Victor Toporov ¿Qué sois, compatriotas? Viktor Toporov - Rotación rígida La comunidad literaria ha perdido un espejo que no solo podría insinuar, sino decir en texto plano que alguien tiene una "cara torcida", según un conocido dicho

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Raftery:
Me desviaste del buen camino,
y clavado en los cautivos del rumor,
Y en el estómago se sacudió y dio vueltas, sucedió,
Y sacó la mente de mi cabeza -
aguanté todo. Te soplé del barril
Elogió como una niña en el suelo,
Y lo tomas - y la vela me sacudió, -
Y mi barba pelirroja está en llamas.

¡Ay bastardo! No así Troy gimió,
Cuando los aqueos le prendieron fuego,
Como Raftery con barba quemada
Gritó de rabia y dolor.
¡Debería darte vergüenza! Sí, algo usó al propio Mercurio.
Un amigo de la astucia y un enemigo de la simplicidad -
Trajo a alguien a la droga obscena
¡Autoincendio! ¡Whisky, solo tú!

¡Con qué belleza entré en la gente!
Brada en el patio - el dueño en el porche.
Y decidiste: perdonemos al tipo -
Y así es como el culo es un rostro desnudo.
¡Qué brada! ¿Dónde están las cejas? ¿Dónde están los párpados?
Pero todos los santos pecan desde pequeños.
Ahora me despido de ti - y para siempre,
Y no me meterán en tabernas.

Vete a la mierda! No pongas tus labios sobre tus labios.
Entiendo tu verdadero significado.
Ya sabes, para soplar en las pipas del diablo,
Y estamos borrachos, sin jadeo, sin aliento.
¿Quien te necesita? ¿Te alimentas o comes?
¿Ofrecen alojamiento? ¿Sabes coser ropa?
¿Estás apacentando vacas?.. No vales nada,
Al menos luchas por ti mismo a precios desorbitados.

¿Qué eres, si desde niño
¿Como si estuviera comprometida contigo?
Me bebí mi herencia a los dieciocho,
Y a los veinte años fue excomulgado.
Y esta es la mezquindad: precisamente con una puta,
Vives contigo mientras suena en el monedero,
Y sonó, ni siquiera lo huelas,
Y en un instante el tabernero me muestra en la puerta.

Whisky:
Un poeta es como una mujer: todo está mal para él,
Y si no es así, grita, gime y gime.
La taberna es mala, así que no vayas a la taberna,
Serás regado en el establo por eso.
¡Bebe leche, ya que soy demasiado duro!
No demasiado duro, es decir, no asequible.
Te devolveré otro regalo,
No le rogaré al pobre hombre.

Tú, viejo, no eres amable con la juventud.
y apenas aumentarás mi gloria:
Temblando, temblando, gimiendo, todo podrido -
E incluso con una chica no puedes hacer nada.
Tú y yo, tonto, tenemos un matrimonio desigual.
Dame a los estudiantes y científicos
De alguna manera con tu poesía
Convertido a mi credo.

¡Cállate, calumniador incompetente!
Ahorrando para el ataúd, no olvides ser grosero.
Tú mismo eres el primero en cualquier fiesta en marchitarse.
¡Y los oídos se marchitan para escuchar de lo que hablas!
Me culpas como a un mal sirviente
Por pago insuficiente y tramitación.
Maldices como el último enemigo.
¡Bebe agua, ya que no hay dinero para vodka!

Raftery:
¡Qué palabras satánicas!
¡Qué cuentos de Belcebú!
En verdad, estás en contra de la naturaleza.
Y todos tus malvados consejos.
Es hora, San Patricio de igualar,
Al que sacó miríadas demoníacas,
es hora de deshacerse de ti
De nuestra manera irlandesa.

Vosotros sois pestilencia, cólera, viruela y peste.
eres veneno Eres la quintaesencia del veneno.
Comes hígado, nos vuelves locos
Conjeturas tus narices y caes en las zanjas.
Eres una oscuridad, eres una oryasina, estás podrida.
¿Qué eres, qué es la iglesia? - como hermana con hermana.
Espera, me levantaré de la cama -
Cerraré todas las tabernas de Irlanda.

Whisky:
Sí, si una resaca jurando,
Ahora formidable, ahora serio, ahora aburrido,
podría haberme manejado
Entonces la multitud se habría olvidado de la botella.

Raftery:
¿Quién recuerda? Borrachos, chusma borracha,
Vagabundos, mendigos, putas.
Sé más estúpido que el ternero que te chupa.
Las serpientes Podley dan vueltas y vueltas en el vientre.

Whisky:
Hombres de amor, diversión y guerra,
Y los jóvenes, entusiastas y ardientes,
y vírgenes, canosas y esbeltas,
No dudes en besar la botella.
Me comen hasta en la corte
Entre polka, cotillón y gavota -
y no vomites a la misma hora de la madrugada,
Y no disparan el latón para la mesa redonda.

Raftery:
Eres comido por ladrones, afiladores -
Y los que decidieron soldar,
Artesanos beben y cocheros,
Lazybones, tazas y dupes.
Que beban el abogado y el juez
Para engañar más fielmente a los clientes,
Que los clientes beban con pena... Tú, cerdo,
¡Decidió matar a todos en el mundo!

Whisky:
Poetas, músicos...

Raftery:
Si eso es.
Los terratenientes - al día siguiente sin lugar.
Los militares - serán enviados al patíbulo -
Y arrastra, inútil en la cama.
Deje que estas personas beban, en su propio detrimento.
De aburrimiento, que se emborrache el propio posadero.
Y de mi no sera - ahora no -
Nada para ti indulgencias e indulgencias.

Whisky:
Si no fuera por el whisky, el genio del interior,
¿Quién te conocería? Y donde, el cantor del vino,
¿Tu apreciación? Sí, lo haré,
¡Qué puta concebiste, y luego te emborrachaste!
¿Romper conmigo? ¿Por qué te esfuerzas?
En su vejez se hizo manso y bueno.
Sí, vale la pena silbarme, ¡y te apresurarás!
¡Y si no puedes, te arrastras!

Raftery:
¡Pues silba!

Whisky:
Bueno, silbo, pero no antes,
Lo que quiero.

Raftery:
¡No, silbame ahora!

Whisky:
Y mejor, abstemio, ¡jura!
Ahora, si ahorra algo de dinero,
Ahora, si eres un agricultor, sí, con un rebaño considerable.
O ser un comerciante con la billetera llena,
Entonces nos sentaríamos a tu lado
Y hablaron en común.

Raftery:
¡Entonces adiós para siempre!

Whisky:
¡Ay que aburrido!

Raftery:
No seré agricultor.

Whisky:
¿Así que lo que?
La poesía y la embriaguez son inseparables.
Entonces, ¿qué nos detiene?

Raftery:
¡Ninguna cosa!
Yo no aro, no escarbo, no siembro,
Pero le doy alegría al agricultor.
¿Y usted?

Whisky:
Yo entiendo exactamente lo mismo.

Raftery:
Escucha, ¡brindaré por eso!

- (n. 1946) Rod. en Leningrado en la familia de un abogado. Licenciado en Filosofía. f t Universidad Estatal de Leningrado (1969). cap. editor de Limbus Press (desde 2000). Publicado como poeta, traductor y crítico de literatura extranjera (desde 1972) y moderna. ruso literatura (desde 1987), así como cómo ... ... Gran enciclopedia biográfica

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La lista de poetas soviéticos rusos incluye autores que escribieron en ruso en el territorio de la Unión Soviética desde la década de 1920 hasta la de 1980. principalmente aquellos que tuvieron un período de creatividad más activa durante este período (por ejemplo, la lista no está incluida ... ... Wikipedia

Libros

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• Rotación rígida, Toporov Viktor Leonidovich. El libro incluye artículos seleccionados y folletería de Viktor Toporov, el autor de culto de ambas capitales, las provincias rusas y el extranjero, para 2003-2006...

Victor Toporov ¿Qué sois, compatriotas?

MI PRIMO Valera, al regresar de la escuela, anunció triunfalmente a su madre que todo el día de hoy en cuarto grado estuvieron golpeando a judíos. La tía Zina, una mujer sencilla y honesta, no hablaba de internacionalismo proletario. Ella le explicó a su hijo que su difunto padre era judío y, por supuesto, se consideraba judío. A Valera le sucedió una histeria terrible: sollozaba de emoción, se negaba categóricamente a reconocerse judío (o medio judío), no quería ir al colegio al día siguiente, no quería vivir...

Poco a poco, todo esto se disipó y se calmó de alguna manera, pero no del todo: con una apariencia típicamente eslava y datos personales impecables (también es Toporov, nuestra familia, déjame recordarte, de las conversiones), eligió un camino atípico para un representante de la "gente pequeña": el ejército, trabajo como maquinista en el ferrocarril, una universidad por correspondencia ... Y, aunque esto fue seguido más tarde por estudios de posgrado por correspondencia, la transición a la gestión, y bastante grande (ascendió al rango de ferrocarril general) - posiciones, él, por ejemplo, nunca obtuvo un apartamento separado: ni oficial (ella es atendida), ni cooperativa; durante muchos años, él y su madre, esposa e hija vivieron incluso sin teléfono. Rara vez se comunica con parientes consanguíneos a lo largo de la línea Toporov-Krichevsky, y solo cuando esto, por una razón u otra, no se puede evitar. Los contactos de nuestras familias se construyeron sobre la amistad de las madres: Zinaida Fedorovna vino a nosotros (la última vez que estuvo en el funeral de mi madre, pero ella misma no es mucho más joven y está muy enferma): una anciana con sobrepeso (una vez fue una belleza rubia a la Lyubov Orlova), por alguna extraña ironía del destino, que en sus últimos años se volvió similar a una judía ... Y Valery involuntariamente cambió al trabajo administrativo: después de haber aplastado a un hombre en el camino, aunque no encontraron por culpa del conductor, ya no podía conducir trenes.

ESTOY POR UNOS AÑOS más joven que mi primo, y cuando comenzó a golpear a los judíos, ya sabía claramente que yo pertenecía a esta tribu maldita. Realizado, y no experimenté ningún inconveniente a este respecto. Recuerdo vagamente cómo, en mi infancia, algunos jardineros me persuadieron para que admitiera que todavía no era judío, de lo contrario, dicen, no podrían ser amigos míos, pero obstinadamente me mantuve firme y sugerí que renunciaran a mi principios Sin embargo, con la excepción de los patios de paso y el famoso Jardín del Gabinete, donde los "punks" estaban a cargo y mis compañeros de tribu intentaban no aparecer, el mundo de la infancia, tanto en casa como en los jardines cercanos a la casa, y luego en la escuela, estaba lleno de judíos: solo visitábamos abogados, me trató un médico llamado Mayor y, a veces, llamaron al famoso profesor Farfel para una consulta, en el primer grado me hice amigo de Porter y Rabinovich ... Luego Aparecieron jugadores de ajedrez... y no menos poetas... Bueno, el admirador de mi madre, sionista, que me obsequió con el tipo apropiado de literatura...

La lucha contra el cosmopolitismo fue percibida desde adentro -por la descendencia de cosmopolitas desarraigados- precisamente como una conspiración de los judíos contra el resto de la humanidad. Por supuesto, no fue así o no del todo, aunque, quizás, también lo fue.

Recuerdo cómo me sorprendió, a los tres o cuatro años, la lección que me enseñó mi propio padre. Me llevó a una confitería en Nevsky Prospekt, a la que llamó la tienda del maestro de cocina, tomó algunos pasteles para mí y café para él, y se congeló en el mostrador, volviéndose un poco triste hacia un lado.

Papá, ¿por qué te alejas?

Verás, hijo, también me gustan mucho los pasteles. Y estoy babeando.

¡Así que tómalo!

Sin hijos. Si un judío gordo con un abrigo de castor come un pastel en público, esto puede despertar sentimientos antisemitas en alguien.

¿Por qué llevas un abrigo de castor entonces?

La posición es vinculante.

Traté de ignorar el consejo indirecto sobre el abrigo de castor, que el cargo obliga a usar, pero tomé nota de las tortas de una vez por todas. Esta, se podría decir, es la única lección de padre que tomé incondicionalmente.

CAMINÉ en las cercanías de Saigón con Kolya Golem, de dieciocho años (pero aparentando quince). Un cuarentón me pidió fuego. Le di una luz - de un cigarrillo.

¿Te arrepentiste de los partidos, o qué?

¡Señor mío, es usted un mal educado! Deberías haberme agradecido, y tú...

¡Cállate, lugareño!

Eché un vistazo más de cerca a mi tío. Obviamente más saludable: no puedo lidiar con él, el joven Gol ("el bloqueo de Leningrado", se burló de él una chica en Crimea) no es un asistente. Recordando la lucha en la que participé una vez, torcí la mano de mi tío y lo arrastré hasta la policía. El piquete más cercano (y yo lo sabía muy bien) estaba en la estación de metro Vladimirskaya.

Ya en las escaleras del metro, al ver a los policías, el tío se soltó de mi agarre y se volvió hacia ellos en busca de ayuda. A los dos nos llevaron al piquete. Joven, pero valiente (era cobarde sólo en situaciones literarias) Gol nos siguió.

Me atacó en la calle, - explicó el tío.

Insultó mi dignidad nacional”, dije.

Pasaportes”, dijo el sargento de guardia.

Ambos tenían pasaportes.

Kopelevich Boris Fyodorovich, un judío, - leyó el sargento con un arreglo. - Toporov Viktor Leonidovich, ruso... - Hizo una pausa. - Bueno, cuéntame de nuevo cómo fue.

¡Me atacó en la calle!

¡Insultó mi dignidad nacional!

El sargento era inteligente.

¿Por qué pelean, compatriotas? - preguntó y los dejó ir a ambos, primero a Kopelevich, luego a mí, con un intervalo de cinco minutos para que no peleáramos en la calle.

ASOMBROSAMENTE, esta divertida historia ha adquirido para mí un cierto significado, además del que evidentemente se sigue de ella. Reflexionando sobre ello, poco a poco me fui imbuyendo de la lógica del tío Kopelevich: resulta que un judío puede ofender a otro a nivel nacional, apelando al concepto de “parroquialidad”. En cierta medida, esto corresponde a las construcciones de otros teóricos de la cuestión judía: una individualidad luminosa irrumpe primero en el gueto, no experimenta ninguna opresión, al contrario, existe incluso en un régimen de clara preferencia, pero después de eso, la masa judía gris - "parroquial" - sale del gueto. , y luego comienzan a aplastar y esparcir la podredumbre. Naturalmente, tanto el individuo como la masa experimentan odio mutuo. Esta es solo una de las teorías (y no la más común), pero existe...

La judería pueblerina, es decir, no asimilada principalmente en el sentido cultural, (aunque, por supuesto, solo le parece que ya ha sido asimilada al cien por cien) me irritó y me irrita en la literatura (junto con otras cosas en la literatura ), hasta el día de hoy, digamos, allí mismo y con razón bauticé la revista "Palabra mundial" como "Palabra pequeña", - y el entonces tío llamado Kopelevich tenía la culpa o la razón de todo.

A menudo se me acusa de antisemitismo (aunque en relación conmigo sólo podemos hablar de autocrítica nacional), incluso -como un tal Reitblat- de “antisemitismo torpemente disimulado”. Mientras tanto, es bastante claro que hablar de predominio judío (o de dominio judío) en determinadas áreas de actividad y de formas específicas, no siempre inofensivas, de afirmar este predominio (hablar durante los años del poder soviético con su implícito pero indudable antiestadoismo) el semitismo es absolutamente inaceptable) hoy, cuando los judíos dejaron de ocultar o al menos mezclar su judaísmo, sin abandonar, sin embargo, los métodos y el estilo de la sociedad secreta informal - tal conversación es necesaria e inevitable hoy - y debe llevarse a cabo en el forma de un diálogo honesto con aquellos que son despreciados o difaman a los antisemitas.

Tabú (o histéricamente lloroso, con la vista puesta en el Holocausto y apelando a la interpretación genérica) de este tema es la política del avestruz; tal enfoque en las condiciones actuales no reduce, sino que multiplica el número de antisemitas -ya genuino, no imaginario- y lo multiplica exponencialmente. No vivimos en Alemania, donde la prohibición del tema está históricamente determinada (aunque tarde o temprano allí se violará, además, con una brutal explosión de energía languideciendo durante mucho tiempo); con nosotros, la culpabilidad de Rusia hacia su propia judería y la culpabilidad de los judíos hacia Rusia están en un equilibrio inestable, y cada vez más inestable; en nuestro país no es que esté madurando un nuevo antisemitismo de Estado (¡lo que no está, eso no está!), sino que cada vez se está creando un terreno más fértil para ello. Y es creado principalmente por los propios judíos - prósperos, promovidos, triunfantes - pero rechazando cualquier reflexión sobre la naturaleza nacional (en este caso, mafiosa) de su éxito; además, prohibiendo categóricamente tal reflexión a todos los demás. De ahí la indiscreción nacional (si no ya la insolencia nacional), que es objetivamente perniciosa. De ahí el creciente desconcierto y rechazo. La segunda revolución judía (así como la primera, en 1917) amenaza con convertirse en una tragedia, tanto para todo el país como para la judería, que triunfa con una victoria momentánea.

EN 1991 LIDERO EN PETERSKY RADIO el ciclo de transmisiones de crítica literaria "In a Crooked Mirror" es un análogo de radio del "Literator's Diary" que comenzó al mismo tiempo en las páginas de "Literator" y continúa hasta el día de hoy (desde finales de otoño de 1992, en las páginas de cambio").

En una de mis primeras apariciones en la radio, sometí otra historia de Daniil Granin a una crítica peyorativa. La historia era regular, pero no corriente: Granin compuso un panfleto contra Romanov, el primer secretario del comité regional de Leningrado del PCUS, que había sido destituido hacía mucho tiempo.

No tenía nada, y no tengo nada, contra Granin. Al contrario, lo considero un buen ensayista que, involuntariamente -debido a la especial jerarquía de la literatura soviética- se convirtió en un prosista mediocre. En la votación en relación con la exclusión de Solzhenitsyn de la Unión de Escritores, él, el único, se abstuvo; y aunque posteriormente retiró su "abstención", tales vacilaciones también son costosas, y realmente le costaron muy caro a Granin: tuvo que dejar la copresidencia de St. rhyme para los capítulos finales de la novela de Solzhenitsyn "En el primer círculo". donde, habiendo reducido el círculo de sospechosos a dos personas, toman a ambos). La primera novela de la perestroika “Picture” no era tan mala; excepto que el Libro del Bloqueo resultó ser inequívocamente falso. Pero con la historia que fue objeto de mi regaño, las cosas se fueron de las manos. La falta inicial de honor y dignidad: solo le da a una persona la oportunidad de componer un panfleto contra alguien que previamente, antes de su derrocamiento, se lamió los talones. Es decir, más precisamente, si alguna vez le ha lamido los talones a alguien (excepto a sus parejas sexuales), ¡entonces nunca se atreva a escribir panfletos literarios contra nadie! Así lo dije en la radio, y estas palabras conservan su validez hasta el día de hoy; pero luego, lleno de optimismo perestroika (o, si se quiere, idealismo), también dije algo más: Granin y Romanov, la literatura soviética y el poder soviético están unidos por esta cadena. Y si el poder del partido debe ser escoltado, entonces la literatura del subpartido, después de eso.

El discurso provocó una tormenta. Se creía que Granin me mataría, y no en un sentido figurado, sino literalmente (el propio Granin, su venganza y especialmente su omnipotencia en los círculos literarios de San Petersburgo están demonizados; tenemos una especie de Berezovsky y Korzhakov en uno ). Me ofrecieron protección (!), y cuando me negué, me proporcionaron, por decirlo suavemente, un techo criminal. Me explicaron que si alguna vez alguien me invade, basta con decirle al invasor (o invasor): "Vas a tratar con un chino" (o un coreano, no recuerdo, pero tal persona realmente existió , e incluso conocí el apodo en el libro "Gangster Petersburg" o "Corrupt Petersburg" (nuevamente, no recuerdo) - y él (s) se quedará atrás de inmediato.

Recordé todo esto en otra conexión, que está directamente relacionada con este tema. Después del programa sobre Granin, recibí una bolsa de cartas (en ese momento vivían relativamente bien, el franqueo era insignificante y escribir cartas a varias editoriales aún no se consideraba de mala educación o una señal de enfermedad mental). Más precisamente, dos medias bolsas, si las clasifiqué, por supuesto. Aproximadamente la mitad de los oyentes me acusaron de invadir al gran escritor ruso y soviético. La otra mitad me agradeció por finalmente manchar el sucio judío en la pared. Algo aturdido por la segunda corriente de cartas, volví a la primera y descubrí que todas las que trataban del gran escritor soviético ruso estaban firmadas con expresivos apellidos judíos. Icebergs, Weisbergs, Eisenbergs, todo tipo de Rabinovichs allí, solo así. Y luego me congelé por segunda vez.

Por supuesto, yo sabía que Granin era judío - en un sentido u otro judío - y que su verdadero nombre era Herman. Pero este conocimiento permaneció profundamente pasivo; en el caso de Granin, el judaísmo, verdadero o falso, no importaba en absoluto. Granin fue un escritor soviético para mí, y solo soviético, sin características nacionales secundarias, escribió algo en una papelería específicamente soviética con préstamos ocasionales de letras de paisajes del tipo que cae en la antología "Habla nativa". Además, era un jefe soviético, que, si no excluía a los judíos, los reducía a un mínimo de partido. Y de repente resultó que muchas personas (había docenas de cartas, y en total más de cien) odian a Granin precisamente y solo como judío. Pero resultó algo más: muchos judíos aman al "gran escritor ruso y soviético" exactamente y exactamente por lo mismo: ¡por su judaísmo, que está oculto de todas las formas posibles y no tiene ningún significado para mí personalmente!

Fue una buena lección visual de lo que llamo retroalimentación y lo que veo como el principal mecanismo impulsor de la fobia antisemita.

Terminando en el próximo número

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El 9 de agosto de 2016, V. L. Toporov, poeta, traductor, editor, participante apasionado y sesgado del proceso literario ruso, podría haber cumplido 70 años.

Texto: Mikhail Wiesel/Año de Literatura.RF
Foto del filólogo LJ

VL Toporov(1946 - 2013) tradujo prosa y poesía del inglés y del alemán durante toda su vida. No en vano, también escribió poesía original. Sorprendentemente diferente: ¿qué

se negó categóricamente a imprimirlos durante su vida, aunque leyó voluntariamente en un círculo amistoso, y legó hacerlo después de su muerte.

Por lo tanto, la introducción al primer libro de poemas y traducciones de Viktor Toporov "¡Viva el mundo sin mí!"(el título está tomado de la última entrada que dejó Toporov en Facebook), escrito por su hija, comienza con las palabras: "Cuanto más tarde salga este libro, mejor".

Pero ella apareció cuando apareció. Muerte súbita de Viktor Leonidovich 21 de agosto 2013 resultó ser un shock no solo para sus muchos amigos y estudiantes (así que designemos por simplicidad a sus amigos mayores de edad como hijos e hijas), sino también para los igualmente numerosos malhechores (por no decir "enemigos") que No podía perdonarle la falta de voluntad categórica, a veces incluso deliberada, para cumplir con las reglas generalmente aceptadas de la decencia literaria, el instinto bestial para la falsedad y las condiciones del mercado, envuelto en ropajes de progresismo y relevancia.

La comunidad literaria ha perdido un espejo que no solo pudiera insinuar, sino decir en texto plano que alguien tiene “la cara torcida”, como dice el conocido refrán.

El premio National Bestseller, inventado por él cuando era jefe de redacción de la editorial Limbus-Press, y se mantendrá. permanecerá “miles de líneas de Blake y Bredero, expresionistas alemanes y austriacos, en una palabra, lo suficiente para ser admitido en la Unión de Escritores Soviéticos diez veces, aproximadamente tantas veces en la recepción fue miserablemente rechazado por colegas envidiosos”, según el sitio líder "Age of Translation" Evgeny Vitkovski. Y ahora también se incluirán en circulación los poemas originales del poeta Viktor Toporov.

Textos y portada proporcionados por la editorial Limbus-Press

La Horda no duerme hasta que los khans se acuestan.
Después de todo, toda la Horda es la vanguardia.
Mañana estaremos, muchachos, sin vida.
Y ahora duerme mientras los khans duermen.

Se sentaron con los príncipes ayer.
En seis tiendas, los koumiss fluían como un río.
Canales de cordero, tiro gordo, girado.
Y sólo en el séptimo estaban tristes, encerrándose.

Ha llegado la noche - Tatar, querida.
La luna entró, como una dama, en su palma.
¿Por qué te ríes, mi caballo, sin saber el camino?
Aún no es sangre, no es tiempo, no es fuego.

Tú, niña, sé amable conmigo en el camino.
En esto nos mantenemos, incansables.
Allí, en Rusia, no se vuelve a estar sereno.
¡Oh, maldita sea, cómo podemos someterlos!

Corramos al campo abierto con un geek honesto.
Y nos encontramos sólo con un grito inútil.
En Europa, conocen al mongol salvaje.
Solo en Rusia se sabe lo salvaje que es.

Se trata, por supuesto, de castillos de piedra.
Vigilantes, regimientos de repuesto.
Cortaremos, cortaremos, destruiremos sin piedad.
Quememos el país desde el Vístula hasta el Oka.

No pida aretes de tal caso.
No esperes tela, perra o vacas.
Volveré, está bien. Vaya, jodido
Y podkhanyata se levantó de las alfombras.
1981

Jorge juego
(1887–1914)
MALDITO A LAS GRANDES CIUDADES

1
Coronado con una cabeza muerta
Y con un estandarte negro las puertas blancas
Disolver en silencio. amanecer,
El alba se inunda de luz miserable,

Una imagen terrible es visible detrás de ellos:
Lluvia, aguas residuales, congestión y mucosidad,
Ráfagas de viento y vapores de gasolina
Se fusionaron en un torbellino de relámpagos silenciosos.

Y, flácidos, monstruosos volúmenes,
Yacen los pechos desnudos de la ciudad
En lugares polvorientos, justo hasta la ventana,
Y respira el óxido del cielo, y tiembla.

Y - cabinas abandonadas por la noche -
En los rayos de la luna, solo que más claramente negros,
Ídolos de hierro congelados,
En una huida sin sentido dirigida.

(A lo largo de la calle en las calvas del amanecer
Mujer Vrashkachku, tocada por las cenizas,
Deambulando bajo el ulular del clarinete -
Es interpretado por un enano poseído por un demonio.

Detrás de ella, como una cadena, una turba arrastra
hombres silenciados,
Y el enano juega borracho y sangriento -
Babuino cojo de barba gris.

Río abajo, en los pasillos y en las redes,
En las guaridas de la oscuridad y en el crepúsculo de las cuevas,
En los basureros de las calles, en los pozos y pantanos,
Donde la noche es como el día, y el día es como la medianoche, señor, -

Brilla como un arroyo dorado, depravación.
El niño, chupando, hunde los dientes en el pecho.
El viejo, chillando, se subió al culo de la niña,
Quemado por el deseo de revolotear -

Como una mariposa sobre un arbusto. por encima de la rosa
Late la sangre del útero. Viene Sodoma.
La virginidad se mata con una pose indecente,
La lengua ensangrentada de una anciana.

En el delirio del amor, en la cámara de tortura,
como los llamados por Hermes,
Están temblando, la espuma vuela de los labios.
Y la canción sube al cielo, -

Y los llena con la pintura de la vergüenza.
Y se elevan, detrás del cadáver hay un cadáver.
Al son de una flauta. el dolor los esta matando
Buitres con un movimiento de labios.)

VÍCTOR TOPOROV

1946, Leningrado - 2013, San Petersburgo
Por educación es germanista. Si los traductores tuvieran una división tradicional en generaciones, Toporov probablemente sería un "setenta"; solo que esta palabra suena salvaje y no significa nada, en los setenta solo a unos pocos se les permitía traducir poesía seria y principalmente a través de los últimos volúmenes de antologías BVL. Miles de líneas de Blake y Bredero, expresionistas alemanes y austríacos, en una palabra, exactamente lo suficiente para ser aceptado en la Unión de Escritores Soviéticos diez veces, aproximadamente la misma cantidad de veces en la recepción en la que sus colegas envidiosos le fallaron miserablemente. El hecho fue que el prolífico Toporov se publicó de buena gana en Moscú, y la ciudad de Leningrado no lo perdonó. Bueno, en la era postsoviética, Toporov publicó libros de autores de traducciones de Gottfried Benn, W. H. Auden, Sylvia Platt y mucho más, ahora no son perdonados por los representantes de la juventud; ella está enojada, excepto el inglés, trata de no saber otros idiomas, en una palabra, todo ha sido siempre así, y seguirá siendo así. Con el cambio de milenio, Toporov se convirtió en editor en jefe de la editorial Limbus y se distanció un poco de la traducción poética.

Fuente: www.vekperevoda.com

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