„Majke odlaze“: Jevtušenkova dirljivo istinita pesma o majkama

U meni,
kao sedam pritoka,
sedam ukrštenih krvi:
ruski -
kao Nepryadva,
ne vrteći se bojažljivo,
gde raste trska
kroz razbijene šlemove;
bjeloruski -
gorak iz pepela spaljenog Khatina;
ukrajinski -
sa ukusom baruta
navlaženo gorilkom,
koje su Kozaci
stavljati im rane;
poljski -
kao grimizna nit iz Kostjuškinog kuntuša;
latvijski -
kao kapi otopljenog voska
pada sa spomen-svijeća iznad grobova u Rigi;
tatarski -
koji je postao posljednje Jalilovo mastilo
na ljigavim zidovima Moabita ispunjenog duhovima,
i jedan i po litar
gruzijska krv,
transfundirana mi u bolnici u Tbilisiju
iz vena žene taksiste -
prema neprovjerenim glasinama,
dalji rođak
Great Mouravi
Anna Vasilievna Plotnikova,
majka mog oca,
bolničar, u čijoj porodici
bio je romanopisac Danilevsky,
radio sa beskućnicima
i potapšao je po glavi
rukom ostarjelog populiste,
verovatno Saša Matrosov.
Rudolf Wilhelmovich Gangnus,
otac mog oca,
letonski matematičar,
koautor udžbenika "Hurwitz - Gangnus",
nosio zlatni pense
ali striktno uvek rečeno
šta zaista naučiti
samo za bakarni novac.
Deda nikada nije povisio ton.
U trideset sedam
na njega
podigli ton
ali kažu
odgovorio je mirno
bez podizanja vlastitog glasa:
"da,
Radim za Latviju.
Teški zločin za Letonaca...
Moje veze u Latviji?
Molim te - Rainis...
Izgovori:
Rusija,
Amerika,
Yoshkar-Ola,
Nikaragva,
Italija,
Senegal…”
Jedino što je moja mama rekla je:
„Deda je otišao.
On predaje
u školi na veoma dalekom severu."
I pitao sam:
"Zar ne možeš jahati irvasa do djeda?"
Prije rata sam se prezivao Gangnus.
Na stanici Zima
nastavnik fizičkog vaspitanja
djetinje bistrih atletskih očiju,
sa belim obrvama
i bijele strnjice na rumenim glatkim obrazima,
liči na vepra obučenog u ženu,
rekao je Karyakin
mojoj cimerki:
"Kako možeš biti prijatelj sa Gangnusom,
dok drugi nazalni Hans
pucaj sprijeda u svog oca?!"
Jecajući, došao sam kući i pitao:
"bako,
Jesam li ja Nijemac?"
baka,
rođena Pani Bajkovska,
odgovorio "ne"
ali uzeo njenu oklagiju,
posut brašnom od knedli,
i odjurio u teretanu,
gdje,
kako mi je kasnije rečeno
čuo tanko učiteljsko škripanje
i bakin bas:
"Psya krev,
Ali šta ako je bio Nijemac?
Beethoven, šta misliš ko je Uzbekistanac?!"
Ali od tada se pojavljuje u mojim metrikama
prezime mog beloruskog dede.
Moj otac
Aleksandar Rudolfovich Gangnus
nije nosio nikakvu komsomolsku kožnu jaknu
i šta više -
provokativno nosio kravatu,
ko je
prema javnosti
buržoasko podrigivanje,
zbog čega je jednom bio skoro izbačen
sa Geološkog zavoda.
Otac je pričao o ovome, smejući se,
kada je
sredinom sedamdesetih
nije dozvoljen u restoran "Sovjetski"
upravo zbog nedostatka
"buržoaska erukcija" na vratu.

Kada sam svojoj majci doneo rukopis "Bratske HE",
Mama je plakala i izvadila iz kutije "Landrin"
jedna požutela fotografija.
Tu je mladi geolog -
majka
nespretno sjedio na šugavom konju,
podizanje mreže protiv komaraca,
kao vizir
a moj otac je
nepopravljivo nekomsomolan -
galantno podupirao uzengije moje majke,
pomažući joj da skoči s konja pored vatre.
Mama je okrenula fotografiju i pokazala izblijedjeli natpis,
napravljeno očevom rukom:
"Na mjestu istraživanja buduće hidroelektrane Bratsk. 1932."
Mama ju je pomilovala po prstu
tako daleki plamen vatre
i odjednom povukla ruku,
kao da plamen i dalje gori.
mama,
mucanje
tražim riječi:
"Ovaj požar...
bio si…
počelo…”
i pocrveneo kao devojka.
Zašto su se moja majka i moj otac razdvojili?
ne znam…
Verovatno je vatra
čiji je plamen samo umoran,
iako ponekad ipak može izgorjeti
fotografisan plamen.

Tata se nakon toga dva puta ženio.
Voleo sam sve žene svog oca
počevši od moje majke.
I voleo sam sve druge žene
koji je voleo mog tatu,
uključujući i jednog šefa odjeljenja
u Soyuzvodokanalproekt,
pedesetogodišnja majka dvoje doktora nauka,
koji je obožavao crne šešire sa ružičastom trakom
i koja se zvala u pismima tati
"tvoj Assol".
Moja mama, naravno
to mi se nije svidjelo
da sam voleo žene
i druge žene pape.
Ponekad me osuđuju zbog nečega
majka tužno uzdahnu:
"Pljuvački otac!"
A otac, koji nije imao naviku da sudi,
podigao ruke:
"Pljunuta slika mame!"
Dakle
ako ispadnem briljantan,
nema potrebe da me bacaš u bronzu,
i pustite ih da sipaju
moj tata i mama -
i hoće
prosuo me...

Moj otac,
kada je moja majka bila trudna sa mnom
napisao ove pesme
i, po mom mišljenju, dobre:
„Kada će se dići sivi dim
moje vatre do obala,
verovatno ides
moj najstariji sin,
mojim neumirenim stopama.
I znam da tamo, na strani reke,
gdje ćeš napojiti konja,
tvojim hodom, pokretom tvoje ruke
prepoznaj me i zapamti me...”
Četrdeset godina kasnije
ja i moja tri prijatelja
skočio s čamca Limnološkog instituta
nakon dvodnevnog bajkalskog ljuljanja
na nečemu,
podseća na zemlju.
Okružen neredom prljavštine
u mraku se pojavio kafić.
Zajedničkim jezikom - staklo,
izgledalo je kao kristalna palata,
gde iza prozirnih zidova
plesne vizije
u bijelim sandalama
i crne lakirane čizme
dok su domaćini čekali u foajeu
gumene čizme.
vratar,
ruke sklopljene na napoleonov način,
upitao je kroz staklo
tako nepristupačan
kao bradata princeza u kristalnom kovčegu:
"A šta isho, osim čizama?"
I shvatili smo
da iako smo obuveni -
mi smo bosi.
Pomogao je mojoj jeftinoj popularnosti
jer su u tom trenutku odsvirali melodiju "Ne žuri..." -
a jedan od mojih prijatelja je, gušeći se, objasnio,
šta sam tačno ja
uprkos proleterskoj ljusci nogu, -
autor reči ove svetski poznate istorijske pesme,
i moje gumene čizme
ovo je znak stapanja sa narodom.
Portir je sumnjičavo šmrcnuo,
ali riješio situaciju fleksibilno:
"Tady - bosi...
A "Buchenwald Alarm", kojim slučajem, niste je vi komponovali?"
Ušli smo u čarapama
kao domaćice,
u salu
i skrivajući neestetske noge ispod stolnjaka,
stidljivo pitao za jelovnik,
ali mrzovoljna konobarica
povukao stolnjak sa nebeskog plastičnog stola.
Kristalna palata je zatvorena.
Delegiran sam u bar
jer na prstima
imao manje rupa od prijatelja.
starija konobarica
sa lažnim bisernim koncem
na vratu rvača,
podseća na ženu ruskog trgovca krpama
u neoženjenom asiškom stanu profesora iz Peruđe,
Nikako nisam bio percipiran kao mramorni Katul
i nije izdržao tako željeni pehar.
Odlučio sam da se sažalim.
Stavio sam lijevi lakat na stalak,
i desnom rukom poce muciti lice,
kao što je moj tata uvek radio,
kada je nešto zaista želeo.
I odjednom je konobarica stala
državni posao
brisanje čaša za vino
i zapanjen
oba oka i bujno tijelo,
pitan:
"čekaj,
kako se zoves?"
"Zhenya..." -
odgovorio sam, uzdahnuvši
i radujući se tim rupičastim čarapama
pokrivena švedskim stolom.
"A majka - kako?"
Odgovorio sam: "Zina..." -
ne razumijevanje,
šta je sa mamom.
"A tvoj tata -
ne Aleksandar Rudolfič?" -
brzo je upitala
preblijedio
iako je to bilo nemoguće zamisliti
na rumenim obrazima njenog trgovca.
"Aleksandar Rudolfović..." -
Odgovorio sam,
već pomalo uplašen.
a ona,
ispuštanje čaša za vino i čaša,
nagnula se cijelim tijelom prema meni kroz šank
i šapnuo:
"Je li Sašenka živa?"
"Živ..." -
nehotice sam joj šapnuo,
a onda ona
osmehujući se kroz suze
fussed
uznemiren:
„Pa zašto smo mi ovde...
Idemo u kolibu..."
I u kolibi
stavljanje omulke i borovnica na sto,
i bocu bijelog konjskog viskija
koja nije znala kako doći do njenog kredenca.
rekla je da je kuvarica
logorska vatra,
ko je na slici moje majke,
i vukao bilješke od šatora do šatora,
od oca -
nepristupačnoj majci,
a onda zaplakao
bez dodavanja bilo čega
samo uzdahnuo.
"Pa, glavno je da je Sašenka živa..."
I sve sam razumeo
šta se krije iza ovog daha.
Pitao sam:
„Pa kako si me poznavao...
Nikada me nisi video!"
A ona se nasmijala:
„Kako da ne znaš!
Samo je Sašenka tako mrdao rukom
po licu
ako stvarno želiš nešto..."
O ovom sastanku
Nisam rekao svojoj mami.
Otac - rekao je
a on ugušeno izdahne: "Kruška!" -
a zatim potamnio
i dlan
počeo da muči lice u zbunjenosti.

Naučio sam od posljednje žene mog oca
kako je dovezen u bolnicu kolima hitne pomoći
(u kojoj nije bilo vrećice kiseonika!)
i stavi ga u hodnik,
jer nije bilo mjesta na odjeljenjima.
"Ovdje je promaja... -
Pitala je dežurnog doktora: -
Da li je to negdje moguće
gde nema vetra?..
Dežurni doktor je razdraženo odgovorio:
"Koga briga!
On je beznadežan
i za dva sata će baciti klizaljke..."
Ona je to u tom trenutku tvrdila
otac je otvorio oči
Cuo je.
našao sam
ovog dežurnog doktora
mjesec dana nakon očeve smrti.
samo sam ga pitao:
"Jeste li vi Yasnikhin?" -
"Da, Yasnikhin... -
odgovorio je zbunjeno. -
I šta?" -
„Ništa.
Samo sam htela da te pogledam u oči."
Imao je bistre atletske oči
nastavnici fizičkog vaspitanja.

Mama... Ova osoba ima posebno mjesto u srcu svake osobe. A sa godinama se ljubav prema mami samo pojačava. Možda su zato sve pjesme o mami tako dirljive. Niko ne može da zameni majku, ali često razumevanje šta je sreća kada je majka tu dođe prekasno...

MAJKE IDE

Video: Vladimir Šumilin

Šta majka puna ljubavi neće učiniti za vaše dijete. Da, jedan.

Odlično za stihove:

Poezija je poput slikarstva: jedno djelo će te više zaokupiti ako ga pogledaš izbliza, a drugo ako se udaljiš.

Male ljupke pjesmice iritiraju živce više od škripe nepodmazanih kotača.

Najvrednije u životu i u poeziji je ono što se pokvarilo.

Marina Tsvetaeva

Od svih umjetnosti, poezija je u najvećem iskušenju da svoju vlastitu idiosinkratičnu ljepotu zamijeni ukradenim sjajem.

Humboldt W.

Pjesme uspijevaju ako su stvorene duhovnom jasnoćom.

Pisanje poezije bliže je bogosluženju nego što se obično vjeruje.

Da samo znaš iz kakvog smeća Pjesme rastu bez stida... Kao maslačak kraj ograde, Kao čičak i kinoa.

A. A. Ahmatova

Poezija nije samo u stihovima: svuda je razlivena, oko nas je. Pogledajte ovo drveće, ovo nebo - ljepota i život dišu odasvud, a gdje je ljepota i život, tu je poezija.

I. S. Turgenjev

Za mnoge ljude pisanje poezije predstavlja rastuću bol uma.

G. Lichtenberg

Prekrasan stih je poput luka provučen kroz zvučna vlakna našeg bića. Ne naše - naše misli tjeraju pjesnika da pjeva u nama. Pričajući nam o ženi koju voli, divno budi u našim dušama našu ljubav i našu tugu. On je čarobnjak. Razumijevajući ga, postajemo pjesnici poput njega.

Gdje graciozni stihovi teku, nema mjesta taštini.

Murasaki Shikibu

Okrećem se ruskoj versifikaciji. Mislim da ćemo se vremenom okrenuti praznim stihovima. Na ruskom ima premalo rima. Jedan zove drugog. Plamen neminovno vuče kamen za sobom. Zbog osjećaja, umjetnost svakako viri. Ko nije umoran od ljubavi i krvi, težak i divan, vjeran i licemjeran, itd.

Aleksandar Sergejevič Puškin

- ... Da li su vam pesme dobre, recite sebi?
- Monstruozno! Ivan je odjednom hrabro i iskreno rekao.
- Ne piši više! molećivo upita posjetilac.
Obećavam i kunem se! - svečano je rekao Ivan...

Mihail Afanasjevič Bulgakov. "Majstor i Margarita"

Svi pišemo poeziju; pjesnici se razlikuju od ostalih samo po tome što ih pišu riječima.

John Fowles. "Ljubavnica francuskog poručnika"

Svaka pjesma je veo razapet na tačkama od nekoliko riječi. Ove riječi sijaju kao zvijezde, zbog njih pjesma postoji.

Aleksandar Aleksandrovič Blok

Pjesnici antike, za razliku od modernih, rijetko su tokom svog dugog života napisali više od desetak pjesama. Razumljivo je: svi su bili vrsni mađioničari i nisu se voljeli trošiti na sitnice. Stoga se iza svakog pjesničkog djela tog vremena sigurno krije čitav Univerzum, ispunjen čudima – često opasnim za nekoga ko nehotice probudi uspavane stihove.

Max Fry. "The Talking Dead"

Uz jednu od svojih nespretnih nilskih konja, prikačio sam takav nebeski rep: ...

Majakovski! Vaše pjesme ne griju, ne uzbuđuju, ne zaraze!
- Moje pesme nisu peć, nije more i nije kuga!

Vladimir Vladimirovič Majakovski

Pesme su naša unutrašnja muzika, odevena u reči, prožeta tankim nizovima značenja i snova, i zato teraju kritičare. Oni su samo jadni pijanci poezije. Šta kritičar može reći o dubinama vaše duše? Ne puštajte njegove vulgarne ruke koje pipaju unutra. Neka mu stihovi izgledaju kao apsurdno zavijanje, haotična zbrka riječi. Za nas je ovo pjesma slobode od dosadnog razuma, slavna pjesma koja zvuči na snježno bijelim padinama naše čudesne duše.

Boris Krieger. "Hiljadu života"

Pesme su uzbuđenje srca, uzbuđenje duše i suze. A suze nisu ništa drugo do čista poezija koja je odbacila tu riječ.