"Mātes aiziet": Jevtušenko aizkustinoši patiesais dzejolis par mātēm

Manī,
kā septiņas pietekas,
septiņas krusta asinis:
krievu -
kā Neprjadva,
bailīgi negriežas,
kur aug niedres
caur sadragātām ķiverēm;
baltkrievu —
rūgts no sadedzinātās Khatinas pelniem;
ukraiņu —
ar šaujampulvera garšu
samitrināts ar gorilku,
ko kazaki
uzlikt viņu brūces;
poļu —
kā koši vītne no Kostjuškas kuntuša;
latviešu -
kā izkusuša vaska lāses
krītot no piemiņas svecēm virs kapiem Rīgā;
tatāru -
kas kļuva par pēdējo Džalila tinti
uz spoku pilnā Moabita gļotainajām sienām,
un pusotru litru
gruzīnu asinis,
man tika pārliets Tbilisi slimnīcā
no taksometra vadītāja sievas vēnas -
saskaņā ar nepārbaudītām baumām,
attāls radinieks
Lieliskais Mouravi
Anna Vasiļjevna Plotņikova,
mana tēva māte,
feldšeris, kura ģimenē
bija romānists Daņiļevskis,
strādāja ar bezpajumtniekiem
un noglaudīja viņas galvu
ar veca populista roku,
iespējams, Saša Matrosovs.
Rūdolfs Vilhelmovičs Gangnuss,
mana tēva tēvs,
latviešu matemātiķis,
mācību grāmatas "Hurwitz - Gangnus" līdzautors,
valkāja zelta pince-nez
bet stingri vienmēr teica
ko īsti iemācīties
tikai par vara naudu.
Vectēvs nekad nepacēla balsi.
Trīsdesmit septiņos
uz viņu
pacēla balsi
bet viņi saka
viņš mierīgi atbildēja
nepaceļot savu balsi:
"Jā,
Strādāju Latvijas labā.
Smags noziegums latvietim...
Mani sakari Latvijā?
Lūdzu - Rainis...
Uzrakstiet:
Krievija,
Amerika,
Joškarola,
Nikaragva,
Itālija,
Senegāla…”
Vienīgais, ko mana mamma teica, bija:
"Vectēvs ir prom.
Viņš māca
ļoti tālu ziemeļu skolā."
Un es jautāju:
"Vai jūs nevarat braukt ar ziemeļbriežu pie vectēva?"
Pirms kara man bija uzvārds Gangnus.
Zimas stacijā
fiziskās audzināšanas skolotājs
ar bērnišķīgi skaidrām sportiskām acīm,
ar baltām uzacīm
un balti rugāji uz rozīgi gludiem vaigiem,
atgādina kuili, kas ģērbies kā sieviete,
stāstīja Karjakins
manam istabas biedram:
"Kā jūs varat būt draugos ar Gangnusu,
kamēr citi deguna Hans
šaut frontē uz tavu tēvu?!"
Šņukstot es atnācu mājās un jautāju:
"Vecmāmiņa,
Vai es esmu vācietis?"
Vecmāmiņa,
dz. Pani Baikovska,
atbildēja "nē"
bet paņēma viņas rullīti,
pārkaisa ar miltiem no klimpām,
un steidzās uz sporta zāli,
kur,
kā man vēlāk stāstīja
dzirdēja tievu skolotājas čīkstēšanu
un vecmāmiņas bass:
"Psya krev,
Bet ja viņš būtu vācietis?
Bēthoven, kurš, tavuprāt, ir uzbeks?!"
Bet kopš tā laika tas ir parādījies manos rādītājos
mana baltkrievu vectēva uzvārds.
Mans tēvs
Aleksandrs Rūdolfovičs Gangnuss
nenēsāja nekādu komjaunatnes ādas jaku
un kas vēl vairāk -
provokatīvi valkāja kaklasaiti,
Kurš bija
pēc sabiedrības domām
buržuāzisks atraugas,
par ko viņu reiz gandrīz izraidīja
no Ģeoloģijas dienesta institūta.
Tēvs par to stāstīja, smejoties,
kad tas
septiņdesmito gadu vidus
neielaiž restorānā "padomju"
tieši trūkuma dēļ
"buržuāziskā eruktācija" uz kakla.

Kad es atnesu savai mātei "Bratskaya HES" manuskriptu,
Mamma raudāja un izņēma no kastes "Landrin"
viena nodzeltējusi fotogrāfija.
Ir jauns ģeologs -
māte
neveikli sēdēju uz krēpainā zirga,
paceļot moskītu tīklu,
kā vizieris
un mans tēvs ir
nelabojami uncomsomol -
galanti atbalstīja manas mātes kāpsli,
palīdzot viņai nolēkt no zirga pie ugunskura.
Mamma apgrieza fotoattēlu un parādīja izbalējušu uzrakstu,
ar tēva rokām:
"Topošās Bratskas hidroelektrostacijas izpētes vietā. 1932".
Mamma noglāstīja pirkstu
tik tāla uguns liesma
un pēkšņi atvilka savu roku,
it kā liesma joprojām degtu.
māte,
stostoties
meklē vārdus:
"Šis ugunsgrēks...
tu biji…
sākās..."
un nosarka kā meitene.
Kāpēc mana māte un tēvs izšķīrās?
ES nezinu…
Tas droši vien ir ugunsgrēks
kura liesma ir tikko nogurusi,
lai gan dažreiz tas joprojām var sadedzināt
fotografēta liesma.

Tētis pēc tam bija precējies divas reizes.
Es mīlēju visas sava tēva sievas
sākot ar savu māti.
Un es mīlēju visas pārējās sievietes
kurš mīlēja manu tēti,
ieskaitot vienu nodaļas vadītāju
Sojuzvodokanalproekt,
piecdesmit gadus veca divu doktora grādu māte,
kas dievināja melnas cepures ar rozā lentīti
un kura sevi sauca vēstulēs tētim
"tavs Assols".
Mana mamma, protams
tas nepatika
ka man patika sievas
un citas pāvesta sievietes.
Reizēm mani par kaut ko tiesājot
māte skumji nopūtās:
— Spļaudošais tēvs!
Un tēvs, kuram nebija ieraduma tiesāt,
pacēla rokas:
"Spļaujošais mammas tēls!"
Tāpēc
ja es izrādos izcils,
nevajag mani iemest bronzā,
un ļaujiet viņiem ielej
mans tētis un mamma -
un tā būs
mani izlēja...

Mans tēvs,
kad mana māte bija stāvoklī ar mani
rakstīja šos dzejoļus
un, manuprāt, labie:
“Kad celsies pelēkie dūmi
manas uguns līdz krastiem,
tu droši vien ej
mans vecākais dēls,
manās nezūdošajās pēdās.
Un es zinu, ka tur, upes malā,
kur tu padzirdīsi zirgu,
ar savu gājienu, ar rokas kustību
atpazīsti un atceries mani…”
Četrdesmit gadus vēlāk
es un mani trīs draugi
izlēca no Limnoloģiskā institūta laivas
pēc divu dienu Baikāla šūpošanas
par kaut ko,
atgādina zemi.
Apkārt netīrumu haoss
tumsā parādījās kafejnīca.
Kopējā valodā - stikls,
tā izskatījās pēc kristāla pils,
kur aiz caurspīdīgajām sienām
dejotas vīzijas
baltās sandalēs
un melni lakoti zābaki
kamēr saimnieki gaidīja foajē
gumijas zābaki.
durvju sargs,
Napoleoniskā veidā saliktas rokas,
jautāja caur stiklu
tik nepieejami
kā bārdaina princese kristāla zārkā:
"Un kas isho, ja neskaita zābakus?"
Un mēs sapratām
ka, lai gan mēs esam apslēpti -
esam basām kājām.
Palīdzēja manai lētajai popularitātei
jo tajā brīdī viņi spēlēja melodiju "Nesteidzieties ..." -
un viens no maniem draugiem aizrīšanās paskaidroja,
kas es īsti esmu
neskatoties uz proletāriešu kāju apvalku, -
šīs pasaulslavenās vēsturiskās dziesmas vārdu autors,
un mani gumijas zābaki
tā ir saplūšanas ar tautu pazīme.
Šveicars aizdomīgi nošņāca,
bet situāciju atrisināja elastīgi:
"Tady - basām kājām ...
Un "Buhenwald Alarm", nejauši, vai jūs to nesacerējāt?
Ienācām zeķēs
kā mājkalpotāji,
uz zāli
un, paslēpjot neestētiskas kājas zem galdauta,
kautrīgi jautāja pēc ēdienkartes,
bet dusmīga viesmīle
novilka galdautu no debesu plastmasas galda.
Kristāla pils tika slēgta.
Mani deleģēja bārā
jo uz pirkstiem
bija mazāk caurumu nekā draugiem.
vecāka gadagājuma bārmene
ar viltotu pērļu pavedienu
uz cīkstoņa kakla,
atgādina krievu lupatu tirgotāja sievu
Perudžas profesora neprecētajā Asīzes dzīvoklī,
Mani nekādā gadījumā neuztvēra kā marmora Katulsu
un neizstiepa tādu kāroto kausu.
Nolēmu apžēloties.
Es noliku kreiso elkoni uz plaukta,
un ar labo roku viņš sāka mocīt savu seju,
kā mans tētis vienmēr darīja,
kad viņš kaut ko ļoti gribēja.
Un pēkšņi bārmene apstājās
valsts bizness
noslaukot vīna glāzes
un pārsteidza
gan acis, gan sulīgs ķermenis,
prasīja:
"Pagaidi,
kāds ir tavs vārds?"
"Žeņa..." -
es atbildēju, nopūšoties
un priecājos par to caurajām zeķēm
sedz bufete.
"Un māte - kā?"
Es atbildēju: "Zina ..." -
Nesaprast,
kas ir ar mammu.
"Un tavs tētis -
ne Aleksandrs Rūdolfihs?" -
viņa ātri jautāja
kļuva bāls
lai gan to nebija iespējams iedomāties
uz viņas tirgotāja rudajiem vaigiem.
"Aleksandrs Rūdolfovičs..." -
ES atbildēju,
jau mazliet bail.
Un viņa,
vīna glāžu un glāžu nomešana,
noliecās ar visu ķermeni pie manis caur stieni
un čukstēja:
"Vai Sašenka ir dzīva?"
"Dzīvs..." -
Es viņai neviļus čukstēju:
un tad viņa
smaidot caur asarām
satraukts
satraukts:
"Kāpēc mēs esam šeit...
Ejam uz būdu ... "
Un būdā
liekot uz galda omulku un brūklenes,
un pudeli baltā zirga viskija
kura nezināja, kā aizsniegt savu bufeti.
viņa teica, ka ir pavāre
ugunskurs,
kurš ir manas mātes fotoattēlā,
un vilka piezīmes no telts uz telti,
no tēva -
nepieejamai mātei,
un tad raudāja
neko nepievienojot
tikai nopūtās.
"Nu, galvenais, ka Sašenka ir dzīva..."
Un es visu sapratu
kas slēpjas aiz šīs elpas.
ES jautāju:
"Nu, kā tu mani pazini...
Tu mani nekad neesi redzējis!"
Un viņa smējās:
"Kā var nezināt!
Tikai Sašenka tā vicināja roku
pa seju
ja tu tiešām kaut ko vēlies..."
Par šo tikšanos
Es mammai neteicu.
Tēvs - stāstīja
un viņš apslāpēts izdvesa: — Bumbieris! -
un tad aptumšojās
un palmu
sāka mocīt viņa seju neizpratnē.

Es mācījos no sava tēva pēdējās sievas
kā viņu ar ātro palīdzību nogādāja slimnīcā
(kurā nebija skābekļa maisa!)
un ielieciet to gaitenī,
jo palātās nebija vietas.
"Šeit ir melnraksts...
Viņa jautāja dežurējošajam ārstam:
Vai kaut kur tas ir iespējams
kur nav vējš?..
Dežūrārsts aizkaitināti atbildēja:
"Kam tas interesē!
Viņš ir bezcerīgs
un pēc divām stundām viņš metīs atpakaļ slidas ... "
To viņa tajā brīdī apgalvoja
tēvs atvēra acis
Viņš dzirdēja.
ES atradu
šis dežūrārsts
mēnesi pēc tēva nāves.
Es viņam tikai jautāju:
— Vai tu esi Jasņihins? -
"Jā, Jasņihin...
viņš neizpratnē atbildēja. -
Un kas?" -
"Nekas.
Es tikai gribēju paskatīties tev acīs."
Viņam bija skaidras sportiskas acis
fiziskās audzināšanas skolotāji.

Mamma... Šim cilvēkam ir īpaša vieta katra cilvēka sirdī. Un ar vecumu mīlestība pret mammu tikai pastiprinās. Varbūt tāpēc visi dzejoļi par mammu ir tik aizkustinoši. Neviens nevar aizstāt māti, bet bieži vien izpratne par to, kas ir laime, kad māte ir blakus, nāk par vēlu ...

MĀTES EJ

Video autors: Vladimirs Šumilins

Ko gan mīloša māte neizdarīs tava bērna labā. Jā, viens.

Lieliski par pantiem:

Dzeja ir kā glezniecība: viens darbs aizraus vairāk, ja to aplūkosi cieši, un cits, ja attālināsies.

Mazie jauki dzejoļi kairina nervus vairāk nekā neeļļotu riteņu čīkstēšana.

Visvērtīgākais dzīvē un dzejā ir tas, kas ir salūzis.

Marina Cvetajeva

No visām mākslām dzejai ir vislielākais kārdinājums savu savdabīgo skaistumu aizstāt ar zagtiem spīdumiem.

Humbolds V.

Dzejoļi izdodas, ja tie ir radīti ar garīgu skaidrību.

Dzejas rakstīšana ir tuvāk dievkalpojumam, nekā parasti tiek uzskatīts.

Ja vien zinātu, no kādiem gružiem Dzejoļi aug bez kauna... Kā pienene pie sētas, Kā diždadzis un kvinoja.

A. A. Ahmatova

Dzeja nav tikai pantos: tā ir izlieta visur, tā ir mums apkārt. Paskatieties uz šiem kokiem, uz šīm debesīm - skaistums un dzīvība elpo no visur, un kur ir skaistums un dzīvība, tur ir dzeja.

I. S. Turgeņevs

Daudziem cilvēkiem dzejas rakstīšana ir pieaugoša prāta sāpes.

G. Lihtenbergs

Skaists dzejolis ir kā loks, kas izvilkts cauri mūsu būtības skanīgajām šķiedrām. Ne mūsu pašu – mūsu domas liek dzejniekam dziedāt mūsos. Stāstot par sievieti, kuru viņš mīl, viņš apburoši pamodina mūsu dvēselēs mūsu mīlestību un mūsu bēdas. Viņš ir burvis. Viņu saprotot, mēs kļūstam par tādiem dzejniekiem kā viņš.

Kur plūst graciozi panti, tur nav vietas veltīgai godībai.

Murasaki Šikibu

Es vēršos pie krievu valodas versijas. Es domāju, ka ar laiku mēs pievērsīsimies tukšajam pantam. Krievu valodā ir pārāk maz atskaņu. Viens sauc otru. Liesma neizbēgami velk aiz sevis akmeni. Sajūtas dēļ māksla noteikti paceļas ārā. Kurš nav noguris no mīlestības un asinīm, grūts un brīnišķīgs, uzticīgs un liekulīgs utt.

Aleksandrs Sergejevičs Puškins

- ... Vai tavi dzejoļi ir labi, saki pats?
- Briesmīgi! Ivans pēkšņi drosmīgi un atklāti teica.
- Neraksti vairs! — apmeklētājs lūdzoši jautāja.
Es apsolu un zvēru! - svinīgi sacīja Ivans ...

Mihails Afanasjevičs Bulgakovs. "Meistars un Margarita"

Mēs visi rakstām dzeju; dzejnieki atšķiras no pārējiem tikai ar to, ka viņi tos raksta ar vārdiem.

Džons Faulss. "Franču leitnanta saimniece"

Katrs dzejolis ir plīvurs, kas izstiepts uz dažiem vārdiem. Šie vārdi spīd kā zvaigznes, tāpēc dzejolis pastāv.

Aleksandrs Aleksandrovičs Bloks

Senatnes dzejnieki, atšķirībā no mūsdienu dzejniekiem, savā ilgajā mūžā reti uzrakstīja vairāk nekā duci dzejoļu. Tas ir saprotams: viņi visi bija izcili burvji un nemīlēja sevi izšķērdēt sīkumos. Tāpēc aiz katra tā laika poētiskā darba noteikti slēpjas vesels Visums, piepildīts ar brīnumiem – bieži vien bīstams tam, kurš netīšām pamodina snaudušās rindas.

Makss Frajs. "Runājošie mirušie"

Vienam no saviem neveiklajiem nīlzirgu dzejoļiem es pieliku tādu debesu asti: ...

Majakovskis! Tavi dzejoļi nesilda, neaizrauj, neinficē!
- Mani dzejoļi nav plīts, nav jūra un nav mēris!

Vladimirs Vladimirovičs Majakovskis

Dzejoļi ir mūsu iekšējā mūzika, kas ietērpta vārdos, caurstrāvo tievas nozīmju un sapņu virknes, un tāpēc aizdzen prom kritiķus. Viņi ir tikai nožēlojami dzejas dzērāji. Ko kritiķis var teikt par jūsu dvēseles dziļumiem? Nelaid viņa vulgāri taustāmās rokas tur iekšā. Lai panti viņam šķitīs absurds pazemojums, haotiska vārdu juceklis. Mums šī ir dziesma par brīvību no garlaicīgā saprāta, krāšņa dziesma, kas skan mūsu apbrīnojamās dvēseles sniegbaltajās nogāzēs.

Boriss Krīgers. "Tūkstoš dzīvju"

Dzejoļi ir sirds saviļņojums, dvēseles satraukums un asaras. Un asaras ir nekas cits kā tīra dzeja, kas ir noraidījusi vārdu.