Komposition på temat Sommar i skogen (Sommarskog). Komposition på temat Sommar i skogen (Sommarskog) Vad händer inte på sommaren för att komma på en historia

04.03.2020

Berättelser för barn om sommar, natur och djur på sommaren.

Mitt Ryssland

Sedan den sommaren har jag för alltid och av hela mitt hjärta fastnat för centrala Ryssland. Jag känner inte till ett land som har en så enorm lyrisk kraft och är så rörande pittoresk - med all sin sorg, lugn och rymd - som Rysslands mittzon. Storleken på denna kärlek är svår att mäta. Alla vet detta själva. Du älskar varje grässtrå som sjunker från daggen eller värms av solen, varje mugg vatten från en sommarbrunn, varje träd ovanför sjön, fladdrande löv i lugnet, varje hane kråkar, varje moln som svävar över den bleka och höga himlen . Och om jag ibland vill leva upp till hundra och tjugo år, som farfar Nechipor förutspådde, är det bara för att ett liv inte räcker för att till slutet uppleva all charm och all den helande kraften i vår centrala Ural-natur.

sommar i skogen

Bra i skogen en varm eftermiddag. Vad kan du inte se här! Höga tallar hängde taggiga toppar. Julgranar böjer taggiga grenar. En lockig björk prunkar med doftande löv. skälvande grå asp. En tjock ek spred ut snidade löv. Ett jordgubbsöga tittar ut ur gräset. Ett doftande bär rodnar i närheten.

Liljekonvalj-gropar svänger mellan långa, släta blad. Med en stark näsa knackar en hackspett på stammen. Oriole skriker. En seg ekorre blinkade med sin fluffiga svans. Det hörs ett sprakande ljud i fjärran. Är det inte en björn?

Skog

Och så beordrar du att lägga tävlingsdroshkyen och gå till skogen efter hasselripa. Det är kul att ta sig fram längs en smal stig mellan två väggar av hög råg. Veteöron slår dig mjukt i ansiktet, blåklint klamrar sig fast vid dina ben, vaktlar skriker runt omkring, hästen springer i lat trav. Här är skogen. Skugga och tystnad. Ståtliga aspar babblar högt över dig; långa, hängande grenar av björkar rör sig knappt; en mäktig ek står som en kämpe, bredvid en vacker lind. Du kör längs en grön, skuggig stig; stora gula flugor hänger orörliga i den gyllene luften och flyger plötsligt iväg; myggor krullar i en kolumn, ljusnar i skuggan, mörknar i solen; fåglarna sjunger fridfullt. Rödhakens gyllene röst låter oskyldig, pratsam glädje: den går till doften av liljekonvaljer. Längre, längre, djupare in i skogen... Skogen håller på att dö... En oförklarlig tystnad sjunker in i själen; och omgivningarna är så dåsiga och tysta. Men så kom vinden upp, och topparna prasslade som fallande vågor. Höga gräs växer här och där genom fjolårets bruna lövverk; svampar står separat under sina hattar. Den vita haren hoppar plötsligt ut, hunden rusar efter honom med ett klingande skäll.

Aspskogarna mörknade i djupet, skogen blev ett tjockt moln, och över björkarnas vita stammar slöt sig tyst de nyrodnade, men redan svärtnande kronorna. Himlen var fortfarande ljus, men det brann ner från solnedgångskanten. Fåglarna pratade allt mer sällan och skakade sig på grenarna innan de skulle sova. Trastar kvittrade vresigt, och genom kulizjka, som i mitten markerades av fjolårets svarta snö, flög snäppen sällan, släppte sin kallelse och skakade på näbben i harmoni med deras läderartade knarr.
... På kvällen, som redan har insvept skogen, i den svalkande himlen, i öronblommor som har slutit sina vita ögonfransar om natten, i spridning av corydalis, i taggiga örtläkare, i en myrstack, lutad mot en stubbe, i ett musprassel under en höstack, i varje asp, en björk, en gran - i allt, i allt gömde sig glädjen att vakna, nära mig, även om det verkade som att allt runtomkring skulle vila.
Det verkade som en barnlek för mig. Naturen slöt bara ett öga på natten, låtsades sova - trots allt hade solen gått ner, och kvällen hade kommit, och det var meningen att det skulle vara lugn, och sova och vila.
Jorden suckade, dimmade fuktigt avstånden, men gjorde allt detta med en list, som om han lekte i sömn och lydnad.
Chu! Mumlar i stocken, täckt med mörkt fågelkörsbär, en snöig bäck; en hare jämrade sig i aspskogarna, efter att ha förlorat sin rädsla och försiktighet i passion; och en korp, en tyst korp, fladdrade omkring i granarna och spinnade, ett sådant tal, att det verkade som om det inte fanns en enda levande själ i hela skogen snällare och mer förälskad i honom. Någonstans ringer en liten bonde, en glad ryttare; någonstans sprang en svart hackspett med näbben längs en torr stam. Han drog och lyssnade på sig själv – vilken musik! Och långt, långt borta, i tysta och öde fält översvämmade av vattenpölar, brast tofsvipor i gråt och väckte ett stön i bröstet på en ensam trana som för tredje dagen går gänglig över åkern och ropar, kallar någon med sjuk röst . ..
Det finns ingen sömn, det finns utseendet på det. Det finns ingen fred heller, och det kommer inte att finnas någon förrän det första bladet. Allt lever, gläds och leker bus i skogens hemlöshet, njuter av frihet, oordning, en föraning om kärlek.
Moder Jord och hela naturen, med ett nedlåtande leende, tittar klokt på sina barn - snart, mycket snart tar allt detta slut: bon kommer att vrida sig, hålor kommer att grävas, hålor kommer att hittas i träd, det kommer att bli slagsmål på strömmar, bara fjädrar kommer att flyga, passioner kommer att rasa. Skogens brödraskap, slarvigt och hänsynslöst kommer att koka över, rasa, delas i familjer och få fotfäste i att ta hand om barn och hus. Effektivitet och långa problem kommer att komma in i världen, respektfullt arbete kommer att triumfera i skogen...
Under tiden väntar det utmärglade, men välklädda skogsfolket, som livnär sig mer med sånger än med Guds mat, otåligt på den första solstrålen och tjatar om den oundvikliga stundande kärleken. I alla levande varelsers ådror, i trädens kärnor, i fåglars och djurs hjärtan strömmar vårens safter och blod, dunkar, strövar omkring.

På planen på sommaren

Kul på planen, fritt på vidden! Till den blå randen av den avlägsna skogen tycks mångfärgade fält löpa längs kullarna. Den gyllene rågen är upprörd; hon andas in den stärkande luften. Ung havre blir blå; blommande bovete med röda stjälkar, med vit-rosa, honungsblommor, blir vit. Längre bort från vägen gömde sig lockiga ärtor och bakom dem en blekgrön linremsa med blåaktiga ögon. På andra sidan vägen blir fälten svarta under den strömmande ångan.

Lärkan fladdrar över rågen, och den skarpvingade örnen tittar vaksamt uppifrån: han ser den bullriga vakteln i den tjocka rågen, han ser åkermusen, när hon skyndar in i sitt hål med ett korn som fallit från ett moget ax. . Hundratals osynliga gräshoppor sprakar överallt.

morgonstrålar

En röd sol simmade upp mot himlen och började skicka sina gyllene strålar överallt – för att väcka jorden.
Den första strålen flög och träffade lärkan. Lärkan började, fladdrade ut ur boet, steg högt, högt och sjöng sin silversång: ”Åh, vad gott det är i den friska morgonluften! Så bra! Vad roligt!"
Den andra strålen träffade kaninen. Kaninen ryckte i öronen och hoppade glatt över den daggvåta ängen: han sprang för att hämta saftigt gräs till frukost.
Den tredje strålen träffade hönsgården. Tuppen flaxade med vingarna och sjöng: ku-ka-re-ku! Kycklingarna flög från våra bon, kluckade, började kratta upp skräp och leta efter maskar. Den fjärde strålen träffade kupan. Ett bi kröp ut ur vaxcellen, satte sig på fönstret, bredde ut sina vingar och – zoom-zoom-zoom! - flög för att samla honung från doftande blommor.
Den femte strålen träffade barnkammaren, på den lilla lata pojkens säng: den skär honom rakt i ögonen, och han vände på andra sidan och somnade om.

Dostojevskij Fjodor Mikhailovich

Jag mindes augusti månad i vår by: dagen var torr och klar, men något kall och blåsig; sommaren håller på att ta slut, och snart måste jag åka till Moskva igen för att missa fransklektioner hela vintern, och jag är så ledsen över att lämna byn. Jag gick bakom tröskplatsen och gick ner i ravinen och klättrade upp till Losk - det var namnet vi hade för de tjocka buskarna på andra sidan ravinen, ända till roshi. Jag är helt fördjupad i mitt arbete, jag är upptagen: jag bryter ut en valnötspiska åt mig själv för att piska grodor med den; piskor av hassel är så vackra och så ömtåliga jämfört med björk. Jag är också intresserad av insekter och insekter, jag samlar på dem, det finns mycket eleganta; Jag älskar också små, smidiga, rödgula ödlor med svarta fläckar, men jag är rädd för ormar. Men ormar stöter på mycket mindre ofta än ödlor. Det finns lite svamp här, för svamp måste man gå till björkskogen, och jag ska gå. Och jag älskade ingenting i mitt liv så mycket som skogen med sina svampar och vilda bär, med sina insekter och fåglar, igelkottar och ekorrar, med sin fuktiga doft av ruttna löv som jag älskar så mycket.

Nikitas barndom

(Utdrag)

Slöheten och hettan intensifierades. Fåglarna tystnade, flugorna hängde på fönstren. På kvällen hade den låga solen försvunnit i ett stekande dis. Skymningen kom snabbt. Det var helt mörkt – inte en enda stjärna. Barometernålen bestämt indikerad - "storm" ...
Och i den döda tystnaden, pilarna på dammen var de första som prasslade, dova och viktiga, de skrämda ropen från torken flög upp. Ljudet blev högre och mer högtidligt, och till sist krossade en stark vindpust akaciorna nära balkongen, doftade av en doftande parfym i dörren, förde in några torra löv, en eld fladdrade i den frostade lampkulan, rusande vind visslade och tjöt i skorstenarna och i husets hörn.
Någonstans smällde ett fönster, krossat glas ringde. Hela trädgården var stökig nu, stammar knarrade, osynliga toppar vajade.
Och nu - natten öppnade sig med ett vitblått bländande ljus, för ett ögonblick dök låglutande träd upp i svarta konturer. Och återigen mörker. Och det kraschade, hela himlen kollapsade. Bakom bruset hörde ingen hur regndroppar föll och rann på fönstren. Regnet öste ner - starkt, rikligt, en bäck.
Doften av fukt, preli, regn och gräs fyllde hallen...

Bezhin äng

Det var en vacker julidag, en av de dagar som bara händer när vädret har lagt sig länge. Från tidig morgon är himlen klar; morgongryningen brinner inte av eld: den sprider sig med en mild rodnad. Solen - inte eldig, inte het, som under en kvav torka, inte matt-lila, som före en storm, utan ljus och välkomnande strålande - kommer fridfullt fram under ett smalt och långt moln, skiner friskt och störtar ner i sin lila dimma. Den övre, tunna kanten av det utsträckta molnet kommer att gnistra av ormar; deras briljans är som glansen av smidet silver ... Men här flödade åter de lekfulla strålarna, - både muntert och majestätiskt, som om det tog fart, stiger det mäktiga ljuset. Runt middagstid brukar det dyka upp många runda höga moln, guldgrå, med fina vita kanter. Som öar utspridda längs en oändligt överfull flod som flyter runt dem med djupt genomskinliga ärmar av jämnt blått, viker de knappt; längre, mot himlen, skifta de, tränger sig, det blåa mellan dem syns inte längre; men själva är de azurblå som himlen: de är alla genomträngda av ljus och värme. Himlens färg, ljus, blek lila, förändras inte hela dagen och är densamma runt om; ingenstans blir det mörkt, åskvädret tätnar inte; utom på vissa ställen sträcker sig blåaktiga ränder uppifrån och ned: då sås ett knappt märkbart regn. På kvällen försvinner dessa moln; den sista av dem, svartaktiga och obestämda som rök, faller i rosa bloss mot den nedgående solen; på det ställe, där det satte sig lika lugnt som det lugnt steg upp mot himlen, står en skarlakansröd glans en kort stund över den förmörkade jorden, och stilla blinkande, som ett försiktigt buret ljus, kommer aftonstjärnan att lysa på den. Sådana dagar mjukas alla färgerna; lätt, men inte ljus; allt bär prägel av någon rörande saktmodighet.

Sådana dagar är värmen stundom mycket stark, ibland till och med "svävande" över åkrarnas sluttningar; men vinden skingras, trycker på den ackumulerade värmen, och virvelvindar - cykler - ett otvivelaktigt tecken på konstant väder - går längs vägarna genom åkermarken i höga vita pelare. I torr och ren luft luktar det malört, komprimerad råg, bovete; inte ens en timme innan natten känner du dig inte fuktig. Bonden vill ha sådant väder för att skörda spannmål ...

Sommar julimorgon: en ekskog står som en mur och lyser, rodnar i solen; Det är fortfarande fräscht, men värmens närhet känns redan.
Och hur vacker denna samma skog är på senhösten... Det finns ingen vind, och det finns ingen sol, inget ljus, ingen skugga, ingen rörelse, inget brus; i den mjuka luften finns en höstlukt, som doften av vin; en tunn dimma står i fjärran... jorden är elastisk under fötterna... bröstet andas lugnt...

På försommarmorgonen, gå till skogen, till floden som flyter tyst mellan träden.
Ta hand om maten: ta med dig bröd och smör. Nära floden, slå dig ner på en mossig strand, klä av dig och kasta dig i det kalla vattnet.
Var inte rädd för att bli förkyld. Upptäck viljestyrka. Efter att ha simmat, hitta en öppen plats och lägg dig ner i den varma solen. Gör detta dagligen så blir du frisk. Och en sommar, julimorgon!.. Du flyttar isär en våt buske - du kommer att täckas av nattens ackumulerade varma lukt. Genom täta hasselbuskar, intrasslade med segt gräs, går du ner till botten av ravinen. Precis: en källa lurar under själva klippan... Du kastar dig på marken, du blir full, men du är för lat för att röra dig, Du är i skuggan, du andas luktande fukt; du väl...

Sommarkväll

I himlens avlägsna och bleka djup växte stjärnorna just fram; i väster var det fortfarande rött - där syntes himlen klarare och renare; månens halvcirkel lyste guld genom den gråtande björkens svarta nät. Andra träd stod antingen som dystra jättar, med tusen luckor som ögon, eller smälte samman till kontinuerliga dystra bulkar. Inte ett enda löv rörde sig; de övre grenarna av syrener och akacior verkade lyssna på något och sträckte ut sig i den varma luften. Huset blev mörkt nära; långa, upplysta skuggor ritades på den i fläckar av rödaktigt ljus. Kvällen var mild och stilla; men en återhållen, passionerad suck tycktes finnas i denna tystnad.

Åskväder i skogen

Tolstoy Alexey Nikolaevich Men vad är detta? Vinden kom plötsligt upp och rusade; luften darrade runt omkring: är det inte åska? Du kommer ut ur en ravin... vad är den där blylinjen på himlen? Förtjockas värmen? Kommer molnet? Men så blinkade blixten svagt ... Eh, ja, det här är ett åskväder! Solen skiner fortfarande starkt runt omkring: du kan fortfarande jaga. Men molnet växer; dess främre kant är förlängd med en hylsa, lutad av ett valv. Gräs, buskar, allt mörknade plötsligt ... Skynda! där borta verkar det som om du kan se ett höskjul ... snarare ... Du sprang, gick in ...
Vad är regn? Vad är blixtar? På vissa ställen droppade det vatten på det doftande höet genom halmtaket ... Men så började solen leka igen. Stormen har passerat; Går du av. Herregud, vad glatt allt gnistrar runt omkring, så frisk och flytande luften, hur det doftar av jordgubbar och svamp!

Den nyuppgångna solen översvämmade hela lunden med ett starkt, om än inte starkt, ljus; daggdroppar glittrade överallt, på vissa ställen lyste plötsligt stora droppar upp och rodnade; allt andades friskhet, liv och den där oskyldiga högtidligheten från morgonens första ögonblick, när allt redan är så ljust och fortfarande så tyst. Allt som hördes var att lärkornas spröda röster över de avlägsna fälten och i själva lunden två eller tre fåglar i all hast tog fram sina korta knän och tycktes senare lyssna hur det gick för dem. Den blöta jorden luktade frisk, stark lukt, ren, lätt luft skimrade av svala strålar.

Vädret var vackert, ännu vackrare än förut; men värmen avtog inte. Över den klara himlen forsade knappt höga och glesa moln, gulvita, som sen vårsnö, platta och avlånga, som sänkta segel. Deras mönstrade kanter, fluffiga och lätta som bomull, förändrades sakta men synligt för varje ögonblick; de smälte, dessa moln, och ingen skugga föll från dem. Vi vandrade runt med Kasyan länge. Ung avkomma, som ännu inte lyckats sträcka sig ut över en arshin, omgav svarta, låga stubbar med sina tunna, släta stjälkar; runda svampiga utväxter med grå bårder, just de utväxter, från vilka tinder kokas, klamrade sig fast vid dessa stubbar; jordgubbar släppte ut sina rosa rankor över sig: svampar satt genast tätt i familjer. Fötterna trasslade ständigt och klamrade sig fast i det långa gräset, mätta av den heta solen; överallt var det krusningar i ögonen från det skarpa metalliska gnistret av unga, rödaktiga löv på träden; blå klasar av "tranärter", gyllene bägare av "nattblindhet", hälften lila, hälften gula blommor av Ivan da Marya var fulla av blommor överallt; på några ställen, nära de övergivna stigarna, på vilka hjulens spår markerades av ränder av rött fint gräs, tornade sig vedhögar, förmörkade av vind och regn, staplade i sazhens; en svag skugga föll från dem i sneda fyrkanter - det fanns ingen annan skugga någonstans. En lätt bris har antingen vaknat eller lagt sig: det blåser plötsligt rakt i ansiktet och verkar spela ut - allt gör ett glatt ljud, nickar och rör sig, de flexibla ändarna av ormbunkarna svajar graciöst - du kommer att bli nöjd med det .. men nu frös det igen och allt tystnade igen. Vissa gräshoppor darrar unisont, som förbittrade - och detta oupphörliga, sura och torra ljud är tröttsamt. Han går till middagens obevekliga hetta; det är som om han föddes av honom, som om han kallats av honom från den heta jorden.

En sommar, julimorgon! Vem utom jägaren har upplevt hur glädjande det är att vandra genom buskarna i gryningen? En grön linje ligger spåret av dina fötter på det daggiga, vita gräset. Du kommer att flytta isär en våt buske - du kommer att duschas med nattens ackumulerade varma lukt; luften är full av färsk bitterhet av malört, honung av bovete och "gröt"; i fjärran står en ekskog som en mur och glittrar och rodnar i solen; Det är fortfarande fräscht, men värmens närhet känns redan. Huvudet snurrar långsamt av ett överskott av doft. Det finns ingen ände på busken... någonstans i fjärran blir mognadsråg gul, bovete blir rött i smala ränder. Här knarrade vagnen; En bonde tar sig fram med ett steg, sätter hästen i skuggan i förväg ... Du hälsade på honom, gick bort - det ljudande klingan från en lie hörs bakom dig ... Solen står högre och högre. Gräs torkar snabbt. Det är redan varmt. En timme går, sedan en till... Himlen mörknar runt kanterna; den stilla luften andas med taggig hetta. "Var skulle du vilja bli full här, bror?" - frågar du gräsklipparen. "Och det finns en brunn i ravinen."

Genom täta hasselbuskar, intrasslade med segt gräs, går du ner till botten av ravinen. Precis: under själva klippan finns en källa; en ekbuske spred girigt sina palmkvistar över vattnet; stora silvriga bubblor, vajande, stiga från botten, täckta med fin sammetsmossa. Du kastar dig på marken, du är full, men du är för lat för att röra dig. Du är i skuggan, du andas luktande fukt; du mår bra, men mot dig blir buskarna varma och ser ut att gulna i solen. Men vad är det? Vinden kom plötsligt upp och rusade; luften darrade runt omkring: är det inte åska? Du kommer ut ur en ravin... vad är den där blylinjen på himlen? Förtjockas värmen? Närmar sig ett moln?.. Men så blixtrade blixten svagt... Eh, ja, det är åskväder! Solen skiner fortfarande starkt runt omkring: du kan fortfarande jaga. Men molnet växer: dess framkant sträcks ut av en hylsa, lutad av ett valv. Gräs, buskar - allt mörknade plötsligt ... Skynda! Där tycks man kunna se en hölada ... skynda! Du sprang, gick in... Hur är regnet? Vad är blixtar? På vissa ställen droppade det vatten på det doftande höet genom halmtaket ... Men så började solen leka igen. Stormen har passerat; Går du av. Herregud, vad glatt allt gnistrar runt omkring, så frisk och flytande luften, hur det doftar av jordgubbar och svamp!

Men så kommer kvällen. Gryningen flammade av eld och uppslukade halva himlen. Solen går ner. Luften i närheten är på något sätt särskilt genomskinlig, som glas; i fjärran ligger en mjuk ånga, varm till utseendet; tillsammans med daggen faller en skarlakansröd sken på gläntorna, tills nyligen dränkta i strömmar av flytande guld; långa skuggor rann från träden, från buskarna, från de höga höhögarna... Solen hade gått ner; stjärnan har lyst upp och darrar i solnedgångens brinnande hav... Här blir det blek; blå himmel; separata skuggor försvinner, luften fylls med dis. Det är dags att åka hem, till byn, till stugan där man övernattar. När du kastar din pistol över dina axlar, går du snabbt, trots din trötthet ... Och under tiden faller natten; i tjugo steg kan du inte längre se någonting; hundarna blir knappt vita i mörkret. Här, ovanför de svarta buskarna, blir himlens kant vagt klar. Vad är det? Eld?.. Nej, det är månen som stiger.

Värmen tvingade oss att gå in i dungen. Jag rusade under en hög hasselbuske, över vilken en ung, smal lönn spred sina ljusa grenar.

Kasyan satte sig på de feta hästarna av en fälld björk. Jag tittade på honom. Bladen svajade svagt på himlen och deras vätskegröna skuggor gled tyst fram och tillbaka över hans skröpliga kropp, på något sätt insvept i en mörk rock, över hans lilla ansikte. Han höjde inte huvudet. Uttråkad av hans tystnad la jag mig på rygg och började beundra det fridfulla spelet av trassliga löv på den avlägsna ljusa himlen. Det är fantastiskt skönt att ligga på rygg i skogen och titta upp! Det förefaller dig som om du tittar in i det bottenlösa havet, att det breder ut sig brett under dig, att träden inte reser sig ur marken, utan, som rötterna på enorma växter, faller ner, faller vertikalt in i dessa glasartade klara vågor; löven på träden lyser antingen igenom med smaragder eller tjocknar till en gyllene, nästan svart grön. Någonstans långt borta, som slutar med sig själv en tunn gren, står ett separat löv orörligt på en blå fläck av genomskinlig himmel, och bredvid den svajar en annan, som liknar leken i en fiskpöl med sin rörelse, som om rörelsen är otillåten och inte produceras av vinden. Vita runda moln svävar tyst och passerar tyst som magiska undervattensöar - och så, plötsligt, allt detta hav, denna strålande luft, dessa grenar och löv badade i solen - allt kommer att strömma, darra med en flyktig glans, och en frisk, darrande babbel kommer att stiga, liknande ändlös fin sand av en plötslig dyning. Du rör dig inte - du tittar; och det är omöjligt att med ord uttrycka hur glädjefullt och tyst och sött det blir i hjärtat. Du ser: det djupa, rena azurblåset väcker ett leende på dina läppar, oskyldigt, likt sig själv, som moln över himlen, och som om tillsammans med dem, i en långsam sträng, passerar glada minnen genom din själ, och allt verkar för dig att dina ögon går längre och längre och drar dig med sig in i den där lugna, lysande avgrunden, och det är omöjligt att bryta sig loss från denna höjd, från detta djup...

("Taras Bulba")

Ju längre stäppen blev vackrare. Sedan hela södern, allt det där utrymmet ... upp till själva Svarta havet var en grön, jungfrulig öken ... Ingenting i naturen kunde vara bättre. Hela jordens yta verkade vara ett grönt gyllene hav, över vilket miljontals olika färger stänkte ... ett öra av vete, fört in Gud vet var, hällt i det tjocka ... Luften fylldes med tusen olika fågelvisslingar. Hökarna stod orörliga på himlen och sträckte ut sina vingar och fäste orörligt blicken på gräset... En mås reste sig ur gräset med mätta drag och badade lyxigt i luftens blå vågor. Där försvann hon på himlen och bara flimrar som en svart prick; där vände hon över vingarna och blixtrade till för solen ... För helvete, stäpper, vad bra du är! .. "

Hur plågsamma är de varma timmarna när middagen lyser i tystnad och värme.
... Allt verkar ha dött; bara ovanför, i himlens djup, darrar en lärka, och silverglänsande sånger flyger längs de luftiga stegen till landet i kärlek, och då och då låter en måsskrik eller en vaktels ringande röst i stäppen. Lata och själlösa, som om de går utan mål, står de molniga ekarna, och solstrålarnas bländande drag lyser upp hela pittoreska lövmassor, kastar en skugga mörk som natten över de andra, över vilka guld sprutar bara med en stark vind. Smaragder, topaser, yahontas av eteriska insekter väller över de brokiga grönsaksträdgårdarna, i skuggan av gamla solrosor. Gråa höstackar och gyllene brödkärvar ligger i läger på fältet och strövar omkring genom dess ofantlighet. Breda grenar av körsbär, plommon, äppelträd, päron böjda av frukternas tyngd: himlen, dess rena spegelflod i gröna, stolt upphöjda ramar.

Skogen är bullrig

Korolenko Vladimir Galaktionovich

Skogen är bullrig...

Det var alltid ett brus i denna skog - till och med, utdraget, som ekot av en avlägsen ringning, lugn och vag, som en stilla sång utan ord, som ett vagt minne av det förflutna. Det var alltid ett oväsen i den, eftersom det var en gammal tät skog, som ännu inte var vidrörd av skogshandlarens såg och yxa. Höga hundraåriga tallar med mäktiga röda stammar stod i en dyster armé, tätt sluten upptill med gröna toppar. Det var tyst nedanför, det luktade tjära; genom baldakinen av tallbarr, med vilken jorden var beströdd, tog sig ljusa ormbunkar fram, praktfullt utspridda med en bisarr lugg och stod orörliga, utan att prassla på sina löv. I fuktiga hörn sträckte sig gröna gräs i höga stjälkar; den vita gröten böjde sina tunga huvuden, som i stilla slarv. Och ovanför, oändligt och utan avbrott, drogs skogens brus, som en gammal skogs vaga suckar.

Vad är daggen på gräset

När du en solig morgon, på sommaren, går till skogen, sedan på fälten, i gräset, kan du se diamanter. Alla dessa diamanter lyser och skimrar i solen i olika färger - gult, rött och blått.

När du kommer närmare och ser vad det är, kommer du att se att det här är daggdroppar som samlas i gräsets trekantiga löv och glittrar i solen. Bladet på detta gräs inuti är lurvigt och fluffigt, som sammet.

Och dropparna rullar på bladet och väter det inte.

När du oavsiktligt plockar av ett löv med en daggdroppe kommer droppen att rulla ner som en ljuskula, och du ser inte hur den glider förbi stjälken. Det brukade vara så att man slet av en sådan bägare, långsamt förde den till munnen och drack en daggdroppe, och denna daggdroppe verkade godare än vilken dryck som helst.

Kardborre

Jag återvände hem genom fälten. Det var mitt i sommaren. Ängarna röjdes och de skulle precis klippa rågen.

Det finns ett härligt urval av färger för den här tiden på året: röd, vit, rosa, doftande, fluffig gröt ... mjölkvit, med en klargul mittpunkt "älska-ej-älskar" med sin ruttna kryddiga stank; gul raps med sin kloka lukt; högtstående lila och vita tulpanformade klockor; krypande ärter; gula, röda, rosa, lila, snygga skabb; med ett lätt rosa ludd och en något hörbar behaglig doft av plantain blåklint, klarblå i solen och i ungdomen, och blå och rodnande på kvällen och i ålderdomen; och ömtåliga, mandeldoftande, omedelbart vissnande, dodderblommor.

Jag plockade upp en stor bukett med olika blommor och gick hem när jag i diket märkte ett underbart hallon, i full blom, kardborre av den sort som vi kallar "Tatar" och som klipps flitigt, och när det av misstag klipps, gräsklippare kastas ut ur höet för att inte lägga händerna på honom. Jag tog den i huvudet för att plocka denna kardborre och satte den i mitten av buketten. Jag klättrade ner i diket och efter att ha jagat bort den håriga humlan som grävt sig in i mitten av blomman och sött och slarvigt somnat där, började jag plocka blomman. Men det var väldigt svårt: inte nog med att stjälken stack från alla håll, även genom näsduken som jag lindade handen med, den var så fruktansvärt stark att jag kämpade med den i ungefär fem minuter och slet fibrerna en i taget. När jag äntligen slet av blomman var stjälken redan helt i sönder, och blomman verkade inte längre så fräsch och vacker. Dessutom passade den inte på bukettens ömtåliga blommor på grund av sin elakhet och grovhet. Jag ångrade att jag förgäves hade förstört en blomma som var bra på sin plats, och jag kastade den. "Vad är dock livets energi och styrka", tänkte jag och mindes de ansträngningar med vilka jag slet av blomman.

Hur han starkt försvarade och sålde sitt liv dyrt.

ung tillväxt

Vinbärsbuskar, vide, al och skogshallon hopkurrade sig längs flodens strand; grön, saftig starr kom in i själva vattnet, där den lyste och böjde sig under trycket från flodströmmen, som om den levde. På vissa ställen ruttnade stockar som stack upp ur marken och unga kaprifolskott kröp redan under dem; genast svajade de rosa skotten av Ivan-te och sumpiga gula blommor bländade. Nära de gamla stubbarna, som dyra spetsar, klängde sig doftande ängssöt med sina gula mössor. En hel ö av ung asp sträckte sig ut nära skogen, skimrande i solen med sitt ständigt rörliga, metalliska bladverk, och längre fram reste sig en björkskog som en grön vägg och lämnade ögonen längs med floden. Men vackrast var de unga granarna och björkarna som växte längs soptippen och soptippen: de såg ut som en skara barn som med all kraft sprang ut till branten och härifrån beundrade allt som låg lägre. Det verkade som om det var skogens ungdom som smygt viskade sinsemellan, glada över en solig dag och med det faktum att endast ungdom full av kraft ger.

Sommarnätter i Ural

I slutet av juli är sommarnätterna i Uralerna särskilt vackra: ett bottenlöst blått djup ser på dig från ovan, flimrande med intensivt fosforescerande ljus, så att enskilda stjärnor och konstellationer på något sätt går förlorade i den allmänna ljustonen; luften är tyst och känsligt fångar det minsta ljud; sover i dimskogen; utan att röra sig står vatten; till och med nattens fåglar dyker upp och försvinner i den frusna luften utan ljud, som skuggor på skärmen av en trolllykta.

I början av augusti

De första dagarna av augusti har kommit. Två kalla matinéer föll och skogsblommorna som inte hunnit blomma bleknade och gräset blev täckt av gula fläckar. Solen sken inte längre så starkt från den blå himlen, den steg senare och gick och la sig tidigare; en byig vind rusade in från ingenstans, skakade trädtopparna och försvann snabbt och lämnade en svalkande stråle i luften. Den korta nordsommarens fröjder närmade sig sitt slut och den ändlösa hösten med sina skyfall, dåliga väder, mörka nätter, lera och kyla närmade sig hotfullt. Jag tillbringade nästan all min fritid i skogen och jagade; barrskogen blev ännu bättre med höstens intåg och verkade bli fräschare för varje dag.

Slåtter

En fin sommardag, när solens strålar för länge sedan hade slukat nattens friskhet, körde jag och min far upp till de så kallade "Gömda pinnarna", som mest bestod av unga och redan ganska tjocka, som tall. träd, raka lindar - klyvningar, långbefallda och sparade med särskild stränghet. Så fort vi klättrade upp till skogen från ravinen, började ett dovt, ovanligt ljud nå mina öron: nu något slags ryckigt och uppmätt prasslande, för ett ögonblick insprängt och återuppstått, sedan någon form av klangligt metalliskt shuffling. Jag frågade nu: "Vad är det?" - "Men du får se!" svarade fadern och log. Men ingenting syntes bakom den unga och täta aspväxten; när vi rundade den slog en underbar syn i mina ögon. Ett fyrtiotal bönder mejade ner, ställda upp i en rad, som vid en tråd; lie flög upp ljust i solen, och tjockt avklippt gräs låg i ordnade rader. Efter att ha passerat en lång rad stannade klipparna plötsligt och började vässa sina flätor med något och utbytte glatt skämttal sinsemellan, som man kunde ana av det höga skratten: det var fortfarande omöjligt att höra orden. Metalliska ljud uppstod när flätorna vässades med träspatlar belagda med lera och sand, vilket jag fick reda på senare. När vi körde på nära håll och pappa sa den vanliga hälsningen: "Gud hjälpe!" eller "Gud hjälpa dig", högt: "Tack, far Alexei Stepanovich!" röjningen tillkännagavs, ekade i ravinen, och åter fortsatte bönderna att svänga sina lie brett, skickligt, lätt och fritt! Det var något snällt och muntert i det här arbetet, så jag trodde inte plötsligt när de berättade att det också var väldigt svårt. Vilken lätt luft, vilken underbar doft som flödade från den närliggande skogen och gräset slogs tidigt på morgonen, överflödande av många väldoftande blommor, som redan börjat vissna av den heta solen och avge en särskilt behaglig aromatisk doft! Orört gräs stod som en mur, högt i midjan, och bönderna sa: ”Vilket gräs! Björn Björn!" Kakor och kråkor gick redan längs de gröna, höga raderna av klippt gräs och flög in från skogen där deras bon låg. Jag fick veta att de plockar upp olika insekter, insekter och maskar, som tidigare gömt sig i det tjocka gräset, men som nu sprang i full sikt över de vältade växtstjälkarna och på barmarken. När jag kom närmare såg jag med egna ögon att detta var absolut sant. Dessutom märkte jag att fågeln också pickade på bären. I gräset var jordgubbarna fortfarande gröna, men ovanligt stora; på öppna platser höll hon redan i takt. Från de sluttande raderna samlade jag och min far stora klasar av sådana bär, från vilka några stötte på större än en vanlig nöt; många av dem, även om de ännu inte var röda, var redan mjuka och välsmakande.

gräsbevuxet hav

Redan från första steget omslöt frodiga gräs oss från alla håll. De var så höga och så tjocka att en person verkade drunkna i dem. Under foten - gräs, framför och bakom - gräs, från sidorna - även gräs, och bara på toppen - blå himmel. Det verkade som om vi gick på botten av ett gräsbevuxet hav. Detta intryck blev ännu starkare när jag, efter att ha klättrat upp på en kulle, såg hur stäppen var upprörd. Med skygghet och oro kastade jag mig återigen ner i gräset och gick vidare. Det är lika lätt att gå vilse på dessa platser som i skogen. Vi gick vilse flera gånger, men skyndade oss genast att rätta till vårt misstag. När jag hittade en bula, klättrade jag på den och försökte se något framåt. Dersu tog tag i malörten med händerna och böjde den mot marken. Jag tittade framåt – överallt framför mig fanns ett oändligt gräsbevuxet hav.

I skogen

Vi går längre och längre in i skogen, in i det blåaktiga diset, avskuret av solens gyllene strålar. I värmen och komforten i skogen andas något speciellt ljud tyst, drömmande och spännande drömmar. Korsnäbbarna knarrar, tuttarna ringer, göken skrattar, oriolen visslar, bofinkens svartsjuka sång låter oavbrutet, den märkliga fågeln kisar eftertänksamt. Smaragdgrodor hoppar under fötterna; mellan rötterna, höjer sitt gyllene huvud, ligger redan och vaktar dem. Ekorren klickar, dess fluffiga svans flimrar i tallarnas tassar; man ser otroligt mycket, man vill se mer och gå längre.

Nattbrand i skogen

Och på natten fick skogen ett obeskrivligt kusligt, sagolikt utseende: dess blå vägg växte sig högre, och i djupet av den, mellan de svarta stammarna, rusade röda, pälsiga djur galet, hoppade upp och ner. De hukade till marken till rötterna och kramade om stammarna, klättrade upp som skickliga apor, slogs med varandra, bröt grenar, visslade, tutade och tutade.

Oändligt många eldfigurer byggdes mellan de svarta stammarna, och dessa figurers dans var outtröttlig. Här, klumpigt studsande, kullerbytta, rullar en röd björn ut till skogsbrynet och tappar bitar av eldig ull, klättrar, som för honung, uppför stammen och når kronan, omfamnar sina grenar med en lurvig famn av karmosinröda tassar, svajar på dem, duscha nålar med ett regn av gyllene gnistor; här hoppade odjuret lätt upp på ett grannträd, och där det var, på de svarta, kala grenarna, tändes blåa ljus i mängd, purpurfärgade möss sprang längs grenarna, och med sin ljusa rörelse syns det tydligt hur invecklat de blå disen rök och hur krypande upp och ner för stammens bark, hundratals eldmyror.

Ibland kröp elden ut ur skogen, smygande, som en katt som jagade efter en fågel, och plötsligt höjde den skarpa nosen och såg sig omkring - vad ska man ta tag i? Eller plötsligt dök en gnistrande, eldig havregrynsbjörn upp och kröp längs marken på magen, breda ut sina tassar och krattade in gräset i sin enorma röda mun.

Inhemska platser

Jag älskar Meshchersky-regionen för att den är vacker, även om all dess charm inte avslöjas omedelbart, utan mycket långsamt, gradvis.

Vid första anblicken är detta ett lugnt och okomplicerat land under en dunkel himmel. Men ju mer du lär känna det, desto mer, nästan till den grad av smärta i ditt hjärta, börjar du älska detta extraordinära land. Och om jag måste försvara mitt land, då vet jag någonstans i mitt hjärtas djup att jag också försvarar detta stycke land, som lärde mig att se och förstå det vackra, hur anspråkslöst det än må vara, denna skog. eftertänksamt land, kärlek till vem som aldrig kommer att glömmas, precis som den första kärleken aldrig glöms bort.

sommarens åskväder

Sommarens åskväder passerar över jorden och faller under horisonten. Blixtar slår antingen ner i marken med ett direkt slag eller flammar mot svarta moln.

En regnbåge gnistrar över det fuktiga avståndet. Åskan rullar, mullrar, morrar, mullrar, skakar jorden.

sommar värme

Det var varmt. Vi gick genom tallskogar. Björnarna skrek. Det doftade tallbark och jordgubbar. En hök hängde orörlig över tallarnas toppar. Skogen värmdes av värme. Vi vilade i tjocka skålar av aspar och björkar. De andades lukten av gräs och rötter. På kvällen gick vi till sjön. Stjärnorna glittrade på himlen. Ankor med en tung visselpipa flög till boendet för natten.

Zarnitsa... Själva ljudet av detta ord, så att säga, förmedlar den långsamma nattliga briljansen av avlägsna blixtar.
Blixtnedslag inträffar oftast i juli, då brödet håller på att mogna. Därför finns det en populär uppfattning att blixten "begraver brödet" - lyser upp det på natten - och det gör att brödet hälls snabbare.
Bredvid blixten står i samma poetiska rad ordet gryning - ett av de vackraste orden på det ryska språket.
Detta ord sägs aldrig högt. Det är omöjligt att ens föreställa sig att det skulle kunna skrikas. För det är besläktat med nattens stilla tystnad, när ett klart och svagt blått är upptaget över snåren i en byträdgård. "Usightly", som man säger om den här tiden på dygnet bland folket.
I denna glödande timme brinner morgonstjärnan lågt ovanför själva jorden. Luften är ren som källvatten.
I gryningen, i gryningen, det finns något jungfruligt, kyskt. I gryningen sköljs gräset med dagg och i byarna luktar det varm färsk mjölk. Och herdens medlidande sjunger i dimmorna bortom utkanten.
Lyser snabbt. I ett varmt hus, tystnad, skymning. Men sedan faller rutor av orange ljus på stockväggarna, och stockarna lyser upp som bärnsten i lager. Solen stiger.
Gryningen inträffar inte bara på morgonen, utan också på kvällen. Vi blandar ofta ihop två begrepp - solnedgång och kvällsgryning.
Kvällsgryningen börjar när solen redan har gått ner över jordens kant. Sedan tar hon den bleknande himlen i besittning, häller över den en mängd färger - från rent guld till turkos - och går långsamt över i sen skymning och in i natten.
Kornknarren skriker i buskarna, vaktlar slår, bittern brummar, de första stjärnorna brinner och gryningen dröjer sig länge över avstånden och dimmorna.

Blommor

Oskyldiga blåögda förgätmigej kikade fram från myntsnåren nära vattenbrynet. Och vidare, bakom de hängande öglorna av björnbär, blommade vildrönn längs sluttningen med täta gula blomställningar. Hög rödklöver blandad med musärtor och godstrån, och framför allt reste detta tättbefolkade blomstersamhälle en gigantisk tistel. Han stod stadigt upp till midjan i gräset och såg ut som en riddare i rustning med stålpiggar på armbågar och knäskålar.
Den uppvärmda luften ovanför blommorna "skimrade", svajade och från nästan varje kopp stack den randiga magen på en humla, ett bi eller en geting. Som vita blad och citronblad, alltid på måfå, flög fjärilar.
Längre fram reste sig hagtorn och nypon som en hög mur. Deras grenar var så sammanflätade att det verkade som om de eldiga nyponblommorna och de vita, mandeldoftande hagtornsblommorna hade slagit ut av något mirakel på samma buske.
Vildrosen stod med stora blommor vända mot solen, elegant, helt festlig, täckt av många vassa knoppar. Dess blomning sammanföll med de kortaste nätterna - våra ryska, lite nordliga nätter, när näktergalarna rasslar i daggen hela natten, den grönaktiga gryningen lämnar inte horisonten, och i nattens dödaste tid är det så ljust att bergstoppar av moln är tydligt synliga på himlen.

välsignat regn

I början av juni regnade det ofta, ovanligt för sommaren: tyst, lugnt på hösten, utan åskväder, utan vind. På morgnarna kröp ett askgrått moln fram från väster, bakom avlägsna kullar. Den växte, expanderade, upptog halva himlen, dess mörka undervingar mörknade olycksbådande och sjönk sedan ner så att dess nedre flingor, genomskinliga som muslin, klamrade sig fast vid taket på en väderkvarn som stod i stäppen, på en kärra; någonstans högt och godmodigt, i en knappt hörbar oktav, talade åskan och välsignat regn sänkte sig.

Varma, som stänk av ångad mjölk, föll dropparna vertikalt ned på jorden gömda i en dimmig tystnad, svällande som vita bubblor på de våta, skummande pölarna. Och detta sparsamma sommarregn var så tyst och fridfullt att blommorna inte böjde sina huvuden, inte ens hönsen på gårdarna sökte skydd därifrån. Med affärsmässiga bekymmer rotade de runt i bodarna och de fuktiga, svärtade korghusen på jakt efter mat, och de blöta och lätt förlorade sin majestätiska hållning, trots regnet, galande i längden och i tur och ordning. Deras glada röster smälte samman med sparvars kvittrande som skamlöst simmade i vattenpölar och gnisslet från svalor, som om de faller i en snabb flykt till doften av regn och damm, som kärleksfullt vinkar jorden.

I stäppen steg vetegräset över knät. Bakom hagen blommade sötklöver. På kvällen spred sig honungsdoften över hela gården. Vinterkorn stod upp mot horisonten i en solid mörkgrön vägg, vårkorn gladde ögat med ovanligt vänliga plantor. Serosoper tätt borstade med pilar av unga majsskott. I slutet av första hälften av juni var vädret fast etablerat, inte ett enda moln dök upp på himlen, och stäppen, som blommade, sköljdes av regn, visade sig förunderligt under solen! Hon var nu som en ung ammande mamma - ovanligt vacker, tystlåten, lite trött och allt lysande med ett vackert, glatt och rent modersleende.

Regn i skogen

Ett stort mörkt moln reste sig och täckte halva himlen. Åskan mullrade.
En stark virvelvind svepte fram genom skogstopparna. Träd prasslade, svajade, plockade löv virvlade över stigen. Tunga droppar föll. Blixten blixtrade, åskan slog ner.
Droppe för droppe öste ett varmt skyfall ner.
Efter ett kraftigt regn luktar det starkt av svamp i skogen. Starka svampar, rosa våta russula gömmer sig i gräset nära stigen, flugsvampar rodnar. Som små killar, folkmassor med svarthuvuden boletus boletus.
Mellan björkarnas vita stammar har en ung, frekvent granskog vuxit tätt. Här gömmer sig doftande mjölksvamp och rödhårig aspsvamp.
Och i skogsgläntorna dök de första svamparna upp, gyllene kantareller gulnar.

Sommaren har börjat

I fjärran dunkade det dövt - mörka tunga moln kröp över byn. De kröp långsamt, hotfullt virvlande och kraftfullt växande till själva horisonten.
Byn blev mörk och tyst. Till och med boskapen tystnade i förväntan. Och plötsligt skakade ett öronbedövande vrål marken.
Dörrar och portar slog igen över hela byn. Människor sprang ut på gatan, satte badkaret under bäckarna och ropade i ösregnet glatt på varandra. Barfota barn rusade genom pölarna som föl, den korta norrländska sommaren började.

Värme

August tog med sig torr vind. Värmen har börjat. På morgnarna greps inte daggen av ett vitt dis, bäckar och floder torkade ut och vid middagstid vissnade löven på träden. På den kvava, glödheta himlen flög en askgrå ormvråk runt i dagar i sträck och grät genomträngande och sorgset:
"Pee-it! .. Pi-it! .." Sommaren är över.
Den korta norrländska sommaren är över.
En ekorre kom ut på de hemliga tallskogarna, fortfarande röd, inte bleka. Med den första snön, när hösten går över den som en blå dimma, kommer ekorren att vandra in i den döva sesamen, på en grankotte.
Dimma, dimma över byn...
Som om vita moln föll till marken, som om floder av mjölk rann under fönstret.
Vid middagstid kommer dimman att lägga sig, solen kommer fram ett tag och du kommer att se tranor på himlen. De flyger med sin välkända kil, sorgligt och klagande kurrande, som om de ber om ursäkt: vi, säger de, flyger till varma länder, och du är här för att göka.

Berättelser om sommaren för barn i mellanstadieåldern. Berättelser om sommaren av Sergei Aksakov och Konstantin Ushinsky.

Sergej Aksakov

TIDIG SOMMAR

Våren har passerat. Näktergalen avslutade sina sista sånger, och de andra sångfåglarna slutade nästan alla sjunga. Bara blåstrupen härmade och misstolkade alla slags fåglars röster och skrik, och även den skulle snart tystna. Några lärkor, som hängde någonstans på himlen, osynliga för mänskliga ögon, spred sina melodiska triller från en höjd och livade upp den sömniga tystnaden i en kvav, tyst sommar. Ja, den högljudda våren har passerat, det är dags för sorglöst skoj, sånger, kärlek! Borta är "sommarsvängarna", det vill säga den 12 juni; solen blev till vinter och sommar till värme, som det ryska folket säger; affärstiden har kommit för fåglarna, tiden för vaksamma bekymmer, oupphörliga rädslor, instinktiv självglömska, självuppoffring, föräldrakärlekens tid. Barn har kläckts från sångfåglar, du måste mata dem, sedan lära dem att flyga och skydda dem varje minut från farliga fiender, från rovfåglar och djur. Det finns inga fler sånger, men det finns ett rop; detta är ingen sång, utan ett tal: fadern och modern ropar ständigt, ropar, vinkar sina dumma ungar, som svarar dem med ett klagande, monotont gnisslande, öppnar sina hungriga munnar. En sådan förändring, som ägde rum på cirka två veckor, under vilken jag inte gick ut ur staden, slog mig mycket och gjorde mig till och med ledsen ...

Konstantin Ushinsky

SOMMAR

Försommaren har de längsta dagarna. Under omkring tolv timmar lämnar solen inte himlen, och kvällsgryningen har ännu inte hunnit gå ut i väster, när en vitaktig rand visar sig i öster - ett tecken på den annalkande morgonen. Och ju närmare norr, dagarna på sommaren är längre och nätterna kortare.

Solen går upp högt, högt på sommaren, inte som på vintern: lite högre, och det skulle vara precis ovanför. Dess nästan skira strålar är mycket varma, och vid middagstid brinner de till och med skoningslöst. Här kommer middagstid; solen klättrade högt på himlens genomskinliga blåa valv. Bara på vissa platser, som ljusa silverlinjer, är cirrusmoln synliga - förebud om konstant bra väder, eller hinkar, som bönderna säger. Solen kan inte längre gå högre, och från denna punkt kommer den att börja sjunka mot väster. Den punkt från vilken solen börjar gå ner kallas middag. Stå vänd mot middagen, och sidan du tittar på kommer att vara söder, till vänster, där solen gick upp från, är öster, till höger, där den sluttar, är väster, och bakom dig är norr, där solen aldrig skiner .

Vid middagstid är det inte bara omöjligt att titta på själva solen utan en stark, brännande smärta i ögonen, utan det är till och med svårt att titta på den lysande himlen och jorden, på allt som är upplyst av solen. Och himlen, och fälten och luften är fyllda med varmt, starkt ljus, och ögat söker ofrivilligt efter grönska och svalka. Det är för varmt! Över rastfälten (de som inget har såtts på i år) strömmar lätt ånga. Detta är varm luft fylld med ångor: strömmande som vatten stiger den upp från den mycket uppvärmda jorden. Det är därför våra kloka bönder talar om sådana åkrar, att de vilar under träda. Ingenting rör sig på trädet, och löven, som om de var trötta av värmen, hängde. Fåglarna gömde sig i öknen; boskapen slutar beta och söker svalka; en person, dränkt av svett och känner kraftig utmattning, lämnar arbetet: allt väntar på att febern ska avta. Men för bröd, för hö, för träd är denna värme nödvändig.

Allt som våren startade slutar sommaren. Bladen växer till sin fulla storlek och, nyligen fortfarande genomskinlig, blir lunden ett ogenomträngligt hem för tusen fåglar. På översvämningsängar vågar täta, höga gräs som havet. Det rör upp och surrar hela insekternas värld. Träden i trädgårdarna har blommat ut. Klarröda körsbär och mörkt röda plommon blinkar redan mellan gröna; äpplen och päron är fortfarande gröna och lurar bland löven, men i tysthet mognar de och fylls. En lind är fortfarande i blom och doftar. I dess täta lövverk, mellan dess lätt blekande, men väldoftande blommor, hörs en smal, osynlig refräng. Den fungerar med tusentals glada bins sånger på honung, doftande lindblommor. Kom närmare det sjungande trädet: det luktar till och med honung!

Tidiga blommor har redan bleknat och förbereder frön, andra är fortfarande i full blom. Rågen har stigit, spetsat och börjar redan gulna och skakar som havet under trycket från en lätt vind. Bovete blommar, och fälten som sås med det tycks vara täckta med en vit slöja med en rosa färgton; samma behagliga honungsdoft forsar från dem, med vilken den blommande linden lockar bin.

Och hur många bär, svampar! Som en röd korall blommar saftiga jordgubbar i gräset; på buskarna hängde genomskinliga korber av vinbär ... Men är det möjligt att lista allt som dyker upp på sommaren? Den ena mognar efter den andra, den ena kommer ikapp den andra.

Och fågeln, odjuret och insekten på sommarens vidd! Ungfåglarna kvittrar redan i sina bon. Men medan deras vingar fortfarande växer springer omtänksamma föräldrar i luften med ett glatt rop och letar efter mat till sina ungar. De små har länge stuckit ut sina tunna, fortfarande dåligt befjädrade halsar ur boet, och de öppnar näsan och väntar på utdelningar. Och det finns tillräckligt med mat för fåglarna: den ena plockar upp säden som tappats av ett öra, den andre klappar själv en mognad cannabisgren eller saftar ett saftigt körsbär; den tredje jagar myggor, och de trängs i högar i luften. En vaksam hök, breder ut sina långa vingar, flyger högt i luften, vaksamt tittar han ut efter en kyckling eller någon annan ung, oerfaren fågel som har förirrat sig från sin mor - den kommer att avundas och, som en pil, kommer den att skjuta upp sig själv kl. stackaren; hon kan inte undgå de giriga klorna på en rovdjur, köttätande fågel. Gamla gäss, som stolt sträcker ut sina långa halsar, kacklar högt och leder sina små barn i vattnet, fluffiga som vårlamm på pil och gula som äggula.

En lurvig, mångfärgad larv oroar sig på sina många ben och gnager på löv och frukter. Det är redan många färgglada fjärilar som fladdrar. Det gyllene biet arbetar outtröttligt på lind, på bovete, på doftande, söt klöver, på en mängd olika blommor och får överallt det hon behöver för att göra sina listiga, doftande kammar. Det oupphörliga mullret står i bigårdar (bihus). Snart kommer bina att trängas i bikuporna, och de kommer att börja svärma: de kommer att delas upp i nya hårt arbetande kungadömen, av vilka det ena kommer att stanna hemma och det andra kommer att flyga iväg för att leta efter nytt boende någonstans i ett ihåligt träd . Men biodlaren kommer att fånga upp svärmen på vägen och plantera den i en helt ny kupa som förberetts för honom för länge sedan. Ant har redan satt upp många nya underjordiska gallerier; ekorrens sparsamma värdinna börjar redan dra in de mogna nötterna i sin hålighet. All frihet, all vidd!

Mycket, mycket jobb för en bonde på sommaren! Så han plöjde vinteråkrarna och beredde till hösten en mjuk vagga för ett bröd. Innan han hade plöjt klart var det redan dags att klippa. Gräsklippare, i vita skjortor, med glänsande och ringlande lie i händerna, går ut på ängarna och klipper tillsammans ner det höga, redan fröiga gräset till roten. Skarpa flätor glittrar i solen och klingar under slagen från en sandfylld spatel. Kvinnor arbetar också tillsammans med en kratta och dumpar det redan torkade höet i högar. Den behagliga klangen av flätor och vänliga, klangfulla sånger rusar överallt från ängarna. Höga runda höstackar byggs redan.

Pojkarna vältra sig i höet och knuffande varandra brast de ut i klingande skratt; och den lurviga hästen, helt täckt av hö, drar knappt en tung stöt på ett rep.

Inte förr hade slåtterfältet flyttat förrän skörden började. Rye, det ryska folkets familjeförsörjare, har mognat. Örat, tungt med många korn och gulnat, böjde sig starkt mot marken; om du fortfarande lämnar det på fältet, då kommer säden att börja smula sönder, och Guds gåva kommer att gå förlorad utan användning. Kasta lie, misstas för skäror. Det är roligt att se hur de smala raderna av skördemaskiner, efter att ha spritt sig över åkern och böjt sig ner till marken, skär hög råg under roten och lägger den i vackra, tunga kärvar. Två veckor av sådant arbete kommer att passera, och på fältet, där hög råg agiterades tills nyligen, kommer avskuren halm att sticka ut överallt. Men på en komprimerad remsa kommer höga, gyllene brödhögar att bli rader.

Inte förr hade rågen skördats förrän tiden var kommen för gyllene vete, korn och havre; och där, ser du, har bovetet redan blivit rött och ber om flätor. Det är dags att dra linnet: det bara lägger sig. Så hampan är klar; flockar sparvar tjafsar om det och tar ut oljig säd. Det är dags att gräva och potatis, och äpplen har länge fallit i det höga gräset. Allt sjunger, allt mognar, allt måste bort i tid; inte ens en lång sommardag räcker!

Sent på kvällen kommer folk tillbaka från jobbet. De är trötta; men deras glada, klangfulla sånger hörs högt i kvällsgryningen. På morgonen, tillsammans med solen, ska bönderna åter börja arbeta; Och solen går upp så tidigt på sommaren!

Varför är bonden så glad på sommaren, när han har så mycket att göra? Och arbetet är inte lätt. Det krävs en stor vana att missa hela dagen med en tung lie, varje gång klippa av en bra armfull gräs, och med vanan krävs fortfarande mycket flit och tålamod. Det är inte lätt att skörda under solens brännande strålar, böja sig ner till marken, dränkt av svett, kvävas av värme och trötthet. Se på den stackars bonden, hur hon torkar stora svettdroppar från sitt rodnade ansikte med sin smutsiga men ärliga hand. Hon har inte ens tid att mata sitt barn, även om han omedelbart flundrar på fältet i sin vagga, hängande på tre pålar som fastnat i marken. Skrikarens lillasyster är själv fortfarande ett barn och har nyligen börjat gå, men inte ens hon är utan arbete: i en smutsig, trasig skjorta sätter hon sig på huk vid vaggan och försöker pumpa sin divergerande lillebror.

Men varför är bonden glad på sommaren, när han har så mycket att göra och hans arbete är så svårt? Åh, det finns många anledningar till detta! För det första är bonden inte rädd för arbete: han växte upp i arbete. För det andra vet han att sommararbete ger honom mat i ett helt år och att han måste använda en hink när Gud ger den; annars kan du stå utan bröd. För det tredje känner bonden att inte bara hans familj, utan hela världen livnär sig på hans möda: jag och du och alla de utklädda herrarna, fastän några av dem ser på bonden med förakt. Han, grävande i marken, matar alla med sitt tysta, inte lysande arbete, som rötterna på ett träd matar de stolta topparna, klädd i gröna löv.

Det krävs mycket flit och tålamod för bondearbetet, men det krävs också inte lite kunskap och erfarenhet. Försök att trycka så ser du att det krävs mycket skicklighet. Om någon utan vana tar en lie, kommer han inte att arbeta mycket med den. Att sopa en bra höstack är heller ingen lätt uppgift; man måste plöja skickligt, men för att så bra - jämnt, inte tjockare och inte mer sällan än det borde vara - så kommer inte ens varje bonde att åta sig detta.

Dessutom måste du veta när och vad du ska göra, hur man sötar en plog och en harv, hur man till exempel gör hampa av hampa, tråd av hampa och väver duk av tråd ... Åh, en bonde vet och vet hur man gör mycket, mycket, och han kan på intet sätt kallas en okunnig, fastän han inte kunde läsa! Att lära sig läsa och lära sig många vetenskaper är mycket lättare än att lära sig allt som en bra och erfaren bonde borde kunna.

Bonden somnar sött efter hårt arbete och känner att han har fullgjort sin heliga plikt. Ja, och det är inte svårt för honom att dö: sädesfältet som han odlade och åkern som han sått förblir till hans barn, som han vattnade, matade, lärde att arbeta och istället för sig själv gjorde arbetare inför människor.

"Bra på sommaren!" Kort berättelse om sommaren

God sommar! Solens gyllene strålar strömmar generöst över jorden. Floden rinner som ett blått band i fjärran. Skogen är i festlig sommardekoration. Blommor - lila, gula, blå utspridda över gläntorna, kanterna.

Alla möjliga mirakel händer på sommaren. Det finns en skog i grön klädsel, under fötterna - en grön gräsmyra, helt översållad med dagg. Men vad är det? Igår fanns det ingenting i det här hygget, men idag är det fullkomligt full av små, röda, som dyrbara, småstenar. Det här är en jordgubbe. Är det inte ett mirakel?

Puffar, gläds åt läckra proviant, en igelkott. Igelkott - han är allätare. Därför har härliga dagar kommit för honom. Och för andra djur också. Allt levande gläds. Fåglar översvämmar med glädje, de är nu i sitt hemland, de behöver inte rusa till avlägsna, varma länder ännu, de njuter av varma, soliga dagar.

Sommaren är älskad av barn och vuxna. För långa, soliga dagar och korta varma nätter. För den rika skörden i sommarträdgården. För generösa åkrar fulla av råg, vete.

Allt levande sjunger och triumferar på sommaren.

"Sommarmorgon". Kort berättelse om sommaren
Sommaren är den tid då naturen vaknar tidigt. Sommarmorgnar är fantastiska. Lätta moln svävar högt på himlen, luften är ren och frisk, den är fylld med aromer av örter. Skogsälven kastar av sig ett dis av dimma. En gyllene solstråle tar sig skickligt igenom det täta lövverket, den lyser upp skogen. En kvick trollslända, som rör sig från plats till plats, tittar uppmärksamt, som om den letar efter något.

Det är bra att vandra genom sommarskogen. Bland träden framför allt finns tallar. Granarna är inte heller små, men de vet inte hur de ska dra toppen så högt mot solen. Du trampar försiktigt på smaragdmossan. Vad finns det i skogen: svamp-bär, myggor-gräshoppor, berg-sluttningar. Sommarskogen är ett skafferi av naturen.

Och här är det första mötet - en stor, taggig igelkott. Ser han människor, han går vilse, står på en skogsstig, undrar förmodligen vart han ska ta vägen härnäst?

"Sommarkväll". Kort berättelse om sommaren
Sommardagen börjar lida mot sitt slut. Himlen mörknar gradvis, luften blir svalare. Det ser ut som att det kan regna nu, men dåligt väder är en sällsynthet på sommaren. Det blir tystare i skogen, men ljuden försvinner inte helt. Vissa djur jagar på natten, den mörka tiden på dagen är den mest gynnsamma tiden för dem. Deras syn är dåligt utvecklad, men deras luktsinne och hörsel är utmärkta. Sådana djur inkluderar till exempel en igelkott. Ibland kan man höra hur turturduvan stönar.

Näktergalen sjunger på natten. Under dagen framför han också en solostämma, men bland polyfonin är det svårt att höra och urskilja det. En annan sak på natten. Någon sjunger, någon stönar. Men i allmänhet fryser skogen. Naturen vilar för att behaga alla igen på morgonen.

Försommaren har de längsta dagarna. Under cirka tolv timmar går solen inte ner från himlen, och kvällsgryningen har ännu inte hunnit gå ut i väster, eftersom en vitaktig rand uppenbarar sig i öster - ett tecken på den annalkande morgonen. Och ju närmare norr, dagarna på sommaren är längre och nätterna kortare.

Solen går upp högt och högt på sommaren, inte som på vintern; lite högre och det skulle vara precis ovanför. Dess nästan skira strålar är mycket varma, och vid middagstid brinner de till och med skoningslöst. Här kommer middagstid; solen klättrade högt på himlens genomskinliga blåa valv. Bara på vissa platser, som lätta silverstreck, är cirrusmoln synliga - förebud om konstant bra väder, eller hinkar, som bönderna säger. Solen kan inte längre gå högre, och från denna punkt kommer den att börja sjunka mot väster. Den punkt från vilken solen börjar gå ner kallas middag. Stå vänd mot middagen, och sidan du tittar på kommer att vara söder, till vänster, där solen gick upp från, är öster, till höger, där den sluttar, är väster, och bakom dig är norr, där solen aldrig skiner .

Vid middagstid är det inte bara omöjligt att titta på själva solen utan en stark, brännande smärta i ögonen, utan det är till och med svårt att titta på den lysande himlen och jorden, på allt som är upplyst av solen. Och himlen, och fälten och luften är fyllda med varmt, starkt ljus, och ögat söker ofrivilligt efter grönska och svalka. Det är för varmt! Över rastfälten (de som inget har såtts på i år) strömmar lätt ånga. Detta är varm luft, fylld med ångor: strömmande som vatten stiger den upp från den mycket uppvärmda jorden. Det är därför våra kloka bönder talar om sådana åkrar, att de vilar under träda. Trädet rör sig inte, och löven, som om de var trötta av värmen, hängde. Fåglarna gömde sig i öknen; boskapen slutar beta och söker svalka; en person, dränkt av svett och känner sig väldigt utmattad, lämnar jobbet: allt väntar på att febern ska avta. Men för bröd, för hö, för träd är dessa värmer nödvändiga.

Men en lång torka är skadlig för växter som älskar värme, men också älskar fukt; Det är svårt för människor också. Det är därför människor gläds när stormmoln rullar in, åskan slår ner, blixtar och uppfriskande regn vattnar den törstiga jorden. Om regnet inte var med hagel, vilket ibland händer mitt under den varmaste sommaren: hagel är destruktivt för att mogna spannmål och lägger en annan åker med glans. Bönderna ber ivrigt till Gud att det inte ska komma något hagel.
Allt som våren startade slutar sommaren. Bladen växer till sin fulla storlek och, nyligen fortfarande genomskinlig, blir lunden ett ogenomträngligt hem för tusen fåglar. På översvämningsängar vågar täta, höga gräs som havet. Det rör upp och surrar hela insekternas värld. Träden i trädgårdarna har blommat ut. Klarröda körsbär och mörkt röda plommon blinkar redan mellan gröna; äpplen och päron är fortfarande gröna och lurar bland löven, men i tysthet mognar de och fylls. En lind är fortfarande i blom och doftar. I dess täta lövverk, mellan dess lätt blekande, men väldoftande blommor, hörs en smal, osynlig refräng. Den fungerar med tusentals glada bins sånger på honung, doftande lindblommor. Kom närmare det sjungande trädet: det luktar till och med honung!

Tidiga blommor har redan bleknat och förbereder frön, andra är fortfarande i full blom. Rågen har stigit, spetsat och börjar redan gulna, upprörd som havet under trycket av en lätt vind. Bovete blommar, och fälten som sås med det tycks vara täckta med en vit slöja med en rosa färgton; från dem forsar samma behagliga honungsdoft, med vilken den blommande linden lockar bin.

Och hur många bär, svampar! Som en röd korall blommar saftiga jordgubbar i gräset; genomskinliga vinbärsörhängen hängde på buskarna ... Men går det att lista allt som dyker upp på sommaren? Den ena mognar efter den andra, den ena kommer ikapp den andra.

Och fågeln, odjuret och insekten på sommarens vidd! Ungfåglarna kvittrar redan i sina bon. Men medan deras vingar fortfarande växer springer omtänksamma föräldrar i luften med ett glatt rop och letar efter mat till sina ungar. De små har länge stuckit ut sina tunna, fortfarande dåligt befjädrade halsar ur boet, och de öppnar näsan och väntar på utdelningar. Och det finns tillräckligt med mat för fåglarna: den ena plockar upp säden som tappas av ett öra, den andra kommer själv att klappa en mognad cannabisgren eller plantera ett saftigt körsbär; den tredje jagar myggor, och de trängs i högar i luften. En skarpögd hök, breder ut sina långa vingar, flyger högt upp i luften, vaksamt och tittar efter en kyckling eller någon annan ung, oerfaren fågel som har förirrat sig från sin mor - den kommer att avundas och som en pil kommer den att skjuta upp sig på stackaren: hon kan inte undgå de giriga klorna på en rovdjur, köttätande fågel. Gamla gäss, som stolt sträcker ut sina långa halsar, kacklar högt och leder sina små barn i vattnet, fluffiga som vårlamm på pil och gula som äggula.

Mycket, mycket jobb för en bonde på sommaren! Så han plöjde vinterfälten [Vinterfält är fält som sås på hösten; korn övervintrar under snön.] och beredde till hösten en mjuk vagga för ett bröd. Innan han hade plöjt klart var det redan dags att klippa. Gräsklippare, i vita skjortor, med glänsande och ringlande lie i händerna, går ut på ängarna och klipper tillsammans ner det höga, redan fröiga gräset till roten. Skarpa flätor glittrar i solen och klingar under slagen från en sandfylld spatel. Kvinnor arbetar också tillsammans med en kratta och dumpar det redan torkade höet i högar. Den behagliga klangen av flätor och vänliga, klangfulla sånger rusar överallt från ängarna. Höga runda höstackar byggs redan. Pojkarna vältra sig i höet och knuffande varandra brast de ut i klingande skratt; och den lurviga hästen, helt täckt av hö, drar knappt en tung stöt på ett rep.

Inte förr hade slåtterfältet flyttat förrän skörden började. Rye, det ryska folkets familjeförsörjare, har mognat. Örat, tungt med många korn och gulnat, starkt böjt ned mot marken; om du fortfarande lämnar det på fältet, då kommer säden att börja smula sönder, och Guds gåva kommer att gå förlorad utan användning. Kasta lie, misstas för skäror. Det är roligt att se hur de smala raderna av skördemaskiner, efter att ha spritt sig över åkern och böjt sig ner till marken, hugger ner hög råg vid roten och lägger den i vackra, tunga kärvar. Två veckor av sådant arbete kommer att passera, och på fältet, där hög råg agiterades tills nyligen, kommer avskuren halm att sticka ut överallt. Men på en komprimerad remsa kommer höga, gyllene brödhögar att bli rader.

Varför är bonden så glad på sommaren, när han har så mycket att göra? Och jobbet är inte lätt. Det krävs en stor vana att missa hela dagen med en tung lie, varje gång klippa av en bra armfull gräs, och med vanan krävs fortfarande mycket flit och tålamod. Det är inte lätt att skörda under solens brännande strålar, böja sig ner till marken, dränkt av svett, kvävas av värme och trötthet. Se på den stackars bonden, hur hon torkar stora svettdroppar från sitt rodnade ansikte med sin smutsiga men ärliga hand. Hon har inte ens tid att mata sitt barn, även om han är precis där på fältet och fladdrar i sin vagga och hänger på tre pålar som fastnat i marken. Skrikarens lillasyster är själv fortfarande ett barn och har nyligen börjat gå, men även det är inte utan arbete: i en smutsig, trasig skjorta sätter hon sig på huk vid vaggan och försöker vagga sin avvikande lillebror.

Men varför är bonden glad på sommaren, när han har så mycket att göra och hans arbete är så svårt? Åh, det finns många anledningar till detta! För det första är bonden inte rädd för arbete: han växte upp i arbete. För det andra vet han att sommararbete ger honom mat i ett helt år och att han måste använda en hink när Gud ger den; annars - kan du stå utan bröd. För det tredje känner bonden att inte bara hans familj, utan hela världen livnär sig på hans möda: jag och du och alla de utklädda herrarna, fastän några av dem ser på bonden med förakt. Han, som gräver i marken, matar alla med sitt tysta, inte lysande arbete, eftersom rötterna på ett träd matar de stolta topparna, klädda i gröna löv.

Det krävs mycket flit och tålamod för bondearbetet, men det krävs också mycket kunskap och erfarenhet. Försök att trycka så ser du att det krävs mycket skicklighet. Om någon utan vana tar en lie, kommer han inte att arbeta mycket med den. Att sopa en bra höstack är heller ingen lätt uppgift; man måste plöja skickligt, och för att så bra - jämnt, inte tjockare och inte mindre ofta än det borde - kommer inte ens varje bonde att åta sig detta. Dessutom behöver du veta när och vad du ska göra, hur du hanterar en plog och en harv [En plog, en harv är uråldriga jordbruksredskap. Plog - för att plöja, harva - för att bryta upp klumpar efter plöjning.], hur man gör hampa, till exempel av hampa, tråd av hampa, och väver duk av trådar ... Åh, en bonde vet och vet hur man gör en mycket, och han kan inte göra det kalla honom en okunnig, även om han inte kunde läsa! Att lära sig läsa och lära sig många vetenskaper är mycket lättare än att lära sig allt som en bra och erfaren bonde borde kunna.

Bonden somnar sött efter hårt arbete och känner att han har fullgjort sin heliga plikt. Ja, och det är inte svårt för honom att dö: sädesfältet som han odlade och åkern som han ännu sått förblir hans barn, som han vattnade, matade, van vid att arbeta och i stället för sig själv gjorde arbetare inför människor.

Komposition nr 1 för årskurs 3

Vad kan vara vackrare än en sommarpromenad i skogen? Det är trots allt vad många konstnärer, poeter och dikter ägnar sina målningar åt. Bara vid den här tiden på året är skogen vacker på sitt sätt och det verkar som att den har sin egen hemlighet.

Tornande gröna granar och tallar, med en enorm krona, som sträcker sig mot solen. Lite lägre ligger små buskar som strävar efter att ta den varmaste platsen. Och dessa vackra läckra bär - jordgubbar som stolt böjer sina huvuden? Hela skogen är fylld med de vackraste aromerna av friskhet, som på ett originellt sätt kombineras med rökelsen av blommande skogsblommor och gåvor.

Små insekter, som precis har väckts ur vinterdvalan, flyger från ett grässtrå till ett annat och gör ett lätt surr. Och hela skogen lever sitt nya, annorlunda stormiga liv...

Den varma solen ger generöst alla sin stråle. Hela skogen doftar med aromer av gran och jordgubbar. Vad är fräschören? Detta är den vackraste tiden på året, eftersom det är på sommaren som skogen visar all sin mångsidiga skönhet. Du kommer inte att se eller känna något liknande någon annan tid på året. Jag älskar sommaren, och mest av allt skogen i denna underbara tid...

Komposition nr 2 för årskurs 5 (Gå i skogen)

En trist sommardag, när jag var uttråkad av sociala nätverk och datorspel, bestämde jag mig för att ta en promenad i skogen. Lyckligtvis fanns det gott om skogar i Moskva-regionen, och en av dem låg några kilometer från mitt hus.

Efter att min mormor utrustat mig med en massa onödiga, enligt mig, saker, lämnade jag ändå huset. Jag hade inte ens hunnit halvvägs innan det började regna. De sista solstrålarna gömde sig bakom molnen och det blev ganska trist.

När jag kom fram till skogen verkade världen ha förändrats. Skogen gnistrade av alla sommarfärger. Träden svajade graciöst åt sidorna, deras kronor fladdrade i vinden. Jag gick rakt längs med skogskanten och framför såg jag ett fält där oregano växte. Innan man nådde fältet kunde man känna lukten av dess kryddiga doft. Jag kom närmare och plockade några buskar till min mormor, hon älskar örtteer och kommer säkert att bli nöjd med min present.

När jag sänkte huvudet såg jag en liten igelkott. Kanske tvingade hungern honom att närma sig mannen. Jag tog fram kotletten och la den på golvet. Igelkotten tog tag i en kotlett med tänderna och försvann bakom träden. Efter att ha vandrat längs stigen lite till gick jag mot huset.

När jag kom hem bakade jag te, satte mig vid bordet och skyndade mig att skriva ner allt som hände en trist sommardag ...

3:e klass, 5:e klass, 4:e, 2:a, 7:e klass.

Några intressanta essäer

Analys av sagan Wild markägare Saltykov-Shchedrin essä
Denna sagofigur lever på allt redo, stolt över sig själv och hänge sig åt sina egna nycker. Bara han vet inte vad som gör en lycklig tillvaro. Bönder som jag verkligen är skyldig allt
Människor och makt i historien om en stad Saltykov-Shchedrin uppsats
Mikhail Evgrafovich Saltykov-Shchedrin skriver i sin roman "The History of a City" att det i Ryssland finns en sådan stad Foolov, där Gud vet vad som händer.

Mitt år börjar 1 september, inte 1 januari, som alla faktiskt gör. Nej, jag menar inte läsåret. Saken är den att när jag säger "förra året" menar jag hela den tiden fram till 1 september.

Byprosa Astafiev essä
Författarens aktiva civila ställning återspeglas i byns prosacykel. Detta är författarens önskan att berätta för hela världen om byns problem, moral, natur. Detta är en önskan att visa skönheten i den patriarkala ryska byn.
Komposition Varför ska en person vara snäll? Slutlig
Vänlighet är något som alltid kommer att vara på modet. Men i den moderna världen är det tyvärr inte huvudkvaliteten, eftersom de nu värderas för en framgångsrik karriär, materiell framgång och andra ekonomiska fördelar.