Mystisk rysk själ. Under lejonets tecken. "ÄR DU…"

Dikter om krig och revolution

RYSSLAND

(1915)

Stridande sorgligt geni
Broderliga stickningar med en knut,
Och ondska i stridernas närhet
Besegrad av bitter ondska.
Segerns fana reser sig...
Vad är det, Ryssland, för dig?
Var ödmjuk och fattig -
Trogen ditt öde.
Jag älskar dig besegrad
Vanhelgad och i stoftet
mystiskt upplyst
All skönhet på jorden.
Jag älskar dig inför en slav,
När du är i tystnaden på fälten
Du klagar med en kvinnlig röst
Över lik av söner.
Hur hjärtat sjunker och lyser,
När, bunden av benen,
Backhand ägaren piskar
Du med ödmjuka ögon.
Du är stark av ett ojordiskt mått,
Är ren av överjordisk passion,
Otillfredsställd tro
Dina läppar är bakade.
Låt mig be för dig
Förstå din varelse
Att ta del av din ångest,
Bränn i ditt namn.

Biarritz

UNDER DESSA DAGAR

I dessa dagar av stora krigsljud
Och segrar flammar i fjärran,
Jag är fängslad i det oåterkalleligas utrymmen
Desperat, iskall jord.
Dessa dagar är inte spasmen av svåra förlossningar
Anden fångas: den slits inuti
Raseri samlade folk,
Skräcken i de upplösande tiderna.
I dessa dagar finns det ingen fiende, ingen bror:
Allt i mig och jag i alla; ett
Och en - med melankoli omfamnas köttet
Och det brinner av fientlighet mot sig själv.
Nuförtiden tynar tankarna slappt,
Och bön sprider sig som rök.
Dessa dagar är själen sjuk av en
Frestelsen är att disinkarnera.

Paris

UNDER TECKET LION

M. V. Sabashnikova

Plågad av drömmar slumrade jag till
Känner mig inte nära dåligt väder;
Men åskan slog till och vinden föll
Och ljuset dämpades, och vattnet svällde.
Och någon för mina steg
Åkte osynliga stigar
Genom oroliga städers höstackar
Europa i brand.
Redan i gångjärnen knarrade dörren
Och bränningen slog i väggarna med en springande start,
Och jag, som ett försenat odjur,
Han var den siste som gick in i arken.

augusti 1914

Dornach

ÖVER ALZAS FÄLTAR

väderängel

Skjut eld och åska
Att få nationerna fulla
Rasande vin.
Mitt i jordiska öknar
Tystnaden brummar
Dåret av vapen,
Hovarnas skrammel.
böjande öra
Innerst inne, lyssna
Hur tyst kokar
Jordens galla och blod.

november 1914

Dornach

SÅDD

En höstdag genom de iskalla gläntorna
Rökande fåror
Inte plöjare;
Blir inte glad av sår
Hans land;
Inte en plog grävde upp spår;
Inte vetefrön
Inte strömmen av regn i det fria nya, -
Men stål och koppar
Levande kött och blod
Ond sådd
I en tid av lögn och vrede
Han sådde generöst med handen ...
Säng
Och ett öra av hat
agnar ormar
De kommer att resa sig på fälten för dystra segrar,
Var är moder jord
Den grymma sonen är arg.

Paris

TIDNINGAR

Jag passerar med en girig blick
Nyheter om brännbara brev,
Så att själen, våt av sömnen,
Bränn med krypande gift på morgonen.
I raderna av ett blodigt löv
Dödliga trikiner svärmar,
Genomträngande blad,
Oförstörbar, som en dröm.
Vandrade hämnd, ilskas jäst,
Fördjupa dig i tanken, ruttna i hjärtan,
De dimmar andan, blommar i kämparna
Vid elden av djävulens sådd.
Lögner grumlar hjärnan
Den trögflytande sömnen av kloroform
Och den ostadiga halvsanningsformen
Flödar och möglar som vax.
Och, rutten genomsyrad av darrande,
Jag tynar och känner i tysthet,
Som sövd av lögner,
De skär ut en del av min själ.
Att inte veta, inte höra och inte se...
Frys som salt ... gå in i snön ...
Låt mig inte sluta älska fienden
Och hata inte din bror!

Paris

TILL EN VÄN

"Och jag, den mystiska sångaren,

Spolade upp på stranden..."

Arion

Vi, så olika i själen,
En enda låga omhuldades
Och broderligt bunden av längtan
En sten, en jord.
Några gnistrade för oss på avstånd
Konstellationer eldiga skivor;
Och vart vi än vandrar
Men hopplöst nära hjärtat
Theodosian kullar.
Vi är en dunkel fångenskap av det jordiska fängelset
Och den kreativa sanningens röda kol
Han ledde Ardavda till gravfältet,
Och där, lita på att vara,
Vi utrustade en båt;
Och vaksamt test gav
Och loppet av vågiga moln,
Bevingade segel ansträngda
På den kimmerska kusten.
Men den klärvoajanta makten
Behöll min slarviga ålder:
I en dröm sköljdes jag bort av en våg
Och tyst spolade upp på stranden.
Och du, en simmare, med en sömnlös själ
Från drömmar och böner
Gått in i stridernas cykler
Från en avskild verkstad.
Och här, på utländska stränder,
I tystnaden av en ensam natt
Jag hör ljudet av dina steg
Gäckande och avlägsen.
Jag kommer att vilja och be
Att se dig i den kokande striden
Kunde, som ett moln, täcka
Oundvikliga böner.
Må Herren skydda dig
Från den eldiga sorgens furste,
Ångest som torterar köttet,
Ja, skydda mot frätande stål,
Från girig koppar, från bly,
Från den bevakande flintan,
Från ilskan av en rasande explosion,
Från den bevingade budbärarens pilar,
Från giftig andetag
Från inträngande bränder
Låt inte din själ oroas
Ingen söt olja av vrede,
Ingen hämnd brinnande kyss.
Må trådarna inte brista,
Sitter i lila fläckar
Vid alla segerrika vägskäl,
På alla ödesdigra vägar.

Biarritz

PROLOG

Andrey Bely

Du håller världen i din utsträckta hand
Och nu har tidsfristen gått ut...
I början av det stora kriget
Jag blev uppryckt från jorden.
Och till de himmelska valvens slott
Placerad, hörd, full av kaos,
Det växande ropet från jordens folk,
Som bruset av stormiga vågor.
Och från en outgrundlig höjd
Budbäraren, den synlige, har fallit,
Som en virvelvind av genomträngande blått.
Vriden av eld och skymning,
Sexvingad och täckt
Ögon från topp till tå.
Och skaka stjärnvalvet,
Han kastade nycklarna på marken
Jordisk beställning av avgrunderna
Spy ut moln av gräshoppor
Att styra världen med en järnstång.
Och vid portarna till jordiska grottor
Han skrev i eld och svavel:
"Kärleken svarar måttet med måttet,
Och betala ont med ont utan mått.
Och blir som en mjölkig virvelvind i etern,
Vågen påpekade mig:
"Se:
I den skålen - världen; i denna skål - vikter:
Allt växer i världen
Länge färdig inuti."
Så omvärlden visades för mig
Och den inre fonten slits isär.
Och, bunden av kunskapen om stjärnhemligheten,
Jag skickades tillbaka till helvetet.
En bland de fientliga arméerna -
Inte deras, inte ditt, inte ditt, ingens -
Jag är rösten för de inre nycklarna
Jag är fröet till framtida föreställningar.

Biarritz

ARMAGEDDON

S. Bakst

"Tre andar som ser ut som grodor...

samla universums kungar för de stora

strid... till en plats som heter Armageddon..."

Uppenbarelseboken, XVI, 12-16

Lägger dina händer på mina axlar
(Vem? - Jag vet inte, men rädslan genomsyrades
Och det mänskliga hjärtat sjönk...
Klev uppför backen och pekade runt.
Aldrig sådan ödslighet
Och sådana oupptäckta plågor
Jag drömde inte ens!
Framför mig, dunkelt och brett,
Avtrubbad i en död frenesi
Fastlandets stendyning.
Och var jag än kastar en vag blick -
Ökenhöljen spred sig,
Flodbäddarna torkade upp, platåer;
Längs kanterna, där den blå indevela,
Snöhöglandet hopade sig
Och virvlade med arkrullar
Moln. Genom de eldiga ventilerna
Stäng moln crimson svärd
Den nedgående solen sträckte sig...
Så farväl slocknade deras strålar,
Vilken längtan tryckte i halsen
Och jag frågade:
"Profetisk, lär:
Från vilka planetariska orkaner
Dessa vågor är en granitrygg
höjde sig?"
Och det kom ett svar:
"Här
På havens torra bäddar
Kommer att väckas på domedagen
Tre paddkungar och världens kungadömen
För tidernas sista skäll.
Dessa stenar är törstiga sedan urminnes tider
Berusad galla av Guds kalk.
Namnet på dessa platser är Armageddon.

Biarritz

"ÄR DU…"

Är du inte
I ett ögonblick av sorg
Kastas till marken
Våg och svärd
Och gav till de galna
Frihet att väga
Gott och ont?
Är du inte
Blandade folk
Tjock och stark
Jäste degen
Med tårar och blod
Och du trampar, formidabel,
Mänskliga kluster
I vredens vinpress?
Är du inte
Poeten kastade
På världens pelare
Att vara ett öga och ett öra?
Är du inte
Tog kraft från händerna
Och förbjudna
Lägg ner agg
I en djup skål
jordiska vågar,
Men bli utsedd
Pil som pekar
Viktskillnad?
Är du inte
Fångat hjärta
Välsigna
Mördare och offer
Fiende och bror?
Är du inte
Fångat sinne
Acceptera prestation
obegriplig
dina sätt
I all brinnande
motsägelser,
Oförenlig
För människan
Inskränkt tanke?
Så ge mig styrka
Tro på visdom
utspillt blod;
låt mig se
Genom döden och tiden
Folkens kamp
Som en spasm av passion
spottar ut fröet
Världen skjuter!

Paris

TRÖTTHET

M. Stebelskaya

"Ett krossat vass går inte sönder

Och han kommer inte att släcka det rykande linet."

Jesaja 42, 3

Och sedan, som i dessa dagar, kriget
Kvävs i lågor och lava,
Det kommer att bli en tvist om makt och rätt,
De kommer att dö för banderollerna...
Han kommer inte med makt och inte i härlighet,
Den kommer att passera genom fälten som tystnad;
Ingenting kommer att röra eller gå sönder
Glödningen kommer inte att släcka linet
Och han bryter inte en darrande vass.
Kommer inte att höja sin röst i bergen,
Varken vin eller bröd berör -
Bara allt är trött i hjärtan
Att följa Honom med längtan kommer att vända.
Det blir som solen i februari
Inifrån är fröet ömt fängslat
Att gro i den tinade jorden.
Och för ilskan tar plötsligt slut,
Cirkeln av broderlig strid kommer att öppnas,
Scarlet Rider kommer att förlora sin stigbygel,
Och vapnet faller ur hand.

Biarritz

II. PARIS LÅGOR

VÅR

A. V. Golshtein

Vi kommer ödmjukt att sänka dag för dag.
Avståndet är varken ljust eller mörkt.
Ovanför det döende Paris
Våren flyter ... och inte våren.
I pärlande morgnar, i rödaktiga gryningar
Det finns varken glädje eller sorg;
På blommande kastanjeträd
Och bladet är inte ett löv, och färgen är inte en färg.
omärkligt rastlös,
Solfri upplyst,
Berusad och inte smal
Den förväntade vågen stiger.
Själen gör ont i de hemlösas land;
Tyst och lyssnar och väntar...
Naturen själv i år
Försvagad i den mörka kampen.

Paris

PARIS I JANUARI 1915

Bok. V. N. Argutinsky

Han är densamme under krigets dagar,
I timmar av ångest, i stunder av smärta ...
Som om man drömde samma drömmar
Och smälter samma viljor i smedjorna.
Alla samma rop från säljare
Och folkmassans mullret, dövt och avlägset.
Bara gatusångarnas röst
Låter tomt och sorgligt.
Ja, fångar blicken i strömmarna av ansikten
Bestämning av förskjutna bryn,
Små skökor ler
Krig iklädd sörjande änkor;
Spröjs av låsta fönster
Ja, på blekta fasader
Troféer av semesterbanderoller,
I regnet och vinden förfallet.
Och på natten ögonlöst mörker
I gatornas dopp vandrar länge,
Påminner alla om att fienden
Inte besegrad och drar sig inte tillbaka.
Ja, ljusen skyddar himlen,
Ja, vinden ger lukten av åkermark,
Och rastlöst lång surrande
Kommer från Eiffeltornet.
Hon skickar över haven
Nu går klockan, sedan budskapet om vedergällning,
Och genom järnbindningen
Vinterkonstellationer gnistrar.

Paris

ZEPPELIN ÖVER PARIS

A. N. Ivanova

Hela dagen lät strängarna uppifrån
Och surret av vakande fåglar.
Och efter natten skrev hon runor,
Och viftande med ljusa ögonfransar
Ritade himlen. Från omgivningen
Fält mörkret reste sig och lade sig.
Sedan i ravinerna på de smala gatorna
Ett larm hördes...
Och det var synligt: ​​förtydligat
Med glansen av en blek krona,
Som stammen på en dorisk kolumn,
Hängde i stjärnbilden Oxen
Fartyg. Ormar flög upp från marken
Kometfontänen slog högt
Och släckt bland stjärnorna i Cassiopeia.
Nedanförs ett litet ljus
Byggnaderna svajade i bulk;
Men explosionerna mullrar och kärnan flyter
Ingen stjärntystnad, ingen svalka
Våren - kunde inte övervinna.

Paris

RHEIM GUDS MODER

Marya Samoilovna Tsetlin

Vue de trois-quarts, la Cath?drale de Reims voque une grande figure de femme agenouill?e, en pri?re.

Rodin 1
Reims katedral, sett till tre fjärdedelar, liknar figuren av en enorm kvinna som knäböjer i bön. Rodin (fr.).

I stunder av upplyst sorg
Folken kunde begrunda
Hennes knästående
Bland jordens vingårdar.
Och alla som är sjuka av jordens sömn,
Grace helade henne
Och de vise männen gick för att se
Hennes är en pärla.
Hon bar på sin sorg
Klädd i stentyger
Genomskinlig grå så långt
Fredlig ovidey Champagne.
Och hennes omslag var vävt
Från översvämningsängarnas pärlor,
Dimmiga morgnar och moln
Kristallregn, mörka skurar.
Klär hennes underbara dröm,
Förbränd av himmelskt ljus,
Brinnande i utstrålningen av små regnbågar,
Hjärtan flimrade röda rosor,
Och chiaroscuro av lockiga veck
Flödande hårstrån.
Skapad av jordiska händer
Hennes ängar och floder,
Hennes tidiga morgondrömmar
Hennes kvällstystnad.
... Och efter att ha avslöjat, korsfäste de henne ...
Elden slickade och pilarna slet
Heligt kött... Men på natten,
I ett anfall av hopplös plåga,
Hennes förkolnade händer
Sträckt ut mot vinterhimlen.

Paris

LUTETIA PARISIORUM

"Fluktuat nes mergitur" 2
Han skakar, men han sjunker inte (lat.).

Paris, Konstantinopel och Rom - karyatider
Vid ingången till templet! Till dig - solstäderna,
Ringformad liggande på vattnet,
Världen är utlovad. Du är Atlantis frö
Gav en grodd. Profeter och druider
I skogarnas mörker gömde sig Jungfruns tempel,
Och på floden, på platsen för Notre-Dame
Prästen sjöng Isis matiner.
Paris! Paris! Till vilket öde svävar
Rook of Osiris i din vapensköld
Med en midnattsbelastning av solskivan?
Som fixade på din ruta
Drakblod från magi och kungar
Obeliskens Luxor-sigill?

Paris

PARIS

E. S. Kruglikova

Åren rusade förbi som bitar av vitt skum...
Du levde i mig och förändrade ditt utseende;
Och, bortförd av den kommande vågen,
Jag gick in i dina väggar igen för att stänga.
Men aldrig genom livet förändras
En sådan genomborrad gillade inte melankoli
Jag är varje sten av saker trottoaren
Och varje hus på stranden av Seine.
Och aldrig i min ungdoms dagar
Kändes inte starkare och mer smärtsamt
Ditt gamla gift av inaktuell sorg
Längst ner på innergårdar, under tak på vindar,
Var är den unge Dante och ungdomen Bonaparte
Världarna i sig skakade deras drömmar.

Paris

CHEF FÖR MADAME DE LAMBALLE

(4 SEP 1792)

Denna flexibla, passionerade kropp
Folkmassan trampade mig under fötterna,
Och misshandlade honom, klädde av sig ...
Och på kroppen
Jag vågade inte
Ta en titt jag...
Men jag blev avskuren från kroppen
Kasta trasor
Inflammerat kött på en sten...
Och det parisiska målet
Börde iväg mig i gatukrossen
Någon drack alkohol på en krog,
Lämnar mig på en blöt disk...
Kuafer lyfte mig från marken,
Kammade mina blonda lockar
Han rödade mina kinder,
Och pudrad...
Och sedan, alla misshandlade, sårade
Smutsig hand
Som en boll krullad, ruggig,
Jag är på toppen och skjutit i höjden över mängden
Berusad thyrsus...
Det fanns en bacchanalia.
Folket sjöng i helig galenskap...
Och det verkade som om jag vid balen i Versailles -
Smidig dans cirklar och bär ...
Melodierna brummade som lågor.
Och den smala fängelsetrappan
Till tempeltornet till drottningens fönster
Jag reste mig som folkets budbärare.

Paris

TVÅ STAPP

Marina Tsvetaeva

Rapturen av Bastiljen

"14 juli 1789. - Riens".

Journal de Louis XVI 3
"14 juli 1789. - Ingenting." Ludvig XVI:s dagbok (fr.).

(DEN 14 JULI)

Burlit Saint Antoine. Bullriga Palais Royal.
Camille Desmoulins rop ringer i mina öron.
Folkets ilska stiger, stiger upp som skum.
Skjuta. De slår larm. Stål gnistrar i röken.
Bastiljen har tagits. Förorterna firar.
På topparna av chefen för Berthier och de Launay.
Och vinnarna, efter att ha röjt från stenarna
Webbplatsen, sätta en pelare och inskriptionen: "Här dansar de."
Kungen har jagat sedan morgonen i Marly-skogen.
Vinthundarna fostrade rådjuren. Men de kom
Nyheter om att upproret i Paris. Inblandade...
De plockade fiske för ingenting. Till vad? På grund av vilket?
Inte i en anda av att ligga ner. Sov inte. Och skrev i sin dagbok:
"Fyra-trettio-trettio-och-juli. Ingenting".

Fångningen av TUILIES

"Je me manque deux batteries pour balayer toute cette canaille la". 4
"Två batterier räcker för att sopa bort den här jäveln" (fr.).

(Memoirs of Bourrienne. Words by Bonaparte)

(10 AUGUSTI 1792)

Paris brinner. Kungen är avsatt.
Schweizarna slaktas. människor
Han tappade tron ​​på ledarna, avrättar och bränner.
Och Lafayette är förbjuden.
Marat är förvirrad och skrämmande som en Gorgon.
Vi ser inte Robespierre. Gironde väntar.
I trädgårdarna vid Tuileriernas bubbelpool
Svep in folkmassor och Dantons snapdragon.
Och officeren, okänd för någon,
Ser med förakt - kallt och stumt -
På våldsamma folkmassor meningslös krossning,
Och när jag lyssnade på deras frenetiska tjut,
Irriterad att det inte finns någon hand
Två batterier "sköter den här jäveln".

Koktebel

THERMIDOR

1

Catherine Theo är i spådomsmakten.
Vid dörren är gästen lindad upp till ögonbrynen.
Orden hörs: "Trollformens överstepräst,
Allt i blått, kom som Moses
För att meddela publiken, dämpa elementen,
Vad är Herren! Han är utvald av ödet
Och efter att ha fallit i avgrunden kommer han att stänga den med sig själv ...
Hej den jävla Messias!
Se stormarnas lamm! Spara och förstöra
Han kommer att ta folkets blod på sig.
En Herre över kungar och riken väger!
Världen är törstig efter offer, berusad av stor ilska.
Kungen är tung ... Och vad kommer att balansera
Hans huvud? "Din, Maximilian!"

2

Rise of Terror. Värmen svider och bränner.
Träden torkar upp. Spring från törst
Djur. Konventet är i kaos. Alla
Tänker ofrivilligt: ​​imorgon är det min tur.
Avrätta hundratals om dagen. Staden frös
Och kvävs. Förorterna väntar
Allmänna sår. Rutnar på kyrkogårdar
De avrättades kroppar. Det finns inga kameror i fängelserna.
Medan ödeshjulet rullar
I Montmorency, där Rousseaus skugga blåser,
Med en blomma i handen vandrar han ensam,
Förbereda ett tal om fördelarna med strikta åtgärder,
Överstepräst - Messias - Robespierre -
Polerar stil och matt glans föreslår.

3

Paris är galet. Konventet kokar som fan.
Thurio ringer. Saint-Just avbryts.
Blodet skriker. Bödlarna kallar.
De döda hämnas. Gravarna talar.
Runt Loeb, Saint-Just och Couton
Ilska kokar upp och hotar att översvämma dem.
Robespierre reste sig. Han vill tala.
De ropar till honom: "Dantons blod kväver dig!"
Ödet för den profetiska flykten är fortfarande oklart.
För dem, Paris, kommunerna och folket -
Klicka bara på samtalet så reser sig jättarna.
Uppropet är skrivet, men han
Han lägger ner pennan: låt inte lagen förgås!
Översteprästen är mogen för giljotinen.

4

Furierna dansar redan carmagnola,
Höjer ett yl inför giljotinen.
För sista gången, som en tron,
Hon regerar över den våldsamma folkmassan.
De bär kvarlevorna av makt och skam:
Leba dödades, den sjuke Couton utan ben ...
One Saint-Just är föraktfull och strikt.
Thermidors sista vagn.
Och bland dem på chimärernas kyrkogård
Den sista resan görs av Robespierre.
Vid den sista mässan förkunnar de evangeliet i templet,
Och folket ber till giljotinen...
vördnadsfullt, som en ark med gåvor,
Han bär huvudet till ställningen.

Koktebel

III. RYSSLANDS SÄTT

förebådande

(1905)

Medvetandet är strikt i Nemesis gester:
Vet hur man läser villkorliga funktioner:
Innan Ides of March blev verklighet
Kopparsköldar surrade i tinningarna...
Den heliga ridån revs upp i tabernaklet:
I Golgatas timmar darrar den vaga världen...
Åh bronsjätte! du skapade en spökstad
Som ett spökträd från ett frö - en fakir.
I karmosinröda rullar av vinterdimma
Den arga solen har visat oss ett trippelt ansikte,
Och varje skiva sipprade som ett sår...
Och blod kom ut på det snöiga höljet.
Och på natten genom tomma och bullriga vägskäl
Prasslet av osynliga steg flödade,
Och hela staden darrade av ett avlägset eko
I tidens mage, bullriga röster ...
Redan ridån darrar innan dramat börjar,
Redan någon i mörkret - allseende, som en uggla -
Ritar cirklar och bygger pentagram
Och viskar profetiska besvärjelser och ord.

St. Petersburg

HÄNDENS ANGEL

(1906)

Till det ryska folket: Jag är den sorgsna hämndens ängel!
Jag är i svarta sår – i det plöjda nya
Jag kastar frön. Åldrar av tålamod har passerat.
Och min röst är larmet. Min banderoll är som blod.
På folkoratoriets upproriska centra,
Som spöken kommer jag att frambringa röda blommor.
Jag kommer att lägga glädjen av mord i hjärtat av en flicka
Och i ett barns själ - blodiga drömmar.
Och anden älskar döden, älskar blodrodnad.
Jag kommer att översvämma drömmarna om lycka med tårar.
Från en kvinnas hjärta tas helig medlidande ut
Och jag ska förblinda hennes ögon med dov vrede.
Åh, trottoarstenar, som bara en gång
Rörd av blod! Jag känner till ditt konto.
Jag ska trolla fram stenar med en förtrollning av evig törst,
Och blod för blod kommer att flöda utan mått.
Säg till rebellen: Jag är stålets onda kausticitet
Jag ska ge dig ett kartongsvärd i dina händer!
På gatorna i städer där kvinnor torterades,
Jag kommer att rita "fiskarnas tecken" på väggarna.
Jag går förbi med en blå låga i folkets själ,
Jag ska gå genom städerna med en röd låga.
Genom allas läppar kommer jag att utropa "Frihet!"
Men jag kommer att ge en annan innebörd till var och en.
Jag kommer att skriva: "Mitt förbund är rättvisa!"
Och fienden kommer att läsa: "Det finns ingen nåd mer" ...
Mord ska jag ge lockande skönhet,
Och passionerat delirium kommer att flöda in i hämnarens själ.
Rättvisans svärd - straffa och hämnas -
Jag ska ge makten till folkmassan ... Och han är i händerna på en blind man
Blinkar snabbt, som en blixt som slår, -
Deras son kommer att döda sin mor, deras dotter kommer att döda sin far.
Jag kommer att säga till alla: "Du har hoppets nycklar.
Du ensam ser ljuset. För andra är det släckt.
Och han kommer att gråta och slita sönder sina kläder i sorg,
Och ring andra... Men alla kommer att vara döva.
Det var inte såmannen som räddade såddens taggiga öra.
Den som tar svärdet kommer att dö för svärdet.
Som en gång drack ilskans berusande gift,
Han kommer att bli bödeln eller offer för bödeln.

Paris

MOSKVA

V.A. Ragozinsky

(MARS 1917)

I Moskva på Röda torget
Publiken är svart-svart.
Surrar från ett tungt steg
Kremls vägg.
På vallgraven vid avrättningsplatsen
På Förbönskyrkan
Lyft det olika
icke-ryska ord.
Inga ljus är tända
De ringer inte för lunch
Alla bröst är markerade med rött,
Och den röda tavlan stänker.
Mina fötter skvalpar genom leran,
Tyst... passerar... väntar...
På verandorna sjunger de blinda
Om blod, om avrättning, om dom.

PETROGRAD

Sergei Efron

(1917)

Som en ond shaman, släcker medvetandet
Under tamburinen dimensionellt skramlande
Och tömma andan
Öppnar förstörelsens dörr -

Och styggelsens och otuktens andar
Headlong rusa till samtalet,
Ropar med hundratals röster
Att göra meningslösa mirakel -
Och en fiende, den där vännen, och en vän, den där fienden,
Merechat och dubblering ... - så,
Genom den suveräna viljans tomrum,
En gång samlad av Peter,
Alla de odöda strömmade in i det här huset
Och på den gapande tronen
Ovanför det ostadiga diset av träsk
Besovsky reglerar runddans.
Folket, omfamnat av galenskap,
Slår huvudet mot stenar
Och banden brister som en demonisk...
Skäms inte för det här spelet
Innerstadens byggare -
De demonerna är bullriga och snabba:
De gick in i svinflocken
Och rusa ner i avgrunden från berget.

Koktebel

TRIKHINA

"Nya trikiner har dykt upp" ...

F. Dostojevskij

Profetia uppfylld: Trikina
Människor infunderas i kroppar och andar.
Och alla tror att det inte finns någon som har rätt.
Hantverk, jordbruk, maskiner
Vänster. folk, stammar
Galen, skrikande, marscherar i regementen,
Men arméer plågar sig själva,
Avrättning och bränning - pest, svält och krig.
Själsskaparen som kallade stammen till liv
Passionerade djup, förutsåg vår tid.
gripen av profetisk melankoli,
Du sa, plågad av vår törst,
Att världen kommer att räddas av skönhet, att alla
För alla i allt innan alla är skyldiga.

Koktebel

HELIGA RYSSLAND

A. M. Petrova

Suzdal och Moskva, är det inte för dig?
Marken samlades in enligt öden
Ja, en tight guldväska?
Hemgift sparades i skåp
Och du växte upp som en brud
I ett målat och nära torn?
Är det inte för dig vid flodens källor
Carpenter-King byggde ett hus brett -
Fönster på fem jordiska hav?
Från brudar med skönhet och svordomskraft
Var inte du den mest önskade
För utländska prinssöner?
Men du älskade din barndom -
Genom skogarna av djupa kloster, timmerstugor,
På nomadernas stäpper utan vägar,
Fria vidder och kedjor,
Pretenders, tjuvar och skär av dem,
Näktergalen visselpipa och fängelse.
Du ville inte bli en drottning
Det här är vad som hände:
Fienden viskade: strö och slösa bort,
Du ger din skattkammare till de rika,
Makt - livegna, styrka - motståndare,
Smerdam - ära, förrädare - nycklarna.
Jag gav efter för en häftig konspiration,
Jag gav mig själv åt rånaren och tjuven,
Sätt eld på planteringarna och brödet,
Förstörde en gammal bostad
Och blev upprörd och tiggare
Och den sista slavens slav.
Vågar jag kasta en sten på dig?
Ska jag fördöma den passionerade och våldsamma lågan?
Jag kommer inte att böja mig för dig i smutsen med mitt ansikte,
Välsigna spåret av en bar fot, -
Du är hemlös, går, berusad,
Heliga dåren Ryssland i Kristus!

BOKA TRE

N E O P A L I M A J K U P I N A

Dikter om krig och revolution

I. KRIG

(förkortad)

Ryssland

(1915)

Stridande sorgligt geni
Broderliga stickningar med en knut,
Och ondska i stridernas närhet
Besegrad av bitter ondska.

Segerns fana reser sig...
Vad är det, Ryssland, för dig?
Var ödmjuk och fattig -
Trogen ditt öde.

Jag älskar dig besegrad
Vanhelgad och i stoftet
mystiskt upplyst
All skönhet på jorden.

Jag älskar dig inför en slav,
När du är i tystnaden på fälten
Du klagar med en kvinnlig röst
Över lik av söner.

Hur hjärtat sjunker och lyser,
När, bunden av benen,
Backhand ägaren piskar
Du med ödmjuka ögon.

Du är stark av ett ojordiskt mått,
Är ren av överjordisk passion,
Otillfredsställd tro
Dina läppar är bakade.

Låt mig be för dig
Förstå din varelse
Att ta del av din ångest,
Bränn i ditt namn.

Under dessa dagar

I. Ehrenburg

I dessa dagar av stora krigsljud
Och segrar flammar i fjärran,
Jag är fängslad i det oåterkalleligas utrymmen
Desperat, iskall jord.

Dessa dagar är inte spasmen av svåra förlossningar
Anden fångas: den slits inuti
Raseri samlade folk,
Skräcken i de upplösande tiderna.

I dessa dagar finns det ingen fiende, ingen bror:
Allt i mig och jag i alla; ett
Och en - med melankoli omfamnas köttet
Och det brinner av fientlighet mot sig själv.

Nuförtiden tynar tankarna slappt,
Och bön sprider sig som rök.
Dessa dagar är själen sjuk av en
Frestelse - att disinkarnera.

Under Lejonets tecken

M. V. Sabashnikova

Plågad av drömmar slumrade jag till
Känner mig inte nära dåligt väder;
Men åskan slog till och vinden föll
Och ljuset dämpades, och vattnet svällde.

Och någon för mina steg
Åkte osynliga stigar
Genom oroliga städers höstackar
Europa i brand.

Redan i gångjärnen knarrade dörren
Och bränningen slog i väggarna med en springande start,
Och jag, som ett försenat odjur,
Han var den siste som gick in i arken.

augusti 1914
Dornach

Prolog

Andrey Bely

Du håller världen i din utsträckta hand
Och nu har tidsfristen gått ut...
I början av det stora kriget
Jag blev uppryckt från jorden.

Och till de himmelska valvens slott
Placerad, hörd, full av kaos,
Det växande ropet från jordens folk,
Som bruset av stormiga vågor.

Och från en outgrundlig höjd
Budbäraren, den synlige, har fallit,
Som en virvelvind av genomträngande blått.
Vriden av eld och skymning,
Sexvingad och täckt
Ögon från topp till tå.

Och skaka stjärnvalvet,
Han kastade nycklarna på marken
Jordisk beställning av avgrunderna
Spy ut moln av gräshoppor
Att styra världen med en järnstång.

Och vid portarna till jordiska grottor
Han skrev i eld och svavel:
"Kärleken svarar måttet med måttet,
Och betala ont med ont utan mått.

Och blir som en mjölkig virvelvind i etern,
Vågen påpekade mig:
"Se:
I den skålen - världen; i denna skål - vikter:
Allt växer i världen
Länge färdig inuti."

Så omvärlden visades för mig
Och den inre fonten slits isär.
Och, bunden av kunskapen om stjärnhemligheten,
Jag skickades tillbaka till helvetet.

En bland de fientliga arméerna -
Inte deras, inte ditt, inte ditt, ingens -
Jag är rösten för de inre nycklarna
Jag är fröet till framtida föreställningar.

Armageddon

L. S. Bakst

Tre andar som ser ut som grodor...
samla universums kungar för en stor strid... till en plats som heter Armageddon...

Uppenbarelseboken, XVI, 12-16

Lägger dina händer på mina axlar
(Vem? - Jag vet inte, men rädslan genomborrade,
Och det mänskliga hjärtat sjönk...)
Klev uppför backen och pekade runt.

Aldrig sådan ödslighet
Och sådana oupptäckta plågor
Jag drömde inte ens!
Framför mig, dunkelt och brett,
Avtrubbad i en död frenesi
Fastlandets stendyning.

Och var jag än kastar en vag blick -
Ökenhöljen spred sig,
Flodbäddarna torkade upp, platåer;
Längs kanterna, där den blå indevela,
Snöhöglandet hopade sig
Och virvlade med arkrullar
Moln. Genom de eldiga ventilerna
Stäng moln crimson svärd
Den nedgående solen sträckte sig...
Så farväl slocknade deras strålar,
Vilken längtan tryckte i halsen
Och jag frågade:
"Profetisk, lär:
Från vilka planetariska orkaner
Dessa vågor är en granitrygg
höjde sig?"
Och det kom ett svar:
"Här
På havens torra bäddar
Kommer att väckas på domedagen
Tre paddkungar och världens kungadömen
För tidernas sista skäll.

Dessa stenar är törstiga sedan urminnes tider
Berusad galla av Guds kalk.
Namnet på dessa platser är Armageddon."

Trötthet

M. Stebelskaya

Ett krossat vass går inte sönder
Och det rökande linet kommer inte att släckas.

Jesaja 42:3

Och sedan, som i dessa dagar, kriget
Kvävs i lågor och lava,
Det kommer att bli en tvist om makt och rätt,
De kommer att dö för banderollerna...
Han kommer inte med makt och inte i härlighet,
Den kommer att passera genom fälten som tystnad;
Ingenting kommer att röra eller gå sönder
Glödningen kommer inte att släcka linet
Och han bryter inte en darrande vass.
Kommer inte att höja sin röst i bergen,
Varken vin eller bröd berör -
Bara allt är trött i hjärtan
Att följa Honom med längtan kommer att vända.
Det blir som solen i februari
Inifrån är fröet ömt fängslat
Att gro i den tinade jorden.

Och för ilskan tar plötsligt slut,
Cirkeln av broderlig strid kommer att öppnas,
Scarlet Rider kommer att förlora sin stigbygel,
Och vapnet faller ur hand.

II. PARIS LÅGOR

(förkortad)

Paris i januari 1915

Bok. V. N. Argutinsky

Han är densamme under krigets dagar,
I tider av ångest, i stunder av smärta...
Som om man drömde samma drömmar
Och smälter samma viljor i smedjorna.
Alla samma rop från säljare
Och folkmassans mullret, dövt och avlägset.
Bara gatusångarnas röst
Låter tomt och sorgligt.

Ja, fångar blicken i strömmarna av ansikten
Bestämning av förskjutna bryn,
Små skökor ler
Krig iklädd sörjande änkor;
Spröjs av låsta fönster
Ja, på blekta fasader
Troféer av semesterbanderoller,
I regnet och vinden förfallet.
Och på natten ögonlöst mörker
I gatornas dopp vandrar länge,
Påminner alla om att fienden
Inte besegrad och drar sig inte tillbaka.
Ja, ljusen skyddar himlen,
Ja, vinden ger lukten av åkermark,
Och rastlöst lång surrande
Kommer från Eiffeltornet.
Hon skickar över haven
Nu går klockan, sedan budskapet om vedergällning,
Och genom järnbindningen
Vinterkonstellationer gnistrar.

Vår Fru av Reims

marie Samoilovna Zetlin

Vue de trois-quarts, la Cathédrale de
Reims évoque une grande figure de femme
agenouillée, en prière.

Rodin 1

I stunder av upplyst sorg
Folken kunde begrunda
Henne - på knä
Bland jordens vingårdar.
Och alla som är sjuka av jordens sömn,
Grace helade henne
Och de vise männen gick för att se
Hennes är en pärla.
Hon bar på sin sorg
Klädd i stentyger
Genomskinlig grå så långt
Fredlig ovidey Champagne.
Och hennes omslag var vävt
Från översvämningsängarnas pärlor,
Dimmiga morgnar och moln
Kristallregn, mörka skurar.
Klär hennes underbara dröm,
Förbränd av himmelskt ljus,
Brinnande i utstrålningen av små regnbågar,
Hjärtan flimrade röda rosor,
Och chiaroscuro av lockiga veck
Flödande hårstrån.
Skapad av jordiska händer
Hennes ängar och floder,
Hennes tidiga morgondrömmar
Hennes kvällstystnad.
... Och efter att ha avslöjat, korsfäste de henne ...
Elden slickade och pilarna slet
Heligt kött... Men på natten,
I ett anfall av hopplös plåga,
Hennes förkolnade händer
Sträckt ut mot vinterhimlen.

Paris

E. S. Kruglikova

Åren rusade förbi som bitar av vitt skum...
Du levde i mig och förändrade ditt utseende;
Och, bortförd av den kommande vågen,
Jag gick in i dina väggar igen för att stänga.
Men aldrig genom livet förändras
En sådan genomborrad gillade inte melankoli
Jag är varje sten av saker trottoaren
Och varje hus på stranden av Seine.

Och aldrig i min ungdoms dagar
Kändes inte starkare och mer smärtsamt
Ditt gamla gift av inaktuell sorg

Längst ner på innergårdar, under tak på vindar,
Var är den unge Dante och ungdomen Bonaparte
Världarna i sig skakade deras drömmar.

Chef för Madame de Lamballe

Denna flexibla, passionerade kropp
Folkmassan trampade mig under fötterna,
Och misshandlade honom, klädde av sig ...
Och på kroppen
Jag vågade inte
Ta en titt...
Men jag blev avskuren från kroppen
Kasta trasor
Inflammerat kött på en sten...

Och det parisiska målet
Börde iväg mig i gatukrossen
Någon drack alkohol på en krog,
Lämnar mig på en blöt bänk...
Kuafer lyfte mig från marken,
Kammade mina blonda lockar
Han rödade mina kinder,
Och pudrad...

Och sedan, alla misshandlade, sårade
Smutsig hand
Som en boll krullad, ruggig,
Jag är på toppen och skjutit i höjden över mängden
Berusad thyrsus...
Det fanns en bacchanalia.
Folket sjöng i helig galenskap...
Och det verkade som om jag vid balen i Versailles -
En mjuk dans cirklar och bär...

Melodierna brummade som lågor.
Och den smala fängelsetrappan
Till tempeltornet till drottningens fönster
Jag reste mig som folkets budbärare.

1906
Paris

D V E S T U P E N I

Marina Tsvetaeva

Stormningen av Bastiljen

14 juli 1789. - Riens
Journal de Louis XVI 2

Burlit Saint Antoine. Bullriga Palais Royal.
Camille Desmoulins rop ringer i mina öron.
Folkets ilska stiger, stiger upp som skum.
Skjuta. De slår larm. Stål gnistrar i röken.

Bastiljen har tagits. Förorterna firar.
På topparna av chefen för Berthier och de Launay.
Och vinnarna, efter att ha röjt från stenarna
Webbplatsen, sätta en pelare och inskriptionen: "Här dansar de."

Kungen har jagat sedan morgonen i Marly-skogen.
Vinthundarna fostrade rådjuren. Men de kom
Nyheter om att upproret i Paris. Inblandade...

De plockade fiske för ingenting. Till vad? På grund av vilket?
Inte i en anda av att ligga ner. Sov inte. Och skrev i sin dagbok:
"Fyra-trettio-trettio-och-juli. Ingenting".

Infångande av Tuilerierna

Je me manque deux batterier häll
balayer toute cette canaille la 3 .

(Memoarer av Bourrienne.

Bonapartes ord)

Paris brinner. Kungen är avsatt.
Schweizarna slaktas. människor
Han tappade tron ​​på ledarna, avrättar och bränner.
Och Lafayette är förbjuden.

Marat är förvirrad och skrämmande som en Gorgon.
Vi ser inte Robespierre. Gironde väntar.
I trädgårdarna vid Tuileriernas bubbelpool
Svep in folkmassor och Dantons snapdragon.

Och officeren, okänd för någon,
Ser med förakt - kallt och stumt -
På våldsamma folkmassor meningslös krossning,

Och när jag lyssnade på deras frenetiska tjut,
Irriterad att det inte finns någon hand
Två batterier "sköter den här jäveln".

THERMIDOR

Catherine Theo är i spådomsmakten.
Vid dörren är gästen lindad upp till ögonbrynen.
Orden hörs: "Trollformens överstepräst,
Allt i blått, kom som Moses

För att meddela publiken, dämpa elementen,
Vad är Herren! Han är utvald av ödet
Och efter att ha fallit i avgrunden kommer han att stänga den med sig själv ...
Hej den jävla Messias!

Se stormarnas lamm! Spara och förstöra
Han kommer att ta folkets blod på sig.
En Herre över kungar och riken väger!

Världen är törstig efter offer, berusad av stor ilska.
Kungen är tung ... Och vad kommer att balansera
Hans huvud? - Din, Maximilian!

Rise of Terror. Värmen svider och bränner.
Träden torkar upp. Spring från törst
Djur. Konventet är i kaos. Alla
Tänker ofrivilligt: ​​imorgon är det min tur.

Avrätta hundratals om dagen. Staden frös
Och kvävs. Förorterna väntar
Allmänna sår. Rutnar på kyrkogårdar
De avrättades kroppar. Det finns inga kameror i fängelserna.

Medan ödeshjulet rullar
I Montmorency, där Rousseaus skugga blåser,
Med en blomma i handen vandrar han ensam,

Förbereda ett tal om fördelarna med strikta åtgärder,
Överstepräst - Messias - Robespierre -
Polerar stil och matt glans föreslår.

Paris är galet. Konventet kokar som fan.
Thurio ringer. Saint-Just avbryts.
Blodet skriker. Bödlarna kallar.
De döda hämnas. Gravarna talar.

Runt Loeb, Saint-Just och Couton
Ilska kokar upp och hotar att översvämma dem.
Robespierre reste sig. Han vill tala.
De ropar till honom: "Dantons blod kväver dig!"

Ödet för den profetiska flykten är fortfarande oklart.
För dem, Paris, kommunerna och folket -
Klicka bara på samtalet så kommer jättarna att resa sig.

Uppropet är skrivet, men han
Han lägger ner pennan: låt inte lagen förgås!
Översteprästen är mogen för giljotinen.

Furierna dansar redan carmagnola,
Höjer ett yl inför giljotinen.
För sista gången, som en tron,
Hon regerar över den våldsamma folkmassan.

De bär kvarlevorna av makt och skam:
Leba dödades, den sjuke Couton utan ben...
One Saint-Just är föraktfull och strikt.
Thermidors sista vagn.

Och bland dem på chimärernas kyrkogård
Den sista resan görs av Robespierre.
Vid den sista mässan förkunnar de evangeliet i templet,

Och folket ber till giljotinen...
vördnadsfullt, som en ark med gåvor,
Han bär huvudet till ställningen.

III. RYSSLANDS SÄTT

(förkortad)

föraningar

(1905)

Medvetandet är strikt i Nemesis gester:
Vet hur man läser villkorliga funktioner:
Innan Ides of March blev verklighet
Kopparsköldar surrade i tinningarna...

Den heliga ridån revs upp i tabernaklet:
I Golgatas timmar darrar den vaga världen...
Åh bronsjätte! du skapade en spökstad
Som ett spökträd från ett frö - en fakir.

I karmosinröda rullar av vinterdimma
Den arga solen har visat oss ett trippelt ansikte,
Och varje skiva sipprade som ett sår...
Och blod kom ut på det snöiga höljet.

Och på natten genom tomma och bullriga vägskäl
Prasslet av osynliga steg flödade,
Och hela staden darrade av ett avlägset eko
I tidens mage, bullriga röster...

Redan ridån darrar innan dramat börjar,
Redan någon i mörkret - allseende, som en uggla -
Ritar cirklar och bygger pentagram
Och viskar profetiska besvärjelser och ord.

Hämndens ängel

(1906)

Till det ryska folket: Jag är den sorgsna hämndens ängel!
Jag har svarta sår - i det plöjda nya
Jag kastar frön. Åldrar av tålamod har passerat.
Och min röst är larmet. Min banderoll är som blod.

På folkoratoriets upproriska centra,
Som spöken kommer jag att frambringa röda blommor.
Jag kommer att lägga glädjen av mord i hjärtat av en flicka
Och i ett barns själ - blodiga drömmar.

Och anden älskar döden, älskar blodrodnad.
Jag kommer att översvämma drömmarna om lycka med tårar.
Från en kvinnas hjärta tas helig medlidande ut
Och jag ska förblinda hennes ögon med dov vrede.

Åh, trottoarstenar, som bara en gång
Rörd av blod! Jag känner till ditt konto.
Jag ska trolla fram stenar med en förtrollning av evig törst,
Och blod för blod kommer att flöda utan mått.

Säg till rebellen: Jag är stålets onda kausticitet
Jag ska ge dig ett kartongsvärd i dina händer!
På gatorna i städer där kvinnor torterades,
Jag kommer att rita "fiskarnas tecken" på väggarna.

Jag går förbi med en blå låga i folkets själ,
Jag ska gå genom städerna med en röd låga,
Genom allas läppar kommer jag att utropa "Frihet!"
Men jag kommer att ge en annan innebörd till var och en.

Jag kommer att skriva: "Mitt testamente är Rättvisa!"
Och fienden kommer att läsa: "Det finns ingen nåd mer" ...
Mord ska jag ge lockande skönhet,
Och passionerat delirium kommer att flöda in i hämnarens själ.

Rättvisans svärd - straffa och hämnas -
Jag ska ge det till folkmassan ... Och han är i händerna på en blind man
Blinkar snabbt, som en blixt som slår, -
Deras son kommer att döda sin mor, deras dotter kommer att döda sin far.

Jag kommer att säga till alla: "Du har hoppets nycklar.
Du ensam ser ljuset. För andra är det släckt.
Och han kommer att gråta och slita sönder sina kläder i sorg,
Och ring andra... Men alla kommer att vara döva.

Det är inte såmannen som samlar såddens taggöra.
Den som tar svärdet kommer att dö för svärdet.
Som en gång drack ilskans berusande gift,
Han kommer att bli bödeln eller offer för bödeln.

1906
Paris

Moskva

(mars 1917)

V. A. Ragozinsky

I Moskva på Röda torget
Publiken är svart-svart.
Surrar från ett tungt steg
Kremls vägg.

På vallgraven vid avrättningsplatsen
På Förbönskyrkan
Lyft det olika
icke-ryska ord.

Inga ljus är tända
De ringer inte för lunch
Alla bröst är markerade med rött,
Och den röda tavlan stänker.

Mina fötter skvalpar genom leran,
De är tysta... passerar... väntar...
På verandorna sjunger de blinda
Om blod, om avrättning, om dom.

Petrograd

(1917)

Sergei Efron

Som en ond shaman, släcker medvetandet
Under tamburinen dimensionellt skramlande
Och tömma andan
Öppnar förstörelsens dörr -
Och styggelsens och otuktens andar
Headlong rusa till samtalet,
Ropar med hundratals röster
Att göra meningslösa mirakel -
Och en fiende, den där vännen, och en vän, den där fienden, -
Merechat och dubblering ... - så,
Genom den suveräna viljans tomrum,
En gång samlad av Peter,
Alla de odöda strömmade in i det här huset
Och på den gapande tronen
Ovanför det ostadiga diset av träsk
Besovsky reglerar runddans.
Folket, omfamnat av galenskap,
Slår huvudet mot stenar
Och banden brister som en demonisk...
Skäms inte för det här spelet
Innerstadens byggare -
De demonerna är bullriga och snabba:
De gick in i svinflocken
Och rusa ner i avgrunden från berget.

Trikina

Nya trikiner har dykt upp...

F. Dostojevskij

Profetia uppfylld: Trikina
Människor infunderas i kroppar och andar.
Och alla tror att det inte finns någon som har rätt.
Hantverk, jordbruk, maskiner
Vänster. folk, stammar
Galen, skrikande, marscherar i regementen,
Men arméer plågar sig själva,
Avrätta och bränna - pest, svält och krig.
Själsskaparen som kallade stammen till liv
Passionerade djup, förutsåg vår tid.
gripen av profetisk melankoli,
Du sa, plågad av vår törst,
Att världen kommer att räddas av skönhet, att alla
För alla i allt innan alla är skyldiga.

Heliga Ryssland

A. M. Petrova

Suzdal och Moskva, är det inte för dig?
Marken samlades in enligt öden
Ja, en tight guldväska?
Hemgift sparades i skåp
Och du växte upp som en brud
I ett målat och nära torn?

Är det inte för dig vid flodens källor
Carpenter-King byggde ett hus brett -
Fönster på fem jordiska hav?
Från brudar med skönhet och svordomskraft
Var inte du den mest önskade
För utländska prinssöner?

Men du älskade din barndom -
Genom skogarna av djupa kloster, timmerstugor,
På nomadernas stäpper utan vägar,
Fria vidder och kedjor,
Pretenders, tjuvar och skär av dem,
Näktergalen visselpipa och fängelse.

Du ville inte bli en drottning
Det här är vad som hände:
Fienden viskade: strö och slösa bort,
Du ger din skattkammare till de rika,
Makt - livegna, styrka - motståndare,
Smerdam - ära, förrädare - nycklar.

Jag gav efter för en häftig konspiration,
Jag gav mig själv åt rånaren och tjuven,
Sätt eld på planteringarna och brödet,
Förstörde en gammal bostad
Och blev upprörd och tiggare
Och den sista slavens slav.

Vågar jag kasta en sten på dig?
Ska jag fördöma den passionerade och våldsamma lågan?
Jag kommer inte att böja mig för dig i smutsen med mitt ansikte,
Välsigna spåret av en bar fot, -
Du är hemlös, går, berusad,
Heliga dåren Ryssland i Kristus!

Det är över med Ryssland ... Den sista
Vi chattade det, chattade det,
Halkade, drack, spottade,
Utsmetad på smutsiga rutor,
Slutsåld på gatorna: är det inte nödvändigt
Till vem landet, republikerna, ja friheten,
Medborgerliga rättigheter? Och folkets hemland
Själv släpade han ut på pusen, som kadaver.
Åh Herre, öppna, strö,
Skicka oss eld, sår och gissel,
tyskar från väst, mongoler från öst,
Ge oss i slaveri igen och för alltid
Att förlösa ödmjukt och djupt
Judas synd till den sista domen!

Döva och stumma demoner

Vem är så blind som Min tjänare? och döva
som min budbärare skickad av mig?

Jesaja 42, 19

De vandrar på jorden
Blind och dövstum,
Och rita märken av eld
I öppningsdimman.

Lyser upp avgrunden,
De ser ingenting
De skapar utan att förstå
Dess syfte.

Genom underjordens rökiga skymning
De kastar en profetisk stråle...
Deras öde är Herrens ansikte,
I mörkret, avslöjat från molnen.

Ryssland är dövstumt

Blev förd till Jesus
Infödd pojke demonisk:
Med en skallra och i skum det
Liggande, vridande omfamnade.
"Gå bort, dövstum ande!" -
Herren sa. Och en ond demon
Han skakade den och gick ut med ett rop -
Och gossen förstod och hörde.
Det var en diskussion bland eleverna om
Att den demonen inte besegrades av honom,
Och han sa:
"Denna sort är envis:
Bara bön och fasta
Hans natur är övervunnen."

Är det inte besatt av samma ande
Du, dövstumma Ryssland! vara s,
Att stjäla ditt sinne och frihet
Kastar dig i eld och vatten
Den slår på stenar och kör in i skogen.
Och så ropar vi: Kom...
Och den utvalde bort från striderna
Smider bönernas svärd med stolpar
Och snart kommer han att säga: "Demon, gå ut!"

Fosterland

Alla vandrade åt sin egen riktning,
Och ingen kommer att rädda dig.
(Jesajas ord uppenbarade
på natten 1918)

Och alla vandrade bort och suckade,
Till dina samtal dövstumma,
Och du ligger i blodet, naken,
Sårad, utmattad
Och inte skyddad av någon.

Fortfarande plåga, inte lämna,
Genom hett delirium och sömn - din
En dröm i lidande överlevde
Och ouppfyllda...

Fortfarande vansinniga frihetshopp
Dina upplyfta folk
Och kampen är inte över
Men du vet redan i upplysningen
Att sanningen om Slavia ligger i ödmjukhet,
I en slavs icke-motstånd;

Att frestelsen ges dig svår:
Välsigna dina kedjor
I fängelsehålan lutar sig,
Och acceptera Kristi sanning
Från syndare och från skökor;

Vad, som bön ryker,
Mörkt och outgrundligt
dina sista vägar
Att de inte låter dem kliva av
Vakta keruberna!

Dmetrius kejsare

(1591-1613)

Yu. L. Obolenskaya

Dödade mycket och återuppstod,
Tjugo år med ära regerade jag
Moskvamaktens far,
Och fler blodiga år
Det ryska landet såg inte.

I Uglich, pressa en handfull nötter
Med ett barns blodiga hand
Jag ljög, och min mamma dröjde kvar i korridoren,
Röstade, gråtande över mig.
Med en skuren hals
Jag låg i graven i tio år;
Och Herrens hand räckte ut
Över Moskva flykt av hårda olyckor.
Det fanns hunger, som inte syntes.
Bröd bakades av avföring och fruktkött.
De åt jorden. Kvinnorna sålde
Pajer med mänskligt kött.
Förbannar riket Godunov,
I städer utan bröd och utan skydd
De frös vid de fyllda papperskorgen.
Och den jordiska moderlivet bröts,
Och till ropet av stönande röster
Jag kom ut - torterad - från kistan.

I Ryssland, att vinden visslade,
Upplyst min väg med en dubbelmåne,
Solen sken på himlen.
Utrustning vid midnatt över Moskva
Rusade, vispade kupolerna med en piska.
En virvelvind gick jag på ett militärfält,
På den Moskva krönta tronen
Forntida Monomakhs krona,
Med en vit panna - en svan - med Marina
Jag är levande och död, men en -
Trolovad med en förbannad ring.

Men Moskva andades en ond andetag -
Död låg jag på plats Lobnoy
I en svart mask, med en pipa i handen,
Och runt - nära och fjärran -
Marskljusen brann
Tamburiner slog, grät, sniffade,
Sånger sjöngs av demoner på floden...
Ryssland har aldrig sett en sådan skam!
Och när de tog mig till gropen
Och dumpade i ett stinkande hål -
Kroppen kom ut ur graven
Och låg hel på Jura.
Och floden ebbade ut från liket,
Och jorden accepterade mig inte.
Skär i bitar, brände
Askan samlades, kanonen laddades,
De sköt från Moskvas fyra utposter
På jordens fyra sidor.

Då var jag många:
Jag åkte från Polen, från Litauen,
Från Putivl, Astrakhan, Pskov,
Från Oskol, Liven, från Moskva...
Förgäves i skepnad av en tjuv
Tsar Vasily, skäms inte för skam,
Barnlik från Uglich igen
Jag körde till Moskva - för att visa folket,
Så att jag är på Tsarskoye på priset
Vilade i ärkeängelskatedralen,
Ja, mamma satt vid graven.

Och Marina flydde till Tushino
Och kramade mig levande
Och efter att ha samlat en okänd armé,
Jag närmade mig Moskva igen med ära...
Och sedan låg i snön - huvudlös -
I staden Kaluga över Oka,
Dödad av tatarer och Zhmud ...
Och Marina är barbröstad,
Facklor upphöjda över huvudet
Strövade över den frusna floden
Och, cirkulerande över Moskva, i ilska
Uppväckt nya döda
Och hon bar mig levande i livmodern ...

Och kom till oss från hela världen
Och vi rusade som ett par gråmåsar
Längs Volga, Kaspiska havet - till Yaik, -
Här tog de kungliga pilarna
Svan med en svan i en snara.
Hela Moskva samlades, att genom mässa,
Som en baby - jag var i mitt tredje år -
Ja, de utförde avrättningen av den sista
Nära Serpukhov-portarna.

Så att förväxla Ryssland med ett underbart öde,
Ett kvarts sekel - död, ofrånkomlig -
Jag styrde ett käckt år av problem.
Och jag kommer igen – om trehundra år.

Stenkin domstol

N. N. Kedrov

Vid det stora havet av Khvalynsky,
fängslad i kustnära shihan,
led av bergets orm,
Väntar på nyheter från midnattsländer.
Är allt lysande som förut - inte jinxed
Ortodoxa kyrkor hädelse?
Förbannar de Stenka i dem Razin
Söndag i början av fastan?
Tänder de ljus, ja talg
I dem istället för vaxljus?
Guvernörer beordrar sällsynt
Iakttar de allt i sina vojvodskap?
Magnifik, men flertemplad ...
Och ta ut de heliga från den.
Något, jag känner, min tid kommer
Gå längs det heliga i Ryssland.

Som det brukade vara, kosack, fräck,
Till Tsaritsyn, Simbirsk, till Khvalyn -
Grebenskaya, Donskaya och Terskaya
Jag tänkte piska saryn.
Ja, på första plogen, på Sokol,
Med en älskarinna - en fången prinsessa,
Går runt, visslar och klapprar,
Ja, de rusade över Volga med en pil.
Ja, hur klickar man på de hjälplösa - hantlangarna:
"Vaska oss, Sheludyak och vildsvin!
Du går för att känna på markägarna,
Landshövding, ja präster, ja adelsmän.
Ta hand om herrens bon,
Låt polytei-hundarna komma till dem!
På stolpar med tvärstångsklasar
Häng hunden barn."

I Ryssland firade jag:
Promenerade och åt och drack
Och för allt som gjorde ospecificerat,
Han betalade med sin grymma död.
De tog emot oss med ära och vänlighet,
De gick ut för att möta bröd och salt,
Som i heliga kedjor och med försiktighet
Fördes till Moskva för att visa.
Redan kungligt respekterad av tortyr:
Bröt varenda led
Ja, de döpte mig med flytande harts,
Utposter begravdes klockan sju.

Och hur jag utstod den blodiga plågan,
Ja, han förrådde inte kosack Ryssland,
Så för det, på massakern till höger
Själv vänder jag mig till Moskva som domare.
Jag ska döma, jag ska lösa upp - jag vill inte förbarma mig, -
Vilka är klappar, vilka är präster, vilka är pannor ...
Så du ska veta: som före graven,
Så före Stenka är alla människor lika.
Varför skulle jag regera och våldta,
Och att vara lika med alla – alla.
Här ska de gå, mina kära, för att förbarma sig,
Att klappa Moskva-hundar.

De kommer ihåg hur vi är på Ostozhenka
De förtalade för sina nöjen.
De kommer att hugga av sina små händer och fötter:
Låt folk krypa för att skratta.
Och bakom mig är inte bara så trasig
Golytba, och jag ska skada mig själv med skattkammaren -
Allt bra, mörkt, berusat,
Förbannade Ryssland kommer att flytta.
Vi ordnar prakt i landet åt dig, -
Hur, efter att ha uppstått från de döda med ett svärd, -
Tre helgon - med Grishka Otrepiev,
Ja, med Emelka kommer vi med Pugach.

Kitezh

Hela Ryssland är en eld. Osläckbar låga
Från ände till slut, från ålder till ålder
Surrar, ryter... Och stenen knakar.
Och varje ficklampa är en person.
Är vi inte oss själva, som våra förfäder,
Lät de dig falla? En orkan
Blåste upp den och drunknade i frätande rök
Skogar och byar av eld.
Varken Sergiev, Optina eller Sarov
Folket kommer inte att ta bort elden:
De kommer att lämna, flyr bränderna,
Till botten av silversjöar.
Så, givet till tatarernas flöde,
Heliga Kievan Rus
Hon lämnade jorden och gömde sig bakom Svetloyar ...
Men jag kommer inte att avsäga mig elden!
Jag är själv eld. Uppror ligger i min natur
Men han behöver kedjan och kanten.
Inte för första gången, drömmer om frihet,
Vi bygger ett nytt fängelse.
Ja, utanför Moskva - utanför vårt instängda kött,
Utanför koppar Peters vilja -
Vi har inga vägar: vi leds i träsket
Lights demoniskt spel.
Det heliga Ryssland är täckt av syndigt Ryssland,
Och det finns inga vägar till den staden,
Var ringer den värnpliktige och utlänningen
Undervattensevangelisation av kyrkor.

Striden strimlade Ryssland med knivar.
Kalitas elaka barn
Lögner, våld, rån
Hon togs i bitar.
I nätternas tystnad, stjärnklar och frostig,
Som en häftig korsspindel,
Moskva snurrade under mörkret och det fruktansvärda
Din snäva, hopplösa cirkel.
Här styrde utroparen och hörluren för alla,
Och han var hård och sträng
Moskvaprinsen - "säng och klyushnik
Herre, Gud välsigne!
Ett bo av pojkar, heliga dårar, ödmjuka kvinnor -
Palats, fängelse och kloster,
Var är det slaktade barnet i tjugo år
Han ritade cirklar som en fladdermus.
bryta benet, dra i venerna,
Moskvas tron ​​byggdes,
När kattens och stoets avkomma
Pozharsky ledde till att regera.
Antikrist-Peter ångad block
Samlade, drog och skakade,
Klippt, rakat och reser sig upp,
Han undervisade i bokvetenskap.
Empire, lämnar hålet mullvad,
kläckts från ägg
Under hett krönt kött
Hans fem kejsarinnor.
Och Ryssland blev tyskt, ordningsamt, vidrigt.
Shtykov är upplyst med en strålglans,
I en blandning av Holstein och Württemberg blod
Den ryska tronen försvarades.
Och brast ut med en visselpipa under tronen
virvlande lågor -
Till ljuset från mörkret, till friheten från det fulla -
Element, passioner, stammar.
Anathema av kyrkan som övervinner bojorna,
Uppstånden från gravarna
Mazepas, Razins och Pugachevs -
Andra tiders fasor.
Men nu, som i fallens dagar,
Allt förmörkat, i blod,
Du förblev vansinnets land -
Ett land som söker kärlek.

De kommer att passera - smälta år
Människors stormar och upplopp:
Gårdagens slav, trött på frihet,
Han kommer att knorra och kräva kedjor.
Kommer att återuppbygga baracker och fängelser,
Res en trasig tron
Och han själv kommer att tystna i sina lyar,
Arbeta på fälten som en oxe.
Och nykter till från blod och ångor,
Tsar gläder sig över gissel,
Från kolen från en släckt eld
Tänd ett eldigt ljus.
Be, ha tålamod, acceptera
På korsets axlar, på tronhalsen. verser ... befaller alla de andra, - elementrotation, elementkrig. Hjältar förstår det krig och revolutionen, denna omorganisation av samhället drev ... och Lara är just detta element, detta krig och revolutionen. Var inte krig kanske Lara stannade...

MYSTERISK RYSSISK SJÄL

Stridande sorgligt geni
Broderliga stickningar med en knut,
Och ondska i stridernas närhet
Besegrad av bitter ondska.

Segerns fana reser sig...
Vad är det, Ryssland, för dig?
Var ödmjuk och fattig
Trogen ditt öde.

Jag älskar dig besegrad
Vanhelgad och i stoftet
Mystiskt ljusnade
All skönhet på jorden.

Jag älskar dig inför en slav,
När du är i tystnaden på fälten
Du klagar med en kvinnlig röst
Över lik av söner.

Hur hjärtat sjunker och lyser,
När, bunden av benen,
Backhand ägaren piskar
Du med ödmjuka ögon.

Du är stark av ett ojordiskt mått,
Är ren av överjordisk passion,
Otillfredsställd tro
Dina läppar är bakade.

Låt mig be för dig
Förstå din varelse
Att ta del av din ångest,
Bränn i ditt namn.

Maximilian VOLOSHIN,
1915.

SVAR PÅ FRÅGAN: "VARFÖR?"

Vi har aldrig tänkt på en intressant fråga - varför i rysk historia är både samtida och ättlingar så ofta förhärligade av städernas "försvar"? När allt kommer omkring kan nästan var och en av oss, utan speciella förberedelser, som de säger direkt, omedelbart räkna upp flera sådana exempel - försvaret av Kozelsk, försvaret av Smolensk, de två försvaret av Sevastopol, försvaret av Bayazet, försvaret av Port Arthur, försvaret av Leningrad, försvaret av Moskva ... Och även datumen är inte måste namnges, eftersom det redan är klart för alla när dessa händelser ägde rum. Kanske är det bara värt att klargöra vilket, säg, försvaret av Smolensk avses - vare sig det är i oroligheternas tid, 1812 eller 1941.

Och här är det som är intressant - faktiskt slutade de flesta av dessa "försvar" i slutet med stadens fall, dessutom dess ruin och försvararnas död. Ändå glorifierades städernas "försvar" som en av de mest heroiska sidorna i rysk historia.

Här kan vi också minnas slaget vid Borodino, som för den ryska armén var uteslutande defensivt till sin natur. I västerländsk tradition tros det allmänt att denna strid slutade med Napoleons seger, för efter honom ockuperade han Moskva. I Ryssland instämde man med rätta inte i denna åsikt, men man insåg att den ryska armén inte heller vann någon militär seger i september 1812. Och ändå var det slaget vid Borodino i våra sinnen som blev ett levande exempel på den ryska militära bedriften.

Men varför?!

Och när jag skulle leta efter ett svar på denna fråga blev resultatet något oväntat. Det verkar som att huvudorsaken till denna situation ligger i det faktum att en rysk person inte är nöjd med bara segrar. Enligt den ryska uppfattningen kan segern endast anses sann och fullständig om denna seger är det andlig.

Vad är meningen med andlig seger? Faktum är att andlig seger inte är en seger över en yttre fiende, utan över en själv. Med andra ord, innebörden av andlig seger är att övervinna sin egen svaghet, sin egen rädsla, sin egen syndighet. Andlig seger uppnås när en person övervinner sig själv och därmed växer över sig själv och som ett resultat, i andlig mening, visar sig vara starkare även än den yttre fienden som vann striden. Den andliga segern i sig är inte vunnen över en främmande fiende, vare sig det är en tysk riddare, en krigare från horden eller en japansk samuraj, utan över den mänskliga fienden själv, fienden med vilken varje människa måste kämpa inom sig själv. Övervinna fienden i dig själv - det här är uppgiften som löses under andlig prestation. Och sedan inspirerar denna andliga bedrift samtida, tjänar dem och deras ättlingar som en levande modell för beteende.

Så varje ryskt "försvar", även om det slutade så att säga med de ryska truppernas fysiska nederlag, är i själva verket en stor seger för den ryska andan. Segern att övervinna sig själv, övervinna fienden i sig själv. För - "Jag dör, men jag ger inte upp!" För - "dö själv, men hjälp en kamrat!" För - "för dina vänner, för det ryska landet!" Och varje rysk andlig fästning som inte övervunnits av den mänskliga fienden har bildats och fortsätter att utgöra grunden för fästningen för hela det nationella medvetandet, vilket vittnar om det ryska folkets oföränderliga lojalitet till den riktning som de en gång valde att röra sig längs historiska vägar: från historiens mörker till evigheten.

Och naturligtvis var andliga segrar i rysk historia inte bara förknippade med "försvar" eller bara med nederlag. Slaget vid Kulikovo, "stående på Ugra", erövringen av Kazan 1552, slaget vid Molodin 1572, slaget vid Poltava, erövringen av Plevna 1878, erövringen av Berlin 1945 - allt detta är inte bara militära, men just stora andliga segrar.

Denna förståelse av essensen av andlig seger är desto mer betydelsefull när vi talar om den ryska historien under XIII-XV århundradena, den period då mörkret i Horde-oket sänkte sig över ryskt land. Faktum är att alla tvåhundrafemtio år av mongol-tatariskt styre på ryskt land var en tid av "stort försvar", och därför en tid av stor andlig seger, som förberedde den verkliga segern - befrielsen, räddningen av Ryssland . Hur kan du inte komma ihåg om innebörden av själva ordet "seger" - "efter problem" ... Därför, trots allt lidande som våra förfäder fick utstå, har dessa tvåhundrafemtio år inte bara blivit mörk tid. Nej, det var århundraden av stärkande av den ryska andan, århundraden av andlig prestation, århundraden som förberedde och formade den ryska karaktären, den ryska tron ​​och rysk helighet. Det här var århundradena när det ortodoxa ryska folket verkligen föddes och insåg sitt öde på jorden.

PRINS-BRODER BORIS OCH GLEB -
DE FÖRSTA RYSKA HELIGARNA

Den grekiska kyrkan kände praktiskt taget inte till de heliga lekmännen, för i öst förknippades helighet med klosterhandlingar. Den ryska kyrkan började räkna sina helgon just från lekmännen - bröder-prinsar, dessutom, som döptes ganska nyligen. Därefter kommer denna tradition, som strider mot den grekiska kyrkans regler, att fortsätta, och dussintals heliga prinsar kommer att helgonförklaras i Ryssland. Det är karakteristiskt att kyrkan från allra första början och till denna dag hedrar Boris och Gleb som martyrer- denna helighetsrit, etablerad i den ryska kyrkan, är okänd för den bysantinska traditionen. Följaktligen var idén om helighet i det ryska religiösa och filosofiska medvetandet från första början inte bara förknippad med munkarnas asketiska bedrift, utan också med prinsars livsprestation, ledare för folkets liv, om vilkas asketiska bedrifter ingenting är känd. Intressant nog blev bilden av Saints Boris och Gleb senare till en bild krigarhelgon och denna bild fick särskild popularitet i verk som ägnas åt militära teman.

Under XI-XII århundraden. frågan om prinsbrödernas helighet fick stor betydelse. Till exempel hade kulten av Boris och Gleb en viktig statlig och politisk betydelse - prinsarna-bröderna som led en smärtsam död, men inte räckte en hand mot sin äldre bror, erkändes som helgon. Således helgades idén om stamanciennitet i systemet med furstlig hierarki.

Men det var inte ens i denna något utilitaristiska tolkning av Boris och Glebs bedrift. Deras handling fick den största och djupaste innebörden i den kristna symbolikens system. Båda döptes i Kiev, tillsammans med andra söner till Vladimir, omedelbart efter att deras far antagit en ny tro och fått kristna namn: Boris hette Roman och Gleb - Davyd. Såväl i annalerna som i andra monument uppmärksammas särskilt brödernas kristna fromhet, som heligt fullgjort sin plikt som söner medan fadern ännu levde, och yngre bröders plikt efter hans död.

Således blev Boris och Glebs martyrdöd ett av de första exemplen på kristen fromhet och ödmjukhet i Kievan Rus, vilket innebar att de moraliska ideal som kristendomen predikade fick ett fullt gensvar i det ryska folkets hjärtan. Boris och Glebs beteende under den broderliga civila striden blev dessutom en förebild för kristet beteende i allmänhet, för det var de, som dog, men som inte överträdde Kristi kärleks- och ödmjukhetsförbund, som erkändes som helgon och därför, fann hopp om evig frälsning. Och det är inte för inte som den okända författaren till The Tale of Boris and Gleb utbrister: "Jag vet inte ... vilket beröm jag ska ge dig, och jag är förvirrad och jag kan inte bestämma mig för vad jag ska säga? Jag skulle kalla er änglar, för utan dröjsmål visar ni er för alla som sörjer ...”

Det är nödvändigt att notera ytterligare en mycket viktig punkt i tolkningen av bilderna av Saints Boris och Gleb av forntida ryska skriftlärda. Faktum är att de, de första ryska helgonen, omedelbart började uppfattas som en av de viktigaste förebedjare för det ryska landet.

Följaktligen, efter att ha hittat sina första helgon, fann Ryssland också sina första deras förebedjare inför Herren, som kan be Honom om förlåtelse för det ryska folkets synder. Därför innebar godkännandet av kulten av Boris och Gleb som förebedjare för det ryska landet också att Ryssland inte längre tänkte på sin vidareutveckling utanför den kristna dogmen. Den huvudsakliga innebörden av deras existens på jorden började det ryska folket inse i uppfyllandet av Guds föreskrifter, Guds försyn. Och målet för dess rörelse längs framtida historiska vägar sågs i Ryssland för att uppnå evig frälsning.

Därför används bilderna av Saints Boris och Gleb i stor utsträckning i verk av rysk religiös och filosofisk tanke. Under flera århundraden använde gamla ryska skriftlärare plotsituationer, poetiska formler, individuella vändningar och hela stycken av berättelsens text. Inte mindre populära var Boris och Gleb som heliga krigarprinsar inom bildkonsten.

VÄLSIGNA XENIA AV PETERSBURG

I kretsen av helgon - beskyddarna av St Petersburg lyser namnet på den välsignade Xenia av Petersburg. Xenias man, en hovkorist med rang av överste, dog plötsligt när hon var 25 år gammal. Denna död utan den sista nattvarden orsakade en andlig omvälvning i Xenia. På dagen för begravningen av den avlidnes kropp klädde hon sig i hans kostym och sa: "Ksenyushka dog och Andrei Fedorovich inkarnerade i henne." Efter att ha delat ut all sin ganska betydande egendom började Xenia vandra runt i St. Petersburg, ödmjukt uthärda förlöjligande och ge allmosor till de fattiga. Hon ägde försynens gåva, helande, försoning, arrangemang av familjelivet, hon var en ambulans i trubbel, en assistent, särskilt för människor i de lägre klasserna. Så hon förblev i daglig askes och böner i 45 år. Xenia vilade omkring 1801. Hon fick vila på den ortodoxa kyrkogården i Smolensk. Där lyfte den heliga asketen på natten tegelstenar på byggnadsställningarna, vilket underlättade arbetet för byggarna av kyrkan som restes på kyrkogården i namnet av Guds moders ikon. Ett sekel senare, 1902, byggdes ett kapell med en marmorikonostas och en gravsten, där hennes mirakulösa ikon finns, över Xenia den välsignade graven. Ksenia den välsignade helgonförklarades för sin heliga, osjälviska, ödmjuka tjänst för Gud och människor, för mirakel som utförts under hennes livstid och, genom bön, postumt.

Sergei PEREVEZENTSEV, doktor i historiska vetenskaper, filosof,

författare, medordförande i Författarförbundet i Ryssland.

Materialet är hämtat från hans bok "RYSSLAND. Stort öde."

M. Voloshin

BURNING BUSHING Dikter om krig och revolution

Det stridande sorgsna geniet Knits med en broderlig knut, Och ondskan i stridernas närhet Besegras av bitter ondska.

Segerns fana är hissad... Vad finns det i det, Ryssland, för dig? Var ödmjuk och fattig - Trogen ditt öde.

Jag älskar dig besegrad, vanhelgad och i stoftet, mystiskt upplyst av all jordens skönhet.

Jag älskar dig inför en slav, När du i fältens tystnad klagar med en kvinnlig röst Över söners lik.

Hur hjärtat sjunker och lyser, När, bunden av benen, Med en backhand, mästaren piskar Dig i de ödmjuka ögonen.

Du är stark med ett ojordiskt mått, Ren med en överjordisk passion, Dina läppar är gräddade med outsläckt tro.

Ge ord att be för dig, Förstå ditt väsen, Nattvard med din ångest, Bränn i ditt namn.

UNDER DESSA DAGAR

I. Ehrenburg

I dessa dagar av stora krigsljud och segrar som flammar i fjärran, är jag fängslad i de oåterkalleliga utrymmena på den frenetiska, iskalla jorden.

Dessa dagar grips anden inte av krampen av svåra förlossningar: inuti slits den sönder av de sammanhopade folkens raseri, av de rasande tidernas fasa.

I dessa dagar finns ingen fiende, ingen bror: allt är i mig, och jag är i alla; en Och en - köttet omfamnas av melankoli Och det brinner av fiendskap mot sig själv.

Nuförtiden tynar tanken slappt, och bönen sprider sig som rök. Dessa dagar är själen sjuk av en frestelse - att disinkarnera.

UNDER TECKET LION

M. V. Sabashnikova

Plågad av drömmar, jag slumrade, Kände inte det annalkande dåliga vädret; Men åskan slog, och vinden föll, och ljuset slocknade, och vattnet svällde.

Och någon för mina steg Höll osynliga stigar Genom de våldsamma städernas höstackar Omfamnade i Europas lågor.

Redan i gångjärnen knarrade dörren Och bränningen träffade väggarna med en springande start, Och jag, som ett försenat odjur, Var den sista som gick in i arken.

Augusti 1914 Dornach

ÖVER ALZAS FÄLTAR

Det dåliga vädrets ängel Skjut eld och åska, Efter att ha druckit folken med rasande vin.

Mitt i jordiska öknar Tystnaden surrar Med vrål av kanoner, Hovarnas skrammel.

Böj ditt öra i din själs djup, lyssna, Som jordens galla och blod kokar dövt.

November 1914 Dornach

En höstdag, genom de iskalla gläntorna, drivs Rökande fåror Ej plogmän; Jorden gläds inte över sina sår; Inte en plog grävde upp spår; Inte vetesåddens frön, Inte regnets ström i det brusande nya, - Men stål och koppar, Levande kött och blod Den ovänliga såmannen I lögnens och vredens tid sådde han generöst med sin hand ... Ett öra av olycka och hat, ormar av ogräs kommer att spira på fälten av glädjelösa segrar, Där jorden -moder Grym son vred.

Med en girig blick springer jag igenom Nyheten om den brinnande skriften, Att bränna själen, våt av sömnen, På morgonen med ett krypande gift. I raderna av det blodiga bladet vimlar dödliga trikiner, genomträngande blad, oförstörbara, som en dröm. Vandrande hämnd, ilskans jäst, fördjupa dig i tanken, ruttna i hjärtan, Moln anden, blomma i kämparna Med djävulens sådds eldar. Lögner grumlar hjärnan Med kloroforms trögflytande slummer Och den ostadiga halvsanningen bildar Flöden och möglar som vax. Och, ruttnande genomsyrad av darrande, tynar jag och känner i tysthet, Hur, bedövad av lögner, En del av min själ är utskuren. Att inte veta, inte höra och inte se... Att frysa som salt... att gå in i snön... Låt mig inte sluta älska fienden och inte hata min bror!

"Och jag, den mystiska sångaren, kastades iland av vågen..."

Vi, så olika i själen, Vi omhuldade en enda låga Och är broderligt bundna av en stens, en jords ångest. Några gnistrade brinnande skivor av konstellationer i fjärran; Och vart vi än vandrar, Men Feodosias kullar ligger hopplöst nära våra hjärtan. Det jordiska fängelsets dunkla fångenskap Och den kreativa sanningens röda kol 1000-tal ledde oss till Ardavdas gravfält, Och där, i tillit till livet, utrustade Vi en båt; Och, vaksamt testande avståndet Och loppet av vågiga moln, spände de det bevingade seglet vid de kimmerska stränderna. Men den klärvoajanta kraften Bevarade min oförsiktiga ålder: I en dröm sköljdes jag bort av en våg Och tyst bars till stranden. Och du, simmare, med en sömnlös själ Från drömmar och böner, Borta in i stridernas cykler Från en ensam verkstad. Och här, vid de främmande stränderna, I den ensamma nattens tystnad, hör jag ljudet av dina steg, Gäckande och avlägset. Jag vill och be, Så att du i den kokande striden Kunde som ett moln täcka Oundvikliga böner. Må Herren skydda dig från den brinnande sorgens furste, plåga köttet med längtan, Må den skydda dig från frätande stål, från girig koppar, från bly, från den bevakande flintan, från illviljan i en rasande explosion, från pilarna av en bevingad budbärare, Från giftig andedräkt, Från genomträngande eldar, Ja, ingen förvirra din själ, varken vredens söta olja eller hämndens brinnande kyss. Må trådarna av garn, Sitter i lila trasslar, På alla segerrika vägskäl, På alla ödesdigra stigar, inte avbrytas.

Andrey Bely

Du håller världen i din utsträckta hand, Och nu har villkoren gått ut... Under det första året av det stora kriget, blev jag uppryckt från jorden.

Och, på himlens valvs slott Placerad, hörd, full av kaos, Jordiska folks växande rop, Liknande bruset av stormiga vågor.

Och från en obegriplig höjd föll Härolden ned, synlig, Som en virvelvind av borrblått. Vriden av eld och skymning, sexvingad och täckt av ögon från topp till tå.

Och, skakade stjärnornas valv, kastade han nycklarna till jorden, beordrade jordens avgrunder att spy ut gräshoppor, att styra världen med en järnstav.

Och på portarna till jordiska grottor skrev han med eld och svavel: "Belöna kärlek mot mått med mått, och betala ont med ont utan mått."

Och efter att ha blivit som en mjölkig virvelvind i etern, påpekade Vågen för mig: "Titta: I den skålen är världen; i den här skålen finns vikter: Allt som växer i världen har länge blivit färdigt inuti."

Så visades den yttre världen för mig Och den inre källan slets isär. Och, bunden av kunskapen om stjärnornas hemligheter, kastades jag tillbaka till helvetet.

Ensam bland de fientliga arméerna - Inte deras, inte din, inte din, ingens - Jag är rösten för de inre nycklarna, jag är fröet till framtida föreställningar.

ARMAGEDDON

L. S. Bakst

"Tre andar formade som grodor... kommer att samla universums kungar för en stor strid... på en plats som heter Armageddon..."

Uppenbarelseboken, XVI, 12-16

Han lade händerna på min axel (Vem? - Jag vet inte, men en skräck genomborrades Och ett mänskligt hjärta föll ...) Han tog mig upp för backen och pekade runt.

Aldrig har jag drömt om en sådan ödslighet Och en sådan ouppenbar plåga även i en dröm! Framför mig, dunkelt och brett, avtrubbad i en död frenesi Stendyning av fastlandet.