"Las madres se van": el conmovedor poema veraz de Yevtushenko sobre las madres

Dentro de mi,
como siete afluentes,
siete sangres cruzadas:
Ruso -
como Nepryadva,
sin dar vueltas con miedo,
donde crecen las cañas
a través de cascos destrozados;
bielorruso -
amargo de las cenizas del Khatyn quemado;
ucraniano -
con sabor a pólvora
humedecido con gorilka,
que los cosacos
vestirse de sus heridas;
Polaco -
como un hilo escarlata del kuntush de Kostyushka;
letón -
como gotas de cera derretida
caída de velas conmemorativas sobre tumbas en Riga;
tártaro -
que se convirtió en la última tinta de Jalil
en las paredes viscosas de Moabit lleno de fantasmas,
y un litro y medio
sangre georgiana,
me transfundió en un hospital de Tbilisi
de la vena de la mujer del taxista -
según rumores no verificados,
pariente lejano
Gran Mouravi
Anna Vasilievna Plotnikova,
la madre de mi padre,
paramédico, en cuya familia
fue un novelista Danilevsky,
trabajado con personas sin hogar
y le acarició la cabeza
de la mano de un populista envejecido,
posiblemente Sasha Matrosov.
Rodolfo Wilhelmovich Gangnus,
el padre de mi padre,
matemático letón,
coautor del libro de texto "Hurwitz - Gangnus",
usaba pince-nez dorados
pero estrictamente siempre dicho
lo que realmente aprende
solo por dinero de cobre.
El abuelo nunca levantó la voz.
A los treinta y siete
en él
levantaron la voz
pero dicen
respondió con calma
sin levantar tu propia voz:
"Sí,
Trabajo para Letonia.
Un delito grave para un letón...
¿Mis contactos en Letonia?
Por favor - Rainis...
Deletrear:
Rusia,
America,
Yoshkar-Ola,
Nicaragua,
Italia,
Senegal…"
Lo único que dijo mi mamá fue:
"El abuelo se ha ido.
Él enseña
en una escuela muy al norte".
Y pregunté:
"¿No puedes montar un reno a casa del abuelo?"
Antes de la guerra, tenía el apellido Gangnus.
En la estación Zima
profesor de educación física
con ojos atléticos e infantilmente claros,
con cejas blancas
y barba blanca sobre mejillas tersas y rosadas,
semejante a un jabalí vestido de mujer,
le dijo a karyakin
a mi compañero de cuarto:
"¿Cómo puedes ser amigo de Gangnus,
mientras que otros nasal Hans
¡¿Disparar al frente a tu padre?!"
Sollozando llegué a casa y pregunté:
"Abuela,
¿Soy alemán?"
Abuela,
de soltera Pani Baikovska,
respondió "no"
pero tomó su rodillo,
espolvoreado con harina de albóndigas,
y se apresuró al gimnasio,
donde,
como me dijeron luego
Escuché el chillido de un profesor delgado.
y el bajo de la abuela:
"Psya krev,
Pero, ¿y si fuera alemán?
Beethoven, ¿quién crees que es uzbeko?
Pero desde entonces ha aparecido en mis métricas.
el apellido de mi abuelo bielorruso.
Mi padre
Alejandro Rudolfovich Gangnus
no usó ninguna chaqueta de cuero Komsomol
y lo que es más -
llevaba provocativamente una corbata,
quien fue
según el público
eructo burgués,
por lo que una vez estuvo a punto de ser expulsado
del Instituto de Estudios Geológicos.
Padre contó sobre esto, riendo,
cuando
mediados de los setenta
no permitido en el restaurante "soviet"
precisamente por la falta
"eructos burgueses" en el cuello.

Cuando le llevé a mi madre el manuscrito de la "HPP Bratskaya",
Mamá lloró y sacó de la caja "Landrin"
una foto amarillenta.
Hay un joven geólogo -
madre
se sentó torpemente en un caballo sarnoso,
levantando el mosquitero,
como una visera
y mi padre es
incorregiblemente uncomsomol -
sostuve con gallardía el estribo de mi madre,
ayudándola a saltar del caballo junto al fuego.
Mamá le dio la vuelta a la foto y mostró una inscripción descolorida,
hecho por la mano del padre:
"En el sitio de exploración de la futura central hidroeléctrica de Bratsk. 1932".
mamá le acarició el dedo
una llama tan distante de un fuego
y de repente retiró su mano,
como si la llama siguiera ardiendo.
Mamá,
tartamudez
buscando palabras:
"Este fuego...
eras…
comenzó…"
y se sonrojó como una niña.
¿Por qué mi madre y mi padre se separaron?
No sé…
Probablemente sea el fuego
cuya llama está cansada,
aunque a veces todavía puede arder
llama fotografiada.

Papá se casó dos veces después.
Amaba a todas las esposas de mi papá.
empezando por mi propia madre.
Y amé a todas las otras mujeres
que amaba a mi papá,
incluyendo un jefe de departamento
en Soyuzvodokanalproekt,
cincuenta años, madre de dos doctores,
que adoraba los sombreros negros con cinta rosa
y quien se hacia llamar en cartas a papa
"tu Assol".
mi mamá, por supuesto
no me gustó eso
que me gustaban las esposas
y otras mujeres del Papa.
A veces juzgándome por algo
madre suspiró con tristeza:
"¡El padre escupidor!"
Y el padre, que no tenía por costumbre juzgar,
levantó las manos:
"¡La viva imagen de mamá!"
Asi que
si resulto ser brillante,
no hay necesidad de fundirme en bronce,
y déjalos verter
mi papa y mi mama -
y lo hará
me derramo...

Mi padre,
cuando mi madre estaba embarazada de mi
escribi estos poemas
y, en mi opinión, buenos:
"¿Cuándo subirá el humo gris
mis fuegos a las orillas,
probablemente vayas
mi hijo mayor,
en mis pasos inmarcesibles.
Y sé que allí, a la orilla del río,
donde abrevarás al caballo,
por tu andar, por el movimiento de tu mano
reconóceme y recuérdame…”
cuarenta años después
yo y mis tres amigos
saltó del barco del Instituto Limnológico
después de dos días de balanceo Baikal
sobre algo,
que recuerda a la tierra.
Rodeado por un lío de suciedad
un café apareció en la oscuridad.
En lenguaje común - vidrio,
parecía un palacio de cristal,
donde detrás de las paredes transparentes
visiones bailadas
en sandalias blancas
y botas lacadas en negro
mientras los anfitriones esperaban en el vestíbulo
botas de goma.
portero,
brazos cruzados a la manera napoleónica,
preguntó a través del cristal
tan inaccesible
como una princesa barbuda en un ataúd de cristal:
"¿Y qué isho, además de las botas?"
y nos dimos cuenta
que aunque estemos calzados -
estamos descalzos.
Ayudó a mi popularidad barata
pues en ese momento tocaron la melodía "No te apresures..." -
y uno de mis amigos, atragantándose, explicó,
que soy exactamente
a pesar del caparazón proletario de las piernas, -
el autor de las palabras de esta canción histórica de fama mundial,
y mis botas de goma
esto es un signo de fusión con la gente.
El portero olfateó con desconfianza,
pero resolvió la situación de manera flexible:
"Tady - descalzo...
Y "Alarma de Buchenwald", por casualidad, ¿no la compusiste tú?"
Entramos en calcetines
como amas de casa,
al salón
y, escondiendo piernas antiestéticas bajo el mantel,
pidió tímidamente el menú,
pero camarera hosca
quitó el mantel de la celestial mesa de plástico.
El Palacio de Cristal estaba cerrado.
me delegaron al bar
porque en mis dedos de los pies
tenía menos agujeros que los amigos.
anciana camarera
con hilo de perla falsa
en el cuello del luchador,
recuerda a la esposa de un comerciante de trapos ruso
en el apartamento de soltero de Asís de un profesor de Perugia,
De ninguna manera se me percibía como un Catulo de mármol
y no ofreció la codiciada copa.
Decidí apiadarme.
Puse mi codo izquierdo en el estante,
y con su mano derecha comenzó a atormentar su rostro,
como mi papá siempre lo hizo,
cuando realmente quería algo.
Y de repente la camarera se detuvo
negocio estatal
limpiando copas de vino
y sobresaltado
ambos ojos y cuerpo exuberante,
preguntó:
"Esperar,
¿cuál es tu nombre?"
"Zhenia…" -
respondí, suspirando
y regocijándose de esos calcetines agujereados
cubierto por el buffet.
"Y madre - ¿cómo?"
Le respondí: "Zina..." -
No entendiendo,
que pasa con mama
"Y tu papá -
no Alexander Rudolfich?" -
ella rápidamente preguntó
se puso palido
aunque era imposible imaginar
en sus rubicundas mejillas de comerciante.
"Alejandro Rudolfovich..." -
Respondí,
ya un poco asustado.
Y ella,
dejando caer copas y copas de vino,
se inclinó con todo su cuerpo hacia mí a través de la barra
y susurró:
"¿Sashenka está vivo?"
"Vivo..." -
Le susurré involuntariamente,
y luego ella
sonriendo a través de las lágrimas
alborotado
molesto:
"Por qué estamos aquí...
Vamos a la cabaña ... "
y en la choza
poner omulka y arándanos rojos en la mesa,
y una botella de whisky de caballo blanco
que no había sabido cómo llegar a su aparador.
ella dijo que era cocinera
hoguera,
quien esta en la foto de mi madre,
y arrastró notas de tienda en tienda,
de padre-
a la madre inaccesible,
y luego lloré
sin agregar nada
solo suspiró.
"Bueno, lo principal es que Sashenka está viva..."
Y entendí todo
lo que hay detrás de este aliento.
Yo pregunté:
"Bueno, ¿cómo me conociste -
¡Nunca me has visto!"
Y ella se rió:
"¡Cómo no puedes saberlo!
Solo Sashenka movió su mano así.
por la cara
si realmente quieres algo..."
Acerca de esta reunión
No le dije a mi mamá.
padre - dijo
y exhaló ahogadamente: "¡Pera!" -
y luego oscurecido
y palma
comenzó a atormentar su rostro con desconcierto.

Aprendí de la última esposa de mi padre
cómo fue llevado al hospital en ambulancia
(¡en el que no había bolsa de oxígeno!)
y ponerlo en el pasillo,
porque no había lugar en las salas.
"Es un borrador aquí... -
Le preguntó al médico de turno: -
¿Es posible en algún lugar
donde no hace viento?..
El médico de turno respondió irritado:
"¡A quién le importa!
el esta desesperado
y en dos horas tirará hacia atrás sus patines..."
Ella afirmó que en ese momento
padre abrió los ojos
Él escuchó.
encontré
este médico de guardia
un mes después de la muerte de su padre.
solo le pregunte:
"¿Eres Yasnikhin?" -
"Sí, Yasnikhin ... -
respondió desconcertado. -
¿Y qué?" -
"Ninguna cosa.
Solo quería mirarte a los ojos".
Tenía ojos claros atléticos.
profesores de educación física.

Mamá... Esta persona tiene un lugar especial en el corazón de cada persona. Y con la edad, el amor por mamá solo se intensifica. Quizás por eso todos los poemas sobre mamá son tan conmovedores. Nadie puede reemplazar a una madre, pero a menudo la comprensión de lo que es la felicidad cuando una madre está presente llega demasiado tarde...

LAS MADRES VAN

Vídeo de: Vladimir Shumilin

Lo que una madre amorosa no hará por su hijo. Si uno.

Genial sobre los versos:

La poesía es como la pintura: una obra te cautivará más si la miras de cerca, y otra si te alejas.

Los pequeños poemas cursis irritan los nervios más que el crujido de las ruedas sin engrasar.

Lo más valioso en la vida y en la poesía es lo que se ha roto.

Marina Tsvietáieva

De todas las artes, la poesía es la más tentada a reemplazar su propia belleza peculiar con brillo robado.

Humboldt W.

Los poemas tienen éxito si se crean con claridad espiritual.

La escritura de poesía está más cerca de la adoración de lo que comúnmente se cree.

Si supieras de qué basura crecen Poemas sin vergüenza... Como un diente de león cerca de una cerca, Como bardanas y quinoa.

A. A. Ajmátova

La poesía no está solo en versos: se derrama por doquier, está a nuestro alrededor. Echa un vistazo a estos árboles, a este cielo: la belleza y la vida respiran por todas partes, y donde hay belleza y vida, hay poesía.

I. S. Turgenev

Para muchas personas, escribir poesía es un dolor mental creciente.

G.Lichtenberg

Un verso hermoso es como un arco que atraviesa las fibras sonoras de nuestro ser. No los nuestros: nuestros pensamientos hacen que el poeta cante dentro de nosotros. Al hablarnos de la mujer que ama, despierta deliciosamente en nuestras almas nuestro amor y nuestro dolor. Él es un mago. Entendiéndolo, nos convertimos en poetas como él.

Donde fluyen versos llenos de gracia, no hay lugar para la vanagloria.

Murasaki Shikibu

Me dirijo a la versificación rusa. Creo que con el tiempo pasaremos al verso en blanco. Hay muy pocas rimas en ruso. Uno llama al otro. La llama inevitablemente arrastra la piedra detrás de ella. Debido a la sensación, el arte ciertamente se asoma. Que no se cansa de amor y sangre, difícil y maravilloso, fiel e hipócrita, etc.

Alexander Sergeyevich Pushkin

-... ¿Son buenos tus poemas, te dices a ti mismo?
- ¡Monstruoso! Iván dijo de repente con audacia y franqueza.
- ¡No escribas más! preguntó el visitante suplicante.
¡Lo prometo y lo juro! - dijo solemnemente Iván...

Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "El Maestro y Margarita"

Todos escribimos poesía; los poetas se diferencian del resto sólo en que las escriben con palabras.

Juan Fowles. "La amante del teniente francés"

Todo poema es un velo extendido sobre las puntas de unas pocas palabras. Estas palabras brillan como estrellas, por ellas existe el poema.

Bloque Alexander Alexandrovich

Los poetas de la antigüedad, a diferencia de los modernos, rara vez escribieron más de una docena de poemas durante su larga vida. Es comprensible: todos eran excelentes magos y no les gustaba desperdiciarse en tonterías. Por lo tanto, detrás de cada obra poética de aquellos tiempos, ciertamente se esconde todo un Universo, lleno de milagros, muchas veces peligrosos para quien, sin darse cuenta, despierta líneas adormecidas.

Max Fry. "Los muertos hablantes"

A uno de mis torpes hipopótamos-poemas, le adjunté una cola tan celestial: ...

Mayakovsky! ¡Tus poemas no calientan, no excitan, no contagian!
- ¡Mis poemas no son una estufa, ni un mar ni una peste!

Vladímir Vladímirovich Mayakovsky

Los poemas son nuestra música interior, revestida de palabras, impregnada de finos hilos de significados y sueños, y por eso ahuyenta a la crítica. No son más que miserables bebedores de poesía. ¿Qué puede decir un crítico sobre las profundidades de tu alma? No dejes que sus vulgares manos a tientas entren ahí. Que los versos le parezcan un mugido absurdo, un revoltijo caótico de palabras. Para nosotros, esta es una canción de liberación de la razón tediosa, una canción gloriosa que suena en las laderas blancas como la nieve de nuestra alma asombrosa.

Boris Krieger. "Mil vidas"

Los poemas son la emoción del corazón, la emoción del alma y las lágrimas. Y las lágrimas no son más que pura poesía que ha rechazado la palabra.