"Mödrar lämnar": Yevtushenkos berörande sanningsenliga dikt om mammor

Inuti mig,
som sju bifloder,
sju korsblod:
ryska -
som Nepryadva,
snurrar inte rädd,
där vass växer
genom krossade hjälmar;
vitryska -
bitter från askan från den brända Khatyn;
ukrainska -
med smak av krut
fuktad med gorilka,
som kosackerna
sätta på sina sår;
Putsa -
som en röd tråd från Kostyushkas kuntush;
lettiska -
som droppar av smält vax
falla från minnesljus över gravar i Riga;
tatariska -
som blev Jalils sista bläck
på de slemmiga väggarna i spökfyllda Moabit,
och en och en halv liter
georgiskt blod,
transfunderas till mig på ett sjukhus i Tbilisi
från taxichaufförens hustrus ådra -
enligt obekräftade rykten,
avlägsen släkting
Bra Mouravi
Anna Vasilievna Plotnikova,
min fars mamma,
ambulansläkare, i vars familj
var en romanförfattare Danilevsky,
arbetat med hemlösa
och klappade henne på huvudet
av en åldrad populist,
möjligen Sasha Matrosov.
Rudolf Wilhelmovich Gangnus,
min fars far,
lettisk matematiker,
medförfattare till läroboken "Hurwitz - Gangnus",
bar guldpince-nez
men strikt alltid sagt
vad man verkligen lär sig
endast för kopparpengar.
Morfar höjde aldrig rösten.
Vid trettiosju
på honom
höjde sin röst
men de säger
svarade han lugnt
utan att höja din egen röst:
"Ja,
Jag jobbar för Lettland.
Ett allvarligt brott för en lettisk...
Mina kontakter i Lettland?
Snälla - Rainis...
Bokstavera:
Ryssland,
Amerika,
Yoshkar-Ola,
Nicaragua,
Italien,
Senegal..."
Det enda min mamma sa var:
"Morfar är borta.
Han lär ut
på en skola som ligger mycket långt norrut."
Och jag frågade:
"Kan du inte rida på en ren till morfar?"
Före kriget hade jag efternamnet Gangnus.
På Zima Station
idrottslärare
med barnsligt klara atletiska ögon,
med vita ögonbryn
och vita skäggstubbar på rosa släta kinder,
som liknar en galt klädd som en kvinna,
berättade Karyakin
till min sambo:
"Hur kan du vara vän med Gangnus,
medan andra nasal Hans
skjuta längst fram på din far?!"
Snytande kom jag hem och frågade:
"Mormor,
Är jag tysk?"
Mormor,
nee Pani Baikovska,
svarade "nej"
men tog hennes kavel,
beströdda med mjöl från dumplings,
och rusade till gymmet,
var,
som jag senare fick höra
hörde ett tunt lärares gnisslande
och mormors bas:
"Psya krev,
Men tänk om han var tysk?
Beethoven, vem tror du är en uzbek?!"
Men sedan dess har det dykt upp i mina mätvärden
efternamnet på min vitryska farfar.
Min far
Alexander Rudolfovich Gangnus
inte bar någon Komsomol skinnjacka
och vad mer -
bar provocerande en slips,
vem var
enligt allmänheten
borgerligt rap,
för vilket han en gång nästan blev utvisad
från Geologiska undersökningsinstitutet.
Pappa berättade om detta och skrattade,
när det
mitten av sjuttiotalet
inte tillåtet i restaurangen "Sovjet"
just på grund av bristen
"borgerlig erctation" på halsen.

När jag tog med min mor manuskriptet till "Bratskaya HPP",
Mamma grät och tog ur lådan "Landrin"
ett gulnat foto.
Det finns en ung geolog -
mor
satt obekvämt på en skabbig häst,
lyfta myggnätet,
som ett visir
och min far är
oförbätterligt uncomsomol -
stödde tappert min mors stigbygel,
hjälper henne att hoppa av hästen vid elden.
Mamma vände på fotot och visade en blekt inskription,
gjord av faderns hand:
"På platsen för utforskning av det framtida Bratsks vattenkraftverk. 1932".
Mamma smekte henne över fingret
en sådan avlägsen eldslåga
och plötsligt drog sin hand tillbaka,
som om lågan fortfarande brann.
Mamma,
stammande
letar efter ord:
"Den här elden...
du var…
satte igång…"
och rodnade som en tjej.
Varför separerade min mamma och min pappa?
Jag vet inte…
Det är förmodligen branden
vars låga bara är trött,
även om det ibland fortfarande kan brinna
fotograferad låga.

Pappa gifte sig två gånger efter.
Jag älskade alla min pappas fruar
börjar med min egen mamma.
Och jag älskade alla andra kvinnor
som älskade min pappa,
inklusive en avdelningschef
i Soyuzvodokanalproekt,
femtioårig mamma till två doktorander,
som älskade svarta hattar med rosa band
och som kallade sig själv i brev till pappa
"din Assol".
Min mamma såklart
gillade inte det
att jag gillade fruar
och andra kvinnor av påven.
Ibland dömer jag mig för något
mamma suckade sorgset:
"Den spottande fadern!"
Och fadern, som inte hade för vana att döma,
kastade upp händerna:
"Den spottande bilden av mamma!"
Så
om jag visar sig vara briljant,
du behöver inte gjuta mig i brons,
och låt dem hälla
min pappa och mamma -
och det kommer det
spillde mig...

Min far,
när min mamma var gravid med mig
skrev dessa dikter
och, enligt mig, bra:
"När kommer den grå röken att stiga
mina eldar till stränderna,
du går förmodligen
min äldsta son,
i mina outsinliga fotspår.
Och jag vet att där, vid sidan av floden,
var ska du vattna hästen,
av din promenad, av din hands rörelse
känna igen och komma ihåg mig..."
Fyrtio år senare
jag och mina tre vänner
hoppade av Limnologiska institutets båt
efter en två dagar lång Baikal-gungning
på någonting,
påminner om jorden.
Omgiven av en röra av smuts
ett kafé dök upp i mörkret.
På vanligt språk - glas,
det såg ut som ett kristallpalats,
där bakom de genomskinliga väggarna
dansade visioner
i vita sandaler
och svartlackade stövlar
medan värdarna väntade i foajén
gummistövlar.
dörrvakt,
armar vikta på ett napoleoniskt sätt,
frågade genom glaset
så otillgänglig
som en skäggig prinsessa i en kristallkista:
"Och vad är det, förutom stövlarna?"
Och vi insåg
att även om vi är skoda -
vi är barfota.
Hjälpte min billiga popularitet
för i det ögonblicket spelade de melodin "Rasta inte ..." -
och en av mina vänner, kvävande, förklarade,
exakt vad är jag
trots det proletära skalet av benen, -
författaren till orden i denna världsberömda historiska sång,
och mina gummistövlar
detta är ett tecken på sammanslagning med folket.
Portieren sniffade misstänksamt,
men löste situationen flexibelt:
"Tady - barfota ...
Och "Buchenwald Alarm", av en slump, komponerade du inte det?
Vi gick in i strumpor
som hushållerskor,
till hallen
och gömmer oestetiska ben under duken,
frågade blygt om menyn,
men sura servitrisen
drog bort duken från det himmelska plastbordet.
Crystal Palace stängdes.
Jag delegerades till baren
för på mina tår
hade färre hål än vänner.
äldre barmain
med falsk pärltråd
på brottarens hals,
påminner om en rysk trashandlares fru
i den ogifta Assisi-lägenheten hos en professor från Perugia,
Jag uppfattades på intet sätt som en marmor Catullus
och sträckte fram ingen sådan eftertraktad bägare.
Jag bestämde mig för att tycka synd om mig.
Jag satte min vänstra armbåge på stativet,
och med sin högra hand började han plåga sitt ansikte,
som min pappa alltid gjorde,
när han verkligen ville något.
Och plötsligt stannade barfrun
statlig verksamhet
torka av vinglas
och skrämd
både ögon och frodig kropp,
frågade:
"Vänta,
vad heter du?"
"Zhenya..." -
svarade jag och suckade
och gläds åt att håliga strumpor
täckt av buffén.
"Och mamma - hur?"
Jag svarade: "Zina ..." -
Förstår inte,
vad är det med mamma.
"Och din pappa -
inte Alexander Rudolfich?" -
frågade hon snabbt
blev blek
även om det var omöjligt att föreställa sig
på hennes köpmans rödbruna kinder.
"Alexander Rudolfovich..." -
Jag svarade,
redan lite rädd.
Och hon,
tappa vinglas och glas,
lutade sig fram med hela kroppen mot mig genom stången
och viskade:
"Lever Sashenka?"
"Vid liv..." -
Jag viskade till henne ofrivilligt,
och sedan hon
ler genom tårarna
tjafsade
tjafsade:
"Så varför är vi här...
Låt oss gå till kojan..."
Och i kojan
lägga omulka och lingon på bordet,
och en flaska vit hästwhisky
som inte hade vetat hur hon skulle nå hennes skänk.
hon sa att hon var kock
lägereld,
vem är på min mammas bild,
och släpade anteckningar från tält till tält,
från pappa -
till den otillgängliga modern,
och grät sedan
utan att lägga till något
bara suckade.
"Tja, huvudsaken är att Sashenka lever..."
Och jag förstod allt
vad som ligger bakom detta andetag.
Jag frågade:
"Tja, hur kände du mig...
Du har aldrig sett mig!"
Och hon skrattade:
"Hur kan du inte veta!
Bara Sashenka vickade med handen så
vid ansiktet
om du verkligen vill ha något..."
Om detta möte
Jag berättade inte för min mamma.
Far - berättade
och han andades kvävt ut: "Päron!" -
och sedan mörknade
och palm
började plåga hans ansikte i förvirring.

Jag lärde mig av min fars sista fru
hur han fördes till sjukhuset med ambulans
(där det inte fanns någon syrgaspåse!)
och ställ den i korridoren,
eftersom det inte fanns plats på avdelningarna.
"Det är ett utkast här... -
Hon frågade vakthavande läkare: -
Är det möjligt någonstans
var blåser det inte?..
Jourhavande läkare svarade irriterat:
"Vem bryr sig!
Han är hopplös
och om två timmar kommer han att kasta tillbaka sina skridskor ... "
Det påstod hon i det ögonblicket
pappa öppnade ögonen
Han hörde.
jag hittade
denna tjänstgörande läkare
en månad efter faderns död.
Jag frågade honom bara:
"Är du Yasnikhin?" -
"Ja, Yasnikhin ... -
svarade han förvirrat. -
Och vad?" -
"Ingenting.
Jag ville bara se dig i ögonen."
Han hade klara atletiska ögon
idrottslärare.

Mamma... Den här personen har en speciell plats i varje människas hjärta. Och med åldern blir kärleken till mamma bara intensifierad. Kanske är det därför alla dikter om mamma är så rörande. Ingen kan ersätta en mamma, men ofta kommer förståelsen av vad lycka är när en mamma är i närheten för sent ...

MAMMOR GÅR

Video av: Vladimir Shumilin

Vad en kärleksfull mamma inte kommer att göra för ditt barn. Ja, en.

Bra med verser:

Poesi är som att måla: ett verk kommer att fängsla dig mer om du tittar närmare på det, och ett annat om du flyttar längre bort.

Små söta dikter irriterar nerverna mer än knarret från ooljade hjul.

Det mest värdefulla i livet och i poesin är det som har gått sönder.

Marina Tsvetaeva

Av alla konster är poesin mest frestad att ersätta sin egen säregna skönhet med stulet glitter.

Humboldt W.

Dikter lyckas om de skapas med andlig klarhet.

Att skriva poesi ligger närmare tillbedjan än vad man brukar tro.

Om du bara visste från vilket skräp Dikter växer utan skam... Som en maskros nära ett staket, Som kardborrar och quinoa.

A. A. Akhmatova

Poesi är inte enbart i verser: det spills överallt, det är omkring oss. Ta en titt på dessa träd, på denna himmel - skönhet och liv andas från överallt, och där det finns skönhet och liv finns det poesi.

I. S. Turgenev

För många människor är att skriva poesi en växande smärta i sinnet.

G. Lichtenberg

En vacker vers är som en pilbåge dragen genom de klangfulla fibrerna i vårt väsen. Inte våra egna – våra tankar får poeten att sjunga inom oss. När han berättar om kvinnan han älskar, väcker han underbart i våra själar vår kärlek och vår sorg. Han är en trollkarl. Genom att förstå honom blir vi poeter som han.

Där graciösa verser flödar, finns det ingen plats för fåfänga.

Murasaki Shikibu

Jag vänder mig till rysk versifikation. Jag tror att vi med tiden kommer att övergå till blank vers. Det finns för få rim på ryska. Den ena ringer den andra. Lågan drar oundvikligen stenen bakom sig. På grund av känslan kikar konsten verkligen fram. Vem är inte trött på kärlek och blod, svår och underbar, trogen och hycklande osv.

Alexander Sergeevich Pushkin

- ... Är dina dikter bra, säg till dig själv?
- Monstruöst! sa Ivan plötsligt djärvt och uppriktigt.
– Skriv inte längre! frågade besökaren vädjande.
Jag lovar och jag svär! - sa högtidligt Ivan ...

Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mästaren och Margarita"

Vi skriver alla poesi; poeter skiljer sig från resten endast genom att de skriver dem med ord.

John Fowles. "Den franske löjtnantens älskarinna"

Varje dikt är en slöja utsträckt på spetsen av några få ord. Dessa ord lyser som stjärnor, på grund av dem existerar dikten.

Alexander Alexandrovich Blok

Antikens poeter skrev, till skillnad från moderna, sällan mer än ett dussin dikter under sina långa liv. Det är förståeligt: ​​de var alla utmärkta magiker och gillade inte att slösa bort sig själva på bagateller. Därför, bakom varje poetiskt verk av den tiden, döljer sig verkligen ett helt universum, fyllt av mirakel - ofta farligt för någon som oavsiktligt väcker slumrande repliker.

Max Fry. "The Talking Dead"

Till en av mina klumpiga flodhästar fäste jag en sådan himmelsk svans: ...

Majakovskij! Dina dikter värmer inte, upphetsar inte, smittar inte!
– Mina dikter är inte en spis, inte ett hav och inte en pest!

Vladimir Vladimirovich Majakovskij

Dikter är vår inre musik, klädd i ord, genomsyrad av tunna strängar av betydelser och drömmar, och driver därför bort kritiker. De är bara eländiga drickare av poesi. Vad kan en kritiker säga om din själs djup? Släpp inte in hans vulgära trevande händer där. Låt verserna verka för honom som ett absurt lågmält, ett kaotiskt virrvarr av ord. För oss är detta en sång om frihet från det tråkiga förnuftet, en härlig sång som låter på de snövita sluttningarna av vår fantastiska själ.

Boris Krieger. "Tusen liv"

Dikter är hjärtats spänning, själens spänning och tårar. Och tårar är inget annat än ren poesi som har förkastat ordet.