Sagan om Evgeny Nosov vit gås. Evgeny Nosov Doll (sammanställning)

E.N Getingar "White Goose"

Om fåglar tilldelades militär rang, då detta gås borde ha gett en amiral. V. O. Allt om honom var amirals: bärighet och gång, och tonen i vilken han talade med andra bygäss.

Han gick viktigt, med tanke på varje steg. Innan man ordnade om tassen höjde gåsen den till den snövita tunikan, samlade membranen, precis när en solfjäder viks, och höll så en stund, maklig doppade sin tass i leran. Så han lyckades passera längs den asfalterade vägen, utan att strula inte en enda fjäder

Den här gåsen sprang aldrig, även om den mest squishy gåsen springer efter honom. hund. Han höll alltid sin långa hals högt och orörlig, som om han bar ett glas vatten på huvudet.

Han verkade faktiskt inte ha ett huvud. Istället fästes en enorm, apelsinskalfärgad näbb direkt på halsen med någon sorts bula eller horn på näsryggen. Mest av allt såg denna bula ut som en kokard.

När gåsen steg på grund i full tillväxt och viftade med sina elastiska en och en halv meter vingar, grå krusningar rann på vattnet och kustvassen prasslade. Om han samtidigtsläppte ut sitt rop, på ängarna nära mjölkpigorna ringde hinkar tunt.

Med ett ord, den vita gåsen var mest en viktig fågel i hela bandet . På grund av sin höga ställning på ängarna levde han slarvigt och fritt. Byns bästa gäss stirrade på honom. Han ägde helt och hållet grunderna, som inte hade sin like i överflöd av lera, andmat, snäckor och grodyngel. De renaste, soliga sandstränderna är hans, de saftigaste delarna av ängen är också hans.

Men det viktigaste är att den sträcka som jag gjorde ett bete på, ansåg den vita gåsen också som sin egen. På grund av denna räckvidd har vi en långvarig rättegång med honom. Han kände bara inte igen mig. Sedan leder han hela sin gåsarmada i en vakformation direkt till fiskespöna, och till och med dröjer sig kvar och spränger flötet som har dykt upp. Då ska hela sällskapet börja simma precis vid motsatt strand. Och simning är med ett kacklande, med flaxande av vingarna, med ikapp och kurragömma under vattnet. Men nej - han ordnar ett slagsmål med en grannflock, varefter trasiga fjädrar flyter längs floden under en lång tid och det blir ett sådant larm, sådant skryt att det inte finns något att tänka på bett.

Många gånger åt han maskar från en burk, släpade iväg kukans med fisk. Gjorde det inte tjuvar, men alla med sammalugn överläggningoch medvetenhet om sin makt på floden. Uppenbarligen trodde den vita gåsen att allt i den här världen bara existerar för honom ensam, och förmodligen skulle han bli mycket förvånad om han visste att han själv tillhör bypojken Styopka, som, om han vill, hugger av huvudet på den vita gåsen på hacket, och Stepkins mamma kommer att laga kålsoppa med färsk kål från den.

I våras, så fort landsvägarna blåste, packade jag min cykel, fäste ett par spön i ramen och körde iväg för att öppna säsongen. På vägen körde jag in i byn, beordrade Styopka att hämta maskar och ta dem till mig för ett bete.

Den vita gåsen var redan där. Jag glömde fientlighet och beundrade fågeln. Han stod, badade i solen, på kanten av ängen, ovanför själva floden. De snäva fjädrarna passade varandra så bra att det verkadesom en gås huggen ur en klump raffinerat socker.Solens strålar lyser genom fjädrarna, gräver sig ner i deras djup, precis som de lyser i en sockerbit.

När gåsen lade märke till mig böjde han nacken mot gräset V. O . och med ett hotfullt sus gick han framåt. Jag hann knappt stänga av cykeln. (BILD) Och han slog ekrarna med vingarna, studsade av och slog igen:

- Shit, fan!

Det var Styopka som skrek. Han sprang med en burk maskar längs stigen.

– Hojta, hysch!

Styopka tog gåsen i nacken och drog den. Gåsen gjorde motstånd, piskade pojken bitande med vingarna och slog av hans mössa.

- Det är en hund! sa Styopka och drog bort gåsen. -Låter ingen passera.Närmare än hundra steg tillåter inte. V. O. Han har gässlingar nu, så han är grym.

Nu, så fort jag såg att maskrosorna, bland vilka den vita gåsen stod, vaknade till liv och kröp ihop och skrämt drog de sina gula huvuden ur gräset.

"Var är deras mamma?" frågade jag Styopka.

De är föräldralösa...

- Hur kommer det sig?

– Gåsen blev överkörd av en bil.

Styopka hittade sin keps i gräset och rusade längs stigen till bron. Han var tvungen att göra sig redo för skolan.

Medan jag höll på att fixa mig på betet hade Vita Gåsen redan hunnit slåss flera gånger med grannarna. Så någonstans ifrån kom en brokig röd tjur med en bit rep runt halsen springande. Gåsen kastade sig mot honom.

Kalven, baklänges, sprang iväg. Gåsen sprang efter honom, trampade på ett rep med tassarna och ramlade över hans huvud. En tid låg gåsen på rygg och rörde hjälplöst sina tassar. Men sedan, när han kom till besinning och ännu argare, jagade han kalven länge och plockade röda ulltossar från låren. Ibland försökte tjuren ta upp försvar. Han spred sina framhovar vida och utbuktande violetta ögon mot gåsen, skakade klumpigt och inte särskilt självsäkert med sin snedörade nosparti framför gåsen. Men så fort gåsen lyfte upp sina en och en halv meter långa vingar kunde tjuren inte stå ut och sprang. Till slut kröp kalven i en oframkomlig vinstock och bröt sorgset.

- Det är allt! - Vita gåsen kacklade under hela betet och ryckte segrande i sin korta svans.

SLID Kort sagt, ståhej, det skrämmande väsandet och vingflackandet, stannade inte på ängen, och Stepkas gässungar tryckte sig blygt mot varandra och tjöt klagande, och tappade då och då sin våldsamma far ur sikte.

– Jag skakade helt på gässlingarna, ditt dåliga huvud! -Jag försökte skämma ut den vita gåsen.

– Hallå! Hallå! - rusade som svar, och yngel hoppade i floden. - Ege! (Som, oavsett hur!)

– Vi har dig för sådant på en gång i polisen.

- Ha-ha-ha-ha! - gåsen hånade mig.

– Du är en oseriös fågel! Och även pappa!Inget att säga, utbilda en generation...

SLID När jag bråkade med gåsen och rättade till betet som sköljdes ut av översvämningen, märkte jag inte hur ett moln smög sig in bakom skogen. Den växte, reste sig som en gråblå tung vägg, utan luckor, utan sprickor och slukade sakta och oundvikligen himlens blå. Här är kanten på molnet rullad in i solen. Dess kant blinkade ett ögonblick av smält bly.Men solen kunde inte smälta hela molnet och försvann spårlöst i dess blyhaltiga sköte. Ängen mörknade, som i skymningen. En virvelvind drog in, plockade upp gåsfjädrarna och virvlande bar upp dem.

Gässen slutade beta och höjde sina huvuden. Först regndroppar skuren på näckrosornas kardborre. Genast var allt runtomkring stökigt, gräset kom i gråa vågor, rankan vände ut och in.

Jag hann knappt ta på mig kappan,molnet bröts och kollapsadekallt lutande skyfall. Gässen breder ut sina vingar och lägger sig på gräset. Kullar gömde sig under dem. Huvuden som höjdes i larm kunde ses över hela ängen.

Plötsligt träffade något hårt i kepsens visir, cykelekrarna ekade med en tunn ring och en vit ärta rullade ner till mina fötter.

Jag kikade ut under min kappa. Gråa hagelhår släpade över ängen. Byn försvann, den närliggande skogen försvann ur sikte. Den grå himlen prasslade dovt, det grå vattnet i floden susade och skummade. De genomskurna kardborrarna av näckrosor sprack med ett brak.

Gäss frusna i gräsetringer oroligt. Den vita gåsen satt med högt sträckt hals. Haglet slog honom i huvudet, gåsen darrade och slöt ögonen. När ett särskilt stort hagel träffade huvudet böjde han nacken och skakade på huvudet. Sedan rätade han på sig igen och fortsatte att titta på molnet och försiktigt lutade huvudet åt sidan. Under dess vidsträckta vingar svärmar tyst ett dussin gässlingar.

Molnet rasade med ökande kraft. Det verkade som att hon, som en väska, slets överallt, från kant till kant. På stigen i en okontrollerbar dans studsade vita isärter, studsade, krockade.

Gässen kunde inte stå ut och sprang. De sprang halvt överkorsade med gråa ränder som surrade dem backhand, hagel trummade högt på deras böjda ryggar. Här och där, i gräset blandat med hagel, fladdrade gässlingarnas rufsiga huvuden, deras klagande gnisslande hördes. Ibland upphörde gnisslet plötsligt, och den gula maskrosen, skuren av hagel, föll ner i gräset.

Och alla gässen sprang, böjde sig ner till marken, föll i tunga block från klippan i vattnet och gömde sig under pilbuskarna och kustnära skären. Efter dem rann små stenar i floden, barnen - de få som fortfarande lyckades springa.Jag svepte in huvudet i en kappa. Inte längre runda ärtor rullade ner till mina fötter, utan bitar av hastigt rullad is på storleken av en fjärdedel bränt socker. Kappan räddade inte bra, och isbitar gjorde ont på ryggen.

En kalv rusade längs med stigen med ett bråkigt trampande och surrade sina stövlar med en bit våt rep. Tio steg bort var han redan utom synhåll bakom en grå gardin av hagel.

Någonstans skrek och slog en gås, intrasslad i en kvist, och ekrarna på min cykel klingrade allt hårdare.

SLID Molnet rusade förbi lika plötsligt som det kom. Staden sydde min rygg för sista gången, dansade längs kustens grunder, och nu öppnade sig en by på andra sidan, och i det blöta distriktet, i pilar och ängar, tittade solen genom strålarna.

Jag drog av mig kappan.

Under solens strålar mörknade och tinade den vita, pudriga ängen framför våra ögon. Stigen var täckt av vattenpölar. I det nedfallna våta gräset, som i nät, trasslar sig nedskurna gässungar.De dog nästan allautan att nå vattnet.

Ängen, värmd av solen, blev grön igen. Och bara i mitten smälte inte en vit bula. V. O . Jag gick närmare. Det var den vita gåsen.

Han lade , breder ut mäktiga vingar och sträcker sin nacke över gräset. Ett grått oblinkande öga tittade efter det flygande molnet. En rännel av blod rann längs näbben från en liten näsborre.

Alla tolv fluffiga "maskrosor", friska och friska, tryckande och krossade varandra, hälldes ut. De tjutade glatt och spred sig över gräset och plockade upp de överlevande hagelstenarna. En gåsling, med ett mörkt band på ryggen, som klumpigt ordnade om sina breda, böjda ben, försökte klättra upp på ganderens vinge. Men varje gång, utan att kunna göra motstånd, flög han pladask ut i gräset.

Ungen blev arg, rörde otåligt sina tassar och klättrade envist upp på vingen, där han lossade sig från grässtråna. Till slut klättrade gåsungen upp på sin fars rygg och frös. Han klättrade aldrig så högt.

En underbar värld öppnade sig framför honom.full av gnistrande örter och sol.

Om fåglar tilldelades militär rang, borde denna gås ha fått en amiral. Allt om honom var amirals: bärighet och gång, och tonen i vilken han talade till andra bygäss.
Han gick viktigt, med tanke på varje steg.
När gåsen på grunda reste sig till sin fulla höjd och viftade med sina elastiska en och en halv meter långa vingar rann det gråa krusningar på vattnet och kustvassen prasslade.
I våras, så fort det blåste på landsvägarna, packade jag ihop min cykel och cyklade iväg för att öppna fiskesäsongen. När jag passerade längs byn, la den vita gåsen, som lade märke till mig, på nacken och rörde sig med ett hotfullt sus mot mig. Jag hann knappt stänga av cykeln.
- Det är en hund! – sa bypojken som kom springande. – Andra gäss är som gäss, men den här... släpper ingen förbi. Han har gässlingar nu, så han är grym.
- Och var är deras mamma? Jag frågade.
– Gåsen blev överkörd av en bil. Gåsen fortsatte att fräsa.
– Du är en lättsinnig fågel! Och även pappa! Inget att säga, utbilda en generation...
När jag grälade med gåsen märkte jag inte hur ett moln smög sig in bakom skogen. Den växte, reste sig som en grågrå tung vägg, utan luckor, utan sprickor och slukade sakta och oundvikligen himlens blå.
Gässen slutade beta och höjde sina huvuden.
Jag hann knappt ta på mig manteln när molnet slog igenom och föll i ett kallt, lutande skyfall. Gässen breder ut sina vingar och lägger sig på gräset. Kullar gömde sig under dem.
Plötsligt slog något hårt mot visiret på min keps och en vit ärta rullade ner till mina fötter.
Jag kikade ut under min kappa. Gråa hagelhår släpade över ängen.
Den vita gåsen satt med högt sträckt hals. Haglet slog honom i huvudet, gåsen darrade och slöt ögonen. När ett särskilt stort hagel träffade huvudet böjde han nacken och skakade på huvudet.
Molnet rasade med ökande kraft. Det verkade som att hon, som en väska, slets överallt, från kant till kant. På stigen i en okontrollerbar dans studsade vita isärter, studsade, krockade.
Gässen kunde inte stå ut och sprang. Här och där, i gräset blandat med hagel, fladdrade gässlingarnas rufsiga huvuden, deras klagande gnisslande hördes. Ibland upphörde gnisslet plötsligt och den gula "maskrosen", avskuren av hagel, föll ner i gräset.
Och gässen fortsatte att springa, böjde sig ner till marken, ramlade i tunga block från klippan i vattnet och gömde sig under pilbuskarna. Efter dem rann små stenar i floden, barnen - de få som lyckades springa.
Det var inte längre runda ärtor som rullade ner till mina fötter, utan bitar av hastigt rullad is som gjorde ont på ryggen.
Molnet rusade förbi lika plötsligt som det kom springande. Ängen, värmd av solen, blev grön igen. I det nedfallna våta gräset, som i nät, trasslar sig nedskurna gässungar. Nästan alla dog innan de nådde vattnet.
Mitt på ängen smälte inte en vit tuva. Jag gick närmare. Det var den vita gåsen. Han låg med sina mäktiga vingar utsträckta och nacken sträckt över gräset. En rännel av blod rann längs näbben från en liten näsborre.
Alla tolv fluffiga "maskrosor", friska och friska, tryckande och krossade varandra, hälldes ut. (449 ord) (Enligt E. I. Nosov)

Återberätta texten i detalj.
Kom på en egen titel för den här berättelsen och motivera den.
Återberätta texten kortfattat.
Svara på frågan: "Vilka tankar och känslor väcker den här historien i dig?"

I kanten av luggen sprids en flock färgglatt, korna plockar högljutt av det frodiga gräset, deras nosparti är stänkt av dagg upp till ögonen.

Alla mina tändstickor är slut, och jag letar efter herdens ögon. På andra sidan gläntan, genom lövverket på en gammal pil, bryter rök igenom. Den drar med en bitter-kryddig brun arom: det är tydligt att herdarna kastade grenar av fågelkörsbär i elden - från myggor.

Jag vandrar genom det daggvåta gräset rakt in i den vita röken. Gräset blir högre. Jag lyfter upp ärmsluten på mina fiskestövlar. Vatten skvalpar under fötterna, spröda bläckfisk krassar. Bara toppen av ett gammalt träd syns nu framåt.

Men här tar jag mig ur de sumpiga snåren. Jag letar efter platsen där herdarna gjorde upp eld. Inte! Och plötsligt stannar jag förundrad: under en utbredd pil, insnärjd i sina gråtande löv, ryker ett fågelkörsbär som ett vitt moln!

Igår gick jag igenom den här kanten. Skogen stod runt mörkt och mot sin jämna gröna bakgrund var varje fjäril som blinkade förbi långt synlig. Så, fågelkörsbäret blommade idag i gryningen!

Jag dumpar ryggsäcken och bryter girigt de vita skumgrenarna. Fågelkörsbär drar bort dem, stänker dagg i ansiktet, men ger sig villigt: ​​grenarna bryts lätt, med ett saftigt knäck. Det syns att hon själv inte vill bara blomma och smula sönder utan att bli uppmärksammad av någon.

Så konstig är människan! Först bryter han fågelkörsbäret och sedan funderar han på vad han ska göra med det. Jag behöver henne inte. Hemma växer en stor buske under fönstret och nu har den också blommat i gryningen.

Men kasta inte blommor under ett träd!

Och plötsligt kommer ett beslut: jag ska ge fågelkörsbär till den första jag möter! Denna tanke upptar: vem kommer att gå på vägen? Vilken sorts person?

Stigen slingrar sig genom ett tätt snår, sträcker sig längs gläntan, går tvärs över gläntan. Till höger och vänster, värmd av solen, ryker skogen mer och mer och sveper in sig i en bitter-kryddig kaneldoft.

Ett halmtak växer fram mellan gallrade träd. Jag går ner till en grund bäck som rinner längs kanten av grönsaksträdgårdarna. Den gamla kvinnan stoppar upp fållen på sin långa kjol och sköljer linnet på kvarnstenen. Genom en platt sten rinner vattnet tunt och lätt och delar sig på bara fötter i två vridna strålar.

Den gamla rätar på sig och tittar blint åt mig.

Av någon anledning tycker jag synd om att jag gav bort buketten: jag drömde om att träffa en tjej!

Jag rätar till de rufsade grenarna och räcker blygt till gumman.

Här är en vårpresent till dig, mamma!

Den gamla tittar rädd på mig. I blågula tunna händer, en blöt barnskjorta.

Ta det! Ta det! - Jag uppmuntrar - Har precis blommat.

Äntligen förstod gumman. I hennes dova, bleka gröna ögon, som pressade vindruvor, fångar jag en knappt märkbar glädjegnista - den där kvinnliga glädjen som en gång skulle ha fått hennes kinder att rodna av förlägenhet och sänka ögonen.

Tack, kära, - säger hon. - Bara jag, den gamla, varför är det här? Ge någon yngre!

Den gamla lutar sig mot bäcken och börjar plaska platt på vattnet med sin skjorta.

Jag tvekar runt. Sedan vadar jag till andra sidan och går ut på vägen.

Först nu, på en närliggande sluttning, lägger jag märke till två figurer som lutar sig över någon slags öppna lådor. En rutig skjorta och en färgglad klänning är långt synliga på den silvriga mattan av ung sagebrush. Jag klättrar upp för kullen och nu kan jag tydligt se skissböckerna med nålade kartongbitar. Killen och tjejen skriver entusiastiskt sketcher. Jag närmar mig dem tyst bakifrån.

Stäng av färgen, tack! - killen vänder sig till sin följeslagare, man kan inte skriva så ljust.

Tja, vad kan jag göra! - flickan sänker borsten i förvirring - Vinden torkar papperet. Jag kan inte sudda ut.

Hon målar i akvarell. Hon är klädd i en ljus solklänning med bred utrullning, en lite rosa hals i solen, en rolig barnsvans. Med ena handen håller flickan en glasburk med vatten. Hon hade precis gjort himlen suddig och vattnet i burken blev djupt turkos.

Du mår bra! - Hon är kränkt - Bär med en pensel så mycket du vill. Olja är inte vatten.

Killen, som sitter på huk och tittar över kanten av pärmen på den avlägsna skogen, jobbar långsamt fram undermålningen. I närheten glimmar en flaska lemonad och ett sönderrivt paket kex i sagebrushen.

Vid prasslet från en canvasjacka vänder sig flickan om tvärt. Hon kikar på mig som en rädd ung kricka, flyttar sedan blicken mot fågeln och hennes mörka ögon värmer av beundran.

Kan jag ha en filial? Hon håller inte tillbaka.

Ta hela gänget.

Vad gör du! - hon blinkar och tar inte blicken från fågelkörsbäret - Jag har bara en kvist.

Jag lägger tyst buketten bredvid hennes skissbok.

Tack! - viskar hon. - Men varför är allt? .. Ta med det hem ...

Jag förklarar obekvämt.

Tack, - upprepar hon glatt, tar en bukett från marken och begraver sitt ansikte i de täppta blommorna.

Sergei, titta så vackert! Här för att skriva!

Sergei bryter sig motvilligt bort från skissboken och rynkar pannan mot mig, sedan mot fågelkörsbäret. Och jag gläds åt möjligheten att stå bredvid ungdomen. Jag vill prata, hjälpa till att hantera stygga färger, till och med springa till träsket och ösa upp en burk sötvatten för akvareller.

Och jag säger

Varför går du inte till skogen? Det finns så fantastiska platser för etuder!

Flickan tittar snabbt på sin följeslagare och en rodnad av pinsamhet dyker upp på hennes orörda hals.

Och plötsligt förstår jag den här blixten och skäms själv. Jag förstår varför de stannade på denna öppna, malörtsklädda sluttning, varför de målar något obeskrivligt landskap - himlen, vägen och skogen i bakgrunden, samma skog där fågelkörsbär blommade i gryningen idag.

Det här är deras första skisser, och kanske deras första promenad!

Och jag vet också att det är dags för mig att lämna.

Men jag står bakom deras rygg och letar smärtsamt efter ord, söker åtminstone någon anledning att dröja, och på grund av detta känner jag bara mer akut att jag är överflödig här.

Sergey, som begraver sig, gnuggar tyst och uppmärksamt färgerna på paletten. Hos mig satte han inte ett enda utstryk. Hon försöker också skriva, men färgerna faller på pappret olydigt, falskt: och himlen blir mörk och silhuetten från den avlägsna skogen blir som ett landskap.

Jag rätar upp mina fiskespön på axeln och går tyst därifrån. På vägen plockar jag unga skott av malört, lägger den i min barm. Jag älskar dessa oansenliga silvriga stjälkar - trogna följeslagare på långa och svåra vägar. Jag älskar kanske mer än fågelkörsbär. Om livet hade en väldefinierad lukt, så skulle det med största sannolikhet lukta den störande och jordnära lukten av sagebrush.

Jag vänder mig om och ser att Sergei och hans unga flickvän tar hand om mig.

Klass: 4

Under lektionerna

1. Organisatoriskt ögonblick.

Vad som än väntar er i livet, barn,
Det finns mycket sorg och ondska i livet,
Det finns lömska nät av frestelser
Och omvändelsen från det brinnande diset,
Det finns ångest av omöjliga begär,
Hopplöst, glädjelöst arbete
I tio glada minuter.
Tappa inte modet ändå
När det är dags att testa,
Mänskligheten är vid liv
Runt tiden för det goda...

Lärarens ord:

– En av de viktigaste och, tyvärr, knappa mänskliga egenskaperna idag är vänlighet . Att vara snäll betyder att vara sympatisk, att ha en känsla av medkänsla för allt levande.

Du kan lära dig godhet på olika sätt: på livsexemplen för människorna som omger dig, på litterära och hästhjältars värdiga gärningar.

Men idag i lektionen kommer inte bara människor att vara ett exempel att följa. Vi kommer att lära oss godhet av naturen. Tillbaka på 1700-talet, den tyska poeten Johann Seime sa: ”Lär känna den rena naturen närmare, så kommer du snart att lära känna dygd. Från gemenskap med naturen kommer du att ta med dig så mycket ljus du behöver och så mycket mod du vill.”

Därför kommer huvudpersonen, mentorn i lektionen att vara en representant för djurvärlden - White Goose, hjälten i novellen med samma namn av E. I. Nosova.

Nu har ett ord som är obekant för dig låtit: kort historia . Vilken typ av litterär term är detta och den lexikala betydelsen av andra ord som är obegripliga från texten kommer vi definitivt att få reda på lite senare.

Ibland har en person inte tillräckligt med jordiskt språk för att uttrycka känslor, en djupare förståelse av verkligheten. Och det är då hjälpen kommer mer vältalig språk - musik ” (P. I. Tjajkovskij). Det är hon som kommer att hjälpa mig att lära ut dagens lektion, och du kommer att uppskatta vår hjälte mer levande och djupare: hans karaktär, hans spratt, hans bedrift. " Trots allt, utan musik skulle livet vara ofullständigt, dövt, fattigt …” (D. Shostakovich).

Och låt oss nu se vad som är källorna till författarens talang, var får han en sådan talang att skriva om de snällaste sakerna, att röra själens strängar. Jag vill berätta om Evgeny Ivanovich Nosov.

2. Bekantskap med författarens biografi.

Evgeny Ivanovich föddes 1925 nära Kursk i byn Tolmachevo. Fadern till den framtida författaren var hantverkare - han arbetade som låssmed, hammare i en smedsbutik och pannmakare. Hans farfar var också smed. Härifrån, från familjetraditioner, kom till Yevgeny Ivanovich den djupaste respekten för arbete, "förmågan att se genom vardagen den vackra sidan av ... vilket hantverk som helst."

Som pojke gillade Yevgeny Ivanovich att gå på natten med sin farfar. Hästar, daggvåta gräs, eld, isig förgryning. Sammanslagningen med naturen inspirerade i hög grad den blivande författaren.

Det bör läggas till det faktum att Zhenya var en romantiker av naturen: han spelade spel som han själv uppfann, var förtjust i fartyg och läste böcker om resor och äventyr. Som bebis klättrade han upp på sin fars knä och såg med beundran på när han klippte ut roliga figurer av hästar och hundar från papper med sax. Pojken bad om att få slakta en budyonivist, en traktor eller ett flygplan, men hans fars skicklighet räckte inte till för dessa "ordrar". Och nu börjar den femåriga Zhenya själv titta intensivt in i världen omkring honom, försöker med hjälp av en sax och sedan med en penna för att reproducera, "hålla" allt som slår honom. Som tonåring ritar han om många färgbilder av djur och fåglar till ett familjealbum.

Jevgenij Ivanovich bevarade och utvecklade denna bilduppfattning i sig själv. Därför lyser den vidsträckta världens livfulla färger i alla berättelser med en mängd subtila nyanser.

Jevgenij Ivanovitj var 18 år när han gick till fronten som artillerist. Bevittna många stora strider. Belönad med många utmärkelser: "För mod" och "För segern över Tyskland." Maj 1945 - skadad, sjukhus. Jevgenij Ivanovitj upplevde krigets bekymmer och svårigheter. Han insåg att livet bara ges en gång: du behöver älska det, älska människor, älska allt levande och göra gott.

Han var tjugo år när han lämnade sjukhuset med handikappersättning. E.I. tänker fortsätta sina studier, för innan kriget gick han ut åttonde klass. Men när han gick in i niondeklassarna nu, efter sjukhuset, i en blekt tunika, glänsande av medaljer och beställningar, reste sig killarna unisont och trodde att han var en ny lärare ...

Jag var tvungen att lämna skolan, särskilt eftersom jag var tvungen att försörja mig. Nosov åker till Kazakstan, börjar arbeta i en av lokaltidningarna - först som grafisk designer (hans tidigare hobby kom väl till pass), sedan som litterär kollaboratör. Detta arbete blev den sista skolan där Yevgeny Ivanovichs skicklighet utvecklades.

I sina verk uppfattar E. I. Nosov lika djupt skönheten i naturen och skönheten i den mänskliga själen. Han agerade aldrig som barnförfattare. Men många av hans berättelser är naturligtvis tillgängliga, och viktigast av allt, de behövs av dig, de som förbereder sig för att gå in i ett mer vuxet liv.

3. Ordförrådsarbete.

En lista med ord ur texten finns på tavlan och deras lexikala betydelse anges.

Novella - en litterär genre, i vars centrum en viktig händelse, ett fall som avslöjar hjältens karaktär, med en skarp, spännande handling och ett oväntat slut, final.

(Som jämförelse kan vi ge en definition av begreppet "berättelse".)

Berättelse - litterär genre; den beskriver en eller flera händelser, en händelse från en hjältes liv, med ett lugn tomtutveckling.

En sandbank är en sandbank som rinner bort från stranden.

Snälla - bred vattenmassa mellan öarna.

Armada - om en stor militärflotta (till exempel: sjöarmada, luftarmada).

Dussin - nummer 12. Används i en lekfull form om siffran 13 (djävulens dussin).

Privada - mat för bete av djur, fåglar.

Vakna- vågjet kvar bakom ett fartyg i rörelse. Wake system (från texten) - ett system av gåsungar som simmar en efter en.

4. Arbeta med innehållet i texten.

Framför oss ligger berättelsens text, vilket innebär att den kan delas upp i tre delar.

(Med hjälp av barnen pågår arbetet med att rubricera delar av texten. Ungefär så här ser det ut:

1. Egentlig vit gås.
2. Katastrof.
3. Livet går vidare.

Andra alternativ är möjliga.)

MEN). Analys av den första delen av arbetet.

– Killar, vad tycker ni, vad är meningen med den här delen? ( Bekantskap med hjälten, hans karaktärsdrag avslöjas. )

- Vem dök hjälten i romanen upp framför oss? Vem jämför författaren honom med? (Med amiral. )

– Så vår hjälte är "amiral". Är det så? Bevisa det för mig med text.

(Bäring, gång, ton, gick viktigt, sprang aldrig, även om hunden skulle springa efter honom, höll nacken högt och orörlig, elastiska en och en halv meter vingar, klangfull röst, kände inte igen någon.

En vacker fågel: snövita strama fjädrar som en klump raffinerat socker, en snövit tunika, en apelsinskalfärgad näbb, de bästa gässen stirrade på honom.)

– Ja, författaren väljer ordet, det är verkligen målande. Framför oss finns "den vidsträckta världens levande färger", den "underbara världen". Vilken typ av musik fyllde din själ när de pratade om gåsen - amiralen? ( Högtidligt, ömt osv. .)

– Självklart har alla sin egen musik, sin egen syn på hjälten. Jag föreslår att du lyssnar på musiken där jag såg den vita gåsen. ( Pojkarna lyssnar på musik .)

– Låt oss nu läsa början av texten till den här musiken, så att Vita Gåsen framstår ljusare för oss, och för våra gäster. ( Läser fram till s. 233 "...Men det viktigaste..." )

– Killar, vad hade författaren för relation till vår hjälte? ( De förklarar med citat från texten fram till s. 234 ”... Uppenbarligen ansåg den vita gåsen ...” )

– Och till vilket ögonblick har du en sådan åsikt om honom? Och har han en ursäkt? ( Styopka, ägaren till gåsen, gör oss medvetna om att gåsen gjorde allt detta - fadern, överhuvudet för en stor familj, som har tolv föräldralösa gåsungar, deras mamma dog.)

B). Analys av den andra delen av romanen.

– En ny karaktär dyker upp i verket, en ny hjälte. Det här är ett moln - ett rovdjur som "slukar allt i sin väg." Vilka sätt att uttrycka talet använder författaren för att förgylla presentationen?

(Jämförelser: tung vägg; som en väska; smält bly.
Avatarer: växte, slukade, steg, rasade... )

"Låt oss nu spela om vad som hände, hela bilden av den växande stormen. ( Verb skrivs på tavlan för att ge en bild av en katastrof..)

– Så, verben hjälpte oss att känna den växande spänningen i naturen.

Hur betedde sig bikaraktärerna? ( Brådska . Svaren stöds av citat från texten.)

– Hur betedde sig vår huvudperson under hela stormen? ( Sida 236 "...Den vita gåsen satt med nacken högt sträckt..." )

– Titta – återigen har vi en gåsamiral framför oss; han är modig, han är en hjälte! Varför sprang inte gåsen för att fly? ( Han kunde inte lämna sina barn, han är ansvarig för ödet för tolv "maskrosor", som Yevgeny Ivanovich kärleksfullt kallar gässlingar.)

PÅ). Analys av den tredje delen av romanen.

(Till musiken läser läraren tredje delen av s. 236.)

”... Molnet rusade förbi lika plötsligt som det kom springande. Staden sydde min rygg för sista gången, dansade längs kuststimet, och nu öppnade sig en by på andra sidan, och solen tittade in i det blöta distriktet, in i pilar och ängar.

Jag drog av mig kappan.

Under solens strålar mörknade och tinade den vita, pudriga ängen framför våra ögon. Stigen var täckt av vattenpölar. I det nedfallna våta gräset, som i nät, trasslar sig nedskurna gässungar. Nästan alla dog innan de nådde vattnet.

Ängen, värmd av solen, blev grön igen. Och bara i mitten smälte inte en vit bula. Jag gick närmare. Det var den vita gåsen.

Han låg med sina mäktiga vingar utsträckta och nacken sträckt över gräset. Ett grått oblinkande öga tittade efter det flygande molnet. En rännel av blod sipprade nedför dess näbb från en liten näsborre.

Alla tolv fluffiga "maskrosor", i säkerhet och friska, knuffade och krossade varandra, hälldes ut. De tjutade glatt och spred sig över gräset och plockade upp de överlevande hagelstenarna. En gåsling med ett mörkt band på ryggen, som klumpigt ordnade om sina breda, böjda ben, försökte klättra upp på ganderens vinge. Men varje gång, utan att kunna göra motstånd, flög han pladask ut i gräset.

Ungen blev arg, rörde otåligt sina tassar och klättrade envist upp på vingen, där han lossade sig från grässtråna. Till slut klättrade gåsungen upp på sin fars rygg och frös. Han klättrade aldrig så högt.

En underbar värld öppnade sig framför honom, full av gnistrande gräs och sol."

Vilka känslor fyllde dina hjärtan när du läste det här avsnittet? ( Smärta, sorg, sorg... )

"Var det värt det att dö?" ( Ja. För att rädda tolv liv. )

– Varför kallade jag den här delen "Livet fortsätter"? ( Den dumma gåsungen som klättrade på sin fars rygg, med sina karaktärsdrag, självsäkerhet, självförtroende, flit, viljestyrka, liknar sin far.)

”Återigen ser gåsen ut som en amiral. Han är vacker även i döden, han accepterade modigt döden och låg nu, "vidsträckt mäktiga vingar." Författaren är stolt över sin hjälte. Han berättar om kärlekens storhet, om skönheten i en bedrift och döljer därför inte sin beundran.)

5. Avslutning, intryck på romanen.

Vad är huvudtanken med romanen? ( Kärlek till allt levande .)

Vilka känslor hade du efter att ha läst den? ( Barns svar .)

- Ett av sätten att uttrycka talet är fraseologiska vändningar som dekorerar det, gör det figurativt. Du vet att några av dem uppstod från mänskliga observationer av sociala och naturfenomen, andra är förknippade med mytologi och verkliga historiska händelser, andra kom från sagor, gåtor, sånger och litterära verk.

Nu kommer vi att minnas några fraseologiska enheter som är förknippade med djurs vanor, deras karaktär, livsstil. Jag kommer att säga början av slagordet, och du kommer att säga dess slut.

– Och kom ihåg vad som kan kopplas till fisk? ( Stum som en fisk .)

- Med en skata? ( Pratsam som en skata .)

- Och låt oss komma på en fraseologisk enhet som är förknippad med hjälten i vår lektion. Och låt denna fras verkligen bli en slagord. Och den som kommer att jämföras med Vita Gåsen kommer att belönas med stor ära. ( Djärv, modig, orädd, modig, kärleksfull, ädel, egensinnig, etc. som en vit gås .)

– Jag tackar alla för lektionen och jag hoppas att det inte går obemärkt förbi. När allt kommer omkring är hela verket, som allt liv, byggt på kärlek, vänlighet. Och låt oss med våra handlingar försöka motbevisa talesättet, som sades tillbaka på 900-talet f.Kr. av greken filosofen Herakleitos: "Djur som lever med oss ​​blir tama, och människor som kommunicerar med varandra blir vilda."

6. Läxor.

1. Du kan komma på ditt eget slut, med ett mindre tragiskt slut.
2. Skriv recensioner om det du läser.
3. Hitta och läs verk där huvudpersonerna är djur, vars handlingar kan vara ett exempel för oss.

Mina fotspår präglades vid kusten. Det har redan samlats vatten i dem, och jag ser hur en liten sandsnäppa springer från spår till spår och petar i dem med en lång syl. I tio steg stannar han. Sedan börjar han räkna spåren i omvänd ordning.

Det är så det visar sig: en liten fågel springer i närheten, och eftersom hon inte anser dig vara sin fiende, känner du stor tillfredsställelse. Misstro mot naturen förödmjukar människan. En vag skugga sveper över den grunda sanden. Kulik fryser, utan att sänka tassen som höjdes för nästa stygn.

Jag tittar upp mot himlen och ser ett svart "T" i den klara middagsblå. Hon cirklar över sträckan, orörligt breda ut sina vingar, och när hon simmar in i solen flimrar en snabb skugga över kustsanden. Någons osynliga ögon, någons rånplan cirkulerar över de fridfulla stränderna.

Människan och fågeln har olika fiender på himlen. Uppenbarligen kände sandsnäppan igen sin fiende - draken. För mig blev den här svarta siluetten plötsligt präglad av en fiendescout. Minnet återuppväckte den olycksbådande bokstaven "T" över de förvirrade och försvarslösa gatorna. Vi, då fortfarande pojkar, som denna sandsnäppa, tittade med omedveten ångest upp i himlen, lika klara och välbekanta. Någons osynliga ögon, någons rånplan cirklade över våra barns spel, över vårt schackbräde, över en solros vid staketet ...

Jag flyttar blicken mot sandsnäppan. Han tjafsar inte längre om schackproblemet med mina fotspår, han frös och kastar upp huvudet och kikar mot himlen.

Räckvidden tystnade, gömde sig under denna ohörbara glidning av en ovänlig fågel. Hon tystnade, sångaren rusade inte i hönan, någonstans omärkligt ledde hon sin bullriga ankkull. Och även om det inte är min frid som har störts och absolut ingenting hotar mig, så blir det av någon anledning också obehagligt av den svarta siluetten som hänger över marken ...

Och han fortsätter att cirkla och cirkla, ihärdigt och fräckt borrande sand och gräs, vass och den stilla vattenvidden med ögonen.

Men så lämnar draken räckhåll, rör sig i en bred halvcirkel in i distriktet och hänger över oxbågarna och ängskärren. Nu, från utsidan, ser det ännu mer ut som ett fientligt bombplan...

Och plötsligt svävar två gråsilverfärgade fåglar nästan vertikalt upp i himlen från de tysta gräsen. Deras konsonanta, resoluta kast i luften liknar starten för ett par jagare.

Draken, som undviker slaget, slår tungt, klumpigt med vingarna, avviker från cirkeln. Förföljarna gör en skarp sväng och rusar igen till rovdjuret. Och först nu, vid de kantiga vingarna och det där speciella, skrämmande prasslet, känner jag igen tofsvipor i dessa modiga flygblad. Med desperata frontalattacker trycker tofsviporna draken längre och längre bort, och när den flyger tillräckligt långt lämnar båda fåglarna jakten och går till land.

Men genast reste sig en ny gråsilverig tvåa från kärrets "flygfält" för att ersätta dem. Rovdjuret manövrar, svävar brant upp, rusar ner, men tofsviporna snappar snabbt upp draken och kör, kör bort från sina bon. Och det rusar redan ett annat par ... Jag kan inte längre urskilja konturerna. På den blå himlen är bara två vita prickar synliga som snabbt stiger över den svarta fläcken.

- Ja, lägg på? säger jag med lättnad.

Kulik släpper en tunn visselpipa och tittar på mig med ett svart, fortfarande skrämt öga.

I närheten, i en gård, skuggar en sångare försiktigt. Någonstans börjar ankungarna skölja igen. Man kan höra hur bråkdelen deras platta näbbar kämpar i leran.

Kulik studsar på sina tunna styltor och springer för att räkna spåren.

Det här är en otäck sak - en objuden gäst på himlen!

vit gås

Om fåglar tilldelades militär rang, borde denna gås ha fått en amiral. Allt om honom var amirals: bärighet och gång, och tonen i vilken han talade till andra bygäss.

Han gick viktigt, med tanke på varje steg. Innan man ordnade om tassen höjde gåsen den till den snövita tunikan, samlade hinnorna, precis när en solfjäder viks, och höll den så en stund och sänkte sakta ner tassen i leran. På så sätt lyckades han passera den tunnaste, outhuggna vägen utan att smutsa ner en enda fjäder.

Den här gåsen sprang aldrig, även om en hund sprang efter honom. Han höll alltid sin långa hals högt och orörlig, som om han bar ett glas vatten på huvudet.

Han verkade faktiskt inte ha ett huvud. Istället fästes en enorm, apelsinskalfärgad näbb direkt på halsen med någon sorts bula eller horn på näsryggen. Mest av allt såg denna bula ut som en kokard.

När gåsen på grunda reste sig till sin fulla höjd och viftade med sina elastiska en och en halv meter långa vingar rann det gråa krusningar på vattnet och kustvassen prasslade. Om han samtidigt yttrade sitt rop, på mjölkpigornas ängar, ringde mjölkpigorna högt.

Vita gåsen var med ett ord den viktigaste fågeln i hela kuligan. På grund av sin höga ställning på ängarna levde han slarvigt och fritt. Byns bästa gäss stirrade på honom. Han ägde helt och hållet grunderna, som inte hade sin like i överflöd av lera, andmat, snäckor och grodyngel. De renaste, soliga sandstränderna är hans, de saftigaste delarna av ängen är också hans.

Men det viktigaste är att den sträcka som jag gjorde ett bete på, ansåg den vita gåsen också som sin egen. På grund av denna räckvidd har vi en långvarig rättegång med honom. Han kände bara inte igen mig. Sedan leder han hela sin gåsarmada i en vakformation direkt till fiskespöna och till och med dröjer och hamrar på flötet som har dykt upp. Då ska hela sällskapet börja simma precis vid motsatt strand. Och simning är med ett kacklande, med flaxande av vingarna, med ikapp och kurragömma under vattnet. Men nej - han ordnar ett slagsmål med en grannflock, varefter trasiga fjädrar flyter längs floden under en lång tid och det blir ett sådant larm, sådant skryt att det inte finns något att tänka på bett.

Många gånger åt han maskar från en burk, släpade iväg kukans med fisk. Han gjorde detta inte som en tjuv, utan med samma stillsamma långsamhet och medvetenhet om sin makt på floden. Uppenbarligen trodde den vita gåsen att allt i den här världen bara existerar för honom ensam, och förmodligen skulle han bli mycket förvånad om han visste att han själv tillhör bypojken Styopka, som, om han vill, hugger av huvudet på den vita gåsen på hacket, och Stepkins mamma kommer att laga kålsoppa med färsk kål från den.

I våras, så fort landsvägarna blåste, packade jag min cykel, fäste ett par spön i ramen och körde iväg för att öppna säsongen. På vägen körde jag in i byn, beordrade Styopka att hämta maskar och ta dem till mig för ett bete.

Den vita gåsen var redan där. Jag glömde fientlighet och beundrade fågeln. Han stod, badade i solen, på kanten av ängen, ovanför själva floden. De snäva fjädrarna passade varandra så bra att det verkade som om gåsen hade skurits ur ett block av raffinerat socker. Solens strålar lyser genom fjädrarna, gräver sig ner i deras djup, precis som de lyser i en sockerbit.

När gåsen lade märke till mig böjde den nacken mot gräset och rörde sig med ett hotfullt sus mot mig. Jag hann knappt stänga av cykeln.

Och han slog ekrarna med vingarna, studsade av och slog igen.

- Shit, fan!

Det var Styopka som skrek. Han sprang med en burk maskar längs stigen.

– Hojta, hysch!

Styopka tog gåsen i nacken och drog den. Gåsen gjorde motstånd, piskade pojken bitande med vingarna och slog av hans mössa.

- Det är en hund! sa Styopka och drog bort gåsen. - Släpper inte in någon. Närmare än hundra steg tillåter inte. Han har gässlingar nu, så han är grym.

Först nu såg jag att maskrosorna, bland vilka den vita gåsen stod, vaknade till liv och kurrade ihop sig och skrämt sträckte ut sina gula huvuden ur gräset.

"Var är deras mamma?" frågade jag Styopka.

De är föräldralösa...

- Hur kommer det sig?

– Gåsen blev överkörd av en bil.

Styopka hittade sin keps i gräset och rusade längs stigen till bron. Han var tvungen att göra sig redo för skolan.

Medan jag höll på att fixa mig på betet hade Vita Gåsen redan hunnit slåss flera gånger med grannarna. Så någonstans ifrån kom en brokig röd tjur med en bit rep runt halsen springande. Gåsen kastade sig mot honom.