Victor Toporov Was seid ihr, Landsleute? Viktor Toporov - Starre Rotation Der Literaturgemeinde ist ein Spiegel verloren gegangen, der nicht nur andeuten, sondern im Klartext sagen konnte, dass jemand ein „schiefes Gesicht“ hat, so ein bekanntes Sprichwort

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Rafterei:
Du hast mich vom rechten Weg abgebracht,
Und in die Gefangenen des Gerüchts genagelt,
Und im Bauch hin und her geworfen, geschah es,
Und klopfte den Verstand aus meinem Kopf -
Ich habe alles ertragen. Ich habe dich aus dem Fass geblasen
Er lobte wie ein Mädchen auf dem Boden,
Und du nimmst es - und die Kerze hat mich geschüttelt -
Und mein rothaariger Bart brennt.

Ach Bastard! Nicht so Troy stöhnte,
Als der Achäer sie anzündete,
Wie Raftery mit verbranntem Bart
Er schrie vor Wut und Schmerz.
Schäm dich! Ja, etwas hat Merkur selbst verwendet -
Ein Freund der List und ein Feind der Einfachheit -
Jemanden zu obszönem Dope gebracht
Selbst-Brandstiftung! Whisky, nur du!

Mit welcher Schönheit bin ich in die Menschen eingetreten!
Brada im Hof ​​- der Besitzer auf der Veranda.
Und du hast beschlossen: Verschonen wir den Kerl -
Und so ist der Arsch ein nacktes Gesicht.
Was für ein Brad! Wo sind die Augenbrauen? Wo sind die Augenlider?
Aber alle Heiligen sündigen von klein auf.
Jetzt verabschiede ich mich von dir - und für immer,
Und sie bringen mich nicht in Tavernen.

Fick dich! Legen Sie Ihre Lippen nicht auf Ihre Lippen.
Ich verstehe deine wahre Bedeutung.
Sie wissen, um in die Pfeifen des Teufels zu blasen,
Und wir sind betrunken – kein Keuchen, kein Atmen.
Wer braucht dich? Füttern oder essen Sie?
Bieten Sie eine Unterkunft an? Kannst du Kleider nähen?
Lässt du Kühe weiden? Du bist nichts wert,
Wenigstens kämpfst du zu Wucherpreisen für dich.

Was bist du, wenn seit der Kindheit
Als wäre ich mit dir verlobt?
Ich habe mein Erbe mit achtzehn getrunken,
Und mit zwanzig wurde er exkommuniziert.
Und das ist die Gemeinheit: genau mit einer Schlampe,
Du lebst bei dir, während es im Geldbeutel klingelt,
Und es klingelte - rieche es nicht einmal,
Und im Handumdrehen zeigt mir der Wirt die Tür.

Whiskey:
Ein Dichter ist wie eine Frau - für ihn ist alles falsch,
Und wenn nicht - schreit, jammert und jammert.
Die Taverne ist schlecht - also geh nicht in die Taverne,
Dafür bekommst du im Kuhstall Wasser.
Trink Milch, ich bin zu zäh!
Nicht zu hart, das heißt, nicht erschwinglich.
Ich werde ein weiteres Leckerli zurückzahlen,
Ich werde den armen Mann nicht anbetteln.

Du, alter Mann, bist nicht nett zur Jugend
Und du wirst meinen Ruhm kaum mehren:
Zittern, Schütteln, Stöhnen, alles faul -
Und selbst mit einem Mädchen kannst du nichts anfangen.
Du und ich, Narr, führen eine ungleiche Ehe.
Gib mich Studenten und Wissenschaftlern
Irgendwie mit deiner Poesie
Bekehrt zu meinem Glauben.

Halt die Klappe, du unfähiger Verleumder!
Sparen Sie für den Sarg und vergessen Sie nicht, unhöflich zu sein.
Du selbst bist der Erste in jedem Fest, der welk ist -
Und die Ohren verwelken, um zu hören, worüber Sie sprechen!
Du beschuldigst mich wie einen schlechten Diener
Wegen Unterbezahlung und Bearbeitung.
Du fluchst wie der letzte Feind.
Wasser trinken, denn für Wodka ist kein Geld da!

Rafterei:
Was für satanische Worte!
Was für Beelzebub-Geschichten!
Sie sind wirklich gegen die Natur
Und all deine bösen Ratschläge.
Es ist Zeit, Saint Patrick zu passen,
An den, der dämonische Myriaden hervorbrachte,
Es ist Zeit, dich loszuwerden
Von unserer irischen Art.

Sie sind Pest, Cholera, Pocken und Pest.
Du bist Gift. Du bist die Quintessenz des Giftes.
Du isst Leber, du machst uns verrückt
Ihr ahnt eure Nasen und stürzt in die Gräben.
Du bist eine Dunkelheit, du bist eine Oryasina, du bist verdorben.
Was bist du, was ist die Kirche - wie Schwester mit Schwester.
Warte, ich steige aus dem Bett -
Ich werde alle Tavernen in Irland schließen.

Whiskey:
Ja, wenn ein Kater fluchen,
Jetzt beeindruckend, jetzt ernsthaft, jetzt langweilig,
Hätte mich behandeln können
Dann hätte die Menge die Flasche vergessen.

Rafterei:
Wer erinnert sich? Trunkenbolde, betrunkenes Gesindel,
Landstreicher, Bettler, Schlampen.
Sei dümmer als das Kalb, das dich saugt.
Podley-Schlangen werfen und drehen sich im Bauch.

Whiskey:
Männer der Liebe, des Spaßes und des Krieges,
Und junge Männer, begeistert und leidenschaftlich,
Und Jungfrauen, weißhaarig und schlank,
Zögern Sie nicht, die Flasche zu küssen.
Sie fressen mich sogar vor Gericht
Zwischen Polka, Cotillon und Gavotte -
Und erbrechen Sie nicht zur gleichen Zeit im Morgengrauen,
Und sie feuern das Messing nicht für den Table d’hôte.

Rafterei:
Sie werden von Dieben gefressen, Schärfer -
Und diejenigen, die sich entschieden haben zu löten,
Handwerker trinken und Kutscher,
Faule Knochen, Tassen und Betrüger.
Lassen Sie den Anwalt und den Richter trinken
Um Kunden zuverlässiger zu betrügen,
Lass die Kunden vor Trauer trinken ... Du, Schwein,
Beschlossen, jeden auf der Welt zu töten!

Whiskey:
Dichter, Musiker...

Rafterei:
Ja das ist es.
Die Grundbesitzer - am nächsten Tag ohne Platz.
Das Militär - sie werden zum Schafott geschickt -
Und schleppt, nutzlos im Bett.
Lassen Sie diese Leute trinken - zu ihrem eigenen Schaden.
Lassen Sie aus Langeweile den Wirt selbst betrinken.
Und von mir wird es nicht sein - jetzt nein -
Nichts für dich Ablässe und Ablässe.

Whiskey:
Ohne Whiskey, das Genie des Outbacks,
Wer würde dich kennen? Und wo, der Weinsänger,
Ihre Wertschätzung? Ja, werde ich,
Was für eine Hure du gezeugt hast - und dann betrunken!
Mach mit mir Schluss? Wonach strebst du!
In seinem Alter wurde er sanft und gut.
Ja, es lohnt sich, mir nachzupfeifen - und Sie werden sich beeilen!
Und wenn du es nicht kannst, wirst du kriechen!

Rafterei:
Nun, pfeife!

Whiskey:
Nun, ich pfeife, aber nicht vorher,
Was ich möchte.

Rafterei:
Nein, pfeif mich jetzt!

Whiskey:
Und Sie besser, Abstinenzler, schwören!
Wenn Sie jetzt etwas Geld sparen,
Nun, wenn Sie ein Bauer sind – ja, mit einer beträchtlichen Herde
Oder ein Händler mit vollem Geldbeutel sein,
Dann würden wir neben dir sitzen
Und sie sprachen gemeinsam.

Rafterei:
Dann auf Wiedersehen für immer!

Whiskey:
Ach wie langweilig!

Rafterei:
Ich werde kein Bauer.

Whiskey:
Na und?
Poesie und Trunkenheit sind untrennbar.
Was hält uns also auf?

Rafterei:
Gar nichts!
Ich pflüge nicht, ich egge nicht, ich säe nicht,
Aber ich mache dem Bauern Freude.
Und du?

Whiskey:
Ich verstehe genau das gleiche.

Rafterei:
Hör zu, darauf trinke ich!

- (geb. 1946) Rod. in Leningrad in der Familie eines Anwalts. Studium der Philosophie. f t Staatliche Universität Leningrad (1969). CH. Herausgeber von Limbus Press (seit 2000). Veröffentlicht als Dichter, Übersetzer und Kritiker des Fremden (seit 1972) und Moderne. Russisch Literatur (seit 1987), sowie wie ... ... Große biografische Enzyklopädie

Eine Liste bekannter Trägerinnen von Frauen finden Sie unter Toporova. Toporov ist ein russischer Familienname. Berühmte Träger von Äxten, Adrian Mitrofanovich (24. August (5. September), 1891, 23. Juli 1984), sowjetischer Schriftsteller, Literaturkritiker, Publizist, Pädagoge, Lehrer, ... ... Wikipedia

Alexander Goldstein Geburtsname: Alexander Leonidovich Goldstein Geburtsdatum: 15. Dezember 1957 (1957 12 15) Geburtsort: Tallinn, Estnische SSR Todesdatum ... Wikipedia

Leon Bogdanov Geburtsdatum: 25. Dezember 1942 (1942 12 25) Geburtsort: Kuibyshev, UdSSR Todesdatum: 27. Februar 1987 (1987 02 27) (44 ... Wikipedia

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Vollständige Liste der ordentlichen Mitglieder der Akademie der Wissenschaften (Petersburger Akademie der Wissenschaften, Kaiserliche Akademie der Wissenschaften, Kaiserliche St. Petersburger Akademie der Wissenschaften, Akademie der Wissenschaften der UdSSR, Russische Akademie der Wissenschaften). # A B C D E F F Z ... Wikipedia

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Eine Liste der Preisträger des Stalin-Preises finden Sie im Artikel zum Stalin-Preis. Preisträger des Staatspreises der UdSSR Die Liste ist vollständig. Inhalt 1 1967 2 1968 3 1969 4 1970 ... Wikipedia

Die Liste der russisch-sowjetischen Dichter umfasst Autoren, die in den 1920er bis 1980er Jahren auf dem Territorium der Sowjetunion in russischer Sprache geschrieben haben. hauptsächlich diejenigen, die in dieser Zeit eine Zeit der aktivsten Kreativität hatten (zum Beispiel ist die Liste nicht enthalten ... ... Wikipedia

Bücher

• Jeder tötet die Lieben, Viktor Leonidovich Toporov. Die Sammlung umfasst ausgewählte Werke des Meisters der poetischen Übersetzung Viktor Leonidovich Toporov. Unter den Gedichten englischer, deutscher, niederländischer und amerikanischer Dichter gibt es solche, die ...
• Starre Rotation, Toporov Viktor Leonidovich. Das Buch enthält ausgewählte Artikel und Feuilletons von Viktor Toporov, dem Kultautor beider Hauptstädte, der russischen Provinzen und des fernen Auslands, für 2003-2006 ...

Victor Toporov Was seid ihr, Landsleute?

MEIN COUSIN Valera, der von der Schule zurückkehrte, verkündete seiner Mutter triumphierend, dass sie heute den ganzen Tag in der vierten Klasse Juden schlagen würden. Tante Zina, eine einfache und ehrliche Frau, sprach nicht über proletarischen Internationalismus. Sie erklärte ihrem Sohn, dass sein verstorbener Vater von den Juden stamme – und sich selbstverständlich als Jude betrachte. Eine schreckliche Hysterie passierte Valera: Aufgeregt schluchzend weigerte er sich kategorisch, sich als Jude (oder Halbjude) anzuerkennen, er wollte am nächsten Tag nicht zur Schule gehen, er wollte nicht leben ...

Allmählich löste sich all dies irgendwie auf und beruhigte sich, aber nicht vollständig: Mit einem typisch slawischen Aussehen und tadellosen persönlichen Daten (er ist auch Toporov, unsere Familie - ich möchte Sie daran erinnern - von Bekehrungen) wählte er einen für einen Vertreter untypischen Weg die „kleinen Leute“: die Armee, die Arbeit als Maschinist bei der Eisenbahn, eine Fernuniversität ... Und obwohl später ein Fernstudium folgte, der Übergang zum Management - und ziemlich groß (er stieg in den Rang eines auf Eisenbahngeneral) - Positionen, er hat zum Beispiel nie eine separate Wohnung bekommen: weder offiziell (sie wird bedient) noch kooperativ; Viele Jahre lebten er und seine Mutter, Frau und Tochter auch ohne Telefon. Er kommuniziert selten mit Blutsverwandten entlang der Toporov-Krichevsky-Linie und nur dann, wenn dies aus dem einen oder anderen Grund nicht vermieden werden kann. Die Kontakte unserer Familien bauten auf der Freundschaft der Mütter auf: Zinaida Fedorovna kam zu uns (das letzte Mal war sie bei der Beerdigung meiner Mutter, aber sie selbst ist nicht viel jünger und sehr krank): eine übergewichtige alte Frau (früher war sie es eine blonde Schönheit a la Lyubov Orlova), durch eine seltsame Ironie des Schicksals, die in ihren zurückgehenden Jahren einer Jüdin ähnlich wurde ... Und Valery wechselte unfreiwillig zur Verwaltungsarbeit: Nachdem sie einen Mann auf der Straße zerquetscht hatte, obwohl sie es nicht fanden Schuld des Fahrers war, dass er keine Züge mehr fahren konnte.

ICH BIN SEIT EIN PAAR JAHREN jünger als mein Cousin - und als er anfing, die Juden zu schlagen, war ihm bereits klar bewusst, dass ich zu diesem unglückseligen Stamm gehöre. Realisiert - und hatte diesbezüglich keine Unannehmlichkeiten. Ich erinnere mich vage, wie mich in meiner Kindheit einige Hofjungen überredeten, zuzugeben, dass ich immer noch kein Jude sei, sonst könnten sie nicht mit mir befreundet sein, aber ich blieb hartnäckig und schlug ihnen vor, sie aufzugeben Prinzipien. Mit Ausnahme der Durchgangshöfe und des berühmten Kabinettgartens, wo die "Punks" das Sagen hatten und meine Stammesgenossen versuchten, nicht zu erscheinen, war die Welt der Kindheit - sowohl zu Hause als auch auf den Rasenflächen in der Nähe des Hauses - und dann in der Schule - wimmelte von Juden: Wir besuchten nur Anwälte, ich wurde von einem Arzt namens Mayor behandelt, und manchmal wurde der berühmte Professor Farfel zu einer Konsultation gerufen, in der allerersten Klasse freundete ich mich mit Porter und Rabinovich an ... Damals Schachspieler erschienen ... und nicht zuletzt Dichter ... Nun, der Verehrer meiner Mutter - Zionist, der mich mit der entsprechenden Art von Literatur bewirtete ...

Der Kampf gegen den Kosmopolitismus wurde von innen – von den Nachkommen wurzelloser Kosmopoliten – geradezu als Verschwörung der Juden gegen die übrige Menschheit wahrgenommen. Es war natürlich nicht so oder nicht ganz so - obwohl es vielleicht auch so war.

Ich erinnere mich, wie ich im Alter von drei oder vier Jahren von der Lektion meines eigenen Vaters überrascht war. Er führte mich zu einer Konditorei am Newski-Prospekt, die er Garküche nannte, brachte mir ein paar Kuchen und Kaffee für sich selbst und erstarrte an der Theke, drehte sich ein wenig traurig zur Seite.

Papa, warum wendest du dich ab?

Weißt du, Sohn, ich mag Kuchen auch sehr. Und ich sabbere.

Also nimm es!

Nein Sohn. Wenn ein dicker Jude im Bibermantel in der Öffentlichkeit einen Kuchen isst, dann kann das bei jemandem antisemitische Gefühle wecken.

Warum trägst du dann einen Bibermantel?

Die Stelle ist bindend.

Ich versuchte, den indirekten Hinweis auf den Bibermantel zu ignorieren, den die Position zu tragen verpflichtet, aber ich nahm die Kuchen ein für alle Mal zur Kenntnis. Dies ist, könnte man sagen, die einzige Lektion des Vaters, die ich bedingungslos angenommen habe.

ICH BIN GEGANGEN in der Nähe von Saigon mit dem achtzehnjährigen (aber wie fünfzehn aussehenden) Kolya Golem. Ein Typ in den Vierzigern bat mich um Feuer. Ich gab ihm Feuer - von einer Zigarette.

Hast du die Matches bereut, oder was?

Mein Herr, Sie sind schlecht erzogen! Du hättest mir danken sollen, und du...

Halt die Klappe, Einheimischer!

Ich sah mir meinen Onkel genauer an. Offensichtlich gesünder: Ich komme mit ihm nicht zurecht, der junge Gol („Blockade von Leningrad“, neckte ihn ein Mädchen auf der Krim) ist kein Assistent. Als ich mich an das Wrestling erinnerte, an dem ich einmal beteiligt war, verdrehte ich die Hand meines Onkels und schleifte ihn zur Polizei. Der nächste Streikposten (und dessen war ich mir bewusst) befand sich in der Metrostation Wladimirskaja.

Schon auf den Stufen der U-Bahn, als er die Bullen sah, wand sich der Onkel aus meinem Griff und wandte sich hilfesuchend an sie. Wir wurden beide zum Streikposten gebracht. Jung, aber mutig (feige war er nur in literarischen Situationen) folgte uns Gol.

Er hat mich auf der Straße angegriffen, - erklärte der Onkel.

Er hat meine nationale Würde verletzt“, sagte ich.

Reisepässe«, sagte der Portier.

Beide hatten Pässe.

Kopelewitsch Boris Fjodorowitsch, ein Jude, - der Sergeant las mit einem Arrangement vor - Toporow Viktor Leonidowitsch, Russe ... - Er machte eine Pause - Nun, erzählen Sie mir noch einmal, wie es war.

Er hat mich auf der Straße angegriffen!

Er hat meine nationale Würde verletzt!

Der Sergeant war schlau.

Warum streiten Sie sich, Landsleute, - fragte er und ließ sie beide gehen, zuerst Kopelevich, dann mich, im Abstand von fünf Minuten, damit wir uns nicht auf der Straße prügelten.

SELTSAMERWEISE, diese amüsante Geschichte hat für mich eine gewisse Bedeutung gewonnen, und außerdem das, was sich daraus offenbar ergibt. Als ich darüber nachdachte, wurde ich allmählich von der Logik von Onkel Kopelevich durchdrungen: Es stellt sich heraus, dass ein Jude einen anderen auf nationaler Ebene beleidigen kann, wobei er sich auf das Konzept der „Parochialität“ berief. Bis zu einem gewissen Grad entspricht dies den Konstruktionen anderer Theoretiker der Judenfrage: Eine helle Individualität bricht zunächst aus dem Ghetto aus, sie erfährt keine Unterdrückung, im Gegenteil, sie existiert sogar in einem Regime klarer Präferenz, aber danach verlässt die graue jüdische – „parochiale“ – Masse das Ghetto, und dann beginnen sie zu zermalmen und Fäulnis zu verbreiten. Natürlich erleben sowohl der Einzelne als auch die Masse gegenseitigen Hass. Dies ist nur eine der Theorien (und nicht die häufigste), aber es existiert ...

Das kleinstädtische - also nicht primär kulturell assimilierte - Judentum (obwohl es ihm natürlich nur so vorkommt, als sei es schon hundertprozentig assimiliert) irritiert und irritiert mich in der Literatur (neben anderen Dingen in der Literatur ), bis heute - sagen wir mal, ich habe die Zeitschrift "Weltwort" zu Recht in "Kleines Wort" getauft - und der damalige Onkel namens Kopelevich war an allem schuld oder der Grund.

Mir wird oft Antisemitismus vorgeworfen (obwohl wir in Bezug auf mich nur von nationaler Selbstkritik sprechen können), sogar – wie ein gewisser Reitblat – „ungeschickt kaschierter Antisemitismus“. Inzwischen ist ganz klar, dass das Reden von jüdischer Vorherrschaft (oder von jüdischer Vorherrschaft) in bestimmten Tätigkeitsbereichen und von spezifischen, nicht immer harmlosen Formen der Behauptung dieser Vorherrschaft (das Reden in den Jahren der Sowjetmacht mit seiner impliziten, aber unzweifelhaften staatlichen Anti- Semitismus ist absolut inakzeptabel) heute, als die Juden aufhörten, sich zu verstecken oder zumindest ihr Judentum zu vermischen, ohne jedoch die Methoden und den Stil der informellen Geheimgesellschaft aufzugeben - ein solches Gespräch ist heute notwendig und unvermeidlich - und es muss in der geführt werden Form eines ehrlichen Dialogs mit Menschen, die Antisemiten herabwürdigen oder diffamieren.

Die Tabuisierung (oder hysterisch weinerlich, mit Blick auf den Holocaust und mit einem Appell an die generische Interpretation) dieses Themas ist Straußenpolitik; ein solcher Ansatz unter den gegenwärtigen Bedingungen verringert nicht, sondern vervielfacht die Zahl der Antisemiten - bereits echte, nicht eingebildete - und vervielfacht sie exponentiell. Wir leben nicht in Deutschland, wo das Verbot des Themas historisch bedingt ist (obwohl es dort früher oder später noch dazu mit einer brutalen, lange schmachtenden Energieexplosion gebrochen wird); bei uns stehen die Schuld Russlands am eigenen Judentum und die Schuld der Juden gegenüber Russland in einem wackeligen – und immer wackeligeren – Gleichgewicht; in unserem Land reift nicht ein neuer staatlicher Antisemitismus heran (was nicht da ist, das ist nicht da!), sondern es wird immer mehr fruchtbarer Boden dafür geschaffen. Und sie wird in erster Linie von den Juden selbst geschaffen – wohlhabend, befördert, triumphierend –, die sich jedoch weigern, über die nationale (in diesem Fall Mafia) Natur ihres Erfolgs nachzudenken; darüber hinaus allen anderen ein solches Nachdenken kategorisch zu verbieten. Daher die nationale Indiskretion (wenn nicht schon nationale Frechheit), die objektiv verderblich ist. Daher die wachsende Verwirrung und Ablehnung. Die zweite jüdische Revolution (wie auch die erste - 1917) droht zu einer Tragödie zu werden - sowohl für das ganze Land als auch für das Judentum, das mit einem vorübergehenden Sieg triumphiert.

1991 leite ich Petersky Radio Der Zyklus literaturkritischer Sendungen „Im schiefen Spiegel“ ist ein Radioanalog des „Tagebuchs des Literators“, das zur gleichen Zeit auf den Seiten des „Literators“ begann und bis heute andauert (seit Spätherbst 1992 – auf den Seiten der Veränderung").

Bei einem meiner ersten Radioauftritte habe ich eine andere Geschichte von Daniil Granin abwertender Kritik ausgesetzt. Die Geschichte war regelmäßig, aber nicht gewöhnlich: Granin verfasste ein Pamphlet gegen Romanow, den längst entlassenen Ersten Sekretär des Leningrader Gebietskomitees der KPdSU.

Ich hatte nichts - und ich habe nichts - gegen Granin. Im Gegenteil, ich halte ihn für einen guten Essayisten, der unfreiwillig - aufgrund der besonderen Hierarchie der sowjetischen Literatur - zu einem mittelmäßigen Prosaautor wurde. Bei der Abstimmung über den Ausschluss Solschenizyns aus dem Schriftstellerverband enthielt er sich – als einziger – der Stimme; und obwohl er daraufhin seine „Enthaltung“ zurückzog, kostete ihn auch ein solches Zögern – und sie kostete Granin wirklich viel Geld: Den Co-Vorsitz des St. Reims musste er den letzten Kapiteln von Solschenizyns Roman „Im ersten Kreis“ überlassen. wo sie, nachdem sie den Kreis der Verdächtigen auf zwei Personen eingeengt haben, beide nehmen). Der frühe Perestroika-Roman „Picture“ war gar nicht so schlecht; außer dass sich das Blockadebuch als eindeutig falsch herausstellte. Aber mit der Geschichte, die meiner Schelte ausgesetzt war, gerieten die Dinge außer Kontrolle. Der anfängliche Mangel an Ehre und Würde - nur gibt es einer Person die Möglichkeit, eine Broschüre gegen jemanden zu verfassen, der sich zuvor vor seinem Sturz die Fersen geleckt hat. Das heißt, genauer gesagt, wenn Sie jemals jemandem die Fersen geleckt haben (außer Sexualpartnern), dann wagen Sie es niemals, literarische Pamphlete gegen jemanden zu schreiben! So habe ich es im Radio gesagt - und diese Worte haben bis heute ihre Gültigkeit; aber dann habe ich voller Perestroika-Optimismus (oder, wenn Sie so wollen, Idealismus) noch etwas anderes gesagt: Granin und Romanow, die Sowjetliteratur und die Sowjetmacht sind an diese Kette gebunden. Und wenn die Parteimacht heraus eskortiert werden soll, dann die Unterparteiliteratur - danach.

Die Rede löste einen Sturm aus. Es wurde geglaubt, Granin würde mich töten, und zwar nicht im übertragenen Sinne, sondern wörtlich (Granin selbst, seine Rachsucht und insbesondere seine Allmacht werden in den literarischen Kreisen von St. Petersburg dämonisiert - wir haben eine Art Berezovsky und Korzhakov in einem ). Mir wurde Schutz angeboten (!), und als ich mich weigerte, boten sie mir, gelinde gesagt, ein kriminelles Dach. Sie erklärten mir, dass es ausreicht, wenn jemand mich übergreift, es ausreicht, zu dem Übergreifenden (oder Übergreifenden) zu sagen: „Sie werden es mit einem Chinesen zu tun haben“ (oder einem Koreaner, ich erinnere mich nicht, aber so eine Person gab es wirklich , und ich habe sogar den Spitznamen in dem Buch „Gangster Petersburg“ oder „Korruptes Petersburg“ getroffen - wieder erinnere ich mich nicht) - und er (s) wird sofort zurückfallen.

Ich erinnerte mich an all dies in einem anderen Zusammenhang, der direkt mit diesem Thema zusammenhängt. Nach der Sendung über Granin bekam ich eine Tüte Briefe (damals lebten sie relativ gut, Porto war vernachlässigbar, und das Schreiben von Briefen an diverse Redaktionen galt noch nicht als schlechtes Benehmen oder als Zeichen einer Geisteskrankheit). Genauer gesagt zwei halbe Tüten, wenn ich sie natürlich sortiert habe. Ungefähr die Hälfte der Zuhörer warf mir vor, den großen russischen und sowjetischen Schriftsteller zu verletzen. Die andere Hälfte dankte mir dafür, dass ich endlich den dreckigen Juden an die Wand geschmiert hatte. Etwas benommen vom zweiten Strom von Briefen kehrte ich zum ersten zurück und stellte fest, dass alle, die sich mit dem großen russisch-sowjetischen Schriftsteller befassten, mit ausdrucksstarken jüdischen Nachnamen unterzeichnet waren. Eisberge, Weisberge, Eisenberge, allerlei Rabinovichs da – eben und nur so. Und dann erstarrte ich zum zweiten Mal.

Natürlich wusste ich, dass Granin Jude war – in gewissem Sinne ein Jude – und dass sein richtiger Name Herman war. Aber dieses Wissen blieb zutiefst passiv; im Fall von Granin spielte das Judentum, wahr oder falsch, überhaupt keine Rolle. Granin war für mich ein sowjetischer Schriftsteller - und nur sowjetisch, ohne sekundäre nationale Merkmale, er schrieb etwas in einem spezifisch sowjetischen Briefpapier mit gelegentlichen Anleihen bei Landschaftstexten, wie es in die Anthologie "Muttersprache" fällt. Außerdem war er ein sowjetischer Chef – was Juden, wenn nicht ausgeschlossen, dann auf ein Parteiminimum reduzierte. Und plötzlich stellte sich heraus, dass viele Menschen (es gab Dutzende von Briefen und insgesamt mehr als hundert) Granin genau und nur als Juden hassen. Aber es hat sich etwas anderes herausgestellt: Viele Juden lieben den „großen russischen und sowjetischen Schriftsteller“ genau und genau für dasselbe – für sein Judentum, das auf jede erdenkliche Weise versteckt ist und für mich persönlich keine Bedeutung hat!

Es war eine gute, visuelle Lektion dessen, was ich Feedback nenne und was ich als den Hauptantriebsmechanismus der Antisemitenphobie sehe.

Ende in der nächsten Ausgabe

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Am 9. August 2016 hätte V. L. Toporov, ein Dichter, Übersetzer, Verleger, ein leidenschaftlicher und voreingenommener Teilnehmer am russischen Literaturprozess, 70 Jahre alt werden können

Text: Mikhail Wiesel/Literaturjahr.RF
Foto von LJ Philologe

V. L. Toporov(1946 - 2013) übersetzte Zeit seines Lebens Prosa und Lyrik aus dem Englischen und Deutschen. Es überrascht nicht, dass er auch Originalgedichte schrieb. Überraschend anders: was

er lehnte es zu Lebzeiten kategorisch ab, sie zu drucken, obwohl er bereitwillig in einem freundlichen Kreis las - und dies nach seinem Tod vermachte.

Daher die Einleitung zum ersten Gedichtband und Übersetzungen von Viktor Toporov "Es lebe die Welt ohne mich!"(der Titel ist dem letzten Eintrag entlehnt, den Toporov auf Facebook hinterlassen hat), geschrieben von seiner Tochter, beginnt mit den Worten: "Je später dieses Buch herauskam, desto besser."

Aber sie erschien, als sie erschien. Plötzlicher Tod von Viktor Leonidovich 21. August 2013 entpuppte sich nicht nur für seine vielen Freunde und Schüler (so nennen wir seine volljährigen Freunde der Einfachheit halber als Söhne und Töchter) als Schock, sondern auch für ebenso zahlreiche Missetäter (um nicht zu sagen "Feinde"), die konnte ihm kategorische, manchmal sogar bewusste Unwilligkeit nicht verzeihen, sich an die allgemein anerkannten Regeln des literarischen Anstands, des bestialischen Instinkts für die Falschheit und der Marktbedingungen zu halten, gehüllt in Gewänder von Fortschrittlichkeit und Relevanz.

Der Literaturgemeinde ist ein Spiegel abhanden gekommen, der nicht nur andeuten, sondern im Klartext sagen konnte, dass jemand ein „schiefes Gesicht“ hat, wie das bekannte Sprichwort sagt.

Der von ihm als Chefredakteur des Limbus-Press-Verlags erfundene National Bestseller Award wird es bleiben. wird bleiben „Tausende Zeilen von Blake und Bredero, deutschen und österreichischen Expressionisten, mit einem Wort, gerade genug, um zehn Mal in den Verband der sowjetischen Schriftsteller aufgenommen zu werden, ungefähr so ​​oft wurde er beim Empfang von neidischen Kollegen kläglich enttäuscht.“, laut der führenden Website „Age of Translation“ Jewgeni Witkowski. Und jetzt werden auch die Originalgedichte des Dichters Viktor Toporov in Umlauf gebracht.

Texte und Cover vom Verlag Limbus-Press

Die Horde schläft nicht, bis sich die Khans hingelegt haben.
Schließlich ist die gesamte Horde die Vorhut.
Morgen werden wir, Jungs, leblos sein.
Und jetzt schlafen, während die Khans schlafen.

Sie saßen gestern bei den Prinzen.
In sechs Zelten floss Kumiss wie ein Fluss.
Lammkadaver, Fettschrot, gewirbelt.
Und nur im siebten waren sie traurig und schlossen sich ein.

Die Nacht ist gekommen - Tatar, Liebes.
Der Mond trat wie ein Schachbrett in ihre Handfläche ein.
Warum lachst du, mein Pferd, weil du den Weg nicht kennst?
Noch kein Blut, keine Zeit, kein Feuer.

Du, Mädchen, sei sanft zu mir auf der Straße.
Darauf stehen wir unermüdlich.
Dort, in Russland, ist es nicht wieder ruhig.
Oh verdammt, wie können wir sie unterwerfen!

Lass uns mit einem ehrlichen Geek aufs offene Feld stürmen.
Und wir begegnen nur einem vergeblichen Schrei.
In Europa kennt man den wilden Mongolen.
Nur in Russland ist bekannt, wie wild es ist.

Es sind natürlich Steinburgen.
Bürgerwehr, Ersatzregimenter.
Wir werden schneiden, wir werden fällen, wir werden ohne Gnade zerstören.
Brennen wir das Land von der Weichsel bis zur Oka.

Fragen Sie nicht nach Ohrringen aus einem solchen Fall.
Warte nicht auf Stoff, Hündin oder Kühe.
Ich komme wieder, okay. Wow, abgefuckt
Und podkhanyata trat von den Teppichen auf.
1981

Georg Spiel
(1887–1914)
VERDAMMT ZU GROßEN STÄDTEN

1
Gekrönt mit einem toten Kopf
Und mit einem schwarzen Banner die weißen Tore
Schweigend auflösen. Dämmerung,
Die Morgendämmerung ist von elendem Licht überflutet,

Dahinter zeichnet sich ein schreckliches Bild ab:
Regen, Abwasser, Verstopfung und Schleim,
Windböen und Benzindämpfe
Sie verschmolzen zu einem Wirbel geräuschloser Blitze.

Und, schlaffe, monströse Bände,
Die nackten Brüste der Stadt liegen
An pudrigen Stellen - bis zum Fenster -
Und atme den Rost des Himmels und zittere.

Und - für die Nacht verlassene Stände -
In den Strahlen des Mondes nur noch deutlicher schwarz,
Eiserne Idole gefroren,
In eine sinnlose Flucht gerichtet.

(Entlang der Straße in den kahlen Flecken der Morgendämmerung
Vrashkachku-Frau, von Asche berührt,
Wandern unter dem Pfeifen der Klarinette -
Es wird von einem von Dämonen besessenen Zwerg gespielt.

Hinter ihr zieht sich wie eine Kette ein Mob
Zum Schweigen gebrachte Männer,
Und der Zwerg spielt trunken und blutig -
Lahmer graubärtiger Pavian.

Den Fluss hinunter, in den Hallen und in den Netzen,
In den Höhlen der Dunkelheit und im Zwielicht der Höhlen,
In der Mülldeponie der Straßen, in den Gruben und Sümpfen,
Wo die Nacht wie der Tag ist und der Tag wie Mitternacht, mein Herr, -

Glänzt wie ein goldener Strom, Verderbtheit.
Das saugende Kind versenkt seine Zähne in die Brust.
Der alte Mann kletterte quietschend in den Arsch des Mädchens,
Gebrannt von der Lust zu flattern -

Wie ein Schmetterling über einem Busch. Über der Rose
Beats Blut aus dem Mutterleib. Sodom kommt.
Jungfräulichkeit wird durch eine unanständige Pose getötet,
Die blutige Zunge einer alten Frau.

Im Delirium der Liebe, in der Folterkammer,
Wie die von Hermes gerufenen,
Sie zittern, Schaum fliegt von den Lippen -
Und das Lied steigt zum Himmel, -

Und füllt sie mit der Farbe der Schande.
Und sie steigen auf, hinter der Leiche ist eine Leiche.
Zum Klang einer Flöte. Der Schmerz bringt sie um
Geier mit einer Bewegung der Lippen.)

VICTOR TOPOROV

1946, Leningrad - 2013, St. Petersburg
Von Bildung her ist er Germanist. Hätten Übersetzer eine traditionelle Generationeneinteilung, wäre Toporov wohl ein „Siebziger“ – nur klingt dieses Wort wild und bedeutet nichts, in den Siebzigern durften nur wenige ernsthafte Lyrik übersetzen und das vor allem durch die letzten Bände der BVL-Anthologien. Tausende Zeilen von Blake und Bredero, deutschen und österreichischen Expressionisten – mit einem Wort genau genug, um zehnmal in den Verband der sowjetischen Schriftsteller aufgenommen zu werden – etwa ebenso oft wurde er beim Empfang von neidischen Kollegen kläglich enttäuscht. Tatsache war, dass der produktive Toporov sehr bereitwillig in Moskau veröffentlicht wurde und die Stadt Leningrad ihm nicht verzieh. Nun, in der postsowjetischen Ära veröffentlichte Toporov Autorenbücher mit Übersetzungen von Gottfried Benn, W. H. Auden, Sylvia Platt und vielem mehr, denen Vertreter der Jugend jetzt nicht vergeben; sie ist wütend, außer Englisch, sie versucht, keine anderen Sprachen zu können, mit einem Wort, alles war schon immer so und wird so bleiben. Um die Jahrtausendwende wurde Toporov Chefredakteur des Limbus-Verlags und distanzierte sich etwas von der poetischen Übersetzung.

Quelle: www.vekperevoda.com

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