftmut der Gefühle, Nachsicht gegenüber anderen und sogar gegenüber sich selbst ein.

Ein kleiner Exkurs zum Thema

Es gibt viele Fischereivorfälle im Zusammenhang mit Prorva. Ich werde über einen von ihnen erzählen.

Wir verachteten Spinnen. Wir sahen dem alten Mann mit Schadenfreude zu, wie er geduldig an den Ufern von Wiesenseen entlangwanderte und, seine Spinnrute wie eine Peitsche schwingend, immer einen leeren Köder aus dem Wasser zog.

Und direkt neben ihm schleppte Lenka, der Sohn eines Schuhmachers, Fische nicht an einer englischen Angelschnur im Wert von hundert Rubel, sondern an einem gewöhnlichen Seil. Der alte Mann seufzte und klagte:

Der alte Mann hatte also Pech. An einem Tag brach er mindestens zehn teure Spinner an Baumstümpfen ab, lief überall in Blut und Blasen von Mücken herum, aber gab nicht auf.

Einmal nahmen wir ihn mit zum Segdensee.

Die ganze Nacht döste der alte Mann am Feuer und stand wie ein Pferd: er hatte Angst, auf dem feuchten Boden zu sitzen. Im Morgengrauen habe ich Eier mit Schmalz gebraten. Der verschlafene alte Mann wollte über das Feuer steigen, um Brot aus der Tüte zu holen, stolperte und trat mit einem riesigen Fuß auf die Spiegeleier.

Er zog sein mit Eigelb beschmiertes Bein heraus, schüttelte es in der Luft und schlug auf den Milchkrug. Der Krug zerbrach und zerbröckelte in kleine Stücke. Und die schön gebackene Milch mit leichtem Rauschen wurde vor unseren Augen in die nasse Erde gesaugt.

Dann ging er zum See, tauchte den Fuß ins kalte Wasser und ließ ihn lange baumeln, um sich das Rührei vom Stiefel zu waschen. Zwei Minuten lang brachten wir kein Wort hervor, und dann lachten wir bis Mittag im Gebüsch.

Jeder weiß, wenn ein Fischer einmal Pech hat, passiert ihm früher oder später ein so großer Misserfolg, dass man im Dorf mindestens zehn Jahre lang darüber spricht. Endlich ist so ein Fehler passiert.

Wir gingen mit dem alten Mann nach Prorva. Die Wiesen sind noch nicht gemäht. Eine handtellergroße Kamille peitschte ihre Beine.

Der alte Mann ging und stolperte über das Gras und wiederholte:

Es herrschte Ruhe über dem Abyss. Selbst die Blätter der Weiden bewegten sich nicht und zeigten nicht die silbrige Unterseite, wie es selbst bei einer leichten Brise der Fall ist. Im erhitzten Kräuterjundel Hummeln.

Ich saß auf einem zerstörten Floß, rauchte und sah einer Feder beim Schwimmen zu. Ich wartete geduldig darauf, dass der Schwimmer schauderte und in die grüne Flusstiefe eintauchte. Der alte Mann ging mit einer Spinnrute am sandigen Ufer entlang. Ich hörte seine Seufzer und Ausrufe hinter den Büschen:

Dann hörte ich hinter den Büschen Quaken, Stampfen, Schnüffeln und Geräusche, die dem Brüllen einer Kuh mit verbundenem Maul sehr ähnlich waren. Etwas Schweres plumpste ins Wasser, und der alte Mann rief mit dünner Stimme:

- Mein Gott, was für eine Schönheit!

Aber der Alte zischte mich an und zog mit zitternden Händen einen Zwicker aus seiner Tasche. Er zog es an, beugte sich über den Hecht und begann es mit einer solchen Freude zu untersuchen, mit der Kenner ein seltenes Gemälde in einem Museum bewundern.

Der Hecht wandte seine zornig zusammengekniffenen Augen nicht von dem alten Mann ab.

Der Hecht blinzelte Lenka an, und er sprang zurück. Es schien, dass der Hecht krächzte: "Nun, warte eine Minute, du Narr, ich reiße dir die Ohren ab!"

Dann passierte der Misserfolg, über den im Dorf noch immer geredet wird.

Der Hecht probierte es an, blinzelte und traf den alten Mann mit aller Kraft mit dem Schwanz an der Wange. Über dem schläfrigen Wasser ertönte ein ohrenbetäubender Schlag ins Gesicht. Der Kneifer flog in den Fluss. Der Hecht sprang auf und plumpste schwer ins Wasser.

Lenka tanzte zur Seite und rief mit frecher Stimme:

Am selben Tag wickelte der alte Mann seine Spinnruten auf und reiste nach Moskau ab. Und niemand sonst brach die Stille der Kanäle und Flüsse, schnitt nicht die glitzernden kalten Flusslilien ab und bewunderte nicht laut, was am besten ohne Worte zu bewundern ist.

Mehr über Wiesen

Alter Mann

- Essen Sie, zögern Sie nicht.

Opa seufzte.

- Wie weit? fragte das Mädchen.

Heimat der Talente

Am Rande der Meshchersky-Wälder, nicht weit von Rjasan, liegt das Dorf Solotcha. Solotcha ist berühmt für sein Klima, seine Dünen, Flüsse und Pinienwälder. In Solotch gibt es Strom.

- Singt? fragte Oma.

Ja, Dichter.

Einmal wurden der Künstler und Vasya von einem Gewitter am Ufer erwischt. Ich erinnere mich an Sie. Es war kein Gewitter, sondern ein schneller, heimtückischer Orkan. Staub, rosa vom Blitz, fegte über den Boden. Die Wälder waren laut, als ob die Ozeane Dämme durchbrochen hätten und Meschera überschwemmten. Donner erschütterte die Erde.

Mein Haus

Das kleine Haus, in dem ich in Meshchera lebe, verdient eine Beschreibung. Dies ist ein ehemaliges Badehaus, eine Blockhütte, die mit grauen Brettern ausgekleidet ist. Das Haus steht in einem dichten Garten, aber aus irgendeinem Grund ist es durch eine hohe Palisade vom Garten eingezäunt. Diese Palisade ist eine Falle für fischliebende Dorfkatzen. Jedes Mal, wenn ich vom Angeln zurückkomme, nehmen Katzen aller Farben – rot, schwarz, grau und weiß und braun – das Haus unter Belagerung. Sie schnüffeln herum, sitzen auf dem Zaun, auf den Dächern, auf den alten Apfelbäumen, heulen sich an und warten auf den Abend. Alle starren auf den Kukan mit Fischen - er hängt so am Ast eines alten Apfelbaums, dass es fast unmöglich ist, ihn zu bekommen.

Öfen knistern, es riecht nach Äpfeln, sauber gewaschene Böden. Titten sitzen auf Ästen, schütten sich Glaskugeln in die Kehle, klingeln, knistern und schauen auf die Fensterbank, wo eine Scheibe Schwarzbrot liegt.

Ich schlafe selten zu Hause. Ich verbringe die meisten Nächte an den Seen, und wenn ich zu Hause bleibe, schlafe ich in einer alten Laube hinten im Garten. Es ist mit wilden Trauben bewachsen. Am Morgen scheint die Sonne durch das lila, lila, grüne und zitronenfarbene Laub, und es kommt mir immer so vor, als würde ich in einem beleuchteten Weihnachtsbaum aufwachen. Spatzen spähen überrascht in den Pavillon. Sie sind stundenlang mit dem Tod beschäftigt. Sie ticken auf einem runden Tisch, der in den Boden gegraben ist. Spatzen nähern sich ihnen, lauschen dem Ticken mit dem einen oder anderen Ohr und picken dann kräftig auf das Ziffernblatt der Uhr.

Besonders gut tut es in stillen Herbstnächten in der Gartenlaube, wenn ein leiser Regen leise leise durch den Garten rauscht.

Kühle Luft schüttelt kaum die Zunge der Kerze. An der Decke des Pavillons liegen kantige Schatten von Weinblättern. Ein Nachtschmetterling, einem Klumpen grauer Rohseide ähnlich, sitzt auf einem aufgeschlagenen Buch und hinterlässt feinsten glänzenden Staub auf der Seite.

Es riecht nach Regen – ein sanfter und gleichzeitig stechender Geruch nach Feuchtigkeit, feuchten Gartenwegen.

Im Morgengrauen wache ich auf. Nebel rauscht im Garten. Blätter fallen in den Nebel. Ich hole einen Eimer Wasser aus dem Brunnen. Ein Frosch springt aus dem Eimer. Ich übergieße mich mit Brunnenwasser und lausche dem Hirtenhorn – er singt noch weit entfernt, ganz am Rande.

Ich gehe in ein leeres Badehaus, koche Tee. Eine Grille beginnt ihr Lied auf dem Herd. Er singt sehr laut und achtet nicht auf meine Schritte oder das Klirren von Tassen.

Es wird hell. Ich nehme die Ruder und gehe zum Fluss. Der angekettete Hund Marvelous schläft am Tor. Er schlägt mit dem Schwanz auf den Boden, hebt aber nicht den Kopf. Marvelous ist seit langem daran gewöhnt, dass ich im Morgengrauen gehe. Er gähnt mir nur nach und seufzt laut.

Ich segle im Nebel. Der Osten ist rosig. Der Rauchgeruch ländlicher Öfen ist nicht mehr zu hören. Nur die Stille von Wasser, Dickicht, jahrhundertealten Weiden bleibt.

Vor uns liegt ein menschenleerer Septembertag. Voraus - Verlorenheit in dieser weiten Welt aus duftendem Laub, Kräutern, Herbstwelke, ruhigem Wasser, Wolken, niedrigem Himmel. Und ich empfinde diesen Verlust immer als Glück.

Selbstlosigkeit

Sie können viel mehr über die Region Meshchersky schreiben. Es kann geschrieben werden, dass diese Region sehr reich an Wäldern und Torf, Heu und Kartoffeln, Milch und Beeren ist. Aber ich schreibe absichtlich nicht darüber. Sollen wir unser Land wirklich nur deshalb lieben, weil es reich ist, reiche Ernten bringt und seine Naturkräfte für unser Wohlergehen nutzbar macht!

Nicht nur dafür lieben wir unsere Heimat. Wir lieben sie auch, weil sie für uns schön sind, auch wenn sie nicht reich sind. Ich liebe die Region Meshchersky, weil sie schön ist, obwohl sich ihr ganzer Charme nicht sofort offenbart, sondern sehr langsam, allmählich.

Auf den ersten Blick ist dies ein ruhiges und unkluges Land unter einem trüben Himmel. Aber je mehr Sie es kennenlernen, desto mehr, fast bis zum Schmerz in Ihrem Herzen, beginnen Sie, dieses gewöhnliche Land zu lieben. Und wenn ich mein Land verteidigen muss, dann werde ich irgendwo in der Tiefe meines Herzens wissen, dass ich auch dieses Stück Land verteidige, das mich gelehrt hat, das Schöne zu sehen und zu verstehen, egal wie unscheinbar es auch sein mag, diesen Wald nachdenkliches Land, Liebe für den, der niemals vergessen wird, so wie die erste Liebe niemals vergessen wird.

Ich schlage mit dem Ruder aufs Wasser. Als Antwort peitschte der Fisch mit schrecklicher Kraft mit dem Schwanz und ging wieder unter dem Boot hindurch. Wir hörten auf zu fischen und ruderten zum Ufer, zu unserem Biwak. Der Fisch ging immer neben dem Boot her.

Wir fuhren in das Küstendickicht von Seerosen und bereiteten uns auf die Landung vor, aber in diesem Moment war ein schrilles Jaulen und ein zitterndes, herzzerreißendes Heulen vom Ufer zu hören. Wo wir das Boot absetzten, am Ufer, auf dem zertrampelten Gras, stand eine Wölfin mit drei Jungen, den Schwanz zwischen den Beinen, und heulte und hob die Schnauze zum Himmel. Sie heulte lang und dumpf; die Wolfsjungen quietschten und versteckten sich hinter ihrer Mutter. Der schwarze Fisch ging wieder ganz an der Seite vorbei und erwischte das Ruder mit einer Feder.

Ich warf einen schweren Bleiblei nach der Wölfin. Sie sprang zurück und trabte vom Ufer weg. Und wir sahen, wie sie mit den Jungen in ein rundes Loch in einem Reisighaufen unweit unseres Zeltes kroch.

Wir landeten, machten viel Aufhebens, trieben die Wölfin aus dem Unterholz und verlegten das Biwak an einen anderen Ort.

Der Schwarze See ist nach der Farbe des Wassers benannt. Das Wasser ist schwarz und klar.

In Meshchore haben fast alle Seen Wasser in verschiedenen Farben. Die meisten Seen mit Schwarzwasser. In anderen Seen (z. B. in Chernenkoe) ähnelt das Wasser brillanter Tinte. Es ist schwierig, sich diese satte, dichte Farbe vorzustellen, ohne sie zu sehen. Gleichzeitig ist das Wasser in diesem See sowie in Chernoye völlig transparent.

Diese Farbe ist besonders gut im Herbst, wenn gelbe und rote Birken- und Espenblätter auf schwarzes Wasser fallen. Sie bedecken das Wasser so dicht, dass das Boot durch das Laub rauscht und eine schwarzglänzende Straße hinterlässt.

Aber auch im Sommer macht sich diese Farbe gut, wenn weiße Lilien wie auf außergewöhnlichem Glas auf dem Wasser liegen. Schwarzes Wasser hat eine ausgezeichnete Reflexionseigenschaft: Es ist schwierig, echte Ufer von reflektierten zu unterscheiden, echte Dickichte von ihrer Spiegelung im Wasser.

Im Urzhensky-See ist das Wasser violett, in Segden gelblich, im Großen See zinnfarben und in den Seen jenseits des Proy leicht bläulich. In Wiesenseen ist das Wasser im Sommer klar und nimmt im Herbst eine grünliche Meeresfarbe und sogar den Geruch von Meerwasser an.

Aber die meisten Seen sind immer noch schwarz. Die alten Leute sagen, dass die Schwärze dadurch verursacht wird, dass der Grund der Seen mit einer dicken Schicht abgefallener Blätter bedeckt ist. Braunes Laub gibt einen dunklen Aufguss. Aber das ist nicht ganz richtig. Die Farbe erklärt sich aus dem torfigen Grund der Seen – je älter der Torf, desto dunkler das Wasser.

Der Bug ist sehr schmal, leicht, wendig, es ist möglich, durch die kleinsten Kanäle zu fahren.

Zwischen den Wäldern und der Oka erstrecken sich Auen in einem breiten Gürtel,

In der Abenddämmerung sehen die Wiesen aus wie das Meer. Wie im Meer versinkt die Sonne im Gras, und am Ufer der Oka leuchten Signallichter wie Leuchtfeuer. Wie im Meer wehen frische Winde über die Wiesen, und der hohe Himmel hat sich wie ein blassgrüner Kelch umgedreht.

In den Wiesen erstreckt sich der alte Kanal der Oka über viele Kilometer. Sein Name ist Provo.

Es ist ein toter, tiefer und bewegungsloser Fluss mit steilen Ufern. Die Ufer waren mit hohen, alten, dreigurtigen, Brombeer-, hundertjährigen Weiden, Wildrosen, Schirmgräsern und Brombeeren bewachsen.

Wir haben eine Strecke an diesem Fluss „Fantastic Abyss“ genannt, weil nirgendwo und keiner von uns so riesige, zwei Menschen große Kletten, blaue Dornen, ein so hohes Lungenkraut und Sauerampfer und so gigantische Puffball-Pilze gesehen hat wie an dieser Stelle.

Die Dichte der Gräser an anderen Stellen der Prorva ist so groß, dass es unmöglich ist, vom Boot aus am Ufer an Land zu gehen - die Gräser stehen wie eine undurchdringliche elastische Wand. Sie stoßen eine Person ab. Kräuter sind mit tückischen Brombeerschleifen, Hunderten von gefährlichen und scharfen Fallen verflochten.

Über Prorva liegt oft ein leichter Dunst. Seine Farbe ändert sich mit der Tageszeit. Am Morgen ist es ein blauer Nebel, am Nachmittag ist es ein weißlicher Dunst, und erst in der Dämmerung wird die Luft über der Prorva durchsichtig wie Quellwasser. Das Laub der schwarz gefleckten Bäume zittert kaum, rosa vom Sonnenuntergang, und die Prorva-Hechte schlagen laut in den Strudeln.

Morgens, wenn man keine zehn Schritte über das Gras gehen kann, ohne vom Tau bis auf die Haut nass zu werden, riecht die Luft auf Prorva nach bitterer Weidenrinde, grasiger Frische und Seggen. Es ist dick, kühl und heilend.

Jeden Herbst verbringe ich viele Tage im Zelt auf Prorva. Um einen Eindruck davon zu bekommen, was Prorva ist, sollte mindestens ein Prorva-Tag beschrieben werden. Ich komme mit dem Boot nach Prorva. Ich habe ein Zelt, eine Axt, eine Laterne, einen Rucksack mit Lebensmitteln, eine Pionierschaufel, etwas Geschirr, Tabak, Streichhölzer und Angelzubehör: Angelruten, Esel, Schlingen, Entlüftungen und vor allem ein Glas mit Blattwürmern. Ich sammle sie in einem alten Garten unter Laubhaufen.

Auf Prorva habe ich schon meine Lieblingsorte, immer sehr abgelegene Orte. Einer von ihnen ist eine scharfe Biegung des Flusses, wo er in einen kleinen See mit sehr hohen, mit Weinreben bewachsenen Ufern überfließt.

Dort schlage ich ein Zelt auf. Aber zuerst trage ich Heu. Ja, ich gestehe, ich hole Heu vom nächsten Heuhaufen, aber ich schleppe es sehr geschickt, damit auch das erfahrenste Auge des alten Kollektivbauern keinen Makel im Heuhaufen bemerkt. Ich habe Heu unter den Segeltuchboden des Zeltes gelegt. Wenn ich dann gehe, nehme ich es zurück.

Das Zelt muss so gezogen werden, dass es wie eine Trommel brummt. Dann muss es eingegraben werden, damit das Wasser bei Regen in die Gräben an den Seiten des Zeltes fließt und den Boden nicht durchnässt.

Das Zelt ist aufgebaut. Es ist warm und trocken. Laterne "Fledermaus" hängt an einem Haken. Abends zünde ich es an und lese sogar im Zelt, aber ich lese meistens nicht lange - auf Prorva gibt es zu viele Störungen: Entweder fängt ein Wachtelkönig hinter einem benachbarten Busch an zu schreien, dann schlägt ein Pudelfisch mit einem zu Kanonengebrüll, dann wird eine Weidenrute ohrenbetäubend in ein Feuer schießen und Funken streuen, dann wird über einem Dickicht ein purpurroter Schein auflodern und ein düsterer Mond wird über den Weiten der Abenderde aufgehen. Und sofort werden die Wachtelkönige nachlassen und die Rohrdommel hört auf zu summen in den Sümpfen - der Mond geht in wachsamer Stille auf. Sie erscheint als Besitzerin dieser dunklen Gewässer, hundertjährigen Weiden, geheimnisvollen langen Nächten.

Zelte aus schwarzen Weiden hängen über ihnen. Wenn Sie sie betrachten, beginnen Sie, die Bedeutung alter Wörter zu verstehen. Offensichtlich hießen solche Zelte früher "Baldachin". Unter dem Baldachin von Weiden ... Und aus irgendeinem Grund nennt man in solchen Nächten das Sternbild Orion Stozhary, und das Wort "Mitternacht", das in der Stadt vielleicht wie ein literarischer Begriff klingt, bekommt hier eine echte Bedeutung. Diese Dunkelheit unter den Weiden und der Glanz der Septembersterne und die Bitterkeit der Luft und das ferne Feuer auf den Wiesen, wo die Knaben die in die Nacht getriebenen Pferde bewachen – all das ist Mitternacht. Irgendwo in der Ferne schlägt ein Wächter die Uhr auf einem ländlichen Glockenturm. Er schlägt lange, gemessen - zwölf Schläge. Dann eine weitere dunkle Stille. Nur gelegentlich schreit auf der Oka ein Schleppdampfer mit verschlafener Stimme.

Die Nacht zieht sich langsam dahin, es scheint, als würde sie nie enden. Der Schlaf in Herbstnächten in einem Zelt ist stark und frisch, obwohl Sie alle zwei Stunden aufwachen und in den Himmel schauen - um herauszufinden, ob Sirius auferstanden ist, wenn Sie den Streifen der Morgendämmerung im Osten sehen können .

Die Nacht wird mit jeder Stunde kälter. Im Morgengrauen verbrennt die Luft bereits das Gesicht mit leichtem Reif, die mit einer dicken Schicht knusprigen Reif bedeckten Zeltwände hängen ein wenig durch und das Gras wird von der ersten Matinee grau.

Es ist Zeit zum Aufstehen. Im Osten ergießt sich bereits die Morgendämmerung mit einem stillen Licht, riesige Weidenumrisse zeichnen sich bereits am Himmel ab, die Sterne verblassen bereits. Ich gehe zum Fluss hinunter, wasche mich vom Boot. Das Wasser ist warm, es scheint sogar leicht erhitzt.

Die Sonne geht auf. Frost schmilzt. Küstensand wird vom Tau dunkel.

Ich koche starken Tee in einer Teekanne aus geräuchertem Blech. Hartruß ähnelt Emaille. In einem Feuer gebrannte Weidenblätter schweben in einer Teekanne.

Ich habe den ganzen Morgen geangelt. Ich überprüfe vom Boot aus die Seile, die seit dem Abend über den Fluss gelegt wurden. Zuerst gibt es leere Haken - Kampfläufer haben alle Köder an ihnen gefressen. Aber dann dehnt sich die Schnur, schneidet das Wasser und in der Tiefe erscheint ein lebendiger silberner Glanz - dies ist eine flache Brasse, die an einem Haken läuft. Hinter ihm ein dicker und widerspenstiger Barsch, dann ein kleiner Hecht mit gelben, durchdringenden Augen. Der gezogene Fisch scheint eiskalt zu sein.

Aksakovs Worte beziehen sich ausschließlich auf diese Tage auf der Prorva:

„An einem grün blühenden Ufer, über den dunklen Tiefen eines Flusses oder Sees, im Schatten von Büschen, unter dem Zelt eines riesigen Oskors oder einer Lockenerle, die leise mit ihren Blättern in einem hellen Wasserspiegel zittert, werden imaginäre Leidenschaften nachlassen , imaginäre Stürme werden sich legen, selbstliebende Träume werden zerbröckeln, unerfüllbare Hoffnungen werden sich zerstreuen. Die Natur wird in ihre ewigen Rechte eintreten. Zusammen mit der duftenden, freien, erfrischenden Luft atmen Sie in sich Gelassenheit der Gedanken, Sanftmut der Gefühle, Nachsicht gegenüber anderen und sogar gegenüber sich selbst ein.

Ein kleiner Exkurs zum Thema

Es gibt viele Fischereivorfälle im Zusammenhang mit Prorva. Ich werde über einen von ihnen erzählen.

Der große Fischerstamm, der im Dorf Solotche bei Prorva lebte, war begeistert. Ein großer alter Mann mit langen silbernen Zähnen kam aus Moskau nach Solotcha. Er hat auch gefischt.

Der alte Mann fischte zum Spinnen: eine englische Angelrute mit einem Spinner - ein künstlicher Nickelfisch.

Wir verachteten Spinnen. Wir sahen dem alten Mann mit Schadenfreude zu, wie er geduldig an den Ufern von Wiesenseen entlangwanderte und, seine Spinnrute wie eine Peitsche schwingend, immer einen leeren Köder aus dem Wasser zog.

Und direkt neben ihm schleppte Lenka, der Sohn eines Schuhmachers, Fische nicht an einer englischen Angelschnur im Wert von hundert Rubel, sondern an einem gewöhnlichen Seil. Der alte Mann seufzte und klagte:

- Eine grausame Ungerechtigkeit des Schicksals!

Auch mit den Jungen sprach er sehr höflich, in „vy“, und benutzte im Gespräch altmodische, längst vergessene Worte. Der alte Mann hatte Pech. Wir wissen seit langem, dass alle Angler in tiefe Verlierer und Glückspilze unterteilt sind. Für die Glücklichen beißt der Fisch sogar auf einen toten Wurm. Außerdem gibt es Fischer - neidisch und gerissen. Betrüger denken, dass sie jeden Fisch überlisten können, aber noch nie in meinem Leben habe ich einen solchen Angler gesehen, der selbst die grauste Kampfläufer überlistet, geschweige denn Plötze.

Es ist besser, nicht mit einer neidischen Person angeln zu gehen - er pickt immer noch nicht. Am Ende, nachdem er vor Neid abgenommen hat, wird er anfangen, seine Angel auf Ihre zu werfen, den Senker auf das Wasser zu schlagen und alle Fische zu verscheuchen.

Der alte Mann hatte also Pech. An einem Tag brach er mindestens zehn teure Spinner an Baumstümpfen ab, lief überall in Blut und Blasen von Mücken herum, aber gab nicht auf.

Einmal nahmen wir ihn mit zum Segdensee.

Die ganze Nacht döste der alte Mann am Feuer und stand wie ein Pferd: er hatte Angst, auf dem feuchten Boden zu sitzen. Im Morgengrauen habe ich Eier mit Schmalz gebraten. Der verschlafene alte Mann wollte über das Feuer steigen, um Brot aus der Tüte zu holen, stolperte und trat mit einem riesigen Fuß auf die Spiegeleier.

Er zog sein mit Eigelb beschmiertes Bein heraus, schüttelte es in der Luft und schlug auf den Milchkrug. Der Krug zerbrach und zerbröckelte in kleine Stücke. Und die schön gebackene Milch mit leichtem Rauschen wurde vor unseren Augen in die nasse Erde gesaugt.

- Schuldig! sagte der alte Mann und entschuldigte sich bei dem Krug.

Dann ging er zum See, tauchte den Fuß ins kalte Wasser und ließ ihn lange baumeln, um sich das Rührei vom Stiefel zu waschen. Zwei Minuten lang brachten wir kein Wort hervor, und dann lachten wir bis Mittag im Gebüsch.

Jeder weiß, wenn ein Fischer einmal Pech hat, passiert ihm früher oder später ein so großer Misserfolg, dass man im Dorf mindestens zehn Jahre lang darüber spricht. Endlich ist so ein Fehler passiert.

Wir gingen mit dem alten Mann nach Prorva. Die Wiesen sind noch nicht gemäht. Eine handtellergroße Kamille peitschte ihre Beine.

Der alte Mann ging und stolperte über das Gras und wiederholte:

„Was für ein Duft, Leute!“ Was für ein entzückender Duft!

Es herrschte Ruhe über dem Abyss. Selbst die Blätter der Weiden bewegten sich nicht und zeigten nicht die silbrige Unterseite, wie es selbst bei einer leichten Brise der Fall ist. Im erhitzten Kräuterjundel Hummeln.

Ich saß auf einem zerstörten Floß, rauchte und sah einer Feder beim Schwimmen zu. Ich wartete geduldig darauf, dass der Schwimmer schauderte und in die grüne Flusstiefe eintauchte. Der alte Mann ging mit einer Spinnrute am sandigen Ufer entlang. Ich hörte seine Seufzer und Ausrufe hinter den Büschen:

Was für ein wundervoller, charmanter Morgen!

Dann hörte ich hinter den Büschen Quaken, Stampfen, Schnüffeln und Geräusche, die dem Brüllen einer Kuh mit verbundenem Maul sehr ähnlich waren. Etwas Schweres plumpste ins Wasser, und der alte Mann rief mit dünner Stimme:

- Mein Gott, was für eine Schönheit!

Ich sprang vom Floß, erreichte das Ufer im hüfttiefen Wasser und rannte zu dem alten Mann. Er stand hinter den Büschen in der Nähe des Wassers, und auf dem Sand vor ihm atmete ein alter Hecht schwer. Auf den ersten Blick war es nicht weniger als ein Pud.

Aber der Alte zischte mich an und zog mit zitternden Händen einen Zwicker aus seiner Tasche. Er zog es an, beugte sich über den Hecht und begann es mit einer solchen Freude zu untersuchen, mit der Kenner ein seltenes Gemälde in einem Museum bewundern.

Der Hecht wandte seine zornig zusammengekniffenen Augen nicht von dem alten Mann ab.

- Es sieht aus wie ein Krokodil! sagte Lenka.

Der Hecht blinzelte Lenka an, und er sprang zurück. Es schien, dass der Hecht krächzte: "Nun, warte eine Minute, du Narr, ich reiße dir die Ohren ab!"

- Taube! - rief der Alte und beugte sich noch tiefer über den Hecht.

Dann passierte der Misserfolg, über den im Dorf noch immer geredet wird.

Der Hecht probierte es an, blinzelte und traf den alten Mann mit aller Kraft mit dem Schwanz an der Wange. Über dem schläfrigen Wasser ertönte ein ohrenbetäubender Schlag ins Gesicht. Der Kneifer flog in den Fluss. Der Hecht sprang auf und plumpste schwer ins Wasser.

- Ach! schrie der alte Mann, aber es war schon zu spät.

Lenka tanzte zur Seite und rief mit frecher Stimme:

– Aha! Bekam! Fange nicht, fange nicht, fange nicht, wenn du nicht weißt wie!

Am selben Tag wickelte der alte Mann seine Spinnruten auf und reiste nach Moskau ab. Und niemand sonst brach die Stille der Kanäle und Flüsse, schnitt nicht die glitzernden kalten Flusslilien ab und bewunderte nicht laut, was am besten ohne Worte zu bewundern ist.

Mehr über Wiesen

Es gibt viele Seen in den Wiesen. Ihre Namen sind seltsam und vielfältig: Quiet, Bull, Hotets, Ramoina, Kanava, Staritsa, Muzga, Bobrovka, Selyanskoye Lake und schließlich Langobardskoe.

Am Fuße des Hotz liegen schwarze Mooreiche. Stille ist immer ruhig. Hohe Ufer schließen den See vor den Winden ab. Biber wurden einst in Bobrovka gefunden, und jetzt jagen sie Jungfische. Die Schlucht ist ein tiefer See mit so launischen Fischen, dass nur eine Person mit sehr guten Nerven sie fangen kann. Bull ist ein mysteriöser, entfernter See, der sich über viele Kilometer erstreckt. Darin werden Untiefen durch Strudel ersetzt, aber an den Ufern gibt es wenig Schatten, und deshalb vermeiden wir es. Es gibt erstaunliche goldene Linien im Kanava: Jede dieser Linien pickt eine halbe Stunde lang. Im Herbst sind die Ufer des Kanava mit violetten Flecken bedeckt, aber nicht vom Herbstlaub, sondern von einer Fülle sehr großer Hagebutten.

Auf Staritsa entlang der Ufer gibt es Sanddünen, die mit Tschernobyl und der Folge bewachsen sind. Gras wächst auf den Dünen, es wird hartnäckig genannt. Dies sind dichte graugrüne Kugeln, ähnlich einer fest geschlossenen Rose. Zieht man eine solche Kugel aus dem Sand und legt sie mit den Wurzeln nach oben, beginnt sie sich langsam wie ein auf den Rücken gedrehter Käfer zu wälzen und zu drehen, richtet die Blütenblätter auf einer Seite gerade, legt sich darauf und dreht sich wieder mit den Wurzeln um der Boden.

In Muzga erreicht die Tiefe zwanzig Meter. Schwärme von Kranichen rasten während des Herbstzugs an den Ufern der Muzga. Der Dorfsee ist ganz mit schwarzen Hügeln bewachsen. Hunderte von Enten nisten darin.

Wie Namen gepfropft werden! In den Wiesen bei Staritsa gibt es einen kleinen namenlosen See. Wir haben es zu Ehren des bärtigen Wächters Langobard genannt - "Langobard". Er lebte am Ufer des Sees in einer Hütte, bewachte die Kohlgärten. Und ein Jahr später schlug der Name zu unserer Überraschung Wurzeln, aber die Kollektivbauern machten ihn auf ihre eigene Weise neu und begannen, diesen See Ambarsky zu nennen.

Die Vielfalt der Gräser auf den Wiesen ist unerhört. Die ungemähten Wiesen duften so stark, dass der Kopf aus Gewohnheit neblig und schwer wird. Dicke, hohe Dickichte aus Kamille, Chicorée, Klee, wildem Dill, Nelken, Huflattich, Löwenzahn, Enzian, Wegerich, Glockenblumen, Butterblumen und Dutzenden anderer blühender Kräuter erstrecken sich über Kilometer. Wiesenerdbeeren reifen in Gräsern zum Mähen.

Auf den Wiesen - in Unterständen und Hütten - leben gesprächige alte Leute. Sie sind entweder Wächter in den Kolchosgärten oder Fährleute oder Korbflechter. Korbflechter errichteten Hütten in der Nähe des Weidendickichts an der Küste.

Die Bekanntschaft mit diesen alten Menschen beginnt meist bei Gewitter oder Regen, wenn man in Hütten aussitzen muss, bis das Gewitter über die Oka oder in die Wälder fällt und sich ein Regenbogen über die Wiesen stürzt.

Kennenlernen findet immer nach einer ein für allemal festgelegten Sitte statt. Zuerst rauchen wir, dann gibt es ein höfliches und listiges Gespräch, um herauszufinden, wer wir sind, danach - ein paar vage Worte über das Wetter ("es hat angefangen zu regnen" oder umgekehrt "endlich den Rasen waschen, sonst ist alles trocken und trocken"). Und erst danach kann das Gespräch frei zu jedem Thema übergehen.

Am liebsten sprechen alte Leute über außergewöhnliche Dinge: über das neue Moskauer Meer, „Wasserflugzeuge“ (Segelflugzeuge) auf der Oka, französisches Essen („sie kochen Froschsuppe und schlürfen sie mit silbernen Löffeln“), Dachsrennen und ein Kolchosbauer aus der Nähe von Pronsk, der angeblich so viele Arbeitstage verdiente, dass er sich ein Auto mit Musik darauf kaufte.

Meistens traf ich einen grummelnden Korbflechter-Großvater. Er lebte in einer Hütte auf Muzga. Sein Name war Stepan und sein Spitzname war „Bart an den Stangen“.

Großvater war mager, dünnbeinig, wie ein altes Pferd. Er sprach undeutlich, sein Bart stieg ihm in den Mund; der Wind zerzauste das pelzige Gesicht des Großvaters.

Einmal habe ich in Stepans Hütte übernachtet. Ich kam zu spät. Es war ein warmes graues Zwielicht, und es regnete zögerlich. Er raschelte durch die Büsche, ließ nach und fing dann wieder an, Geräusche zu machen, als würde er mit uns Verstecken spielen.

„Dieser Regen rauscht herum wie ein Kind“, sagte Stepan. - Rein ein Kind - es wird sich hier, dann dort regen oder überhaupt lauern, unser Gespräch belauschen.

Am Feuer saß ein etwa zwölfjähriges Mädchen, helläugig, ruhig, verängstigt. Sie sprach nur flüsternd.

- Hier ist der Narr vom Zaun gewandert! - sagte Großvater liebevoll. - Ich habe auf den Wiesen nach einer Färse gesucht und gesucht und sogar bis zur Dunkelheit gesucht. Sie rannte zum Feuer zu ihrem Großvater. Was hast du mit ihr vor?

Stepan zog eine gelbe Gurke aus seiner Tasche und gab sie dem Mädchen:

- Essen Sie, zögern Sie nicht.

Das Mädchen nahm die Gurke, nickte mit dem Kopf, aß aber nichts. Der Großvater stellte einen Topf aufs Feuer und begann, Eintopf zu kochen.

„Hier, meine Lieben“, sagte der Großvater und zündete sich eine Zigarette an, „wandert ihr wie gemietet durch die Wiesen, durch die Seen, aber ihr habt nicht die Vorstellung, dass es all diese Wiesen und Seen und Klosterwälder. Vom Oka selbst bis nach Pra, das hundert Meilen weit gelesen wurde, war der ganze Wald klösterlich. Und jetzt der des Volkes, jetzt ist dieser Wald Arbeit.

- Und warum bekamen sie solche Wälder, Großvater? fragte das Mädchen.

- Und der Hund weiß warum! Törichte Frauen sprachen - für Heiligkeit. Sie beteten für unsere Sünden vor der Mutter Gottes. Was sind unsere Sünden? Wir hatten keine Sünden. O Dunkelheit, Dunkelheit!

Opa seufzte.

„Ich bin auch in die Kirche gegangen, das war eine Sünde“, murmelte mein Großvater verlegen. - Ja, was ist der Sinn! Bastschuhe für nichts verstümmelt.

Großvater hielt inne, zerkrümelte Schwarzbrot zu einem Eintopf.

„Unser Leben war schlecht“, sagte er und klagte. - Weder die Bauern noch die Frauen waren glücklich. Der Bauer ist immer noch hin und her - der Bauer wird zumindest zu Wodka geschlagen, und die Frau ist vollständig verschwunden. Ihre Kinder waren nicht betrunken, nicht satt. Sie hat ihr ganzes Leben lang mit Zangen am Herd getrampelt, bis die Würmer in ihren Augen anfingen. Sie lachen nicht, Sie lassen es! Ich habe das richtige Wort über Würmer gesagt. Diese Würmer sind in den Augen der Frau aus dem Feuer gewachsen.

- Erschrecken! sagte das Mädchen leise.

„Hab keine Angst“, sagte der Großvater. - Sie werden keine Würmer bekommen. Jetzt haben die Mädchen ihr Glück gefunden. In den frühen Tagen dachten die Leute, dass es in warmen Gewässern in den blauen Meeren lebt, aber tatsächlich stellte sich heraus, dass es hier in einer Scherbe lebt - der Großvater tippte sich mit einem ungeschickten Finger an die Stirn. - Hier zum Beispiel Manka Malyavina. Das Mädchen war lautstark, das ist alles. Früher hätte sie über Nacht ihre Stimme geweint, und jetzt seht ihr, was passiert ist. Jeden Tag - Malyavin hat einen reinen Urlaub: Das Akkordeon spielt, Kuchen werden gebacken. Und warum? Denn, meine Lieben, wie kann er, Vaska Malyavin, keinen Spaß am Leben haben, wenn Manka ihm, dem alten Teufel, jeden Monat zweihundert Rubel schickt!

- Wie weit? fragte das Mädchen.

- Aus Moskau. Sie singt im Theater. Wer hat gehört, sagen sie - himmlischer Gesang. Alle Leute schreien laut. Hier wird sie jetzt zu einem Frauenanteil. Sie kam letzten Sommer, Manka. Also weißt du es! Ein dünnes Mädchen brachte mir ein Geschenk. Sie sang im Lesesaal. Ich bin an alles gewöhnt, aber ich sage ehrlich, es hat mein Herz gepackt, aber ich verstehe nicht warum. Wo, denke ich, wird dem Menschen eine solche Macht gegeben? Und wie ist es uns Bauern, unserer Dummheit seit Tausenden von Jahren entgangen! Du wirst jetzt auf dem Boden herumtrampeln, du wirst dort lauschen, du wirst hierher schauen, und alles scheint früh und früh zu sterben – auf keinen Fall, Liebes, du wirst dir die Zeit zum Sterben nicht aussuchen.

Großvater nahm den Eintopf vom Feuer und stieg in die Hütte, um Löffel zu holen.

„Wir sollten leben und leben, Yegorych“, sagte er von der Hütte. Wir sind etwas zu früh geboren. Nicht erraten.

Das Mädchen blickte mit hellen, leuchtenden Augen ins Feuer und dachte an etwas Eigenes.

Heimat der Talente

Am Rande der Meshchora-Wälder, nicht weit von Rjasan, liegt das Dorf Solotcha. Solotcha ist berühmt für sein Klima, seine Dünen, Flüsse und Pinienwälder. In Solotch gibt es Strom.

Bauernpferde, nachts auf die Wiesen getrieben, starren wild auf die weißen Sterne elektrischer Lampen, die im fernen Wald hängen, und schnauben vor Angst.

Das erste Jahr lebte ich in Solotch mit einer sanften alten Frau, einer alten Jungfer und einer Landschneiderin, Marya Mikhailovna. Sie wurde ein Jahrhundert alt genannt - sie verbrachte ihr ganzes Leben allein, ohne Ehemann, ohne Kinder.

In ihrer sauber gewaschenen Spielzeughütte tickten mehrere Uhren und zwei alte Gemälde eines unbekannten italienischen Meisters hingen. Ich rieb sie mit rohen Zwiebeln ein, und der italienische Morgen erfüllte die stille Hütte voller Sonne und Spiegelungen des Wassers. Das Bild wurde Marya Mikhailovnas Vater als Bezahlung für das Zimmer von einem unbekannten ausländischen Künstler hinterlassen. Er kam nach Solotcha, um die lokalen Fähigkeiten der Ikonenmalerei zu studieren. Er war ein Mann, fast ein Bettler und seltsam. Als er ging, nahm er das Wort, dass ihm das Bild gegen Geld nach Moskau geschickt werden würde. Der Künstler schickte kein Geld - in Moskau starb er plötzlich.

Hinter der Hüttenmauer war es nachts laut im Nachbargarten. Im Garten stand ein zweistöckiges Haus, umgeben von einem kahlen Zaun. Ich bin auf der Suche nach einem Zimmer in dieses Haus gewandert. Eine wunderschöne grauhaarige alte Frau sprach mich an. Sie sah mich streng mit blauen Augen an und weigerte sich, ein Zimmer zu mieten. Über ihre Schulter hinweg konnte ich die mit Gemälden behangenen Wände sehen.

- Wem gehört dieses Haus? fragte ich den Uralten.

- Ja wie! Akademiker Pozhalostin, berühmter Graveur. Er starb vor der Revolution, und die alte Frau ist seine Tochter. Dort leben zwei alte Frauen. Einer ist ganz hinfällig, bucklig.

Ich war verwirrt. Graveur Pozhalostin ist einer der besten russischen Graveure, seine Werke sind überall verstreut: hier, in Frankreich, in England und plötzlich - Solotch! Aber bald hörte ich auf, ratlos zu sein, als ich hörte, wie die Kollektivbauern beim Kartoffelernten darüber stritten, ob der Künstler Arkhipov dieses Jahr nach Solotcha kommen würde oder nicht.

Pozhalostin ist ein ehemaliger Hirte. Künstler Arkhipov und Malyavin, Bildhauer Golubkina - all dies, Orte in Rjasan. Es gibt fast keine Hütte in Solotcha, in der es keine Gemälde gäbe. Sie fragen: Wer hat geschrieben? Antwort: Großvater oder Vater oder Bruder. Solotchintsy waren einst berühmte Bogomazes.

Der Name Pozhalostin wird immer noch mit Respekt ausgesprochen. Er brachte Solozk das Zeichnen bei. Sie gingen heimlich zu ihm und trugen ihre in einen sauberen Lappen gewickelten Leinwände zur Bewertung - zum Loben oder Tadeln.

Ich konnte mich lange nicht an den Gedanken gewöhnen, dass neben mir hinter der Wand in den dunklen Räumen des alten Hauses die seltensten Kunstbücher und gravierte Kupferplatten lagen. Spät in der Nacht ging ich zum Brunnen, um Wasser zu trinken. Frost lag auf dem Blockhaus, der Eimer verbrannte seine Finger, eisige Sterne standen über dem stillen und schwarzen Rand, und nur in Poshalostins Haus leuchtete das Fenster schwach: seine Tochter las bis zum Morgengrauen. Von Zeit zu Zeit hob sie wahrscheinlich ihre Brille an die Stirn und lauschte - sie bewachte das Haus.

Im nächsten Jahr ließ ich mich bei den Pozhalostins nieder. Ich habe bei ihnen eine alte Sauna im Garten gemietet. Der Garten war tot, bedeckt mit Flieder, wilden Hagebutten, mit Flechten bewachsenen Apfel- und Ahornbäumen.

An den Wänden des Pozhalostinsky-Hauses hingen wunderschöne Gravuren - Porträts von Menschen aus dem letzten Jahrhundert. Ich konnte ihre Blicke nicht loswerden. Wenn ich meine Angeln flickte oder schrieb, blickte mich von den Wänden ein Haufen Frauen und Männer in eng zugeknöpften Gehröcken, ein Haufen aus den Siebzigern, mit tiefer Aufmerksamkeit an. Ich hob den Kopf, begegnete den Augen von Turgenjew oder General Jermolow, und aus irgendeinem Grund war es mir peinlich.

Der Bezirk Solotchinskaya ist ein Land der talentierten Menschen. Yesenin wurde nicht weit von Solotchi geboren.

Einmal kam eine alte Frau in einem Poneva zu meinem Badehaus - sie brachte saure Sahne zum Verkauf.

„Wenn du noch Sauerrahm brauchst“, sagte sie liebevoll, „also komm zu mir, ich habe sie.“ Fragen Sie die Kirche, wo Tatyana Yesenina lebt. Jeder wird es dir zeigen.

- Yesenin Sergey ist nicht dein Verwandter?

- Singt? fragte Oma.

Ja, Dichter.

„Mein Neffe“, seufzte die Großmutter und wischte sich mit dem Zipfel ihres Taschentuchs über den Mund. - Er war ein guter Dichter, nur schmerzlich wunderbar. Also, wenn du saure Sahne brauchst, komm zu mir, Liebes.

Kuzma Zotov lebt an einem der Waldseen in der Nähe von Solotcha. Vor der Revolution war Kuzma ein unerwiderter armer Mann. Aus Armut behielt er die Angewohnheit, unmerklich leise zu sprechen - es ist besser, nicht zu sprechen, sondern zu schweigen. Aber aus der gleichen Armut, aus dem „Kakerlakenleben“, behielt er den hartnäckigen Wunsch, seine Kinder um jeden Preis zu „echten Menschen“ zu machen.

In den letzten Jahren sind in der Hütte der Zotovs viele neue Dinge aufgetaucht - Radio, Zeitungen, Bücher. Aus der alten Zeit blieb nur ein altersschwacher Hund übrig - er will auf keinen Fall sterben.

„Egal, wie man ihn füttert, er wird immer noch dünn“, sagt Kuzma. - Eine so arme Fabrik blieb ihm für den Rest seines Lebens. Diejenigen, die sauberer gekleidet sind, haben Angst vor denen, die unter der Bank begraben sind. Denkt meine Herren!

Kuzma hat drei Komsomol-Söhne. Der vierte Sohn ist noch ein ziemlicher Junge, Vasya.

Einer der Söhne, Misha, leitet eine experimentelle ichthyologische Station am Velikoye-See in der Nähe der Stadt Spas-Klepiki. Eines Sommers brachte Mischa eine alte Geige ohne Saiten nach Hause - er kaufte sie von einer alten Frau. Die Geige lag in der Hütte der alten Frau, in einer Truhe - ein Überbleibsel der Gutsbesitzer Shcherbatovs. Die Geige wurde in Italien hergestellt, und Mischa beschloss, im Winter, wenn es wenig Arbeit auf der Versuchsstation geben würde, nach Moskau zu gehen, um sie Kennern zu zeigen. Er konnte nicht Geige spielen.

„Wenn es sich als wertvoll herausstellt“, sagte er mir, „gebe ich es einem unserer besten Geiger.“

Der zweite Sohn Wanja ist Lehrer für Botanik und Zoologie in einem großen Walddorf, hundert Kilometer von seinem Heimatsee entfernt. In den Ferien hilft er seiner Mutter im Haushalt, in seiner Freizeit streift er auf der Suche nach seltenen Algen durch die Wälder oder entlang des hüfttief im Wasser stehenden Sees. Er versprach, sie seinen Schülern zu zeigen, klug und furchtbar neugierig.

Vanya ist eine schüchterne Person. Von seinem Vater gingen Sanftheit, Zuneigung zu Menschen und Liebe zu aufrichtigen Gesprächen auf ihn über.

Vasya geht noch zur Schule. Am See gibt es keine Schule – es gibt nur vier Hütten – und Vasya muss durch den sieben Kilometer entfernten Wald zur Schule rennen.

Vasya ist ein Kenner seiner Orte. Er kennt jeden Waldweg, jedes Dachsloch, jedes Vogelgefieder. Seine grauen, zusammengekniffenen Augen sind von außergewöhnlicher Wachsamkeit.

Vor zwei Jahren kam ein Künstler aus Moskau an den See. Er nahm Vasya als seinen Assistenten. Vasya transportierte den Künstler in einem Kanu auf die andere Seite des Sees, tauschte Wasser gegen Farben (der Künstler malte mit Lefrancs französischen Aquarellen), servierte Bleirohre aus einer Kiste.

Einmal wurden der Künstler und Vasya von einem Gewitter am Ufer erwischt. Ich erinnere mich an Sie. Es war kein Gewitter, sondern ein schneller, heimtückischer Orkan. Staub, rosa vom Blitz, fegte über den Boden. Die Wälder waren laut, als ob die Ozeane Dämme durchbrochen hätten und Meshchora überschwemmten. Donner erschütterte die Erde.

Der Künstler und Vasya schafften es kaum nach Hause. In der Hütte entdeckte der Künstler den Verlust einer Blechdose mit Aquarellfarben. Die Farben waren verloren, die prächtigen Farben von Lefranc! Der Künstler suchte mehrere Tage nach ihnen, fand sie aber nicht und reiste bald nach Moskau ab.

Zwei Monate später erhielt der Künstler in Moskau einen Brief, der in großen, ungeschickten Buchstaben geschrieben war.

„Hallo“, schrieb Vasya. - Schreiben Sie auf, was mit Ihren Unfällen zu tun ist und wie Sie sie Ihnen zusenden. Nachdem du gegangen bist, habe ich sie zwei Wochen gesucht, alles durchsucht, bis ich es gefunden habe, nur eine schlimme Erkältung bekommen, weil es schon geregnet hat, ich bin krank geworden und konnte dir nicht früher schreiben. Ich wäre fast gestorben, aber jetzt kann ich gehen, obwohl ich immer noch sehr schwach bin. Also nicht böse werden. Dad sagte, ich hätte eine Lungenentzündung. Schicken Sie mir, wenn Sie Gelegenheit haben, ein Buch über allerlei Bäume und Buntstifte - ich will zeichnen. Wir hatten schon Schneefall, aber er ist nur geschmolzen, und im Wald unter dem Weihnachtsbaum - schau - sitzt ein Hase! Ich bleibe Vasya Zotov.

Das kleine Haus, in dem ich in Meshchore lebe, verdient eine Beschreibung. Dies ist ein ehemaliges Badehaus, eine Blockhütte, die mit grauen Brettern ausgekleidet ist. Das Haus steht in einem dichten Garten, aber aus irgendeinem Grund ist es durch eine hohe Palisade vom Garten eingezäunt. Diese Palisade ist eine Falle für fischliebende Dorfkatzen. Jedes Mal, wenn ich vom Angeln zurückkomme, nehmen Katzen aller Farben – rot, schwarz, grau und weiß und braun – das Haus unter Belagerung. Sie schnüffeln herum, sitzen auf dem Zaun, auf den Dächern, auf den alten Apfelbäumen, heulen sich an und warten auf den Abend. Alle starren auf den Kukan mit Fischen - er hängt so am Ast eines alten Apfelbaums, dass es fast unmöglich ist, ihn zu bekommen.

Abends klettern die Katzen vorsichtig über die Palisade und versammeln sich unter dem Kukan. Sie erheben sich auf ihren Hinterbeinen und machen mit ihren Vorderbeinen schnelle und geschickte Schläge, um den Kukan zu haken. Aus der Ferne scheinen die Katzen Volleyball zu spielen. Dann springt eine freche Katze auf, klammert sich mit Todesgriff an den Haken, hängt sich daran, schwingt und versucht, den Fisch abzureißen. Der Rest der Katzen schlug sich aus Verärgerung gegenseitig auf die schnauzbärtigen Schnauzen. Es endet damit, dass ich das Badehaus mit einer Laterne verlasse. Überraschende Katzen eilen zur Palisade, haben aber keine Zeit, darüber zu klettern, sondern quetschen sich zwischen die Pfähle und bleiben stecken. Dann legen sie die Ohren flach, schließen die Augen und beginnen verzweifelt zu schreien und um Gnade zu bitten.

Im Herbst ist das ganze Haus mit Blättern bedeckt, und in zwei kleinen Räumen wird es hell wie in einem fliegenden Garten.

Aber die meisten Seen sind immer noch schwarz. Die alten Leute sagen, dass die Schwärze dadurch verursacht wird, dass der Grund der Seen mit einer dicken Schicht abgefallener Blätter bedeckt ist. Braunes Laub gibt einen dunklen Aufguss. Aber das ist nicht ganz richtig. Die Farbe erklärt sich aus dem torfigen Grund der Seen – je älter der Torf, desto dunkler das Wasser.

Ich erwähnte die Meshchora-Boote. Sie sehen aus wie polynesische Kuchen. Sie sind aus einem einzigen Stück Holz geschnitzt. Nur am Bug und Heck sind sie mit geschmiedeten Nägeln mit großen Hüten vernietet.

Der Bug ist sehr schmal, leicht, wendig, es ist möglich, durch die kleinsten Kanäle zu fahren.

Zwischen den Wäldern und der Oka erstrecken sich Auen in einem breiten Gürtel,

In der Abenddämmerung sehen die Wiesen aus wie das Meer. Wie im Meer versinkt die Sonne im Gras, und am Ufer der Oka leuchten Signallichter wie Leuchtfeuer. Wie im Meer wehen frische Winde über die Wiesen, und der hohe Himmel hat sich wie ein blassgrüner Kelch umgedreht.

In den Wiesen erstreckt sich der alte Kanal der Oka über viele Kilometer. Sein Name ist Provo.

Es ist ein toter, tiefer und bewegungsloser Fluss mit steilen Ufern. Die Ufer waren mit hohen, alten, dreigurtigen, Brombeer-, hundertjährigen Weiden, Wildrosen, Schirmgräsern und Brombeeren bewachsen.

Wir haben eine Strecke an diesem Fluss „Fantastic Abyss“ genannt, weil nirgendwo und keiner von uns so riesige, zwei Menschen große Kletten, blaue Dornen, ein so hohes Lungenkraut und Sauerampfer und so gigantische Puffball-Pilze gesehen hat wie an dieser Stelle.

Die Dichte der Gräser an anderen Stellen der Prorva ist so groß, dass es unmöglich ist, vom Boot aus am Ufer an Land zu gehen - die Gräser stehen wie eine undurchdringliche elastische Wand. Sie stoßen eine Person ab. Kräuter sind mit tückischen Brombeerschleifen, Hunderten von gefährlichen und scharfen Fallen verflochten.

Über Prorva liegt oft ein leichter Dunst. Seine Farbe ändert sich mit der Tageszeit. Am Morgen ist es ein blauer Nebel, am Nachmittag ist es ein weißlicher Dunst, und erst in der Dämmerung wird die Luft über der Prorva durchsichtig wie Quellwasser. Das Laub der schwarz gefleckten Bäume zittert kaum, rosa vom Sonnenuntergang, und die Prorva-Hechte schlagen laut in den Strudeln.

Morgens, wenn man keine zehn Schritte über das Gras gehen kann, ohne vom Tau bis auf die Haut nass zu werden, riecht die Luft auf Prorva nach bitterer Weidenrinde, grasiger Frische und Seggen. Es ist dick, kühl und heilend.

Jeden Herbst verbringe ich viele Tage im Zelt auf Prorva. Um einen Eindruck davon zu bekommen, was Prorva ist, sollte mindestens ein Prorva-Tag beschrieben werden. Ich komme mit dem Boot nach Prorva. Ich habe ein Zelt, eine Axt, eine Laterne, einen Rucksack mit Lebensmitteln, eine Pionierschaufel, etwas Geschirr, Tabak, Streichhölzer und Angelzubehör: Angelruten, Esel, Schlingen, Entlüftungen und vor allem ein Glas mit Blattwürmern. Ich sammle sie in einem alten Garten unter Laubhaufen.

Auf Prorva habe ich schon meine Lieblingsorte, immer sehr abgelegene Orte. Einer von ihnen ist eine scharfe Biegung des Flusses, wo er in einen kleinen See mit sehr hohen, mit Weinreben bewachsenen Ufern überfließt.

Dort schlage ich ein Zelt auf. Aber zuerst trage ich Heu. Ja, ich gestehe, ich hole Heu vom nächsten Heuhaufen, aber ich schleppe es sehr geschickt, damit auch das erfahrenste Auge des alten Kollektivbauern keinen Makel im Heuhaufen bemerkt. Ich habe Heu unter den Segeltuchboden des Zeltes gelegt. Wenn ich dann gehe, nehme ich es zurück.

Das Zelt muss so gezogen werden, dass es wie eine Trommel brummt. Dann muss es eingegraben werden, damit das Wasser bei Regen in die Gräben an den Seiten des Zeltes fließt und den Boden nicht durchnässt.

Das Zelt ist aufgebaut. Es ist warm und trocken. Laterne "Fledermaus" hängt an einem Haken. Abends zünde ich es an und lese sogar im Zelt, aber ich lese meistens nicht lange - auf Prorva gibt es zu viele Störungen: Entweder fängt ein Wachtelkönig hinter einem benachbarten Busch an zu schreien, dann schlägt ein Pudelfisch mit einem zu Kanonengebrüll, dann wird eine Weidenrute ohrenbetäubend in ein Feuer schießen und Funken streuen, dann wird über einem Dickicht ein purpurroter Schein auflodern und ein düsterer Mond wird über den Weiten der Abenderde aufgehen. Und sofort werden die Wachtelkönige nachlassen und die Rohrdommel hört auf zu summen in den Sümpfen - der Mond geht in wachsamer Stille auf. Sie erscheint als Besitzerin dieser dunklen Gewässer, hundertjährigen Weiden, geheimnisvollen langen Nächten.

Zelte aus schwarzen Weiden hängen über ihnen. Wenn Sie sie betrachten, beginnen Sie, die Bedeutung alter Wörter zu verstehen. Offensichtlich hießen solche Zelte früher "Baldachin". Unter dem Baldachin von Weiden ... Und aus irgendeinem Grund nennt man in solchen Nächten das Sternbild Orion Stozhary, und das Wort "Mitternacht", das in der Stadt vielleicht wie ein literarischer Begriff klingt, bekommt hier eine echte Bedeutung. Diese Dunkelheit unter den Weiden und der Glanz der Septembersterne und die Bitterkeit der Luft und das ferne Feuer auf den Wiesen, wo die Knaben die in die Nacht getriebenen Pferde bewachen – all das ist Mitternacht. Irgendwo in der Ferne schlägt ein Wächter die Uhr auf einem ländlichen Glockenturm. Er schlägt lange, gemessen - zwölf Schläge. Dann eine weitere dunkle Stille. Nur gelegentlich schreit auf der Oka ein Schleppdampfer mit verschlafener Stimme.

Die Nacht zieht sich langsam dahin, es scheint, als würde sie nie enden. Der Schlaf in Herbstnächten in einem Zelt ist stark und frisch, obwohl Sie alle zwei Stunden aufwachen und in den Himmel schauen - um herauszufinden, ob Sirius auferstanden ist, wenn Sie den Streifen der Morgendämmerung im Osten sehen können .

Die Nacht wird mit jeder Stunde kälter. Im Morgengrauen verbrennt die Luft bereits das Gesicht mit leichtem Reif, die mit einer dicken Schicht knusprigen Reif bedeckten Zeltwände hängen ein wenig durch und das Gras wird von der ersten Matinee grau.

Es ist Zeit zum Aufstehen. Im Osten ergießt sich bereits die Morgendämmerung mit einem stillen Licht, riesige Weidenumrisse zeichnen sich bereits am Himmel ab, die Sterne verblassen bereits. Ich gehe zum Fluss hinunter, wasche mich vom Boot. Das Wasser ist warm, es scheint sogar leicht erhitzt.

Die Sonne geht auf. Frost schmilzt. Küstensand wird vom Tau dunkel.

Ich koche starken Tee in einer Teekanne aus geräuchertem Blech. Hartruß ähnelt Emaille. In einem Feuer gebrannte Weidenblätter schweben in einer Teekanne.

Ich habe den ganzen Morgen geangelt. Ich überprüfe vom Boot aus die Seile, die seit dem Abend über den Fluss gelegt wurden. Zuerst gibt es leere Haken - Kampfläufer haben alle Köder an ihnen gefressen. Aber dann dehnt sich die Schnur, schneidet das Wasser und in der Tiefe erscheint ein lebendiger silberner Glanz - dies ist eine flache Brasse, die an einem Haken läuft. Hinter ihm ein dicker und widerspenstiger Barsch, dann ein kleiner Hecht mit gelben, durchdringenden Augen. Der gezogene Fisch scheint eiskalt zu sein.

Aksakovs Worte beziehen sich ausschließlich auf diese Tage auf der Prorva:

„An einem grün blühenden Ufer, über den dunklen Tiefen eines Flusses oder Sees, im Schatten von Büschen, unter dem Zelt eines riesigen Oskors oder einer Lockenerle, die leise mit ihren Blättern in einem hellen Wasserspiegel zittert, werden imaginäre Leidenschaften nachlassen , imaginäre Stürme werden sich legen, selbstliebende Träume werden zerbröckeln, unerfüllbare Hoffnungen werden sich zerstreuen. Die Natur wird in ihre ewigen Rechte eintreten. Zusammen mit der duftenden, freien, erfrischenden Luft atmen Sie in sich Gelassenheit der Gedanken, Sanftmut der Gefühle, Nachsicht gegenüber anderen und sogar gegenüber sich selbst ein.

Ein kleiner Exkurs zum Thema

Es gibt viele Fischereivorfälle im Zusammenhang mit Prorva. Ich werde über einen von ihnen erzählen.

Der große Fischerstamm, der im Dorf Solotche bei Prorva lebte, war begeistert. Ein großer alter Mann mit langen silbernen Zähnen kam aus Moskau nach Solotcha. Er hat auch gefischt.

Der alte Mann fischte zum Spinnen: eine englische Angelrute mit einem Spinner - ein künstlicher Nickelfisch.

Wir verachteten Spinnen. Wir sahen dem alten Mann mit Schadenfreude zu, wie er geduldig an den Ufern von Wiesenseen entlangwanderte und, seine Spinnrute wie eine Peitsche schwingend, immer einen leeren Köder aus dem Wasser zog.

Und direkt neben ihm schleppte Lenka, der Sohn eines Schuhmachers, Fische nicht an einer englischen Angelschnur im Wert von hundert Rubel, sondern an einem gewöhnlichen Seil. Der alte Mann seufzte und klagte:

- Eine grausame Ungerechtigkeit des Schicksals!

Auch mit den Jungen sprach er sehr höflich, in „vy“, und benutzte im Gespräch altmodische, längst vergessene Worte. Der alte Mann hatte Pech. Wir wissen seit langem, dass alle Angler in tiefe Verlierer und Glückspilze unterteilt sind. Für die Glücklichen beißt der Fisch sogar auf einen toten Wurm. Außerdem gibt es Fischer - neidisch und gerissen. Betrüger denken, dass sie jeden Fisch überlisten können, aber noch nie in meinem Leben habe ich einen solchen Angler gesehen, der selbst die grauste Kampfläufer überlistet, geschweige denn Plötze.

Es ist besser, nicht mit einer neidischen Person angeln zu gehen - er pickt immer noch nicht. Am Ende, nachdem er vor Neid abgenommen hat, wird er anfangen, seine Angel auf Ihre zu werfen, den Senker auf das Wasser zu schlagen und alle Fische zu verscheuchen.

Übung 1

Schreiben Sie den Text neu, öffnen Sie Klammern und fügen Sie gegebenenfalls fehlende Buchstaben und Satzzeichen ein

Text 1

Die Herbstnächte ziehen sich langsam hin (4). Es scheint, als würde es nie enden. Der Schlaf in einer solchen Nacht im Zelt ist stark, aber nicht lang. Du wachst alle zwei Stunden auf und gehst hinaus, um in den Himmel zu schauen. Sehen Sie, ob Sirius auferstanden ist, ob Sie das Band der Morgendämmerung im Osten sehen können.

Die Nacht wird mit jeder Stunde kälter. Am Morgen verbrennt die Luft das Gesicht mit einem leichten Reif. Der Boden des Zeltes hängt etwas durch (2), und das Gras wird grau von der ersten Matinee.

Aufgehen. Im Osten ergießt sich bereits das stille (3) Licht der Morgendämmerung. Riesige Umrisse von Weiden sind bereits am Himmel zu erkennen, die Sterne verblassen bereits. Ich gehe zum Fluss hinunter, wasche (1) . Das Wasser ist warm, es kommt mir sogar aufgewärmt vor.

Aufgabe 2

Vervollständigen Sie die Sprachanalysen, die durch die Zahlen im Text für Aufgabe 1 gekennzeichnet sind:

(1) Phonetische Analyse

mich waschen (1)
m - [m] - Konsonant, stimmhaft, solide
o - [o] - Vokal, betont
yu - [th '] - Konsonant, stimmhaft, weich
[y] - Vokal, unbetont
c - [c '] - Konsonant, taub, weich
b - zeigt keinen Ton an
5 Buchstaben, 5 Laute, 2 Silben

(2) Morphemische Analyse (nach Zusammensetzung)

durchhängen (2)
pro- - Präfix
-vis- - Wurzel
-a- Suffix
-yut - endet

(3) Morphologische Analyse

ruhig(3) (Licht)

1) leise (Licht) - ein Adjektiv, bezeichnet ein Zeichen eines Objekts: Licht (was?) Leise;
2) Ausgangsform - ruhig; im Singular, instrumental, männlich;
3) in einem Satz ist eine Definition.

(4) Analysieren

Die Herbstnacht zieht sich langsam hin. (4)

Der Satz ist erzählend, nicht ausrufend, einfach, üblich.
Grammatische Grundlagen: Nacht (Subjekt), Strecken (Prädikat).
Sekundäre Mitglieder des Satzes: (Nacht) Herbst - Definition; (streckt sich) langsam - ein Umstand.

Aufgabe 3

Setze ein Akzentzeichen auf die folgenden Wörter:

Tor, Alphabet, du bist gesund, geschaffen

Aufgabe 4

• Schreiben Sie über jedes Wort, um welche Wortart es sich handelt. Schreibe auf, welche der Wortarten, die du kennst, in dem Satz fehlen.

• Obligatorische Angabe fehlender Wortarten im Satz: Pronomen (bzw. Personalpronomen), Konjunktion, Partikel.
• Optional: Adverb, Ziffer, Interjektion.

Aufgabe 5

Schreiben Sie einen Satz mit direkter Rede. (Die Satzzeichen werden nicht platziert.) Ordnen Sie die erforderlichen Satzzeichen an. Erstellen Sie einen Vorschlag.

1. Laut der Krankenschwester wurde Ivan Petrovich eine strenge Diät verordnet
2. Mama bat mich, auf dem Rückweg beim Laden vorbeizuschauen.
3. Olga Petrovna sagte, Anya habe bereits neue Stiefel für den Winter gekauft
4. Wann wird es einen Mathetest geben? Lyubov Ivanovna

Antworten

1. Satzerkennung und Zeichensetzung:

Olga Petrovna sagte: "Annechka hat bereits neue Stiefel für den Winter gekauft."

1. Erstellen eines Angebotsschemas:

Aufgabe 6

Schreiben Sie einen Satz, in den Sie ein Komma / Kommas setzen müssen. (Punkte werden nicht in die Sätze gesetzt.) Schreiben Sie auf, auf welcher Grundlage Sie Ihre Wahl getroffen haben.

1. Frischer Schnee liegt ganz am Rand des Wassers.
2. Bald hörte ich auf, Gedichte zu schreiben und fing an, einen Roman zu schreiben.
3. Die Krähe saß auf einem Ast und sah Passanten aus der Höhe an.
4. Wie alt ist Antipych?

Antworten

Wie alt bist du, Antipych?

Dieser Satz hat einen Appell oder es gibt einen Appell im Vorschlag.

Aufgabe 7

Schreiben Sie einen Satz, in dem Sie ein Komma setzen müssen. (Keine Satzzeichen.) Schreiben Sie, auf welcher Grundlage Sie Ihre Wahl getroffen haben.

1. Emelya nahm seinen Mut zusammen und ging, um den König zu besuchen
2. Ivan fasste Mut und begann mit dem König zu streiten
3. Nastenka holte Wasser und ließ einen Eimer in den Brunnen fallen
4. Ich sagte hallo und Pavel nickte mir zu.

Antworten

• Satzerkennung und Interpunktion

grüßte ich und Pavel nickte mir zu.

• eine Erläuterung der Gründe für die Auswahl eines Vorschlags

Dies ist ein komplexer Satz oder es gibt zwei grammatikalische Grundlagen im Satz.

Texte 2

(1) Wir wussten nicht, wie wir diese Katze fangen sollten. (2) Er stahl alles: Fisch, Fleisch, saure Sahne und Brot. (3) Endlich hatten wir Glück. (4) Vor unseren Augen, uns ansehend, stahl er ein Stück Wurst vom Tisch und kletterte mit Beute auf eine Birke. (5) Wir fingen an, die Birke zu schütteln. (6) Die Katze entschied sich für einen verzweifelten Akt. (7) Mit einem Heulen fiel er von der Birke und kletterte in das einzige schmale Loch unter dem Haus. (8) Es gab keinen Ausweg.

(9) Lyonka wurde zu Hilfe gerufen. (10) Lyonka war berühmt für seine Furchtlosigkeit und Geschicklichkeit. (11) Er wurde angewiesen, die Katze unter dem Haus hervorzuziehen. (12) Bald packte Lyonka die Katze am Halsband und hob sie über den Boden.

(13) Es stellte sich heraus, dass es sich um eine magere, feuerrote Streunerkatze handelte. (14) Nachdem Reuben die Katze untersucht hatte, fragte er nachdenklich: „Was tun mit ihm?“

(15) "Raus damit!" - Ich sagte.

(16) Lyonka sagte: "Und du versuchst, ihn richtig zu füttern - hier brauchst du Zuneigung."

(17) Wir schleppten die Katze in den Schrank und gaben ihr ein wunderbares Abendessen: gebratenes Schweinefleisch, Hüttenkäse-Sauerrahm. (18) Die Katze hat über eine Stunde gefressen. (19) Er taumelte aus dem Schrank und setzte sich auf die Schwelle. (20) Dann schnaubte er lange und rieb seinen Kopf am Boden. (21) Das sollte offensichtlich Spaß bedeuten. (22) Da streckte sich die Katze am Ofen aus und schnarchte friedlich.

(23) Von diesem Tag an wurzelte er bei uns und hörte auf zu stehlen.

(Laut K. G. Paustovsky)

Aufgabe 8

Identifizieren und notieren Sie die Hauptidee des Textes.

Antworten

Hauptgedanke des Textes:

Um einer Katze das Stehlen abzugewöhnen, ist es notwendig, mit Zuneigung zu handeln (oder: Zuneigung ist manchmal effektiver als Bestrafung)

Aufgabe 9

Antworten

Die Katze stahl in Anwesenheit der Hausbesitzer. Um sich zu retten, unternahm er eine verzweifelte Tat – er sprang von einem Baum.

Aufgabe 10

Bestimmen Sie, welche Art von Rede in den Sätzen 5-7 des Textes dargestellt wird. Schreibe die Antwort auf.