Aktuell sida: 1 (boken har totalt 5 sidor)

Evgeny Yevtushenko
BRATSKAYA HPP
Dikt

BÖN FÖRE EN DIKT

En poet i Ryssland är mer än bara en poet.
Det är avsett att födas poeter
endast till dem i vilka medborgarskapets stolta anda strövar omkring,
för den det inte finns någon tröst, det finns ingen vila.

Poeten i den är bilden av hans århundrade
och framtida spöklik prototyp.
Poeten för, utan att falla i skygghet,
slutet på allt som kom före den.

Kan jag? Kultur saknas...
Förståelsen av profetior lovar inte ...
Men Rysslands anda svävar över mig
och djärvt prova beställningar.

Och tyst på knä,
redo för död och seger,
Jag ber dig ödmjukt om hjälp
stora ryska poeter...

Ge mig, Pushkin, din melodiöshet,
hans lösa tal
hans fängslande öde -
som om shalya, bränn med ett verb.

Ge, Lermontov, din galna blick,
dess föraktgift
och en sluten själs cell,
där han andas, gömd i tystnad,
ovänlighet mot din syster -
lampa av hemlig godhet.

Ge, Nekrasov, lugna min smidighet,
smärtan av din utskurna musa -
vid de främre ingångarna, vid rälsen
och i de öppna ytorna i skog och mark.
Ge din fulhet styrka.
Ge mig din smärtsamma bedrift,
att gå och släpa hela Ryssland,
hur pråmåkare går bogserade.

Åh, ge mig, blockera, nebulosa profetera
och två lutande vingar,
så att den eviga gåtan smälter,
musik flödade genom kroppen.

Ge, Pasternak, dagarnas skiftning,
grenförvirring,
fusion av dofter, skuggor
med århundradets plåga,
så att ordet, mumlande med en trädgård,
blommade och mogna
så att ditt ljus är för evigt
brann i mig.

Yesenin, ge mig ömhet för lycka
till björkar och ängar, till djur och människor
och till allt annat på jorden,
som du och jag älskar så försvarslöst

Ge mig, Majakovskij,
klumpighet,
framfart,
bas,
oförsonlighet förmidabel för avskum,
så att jag kan
skär genom tiden,
berätta om honom
medättlingar.

PROLOG

För trettio mig. Jag är rädd på natten.
Jag ska böja lakanet med mina knän,
Jag dränker mitt ansikte i en kudde, jag gråter av skam,
att jag slösade bort mitt liv på småsaker,
och på morgonen använder jag den igen på samma sätt.
Om ni bara visste, mina kritiker,
vars vänlighet är oskyldigt ifrågasatt,
hur tillgivna de udda artiklarna är
i jämförelse med mitt eget förband,
det skulle vara lättare för dig om det är sent
ditt samvete plågar dig orättvist.
Går igenom alla mina dikter
Jag ser: vårdslöst slösa bort,
Jag har pratat så mycket strunt...
men du kommer inte att bränna den: den spreds över världen.
mina rivaler,
låt oss släppa smickret
och missbruka bedräglig ära.
Låt oss tänka på våra öden.
Vi har alla samma
själens sjukdom.
Surface är hennes namn.
Ytlighet, du är värre än blindhet.
Du kan se, men du vill inte se.
Kanske från analfabetism du?
Eller kanske av rädslan att slita ut rötterna
träden under vilka den växte,
utan att lägga en insats på skiftet?!
Och är det inte därför vi har så bråttom
tar bort det yttre lagret bara en halv meter,
att vi, efter att ha glömt modet, är rädda om oss själva
själva uppgiften - att fördjupa sig i ämnets väsen?
Vi skyndar oss ... Ger bara ett halvt svar,
vi bär ytlighet som skatter,
inte från beräkningen av kylan - nej, nej! -
utan från instinkten av självbevarelsedrift.
Sedan kommer blekningen
och oförmåga att flyga, att slåss,
och våra inhemska vingars fjädrar
skurkarnas kuddar är redan fyllda ...
Jag rusade omkring ... jag kastade fram och tillbaka
mig från någons snyftningar eller stön
sedan in i en uppblåsbar meningslöshet,
sedan till den falska användbarheten av feuilletons.
Någon gnuggade hela sitt liv med sin axel,
och det var jag själv. Jag är i passionerad passion
naivt trampande, kämpat med en hårnål,
där svärdet skulle ha använts.
Min iver var kriminellt infantil.
Det räckte inte med hänsynslöshet
vilket betyder full av medlidande...
jag var
som ett genomsnitt av vax och metall
och förstörde hans ungdom.
Låt alla komma in i livet under detta löfte:
hjälpa det som ska blomma,
och ta hämnd utan att glömma det,
allt som förtjänar hämnd!
Rädsla för hämnd, vi kommer inte att hämnas.
Själva möjligheten till hämnd minskar,
och självbevarelsedriftsinstinkt
räddar oss inte, utan dödar oss.
Surface är en mördare, inte en vän
sjukdom som låtsas vara frisk,
intrasslad i nät av förförelse...
Att byta ut andan mot detaljer,
vi flyr från generaliseringar.
Jordklotet tappar styrka i en tom,
Lämnar generaliseringar för senare.
Eller kanske hans osäkerhet
och det finns icke-generalisering av mänskliga öden
i seklets insikt, klart och tydligt?!
... Jag reste runt i Ryssland med Galya,
någonstans till havet i "Moskvich" i all hast
från alla sorger...
Ryska avståndens höst
pooboch golden all trött,
prasslande under däcken,
och vilade bakom själens ratt.
Andas stäpp, björk, tall,
kastar en otänkbar samling på mig,
med en hastighet av sjuttio, med en visselpipa,
Ryssland flödade runt vår Moskvich.
Ryssland ville säga något
och förstod något som ingen annan.
Hon "Moskvich" tryckte in i hennes kropp
och drog in i själva kärnan.
Och, tydligen, med någon idé,
döljer dess väsen tills tiden,
Jag blev uppmanad precis bakom Tula
vänd dig till Yasnaya Polyana.
Och här i gården, andningen förfallen,
vi gick in, barn i atomåldern,
bråttom, i nylonregnrockar,
och frös, plötsligt blunder.
Och ättlingar till vandrare för sanningen,
vi kände plötsligt i den minuten
ändå, samma ryggsäckar på axlarna
och samma brutna bara fötter.
Lydig mot den stummes befallning,
genom lövverket genom solnedgången,
vi gick in i den skuggiga gränden
som heter "Tystnadens gränd".
Och denna gyllene permeabilitet
utan att flytta bort från mänskliga nedolki,
tog bort väsen, som en spetälsk,
och, utan att ta bort, upphöjde smärtan.
Smärta, stigande, blev vacker,
kombinerar frid och passion,
och anden verkade vara en allsmäktig kraft,
men en passionerad fråga uppstod i min själ -
Och är denna makt så allsmäktig?
Har det skett några förändringar
alla dem till vilka sådan ära från oss,
vems ande är större än våra dimensioner?
Har du uppnått?
Eller går allt som en klocka?
Och under tiden - den ägarens dödsbo,
osynliga, höll oss i sikte
och undrade runt: sedan halka
gråskäggigt moln i dammen,
då hörde han sin stora gång
i nebulosan av rökande hålor,
sedan visade sig en del av ansiktet i den grova barken,
snidade med raviner av rynkor.
Cosmato hans ögonbryn spirade
i det täta ogräset på ängen,
och rötterna på stigarna stod ut,
som ådrorna på hans mäktiga panna.
Och, inte förfallet, - kungligt uråldrigt,
göra trolldom med högsta ljud,
kraftfulla träd reste sig runt,
hur oåtkomliga hans tankar är.
De kämpade in i molnen och tarmarna,
mumlade högre och högre,
och rötterna till deras toppar växte från himlen,
går djupt in i toppen av rötterna ...
Ja, upp och ner – och bara samtidigt!
Ja, geni - höjd med djupkoppling! ..
Men hur många lever samma dödliga,
myllrar omkring i skuggan av stora tankar...
Så, förgäves brann genierna
i namn av förändrade människor?
Och idéerna kanske inte är föråldrade -
bevis på idéernas impotens?
Vilket år har redan gått, vilket,
och vår renhet, som i humle,
rusar till Natasha Rostova
till falsk erfarenhet - häng och ljug!
Och om och om igen - Tolstoj i roten -
vi glömmer, gömmer oss från passioner,
att Vronsky är mer känslosam än Karenin,
i sin mjuka feghet.
Och Tolstoj själv?
skakad av sig själv,
han är inte ett exempel på sin impotens, -
hjälplöst kasta omkring som Levin,
i förändringens välvilliga iver? ..
Geniernas verk ibland sig själva
skrämmer med ett tveksamt resultat,
men generaliseringar av var och en av dem,
som i en strid, centimeter för centimeter.
Rysslands tre största namn
låt oss skyddas från rädsla.
De födde Ryssland igen
och de kommer att föda henne om och om igen.
När både mållös och blind
hon vandrade genom fransarna, batozhe,
Pushkin dök upp enkelt och transparent,
som självförverkligande av det.
När hon trötta ögon
Jag letade efter källan till mina sorger, -
som en förståelse av ett moget medvetande,
Tolstoj kom, ynkligt grym,
men - händerna knäppta bakom remmen.
Tja, när vägen ut var oklar för henne,
och ilska mognade oåterkalleligt, -
Lenin bröt ut ur virvelvinden, som en slutsats,
Och för att rädda henne sprängde han henne i luften!
Så jag tänkte förvirrande, utförligt,
lämnade Yasnaya Polyana för länge sedan
och genom Ryssland rusar på "Moskvich"
med din älskade, sover tyst på din axel.
Natten tjocknade och blev bara svagt rosa
längs kanten...
Ljus flög i pannan.
Munspelen var fyllda.
röd månad
föll berusad bakom vallstängslet.
Svänger någonstans från motorvägen
Jag saktade ner, lade ut sätena,
och vi seglade med Galya i drömmar
genom stjärnornas tvångstankar - kind mot kind ...
Jag drömde om världen
utan de svaga och feta,
utan dollar, chervonetter och pesetas,
där det inte finns några gränser, där det inte finns några falska regeringar,
raketer och illaluktande tidningar.
Jag drömde om en värld där allt är så orördt
borstande fågelkörsbär i daggen,
fylld med näktergalar och trastar,
där alla nationer är i broderskap och släktskap,
där det varken förekommer förtal eller övergrepp,
där luften är klar, som på morgonen på floden,
där vi bor, för evigt odödliga,
med Galya,
när vi ser denna dröm - kind mot kind ...
Men vi vaknade...
"Moskvich" vår djärvt
stod på åkermarken, petade in i buskarna.
Jag öppnade den krossade dörren,
och hisnande skönhet.
Ovanför den rasande gryningen, röd, grov,
med en cigarett ursinnigt knuten i munnen,
en ståltandad pojke körde en dumper,
körde rasande i en rasande vind.
Och rasande, som ett eldigt munstycke,
över den svarta åkermarken, ängarnas grönska
solen trängde sig fram
från ursinnigt gripande höstackar.
Och rasande flög runt träden,
och, rasande galopperande, dånade strömmen,
och blå, gränd och yareya,
svajade galet från tornen.
Jag ville rusa in lika våldsamt,
som i raseri, in i livet, avslöjar vingarnas raseri ...
Världen var underbar. Borde ha kämpat
för att göra det ännu vackrare!
Och återigen tog jag in, hukade på ratten,
i mina omättliga ögon
Kulturpalats.
Terum.
Kasern.
Stadsdelsnämnder.
Kyrkor.
Och trafikpolisposter.
Fabriker.
Hyddor.
Slagord.
Björkar.
Strålspricka i himlen.
Skakar vagnar.
Ljuddämpare.
Övervuxna statyetter
mjölkpigor, pionjärer, gruvarbetare.
De gamla kvinnornas ögon ser ikoniska ut.
Mormors uppgift.
Barnen är röriga.
Proteser.
Oljeriggar.
Högar,
som brösten på liggande jättekvinnor.
Männen körde traktorn. sågade.
Vi gick till checkpointen och skyndade oss sedan till maskinen.
De föll i gruvorna. dricker öl,
lägga salt på fälgen.
Och kvinnorna lagade mat. Tvättad.
Latali, gör allt för tillfället.
Målad. De stod i kö.
De slog i marken. Dra cement.
Det blev mörkt igen.
"Moskvich" var helt daggfri.
och natten var full av stjärnor,
och Galya tog ut vår transistor,
sätta ut antennen genom fönstret.
Antennen vilade på universum.
Transistorn väste i Galyas händer.
därifrån,
skäms inte inför stjärnorna,
det var en livlig lögn på så många språk!
Åh, jordens klot, ljug inte och lek inte!
Du själv lider - inga fler lögner!
Jag ger gärna livet efter detta paradis,
så att det finns mindre helvete på jorden!
Bilen studsade över gupp.
(Vägbyggare, vad är ni, jäklar!)
Det kan tyckas att det var kaos runt omkring,
men det fanns "början" och "slut" i det.
Där fanns Ryssland
den första kärleken
kommande...
Och i den, för evigt oförgänglig,
Pushkin skummade någonstans igen,
Tolstoj tjocknade, Lenin föddes.
Och tittar in i den stjärnklara natten, framåt,
Jag tänkte spara länkar
stora insikter hänger ihop
och kanske bara en länk saknas...
Nåväl, vi lever.
Vår tur.

MONOLOG AV DEN EGYPTISKA PYRAMIDEN

jag -
Egyptisk pyramid.
Jag är täckt av legender.
Och hackar
mig
tittar på
och museer
mig
stjäla,
och forskare pillar med förstoringsglas,
blygt skrapa damm med pincett,
och turister
svettas,
fullt med folk
att ta fart mot bakgrund av odödlighet.
Varför är det gamla ordspråket
fellahs och fåglarna upprepar,
vad alla är rädda för
tid
och det -
rädd för pyramiderna!
Människor, tämja den urgamla rädslan!
Jag ska vara bra
Jag ber bara:
stjäla,
stjäla,
stjäl mitt minne!
Jag suger mig in i den hårda tystnaden
all tidernas explosiva kraft.
Rymdskepp
med ett vrål
rocka loss
jag
från sanden.
Jag seglar i marsmysteriet
ovan jord,
över människor-buggar,
bara någon turist som umgås,
klamrar sig fast vid mig med hängslen.
Jag ser genom nylonneonet
stater är bara ytligt nya.
Allt till skräck i världen är inte nytt -
samma forntida Egypten -
Ack!
Samma elakhet i hennes nakenhet.
Samma fängelser
bara moderna.
Samma förtryck
bara mer hycklande.
Samma tjuvar
törstig,
skvaller,
hucksters...
Gör om dem!
Dudki!
Pyramider är inte utan anledning skeptiker.
Pyramider -
de är inte dumma.
Jag kommer att dela molnen med hörn
och skär igenom
som ett spöke av dem.
Kom igen, en sfinx som heter Ryssland,
visa ditt mystiska ansikte!
Återigen ser jag det bekanta med mina egna ögon -
bara snödrivor istället för sand.
Det finns bönder
och det finns arbetare
och skriftlärda -
många skriftlärda.
Det finns tjänstemän
det finns också en armé.
Det finns förmodligen
din farao.
Jag ser en banderoll...
Aloe!
MEN, -
Jag kunde så många banderoller!
Jag förstår
nya byggnader rycker,
Jag förstår
bergen är på bakbenen.
Jag förstår
arbetar...
Osett - de fungerar!
Tidigare arbetade även slavar ...
Jag hör -
prasslar primitivt
dem
taiga som kallas skog.
Jag ser något...
Nej, pyramid!
"Hej vem är du?"
"Jag är Bratsks vattenkraftverk."
"Åh, jag hörde:
du är den första i världen
och maktmässigt
etc.
Du lyssnar på mig
pyramid.
Jag ska berätta något för dig.
Jag är en egyptisk pyramid
som en syster kommer jag att öppna min själ för dig.
Jag tvättas av sandregnen,
men ännu inte tvättad från blodet.
Jag är odödlig
men i tankarna av otro,
och inuti allt skriker och snyftar.
Jag förbannar all odödlighet
om döden -
dess grund!
jag kommer ihåg
som slavar med stön
släpade under piskor och pinnar,
drar upp
ett hundra ton block
längs sanden
på handflatorna.
En klump har stigit...
Men letar efter en väg ut
de fick höra utan att tveka
gräva fördjupningar för medar
och lägg dig ner i dessa hålor.
Och slavarna lade sig ner i lydnad
under skidorna:
så Gud ville...
Blocket rörde sig genast längs halkan
deras krossade kroppar.
Prästen var...
Med ett fult flin
ser över slavarnas arbete,
hår som luktar salvor,
han drog upp ur skägget.
Personligen piskar han
och skrek:
"Remake, nits!" -
om ett hårstrå passerar
mellan pyramidens block.
OCH -
snett
panna eller tinning:
"Koppla av en stund?
En bit bröd?
Ät sanden!
Drick din juice!
Till - inte ett hårstrå!
Så det - inte ett hårstrå!
Och tillsyningsmännen åt
blev tjock
och visslade deras sång med fransar.

ÖVERSIKTENS SÅNG

Vi är övervakare
vi -
dina ben
tron.
Vid åsynen av oss
rycker till
noggrant
Farao.
Och vad är han utan oss?
Utan våra ögon?
Utan våra klunkar?
Utan våra piskor?
Piska -
medicin,
fast hon inte är honung.
Statens grund
övervakning,
övervakning.
Människor utan uppbyggelse
inte skulle kunna arbeta.
Grunden för skapelsen
övervakning,
övervakning.
Och krigarna, halta,
skulle springa som ett rabb.
Grunden för hjältemod -
övervakning,
övervakning.
farlig
som är omtänksamma.
Alla de som tänker
till svordomen
Tittar på Souls
viktigare
än över kroppar.
Har du hittat på något?
Är du sugen på att gnälla igen?
Ville ha frihet?
Är hon inte där?
(Och de låter inte för glada
rösta:
"Det finns!
Det finns!" -
Har de frihet
om de vill äta!)
Vi -
övervakare.
Vi är mänskligt oförskämda.
Vi slår dig inte till döds
till din fördel, dårar.
piskor
på svart
ryggar
skärande,
föreslå:
"Hedrande
Jobb
slav."
Hur är det med friheten att drömma?
Har ni dårar
frihet -
hur mycket får plats
vara tyst,
Vad tänker du på.
Vi är övervakare.
Med oss ​​också
svettström.
Slavar
du kan inte oss
förebrå
ingenting.
Vi tittar med försiktighet.
Vi är hundar
endast utan nosparti.
Men vi också,
övervakare -
andra tillsyningsmäns slavar.
Och över de stönande slavarna, -
han är Amons slav
tillsyningsman över alla tillsyningsmän,
vår stackars farao.

Men slavar är inte tacksamma för slaveriet.
Oansvariga slavar,
medvetslös.
De tycker inte synd om tillsyningsmännen,
slavar
de tycker inte synd om farao,
slavar -
brist på självömkan.
Och ett stön går genom leden,
stön av trötthet.

SLAGSÅNG

Vi är slavar... Vi är slavar... Vi är slavar...
Liksom jorden är våra händer grova.
Våra hyddor är våra kistor.
Våra ryggar är hårda som puckel.
Vi är djur. Vi är för klippning
tröska, och även gorodby
pyramider - att upphöja för att
faraonernas högfärdiga pannor.
Du skrattar medan du festar
bland kvinnor, skuld, skryt,
ja, en slav - han bär stolpar
och stenar pyramidformade kuber.
Finns det ingen styrka att kämpa
att någonsin stå på bakbenen?
Är det verkligen i nakenhetens ögon -
predestination av evigt öde
upprepa: "Vi är slavar ... Vi är slavar ..."?

P i r a m i d e k t i o n s:

Och sedan gjorde slavarna uppror
faraonerna fick betalt för allt,
de kastades för folkmassornas fötter...
Och vad är poängen med detta?
jag,
egyptisk pyramid,
Jag säger dig,
Bratsk HPP:
så många slavar dödade i upplopp,
men jag ser inte något mirakel.
De säger,
slaveriet avskaffats...
Jag håller inte med:
ännu kraftfullare
slaveri
alla klassfördomar,
slaveri av pengar
sakers slaveri.
Ja,
inga gammaldags kedjor,
men andra kedjor på människor -
kedjor av falsk politik,
kyrkor
och papperskedjor av tidningar.
Här bor en liten man.
Säg kontorist.
Han samlar på frimärken.
Han har ett eget hus på avbetalning.
Han har en fru och en dotter.
Han förolämpar myndigheterna i sängen,
ja, på morgonen ger rapporter
böjer, nickar:
"Ja..."
Han är ledig,
Bratskaya HPP!
Döm honom inte hårt.
Stackars lilla
han är familjens tjänare.
Väl här
i presidentstolen
annan man,
och om,
anta att han inte ens är en jävel,
vad kan han göra för nytta?
När allt kommer omkring, som faraos tron,
utan innovation
fåtölj -
i träldom vid sina egna fötter.
Tja, benen
de som stöttar
och när de behöver
håll.
Presidenten är trött
vad som finns ovanför det
någons "måste!" svävar,
men det är för sent att slåss
i deras smicker
knytnävar knyts
som i testet.
Presidenten snarkar utmattad:
"Jaså, åt helvete med dem!
Allt är äckligt..."
Ädla passioner går ut i honom ...
Vem är han?
Slavar under sin egen makt.
Tänk på det,
Bratskaya HPP,
i hur många personer
förtrampad,
skrämsel.
Människor,
var är dina framsteg?
Människor,
människor,
vad förvirrad du är!
Jag tittar med strikta kanter
och spruckna sfinxer
bakom dina fantastiska byggprojekt,
för ditt stora svin.
Jag förstår:
den mänskliga anden är svag.
hos människan
det är förbjudet
låt dig inte luras.
Man -
slav av naturen.
Man
kommer aldrig att förändras.
Inte,
Jag vägrar blankt
väntar på något...
Hetero,
öppen
jag säger det
Bratskaya HPP,
Jag är en egyptisk pyramid.

MONOLOG AV BRATSKAYA HEP

Pyramid,
Jag är dotter till Ryssland
land du inte förstår.
Hon döptes med piskor från barndomen,
slet i sönder,
bränt.
Hennes själ blev trampad, trampad,
slå slag efter slag,
Pechenegs,
Varangians,
tatarer
och deras -
värre än tatarerna.
Och korparnas fjädrar lyste,
det förflutna växte över benen,
och det fanns en tro på världen
om hennes stora tålamod.
Rysslands tålamod är glorifierat.
Det har vuxit till hjältemod.
Hon knådades på blod som lera,
ja, hon höll ut, och det var allt.
Och en pråmhalare, med en axel gnuggad med en rem,
och plogmannen som föll i stäppen,
viskade hon med moderlig smekning
evig: "Ha tålamod, son, ha tålamod ..."
Jag kan förstå hur så många år Ryssland
uthärdade hunger och kyla,
och grymma krig, omänskliga plågor,
och bördan av hårt arbete,
och parasiter, bedrägliga till gränsen,
och olika bedrägliga lögner,
men jag kan inte förstå: hur jag orkade
Är hon sitt eget tålamod?
Det finns ett svagt, eländigt tålamod.
I den är naturens fullständiga igensättning,
det finns slavisk lydnad, matthet i det ...
Ryssland är inte alls så.
Hennes tålamod är en profets mod,
som är klokt tålmodig.
Hon orkade allt...
Men bara innan deadline
som en gruva.
Och då
hände
explosion!

P r w a l a p i r a m i d a:

jag är emot
några explosioner...
Jag såg!
taggig,
hacka,
men är det mycket bra?
Bara blod utgjuts förgäves!

Bratsk HPP fortsätter:

Förgäves?
Jag åkallar minnet av det förflutna,
upprepar för mig själv
profetiska rader:
"... Fallet är solidt,
när blod rinner under honom.
Och över kranarna
överflygningar,
pyramid,
till dig genom myggen
lyft med grävskopa
på krogar och bojarer i Moskva.
Ta en titt:
i hink över tänderna
gyllene
kupoler sticker ut.
Vad hände där?
Vad rynkar pannan
ringde klockorna?

BRATSKAYA HPP

Dikt

BÖN FÖRE EN DIKT

En poet i Ryssland är mer än en poet.

Det är avsett att födas poeter

endast till dem i vilka medborgarskapets stolta anda strövar omkring,

för den det inte finns någon tröst, det finns ingen vila.

Poeten i den är bilden av hans århundrade

och framtida spöklik prototyp.

Poeten för, utan att falla i skygghet,

slutet på allt som kom före den.

Kan jag? Kultur saknas...

Förståelsen av profetior lovar inte ...

Men Rysslands anda svävar över mig

och djärvt prova beställningar.

Och tyst på knä,

redo för död och seger,

Jag ber dig ödmjukt om hjälp

stora ryska poeter...

Ge mig, Pushkin, din melodiöshet,

hans lösa tal

hans fängslande öde -

som om shalya, bränn med ett verb.

Ge, Lermontov, din galna blick,

dess föraktgift

och en sluten själs cell,

där han andas, gömd i tystnad,

ovänlighet mot din syster -

lampa av hemlig godhet.

Ge, Nekrasov, lugna min smidighet,

smärtan av din utskurna musa -

vid de främre ingångarna, vid rälsen

och i de öppna ytorna i skog och mark.

Ge din fulhet styrka.

Ge mig din smärtsamma bedrift,

att gå och släpa hela Ryssland,

hur pråmåkare går bogserade.

Åh, ge mig, blockera, nebulosa profetera

och två lutande vingar,

så att den eviga gåtan smälter,

musik flödade genom kroppen.

Ge, Pasternak, dagarnas skiftning,

grenförvirring,

fusion av dofter, skuggor

med århundradets plåga,

så att ordet, mumlande med en trädgård,

blommade och mogna

så att ditt ljus är för evigt

brann i mig.

Yesenin, ge mig ömhet för lycka

till björkar och ängar, till djur och människor

och till allt annat på jorden,

som du och jag älskar så försvarslöst

Ge mig, Majakovskij,

klumpighet,

oförsonlighet förmidabel för avskum,

så att jag kan

skär genom tiden,

berätta om honom

medättlingar.

PROLOG

För trettio mig. Jag är rädd på natten.

Jag ska böja lakanet med mina knän,

Jag dränker mitt ansikte i en kudde, jag gråter av skam,

att jag slösade bort mitt liv på småsaker,

och på morgonen använder jag den igen på samma sätt.

Om ni bara visste, mina kritiker,

vars vänlighet är oskyldigt ifrågasatt,

hur tillgivna de udda artiklarna är

i jämförelse med mitt eget förband,

det skulle vara lättare för dig om det är sent

ditt samvete plågar dig orättvist.

Går igenom alla mina dikter

Jag ser: vårdslöst slösa bort,

Jag har pratat så mycket strunt...

men du kommer inte att bränna den: den spreds över världen.

mina rivaler,

låt oss släppa smickret

och missbruka bedräglig ära.

Låt oss tänka på våra öden.

Vi har alla samma

själens sjukdom.

Surface är hennes namn.

Ytlighet, du är värre än blindhet.

Du kan se, men du vill inte se.

Kanske från analfabetism du?

Eller kanske av rädslan att slita ut rötterna

träden under vilka den växte,

utan att lägga en insats på skiftet?!

Och är det inte därför vi har så bråttom

tar bort det yttre lagret bara en halv meter,

att vi, efter att ha glömt modet, är rädda om oss själva

själva uppgiften - att fördjupa sig i ämnets väsen?

Vi skyndar oss ... Ger bara ett halvt svar,

vi bär ytlighet som skatter,

inte i kylans takt, - nej, nej! -

utan från instinkten av självbevarelsedrift.

Sedan kommer blekningen

och oförmåga att flyga, att slåss,

och våra inhemska vingars fjädrar

skurkarnas kuddar är redan fyllda ...

Jag rusade omkring ... jag kastade fram och tillbaka

mig från någons snyftningar eller stön

sedan in i en uppblåsbar meningslöshet,

sedan till den falska användbarheten av feuilletons.

Någon gnuggade hela sitt liv med sin axel,

och det var jag själv. Jag är i passionerad passion

naivt trampande, kämpat med en hårnål,

där svärdet skulle ha använts.

Min iver var kriminellt infantil.

Det räckte inte med hänsynslöshet

vilket betyder full av medlidande...

som ett genomsnitt av vax och metall

och förstörde hans ungdom.

Låt alla komma in i livet under detta löfte:

hjälpa det som ska blomma,

och ta hämnd utan att glömma det,

allt som förtjänar hämnd!

Rädsla för hämnd, vi kommer inte att hämnas.

Själva möjligheten till hämnd minskar,

och självbevarelsedriftsinstinkt

räddar oss inte, utan dödar oss.

Surface är en mördare, inte en vän

sjukdom som låtsas vara frisk,

intrasslad i nät av förförelse...

Att byta ut andan mot detaljer,

vi flyr från generaliseringar.

Jordklotet tappar styrka i en tom,

Lämnar generaliseringar för senare.

Eller kanske hans osäkerhet

och det finns icke-generalisering av mänskliga öden

i seklets insikt, klart och tydligt?!

Jag reste runt Ryssland med Galya,

någonstans till havet i "Moskvich" i all hast

från alla sorger...

Ryska avståndens höst

pooboch golden all trött,

prasslande under däcken,

och vilade bakom själens ratt.

Andas stäpp, björk, tall,

kastar en otänkbar samling på mig,

med en hastighet av sjuttio, med en visselpipa,

Ryssland flödade runt vår Moskvich.

Ryssland ville säga något

och förstod något som ingen annan.

Hon "Moskvich" tryckte in i hennes kropp

och drog in i själva kärnan.

Och, tydligen, med någon idé,

döljer dess väsen tills tiden,

Jag blev uppmanad precis bakom Tula

vänd dig till Yasnaya Polyana.

Och här i gården, andningen förfallen,

vi gick in, barn i atomåldern,

bråttom, i nylonregnrockar,

och frös, plötsligt blunder.

Och ättlingar till vandrare för sanningen,

vi kände plötsligt i den minuten

ändå, samma ryggsäckar på axlarna

och samma brutna bara fötter.

Lydig mot den stummes befallning,

genom lövverket genom solnedgången,

vi gick in i den skuggiga gränden

som heter "Tystnadens gränd".

Och denna gyllene permeabilitet

utan att flytta bort från mänskliga nedolki,

tog bort väsen, som en spetälsk,

och, utan att ta bort, upphöjde smärtan.

Smärta, stigande, blev vacker,

kombinerar frid och passion,

och anden verkade vara en allsmäktig kraft,

men en passionerad fråga uppstod i min själ -

Och är denna makt så allsmäktig?

Har det skett några förändringar

alla dem till vilka sådan ära från oss,

vems ande är större än våra dimensioner?

Har du uppnått?

Eller går allt som en klocka?

Och under tiden - den ägarens dödsbo,

osynliga, höll oss i sikte

och undrade runt: sedan halka

gråskäggigt moln i dammen,

då hörde han sin stora gång

i nebulosan av rökande hålor,

sedan visade sig en del av ansiktet i den grova barken,

snidade med raviner av rynkor.

Cosmato hans ögonbryn spirade

i det täta ogräset på ängen,

och rötterna på stigarna stod ut,

som ådrorna på hans mäktiga panna.

Och, inte förfallet, - kungligt uråldrigt,

göra trolldom med högsta ljud,

kraftfulla träd reste sig runt,

hur oåtkomliga hans tankar är.

De kämpade in i molnen och tarmarna,

mumlade högre och högre,

och rötterna till deras toppar växte från himlen,

går djupt in i toppen av rötterna ...

Ja, upp och ner – och bara samtidigt!

Ja, geni - höjd med djupkoppling! ..

Men hur många lever samma dödliga,

myllrar omkring i skuggan av stora tankar...

Så, förgäves brann genierna

i namn av förändrade människor?

Ge mig, Pushkin, din melodiöshet och din förmåga, som om shalya, att brinna med ett verb. Ge mig, Lermontov, din galna blick. Ge mig, Nekrasov, smärtan av din nedskurna musa, ge mig styrkan i din oelegans. Ge mig, Blok, din profetiska nebulosa. Ge, Pasternak, att ditt ljus brinner i mig för alltid. Yesenin, ge mig ömhet för lycka. Ge, Majakovskij, en formidabel oförsonlighet, så att jag genom tiden kan berätta om honom för mina kamrater-ättlingar.

Prolog

Jag är över trettio. På natten gråter jag att jag slösat bort mitt liv på bagateller. Vi har alla en själssjukdom - ytlighet. Vi ger halva svar på allt, och krafterna avtar ...

Tillsammans med Galya reste vi över Ryssland till havet på hösten och efter Tula vände vi oss till Yasnaya Polyana. Där insåg vi att genialitet är sambandet mellan höjd och djup. Tre män av geni födde Ryssland på nytt och kommer att föda det mer än en gång: Pushkin, Tolstoj och Lenin.

Vi körde igen, övernattade i bilen och jag tänkte att i kedjan av stora insikter saknades kanske bara en länk. Nåväl, det är vår tur.

Egyptisk pyramidmonolog

Jag ber: människor, stjäl mitt minne! Jag ser att allt i världen inte är nytt, allt upprepas exakt det gamla Egypten. Samma elakhet, samma fängelser, samma förtryck, samma tjuvar, skvaller, handlare...

Och vad är ansiktet utåt för den nya sfinxen som heter Ryssland? Jag ser bönder, arbetare, det finns också skriftlärda - det finns många av dem. Är detta en pyramid?

Jag, pyramiden, ska säga dig något. Jag såg slavar: de arbetade, sedan gjorde de uppror, sedan blev de ödmjukade... Vad hjälper det? Slaveriet har inte avskaffats: slaveriet av fördomar, pengar, saker existerar fortfarande. Det finns inga framsteg. Människan är en slav av naturen och kommer aldrig att förändras.

Monolog av Bratsk HPP

Rysslands tålamod är en profets mod. Hon led – och sedan exploderade. Här lyfter jag Moskva till dig med en hink med en grävmaskin. Titta, något hände där.

Avrättningen av Stenka Razin

Alla invånare i staden - och tjuven, och kungen och adelsdamen med bojarken, och köpmannen och bufflarna - skyndar sig till avrättningen av Stenka Razin. Stenka åker på en vagn och tror att han ville gott för folket, men något svikit honom, analfabetism kanske?

Bödeln höjer en blå yxa som Volga, och Stenka ser i dess klinga hur ANSIKTEN spirar ur den ansiktslösa skaran. Hans huvud rullar och kväkar "Inte förgäves ...", och skrattar åt kungen.

Bratsk HPP fortsätter

Och nu, pyramid, ska jag visa dig något annat.

Decembrists

De var fortfarande pojkar, men ringandet av sporrar dränkte inte någons stön för dem. Och pojkarna fumlade argt efter sina svärd. Kärnan i en patriot är att resa sig i frihetens namn.

Petrashevtsy

På Semjonovskijs paradplats luktar det Senatstorget: Petrasjeviterna avrättas. Dra huvor över ögonen. Men en av de avrättade genom huven ser hela Ryssland: hur Rogozhin härjar genom det, Myshkin rusar omkring, Alyosha Karamazov vandrar. Men bödlarna ser inget sådant.

Chernyshevsky

När Chernyshevsky stod vid pelaren kunde han se hela Ryssland från ställningen, som ett stort "Vad ska göras?" Någons ömtåliga hand kastade honom en blomma från mängden. Och han tänkte: tiden kommer, och samma hand kommer att kasta en bomb.

Mässa i Simbirsk

Gods blixtrar i handen på handläggarna, kronofogden iakttar ordern. Ikaya, kaviarguden rullar. Och kvinnan sålde sin potatis, tog tag i pervaken och föll, full, ner i leran. Alla skrattar och pekar på henne, men någon klarsynt skolpojke tar upp henne och leder bort henne.

Ryssland är inte en berusad kvinna, hon föddes inte för slaveri, och hon kommer inte att trampas ner i leran.

Bratsks vattenkraftverk hänvisar till pyramiden

Grundprincipen för revolutioner är vänlighet. Den provisoriska regeringen festar fortfarande i Zimny. Men nu vecklas norrskenet ut redan, nu har palatset tagits. Titta på historien - Lenin är där!

Pyramiden svarar att Lenin är en idealist. Det är bara cynismen som inte lurar. Människor är slavar. Det är alfabetiskt.

Men Bratsks vattenkraftverk svarar att det kommer att visa ett annat alfabet - revolutionens alfabet. Här är läraren Elkina längst fram i nittonde lär Röda armén att läsa och skriva. Här kommer den föräldralösa Sonya, efter att ha undkommit Zybkovs näve, till Magnitogorsk och blir en röd grävare. Hon har en lappad vadderad jacka, trasiga stöd, men tillsammans med sin älskade Petka lägger de

Socialismens konkreta

Bratsks vattenkraftverk ryter över evigheten: "Kommunister kommer aldrig att bli slavar!" Och när jag tänker, försvinner den egyptiska pyramiden.

Första klassen

Ah, den transsibiriska motorvägen! Kommer du ihåg hur vagnarna med galler flög över dig? Det var många läskiga saker, men oroa dig inte för det. Nu finns det en inskription på bilarna: "Bratsks vattenkraftverk kommer!" En tjej kommer från Sretenka: under det första året kommer hennes flätor att frysa till spjälsängen, men hon kommer att stå som alla andra.

Bratsks vattenkraftverk kommer att tas i drift och Alyosha Marchuk kommer att vara i New York och svara på frågor om det.

Fräsning

En mormor går genom taigan och hon har blommor i händerna. Tidigare bodde fångar i detta läger, och nu - byggarna av dammen. Invånarna i grannskapet ger dem några lakan, några shanezhki. Men mormodern bär en bukett, gråter, döper grävmaskiner och byggare ...

Nyushka

Jag är en betongarbetare, Nyushka Burtova. Jag växte upp och växte upp i byn Velikaya Mud, eftersom jag lämnades som föräldralös, sedan var jag hushållerska, arbetade som diskare. Människorna runt omkring mig ljög och stal, men när jag arbetade i restaurangbilen lärde jag känna det riktiga Ryssland... Äntligen kom jag till bygget av Bratsks vattenkraftverk. Hon blev betongarbetare, fick social tyngd. Blev kär i en stolt muskovit. När ett nytt liv vaknade i mig, kände den där muskoviten inte igen faderskapet. En oavslutad fördämning hindrade mig från att begå självmord. En son, Trofim, föddes och blev byggmästarson, precis som jag var en bydotter. Vi var tillsammans med honom vid dammens öppning. Så låt barnbarnen komma ihåg att de fick ljuset från Iljitj och lite av mig.

Bolsjevik

Jag är en hydraulingenjör Kartsev. När jag var ung skrämde jag över världsbranden och slog ner kommunens fiender. Sedan gick han till arbetskraftsfakulteten. Han byggde en damm i Uzbekistan. Och han kunde inte förstå vad som pågick. Landet verkade ha två liv. I den ena - Magnitka, Chkalov, i den andra - arresteringar. Jag arresterades i Tasjkent, och när de torterade mig, skrek jag: "Jag är en bolsjevik!" Jag förblev en "folkfiende" och byggde vattenkraftverk i Kaukasus och på Volga, och slutligen gav den 20:e kongressen tillbaka mitt partikort till mig. Sedan gick jag, en bolsjevik, för att bygga ett vattenkraftverk i Bratsk. Jag ska säga till vår unga generation: det finns ingen plats i kommunen för skurkar.

Skuggor av våra nära och kära

I Hellas fanns det en sed: när man började bygga ett hus, lades den första stenen i skuggan av den älskade kvinnan. Jag vet inte i vems skugga den första stenen lades i Bratsk, men när jag kikar in i dammen, ser jag i den skuggorna av dina, byggare, nära och kära. Och jag lägger den första raden i denna dikt i skuggan av min älskade, som i skuggan av samvetet.

Majakovskij

När jag stod vid foten av Bratsks vattenkraftverk tänkte jag genast på Majakovskij: han verkade ha återuppstått i hennes skepnad. Han står som en damm över osanningen och lär oss att stå för revolutionens sak.

Poesiens natt

På Brödrahavet läste vi poesi, sjöng en sång om kommissarier. Och kommissarierna stod framför mig. Och jag hörde hur i vattenkraftverkets meningsfulla storhet dundrar över pyramidernas falska storhet. I Bratsks vattenkraftverk avslöjades moderbilden av Ryssland för mig. Det finns fortfarande många slavar på jorden, men om kärleken kämpar och inte kontemplerar, då är hat maktlöst. Det finns inget ödesrenare och mer sublimt - att ge hela ditt liv så att alla människor på jorden kan säga: "Vi är inte slavar."

"BRATSKAYA HPP"- en dikt av E.A. Yevtushenko. Skriven 1963-1965. om intryck från resor runt Sibirien, inklusive byggandet av Bratsks vattenkraftverk; publicerad i tidskriften "Ungdom" 1965. När den publicerades som en separat bok (1967) tog författaren inte med ett kapitel om Khalturin.

Poeten "ville uttrycka en känsla av koppling mellan modernitet och historia, en känsla av koppling mellan individen och samhället, en känsla av koppling mellan de historiska processer som äger rum i olika länder och till och med under olika tidsperioder."

Dikten inleds med en "Bön" riktad till de sju största poeterna i Ryssland (inklusive Pasternak, som lät mycket djärvt 1965); en motsvarande stiliserad strof är tillägnad var och en (till exempel: "Yesenin, ge mig ömhet för lycka ..."). En speciell roll tilldelas Mayakovsky: en vädjan till honom är koden för "Bön", ett helt kapitel är uppkallat efter honom. Yevtushenko ser i sin idol förkroppsligandet av poetens eviga kamp med "dumhet, hyckleri, vulgaritet". "Bön" utvecklar tekniken för sex epigrafier från 1900-talets poeter till den hittills helt opublicerade dikten "Asien" av N.I. Glazkov, som senare talade om "Bratskaya HPP" som grafomani.

Prologen innehåller reflektioner över konstnärens medborgerliga uppgifter: ”Världen var vacker. Vi fick kämpa för att göra det ännu vackrare.” Handlingen är baserad på en jämförelse av vattenkraftverket med den egyptiska pyramiden: båda strukturerna går in i en dialog om innebörden av historisk utveckling. Pyramiden uttrycker skepsis, vattenkraftstationen - civil optimism. Denna handling skapar inte bara en symbolisk plan, utan också en bildkaraktär för dikten. Rysslands historia visas i sex kapitel ägnade åt revolutionära gestalter från Razin till den unge Lenin; fyra "postrevolutionära" kapitel uttrycker begreppet revolution som början på skapandet av en vacker ny värld, vars en av symbolerna är byggandet av Bratsks vattenkraftverk. De bästa kapitlen är porträtt av dammbyggarna; hydrobuilder Kartsev, en bolsjevik som led under åren av förtryck; ”bydottern” Nyushka, ett vittne om hunger i sitt hemland och orättfärdig mättnad bland partiets domare i ”telefonlagstiftningen”; "ljuskontrollant" Izya Kramer, med vars bild judarnas tragiska öde kommer in i dikten. Författaren är extremt nära sina hjältar, han vet hur man talar för deras räkning genom deras läppar. De följande sju kapitlen är en cykel av lyriska dikter om människans koppling till människorna och historien. Det sista kapitlet, "Poesiens natt", skildrar läsning av poesi och sång vid elden - ett kulturellt och vardagligt tecken på tiden, där, enligt författaren, människornas och konstens ömsesidiga engagemang kom till uttryck. Framförandet av hjältarna av Okudzhavas "Sentimentala mars" med citatet: "Jag kommer fortfarande att falla på den där, på den där civila," inkluderar ett kapitel på temat kontinuiteten i revolutionära traditioner, uppfattade som godhet och historisk rättvisa.

Kritik noterade tankens medborgarskap, penetrationen i folkets liv, den kreativa förnyelsen av diktens genre. Närmandet mellan vardagligt tal och konstnärligt tal, skapandet av talneoplasmer (Mayakovskys "klumpighet") visade sig vara fruktbart.

Resonansen i dikten var ovanligt stor. Dikten nominerades till Leninpriset, men fick det inte. Officiellt vädjade kritiker till estetiska missräkningar: slarv i kompositionen, eklekticism, retorik (parodisten A. Ivanov kallade dikten "en vinägrett av beatniks, Cheops och medborgarskap"). Den verkliga orsaken till attackerna var den anti-stalinistiska inriktningen av verket, där censuren strök över 593 rader. Runt mitten av 70-talet. poeten återutgav inte detta verk i fulltext, inklusive dock enskilda kapitel av det i nya diktsamlingar, och sade att historiskt material visade sig vara en outhärdlig börda för honom.

Ett av de bästa kapitlen i dikten, "The Execution of Stenka Razin", inspirerade D. D. Shostakovich att skapa den vokal-symfoniska dikten med samma namn (1964)

Belyst.: Makarov A. Reflektioner över dikten av Yevgeny Yevtushenko // Banner, 1965, nr 10; Lobanov M."Profetiornas grepp lovar inte ..." // Young Guard, 1965, nr 9; Nikulkov A.V. En bok om poeter. Novosibirsk, 1972.

Evgeny Alexandrovich Evtushenko

"Bratskaya HPP"

Bön framför dammen

Ge mig, Pushkin, din melodiöshet och din förmåga, som om shalya, att brinna med ett verb. Ge mig, Lermontov, din galna blick. Ge mig, Nekrasov, smärtan av din nedskurna musa, ge mig styrkan i din oelegans. Ge mig, Blok, din profetiska nebulosa. Ge, Pasternak, att ditt ljus brinner i mig för alltid. Yesenin, ge mig ömhet för lycka. Ge, Majakovskij, en formidabel oförsonlighet, så att jag genom tiden kan berätta om honom för mina kamrater-ättlingar.

Prolog

Jag är över trettio. På natten gråter jag att jag slösat bort mitt liv på bagateller. Vi har alla en själssjukdom - ytlighet. Vi ger halva svar på allt, och krafterna försvinner ...

Tillsammans med Galya reste vi över Ryssland till havet på hösten och efter Tula vände vi oss till Yasnaya Polyana. Där insåg vi att genialitet är sambandet mellan höjd och djup. Tre män av geni födde Ryssland på nytt och kommer att föda det mer än en gång: Pushkin, Tolstoj och Lenin.

Vi körde igen, övernattade i bilen och jag tänkte att i kedjan av stora insikter saknades kanske bara en länk. Då är det vår tur.

Egyptisk pyramidmonolog

Jag ber: människor, stjäl mitt minne! Jag ser att allt i världen inte är nytt, allt upprepas exakt det gamla Egypten. Samma elakhet, samma fängelser, samma förtryck, samma tjuvar, skvaller, handlare...

Och vad är ansiktet utåt för den nya sfinxen som heter Ryssland? Jag ser bönder, arbetare, det finns också skriftlärda - det finns många av dem. Är detta en pyramid?

Jag, pyramiden, ska säga dig något. Jag såg slavar: de arbetade, sedan gjorde de uppror, sedan blev de ödmjukade ... Vad hjälper det? Slaveriet har inte avskaffats: slaveriet av fördomar, pengar, saker existerar fortfarande. Det finns inga framsteg. Människan är en slav av naturen och kommer aldrig att förändras.

Monolog av Bratsk HPP

Rysslands tålamod är en profets mod. Hon led – och sedan exploderade. Här lyfter jag Moskva till dig med en hink med en grävmaskin. Titta, något hände där.

Avrättningen av Stenka Razin

Alla invånare i staden - och tjuven, och kungen och adelsdamen med bojarken, och köpmannen och bufflarna - skyndar sig till avrättningen av Stenka Razin. Stenka åker på en vagn och tror att han ville gott för folket, men något svikit honom, analfabetism kanske?

Bödeln höjer en blå yxa som Volga, och Stenka ser i dess klinga hur ANSIKTEN spirar ur den ansiktslösa skaran. Hans huvud rullar och kväkar "Inte förgäves ...", och skrattar åt kungen.

Bratsk HPP fortsätter

Och nu, pyramid, ska jag visa dig något annat.

Decembrists

De var fortfarande pojkar, men ringandet av sporrar dränkte inte någons stön för dem. Och pojkarna fumlade argt efter sina svärd. Kärnan i en patriot är att resa sig i frihetens namn.

Petrashevtsy

På Semjonovskijs paradplats luktar det Senatstorget: Petrasjeviterna avrättas. Dra huvor över ögonen. Men en av de avrättade genom huven ser hela Ryssland: hur Rogozhin härjar genom det, Myshkin rusar omkring, Alyosha Karamazov vandrar. Men bödlarna ser inget sådant.

Chernyshevsky

När Chernyshevsky stod vid pelaren kunde han se hela Ryssland från ställningen, som ett stort "Vad ska göras?" Någons ömtåliga hand kastade honom en blomma från mängden. Och han tänkte: tiden kommer, och samma hand kommer att kasta en bomb.

Mässa i Simbirsk

Gods blixtrar i handen på handläggarna, kronofogden iakttar ordern. Ikaya, kaviarguden rullar. Och kvinnan sålde sin potatis, tog tag i pervaken och föll, full, ner i leran. Alla skrattar och pekar på henne, men någon klarsynt skolpojke tar upp henne och leder bort henne.

Ryssland är inte en berusad kvinna, hon föddes inte för slaveri, och hon kommer inte att trampas ner i leran.

Bratsks vattenkraftverk hänvisar till pyramiden

Grundprincipen för revolutioner är vänlighet. Den provisoriska regeringen festar fortfarande i Zimny. Men nu vecklas norrskenet ut redan, nu har palatset tagits. Titta på historien - Lenin är där!

Pyramiden svarar att Lenin är en idealist. Det är bara cynismen som inte lurar. Människor är slavar. Det är alfabetiskt.

Men Bratsks vattenkraftverk svarar att det kommer att visa ett annat alfabet - revolutionens alfabet. Här är läraren Elkina längst fram i nittonde lär Röda armén att läsa och skriva. Här kommer den föräldralösa Sonya, efter att ha undkommit Zybkovs näve, till Magnitogorsk och blir en röd grävare. Hon har en lappad vadderad jacka, trasiga stöd, men tillsammans med sin älskade Petka lägger de

Socialismens konkreta

Bratsks vattenkraftverk ryter över evigheten: "Kommunister kommer aldrig att bli slavar!" Och när jag tänker, försvinner den egyptiska pyramiden.

Första klassen

Ah, den transsibiriska motorvägen! Kommer du ihåg hur vagnarna med galler flög över dig? Det var många läskiga saker, men oroa dig inte för det. Nu finns det en inskription på bilarna: "Bratsks vattenkraftverk kommer!" En tjej kommer från Sretenka: under det första året kommer hennes flätor att frysa till spjälsängen, men hon kommer att stå som alla andra.

Bratsks vattenkraftverk kommer att tas i drift och Alyosha Marchuk kommer att vara i New York och svara på frågor om det.

Fräsning

En mormor går genom taigan och hon har blommor i händerna. Tidigare bodde fångar i detta läger, och nu är de byggarna av dammen. Invånarna i grannskapet ger dem några lakan, några shanezhki. Men mormodern bär en bukett, gråter, döper grävmaskiner och byggare ...

Nyushka

Jag är en betongarbetare, Nyushka Burtova. Jag växte upp och växte upp i byn Velikaya Mud, eftersom jag lämnades som föräldralös, sedan var jag hushållerska, arbetade som diskare. Folk runt omkring mig ljög och stal, men när jag arbetade i restaurangbilen lärde jag känna det riktiga Ryssland... Äntligen kom jag till bygget av Bratsks vattenkraftverk. Hon blev betongarbetare, fick social tyngd. Blev kär i en stolt muskovit. När ett nytt liv vaknade i mig, kände den där muskoviten inte igen faderskapet. En oavslutad fördämning hindrade mig från att begå självmord. En son, Trofim, föddes och blev byggmästarson, precis som jag var en bydotter. Vi var tillsammans med honom vid dammens öppning. Så låt barnbarnen komma ihåg att de fick ljuset från Iljitj och lite av mig.

Bolsjevik

Jag är en hydraulingenjör Kartsev. När jag var ung skrämde jag över världsbranden och slog ner kommunens fiender. Sedan gick han till arbetskraftsfakulteten. Han byggde en damm i Uzbekistan. Och han kunde inte förstå vad som pågick. Landet verkade ha två liv. I den ena - Magnitka, Chkalov, i den andra - arresteringar. Jag arresterades i Tasjkent, och när de torterade mig, skrek jag: "Jag är en bolsjevik!" Jag förblev en "folkfiende" och byggde vattenkraftverk i Kaukasus och på Volga, och slutligen gav den 20:e kongressen tillbaka mitt partikort till mig. Sedan gick jag, en bolsjevik, för att bygga ett vattenkraftverk i Bratsk. Jag ska säga till vår unga generation: det finns ingen plats i kommunen för skurkar.

Skuggor av våra nära och kära

I Hellas fanns det en sed: när man började bygga ett hus, lades den första stenen i skuggan av den älskade kvinnan. Jag vet inte i vems skugga den första stenen lades i Bratsk, men när jag kikar in i dammen, ser jag i den skuggorna av dina, byggare, nära och kära. Och jag lägger den första raden i denna dikt i skuggan av min älskade, som i skuggan av samvetet.

Majakovskij

När jag stod vid foten av Bratsks vattenkraftverk tänkte jag genast på Majakovskij: han verkade ha återuppstått i hennes skepnad. Han står som en damm över osanningen och lär oss att stå för revolutionens sak.

Poesiens natt

På Brödrahavet läste vi poesi, sjöng en sång om kommissarier. Och kommissarierna stod framför mig. Och jag hörde hur i vattenkraftverkets meningsfulla storhet dundrar över pyramidernas falska storhet. I Bratsks vattenkraftverk avslöjades moderbilden av Ryssland för mig. Det finns fortfarande många slavar på jorden, men om kärleken kämpar och inte kontemplerar, då är hat maktlöst. Det finns inget ödesrenare och mer sublimt - att ge hela ditt liv så att alla människor på jorden kan säga: "Vi är inte slavar."

Den lidande hjälten, som sjunger skönheten i den ryska poetens ord, vänder sig till dem för att få hjälp. Denna typ av bön riktar sig till bilden av Pushkin, Lermontov, Nekrasov, Blok, Pasternak, Yesenin och Mayakovsky.

Författaren är över trettio år gammal. Han är missnöjd med sitt liv. Han anser att det finns en underdrift i hans öde, men tiden tar kraft med åren. Med sin flickvän Galya förstår han att det finns en mening med genialitet - detta är sambandet mellan höjd och djup. Och han betraktar verkligen Pushkin, Tolstoj och Lenin som representanter för hög karaktär i Ryssland.

Med en känsla av irritation och förbittring talar hjälten om sitt land. Han jämför de historiska händelserna från det förflutna och förstår att det inte finns något nytt i världen, att människornas liv upprepar sig. Och Moder Ryssland upprepar det antika Egyptens misstag. I sitt resonemang ger han henne namnet på den nya sfinxen. Människor, bönder förblev fortfarande slavar, och detta är deras grymma öde. Dialogen är mellan Bratsks vattenkraftverk och den egyptiska pyramiden.

Ytterligare händelser utspelar sig kring avrättningen av Stenka Razin. Alla skyndar sig för att se det grymma spektaklet. Och den straffade Stenka i sina tankar skyller sig själv för analfabetism, vilket var orsaken till hans misslyckande. De avrättades sista ord var hånfulla ord över den ryske tsaren: "Inte förgäves ...".

En av berättelsens hjältar är unga decembrists. Dessa barn är redan redo att bekämpa fienden och försvara rättigheterna för en fri bondepatriot. Därefter kommer bestraffningen och avrättningen av petrasjeviterna. Semjonovskij paradplats blir platsen för massakern. Genom huven ser en av bödlarna den rasande Rogozhin, Myshkin, Alyosha Karamazov. Hela Ryssland dyker upp framför hans ögon. Och bödlarna ser inte detta.

Chernyshevsky, som stod vid pelaren, såg på sitt hemland som ett försvarslöst och hopplöst land. Någon från folkmassan kastade honom en blomma, och han insåg att tiden skulle komma och folket skulle resa sig mot orättvisa och vanära.

Historien har sin fortsättning på mässan i Simbirsk. Styrkan i den ryska andan återspeglas i exemplet med en berusad kvinna som föll i leran, men plockades upp av en klarsynt gymnasieelev. Bratsks vattenkraftverk är engagerad i en dialog och dispyt med pyramiden, som presenteras i bilden av det tsaristiska imperiet. Revolutionen börjar med att kalla människor till vänlighet och sympati.

Människor är inte slavar! Detta förstår även barn som strävar efter utbildning och läskunnighet. Den egyptiska pyramiden försvinner under parollen från Bratsks vattenkraftverk: "Kommunister kommer aldrig att bli slavar!". Historien om Nyushka slår till med bredden av hennes själ. I bilden av denna tjej avslöjas funktionerna och öden för alla ryska kvinnor. Nyushka Burtova är en enkel föräldralös betongarbetare. Många svåra prövningar drabbade henne: hon arbetade som diskare och hushållerska. Folk kränkte henne ofta. Sedan gick hon till byggarbetsplatsen vid Bratsks vattenkraftverk. Och här kände hon sig nödvändig för staten.

Människor är kapabla att bygga ett nytt liv, ett nytt Ryssland. De vill inte längre vara deprimerade och förnedrade. De är redo att kämpa för rättvisa och en lycklig framtid för sina barn. Steg för steg, sten för sten - gradvis, men människor kommer att bevisa att de inte är fria medborgare i sin stat.