Nikolai Sladkov berättelser om djurens upptåg. Söta berättelser för extraläsande läsning. Historien om räven med silversvansen

1920 föddes en av de mest intressanta naturförfattarna. Född i Moskva, men bodde hela sitt liv i Leningrad. Från barndomen visade Sladkov kärlek och intresse för världen omkring honom, i naturen. Från andra klass började han föra en dagbok "Anteckningsbok med observationer", där han skrev ner sina första intryck och observationer. Berättelserna om naturen i dagboken blev bättre och bättre.
Som ung student träffade han Vitaly Valentinovich Bianki, en underbar författare som blev hans lärare, vän och likasinnade. Tillsammans med Bianchi förberedde han i många år radioprogrammet "Nyheter från skogen", svarade på många brev från lyssnare.
Under krigsåren anmälde han sig frivilligt till fronten, där han blev militär topograf. I fredstid fortsatte han att arbeta som topograf. Yrket som en militär topograf hjälpte Nikolai Ivanovich i hans arbete med böcker.
1953 publicerades hans första bok. Den kallades "Silver Tail".
Sammanlagt skrev Nikolai Sladkov mer än sextio böcker.
För boken "Underwater Newspaper" fick han statens pris uppkallat efter N.K. Krupskaya.
Hela sitt liv försvarade Nikolai Ivanovich Sladkov naturen, hjälpte med all sin kreativitet att uppskatta och älska dess skönhet, lärde barn att älska världen omkring dem, att se det extraordinära i naturen med sina egna ögon.

Berättelser om naturen.

Om du vill hitta lärorikt, snäll berättelser om naturen, berättelser om djur, då passar Nikolai Ivanovichs arbete bäst.
Det lättillgängliga språket i berättelser om naturen i en enkel form förmedlar till barn mysteriet och mångfalden i världen runt dem.
Att läsa berättelser om Sladkovs djur väcker kärlek och ansvar hos ett barn.
Denna rikedom, som Nikolai Sladkov lämnade oss, är ovärderlig.

De kallar den den blå fågeln. Dess gamla hemland är Indien. Men nu bor hon hos oss - i Tien Shans raviner.

Jag har letat efter ett möte med henne länge. Och idag är jag glad. Nåväl, är det inte en fröjd att med dina egna ögon se en levande varelse som du aldrig sett förut?

Vid själva floden klämde jag mig mellan enorma kalla stenar. Det tunga vattenmullret dränker allt. Jag ser stenar falla i floden, men jag hör inga stänk. Jag ser fjällgröt och linser öppna sina näbbar vid, men jag hör inte deras sånger. Själv skriker jag efter ett test – och jag hör inte mig själv! I vattnets våldsamma dån - stormar och åskans mullret.

Men plötsligt trängde ett speciellt ljud, skarpt som en kniv, lätt och enkelt in i detta mullret och dånet. Varken ett rop eller ett vrål eller ett tjut kunde övervinna flodens dån: en visselpipa, liknande ett skrik, blockerade allt. I detta rasande mullret hörs det lika lätt som oriolens flöjt en stilla morgon.

Hon är den blå fågeln. Mörkblått - det kan ses på långt håll. Hon sjunger, och hennes sång kan inte dränkas. Sitter på en sten mitt i floden. Som två gröna vingar stiger två elastiska vattenstrålar och fladdrar på stenens sidor. Och en regnbåge skimrar i vattendammet. Och hon själv är täckt av paljetter av vatten, som pärlor. Här böjde hon och fläktade ut svansen: svansen flammade av blå eld.

Min rygg är stel, vassa stenar är vid min sida, svarta sniglar kryper på mina ben inklämda i springan. Jag var döv av dånet och genomblöt av sprayen. Men jag tar inte blicken från henne: kommer jag någonsin att träffa en blå fågel igen ...

Nikolai Sladkov "The Know-It-All"

På en kal gren, lite högre än de gröna kardborrarna, likt åsneöron, sitter en uggla. Det sitter väldigt viktigt, även om det från sidan ser ut som en tofs enkel fårull. Bara med ögonen. Stor, glänsande, orange. Och väldigt dumt. Och så klappar han i ögonen, att alla direkt kan se: skitsnack! Men puffar upp för att se ut som en vuxen. Förmodligen tänker han också för sig själv: "Klorna på tassarna är böjda - jag kan klättra i knutarna. Vingarna har redan flygit - jag vill flyga. Näbben förbenade sig, när jag klickar kommer jag att skrämma alla. Du kan inte ta mig med dina bara händer!"

Och så jag ville ta kunskapen om allt detta med mina bara händer! Tänkte och funderade och tänkte. Han sitter här hela dagen lång. Och han har nog tråkigt ensam. Och det finns ingen att skryta med, och ingen att stirra på ...

Jag sätter mig på huk och gör en uggla min. Jag blinkar och räcker ut tungan. Jag skakar på huvudet: titta, vilken enorm uggla! Min respekt, den klokaste av de kloka!

Ugglan är smickrad, han är glad-välkommen till underhållning. Han hukar och bugar. Skiftar från tass till tass, som om man dansar. Till och med himlar med ögonen.

Så vi har roligt med honom, och en kompis kommer tyst in bakifrån. Han gick in, sträckte fram handen och tog ugglan i nacken! Vet inte!..

Ugglan klickar med näbben, vänder sig argt om, drar i ärmen med klorna. Det gör såklart ont i honom. Jag tänkte: här är jag, vad stor och listig, och han, som en liten, med bara handen bakom nacken. Och jag hade inte tid att blinka och tog inte en vinge!

- Var inte arrogant! Jag knäppte ugglan på näsan. Och han släppte taget.

Nikolai Sladkov "På en okänd väg"

Jag fick gå olika vägar: björn, galt, varg. Jag gick till och med som fåglar. Men det är första gången jag går den här vägen.

Kan jag se något på den?

Gick inte längs själva stigen, utan bredvid den. Stigen är för smal - som ett band. Den här stigen röjdes och trampades av ... myror. För dem var det naturligtvis inte ett band, utan en bred motorväg. Och många myror sprang över den. De släpade flugor, myggor, hästflugor. Insekternas glimmervingar lyste. Det verkade som att det strömmade vatten nerför sluttningen mellan grässtråna.

Jag går längs myrstigen och räknar stegen: sextiotre, sextiofyra, sextiofem steg... Wow! Dessa är mina stora, men hur många myror?! Allvarligt spår. Först vid det sjuttionde steget försvann droppen under stenen. Jag satte mig på den. Jag sitter, jag ser hur en levande ådra slår under mina fötter. Vinden kommer att blåsa och krusningar kommer att rinna längs den levande bäcken. Solen kommer att skina - allt kommer att gnistra.

Plötsligt, som om en våg väller fram längs myrvägen. Ormen viftade längs den och - dyk! under klippan som jag satt på. Jag ryckte bort benet — är det inte en huggorm? Myror attackerar djärvt ormar, sticker runt ormen - och bara ben finns kvar från den. Jag kommer att ta med skelettet av denna orm i min samling.

Jag sitter och väntar. Under fötterna slår och slår en levande bäck. Nu är det dags - jag har suttit i över en timme. Jag lyfter försiktigt på stenen för att inte skada ormskelettet. Det första jag såg under stenen var en orm. Men inte död, utan levande och inte alls som ett skelett! Tvärtom har den blivit ännu tjockare! Ormen, som myrorna skulle äta, lugnt och sakta... åt myrorna! Hon tryckte på dem med nospartiet och skickade in sin tunga i munnen.

Det var ingen huggorm. Jag har aldrig sett sådana ormar förut. Fjäll - som smärgel, liten, samma topp och botten. Mer som en mask än en orm.

En fantastisk orm: den lyfte upp sin trubbiga svans, flyttade den från sida till sida, som ett huvud, och plötsligt kröp fram med svansen! Och ögonen syns inte alls. Antingen med två huvuden av en orm, eller utan huvud alls! Livnär den på myror?

Skelettet kom inte ut, så jag tog ormen. Döpte huset. Jag hittade hennes ögon, små, stora som ett knappnålshuvud. Det är därför de kallar det för den blinda ormen. Hon bor i hålor under jorden. Hon behöver inga ögon. Men att krypa antingen med huvudet eller med svansen framåt är bekvämt. Och hon kan gräva marken med näsan.

Detta är vad ett okänt "odjur" ledde mig till en okänd väg. Ja, vad finns det att säga. Varje väg leder någonstans. Var bara inte lat att gå.

Nikolai Sladkov "Non Rumor"

Björnar är strikta mammor. Och björnungar är fåniga. Medan de fortfarande suger springer de själva bakom, blir förvirrade i benen.

Och växa upp - problem!

Ja, och bär med en svaghet: de gillar att ta en tupplur i kylan. Är det kul för ungarna att lyssna på deras sömniga nosande, när det är så många frestande prasslande, gnisslande, sånger runt omkring!

Från blomma till buske, från buske till träd, och vandra...

Här är en sådan icke-verbal, som rymde från sin mamma, jag träffade en gång i skogen.

Jag satt vid bäcken och doppade skorpor i vattnet. Jag var hungrig och kexet var hårt, så jag jobbade på det väldigt länge. Så länge att skogsborna tröttnade på att vänta på att jag skulle gå och de började krypa upp ur sina gömmor.

Här kröp två små djur ut på en stubbe. Möss tjöt i stenarna - tydligen hade de bråk. Och plötsligt hoppade en björnunge ut i gläntan. En nalle är som en nallebjörn: storhårig, läppad, besvärlig.

Björnungen såg en stubbe, uppbucklad med en fet svans – och i sidled med ett hopp rakt mot sig. Hyllor - i en mink, men vad jobbigt! Björnungen mindes väl vilka läckra saker hans mamma bjöd honom på vid varje sådan stubbe. Se bara till att du slickar den!

Björnen gick runt stubben till vänster - det fanns ingen. Tittade åt höger - ingen. Han satte näsan i springan - det luktar hyllor! Han klättrade upp på stubben, kliade på stubben med tassen. Stubbe som en stubbe.

Björnen var förvirrad, tystnade. Tittade runt. Och runt skogen. Tjock. Mörk. Prasslar i skogen. Björnen tog sig av stubben och travade vidare. Det är en sten på vägen. Björnen muntrade upp: det är en bekant sak! Han la tassen under stenen, vilade, tryckte på axeln. Stenen dukade under, rädda små möss gnisslade under den.

Björnen kastade en sten – ja, med båda tassarna under. Han skyndade: stenen föll och klämde björnens tass. Björnen tjöt och skakade på sin sjuka tass. Sedan slickade han, slickade henne och haltade vidare. Väver, stirrar inte längre omkring, tittar under hans fötter.

Och han ser: en svamp. Björnen blev blyg. Gick runt svampen. Han ser med ögonen: en svamp, du kan äta den. Och han luktar med näsan: en dålig svamp, du kan inte äta den! Och jag vill äta ... och jag är rädd!

Björnen blev arg - men vad den ska knäcka svampen med en frisk tass! Svampen sprack. Dammet från den är en fontän, gul, frätande - mitt i björnens nos.

Det var en puffande svamp. Björnen nysade, hostade. Sedan gnuggade han sig i ögonen, satte sig på rygg och ylade mjukt.

Och vem kommer att höra? Runt skogen. Tjock. Mörk. Prasslar i skogen.

Och plötsligt - plopp! Groda! Bär höger tass - groda till vänster. Björn med vänster tass - groda till höger.

Björnen tog sikte, rusade fram – och krossade grodan under sig. Han hakade fast den med tassen, drog ut den under magen. Här skulle han äta en groda med aptit – sitt första byte. Och han, en dåre, bara för att leka.

Han ramlade på rygg, rider med en groda, nosar, tjuter, som om han kittlades under armhålorna.

Det kommer att kasta en groda. Det kommer att gå från tass till tass. Lekte, lekte och förlorade en groda.

Jag nosade runt gräset - det finns ingen groda. Och så föll björnen på rygg, öppnade munnen för att skrika och stod kvar med öppen mun: en gammal björn tittade på honom bakom buskarna.

Den lilla björnen var mycket nöjd med sin lurviga mamma; hon kommer att smeka honom och hitta en groda för honom.

Han gnällde ynkligt och haltade och travade mot henne. Ja, han fick plötsligt en sådan spricka att han genast stack ner näsan i marken.

Så smekt!

Björnen blev arg, reste sig upp, skällde åt sin mamma. Han skällde och rullade åter in i gräset - av en käftsmäll.

Han ser att det är dåligt. Jag hoppade upp och sprang in i buskarna.

Björnen är bakom honom.

Länge hörde jag hur grenarna sprack och hur björnungen skällde från mammas sprickor.

"Titta, hur han lär ut sinne och försiktighet!" Jag trodde.

Björnarna sprang iväg, så de lade inte märke till mig. Och ändå, vem vet?

Runt skogen. Tjock. Mörk. Prasslar i skogen.

Det är bättre att gå snabbt: jag har ingen pistol.

Nikolai Sladkov "Vad sjöng skatan om?"

Skatan värmde upp i marssolen, slöt ögonen, blev galen - hon sänkte till och med vingarna.

Jag satt fyrtio och tänkte. Vad tänkte hon på? Gå och gissa om hon är en fågel och du är en människa!

Om jag var i hennes fågels ställe skulle jag nu tänka på det här. Jag slumrade till i solen och kom ihåg den gångna vintern. Han kom ihåg snöstormar, frost. Jag skulle minnas hur vinden kastade mig, en skata, över skogen, hur den blåste under fjädern och vred vingarna. Hur frosten sköt under kalla nätter, hur kalla benen var och hur ångan från den gråa andedräkten täckte den svarta fjädern.

Hur jag, fyrtio, hoppade över staketen, tittade ut genom fönstret med rädsla och hopp: skulle de kasta ett sillhuvud eller en brödskorpa genom fönstret?

Jag skulle minnas och glädjas: vintern är över och jag, fyrtio, lever! Jag lever och nu sitter jag på granen, jag solar mig! Jag har övervintrat, jag möter våren. Långa hela dagar och korta varma nätter. Allt mörkt och tungt ligger bakom, allt glädjefullt och ljust ligger framför. Det finns ingen bättre tid än våren! Är det dags att ta en tupplur och nicka av nu? Om jag var en skata skulle jag sjunga!

Men shh! Skatan sjunger i granen!

Mumlar, kvittrar, skriker, gnisslar. Tja mirakel! För första gången i mitt liv hör jag sången om en skata. Det visar sig att skatfågeln tänkte på samma sak som jag! Hon ville också sjunga. Toppen!

Eller jag kanske inte tänkte: för att sjunga behöver du inte tänka. Våren har kommit - ja, hur ska man inte sjunga! Solen skiner på alla, solen värmer alla.

Nikolai Sladkov "dammsugare"

En gammal historia: en sparv, tills stararna kom, bestämde sig för att ta fågelholken. Han blåste upp sig, kvittrade om mod och dök ner i skåran.

Han tog fram de gamla sängkläderna i buntar. Den kommer att hoppa ut, och det finns en hel kärve i näbben. Han öppnar näbben och ser hur torra grässtrån faller ner.

Stora fjädrar utdragna en i taget. Dra ut den och kasta den i vinden. Och han tittar också på: kommer fjädern att flyta eller snurra ner som en korkskruv?

Allt gammalt måste slängas rent: inte en fläck, inte en fläck av damm!

Det är lätt att säga - inte ett dammkorn. Och du kan inte nypa en dammfläck i dina klor, eller ta tag i den med näbben.

Här tog han fram det sista strået i näbben, nu kastade han ut den sista fjädern. Det fanns ett skräp kvar på botten. Damm, fläckar, hårstrån. Skala från larverna, mjäll från fjädern - det mest skräp!

Sparven satt på taket och kliade sig i bakhuvudet med tassen. Och på sommaren!

Jag står, jag väntar.

Ett tjafs började i fågelholken, ett surrande och fnysande hördes. Och från fågelholken - från alla sprickor! damm virvlade. Sparrow hoppade ut, hämtade andan och dök igen. Och återigen hörde jag ett fnys, och återigen flög dammet. Fågelholken rök!

Vad har han där - en fläkt eller en dammsugare? Varken detta eller det. Själv fladdrade han i botten, slog med vingarna, drev vinden, virvlade dammet - sin egen dammsugare, sin egen fläkt!

Fågelholken är ren, som glas.

Det är dags att bära fräscha sängkläder. Ja, skynda dig innan stararna kommer.

Nikolai Sladkov "Dyatlovo ring"

Hackspetten är en mästare på olika saker.

Det kan urholkas. Slät, rund, som en smågris. Kan göra en maskin för kottar. Krama in en strut i den och slå ut fröna.

Hackspetten har också en trumma - en klangfull elastisk knut.

Han kommer att bli full, han kommer att trumma - han kommer att vilja dricka.

I det här fallet har hackspetten en drinkring. Han gör den också själv.

Hackspetten gillar inte att gå ner till marken: han är kortbent - det är besvärligt för honom på marken. Han flyger inte heller till en vattenplats - till en flod eller en bäck. Drycker efter behov. På vintern kommer den att ta en snöboll, på sommaren kommer den att slicka av en daggdroppe, på hösten - en droppe regn. Hackspetten behöver lite. Och först på våren är ett specialfall. På våren dricker hackspetten gärna björksav. Till detta gör hackspetten en dricksring.

Alla har säkert sett ringen. Även på björkstockar. Hål till hål på björkbarken - en ring runt stammen. Men få människor vet hur hackspetten gör den här ringen. Och varför är det inte gjort på något sätt, men alltid med en ring ... Jag började följa och insåg att hackspetten ... och inte tänker på att göra ringar!

Han slår bara hål på en björk och slickar en droppe juice.

Lite senare kommer det att flyga igen: trots allt sväller juice på hålet. Han sitter så att det är bekvämt att slicka, slicka en svullen droppe - jättegott. Ja, det är synd, saften från den gamla prokluvinka flyter tyst. Hackspetten tar lätt huvudet åt sidan och slår ett nytt hål.

Den kommer att flyga in igen - den sitter under ett nytt hål, det gamla simmade. Han ska dricka juice från den nya - bredvid ska han håla ut ett nytt hål. Och igen, varken högre eller lägre, utan på sidan, där det, utan att röra sig, är bekvämt att få det med näbben.

Det finns många saker att göra på våren: en hålighet, en trumma, en verktygsmaskin. Jakt och skrik: rakt i halsen är allt torrt! Det är därför den då och då flyger till en björk - blöt nacken. Han sätter sig, slickar, lägger till en krok i raden. Så det visar sig en ring på en björk. Och inget annat kan hända.

Den varma våren kommer.

Björkspetten ringar. Sänk ringen till ringen.

Mästare hackspett på bitar.

Nikolai Sladkov "Varför har räven en lång svans?"

Av nyfikenhet! Inte av samma, faktiskt, att hon verkar täcka sina spår med svansen.Den långa rävsvansen blir av nyfikenhet.

Allt börjar från det ögonblick då rävungarnas ögon slår ut. Deras svansar är fortfarande ganska små och korta vid denna tidpunkt. Men så brast ögonen ut - och svansarna börjar genast sträcka sig! Blir längre och längre. Och hur kan de inte bli längre om ungarna sträcker sig med all kraft till en ljuspunkt - till utgången från hålet. Ändå: något oöverträffat rör sig där, något oväntat låter och det luktar något oväntat!

Det är bara läskigt. Det är läskigt att plötsligt bryta sig loss från det bebodda hålet. Och därför sticker ungarna ut från den bara till längden på deras korta svans. Som om de håller sig med stjärtspetsen till födelsetröskeln. Lite - chur-chura - jag är hemma!

Och det vita ljuset lockar. Blommorna nickar: lukta på oss! Stenarna lyser: rör oss! Skalbaggar knarrar: fånga oss! Rävarna sträcker sig, sträcker sig längre och längre. Deras svansar är sträckta, sträckta. Och de blir längre och längre. Av nyfikenhet förstås. Varför annars?

Nikolai Sladkov "Varför är en bofink en bofink?"

Länge undrade jag: varför kallas finkar finkar?

Tja, svarthårig sångare är förståeligt: ​​hanen har en svart basker på huvudet.

Rödhaken är också tydlig: den sjunger alltid i gryningen och hennes haklapp är gryningens färg.

Havregrynsgröt - också: på vägarna hela vintern plockar upp havre.

Men varför är en fink en fink?

Finkar är inte finkar alls. På våren kommer de så fort snön smälter, på hösten dröjer de ofta kvar till ny snö. Och det händer, på vissa ställen övervintrar de, om det finns mat.

Och ändå kallade de finken för en fink!

I somras tror jag att jag löste den här gåtan.

Jag gick längs en skogsstig, hör jag - en fink skramlar! Han sjunger jättebra: han kastade huvudet bakåt, näbben gapade, fjädrarna på halsen darrade - som om han sköljde halsen med vatten. Och sången från näbben stänker: "witt-tee-tee-tee, wee-chu!" Till och med svansen skakar!

Och så plötsligt flöt ett moln på solen: en skugga täckte skogen. Och bofinken vissnade genast. Han rynkade pannan, rynkade pannan, hängde på näsan. Han sitter missnöjd och säger uppgiven: "tr-r-r-r-ryu, tr-r-r-ryu!" Som om han inte får en "tand på en tand" av kylan, med en sorts darrande röst: "tr-ryu-yu!"

Den som ser detta kommer genast att tänka: ”Titta vilken fink! Lite sol bakom ett moln, och han var redan uppblåst, darrande!

Det var därför bofinken blev en fink!

De har alla denna vana: solen för molnet - finkarna för deras "tru".

Och det är inte från kylan: det blir kallare på vintern.

Det finns olika spekulationer om detta. Vem säger - han oroar sig vid boet, vem - innan regnet skriker så. Och enligt mig är han olycklig över att solen har gömt sig. Han är uttråkad utan solen. Sjung inte! Här stönar han.

Däremot kanske jag har fel. Ta reda på bättre själv. Allt är inte klart för dig att stoppa i munnen!

Nikolai Sladkov "Djurbad"

Vilda djur går också till badhuset. Och mest gillar de att springa till badhuset ... vildsvin! Deras bad är enkelt: ingen värme, ingen tvål, inte ens varmt vatten. Bara ett bad - ett hål i marken. I hålet - träskvatten. Istället för såplödder - slurry. Istället för en tvättlapp - klasar av gammalt gräs och mossa. Du skulle inte lockas in i ett sådant "bad". Och galtarna klättrar. Det är så de älskar badet!

Men vildsvin går till badhuset inte alls varför vi går. Varför går vi till badet? Tvätta. Och vildsvin går... för att bli smutsiga! Vi tvättar bort smutsen från oss själva med en tvättlapp, och galtarna smetar medvetet smutsen på sig själva. Och ju mer de blir utsmetade, desto roligare grymtar de. Och efter deras grisbad är de hundra gånger smutsigare än tidigare. Och glad, glad! Nu, genom lerskalet, kommer inga bitare att komma till deras skinn: varken myggor, inte myggor eller hästflugor. Deras borst är sällsynta på sommaren, så de är utsmetade. De rullar ut, blir utsmetade – och kliar inte!

Nikolai Sladkov "Home Butterfly"

På natten prasslade lådan plötsligt. Och något mustaschigt och lurvigt kröp ur deras lådor. Och på baksidan finns en vikt solfjäder av gult papper.

Men vad jag gladde mig åt detta freak!

Jag satte honom på en lampskärm och han hängde orörligt ner på ryggen. Fläkten vek som ett dragspel började sjunka och räta ut sig.

Framför mina ögon förvandlades en ful lurvig mask till en vacker fjäril. Förmodligen var det så här grodan förvandlades till en prinsessa!

Hela vintern låg pupporna döda och orörliga, som småsten. De väntade tålmodigt på våren, medan dess frön väntar i jorden. Men rumsvärmen bedrog: "fröna spirade" i förväg. Och så kryper en fjäril genom fönstret. Och utanför fönstret är det vinter. Och på fönstret står isblommor. En levande fjäril kryper över döda blommor.

Hon flyger runt i rummet. Sitter på ett tryck med vallmo.

Han expanderar spiralen av en tunn snabel och dricker sött vatten från en sked. Återigen sitter på lampskärmen och ersätter den heta "solens vingar".

Jag tittar på henne och tänker: varför inte ha fjärilar hemma, som vi har sångfåglar? De kommer att glädjas i färg. Och om dessa inte är skadliga fjärilar kan de på våren, som fåglar, släppas ut på fältet.

Det finns trots allt sjungande insekter: syrsor och cikador. Cikador sjunger i en tändsticksask och även i en löst knuten näve. Och ökensyrsorna sjunger precis som fåglar.

Ta hem vackra skalbaggar: bronsbaggar, markbaggar, rådjur och noshörningar. Och hur många vilda växter kan tämjas!

En vargbast, ett björnöra, ett korpöga! Och varför inte plantera vackra flugsvampar, enorma paraplysvampar eller klasar av honungssvampar i krukor?

Det kommer att bli vinter ute, och sommaren kommer att vara på din fönsterbräda. Ormbunkarna kommer att sticka upp sina gröna nävar ur marken. Liljor i dalen kommer att hänga vaxklockor. En mirakelblomma av en vit näckros öppnas. Och den första fjärilen fladdrar. Och den första syrsan kommer att sjunga.

Och vad kan du tänka på när du tittar på en fjäril som dricker te med sylt från en sked!

Nikolai Ivanovich Sladkov (1920-1996) - författare, författare till över 60 böcker om naturen. Nikolai Ivanovich Sladkov föddes den 5 januari 1920 i Moskva, men han bodde hela sitt liv i Leningrad, i Tsarskoye Selo. Här, inte långt från hans hem, fanns det många gamla skogsparker, där den blivande författaren upptäckte en hel värld, ovanligt rik på naturens hemligheter. Från andra klass började han föra dagbok, där han skrev in sina första intryck och observationer. I sin ungdom var han förtjust i jakt, men övergav senare denna verksamhet, med tanke på att sportjakt var barbarisk. Istället började han ägna sig åt fotojakt, framförde uppmaningen "Ta inte med en pistol in i skogen, ta en fotopistol in i skogen." Under kriget anmälde han sig frivilligt till fronten, blev militär topograf. I fredstid behöll han samma specialitet.

De första berättelserna skrevs av Sladkov 1952, och 1953 publicerades den första boken, Silver Tail. Tillsammans med Vitaly Bianchi, hans vän och likasinnade, förberedde Nikolai Sladkov radioprogram "Nyheter från skogen" i många år och svarade på många brev från sina lyssnare. Totalt, under sitt liv fullt av äventyr, skrev Nikolai Ivanovich mer än 60 böcker. Bland de mest kända är sådana publikationer som "The Out of the Eye", "Behind the Blue Bird's Feather", "Invisible Aspen", "Underwater Newspaper", "Earth Above the Clouds", "Wild Wings Whistling" och många andra underbara böcker...

N.I. Sladkov (1920 - 1996) var ingen författare till yrket. Han var engagerad i topografi, det vill säga han skapade kartor och planer för olika orter. Och i så fall tillbringade jag mycket tid i naturen. När han vet hur man observerar, kommer N. Sladkov till slutsatsen att allt intressant bör skrivas ner. Så uppstod en författare som skapade berättelser och sagor som var intressanta för både barn och vuxna.

En resenärs och författares liv

Nikolai Ivanovich Sladkov föddes i huvudstaden och bodde i Leningrad hela sitt liv. Han blev tidigt intresserad av det naturliga livet. Jag förde dagbok i grundskolan. I den skrev pojken ner de mest intressanta observationerna. Han blev junior. V.V. Bianchi, en märklig naturforskare, blev hans lärare och senare hans vän. När N. Sladkov blev äldre blev han intresserad av jakt. Men han insåg snabbt att han inte kunde döda djur och fåglar. Sedan tog han upp en kamera och vandrade genom fälten och skogarna och letade efter intressanta bilder. Yrket hjälpte Nikolai Ivanovich att se vår stora värld. När han upptäckte Kaukasus och Tien Shan blev han kär i dem för alltid. Bergen lockade honom, trots de faror som väntade honom. I Kaukasus letade han efter en snöleopard.

Detta sällsynta djur lever på svåråtkomliga platser. N. Sladkov klättrade upp på ett litet plant område av berget och av misstag förde ner ett stenblock på det. Han hamnade i ett litet stängt område där det bara fanns ett bo av kungsörnar. I mer än en vecka bodde han där och tänkte på hur han skulle ta sig därifrån och åt maten som vuxna fåglar kom med till sina ungar. Sedan, från grenarna på boet, vävde han något som liknade ett rep och klättrade ner. Nikolai Ivanovich besökte både det kalla Vita havet och det forntida Indien och det varma Afrika, han var engagerad, som de säger nu, med att dyka och beundra undervattensvärlden. Från överallt tog han med sig anteckningsböcker och fotografier. De betydde mycket för honom. När han läste dem igen, kastade han sig åter in i vandringsvärlden, när åldern inte längre tillät honom att gå långt. "Silver Tail" - det var namnet på den första boken, som sammanställdes av Sladkovs berättelser. Den kom ut 1953. Efter det kommer det många fler böcker, som kommer att diskuteras nedan.

Historien om räven med silversvansen

Plötsligt kom vintern till bergen på natten. Hon steg ner från höjden, och jägarens och naturforskarens hjärta darrade. Han satt inte hemma och gick sin väg. Alla stigar var täckta av snö så att man inte kunde känna igen bekanta platser. Och plötsligt - ett mirakel: en vit fjäril fladdrar över snön. Jag lade märke till en uppmärksam blick och lätta spår av tillgivenhet. Hon ramlade igenom, gick under snön och stack då och då ut sin chokladnäsa. Gjorde ett bra drag. Och här är en groda, brun, men levande, som sitter i snön och solar sig. Och plötsligt, i solen genom snön, där det är omöjligt att se från det starka ljuset, springer någon. Jägaren tittade närmare, men det här är en fjällräv.

Bara hennes svans är helt oöverträffad - silver. Springer långt bort, och skottet gjordes på måfå. Dåtid! Och räven lämnar, bara svansen gnistrar i solen. Så hon gick runt flodens krök, medan pistolen laddade om, och bar bort sin otroliga silversvans. Det här är berättelserna som Sladkov började skriva ut. Det verkar enkelt, men fullt av observationer av allt levande som lever i bergen, skogarna, fälten.

Om svamp

Den som inte växt upp i svampland känner inte till svamp, och om han går in i skogen ensam, utan en erfaren person, kan han plocka upp doppingar istället för goda svampar. Historien för en oerfaren svampplockare heter "Fedot, men inte den ena!". Den listar alla skillnader mellan en vit svamp och en galla, eller och vad som skiljer en säker död från en läcker champinjon. Sladkovs berättelser om svamp är både användbara och underhållande. Här är berättelsen om skogsstarkarna. Efter regnet tävlade boletus, boletus och mossighet. Boletusen reste ett björklöv och en snigel på hatten. Boletusen drog sig upp och plockade upp 3 asplöv och en groda. Och svänghjulet kröp ut under mossan och bestämde sig för att ta upp en hel knut. Han fick bara ingenting. Hatten föll isär. Och vem blev mästare? Naturligtvis boletus - han och en ljus hatt av mästaren!

Vem äter vad

Skogsdjuret frågade naturforskaren en gåta. Erbjudit sig att gissa vem han är om han berättar vad han äter. Och det visade sig att han älskar skalbaggar, myror, getingar, humlor, möss, ödlor, kycklingar, trädknoppar, nötter, bär, svamp. Naturforskaren gissade inte vem som frågade honom sådana kluriga gåtor.

Det visade sig vara vitt. Det är de ovanliga berättelserna om Sladkov som läsaren löser med honom.

Lite om skogslivet

Skogen är vacker när som helst på året. Och på vintern, och på våren, och på sommaren och på hösten, pågår ett tyst och hemligt liv i den. Men det är öppet för granskning. Men alla vet inte hur man ser på det. Sladkov lär ut detta. Berättelser om skogens liv under varje månad på året gör det möjligt att ta reda på varför till exempel en björn vänder sig i sin lya. Varje skogsdjur, varje fågel vet att om björnen vänder på andra sidan, så kommer vintern att förvandlas till sommar. Svår frost kommer att lämna, dagen kommer att förlängas och solen börjar värma. Och björnen sover snabbt. Och alla skogsdjur gick för att väcka björnen, be honom rulla omkull. Bara björnen vägrar alla. Han värmde upp på sidan, han sover sött, och han kommer inte att rulla över, trots att alla frågar. Och vad såg N. Sladkov? Berättelserna säger att en liten mus lutade sig ut under snön och gnisslade att den snabbt skulle vända soffpotatisen. Hon körde över hans lurviga hud, kittlade honom, bet honom lätt med sina vassa tänder. Björnen kunde inte stå ut och vände sig, och efter honom övergick solen till värme och sommar.

Sommar i ravinen

I solen och i skuggan är det kvavt. Även ödlor letar efter ett snävt hörn där de kan gömma sig för den gassande solen. Det råder tystnad. Plötsligt, runt hörnet, hörs ett ljudligt gnisslande av Nikolai Sladkov. Berättelserna, om du läser dem i en sammanfattning, förde oss tillbaka till bergen igen. Naturforskaren besegrade jägaren i människan, som tittade noga på bergsgeten. Geten kommer att vänta. Och varför gråter nötväskan så desperat? Det visade sig att på en helt ren sten, där det inte fanns något att ta tag i, kröp en tjock huggorm, i handen på en man, till boet. Hon lutar sig mot svansen och famlar med huvudet efter en osynlig avsats, klamrar sig fast vid den och, skimrande som kvicksilver, stiger hon högre och högre. I boet blir ungarna oroliga och gnisslar klagande.

Ormen är på väg att komma till dem. Hon har redan höjt huvudet och siktar. Men en liten modig nötväcka hackade skurken i huvudet. Han skakade hennes tassar och slog henne med hela kroppen. Och ormen stannade inte på klippan. Det tog henne bara ett svagt slag att falla till botten av ravinen. Och geten, som mannen jagade efter, red bort för länge sedan. Men det är inte viktigt. Huvudsaken är vad naturforskaren såg.

I skogen

Hur mycket kunskap behövs för att förstå björnarnas beteende! Sladkov besitter dem. Berättelser om djur är ett bevis på detta. Vem skulle ha vetat, björnar är väldigt strikta med sina bebisar. Och ungar är nyfikna och stygga. Medan mamma slumrar kommer de att ta det och vandra in i snåret. Det är intressant där. Björnungen vet redan att läckra insekter gömmer sig under stenen. Det behöver bara vändas. Och nallen vände på stenen, och stenen krossade hans tass - det gjorde ont, och insekterna flydde. Björnen ser en svamp och vill äta den, men på lukten förstår han att det är omöjligt, giftigt. Ungen blev arg på honom och slog honom med tassen. Svampen sprack, och gult damm flög in i björnens nos, björnungen nyste. Han suckade, såg sig omkring och såg en groda. Han var förtjust: här är den - en delikatess. Jag fångade den och började kasta upp den och fånga den. Spelade och förlorade.

Och så tittar min mamma bakom en buske. Vilket nöje att träffa din mamma! Hon kommer att smeka honom nu och fånga honom en välsmakande groda. Och hur mamma ska ge honom en sådan käftsmäll att bebisen rullade. Han blev arg på sin mamma till den grad omöjligt och skällde hotfullt mot henne. Och återigen rullade från ett slag i ansiktet. Björnen reste sig och sprang genom buskarna, och hans mor följde efter honom. Bara slag hördes. "Så här lär man ut försiktighet", tänkte naturforskaren, som satt tyst vid bäcken och tittade på förhållandet i björnfamiljen. Sladkovs berättelser om naturen lär läsaren att noggrant titta på allt som omger honom. Missa inte fågelns flykt, eller en fjärils snurrande eller fiskens lek i vattnet.

Buggen som kan sjunga

Ja, ja, vissa människor kan sjunga. Bli förvånad om du inte visste om det. Den kallas en roddare och simmar på magen, och inte som andra vägglöss - på ryggen. Och han kan sjunga även under vattnet! Den kvittrar nästan som en gräshoppa när den gnuggar näsan med tassarna. Det är här den milda mjukheten kommer in.

Varför svansar behövs

Inte alls för skönhet. Det kan vara en ratt - för fisk, en åra - för cancer, för en hackspett - ett stöd, för en räv - en hake. Varför behöver en vattensalamander en svans? Men för allt som redan har sagts, och dessutom suger han upp luft från vattnet med svansen. Därför kan den sitta under den utan att stiga upp till ytan i nästan fyra dagar. Sladkov Nikolai Ivanovich vet mycket. Hans berättelser slutar aldrig att förvåna.

Galtbad

Alla älskar att bada, men vedgrisen gör det på ett speciellt sätt. Han kommer att hitta en smutsig pöl på sommaren, i vilken en tjock slurry ligger på botten, och lägga sig. Och låt oss åka i den och smeta den här leran. Tills galten samlar all smuts på sig själv kommer den aldrig att komma ut ur pölen. Och när han kom ut var han stilig, stilig - helt klibbig, svartbrun av smuts. I solen och vinden ska det skorpa på den och då är han inte rädd för varken myggor eller hästflugor. Det är han som räddas från dem av ett sådant originellt badhus. Hans päls är gles på sommaren, och skadliga blodsugare biter genom huden. Och ingen kommer att bita honom genom lerskorpan.

Varför skrev Nikolai Sladkov

Mest av allt ville han skydda henne från oss, människor som tanklöst plockade blommor som skulle vissna på vägen hem.

Istället kommer nässlor att växa senare. Varje groda och fjäril känner smärta, och det är omöjligt att fånga och förolämpa dem. Allt levande, vare sig det är en svamp, en blomma, en fågel, kan och bör betraktas med kärlek. Och du borde vara rädd för att förstöra något. Förstör en myrstack till exempel. Det är bättre att titta närmare på hans liv och se med egna ögon hur listigt det är arrangerat. Vår jord är väldigt liten, och hela den måste skyddas. Och det verkar för författaren att naturens huvuduppgift är att göra vårt liv mer intressant och lyckligare.

En berättelse om djurens liv i skogen. Informativa berättelser av Nikolai Sladkov kommer att introducera barn till vilda djurs fascinerande värld. Med hjälp av dessa berättelser lär sig skolbarn om djurens vanor, om djurens beteende i skogen.

Nikolay Sladkov. Vem sover

- Du, Hare, hur sover du?

– Som väntat – liggandes.

- Och du, Teterka, hur mår du?

– Och jag sitter.

— Och du, Heron?

– Och jag står.

– Det visar sig, vänner, att jag, Fladdermusen, sover skickligare än er alla, jag vilar bekvämare än någon annan!

- Och hur sover och vilar du, Bat,?

Ja, upp och ner...

Nikolay Sladkov. undervattensborrar

I ruffen, som i igelkotten, är de mest märkbara ryggarna.

Huvud, svans, ryggar i mitten - det är hela ruffen.

Och även ögon: lilablå, stora, som en grodas.

Utväxten av en ruff med ett lillfinger. Och om med ett pekfinger, så är detta redan en ruff gammal man.

Dessa gamla människor skrämde mig. Jag simmar och ser: botten rörde på sig och stirrade på mig med prickar av mörka ögon.

Det här är ruffar - gubbe till gubbe! De själva är omärkliga: svansar, huvuden, ryggar - allt är lika prickigt som botten. Ett öga syns.

Jag hängde över ruffarna, dinglande simfötter.

Ruffs var oroliga.

De blyga började plötsligt falla till botten, kröka ryggen och medvetet höja moln av grumlighet.

Och de arga och modiga rufsade taggarna på puckeln - närma dig inte!

Som en hök över sparvar började jag cirkla över en flock ruffar.

Ruffs väntade.

Jag började väsa in i luftröret.

Ruffs var inte rädda.

Jag gogglade med ögonen - de hade åtminstone något!

Sen sa jag... nästan "Jag spottade på ruffen"... Nej, jag spottade inte, man kan inte spotta under vatten, men jag viftade med simfångaren mot ruffen och simmade iväg.

Ja, det var inte där!

Från simfötornas skarpa svängning steg grumligheten och virvlade från botten. Alla ruffarna rusade till henne: trots allt steg läckra maskar och larver upp från botten tillsammans med skräpet!

Ju snabbare jag arbetade med simfötter, hade bråttom att simma iväg, desto mer lyfte jag från botten av silt.

Moln av silt virvlade bakom mig som mörka stormmoln. Flockar av ruffar följde molnen.

Ruffs släpade efter bara när jag simmade till djupet. Men innerst inne kände jag mig orolig.

Jag är inte van vid djupet än, det här var mina första steg under vattnet.

Botten sjönk djupare och djupare.

Och det verkade för mig att jag flög över marken och svävade högre och högre. Jag ville bara ta tag i något för att inte krascha från en sådan höjd!

Jag vände tillbaka.

Här är vi igen. I snåren av ruff. Det verkar roligare - alla levande själar!

Ruffs-små fingrar simmar vid halvvatten, och gamla människor - på botten. Nu lyfte jag medvetet på skräpet med fenorna. "Gamla män" och "småfingrar", som sparvar på hirs, rusade mot henne.

Jag skrämmer inte ruffarna längre: jag väser inte in i telefonen, jag stirrar inte på dem. Bara tittar.

Och därför faller inte ens de mest skygga längre åt sidan för att plocka upp skräpet från botten och gömma sig i det. Och de argaste blåser inte upp taggarna på pucklarna.

Följsamma killar, kvicka. Och taggarna i ruffen, om än de mest påtagliga, men inte de viktigaste!

Nikolay Sladkov. I slutet av det mystiska spåret...

Från ovan såg sjön med sandstrand ut som ett blått fat med en gyllene kant. Fiskebåtar plöjde inte vattnet, och grova barnstövlar trampade inte ner sanden. Öde runt omkring. Och där det är öde finns det alltid många fåglar och många djur.

Jag kom till sjön för att titta på djurmålningar på sanden. Vem var där, vad gjorde de, vart tog de vägen?

Här la räven vatten, blöta benen.

Haren på plyschtassar traskade.

Men leden med djurklor och ankhinnor är en utter som kröp upp ur vattnet.

Bekanta fotspår av bekanta djur.

Och plötsligt ett obekant fotavtryck! Spår och kolon: är det ett djur, eller en fågel, eller någon annan? Sanden korsade leden och försvann in i buskarna.

Här finns ytterligare ett obegripligt spår - ett spår som sträckte sig ut från buskarna och försvann i gräset.

Fotspår, fotspår: okända fotspår från okända invånare på stranden.

Vem är det i slutet av dessa spår, kolon, streck? Hoppar, kryper eller springer han? Vad är hans kropp täckt med - fjädrar, ull eller fjäll?

Ingenting är känt.

Och det är därför det är intressant.

Det är därför jag älskar att komma till sjöns öde strand, som ser ut som ett blått fat med en gyllene kant.

Nikolay Sladkov. Självmonterande duk

Du går genom skogen - du tittar under dina fötter. Skogen är ingen trottoar, och man kan snubbla.

Jag lyfte på foten och under min fot fanns en levande bäck. Bred motorväg.

Myror skyndar framåt och bakåt: lätt framåt - bakåt med byte. Jag tittade tillbaka och såg en stor myrstack. Där, vid själva myrstigen, är en fågel en skogshäst. Hon böjer sig ner och tar tag i myrorna en efter en.

Myror har otur: alla älskar dem. De älskar trastar och rödhaker, hackspettar och kålrot. De älskar tuttar, skator och skrikor. De älskar att ta och svälja. Här är en annan amatör - en skogshäst.

Bara, jag ser, amatören är speciell: han äter inte myror, utan rånar! Tar bort larver, flugor och insekter från myror. Han letar efter något godare och, som han ser, tar han bort det.

En levande transportör drar. På den vad din fågels själ önskar. Peck - jag vill inte! Mjölkflod, kisselbankar. Bordsduk myrbana. Allt står på den. Välj själv, ta det själv. Självmonterande duk.

Nikolay Sladkov. Fågelholkens mysterium

Kakor lever i mesar, mesar lever i mesar. Och det ska finnas starar i fågelholkarna. Allt är klart och enkelt.

Men i skogen är det sällan bara...

Jag kände en fågelholk som jag bodde i...

Kotte! Hon lutade sig ur skåran och rörde sig!

Jag minns när jag närmade mig fågelholken ryckte det till knölen i skåran och ... gömde sig!

Jag klev snabbt bakom ett träd och väntade.

Förgäves!

Skogsmysterier löses inte så slentrianmässigt. Skogshemligheter är gömda i regn och dimma, gömmer sig bakom vindskydd och träsk. Var och en bakom sju lås. Och det första slottet är myggor; de har tålamod.

Men vad är det för tålamod när knölen i skåran vänder som om den vore vid liv!

Jag klättrade upp i trädet, slet av locket från fågelholken. Fram till allra högsta grad var fågelholken fylld med kottar. Och det fanns inget annat i det. Och det fanns ingen levande bump: alla låg orörliga.

Så borde det vara: plågsamt snabbt ville nysta upp. Fler myggor kommer att dricka ditt blod!

Jag kastade ut alla kottar från fågelholken och klättrade ner från trädet.

Efter många dagar, när nätterna blev kalla och myggorna försvann, kom jag åter till skogsfågelholken. Den här gången har ett björklöv lagt sig i fågelholken!

Jag stod och tittade länge. Leaf blev pigg, tittade ur skåran och ... gömde sig!

Skogen prasslade: de frostbitna löven föll. Nu flimrade de i luften, som orioler - gyllene fåglar, sedan kröp de ner med ett prasslande

längs stammarna, som röda ekorrar. Här kommer skogen att falla sönder, höstregnen slår gräset, snön täcker marken.

Och mysteriet kommer att förbli olöst.

Jag klättrade igen i ett träd, vänta inte på en till sommar!

Han tog av locket - fågelholken var stoppad upp till hacket med torra björklöv.

Och inget mer.

Och det finns inget levande löv!

Björk knarrar.

Torra löv prasslar.

Vintern kommer snart...

Jag återvände nästa dag.

- Låt oss se! Jag hotade den osynliga fågelholken. – Vem ska uthärda vem!

Han satte sig på mossan och lutade sig bakåt mot ett träd.

Började titta.

Bladen vänder, vänder, fladdrar; ligga på huvudet, på axlarna, på stövlarna.

Jag satt, satt, men plötsligt var jag borta! Det händer så här: du går - alla ser dig, men du stannade, gömde dig - och försvann. Nu kommer andra att gå och du kommer att se dem.

Hackspetten klamrade sig fast i fågelholken från flugan och hur den skramlar! Och från den, från den mystiska bostaden av en levande kotte och ett levande löv, fladdrade möss ut och flög iväg ... möss! Nej, inte flyktig, men den vanligaste, skogsgulstrupig. De flög som fallskärmar och spred sina tassar. Alla föll till marken; av rädsla, ögon i pannan.

Det fanns deras skafferi och sovrum i fågelholken. Det var de som vände, till min förvåning, kottar och löv i skåran. Och de lyckades komma ifrån mig omärkligt och i hemlighet. Och hackspetten föll rakt på deras huvuden; hastighet och överraskning är en bra nyckel till skogshemligheter.

Så fågelholken förvandlades till ... ett mushus.

Och vad, undrar jag, kan förvandlas till en mes och en mes?

Nåväl, låt oss gå och ta reda på det...

Nikolay Sladkov. Vipstjärtbokstäver

En postlåda är spikad i trädgårdsporten. Lådan är hemmagjord, trä, med en smal springa för bokstäver. Brevlådan hängde på staketet så länge att dess brädor blev grå och vedmasken slingrade sig i dem.

På hösten flög en hackspett in i trädgården. Han höll fast vid lådan, slog på näsan och gissade genast: inne i vedhålet! Och vid själva springan som bokstäverna sänks ner i, urholkade han ett runt hål.

Och på våren flög en vipstjärt in i trädgården - en tunn grå fågel med lång svans. Hon fladdrade upp på brevlådan, tittade in i hålet som hackspetten slog med ena ögat och tog en lust till lådan under boet.

Vi kallade den här vippsvansen för brevbäraren. Inte för att hon slog sig ner i brevlådan, utan för att hon som en riktig brevbärare började ta med och lägga olika papperslappar i brevlådan.

När en riktig brevbärare kom och släppte ett brev i lådan, flög en rädd vipstjärt ut ur lådan och sprang en lång stund längs med taket, gnisslande oroligt och skakade på sin långa svans. Och vi visste redan: fågeln är orolig - det betyder att vi har ett brev.

Snart tog vår postkvinna fram ungarna. Hon har bekymmer och bekymmer hela dagen: du måste mata kycklingarna och skydda dem från fiender. Nu behövde brevbäraren visa sig på gatan, eftersom vippsvansen redan flög mot honom, fladdrade alldeles intill hans huvud och tjöt oroligt. Fågeln kände igen honom väl bland andra människor.

När vi hörde vippsvansens desperata gnissling sprang vi ut för att möta brevbäraren och tog tidningar och brev från honom: vi ville inte att han skulle störa fågeln.

Kycklingarna växte snabbt. De mest fingerfärdiga har redan börjat titta ut ur lådans springa, vrida på näsan och kisa från solen. Och en dag flög hela den glada familjen bort till de breda, soldränkta flodgrunderna.

Och när hösten kom flög luffaren in i trädgården igen. Han höll fast vid brevlådan och med näsan, som en mejsel, stack han ett hål så att det gick att sticka in handen i det.

Jag sträckte mig ner i byrålådan och drog ut alla "bokstäver" ur lådan. Det var torra grässtrån, rester av tidningar, rester av bomullsull, hår, godispapper, spån.

Under vintern blev lådan helt förfallen, den lämpade sig inte längre för brev. Men vi slänger det inte: vi väntar på den grå brevbärarens återkomst. Vi väntar på att han ska lägga sitt första vårbrev i vår brevlåda.