Poeten Nikolay Tryapkin är en familjetragedi. Tryapkin, Nikolai Ivanovich. Han suckade, sörjde inte, vandrade inte

Tryapkin Nikolai Ivanovich föddes 1918 i familjen till en bondsnickare; 1930 flyttade familjen till förortsbyn. Lotoshino. Där tog Tryapkin examen från gymnasiet och gick 1939 in på Moskvas institut för historia och arkiv.

Krigsutbrottet förändrade hans livs gång dramatiskt; När han inte kommer till fronten av hälsoskäl, befinner sig Tryapkin, bland de evakuerade, i en liten by nära Solvychegodsk, där han, som revisor, för första gången på allvar vänder sig till poesi.

Den ryska nordens natur och historia bidrog till att Tryapkins talang väcktes, gav rik mat för känsla och fantasi. Sedan dess har poetens koppling till landet, med det lantliga levnadssättet, med den beboeliga komforten i hyddan, bondgården, utkanten stadigt vuxit sig starkare, och inte ens poetens efterföljande flytt till Moskva försvagar den.

Hösten 1943 återvände Tryapkin hem till sina föräldrar. Han upplevde det offentliga uppsvinget under efterkrigstidens "återhämtning" som en "helgdag för sin poetiska ungdom", vilket återspeglades i hans dikter "Livet" (1945), "Söndag" (1946). 1945 var det möte med P. G. Antokolsky, som godkände Tryapkins första experiment och bidrog till deras publicering i oktobertidningen (1946. nr 11). F.I. Panferov, den dåvarande redaktören för oktober, behandlade den börjande poeten mycket positivt, vilket Tryapkin senare med tacksamhet kom ihåg mer än en gång ( "Dikter om Fedor Panferov", 1979).

Tryapkin vet hur man poetiskt slår ner olika epoker, kommer överens med dem; även i svåra tider att urskilja ljusa toner, klangfulla och peppiga ljud. Så ekade det första efterkrigsdecenniet i hans dikter, så skapar han ”Rooks, streams and wires / Pre-sowing lyrics”, där inte bara bilder av fältarbete, lantliv får sin plats, utan också språket av kollektiva gårdsreportage, tidningsreportage - samma "distriktsvardagar", om vilka essäprosan snart talade. Samtidigt modererade Tryapkin märkbart versens "megafon"-ljudstyrka, vilket inte var ovanligt i poesin under dessa år, och introducerade mänskliga varma toner i stora teman.

Efter att ha upptäckt Norden för sig själv på 1940-talet, "den gamle mannen Zimogors" land, kände Tryapkin djupt dess skönhet, som om han förmedlade det mörkt från antiken, från skogens skymning, från ugnsröken från färgen i Tansy cykel (1946). Därför skiljer sig ett antal bilder, lyriska plotter i andra verser, berikade där med nya detaljer och nyanser (, "Desire",). I sådana saker går mycket tillbaka till kreativitet. N. Klyueva, från vilken Tryapkin lärde sig att se det inhemska norra Ryssland, lärde sig att tala om det i ett tätt stickat, flerfärgat ord. Och senare förblev "den hemliga mannen från Olonets" nära Tryapkin, som låg ner, "mossig, som ett stenblock, nära spåret av järn Yegorye" - så allegoriskt namngiven Klyuev i dikten "Tradition" (1973).

Sedan 1953 har Tryapkins diktsamlingar getts ut - The First Furrow (1953), White Night (1956), Chantings (1958). I den förra boken kom den viktigaste egenskapen i Tryapkins vers, melodiösheten, särskilt tydligt fram. Hon återger inte så mycket färdiga sång och musikaliska former av folklore (även om Tryapkin är skicklig på detta, dock medveten om måttet), utan uttrycker direkt det melodiösa lagret av poetens själ och tal. I denna fastighet ärver Tryapkin, tillsammans med M. Isakovsky, A. Prokofiev"låtandel" av det ryska ordet, både folkligt och litterärt. Sångröster, olika i klang, intonationer, genomsyrar Tryapkins verk - ibland uppriktiga, kvardröjande (, 1955;, 1969), sedan livliga, vågade ( "Som idag över Donetsk-steppen...", 1966).

Med sångordet kommer Tryapkin också bra överens med skaz, också folkligt tal i dess väsen - i "zabubenny tale" om Stepan ("Stepan", 1966), i sådana verser som "Sången om att vandra i Palestinas land"(1959, 1973). Med tiden börjar Tryapkin dras mot konvergensen av hans lyriska berättelse med den litterära traditionen av den poetiska berättelsen i dess version, som är allmänt representerad i Tvardovsky. Detta bevisas av en stor tvådelad cykel "Från familjekrönikan" (1982).

Även i Tansy upptäcktes Tryapkins förmåga att koppla samman avlägsna epoker, koncept, känslor i integrerade bilder. Nutiden är sammanflätad med "tät antiken", legendariska figurer samexisterar med poetens släktingar, mytologiska varelser är lika påtagliga som invånarna i skogen, som husdjur. Och naturligtvis, i Tryapkins vers, passar det gamla bokaktiga ordet ("tabletter") in i det folk som talas ("ungbäddssängar"), med det lokala norra ("kimarit margasik"), med ett nytt ord av sovjetisk användning. Det är inte för inte som ordet "kollektivgård", som tycks vara främmande här, lydande den allmänna integriteten, får en form och betydelse som inte motsäger den "täta dialekten": kollektivgårdskalendern ser här ut som hedniska kalendrar att "Domovoy läser" "på stuckaturer, i samma ålder som Kashchei". Tryapkin är förtjust i stiftelser, nära vilka, liksom runt universums axel, tiden långsamt roterar och inte springer förgäves och spårlöst; han värnar om ett oförstörbart liv, där "Kristus själv inte argumenterar med nyhet" och "där farfarsfar Svyatogor inte åldras i tavlorna."

Från en förfader som dyrkar naturens krafter, nästan smälter samman med den, kommer poeten till oss genom "bortglömda milstolpar, de långlivade avstånden". I dikten, som börjar med ovanstående rader (1965), ges en utmärkt bild av folkets legendariska historiska minne: "Från nya öron, från forntida sorg / Ett ord kommer att bindas" - och alla länkar till förflutna återuppstår: från "min härliga antiken", från Grishka Otrepiev och Stepan Razin fram till den bittra tiden, då "det inte var Rurik som slog på kindbenen, utan hans egen Kuzka-Overmot" ( "Bakom dammet från Khans räd...", 1965), till "Vanka-odnolishnik", fram till det sista kriget.

Ibland kan något slags egensinnigt element bryta sig in i den historiska ordningen av händelser och öden i Tryapkin - sedan blandas "åldrar och datum" ihop, poeten blir "en hyresgäst av Gud vet vilka tider", som om han var nedsänkt i förhistorisk tillvaro. Och där, i den "osynliga brunnens urmörker", möts de underjordiska strömningarna i tiden, poesi föds där och föds i det "nyfödda" ordet (som V. Kozhinov exakt sa i förordet till Tryapkins "Utvalda" , 1980): "Anden piggnade till, poeten har rest sig / Från tunga slummer, från död lera" (, 1958) - i detta genombrott till vara, både poetens vilja att skapa och trycket i människors liv, som söker uttryck för sig, agera. Tryapkin inser sig själv som talesman för den senare; Han förklarar upprepade gånger sin koppling till henne. Han spelar skarpt på den gemensamma formeln för demokratiskt ursprung och förklarar: ”Nej, jag kom inte från folket. / Åh, svartbensras! / Från din coola familj / Jag gick ingenstans” (1982). I denna anda skapar Tryapkin ett slags poetisk "filosofi om en gemensam sak", som härrör från folkets moraliska ideal, från traditionerna i rysk tanke och litteratur, som nästan programmässigt påverkade dikten från 1966: / Vem är med oss? Vem är med oss ​​och till den klara solen? / Vem är med oss? /…/ Vem är med oss ​​för en gratis låt? / Vem är med oss? / Vem är med oss ​​för det ryska ordet? / Vem är med oss? Hela dikten svarar på detta glada, breda rop med ett mångstämmigt svar - "Vi är med dig!", I vilken gemensam styrka, gemensam tro på godhet låter. Med största integritet och uttryck förmedlas en sådan livskänsla i en dikt (1971), där allt genomsyras av friskheten av en klar höst, fri och samtidigt fylld av mogen styrka, "tjock, kopparig", inte rädd för dåligt väder och "envisa odöda".

V. A. Kotelnikov

Rysk litteratur från XX-talet. Prosaförfattare, poeter, dramatiker. Biobibliografisk ordbok. Volym 3. P - Ja. 519-521.

TRYAPKIN, Nikolai Ivanovich (f. 19 december 1918, byn Sablino, Tver-provinsen) - rysk sovjetisk poet. Född i en bondfamilj. Han studerade vid Moskvas institut för historia och arkiv (1939-41) och vid de högre litterära kurserna (1956-58). Han började publicera 1945. Författare till diktsamlingar: "Den första fåran" (1953), "White Night" (1956), "Chants" (1958), "Krasnopolye" (1962), "Crossroads" (1962) , "Songs of the Great Rains" (1965), "Silver Ponds" (1966), "The Loon Flew" (1967), "The Nest of My Fathers" (1967) etc. I Tryapkins tidiga dikter finns spår av div. influenser märks, från N. Klyueva och S. Yesenina innan M. Isakovsky och A. Prokofieva. Mogna Tryapkins dikter kännetecknas av uppriktigheten i att uttrycka känslor, en mängd olika former och melodiöshet. Mycket av Tryapkins poesi kommer från rysk folklore och från den moderna böndernas noggrant studerade tal.

Op.: Krysostomus. Fav. dikter. [Förord. N. Bannikova], M., 1971; Svangäss. Dikter. [Intro. Konst. V. Zhuravleva], M., 1971.

Bokst.: Lvov S., ... Detta är allt, som det en gång var ..., "Lit. tidning”, 1947, 20 dec.; Karp P., Dikter av Nikolai Tryapkin, "Stjärna", 1954, nr 4; Ermilova E., "Jag kom ut där allt kan göras om igen", "Znamya", 1963, nr 1; Mikhailov Al., "Bland de förtrollade örterna ...", "Vänskap mellan folk", 1969, nr 2; Kozhinov V., Två lager, "Mol. vakt”, 1969, nr 1; Kulikov S., Talangens verklighet. Om N. Tryapkins dikter, "Lit. tidning”, 1969, 24 dec.

L. M. Volpe

Kort litterärt uppslagsverk: I 9 volymer - V. 7. - M .: Soviet encyclopedia, 1972

Tryapkin Nikolai Ivanovich (19.12.1918-20.02.1999), poet. Född i byn Sablino, Tver-provinsen. i familjen till en bondsnickare. 1930, under hot om fördrivning, flyttade familjen till byn. Lotoshino, där Tryapkin tog examen från gymnasiet. 1939 gick han in på Moskvas institut för historia och arkiv. Med krigsutbrottet var Tryapkin, som inte kom till fronten av hälsoskäl, bland de evakuerade nära Solvychegodsk, där han arbetade som revisor.
Tryapkin skrev sina första dikter medan han fortfarande studerade vid institutet. Men det var i den ryska norden som hans poetiska röst fick sann makt. "Inhemskt ryskt sätt att leva, inhemskt ryskt ord, inhemskt ryskt folk..." skrev han i sin självbiografi. - För första gången öppnades mina ögon för Ryssland och rysk poesi, eftersom jag såg allt detta med en speciell, "inre" vision. Och någonstans där, alldeles nära, smälter den vackra Vychegda samman med den vackra Dvina. Trä Kotlas och dess blå pir - så majestätisk och så synlig på långt håll! Och överallt - stora skogar, överskuggade av stora legender. Allt detta är mycket bra för nybörjare poeter. Ty själva luften är sådan att hjärtat renas och blir melodiskt. Och för första gången började jag skriva dikter som fascinerade mig själv. Inget sådant här har någonsin hänt mig. Det var som om jag föddes på nytt, eller om någon sköljde över mig med magisk fukt. Kritik noterade likheten mellan Tryapkins tidiga dikter med N. Klyuevs dikter, och poeten själv skrev därefter om detta:

Skråla inte du mönstrade, dragspel!
Din kollektivgårdstrojka, sluta!
Vi kommer att krediteras med Klychkov-katten,
Vad spinner om Noaks flod.

Poeten utvecklades och växte under decennier, långsamt och stadigt förbättrade han sin talang. Med tiden fick det som bara visade sig i separata drag och gjorde det möjligt att tala om Tryapkin som arvtagare till N. Klyuev (som inte publicerades i Ryssland 1928 till 1977), ett fullfjädrat sound redan vid den tidpunkt då den blev tydligt att Tryapkin inte begränsade sig till noggrant bevarat arv. I hans poesi fann bondelyrans fria sång, avskuren under "aftnarna", sin andra vind, fann sitt nya ljud i rösten från en man som behöll både det tragiska 30-talet och det tragiska 40-talet i sitt minne. hela den fruktansvärda eran av den "stora vändpunkten":

Vakna, mitt hjärta, och lyssna på den stora sången.
Låt den eviga tiden surra vid den okända början.
Låt den andre flyga efter den andre,
Och du och jag är bara vass under en sådan vind.

Under åren avslöjades det avgörande motivet för Tryapkins kreativitet, minnets motiv. Ett minne som bär inom sig allt det tunga, tragiska, hysteriska som är koncentrerat i historien om förstörelsen av den ryska bondeklassen och dess ursprungliga kultur, som nått sin kulmen i dessa förbannade dagar. Detta tema gjorde sig inte omedelbart märkbart – tiden fick gå innan det erfarna, ackumulerade, började gestaltas i poesin. Tryapkin är inte på något sätt hysterisk, han hyllade folkkonstens skratt, sång och dans en generös hyllning. Det finns inte så få dikter i hans arv där han inte är emot att göra sig själv och andra snällt och ibland skratta snålt. Och ändå, om man läser hans dikter i kronologisk ordning, kommer känslan av jordisk tyngd och smärta för den förlorade tiden att växa. Minnet av poeten skärs i två delar av en bård, på vars ena sida kan man höra "ringning av krigshovar" och knarrande från en babys vagga, och på andra sidan - helt andra, störande ljud - sprakande av ett krossat träd och det trista tjutet från en snöstorm. Flöjtsången över kyrkogården är ännu inte en symbol för livets slut, det är bara en scen, ett fruktansvärt segment som flera generationer går igenom, så att de som Gud har gett överlever och kan förmedla sin bittra historia till deras ättlingar, att sjunga en gammal folklig, full av hänsynslöst festande och innerlig ångest, nu nästan bortglömd sång ... ("Vi blev förälskade i denna sång, men vi rusade genom våra ben ..."). Sakta, steg för steg, närmade sig poeten den episka berättelsen om sin släktforskning. De första kapitlen av den skrevs i n. 80-talet, när Tryapkin fick episk poetisk kraft, när tidigare separata försök att kombinera tidslager smälte samman till en enda bild av tragedin, där det senaste förflutna och visioner om räder och beslag, folkvandringar och deras försvinnande från jordens yta , åtskilda av årtusenden, organiskt sammanslagna:

Och hammaren slog och täppte till fönstren med plattor,
Och spaden i trädgården somnade vid källarbrunnen.
Och den infödda hyddan, som blev blöt av mammas tårar,
Det lät som en kista som väntade på oss sedan urminnes tider.
Det var som en myt. Det var på de åren
Där en gigantisk slagkolv träffade jordens kalksten.
Och jorden mullrade. Och universalvalven dundrade.
Och den gamla färjan gick till haven.

Tryapkin kombinerade i sin poesi heterogena språkliga lager - tre huvudlager i en oskiljaktig enhet: ett folkloristiskt lager, ett lager utvecklat av rysk klassisk poesi på 1800-talet och ett lager av modernt levande talspråk. Under årens lopp blev inte sångraden "förgjord", men huvudplatsen i Tryapkins verk ockuperades av verser från ett filosofiskt lager. Den "bonde"-traditionen återspeglas i dem i skarpt publicistiskt patos, med vilket poeten framhåller sitt tillhörighet till folket, sitt bondeväsen. Publicistiskt patos, som motsvarar den svåra rörelsen av en poetisk ton, som bryter ut ur dolda djup, är besläktad med "Abvakum"-patoset hos hans store föregångare, N. Klyuev. I Tradition, tillägnad minnet av Habakuk från 1900-talet, betonar Tryapkin det poetiska ordets organiska koppling till naturen, med Moder Jord. Ordet, som har djupa rötter i folkjorden, i det nationella elementet, kommer inte att försvinna och kommer inte att förgås, även om det finns under en lång tid under en skäppa i andra dramatiska ögonblick av historien, täckt av en osynlig slöja av mystik som döljer för den oinvigde den gudomliga poetiska melodin:

Han kastade sig under hälen,
Under vilken - rök och damm och lågor.
Varför minns vi alla den ilskan
Och vi kommer inte att förlåta den döden med reliker?
För länge sedan förlät vi dem
Till vem Gud själv inte skulle ge förlåtelse.
Och den här gamle mannen! Denna eländiga jävel!
Varför flyger fler stenar mot honom?

Den universella tiden i poetens kreativa sinne krymper, hela årtusenden rusar förbi inom några timmar. På en enda sekund av att vara finns det den mänskliga civilisationens födelse och förfall, uppfattningen om universum och upplösningen av den jordiska existens nodalrötter. I en oupplöslig enhet flätas rikstäckande, stats-nationella åsikter och universellt, kosmiskt tänkande samman. Förkroppsligandet av universalitet, samtidigheten av allt som händer på jorden och i oändligheten är tillgänglig för poeten. Som i en spiral vidgar han sin andliga värld, vilket ger honom då och då möjlighet att tänja på gränserna för den vackra estetiska tradition som ärvts från Klyuev. Här, på gränsen till Jorden och Kosmos, öppnar poetens ögon för det förflutna, nuet och framtiden, här är han världens skapare. Ryssland själv blir en del av kosmos, kröner jorden med sin lysande krona:

svart, polär,
Någonstans i nattdistansen
Glödande rysk radar
Ovanför jordens huvud...
Må du inte vara korsets kraft
Och inte en djävul av ondskan,
Hela under himlen
Jag lägger mig i dina tassar.

Kombinationen av verkliga och historiska lager, så karakteristiska för poeten, förkroppsligades tydligast i hans "bibliska" cykel, i synnerhet i en av hans bästa dikter - "Sången om att vandra till landet Palestina". Legenden som poeten berättade om sin pilgrimsfarfar uppfattas som en realitet, men samtidigt som ett avlägset förflutet, höljt i ett idylliskt töcken, som inte har något att göra med den tragedi som moderna "Davids" gör på den jordanska stränder.
Övertygelsen om ett oundvikligt vedergällning smälter samman i Tryapkins röst med en tragisk ton när man hänvisar till historien och universum för de dödas räkning, i poetens röst, som tog på sig deras smärta och förkroppsligade den i rader som fick profetisk kraft och penetrerade jordisk cirkel och kosmiska avstånd:

Jorden mullrade. Och på natten brann horisonterna
Havet dånade. Och batteriernas eldar susade omkring ...
Förlåt mig, mamma, som spelade den tysta flöjten
Och barnet bars bort - bort från hemska människor ...
Jag förbannar mig själv. Och jag kommer inte att acceptera alla mina passioner.
Det här är jag som knackar på dina reserverade dörrar.
Förlåt mig, moder, som helgade den syndiga jorden.
För min otrohet. För mina stora lögner.

Under de sista åren av sitt liv var Tryapkin mycket upprörd över landets kollaps och utländskhetens regeringstid i det: "Både Fritz, Lyakh och Tatar, det fanns nog med en annan boor. Men du, Moskva, har inte sett sådana spyor och skam ... Och alla våra nosar är en blottad mun. Och gorillan dansar vid våra portar.<…>Enorma nits växer fett i marken. Och serut Hasidim i Kreml i Moskva.
Den finaste textförfattarens sångtalang torkade inte ut, men i hans poesi klingade tonen av motstånd mot den svarta makten som täckte Ryssland allt tydligare. Dikter genomsyrade av denna känsla publicerades exklusivt på sidorna i tidningen Zavtra och tidningen Our Contemporary.
Taget från sajten

Han suckade, sörjde inte, vandrade inte ...

Han suckade, sörjde inte, vandrade inte

Nära den vita herrgården

Och jämförde inte bronsräcket

Med ditt slagna halmstrå.

Och vid firandet av majkvällar

Ond förtret tog mig inte,

Vad näktergalen inte sjöng för mig

Vilken lund som blommade!

Vad en flöjt kallade oupphörligt! ..

Varför, hur många åskväder är det i vinden

Den flög förbi och brände allt med eld!

Ingenting! Du lyssnar med mig:

Över bukten som gömde sig i snåren,

Vit trädgård på en våg av vind

Vitt brus med kraft och huvud spridd.

Han gör ljud i dussintals band

Om landet fullblodigt och ärligt,

Och i dukarna på hans segel -

Uppståndelsens oupphörliga röst.

Och karusellen flyger med barnen,

Och det surrar, avvecklas med en ström.

Och kvällshoppet ringer

Att drömma vid det höga staketet.

Kom och ångra inte minuter

Och du behöver inte vara upprörd alls.

Vad näktergalen inte sjöng för oss

I den vita lunden i husbondens trädgård.

Och livet har gått. Färdig ritning.

Låt oss fixa spisen. Och möta kylan.

Och bara ett vagt mullrande av minnen

Passerar plötsligt genom venerna ibland.

Han ska sopa dit, som i vattengruvorna,

Ett muller kommer att rusa – och återigen glömskan.

Och innan naturens uråldriga skymning

Ett ljus brinner - mitt fönster.

Och på marken mazuriki

Och på jorden lever Mazurikerna för sig själva, lever.

Och döttrar kysser sig på kinden och gifter sig.

Och allt med dem, Mazuriks, är i sin ordning, som alltid:

Och Lermontov under en kula, och en position men var.

De lever med djävlar, de lever med änglar,

Och allt runtomkring kommer ibland att vara kladdigt.

Och du, krigare, rättfärdig, ja, vem är du?

Promenader, nya Lermontov, hungrig och barfota.

Och alla flinar: du är en dåre, säger de, en dåre

Skäggen är alla återgivna, och nu är allt inte så.

Och det snöar ute

Och det snöar ute och det snöar ute,

Och det snöar ute, snöar.

Hur många tak jag ser där, hur många jag ser ligger där nere,

Pudrade tak, blev sjuk!

Och i min skete är det vildmark, och i min skete är det tystnad,

Och i min skete vildmarken, tystnad.

Bara prasslet av sidor och en bakande mus,

Försiktig mus, mus.

Och utanför fönstren knarrar det, och utanför fönstren springer,

Och ovanför timmerstugorna - snö, snö.

Hur många berg finns det! Hur många floder finns det

Och framför allt - snö, snö ...

Ugnen är översvämmad, natten närmar sig.

Och de blandar - ugn, natt.

Och det finns ljus i min själ. Och slå min - iväg.

Och min längtan - bort, bort.

Spirit tänds. Andning äger rum.

(Och på gatan - snö, snö.)

Bara prasslet av sidor. Ja, ljusen i denna blinkar.

(Och utanför fönstren - snö, snö.)

Och i mina ben - ett knas. Och på abborren - en trast.

Åh, på sittpinnar - trast, trast.

Och mina ord - i tillväxt. Och mitt lidande växer.

Och mina blommor - i tillväxt, i tillväxt.

Och utanför fönstren - snö. Och utanför fönstren - snö.

Och utanför fönstren - snö, snö.

På grund av tusen berg. På grund av tusen floder.

Förtrollad snö, snö...

Och hur många av dem var vid vårt bord!...

Och hur många av dem var vid vårt bord!

Och hur mycket godhet prunkade det!

Och hur många höga tal hördes!

Och hur många glada slevar som drack!

Och nu är de - ett åskväder,

Och vårt salt – men i våra ögon.

Och vi upprepar den gamla lektionen:

Och livet är glömt, och öl är inte för framtiden.

Och det är vad jag alltid menar...

Och det är det jag alltid menar

När jag går genom ängen längs prästkragarna:

Vad är dessa tusenskönor och denna jord

De lever och delar sitt kött mellan sig, -

De matar varandra och dricker sitt salt,

Och i binas sång om ett år kommer de att sjunga.

Och i detta verk av blommor och jord

Och de tidigare bina och gräsen har gått,

Snö har försvunnit - och de kommer att gå igen,

Och mina förfäder är alltid här;

Och jag själv och du genom åren, då,

Vi kommer att gå in i universums levande cirklar.

Och en avlägsen ättling - rolig Adam -

Så här kommer han att röra vid oss ​​med sin hand.

Och vi kommer att vara med dig - jord och gräs.

Och ättlingen kommer att säga samma ord:

Vad säger de, vilka tusenskönor som blommar,

Och mina förfäder är alltid här...

Och vi nickar och lyfter stjälkarna,

Att det inte finns någon död, och döden är ingenting.

August gjorde ett ljud

Gröntoppade pilar.

Han blev gul med en gren på en björk,

Han berättar för svalorna om södern.

Hör du, pappa? August gjorde ett ljud

Om vad du själv såg på morgonen:

Den sista maskrosen flög runt

Bakom vår egendom på en kulle.

Och som om - och vinden är manuell,

Och dammen under draken sover lugnt...

Och ändå - bomullsblad

Och vår poppel seglar och låter.

Och svalorna springer runt, springer runt,

Att höra tranornas rop på avstånd.

Den gröna världen kommer att lämna sin komfort,

Förbereder sig för att väga ankare.

Den gröna världen kommer att lämna sin komfort,

Förbereder sig för att väga ankare.

Och grå dis flyta, flyta

Längs sluttningar av sluttande fält.

Den gröna världen kommer att lämna sin komfort,

Förbereder sig för att väga ankare...

Och våra smeder smider, smider

Järnsulor för pulkor.

Och i så fall - kom igen, far, och vi,

Och vi ska utrusta vår på vägen.

Ta en yxa, fixa den innan vintern

Kollektivgårdslager, där vi ska rädda livet.

Och jag ska gå runt vårt hus,

Att ta bogser, tätning och rumpa,

För att inte sticka in den i spåren senare

Sluriga frostnäsborrar vitt ludd.

Och ring rim för natten

Vi förblindar en ringande skorsten.

På den blå vidden av vårfloder

Vår väg genom snöstormarna är lång och långt.

Fjärilsvit! Fjärilsvit!

Fjärilsvit! Fjärilsvit!

I gräset på den heta jorden.

Där, bakom det tysta skogskapellet,

Ropet från en tran hörs.

Floden rinner, böjer sig över gläntan,

Gult blad.

Fjärilsvit med svart näsa!

Sommaren har gått österut.

Du känner hur världen flyr i den riktningen -

Berg, skogar, moln?

Tallarna surrar – och till den gamla kråkan

De senaste århundradena drömmer.

Hur länge levde han från sin ungdom, från sin ungdom

I det ekande skogsdjupet?!

Du kommer att dö i den första förkylningen.

Hur mycket kan jag hålla fast vid...

Tankarna har simmat, och tallarna vajar,

Ett gult löv snurrar.

Floden mumlar. Ögonen är slutna.

Tiden flyger österut...

Låt den välbekanta sången höras

Där bortom Aftonstjärnan.

Kanske är vi här i julidrömmar

Vi hör av dig imorgon.

Åren kommer att rusa som djärva falkar,

Världen kommer aldrig sluta lysa...

Fjärilsvit! Fjärilsvit!

Vem skulle föda oss igen!

Jag tar mitt liv...

Jag berättar för mitt liv - jag går till de första gränserna,

Där jag växte upp - grodde, blommade med en svalörtsblomma.

Jag trollar ett streck, och i min själ blåser jag upp en glöd,

Är du min spåkvinna! Dessa linjer är brute force strängar!

Är du min stad! Från själen utgående runor!

Jag flyter där, jag går till dessa avlägsna början,

Där allt är så bra och med sådant händer allt i lösvikt!

Där alla skator sjunger som utländska fåglar,

Där eventuellt damm förvandlas till lukten av kamomill.

Jag trollar en replik. Och i min själ blåser jag upp kolet.

Och jag lägger dessa fingrar på mina strängar:

Är du min gamle man! De första ankorna har anlänt!

Är du min sida! Ängssnö är de första turerna!

Var är du, min oförglömda vän?

Var är du, min oförglömda vän?

Jag drömmer om en suddig strand,

Jag minns nattens öra.

I den långa och mörka dunkeln

Åren har gått mellan oss.

Var är du, vars namn är för låten

Sparade du mina läppar?

Ungdom - med en åkpåse,

I askan - inhemska bostäder.

Hjärta övervuxna stigar

Letar efter din position.

Någonstans kommer en dal att tränga igenom

Morgon i ängsblommor...

Var är du, min svankalle,

Vilka är stjärnbilderna på himlen?

Till minne av V.I.Dal

Någonstans där ute, i midnattsskenet,

Ovanför jorden, flimrande ett ögonblick,

Reser sig genom en gammal vision

Otrolig som himlen, gamle man.

Och över bruset av floder fulla av vatten

Jätte hand som håller

House of folk koncept

Och språkets suveräna plånbok.

Paukorna mullrar, trumman mullrar ...

Paukorna mullrar, trumman mullrar,

At the Trinity Lavra - en judisk shalman,

Låt oss sjunga.

Enorma nits växer fett i marken,

Och Serut Hasidim i Kreml i Moskva,

Låt oss sjunga.

Och alla våra nosar är en blottad mun,

Och gorillan dansar vid våra portar,

Låt oss sjunga.

Min kommande släkt

Må de bli upplysta av förståelsens ljus

Och de kommer att ta med sig alla sina rötter

Från det avlägsna datumet för min födelse.

Och de kommer att säga detta: "Här är våra skogar

De är alltid spretiga och unga.

Vi har inte Guds mirakel i vår familj,

Och de gyllene farfarssträngarna.

Tio år sedan...

Tio år sedan

Jag drömde om ära.

Och bland oss ​​letar efter en skatt

Min stat.

Och jag kände kraften i min rädsla

I faderns hus

Och publicerade sina dikter

I en fast volym.

Och nu finns det ingen rädsla för mig

Och det finns ingen stat.

Och i den bittra röken alla toppar

Och alla diken.

Och jag kommer inte att hitta de där portarna

Och det finns ingen byggnad

Där jag släppte varje år

Dina meddelanden.

Jag drar någons hand

Till kärlek och tro

Och han är själv i misstro

Vid dödens dörr.

Och alla mina sånger -

I sopgropen.

Och jag väntar vid varje spår

Kristusmat.

Och hela min själ skriker

Som en fången falk

Och fortfarande strävar efter att gömma sig

Från jordelivet.

Men en gång, kära bror,

Vi drömde om berömmelse

Och bland oss ​​letar efter en skatt

Min stat.

Och nu finns det ingen rädsla för mig

Och det finns ingen stat.

Och i den bittra röken alla toppar

Och alla diken.

För det stora Sovjetunionen!

För det allra heligaste mänskliga brödraskapet!

Åh min Gud! Allsmäktige Jesus!

Återuppväcka vår jordiska lycka.

Åh min Gud! Luta dig över mig.

Vi blev vilda i beckets avgrund.

Strö oss med pilvatten,

Håll dig inte till den högsta ondskan

För mina skamliga Babylons -

Att jag rev ner dina kupoler,

Vad strimlade jag heliga ikoner!

Staket! Gud förbjude! Skydda!

Res dig från de blodiga fängelsehålorna!

Vad är det för pus i mitt gamla ben

Vilken stank från demoniska skökor!

Åh min Gud! Allsmäktige Jesus!

Återuppväcka min jordiska lycka.

Uppfostra dig min röda Union

Till hans talarstols kors.

För vårens fält

För vårens fält,

Han tog bort eftermiddagsmellanmålet igen.

För ängar, för ogräsrensning...

Och igen runt mig -

Bara solen och ett bi

Gröna, grönska.

Ja, en bekant buske,

Förtjockad på slutet.

Ja, från kollektivgården "Trummis"

Hoppande löpare.

Hovar mullrade

Någonstans där ute, längs broarna, -

Och glömd av leran

Det föll plötsligt för mina fötter.

Groblad darrade

Och tystade argt

Och jag står – som en ateist

Före helgonen.

Var är du, tidigare sugen

Jordens släkt?

Och på krönet av ravinen

Jag går knappt upp.

För klippning, för ogräsrensning,

Oavsett hur långt du tittar,

Bara blå, bara julgran

Ja, byn Gribari.

Ja, kopek, ja en kvast,

Ja, manad råg...

Och andra byar

Och du hittar det inte i röret.

Eller i lurviga manar

Förlorad i tiden?

Eller flöt en gång

För dig, bror?

Låt inte så och inte så.

Även om det är så här...

Och förfadern sitter i mig

Och näven tycks mig.

Åh, Emelya, Emelya!

Vad är detta? För vem?..

Och jag står som en ripa

inför hans vrede.

Och min själ är i sårskorpor,

Och med ord - ödemarker.

Och jag står som en brottsling

Inför jordens röst.

Och jorden lade ut

Den rynkar plötsligt

Den där gnistrande rysningen

Skratta runt.

Och gå genom vattnet

Antingen ljus eller rök.

Och själen, som under honung,

Gyllene under.

Åh, du är min makt - fältet!

Kohl är skyldig - jag är ledsen.

Ge mig en sång

För att du ska blomstra.

Låt ängarna inte bli sura

Och brödet kommer inte att brinna.

Och jag svär inför min själ -

Inte ett steg tillbaka.

Och orden som låg

Ja, under en döv sten,

Jag höjer den som tabletter

Innan ditt ljus

Viburnum skrattade och rodnade glatt

Viburnum skrattade och rodnade glatt,

Flätade mig i gröna flätor.

Och viburnum satte på en vacker ring åt mig

I glödande ädelstenar av dagg.

Som ugglor, runt omkring, med en blå slöja,

Blixten fladdrade på ängen.

Här är något sant, enkelt och brett

Dragspelaren spelade runt.

Men det verkade - på sluttningarna av uppenbarelsen själv

Flimrande dammar och höstackar.

Men det verkade - en tjejs tår av upphetsning

En blå droppe flyr från bladet.

Och viburnum viskade: "Ta spårlöst

Alla mogna druvor är mina!

Och vi skrattade med henne och trodde sött

In i jordens odelade själ.

bekant område

Ett välbekant fält, och på fältet - diken och diken,

Torkad lera och en buske av halvdött gräs.

Spridda rör. Ja torn. Ja, igen - ja.

Ett bekant område - mitt - och inte alls mitt.

Sov, min bitterhet, och stör inte mitt minne.

Låt högrågen luta här som en svan.

Låt havren ringa här och flockarna ströva omkring.

Sov, min bitterhet. Låt det eviga vattnet flöda.

Järnfält. Järn och rättfärdig timme.

Järnörter ringer under våra fötter.

Järnvalven ovanför oss surrar i vikt.

Järnfält. Och fältet ligger i järnskogen.

Torkad lera. Harts. Ja, den bortglömda borren.

Enorma rör ligger nära djupa diken.

Bekanta örter har inte tagit vägen.

Och ovanför oss surrar tjocka trådar.

Vakna, mitt hjärta, och lyssna på den stora sången.

Låt den eviga tiden surra vid den okända början.

Låt den andre flyga efter den andre,

Och du och jag är bara grässtrån i en sådan vind.

Och du och jag kommer bara att tro på födelse och tillväxt

Och låt oss förbereda våra händer för nya fåror.

Och låt en annan vinstock sjunga över oss,

Och vi ser bara in i ögonen på den eviga solen.

Ett välbekant fält, och på fältet - diken och diken.

Järn tallar - toppen i diset av blått.

Järnvalv ovanför oss surrar i vikt ...

Och min sång försvann inte i järnskogen.

Och den stora lågan över världen passerade...

Och den stora lågan över världen passerade,

Och kom tillbaka - det är borta!

Och från de forna skogarna bara en fågelvinge

Och den förvaras i en gyllene kammare

Ja, under glas.

Och jorden var förlorad i beckrök -

Vi kommer inte hitta oss själva...

Och igen kyrkogården. Tallar och gräs

Och igen kyrkogården. Tallar och gräs.

Staket. Tallrikar. Och eldgräsblommor.

Och patetiska gravord,

Vad du inte kommer att läsa utan rädsla, utan att rodna.

Och bara du hör - kornknarren knarrade.

Ja, du kan höra mullret från universums valv ...

Och nu - ett permanent fall knackar på:

Inget namn, inget patronym. Ingen rang.

Tände skorstenen. Bra!...

Tände skorstenen. Väl!

Vad! Allt är alltså inte förlorat.

Och jag sitter i värmen - ryggraden,

Inte död i snön, under snöstormar.

Vad är det för gnisslande i den frostiga korridoren?

Vad är det för djupa ugnssuckar?

Eller igen ledsen för oss

Tranor bortom de avlägsna haven?

Och vilken dröm såg du

Denna hektiska, snöiga natt?

Vad! Res dig upp, sätt på grammofonen

Kör den här milda låten.

Låt droppen titta i fönstret

Och ett hål blir blått i snön.

Bädda sängen som förut

I sin forna flickaktiga spets.

Och tro att inte allt har försvunnit,

Att inte allt är täckt av snö...

Och kallar oss tillbaka till byn

Hur dödas människor?

Hur dödas människor?

Hur dödas människor?

Jag har aldrig sett människor bli dödade.

Jag snurrade inte i gäng, och de tog mig inte till krig,

Och bödlarna kastade mig inte i fängelsehålorna,

Och före döden kallade jag inte den unge Eaglet,

Och jag ser på jorden genom ett barns ögon.

Men någonstans, någon gång, och med någon, och någon

Utför denna onda omsorg för mig,

Och med en fighters och en soldats järnkraft

Själv öppnar han bröstet under åsynen av ett maskingevär

Eller strypa någon i ett fuktigt dike...

Detta är vad som händer på vår planet...

Och på fälten hör jag fortfarande larkans ringande,

Och jag ser på jorden med ett barns ögon ...

Åh, mina förfäders land! Jorden är dyrbar!

Vad är detta? Varför har jag sådan barmhärtighet?

Och i vilket svar ska jag stå framför dig -

På en så fuktig och grym planet?

Bara gräset viskar till mig och öronen nickar,

Alla vänner dör av sig själva.

Och jag går till rösten av en lat humla,

Och jag sjunger mina sånger på den här flöjten.

Och blommorna svarar med nickar av deltagande...

Vad är det -

Finns det sann lycka?

När han korsfästes och spottades på,

Redan upplyft

Och ovanför korset brann nedskuret

solnedgångsljus,

Folket höll fast vid sina tillhåll -

Bakom kilen,

Och han ropade från en hög stadion -

Nästan en.

Ingen visste vad som fanns vid den foten,

I smutsen, i dammet

Mor bugade, Guds moder -

Jordljus.

Till vem ska vi sjunga det mystiska halvsönet,

För vem ska vi berätta?

"Jag förlåter alla, min ende Son,

Jag förlåter alla."

Och han ropade och ropade till stjärnhimlen -

Till ditt öde.

Och bara mamma svalde järnblod

Från hans naglar.

Dagarna gick, årtusenden gick,

I smutsen, i dammet

Åh mitt Ryssland! Oförgänglig blomställning!

Jordljus!

Och samma kors - skändad, spottad på.

Och så många år!

Och över korset bränner nedhuggen

Solnedgångsljus.

Allt samma kors ... Och den fladdrande vinden -

Här, till mig;

"Förlåt alla, lidande, min Son:

De är i mörkret!"

Jag ser på korset ... Ja, förgå du, förbannade mörker!

Dö, orm!

Åh mitt Ryssland! Är du där - korsfäst?

O mitt Ryssland!

Hon är tyst och tittar upp mot stjärnhimlen

I sitt lidande;

Och bara sonen sväljer järnblod

Med sina naglar.

rymdhamnar

Någonstans finns det rymdhamnar,

Någonstans finns det rymdhamnar.

Och all världens åska går över världen.

Dessa konstiga tempel flyger bort från jorden,

Dessa formidabla pilar av rök och ljud,

Att någon härstammar från någon form av båge,

Och de störtar rakt in i universums mössa,

Och andra legender föds i hjärtat:

Skickar Prometheus eld till himlen,

För livet finns det mörkare än Trans-Baikal-skogen:

Även i skolans läskunnighet är ingen en belmes.

Och i ugnarna vid den här tiden i vår by

Ytande som häxor, gjutjärnsvyer,

Och i natten full av konstigt ljus

Kaminen lyser som en levande magnet.

Och jag släckte ofrivilligt elden av cigaretter,

Och hellre springa, till vägen,

Där vissa spektra spelar över råg,

Och runt kraftorganen mullrar ...

Och jag står bakom en kulle, vid en välbekant glänta,

Och i själen, fånga något och någonstans,

Magneto blommar med ett blått ljus...

Och plötsligt avger orkanskalor,

Plötsligt slår himlen mot fönsterkarmarna,

Och de flyger kullerbyttor med stim och blommor

Det här är alla våra Poshekhon-produkter.

Och runtomkring, avger samma glöd,

Som bajonetter står växter stilla.

Och darrande, som i en kyla, tranor,

Och på maktens fält mullrar organ.

Och gamla kvinnor med glasögon, de som lär sig av böcker,

De säger bakom skrivbordet till barnen som hoppade upp:

Och allt detta är jorden, säger de, den stora Gaia

Skickar Prometheus eld till himlen -

Dessa formidabla pilar av åska och ljus...

Lugna ner folks.

Och kom ihåg det här.

Loon flög...

Loon flög,

Flygande lomma

Vid vårgryningen.

Flygande lomma

Från havsklippan

Över den fuktiga tundran.

Och där i träsken

Och där i träsken

Lingonen blommade ut.

Och där i träsken

Dimmorna rök

Rådjur betade.

Loon flög,

Skrikande lomma,

Viftar med en vinge.

Flygande lomma

Ovanför den gröna mossan

Över blått vatten.

träsk rök,

Träskarna rök

I den varma gryningen.

träsk rök,

Gräset är dimmigt,

Lingonen blommade ut.

Skrikande lomma,

Skrikande lomma

Ovanför mitt tak.

Skrikande lomma,

att solen vaknade

Vad havet sjunger.

att solen vaknade

Att månaden går

Som ett ungt rådjur.

Att månaden går

Att havet lyser

Vilken sötnos väntar på.

Eklöv

Eklöv! Eklöv!

Banken av ekollon!

Låt hårt dåligt väder krypa på

från våra fält.

Må solen le mot oss,

Stjärnorna brinner.

Guldbladsfall!

Bra styrka, tjock, koppar,

Ge det till vindarna.

Jag bugar för er!

Riv, snälla, i mina vita ärmar,

Banken av ekollon!

Låt dem, vindarna, glada, djärva,

De ryter snabbare.

Häll i min obefläckade duk,

Jag bugar för er!

Låt dem gömma sig, midnattsstormar,

Ondskan mot oss.

Låt mig samla din omtänksamma baldakin,

Knyt i en knut.

Ge ett bullrigt träd mitt på fältet

Lyft upp knuten.

Eklöv! Tikar vinklade!

Gyllene vorochok!

Låt mig hänga under kapellet maned

Tänkväska!

Låt honom svänga under det förtal

Min monter.

Låt det avta, alla odöda envisa,

från våra fält.

Bra styrka, tjock, koppar,

Ge det till vindarna.

Häll i min linneskjorta,

Jag bugar för er!

Hav

Någonstans skriker en lomm över vattenöknen.

Sällsynta tallar är genomskinliga under norrsken.

Eller har du kommit igen - ung och rotlös -

Till tundra och främmande stenar, till okända förbund?

Vad är det med tundran? Skogar i det oändliga blått.

Måsar flyger från stranden till flodens krökar.

Återigen är jag en uråldrig jägare med en koger på ryggen,

Mygghetta i öronen - som ringande rosetter.

Vad finns bortom havet? Det finns snödimma.

Snöstormar drömmer under stjärnplågens tak.

Frid vare med dig, jord och vatten och midnattsländer,

Ice Grims ständigt lysande ås!

Hur många århundraden har jag inte gått igenom till jordens tröskel!

Täta skogsmurar skymde ljuset för mig.

Dörrarna öppnades. Och vägen till stjärnorna började.

Låt mig stanna på sista raden av Oikumene!

Frid med dig, och solen, och klipporna och fågelbon,

Doftar starkt salt, som i början av skapelsen!

Allt ligger framför oss! Under tiden, bara - värme och hälsa,

Måsar, ja solen, ja jag, ja havets glöd.

Vit grunt. Och stenar. Och strömmen av tidvattnet.

Havet i en middagsdröm med en avlägsen ångbåt.

Ropa ut i rymden. Frysa. Ingen feedback.

Söt, o hav, att vara ensam på jorden.

Den planeten är inte medioker...

Den planeten är inte medioker

Den regionen har inte dött ännu

Om du blir poet

Till och med Tryapkin Nikolay.

Till och med Tryapkin Nikolai

Går direkt till Gud i paradiset.

Och Herren för det

Släpper limpan.

Är det inte våren som är boven...

Är det inte våren som är boven?

Efterlängtad vår?

Ta plötsligt ja och kom ihåg

En rysk sång.

Låten är gammal, gammal,

Ung som gryningen...

Åh, ett ivrigt bi flög

För avlägsna hav.

Öppnade röd sommar

(Vilken gyllene nyckel!),

Släppte den strålande solen

Ovanför den inhemska sidan.

Och det kom, det kom

Till Volga-moderfloden

På ett nötskal

På en vetespett...

Låten med stolthet är inte känd,

Går över fältet

Goda människor ler

Bakom herdens horn.

Låten är ny, inte ny

I bastskor gjorda av björkbark,

Och blåklintsdagg

Alla tvättade som en.

Även de mest efterblivna

I hjärtat av gräset kom till liv ...

Och bara ett litet bi

Varit bortom haven!

Jag ångrar inte, vänner, att det är dags att dö ...

Jag ångrar inte, vänner, att det är dags att dö,

Och jag ångrar, vänner, att jag inte kan straffa.

Att jag har så många olika grisar i mitt hus,

Och i mina händer har jag ingen ek, inga stenar.

Kära fosterland! Ovärderlig mamma!

Jag är inte rädd för att dö. Det är dags för mig att dö.

Låt bara inte den gamle mannens rost döda dig,

Och låt mig dö av bly och en kniv...

Nej, jag kom inte ur folket!

Nej, jag kom inte ur folket.

Åh, svartbensras!

Från din coola sort

Jag gick ingenstans.

Och till det vita benet, till det gråa benet

Jag går bara på besök med musan.

Och i den allmänna enda kyrkogården

Gabriel kommer att väcka mig.

Och mitt blod är inte blått!

Vadå, blå? Ja, smal!

Hon är venös, den andra.

Det är inte jord och inte vatten,

Men bara silt och bara läsk.

Och salt kom in i folkets näve.

Åh, svartbensras!

Åh, svart hord!

Låt mig vara död. Men inte dödligt.

Låt mig vara en hund. Men inte gnälla.

Och svett är min riktiga lukt

Liktornar - ringar på händerna!

Och om du, min onuchi,

Ibland svart och illaluktande, -

Jag ska skölja dig i Guds moln

Och torr på molnen!

Och även i Paris trasor

Må bråcket inte plåga oss!

Och i dessa låtar - inte slurry,

Och källvatten.

Nej, jag kom inte ur folket.

Åh, svartbensras!

Från din coola sort

Jag gick ingenstans.

Inga sådana raketer...

Inga sådana rakiter

Bakom flodbarriären

Bara en tall står

Lockigt-lockigt.

Endast tall,

Ja vilken tall

Tikhomirkas fru

Gyllene Frosenka!

En fisk går genom vir,

Faller till botten.

Tikhomir sätter toppen

Ja, han tittar på sin fru.

Det är inte solen ovanför

Och ytterligare ett under:

Kokar Frosenkas öra

Ja, han leker i duschen.

Du spelar, fru, spelar,

För att jag ska dansa

Ja, du känner till fisken

Kastas åt dig.

Och du äter och leker

Ja, gissa ödet

Ja, från påslimpan

Sprid mer.

Det är bara mirakel

Om du är frisk

Var inte, min skönhet.

För hård.

Låten av Ivan the Lost

Jag kommer att straffas av Herren

Jag kommer att bli smord av djävulen

Jag kommer att bli en stor syndare

Tills den sista domen.

I vår smutsiga dal

Kan inte hitta en bättre roll för mig

Och djävulen i fångenskap

Sura oss, mina herrar.

Himlen är beordrad till mig för alltid -

Jag är för fäst vid förfall:

Vad är livet utan slagsmål!

Vad är tro utan hädelse!

Med min matsmältningsbesvär

Vart kan jag åka till himmelska byar!

Inte lämplig för att sväva -

Vingarna är för tunga.

Vid underjordiska Kharlam

De kommer att spotta mig som en jävel, -

Åh, du, Vanka, säger de, smutsig,

Poshekhonsky gris! ..

Och detta kommer att gå, bröder,

Det som varken är intakt eller kortfattat

Jag är inte lämplig för dina helgon,

Inte till de parnassianska prinsarna.

I vår smutsiga dal

För mycket smärta

Hela planeten stönar,

Hela vår moder Ryssland!

Hur kan du inte bli arg här?

Jag kommer till och med att slåss med min svärmor!

Även för ett svärmormellanmål

Jag vänder tillbaka hit!

Även för rengöring

Jag kommer inte att gå till förlåtelse:

En tand för en tand, ett öga för ett öga!

Att dö så här att dö:

Med vårt suveräna hemland!

Med vår härliga kopp!

Och vad kommer att finnas bakom kistan -

Och då kan jag ta reda på det.

Låt mig straffas av Herren

Men det har inget med djävulen att göra heller.

Åh, leningradare!

Stalingrad örnar!

Jag är inte lämplig för ödmjukhet

Inte bra för rökning...

Ah, jag är ledsen, jag är ledsen -

Tårarna är för tunga.

Låten om den stora resan

Så jag börjar. Tid

Hälsningar i dagens ljus.

Jag stoppade ner fötterna i en stigbygel

Jag ska ge dig en häst.

Vindarna mullrar på stogonerna,

Och med oss ​​- avskildhet av muser.

Åh Rus! Kupina! Ryssland!

Stora Sovjetunionen!

Det är dags för vandring

Vilket aldrig har hänt.

I fält, berg och vatten

Oleg spelar trumpet -

Oleg är inte enkel, men profetisk,

Squadernas lysande gud.

Vi berömmer sådana saker

Vad är värda några epos.

Vi älskar våra marknader

Och farfars sånger ligatur.

Och i våra ögon kazarerna

Kasta skamlig smuts.

Och i vårt Kreml Khazarerna

De släppte in landet i en spray ...

Hej mina herrar Gaidar!

Inte konstigt att jag samlade på mig ilska.

Det är dags för vandring

Vad har aldrig hänt -

Med folket på alla fabriker,

Med floden av stora floder.

Sjömän på Svarta havet

Okhotsk sjömän,

Baltikum är på sin vakt

Klar som bajonetter.

Och i byarna dånar vindarna,

Och med oss ​​- avskildhet av muser.

Åh Rus! Kupina! Ryssland!

Stora Sovjetunionen!

Kom igen, vår profetiska hjälte,

Strålande gud av squads!

Vi vet saker som detta

Vad är värt några epos...

Staten är i full gång.

Khvalyntsy och tveryaki.

Och mina sånger är på sin vakt

Klar som bajonetter.

Sång om vinterhärden

Blås upp soffan, blås upp soffan,

Bädda sängen.

På det gamla taket river bältros,

Snöstormen blåser.

Vinden blåser in i skogens mörker

hund yl,

Och vi är så fina i starkt ljus,

Och vi är med dig.

Blås upp soffan, ta av dig stövlarna,

Min skönhet

Snöstormen för vägarna,

Skogar knarrar.

På de snöiga fönstren grå grå,

tjock dressing,

En snöstorm går, älgar knackar på

Till en varm gård.

Vinden blåser, vinden blåser

granbarr,

Och vi skrattar, och vi är som barn,

Och vi är med dig.

Och vi kommer att mysa, och vi kommer att fråga

flygande snö,

Så att även älgar i en döv sladd

Vi hittade en övernattning.

Imitation av Predikaren

Allt på jorden föds

Och allt på jorden tar slut

Och vad som var vettigt

Det blir till nonsens.

Och här är det - kärnan i finalen,

Och här är den - evig sorg.

Du är mitt outtröttliga land!

Vår Milky Galaxy!

Och om vi alla är födda

Och vi klarar inte av vår vilja,

Varför då till ett skratt

Aspirerar vi igen?

Du lämnade huset - alla cittra ljöd,

Alla dina barn och vänner gladde sig,

Och han återvände till huset - och sorg och snyftande,

Och hela din familj leds till slakten.

Och du ser ett bord som är orenat av fiender,

Och du ser golvet som trampas ner av boskap,

Och du ser väggarna i urinen och gödseln

Och alla mina redskap i en banditkonvoj.

Var stark och modig både i kropp och själ.

Flyger inte allt under solen som ludd?

Och i ärans härlighet och i vanäras stanken

Må balansstången vara i dina händer!

Tja, vem av jordens herdar

uthärdar de vises förebråelser?

Vilka är kungarna i världen

Kommer de inte att be en dåre för sin fest?

Vismannen är till Gud själv

Han kommer att lägga fram hela sanningen, han kommer inte att dölja den.

(Och den vid detta tillfälle

Och det kommer att åska och tjuta som en varg!)

Men dåren är en välkänd skalbagge:

Han häller upp honung inför myndigheterna!

Och sådan honung är berusadare än vetenskap,

För det kallas ära.

Och jag såg i min jordiska vandring -

I alla hörn på alla jordiska stigar -

Och sinnets ljus och okunnighetens fullständiga mörker,

Och de godas död och de ondas allmakt.

Och jag såg hur elakheten segrar,

Och hur fel dömer rätt,

Och så kysser de hennes häl av hjärtans lust.

Och jag förbannade alla människors höstackar,

Och han begravde sig i det kvava dammet av skam.

Och under visselpipan av servilt förtal

Jag lämnade mitt arbete för alltid.

fåfängas fåfänga, fåfängas fåfänga -

Och hundra tusen gånger och för alltid.

Bara mörker och ljus, bara mörker och ljus.

Bara stjärnis, bara snö.

Bara mörker och ljus, bara djurspår

Ja, ökensand vid gravarna.

Allt annat är fåfängas fåfänga,

Vad du och jag observerade.

Och år efter år. Och efter släkt,

Och bakom århundradenas mörker - mörker igen.

Endast stjärnrörelse. Bara med ett skrik från munnen.

Ja, ökensand. Ja kullar.

Meddelande till Mark Sobol

Kompis Mark! Skyll inte på mig

Att jag knackar på din ensamhet.

Rörde varten - och nu generalsekreteraren själv

Kröp genom världen - en reptil av reptiler.

Åt helvete med honom, låt honom krypa,

Ja låt honom vara

till och med en mask från soporna!

Men han kryper - och äter oss med dig,

Men han kryper – och du och jag är i pus.

Och nu rasar fientlighetsvirusen,

Och nu rusar alla osämjans äpplen,

Och vi siktar på varandras rumpor

Eller precis i bröstet skjuter vi från under staketet.

Kompis Mark! Och du är inte ett odjur alls

Ja jag älskar dig fortfarande.

Kom igen bror, låt oss träffas nu

Och igen ska vi knacka på glaset i Tsedeel.

Är röken av ömsesidigt nonsens för oss?

Tro en väns och poets ord:

Jag skulle pantsätta alla mina verser

För den första versen från Nya testamentet...

Jag sörjer, gamle man, att vårt tjugonde århundrade

Det visade sig vara så bråkigt och stinkande.

Prisa skaparen! Även om du inte är generalsekreterare...

Och nu är jag extra nöjd.

Så skyll inte på mig

Att jag knackar på din ensamhet.

Låt oss sätta oss vid brasan igen

Det vi en gång kallade inspiration.

Mitt universum kollapsade

Min omloppsbana öppnade sig.

Och nu är hon inte universum

Och John Smiths dumpling.

Och inte en stjärnstig väg

Min nöjen flyger

Och under någons hungriga sked -

Förlorad dumpling.

Födelse

Själen försvann i många år,

Vattnen slumrade i de döva lagren.

Och sedan lyste det önskade ljuset,

Och mitt hjärta ropade: – Frihet!

Mina vänner! Ja, hur är det med mig?

Havet brusar, rökarna gnistrar,

Rymden går över kojan,

Legenderna om Rom sjunger i min själ.

Vänner! Vänner! Uppstånden poet,

Och mörkrets däck föll av.

Och nu hör han brummandet av planeterna

Genom stämgaffeln på blixtstången.

Hela världen runt är en sjungande dal,

Min hydda är gudarnas hem,

Och väderflöjeln svävade som den där örnen

Över den olympiska askan.

Och jag satte mitt svarta bröd

På dessa vita sidor.

Och Phoebus satte sig i ett rött hörn

Rätade ut sin högra hand.

kallas solnedgången, kallas gryningen,

Och allt som är bäst i naturen,

Och utjämnade himlens färg

Med en enkel kålrot i trädgården.

Vilket mirakel!

Och jag trampade den! Sparkar!

Och jag är magiskt gräs

Jag letade efter Kupala-nätter!

Mina vänner! Låt det finnas ljus!

Låt mörkret sprida sig och slå till!

Anden piggnade till, poeten återuppstod

Från tunga slummer, från död lera.

Jag sjunger om solen, om värmen,

Jag går genom de yttre portarna

Så det i alla gräs på jorden

Dags att avlyssna svängar.

Ryssland

Så, tillbaka på vägen,

Så det misslyckades igen.

Så - återigen, bröder - med Gud!

Av en slump, så av en slump.

Vad är vår fars veranda för oss!

Vad är vår bror och vad är vår vän!

Du rullar min lilla ring

Antingen norr eller söder.

Vi dör, låt oss gå

Genom berg och flockar.

Vart vi är på väg vet vi inte

Vi vet bara vad som finns där.

I de delarna och i de förorterna,

Där husen inte är låsta,

Där ord och sånger växer

Under lampljuset.

Svikta dig, mänsklig ondska,

Alla fickor och slantar!

Jag förbannar allt

Där det inte finns någon Gud, ingen själ.

Den verandan är inte en veranda,

Var är näsduken - på munnen ...

Du rullar, min lilla ring,

Vare sig i väster eller öster.

Vi förbannar och går

Genom berg och flockar.

Vart vi är på väg vet vi inte

Vi vet bara vad som finns där.

Ryssland

Med en ofattbar tanke

Jag ser på ditt lugna ansikte.

Hur många levde drömmar! Hur mycket stjärnljud!

Hur många vårar och vintrar på axlarna!

Och med mig samma obegripliga tanke

Och alla samma syner på natten.

Och fortfarande ett ljus över en sömnlös sida

Brinner ner i min kennel...

Och du blommar i mig med ängsblixtar

Och en blomma som står på gården på våren.

Och återigen åker jag till de avlägsna pilarna

Och till avlägsna fältbroar,

Att skrika igen som en ensam trana

Över din stora vidd.

Jag kommer att röka – och återigen kommer jag inte att höra ett svar

Och jag kommer att sjunka med en ledsen vinge.

Bara igen under månskenets tak

Du kommer att knacka i skogen med en yxa.

Jag känner igen dig, Ryssland. Och jag kommer inte att bli förolämpad.

Och jag kommer att utföra min bedrift så gott jag kan.

Och låt den där pilen i höstmanteln

Jag ska lasta på en ökenäng.

Och jag skall böja mig under järnet med en hög råg,

Och jag ska rida skatan vid bäcken.

Du är mitt enda ljus på min väg

Och min enda hamn.

Och jag kommer tillbaka till mitt ensamma rum

Ingen vet vägen...

Och min tanke flyger - en midnattsfågel -

Och tappar en fjäder över dig.

Ljus du är mitt skygga, mystiska ljus!

Det finns inga ord för dig och inget namn.

Seglet i floden rör sig inte plötsligt.

Himlens och jordens rättigheter är lika,

Staden, som luft, är eterisk i fjärran...

Ljus du är mitt tysta, blyga ljus!

Moln flockar försvinner spår.

Kväll är inte kväll, inget mörker, ingen eld.

Tyst står jag vid solnedgången.

I skygg rök, böjd som en båge,

En viadukt hängde mitt i rymden.

Himlens och jordens rättigheter är lika.

Gul bländning på hjärtat låg ner.

Hur många år har gått över oss?

Middag har länge sjungits av trådar.

Hur många krafter har blåst över oss?

Den reaktiva röken frös, som en tråd.

Bara ibland, blinkar genom glaset,

Där kommer tåget tyst att rusa förbi.

Tyst står jag vid solnedgången...

Du är mitt tysta ljus! Kan du höra mig?

Du är mitt blyga ljus! Mystiskt ljus!

Du har inga ord och inget namn.

Ljuden är borta. Och buskarna tystnade.

Sol i rök vid solnedgången.

Jag blir snart uttråkad igen

Jag blir snart uttråkad igen

Och jag ska sitta i hörnet.

Ge mig en sån här låt

Att minnas lätt

Och för snurrhjulet för vår

Fibern kommer att virvla

Ge mig en bättre låt

Och vad - ändå.

Så att det svarta stoet

Dansade före dig

Till nattens stjärna

Ringde under bågen.

Så att stigen är rak

Snöstormen täckte inte

Ge mig en sån här låt

För att inte svika dig igen.

strofer

De drack länge, blev av kärlek,

Bleknade, bleknade -

Och blev en handfull svart damm

Och gick vilse i dammet.

Och alla höll fast i mässingsknogar,

Och de föll med ansiktet ner till marken.

Och du är fortfarande densamma, moderplanet,

Evig snurra.

Och återigen krossar vi rikena,

Och igen plöjer vi jungfrulig jord -

Och ändå står vi på samma kant,

I samma sorg i fångenskap.

Och igen faller vi som grenar,

Till foten av ditt träd.

Och varken våra förfäder kan rädda oss,

Ingen humle, ingen ära - ingenting.

Och ändå i en kort belysning

Vi slutar inte sjunga sånger

Och vi firar varje ögonblick av födseln,

Och varje sol som går upp.

Och före det gränslösa utrymmet

Vi står bevingade

Och med samma flitiga hryvnian

Vi knackar på paradisets port.

Och bara torka bort tårarna

Och vi satte staden på en kulle...

Och vi litar inte på någon

Din eländiga summa.

Ja. Jag litar inte på någon

Varken den här personalen eller väskan.

Och jag ska knacka på dörren igen

Till mitt jordiska sinne.

Och bli aldrig avundsjuk

Till de sovandes och dövas tillfredsställelse,

För mina eviga vandrare.

Och igen kommer molnet att hänga

Lockigt tak ovanför mig.

Och genom städerna, genom byarna

Jag ska gå den kvava vägen.

Jag ser mörker och jag ser ljus

Jag hör i tranornas rop.

O min poppel, min vår!

Du prasslade med åskväder och ludd,

Och med världskriget

Och med världsomspännande förstörelse.

Och livet rinner, ändrar humör.

Och nu, efter att ha dumpat galet vatten,

Floden kommer med en infusion av örter

Och med himlens kloka ljus.

Jag sår min fars mark

Och jag bygger kojor i kröken.

Och brodern kom och fann inte

Den som han kastade i separationens timme.

Och det är lätt för mig, lätt att få tårar.

Och jag är så glad till smärtan,

Att jag föddes så havre

Andas in röken från ditt hemland!

Att lägga det första fotspåret i snön

Jag firar isdriftens högtid

Och i vintrarnas förändring och i årens förändring

Jag läste naturens bekännelse.

Och där, över farfars bäck,

Bullrig välbekant säd.

Och jag, som en svan, slår med en vinge

Vid den skyddade källan.

Dikter om en björkdunge

Inte avgudar av ära och makt,

Inte Caesars magnifika palats -

Låt mig drömma om en vit lund

Och med sin blå gård.

Den lunden är borta sedan länge,

Den gården är för alltid bortglömd.

Men så mycket välsignat ljus

Ge mig ett minne igen!

Vi hade en by

Bara en mil bort från dem.

Och all denna lund lyste

Mitt emot mina fönster.

Hon lyste av lövverk,

Hon lyste med björkstammar.

Och jag är detta ljus ojämförligt

Bärit genom åren.

Från livet upplöst och vilt

Han helade mig många gånger

Och den där barnsliga jordgubben

Och fläktade de där gröna.

Tills nu drömmer jag om vägen

Under tak av björkkupoler.

Och Herren Guds andedräkt

Kärare än all ära till mig.

Hej, gränsdike -

Det heliga templets tröskel!

Och plötsligt bland buskarna, som en utpost,

Gårdens vindflöjel ljöd.

Och jag drömmer om vitt bovete

Trädgården full av bin

Och den där blå verandan

Och den där blå palissaden.

Och det milda ljuset från nymånen

hittills rinner in i mig -

Och du, bondsångerska,

Min vackra moster!

Gå ut, onde frestare,

Och ta bort all din stank!

Eftersom Återlösaren inte sover,

Bor hos oss i Ryssland.

År av svåra tider kommer att gå,

Aska och rök kommer att spridas

Och igen ska vi gå ut som barn,

Till deras björklundar.

Och vägen kommer att ligga igen

I det vitglänsande templet.

Och Herren Guds andedräkt

Rusa igenom alla klöver...

Inte avgudar av ära och makt,

Inte Caesars magnifika palats -

Låt mig drömma om en vit lund

Och med sin blå gård.

Dikter om Grishka Otrepyev

För mig, bror, är du ingen bok alls.

Och jag kom ihåg dig av en anledning.

Rödhårig skurk, arrogant avskalad

Och i kungar - helig enkelhet.

Du och jag är en skjorta

Säg mig så här, utan dårar:

Hur mycket väger Monomakhs hatt?

Bakom århundradenas färgade fönster

Vad finns där, var - förstå på långt håll!

Ja, och nu - så många av er i världen

Väntar på den kungliga ransonen!

Glöm - vem är pappan, vem är mamman.

Är det inte bättre att så än att gripa?

Men du ba, Grisha, låt oss inse det,

Jag kunde bara spela låtar.

Och jag skulle gå med tranbär på marknaden

Ja, jag skulle väva bastskor från bast.

Och här är ni psykopojkar

Hackad rakt i bitar.

Men allt är - bakom det osynliga diset

Du är så bra, min vän,

Vad av alla kanske skurkar

Du, hon-hon, är inte den mest ventilerade.

Hackad ännu och bränd,

De lade den i en kanon – och en skiff.

Och andra vagabonder fick allt förlåtet,

Även mörkret kom med förtjänst.

Och liturgin dånar i århundraden -

Med helgonen, säger de, vila i frid.

Och nu är du som en orm,

Tjänstemännen är förbannade för rån.

Jag vet bara att du är en kille utan rädsla.

Och kom igen - säg utan dårar:

Hur mycket väger Monomakhs hatt?

Och hur många piskor är du? ..

Så många snöstormar dånade...

Så många snöstormar prasslade utanför det snöiga fönstret,

Bakom ett lurvigt fönster!

Snö täckt, fyllde upp alla hyddor runt omkring,

Alla skogar runt omkring.

Fylld - och återigen tystnad, tystnad,

Gräl fyrtio.

Och ovanför mitt tak, som luddfibrer,

Röken virvlade.

Och han står i solen och försvinner,

Och lysande och darrande:

Vad! Det finns, säger de, och här och härden, och hej,

Och en levande själ

Bakom snön, skogarna, tusen miles -

Kom fort!

Vi väntar på våren, rullande åskväder

Vid skogens ödemarker.

Vi kommer att vänja oss vid glömska, vid tystnad -

För legender och böcker.

Vi ska höra hur det slår i snön, halvsovande,

Jag var inte grumlig av berömmelse

Jag var inte grumlig av berömmelse

Och han letade inte efter en krona.

Jag har alltid varit och är en bonde -

Och jag kommer inte att göra det rätt.

Och här ska jag höja min vers igen

Inför barnbarnens och sönernas ansikte:

Älska jorden, känn jorden,

Håll marken nere till grunderna.

Var inte lättare än en fågels tanke -

Väx ner i jorden som granit.

Hon ger form åt allt

Och för alltid bekräfta:

Och vårt väsen och vår härlighet,

Och doften av den bästa frukten, -

Och vår ryska stat

Lämna ryssen för alltid.

Och det är därför marken är nödvändig

För att mäta med ett speciellt mått:

Hon är inte bara bröd och flock,

Hon är också en syster och mamma.

Och det är därför i vårfältet

Ta av dig stövlarna brorsan

Och försök att vara syndfri

Och ljug aldrig för jorden.

Och det är jag inte med, inte då

Jag ger verserna en hög oro

Och nu ropar jag: plundra inte jorden,

Bli inte hundrafaldigt förbannad!

Hon är inte bara full och mätt,

Hon är också en kista och en låda,

Och vårt berömda tal

Med henne kommer du aldrig att bli uttråkad.

Och vårt väsen och vår härlighet

Hon går inte spårlöst

Och vår ryska stat

Lämna ryssen för alltid.

Jag ska gå bortom de röda dimmorna...

Jag kommer att gå bortom de röda dimmorna

Genom de där solnedgångsbroarna.

Bortom det avlägsna fältet, vid ogräset,

Vänta på mig tills det blir mörkt.

De säger att där, bortom det scharlakansröda,

Där solen går ner på en sjätte,

Blommar med oöverträffad kraft

Eldvingad fantastisk blomma;

Att knappt, säger de, rör vid den med handen -

Och jorden i en mystisk trädgård,

Och stjärnorna stiger över dig

På det stora låtdraget...

Ge mig roliga trollformler

Från döv och tråkig blindhet,

Och låt den tron ​​vid solnedgången

De avlägsna buskarna kommer att lysa upp.

Vänta på mig, bred, vid kanten,

Bortom fälten av den blekande dagen...

Jag kommer att tända det ljuset utan att brinna ut,

Och jag ska ta ut blomman ur elden.

Och släpp den förbipasserande

Tänker ingenting på oss

Förvandla dig till en sten vid vägkanten

Att gömma sig för nyfikna ögon.

Tja, om profetisk blixt

Ändå kommer de att skrika om mitt slut, -

Du är på den här sidan

Blommar som en oväntad blomma.

Och låt honom vara evig och åtråvärd,

Ringer ett dragspel vid verandan,

Och antändas med ett outsägligt mysterium

Och jord och luft och skogar.

Och ingen kommer någonsin att sluta

Att glömma låten som i en dröm.

En blomma kommer att titta in i hans ögon

Och berätta en historia om mig.

Jag gick till skogarna

Jag gick till skogen,

Som du inte hittar i verkligheten,

Och lyssnade på häxsuckarna,

Och slet det ojordiska gräset.

Och grävde ner sig i lurvig mossa,

I mörkrets anda, i en rökig dröm,

Och han var varken en matchmaker eller en bror -

Hyresgästen Gud vet vilka tider.

Och de sömniga tallarna knarrade

Och de muttrade som magiker.

Men var, när, i vilken utsträckning -

Allt minne ur mitt huvud.

Och jag tittar inte, och jag är inte ledsen...

Ny snö faller på marken.

Jag hugger ved och värmer kojan -

Redan en gammal man.

Jag tittar - och jag ser, som för första gången,

Gods med frusna toppar,

Och ladugården och vintern,

Och min vitkalkade trädgård.

Och igen med värmen från inhemska byar

Lukten av snöpuckel.

Och här sjunger jag igen om hö,

Om gorodbans ringande trådar.

Jag ska till carporten

Jag är på vakt på natten...

Från den förtrollade skogen

Återvände hem.

Nikolai Tryapkin (1918 - 1999)- Sovjetisk poet. Han föddes i Tver-provinsen i en bondefamilj. All hans poesi är genomsyrad av lantliga motiv. Hans dikter kännetecknas av otrolig lätthet och precision, även om de handlar om viktiga ämnen. Under sovjettiden kallades han till och med den bästa ryska poeten. Poeten Yuri Kuznetsov skrev om honom: "Nikolai Tryapkin är nära folklore och etnografisk miljö, men nära som en flygande fågel. Han fastnar inte, han flyter. Därför finns det i hans dikter alltid en känsla av en jublande flykt ... Vardagliga detaljer ekar med ett melodiskt eko. De andas som om de lever. Poeten förvaltar sitt material mystiskt, utan någon uppenbar ansträngning, som Emelya från en saga, vars spis själv går och yxan hugger sig. Men det här är inte längre vardagen, utan ett nationellt inslag.

Nikolai Tryapkin accepterade inte perestrojkan och Sovjetunionens kollaps och talade skarpt, inklusive på vers, om dessa förändringar och om de nya härskarna. Men även under Sovjetunionen tvekade han inte att kalla fenomen vid deras rätta namn. Som ni vet blomstrade det allmänna snatterierna på 70- och 80-talen. Så här skrev Tryapkin:

Hur lärde du dig att stjäla?
De stjäl allt - hänsynslöst,
Son stjäl, mamma stjäl -
Och de bygger en tjuvstuga.

Bagaren stjäl från ugnarna,
Snideraren stjäl från limpan,
Vakten stjäl från meloner,
Stjäl en skrivare från en stege.

Läkaren stjäl från pulver,
Svetsaren stjäl från lödkolven,
Och till och med en hopptränare.
Och även en asätare på soptippen.

De stjäl jord under gården,
De stjäl botten under badkaret,
De stjäl Peters samvete,
De stjäl Marfushkas själ...

Vem ska man fråga? Vem ska man skrika?
Och till vem ska man stå till svars?
Och vad ska vi stjäla
När ska vi riva allt i världen?

På 1980-talet skrev Tryapkin den poetiska cykeln "From the Family Chronicle" i episk skala. Här är en av dikterna från denna cykel. Den är inspirerad av poetens barndomsminnen av händelserna på 1930-talet, när familjen Tryapkin flydde från fördrivelse från sin hemby Sablino till den ryska norra delen.

Låten om den bästa hunden

Och sålde till slut hästen. Och allt var klart.
Jag minns ingenting - hur det gick där innan dess.
Jag såg bara genom fönstret: en ko böjde sina horn,
Hon vilade tungt – och följde trött efter någon.

Bara någonstans ovanför, skrek en kaja av skräck,
Och en okänd vikt föll på mitt hjärta.
Och mamman grät och skyddade sig med ett hörn av sin halvsjal,
Och föräldern, som kom tillbaka, lanserade sin keps under bordet.

Och den morgonen kom, som födde denna legend,
Och vagnar med tillhörigheter stod redan vid verandan.
Och folket trängdes och skrek, som vid en allmän sammankomst,
Fäder bråkade och glömde inte bort ett glas vin.

Och hammaren slog och täppte till fönstren med plattor,
Och spaden i trädgården somnade vid källarbrunnen.
Och den infödda hyddan, som blev blöt av mammas tårar,
Det lät som en kista som väntade på oss sedan urminnes tider.

Det var som en myt. Det var på de åren
Där en gigantisk slagkolv träffade jordens kalksten.
Och jorden mullrade. Och universalvalven dundrade.
Och den gamla färjan gick till haven.

Och vagnen knarrade. Och balar och kuddar dinglade,
Och alla mormors baljor skramlade i farten.
Och var det inte jag som satt där på den allra sista toppen
Och han blåste adjö, och in i den herdens melodi?

Under lång tid har byn gått bortom havrekullen,
Och folket - de försökte allt och höll sig nära våra vagnar.
Och de knuffade oss munkar och all sorts mjölk och keso,
Som om det, framför, väntade en käck Pecheneg på oss.

Allt var som det skulle, och tårar, och dans och bråk.
Bara - vad finns det för ett rop över de sista omhuldade björkarna?
Vi vände oss om, vi tittade: och bakom oss stod en hund som spottade,
Kära hund är min egen rättfärdiga hund!

Åh, din rödhåriga kosmach! Golden min grimy kompis!
Var springer du? För vilken okänd loppa?
Gå tillbaka och förvara din aska där,
Och gnag ditt ben under vingen av en ny takfot.

Lugna ner dig är du snäll. Hoppa inte på mitt bagage.
Jag gråter själv. Och redo att följa dig överallt.
Men trots allt överlämnade vi dig till de kollektiva gårdsvakterna, -
Tjäna, väktare, på en annan, aldrig tidigare skådad väg.

Och glöm mig. Riskera inte ditt hundmod.
Jag åker till ett ställe där det inte alls finns sådana gårdar.
Jag själv, verkar det som, kommer att leva som en förslappad blandare,
Och du, bror, kommer inte att hitta en kennel där ...

Och hunden fortsatte att rusa, skrika och snurra under fötterna,
Och dessa rop genomborrade mig som stickor genom och igenom:
Det här mitt hjärta tjöt som en hund bakom oss...
Den här min barndom, som en hund, jagade mig ...

Åh du, min hund! Du lyssnar på gökens stönande!
Åren kommer att flyga förbi och ett sådant ljud kommer att mullra!
Och ingen här kommer ihåg om den där roliga byn,
Där vi tillsammans med dig tumlade igenom vårblommorna.

Åren kommer att gå - och universella vallmo kommer att växa upp här,
Och våra ben kommer att brinna i degeln för andra solnedgångar...
Och om andra hundar håller sig till mig,
Jag kommer att minnas dig - och jag kommer att sjunga den här versen för mitt barnbarn.

Dikter om att bekämpa religion

När pappan kommer - på kvällen, från förlossningen,
Han vred på mitt öra och visslade lite "Ermak".
"Hörde du, älskling? Jag fick ett uppdrag idag -
I morgon kommer templet att lastas av. Låt oss fördriva de heliga lite."

"Vad kommer härnäst?" - "Och då är avgifterna redan korta:
Med ett halvt ton sprängämnen – och en virvelvind till sjunde himlen.
Kom in imorgon. Titta in i Guds kammare där.
Gräv i böcker. Jag ska göra något själv."

Och i mig ringde redan ungdomen i alla senor
Och hon ropade till stjärnbilderna och till jordens eviga tavlor.
Och bortom kvällsfältet sprider sig solnedgångsvingar,
Det bysantinska miraklet lyste i det röda dammet.

Jag älskade dessa kapitel, svävande till okända höjder,
Och söndagsklockor, och de outtröttliga stormsvalornas vissling.
Detta farfars tempel, som prydde hela vårt kvarter
Och helgade hela vår dal med sin krona!

Låt mig inte hedra de heliga och efter att ha sett på kyrkan blev jag inte döpt,
Men när den högljudda kopparn ropade från klocktornet,
Jag gick in på verandan och stod ödmjukt vid dörren,
Och han tittade ner i djupet, nedsänkt i skymningen av en tredjedel.

Själen frös, och ljuset darrade,
Och åskkörerna störtade våg efter våg.
Och allt verkade för mig som att jag klev in i universums gräns
Och den evigheten själv tände eld inför mig.

Nej, jag var inte med Gud och jag stod inte i en bykyrka,
Och själen frös helt under en annan spänning.
Dessa profetiska psalmer flyger till universums höjder!
Detta stackars hjärta, tvättat av det bästa regnet! ..

Och jag kom dit - för att titta på en annan oro!
Jag kan inte glömma nu det sorgliga lidandet, -
Hur faderliga händer slet bort förgyllningen från väggarna,
Hur faderns yxa lämnade spår på ikonerna.

De bröt altaret, smulade parkettplattor,
Och det bittraste damm täckte alla fönster runt om.
Och våra sorgsna tanter Julitas stod vid väggarna,
Torka en tår med sin gumasey strimla.

Och så såg jag min fars händer darra,
När hans partner tyst svalde mat ...
Jag tog ingenting, inte en enda gömd sak,
Och han tittade upp för att inte se folk i ögonen.

Jag älskade dessa valv, som svävade till okända höjder,
Och söndagskörer och brum från alla nivåer ...
Detta farfars tempel, uppfört av en lokal byggare
Och insamlat för en slant i mitt fosterlands dalar!

Och jag såg till var den snabba stammen sprang omkring,
Flyger under kupolen, klamrar sig fast vid varje avsats.
Och jag visste inte då att det bittraste fröet hade sjunkit
I mitt hjärta som var ledsen över de dumpade kläderna.

Och åren kommer att flyga förbi, och okunnighetens skymning kommer att skingras,
Och allt kommer att minnas - detta tempel, och en yxa, och snabbhasar, -
Och om dessa väggar kommer jag att lägga till denna legend
Och den höga sången som kommer att sjungas vid denna gräns.

Låt barnbarnet lyssna - och titta inte så snett på sin farfar:
Även om han var blyg, älskade den gamle mannen sanningen! ..
Förlåt mig, Gud, för dessa sena impulser
Och för detta mitt sorgsna rop.

Beskriver naturen väldigt vackert.

***
Viburnum skrattade och rodnade glatt,
Flätade mig i gröna flätor.
Och viburnum satte på en vacker ring åt mig
I glödande ädelstenar av dagg.

Som ugglor, runt omkring, med en blå slöja,
Blixten fladdrade på ängen.
Här är något sant, enkelt och brett
Dragspelaren spelade runt.

Men det verkade - på sluttningarna av uppenbarelsen själv
Flimrande dammar och höstackar.
Men det verkade - en tjejs tår av upphetsning
En blå droppe flyr från bladet.

Och viburnum viskade: "Ta spårlöst
Alla mogna druvor är mina!
Och vi skrattade med henne och trodde sött
In i jordens odelade själ.

, Zubtsovsky Uyezd, Tver Governorate, Ryska SFSR

Nikolay Ivanovich Tryapkin(19 december, Sablino, Tver-provinsen - 20 februari, Moskva) - Rysk sovjetisk poet.

Tryapkins poesi är musikalisk, rik på rytmiska upprepningar och stilmässigt relaterad till rysk folksång.

Nikolai Tryapkins arbete uppskattades mycket av poeten Yuri Kuznetsov:

Nikolai Tryapkin är nära folklore och etnografisk miljö, men nära som en flygande fågel. Han fastnar inte utan skjuter i höjden. Därför finns det i hans dikter alltid en känsla av en jublande flykt ... Vardagliga detaljer ekar med ett melodiskt eko. De andas som om de lever. Poeten förvaltar sitt material mystiskt, utan någon uppenbar ansträngning, som Emelya från en saga, vars spis själv går och yxan hugger sig. Men detta är inte längre livet, utan ett nationellt inslag. I raden av Koltsov - Yesenin, folkpoeter, Tryapkin - den sista ryska poeten. Det är svårt och till och med omöjligt att förvänta sig en poet av ett sådant folkligt inslag i framtiden. Det ryska språket är för lerigt och förvrängt, och folkets genetiska rötter har allvarligt undergrävts. Men om detta händer kommer ett mirakel att hända. Låt oss hoppas det, men jag är säker på en sak: på 2000-talet kommer betydelsen av Nikolai Tryapkins ursprungliga ord bara att öka.

En av de mest kända dikterna är "Någonstans finns rymdhamnar ...".

Många av Tryapkins dikter har tonsatts. Bland artisterna av sånger baserade på hans dikter finns Iosif Kobzon, Valentina Tolkunova, Marina Kapuro, Seventh Water folkgruppen. En av poetens mest kända sånger är "The Loon Flew".

Han var den första ryska poeten som fick Rysslands statliga pris (1992) för sin diktbok "Hjärta-till-hjärta-samtal".

Med dikten "Because I'm Russian ...", som fanns med i Nikolai Tryapkins postuma bok "Burning Aquarius", utgiven av "Young Guard" 2003, blev det en litterär pinsamhet. Den skrevs av chefen för poesiavdelningen på Zavtra-tidningen Sergei Sokolkin och publicerades 1994 med en dedikation till Alexander Prokhanov, men på grund av hans egen tillsyn hamnade den i ett urval av Tryapkins dikter publicerade i tidningen i april 1995 , och i samma form ingick i samlingen .

Nikolai Tryapkin dog den 20 februari 1999 och begravdes på Rakitki-kyrkogården i Moskvaregionen.

Diktsamlingar

• Första fåran, 1953
• Vita natten, 1956
• Chants, 1958
• Krasnopoli, 1962
• Crossroads, 1962
• Songs of the Great Rains, 1965
• Silverdammar, 1966
• Loon flög, 1967
• Nest of my fathers, 1967
• Utvalda texter, 1970
• Krysostomus, 1971
• Gäss-svanar, 1971
• Harvest, 1974
• Aftonklockor, 1975
• Budordet, 1976
• Knarret från min vagga, 1978
• Favoriter, 1980
• Dikter. M., Sovremennik, 1983
• Brandbarnkammare, 1985
• Izluki, 1987
• Dikter, 1989
• Samtal från hjärta till hjärta, 1989
• Redan, tydligen, föll den lotten till oss, 2000
• Burning Aquarius, 2003

Skriv en recension om artikeln "Tryapkin, Nikolai Ivanovich"

Anteckningar

Länkar

• i tidningsrummet
• på den litterära kartan över Archangelsk-regionen
• på Chronos
• i Big Encyclopedic Dictionary
• i den röda boken av rysk popmusik
• i tidningen "Velikoross" nr 39
• i det litterära Ryssland

Ett utdrag som karaktäriserar Tryapkin, Nikolai Ivanovich

– Alla har sina egna hemligheter. Vi rör inte dig och Berg”, sa Natasha och blev upprymd.
"Jag tror att du inte rör det," sa Vera, "för det kan aldrig vara något dåligt i mina handlingar. Men jag ska berätta för min mamma hur du kommer överens med Boris.
"Natalia Ilyinishna behandlar mig väldigt bra," sa Boris. "Jag kan inte klaga", sa han.
– Lämna det, Boris, du är en sådan diplomat (ordet diplomat var i stor användning bland barn i den speciella betydelse som de fäste vid detta ord); till och med tråkigt”, sa Natasha med en kränkt, darrande röst. Varför kommer hon till mig? Du kommer aldrig att förstå detta”, sa hon och vände sig mot Vera, ”eftersom du aldrig har älskat någon; du har inget hjärta, du är bara madame de Genlis [Madame Genlis] (detta smeknamn, ansett som mycket stötande, gavs till Vera av Nikolai), och ditt första nöje är att göra andra problem. Du flörtar med Berg hur mycket du vill”, sa hon snabbt.
- Ja, jag är säker på att jag inte kommer springa efter en ung man framför gästerna ...
"Tja, hon fick sin vilja", ingrep Nikolai, "hon berättade för alla problem, gjorde alla upprörda. Låt oss gå till barnkammaren.
Alla fyra reste sig som en flock rädda fåglar och lämnade rummet.
"De berättade för mig problem, men jag gav ingenting till någon," sa Vera.
— Madame de Genlis! Madame de Genlis! sa skrattande röster bakom dörren.
Den vackra Vera, som skapade en sådan irriterande, obehaglig effekt på alla, log och, uppenbarligen inte påverkad av vad hon fick höra, gick till spegeln och rätade ut sin halsduk och håret. När hon tittade på hennes vackra ansikte verkade hon bli ännu kallare och lugnare.

Samtalet fortsatte i vardagsrummet.
- Ah! chere, - sa grevinnan, - och i mitt liv tout n "est pas rose. Kan jag inte se att du train, que nous allons, [inte alla rosor. - med vårt sätt att leva,] kommer vårt tillstånd inte att bestå lång! Och allt är en klubb, och dess vänlighet. Vi bor på landet, vilar vi? Teatrar, jagar och gud vet vad. Men vad kan jag säga om mig! Nå, hur ordnade du allt detta? Jag har ofta undra på dig, Annette, hur det är att du i din ålder åker ensam i vagn, till Moskva, till Sankt Petersburg, till alla ministrar, till hela adeln, du vet hur du kommer överens med alla, jag undrar !
- Åh, min själ! - svarade prinsessan Anna Mikhailovna. "Gud förbjude dig att ta reda på hur svårt det är att vara änka utan stöd och med en son som du älskar till tillbedjan. Du kommer att lära dig allt”, fortsatte hon med en viss stolthet. "Min process lärde mig. Om jag behöver se en av dessa ess så skriver jag en lapp: "prinsessan une telle [prinsessan sådan och sådan] vill se sådan och sådan" och själv åker jag i en taxi minst två, minst tre gånger, minst fyra, tills jag uppnår det jag behöver. Jag bryr mig inte om vad de tycker om mig.
- Ja, vem frågade du om Borenka? frågade grevinnan. – Här är trots allt din vakthavare, och Nikolushka är en kadett. Någon att bry sig om. Vem frågade du?
- Prins Vasily. Han var väldigt trevlig. Nu gick jag med på allt, jag rapporterade till suveränen, - sa prinsessan Anna Mikhailovna med förtjusning och glömde fullständigt all förnedring som hon gick igenom för att uppnå sitt mål.
- Varför blir han gammal, prins Vasily? frågade grevinnan. - Jag såg honom inte från våra teatrar på Rumyantsevs. Och jag tror att han glömde bort mig. Il me faisait la cour, [Han drog efter mig,] - mindes grevinnan med ett leende.
- Fortfarande densamma, - svarade Anna Mikhailovna, - älskvärd, sönderfallande. Les grandeurs ne lui ont pas touriene la tete du tout. [Den höga positionen vände inte alls på huvudet.] "Jag beklagar att jag kan göra för lite för dig, kära prinsessa," säger han till mig, "order." Nej, han är en trevlig person och en underbar inföding. Men du vet, Nathalieie, min kärlek till min son. Jag vet inte vad jag inte skulle göra för att göra honom lycklig. Och mina omständigheter är så dåliga”, fortsatte Anna Mikhailovna sorgset och sänkte rösten, ”så dåliga att jag nu är i den mest fruktansvärda situationen. Min olyckliga process äter upp allt jag har och rör sig inte. Jag har inte, kan ni föreställa er, a la lettre [bokstavligen] ingen krona pengar, och jag vet inte vad jag ska utrusta Boris med. Hon tog fram sin näsduk och grät. – Jag behöver femhundra rubel, och jag har en sedel på tjugofem rubel. Jag är i en sådan position ... Ett av mina förhoppningar är nu på greve Kirill Vladimirovich Bezukhov. Om han inte vill försörja sin gudson - trots allt döpte han Borya - och tilldela honom något att försörja, då kommer alla mina besvär att gå förlorade: jag kommer inte ha något att utrusta honom med.
Grevinnan fällde en tår och begrundade något tyst.
"Jag tänker ofta, det här är kanske en synd," sa prinsessan, "men jag tänker ofta: Greve Kirill Vladimirovich Bezukhoy bor ensam ... det här är en enorm förmögenhet ... och vad lever han för? Livet är en börda för honom, och Borya har precis börjat leva.
"Han kommer förmodligen att lämna något åt ​​Boris," sa grevinnan.
"Gud vet, kära vän!" [kära vän!] Dessa rika människor och adelsmän är så själviska. Men jag ska ändå gå till honom nu med Boris och berätta rakt ut vad som är grejen. Låt dem tycka vad de vill om mig, det spelar verkligen ingen roll för mig när min sons öde beror på det. Prinsessan reste sig. "Nu är klockan två, och klockan fyra äter du middag." Jag kan gå.
Och på samma sätt som en affärskvinna i Petersburg som vet hur man använder tiden, skickade Anna Mikhailovna bud efter sin son och gick ut med honom i hallen.
”Farväl, min själ”, sa hon till grevinnan, som följde med henne till dörren, ”önska mig framgång”, tillade hon med en viskning från sin son.
- Besöker du greve Kirill Vladimirovich, ma chere? sa greven från matsalen och gick också ut i hallen. - Om han är bättre, ring Pierre för att äta middag med mig. Han besökte mig trots allt, dansade med barnen. Ring med alla medel, ma chere. Nåväl, låt oss se hur Taras utmärker sig idag. Han säger att greve Orlov aldrig hade en sådan middag som vi kommer att ha.