Poeta Nikolay Tryapkin to rodzinna tragedia. Tryapkin, Nikołaj Iwanowicz. Westchnął, nie smucił się, nie wędrował

Tryapkin Nikołaj Iwanowicz urodził się w 1918 r. w rodzinie chłopskiego cieśli; w 1930 r. rodzina przeniosła się do podmiejskiej wsi. Lotoszyno. Tam Tryapkin ukończył szkołę średnią, aw 1939 roku wstąpił do Moskiewskiego Instytutu Historii i Archiwów.

Wybuch wojny radykalnie zmienił bieg jego życia; nie dostając się na front ze względów zdrowotnych, Tryapkin wśród ewakuowanych znajduje się w małej wiosce pod Sołwyczemodskiem, gdzie pracując jako księgowy, po raz pierwszy poważnie zwraca się do poezji.

Natura i historia rosyjskiej Północy przyczyniły się do przebudzenia talentu Tryapkina, dały bogaty pokarm dla uczuć i wyobraźni. Od tego czasu związek poety z ziemią, ze wiejskim trybem życia, z osiadłym komfortem chaty, zagrody, przedmieścia stale się umacnia i nie osłabia go nawet późniejsza przeprowadzka poety do Moskwy.

Jesienią 1943 Tryapkin wrócił do domu do rodziców. Publiczny zryw powojennego „odrodzenia” przeżywał jako „święto swojej poetyckiej młodości”, co znalazło odzwierciedlenie w jego wierszach „Życie” (1945), „Niedziela” (1946). W 1945 roku odbyło się spotkanie z PG Antokolski, który zatwierdził pierwsze eksperymenty Tryapkina i przyczynił się do ich publikacji w październikowym magazynie (1946. nr 11). F.I. Panferov, ówczesny redaktor Października, bardzo przychylnie potraktował początkującego poetę, co Tryapkin później wspominał z wdzięcznością niejednokrotnie ( „Wiersze o Fiodorze Panferowie”, 1979).

Tryapkin wie, jak poetycko osiedlać się w różnych epokach, dogadać się z nimi; nawet w trudnych czasach rozróżniać jasne tony, dźwięczne i wibrujące dźwięki. Tak odbija się echem pierwsza powojenna dekada w jego wierszach, tak tworzy „Garniki, strumienie i druty / Przedsiewne teksty”, w których swoje miejsce znajdują nie tylko obrazy pracy w terenie, życia na wsi, ale także język raportów kołchozowych, doniesień prasowych - te same „powiatowe dni powszednie”, o których wkrótce mówiła proza. W tym samym czasie Tryapkin wyraźnie złagodził „megafonową” głośność wersetu, co nie było rzadkością w poezji tamtych lat, i wprowadził ciepłe, ludzkie nuty do głównych tematów.

Odkrywszy dla siebie Północ w latach czterdziestych XX wieku, krainę „starego Zimogora”, Tryapkin głęboko poczuł jej piękno, jakby przekazał ją zaciemnioną od starożytności, z leśnego zmierzchu, z dymu z pieca z farby w Tansy cykl (1946). Stąd szereg obrazów, wątków lirycznych rozbiega się w innych wersach, wzbogaconych tam o nowe szczegóły i odcienie ("Pragnienie"). W takich sprawach wiele wraca do kreatywności. N. Klyueva, od którego Tryapkin nauczył się widzieć rdzenną północną Rosję, nauczył się mówić o niej ciasno splecionym, wielokolorowym słowem. A później „ten tajemniczy człowiek z Ołońca” pozostał blisko Tryapkina, który położył się „omszały, jak głaz, w pobliżu toru żelaznego Jegorye” - tak alegorycznie nazwany Klyuev w wierszu „Tradycja” (1973).

Od 1953 ukazują się zbiory poetyckie Tryapkina – Pierwsza bruzda (1953), Biała noc (1956), Pieśni (1958). W ostatniej książce najważniejsza właściwość wiersza Tryapkina, melodyjność, wyszła szczególnie wyraźnie. Nie tyle odtwarza gotowe pieśniowe i muzyczne formy folkloru (choć Tryapkin jest w tym biegły, znając jednak miarę), ale bezpośrednio wyraża melodyjny magazyn duszy i mowy poety. W tej nieruchomości Tryapkin dziedziczy wraz z M. Isakovsky, A. Prokofiewa„udział w pieśni” rosyjskiego słowa, zarówno ludowego, jak i literackiego. Głosy pieśni, różne pod względem barwy, intonacji, przenikają twórczość Tryapkina - czasem szczere, długotrwałe (, 1955;, 1969), potem żywe, odważne ( „Jak dzisiaj nad donieckim stepem…”, 1966).

Dzięki słowu piosenki Tryapkin dobrze dogaduje się również ze skazem, także mową ludową w swej istocie - w „opowieści zabubennej” o Stepanie („Stepan”, 1966), w takich wersetach jak „Pieśń o chodzeniu po ziemi Palestyny”(1959, 1973). Z czasem Tryapkin zaczyna skłaniać się ku zbieżności swojej lirycznej narracji z literacką tradycją poetyckiej opowieści w jej wersji, szeroko reprezentowaną w Twardowski. Świadczy o tym duży dwuczęściowy cykl „Z kroniki rodzinnej” (1982).

Nawet w Tansy odkryto zdolność Tryapkina do łączenia odległych epok, pojęć, uczuć w integralne obrazy. Współczesność przeplata się z „gęstą starożytnością”, legendarne postaci współistnieją z bliskimi poety, stworzenia mitologiczne są tak namacalne jak mieszkańcy lasu, jak zwierzęta domowe. I naturalnie, w wersecie Tryapkina, stare książkowe słowo („tabletki”) pasuje do języka mówionego („młode łóżka”), z lokalnym północnym („kimarit margasik”), z nowym słowem sowieckim. Nie bez powodu słowo „kołchoz”, które wydaje się tu obce, przestrzegając ogólnej integralności, przybiera formę i znaczenie, które nie są sprzeczne z „gęstym dialektem”: kalendarz kołchozowy wygląda tu jak kalendarze pogańskie że „Domovoi czyta” „na stiukowych piecach, w tym samym wieku co Kashchei”. Tryapkin lubi fundamenty, w pobliżu których, jak wokół osi wszechświata, czas powoli się obraca, a nie biegnie na próżno i bez śladu; pielęgnuje niezniszczalne życie, w którym „Sam Chrystus nie kłóci się z nowościami” i „gdzie pradziadek Svyatogor nie starzeje się na tablicach”.

Od przodka, który czci siły natury, niemal się z nią łącząc, poeta dociera do nas przez „zapomniane kamienie milowe, długowieczne dystanse utknięte w martwym punkcie”. W wierszu, który zaczyna się od powyższych wierszy (1965), podano doskonały obraz legendarnej pamięci historycznej ludu: „Z nowych uszu, od starożytnego smutku / Słowo będzie związane” - i wszystkie powiązania przeszłość została wskrzeszona: od „mojej chwalebnej starożytności”, od Grishki Otrepieva i Stepana Razina aż do tych gorzkich czasów, kiedy „to nie Rurik uderzył w kości policzkowe, ale jego własny Kuzka-Overmot” ( "Za kurzem najazdu Chana...", 1965), do „Vanka-odnolishnika”, aż do ostatniej wojny.

Czasami jakiś mistrzowski element może włamać się w historyczny porządek wydarzeń i losów w Tryapkinie - wtedy mieszają się „wieki i daty”, poeta staje się „lokatorem Bóg wie jakie czasy”, jakby zanurzony w prehistorycznej egzystencji. I tam, w pierwotnej ciemności „niewidzialnej studni”, spotykają się podziemne prądy czasu, tam rodzi się poezja i rodzi się w słowie „nowonarodzonym” (jak trafnie powiedział W. Kozhinow we wstępie do „Wybranego” Tryapkina). 1980): „Duch ożywił się, poeta wstał / Z ciężkich snów, z martwego błota” (, 1958) – w tym przełomie do bytu zarówno wola tworzenia poety, jak i presja ludzkiego życia, szukanie wyrazu sam, działaj. Tryapkin realizuje się jako rzecznik tego ostatniego; Wielokrotnie deklaruje swój związek z nią. Ostro grając na wspólnej formule demokratycznego rodowodu, deklaruje: „Nie, nie pochodziłem z ludu. / Och, rasie czarnokościstej! / Z twojej fajnej rodziny / Nigdzie nie poszedłem” (, 1982). W tym duchu Tryapkin tworzy rodzaj poetyckiej „filozofii wspólnej sprawy”, wywodzącej się z ideałów moralnych ludu, z tradycji myśli i literatury rosyjskiej, które niemal programowo wpłynęły na wiersz z 1966 roku: / Kto jest z nami? Kto jest z nami i do czystego słońca? / Kto jest z nami? /…/ Kto jest z nami po darmową piosenkę? / Kto jest z nami? / Kto jest z nami dla rosyjskiego słowa? / Kto jest z nami? Cały wiersz odpowiada na to radosne, szerokie okrzyk wielogłosową odpowiedzią – „Jesteśmy z wami!”, W którym brzmi wspólnotowa siła, wspólnotowa wiara w dobro. Z największą integralnością i wyrazem taki sens życia oddaje wiersz (1971), gdzie wszystko przesiąknięte jest świeżością pogodnej jesieni, swobodnej, a jednocześnie wypełnionej dojrzałą siłą, „grubą, miedzianą”, nie boi się złej pogody i „upartych nieumarłych”.

W. A. ​​Kotelnikow

Literatura rosyjska XX wieku. Prozaików, poetów, dramaturgów. Słownik biobibliograficzny. Tom 3. P - Tak. 519-521.

TRYAPKIN, Nikołaj Iwanowicz (ur. 19 grudnia 1918, wieś Sablino, prowincja Twer) - rosyjski poeta sowiecki. Urodzony w rodzinie chłopskiej. Studiował w Moskiewskim Instytucie Historii i Archiwów (1939-41) oraz na Wyższych Kursach Literackich (1956-58). Zaczął publikować w 1945 roku. Autor zbiorów wierszy: „Pierwsza bruzda” (1953), „Biała noc” (1956), „Pieśni” (1958), „Krasnopolye” (1962), „Rozdroża” (1962) , „Pieśni wielkich deszczów” (1965), „Srebrne stawy” (1966), „Loon Loon” (1967), „Gniazdo moich ojców” (1967) itp. We wczesnych wierszach Tryapkina ślady różnych zauważalne są wpływy, od N. Klyueva oraz S. Jesenina zanim M. Isakovsky oraz A. Prokofiewa. Wiersze dojrzałego Tryapkina wyróżniają się szczerością wyrażania uczuć, różnorodnością form i melodyjnością. Znaczna część poezji Tryapkina pochodzi z rosyjskiego folkloru i starannie przestudiowanej mowy współczesnego chłopstwa.

Op.: Chryzostom. Ulubione wiersze. [Przedmowa. N. Bannikova], M., 1971; Gęsi łabędzie. Wiersze. [Wstęp Sztuka. W. Żurawlewa], M., 1971.

Lit.: Lwów S., ... To wszystko, jak kiedyś ..., „Lit. gazeta”, 1947, 20 XII; Karp P., Wiersze Nikołaja Tryapkina, „Gwiazda”, 1954, nr 4; Ermilova E., „Wyszłam, skąd wszystko można zrobić od nowa”, „Znamya”, 1963, nr 1; Michajłow Al., „Wśród zaczarowanych ziół ...”, „Przyjaźń Narodów”, 1969, nr 2; Kozhinov V., Dwie warstwy, „Mol. strażnik”, 1969, nr 1; Kulikov S., Rzeczywistość talentu. O wierszach N. Tryapkina, „Lit. gazeta”, 1969, 24 XII.

LM Volpe

Krótka encyklopedia literacka: W 9 tomach - V. 7. - M .: Encyklopedia radziecka, 1972

Tryapkin Nikołaj Iwanowicz (19.12.1918-20.02.1999), poeta. Urodzony we wsi Sablino w prowincji Twer. w rodzinie chłopskiego stolarza. W 1930 r. pod groźbą wywłaszczenia rodzina przeniosła się do wsi. Lotoshino, gdzie Tryapkin ukończył szkołę średnią. W 1939 wstąpił do Moskiewskiego Instytutu Historii i Archiwów. Wraz z wybuchem wojny Tryapkin, który ze względów zdrowotnych nie dostał się na front, znalazł się wśród ewakuowanych w okolicach Sołwyczegodska, gdzie pracował jako księgowy.
Tryapkin napisał swoje pierwsze wiersze jeszcze podczas studiów w instytucie. Ale to na północy Rosji jego poetycki głos zyskał prawdziwą moc. „Rdzenny rosyjski styl życia, rdzenne rosyjskie słowo, rdzenni Rosjanie…” pisał w swojej autobiografii. - Po raz pierwszy otworzyły mi się oczy na Rosję i rosyjską poezję, bo widziałam to wszystko jakąś szczególną, „wewnętrzną” wizją. A gdzieś tam, bardzo blisko, piękna Vychegda łączy się z piękną Dźwiną. Drewniany Kotlas i jego niebieskie molo - tak majestatyczne i tak widoczne z daleka! I wszędzie - wielkie lasy, w cieniu wielkich legend. Wszystko to jest bardzo dobre dla początkujących poetów. Samo powietrze bowiem jest takie, że serce oczyszcza się i staje się melodyjne. I po raz pierwszy zacząłem pisać wiersze, które mnie zafascynowały. Nic takiego mi się nigdy nie przydarzyło. To było tak, jakbym się odrodziła albo ktoś oblał mnie magiczną wilgocią. Krytyka zauważyła podobieństwo wczesnych wierszy Tryapkina z wierszami N. Klyueva, a sam poeta napisał o tym później:

Nie rycz się wzorem, akordeonie!
Ty kolektywna trojko, przestań!
Zostanie nam zaliczony kot Klychkov,
Co mruczy o potopie Noego.

Poeta rozwijał się i rósł przez dziesięciolecia, powoli, stale doskonaląc swój talent. Z biegiem czasu to, co pokazało się tylko w osobnych pociągnięciach i pozwoliło mówić o Tryapkinie jako spadkobiercy N. Klyueva (nieopublikowanego w Rosji w latach 1928-1977), nabrało pełnoprawnego brzmienia już w momencie, gdy stało się jasne, że Tryapkin nie ograniczał się do starannie zachowanego dziedzictwa. W jego poezji swobodna pieśń liry chłopskiej, ucinana w „wigilie”, znalazła swój drugi wiatr, swoje nowe brzmienie w głosie człowieka, który zachował w pamięci zarówno tragiczne lata 30., jak i tragiczne lata 40. – cała straszna era „wielkiego przełomu”:

Obudź się moje serce i posłuchaj wspaniałej pieśni.
Niech wieczny Czas brzęczy nieznanymi początkami.
Niech drugi lata za Innym,
A Ty i ja jesteśmy tylko trzciną przy takim wietrze.

Z biegiem lat ujawnił się definiujący motyw twórczości Tryapkina, motyw Pamięci. Pamięć, która nosi w sobie wszystko, co ciężkie, tragiczne, histeryczne, co koncentruje się w historii zniszczenia rosyjskiego chłopstwa i jego pierwotnej kultury, która w tych przeklętych czasach osiągnęła apogeum. Temat ten nie dał się od razu odczuć - musiał upłynąć czas, zanim doświadczeni, nagromadzeni, zaczęli wcielać się w poezję. Tryapkin bynajmniej nie histeryczny, oddał hojny hołd elementowi śmiechu, śpiewu i tańca w sztuce ludowej. W jego spuściźnie nie ma tak niewielu wierszy, w których nie ma nic przeciwko drwieniu z siebie i otaczających go osób życzliwie, a czasem śmiejąc się zgryźliwie. A jednak, jeśli czyta się jego wiersze w porządku chronologicznym, poczucie ziemskiej ciężkości i bólu za stracony czas będzie rosło. Pamięć o poecie przecina granica, której z jednej strony słychać „dzwonienie wojennych kopyt” i skrzypienie kołyski niemowlęcia, a z drugiej zupełnie inne, niepokojące dźwięki – trzask złamanego drzewa i ponure wycie śnieżycy. Flet śpiewający nad cmentarzem nie jest jeszcze symbolem końca życia, to tylko scena, straszny segment, przez który przechodzi kilka pokoleń, aby ci, którym Bóg dał, przeżyli i byli w stanie przekazać swoją gorzką historię ich potomkowie zaśpiewali starą, ludową, pełną lekkomyślnej hulanki i serdecznej udręki, dziś już prawie zapomnianą piosenkę… („Zakochaliśmy się w tej piosence, ale gnaliśmy do szpiku kości…”). Powoli, krok po kroku, poeta zbliżał się do epickiej opowieści o swojej genealogii. Pierwsze jej rozdziały zostały spisane w przyp. Lata 80., kiedy Tryapkin zyskał epicką moc poetycką, kiedy wcześniejsze oddzielne próby połączenia warstw czasu zlały się w jeden obraz tragedii, w którym niedawna przeszłość i wizje najazdów i napadów, wędrówek ludów i ich znikania z powierzchni ziemi , oddzielone przez tysiąclecia, połączone organicznie:

A młot walił, zapychając okna płytami,
A łopata w ogrodzie zasnęła przy włazie do piwnicy.
I chata tubylcza, która zmoczyła się od łez matki,
Brzmiało to jak trumna, czekająca na nas od niepamiętnych czasów.
To było jak mit. To było w tamtych latach
Gdzie gigantyczny taran uderzył w wapień ziemi.
A ziemia zadrżała. A uniwersalne krypty zagrzmiały.
A stary prom popłynął na oceany.

Tryapkin połączył w swojej poezji heterogeniczne warstwy językowe - trzy główne warstwy w nierozerwalnej jedności: warstwę folkloru, warstwę rozwiniętą przez rosyjską poezję klasyczną XIX wieku oraz warstwę współczesnego, żywego języka mówionego. Z biegiem lat linia pieśni „nie poszła na marne”, ale główne miejsce w twórczości Tryapkina zajmowały wersety z magazynu filozoficznego. Tradycja „chłopska” znajduje w nich odzwierciedlenie w ostrym publicystycznym patosie, którym poeta podkreśla swoją przynależność do ludu, swoją chłopską istotę. Publicystyczny patos, odpowiadający trudnemu ruchowi poetyckiej nuty, wyrwania się z ukrytych głębin, jest pokrewny patosowi „abwakumskiemu” jego wielkiego poprzednika N. Klujewa. W Tradycji, poświęconej pamięci Habakuka XX wieku, Tryapkin podkreśla organiczne powiązanie słowa poetyckiego z naturą, z Matką Ziemią. Słowo, głęboko zakorzenione w ziemi ludowej, w żywiole narodowym, nie zniknie i nie zginie, nawet jeśli istnieje długo pod korcem w innych dramatycznych momentach historii, przykryte niewidzialną zasłoną Tajemnicy, która ukrywa przed niewtajemniczonymi boską poetycką melodię:

Rzucił się pod ten obcas,
Z którego - dym, kurz i płomienie.
Dlaczego wszyscy pamiętamy tę wściekłość?
I nie wybaczymy tej śmierci z relikwiami?
Dawno temu wybaczyliśmy to
Komu sam Bóg nie udzieli przebaczenia.
A ten staruszek! Ten nieszczęsny drań!
Dlaczego leci na niego więcej kamieni?

Czas uniwersalny w twórczym umyśle poety kurczy się, w ciągu kilku godzin mijają całe tysiąclecia. W jednej sekundzie istnienia następują Narodziny i Upadek cywilizacji ludzkiej, koncepcja Wszechświata i rozpad węzłowych korzeni ziemskiej egzystencji. W nierozerwalnej jedności splatają się ogólnonarodowe, państwowo-narodowe poglądy i uniwersalna, kosmiczna myśl. Poeta ma do dyspozycji ucieleśnienie uniwersalności, jednoczesność wszystkiego, co dzieje się na Ziemi iw nieskończoności. Jak w spirali rozszerza swój świat duchowy, co daje mu od czasu do czasu możliwość przekraczania granic pięknej tradycji estetycznej odziedziczonej po Klujewie. Tu na skraju Ziemi i Kosmosu oczy poety otwierają się na przeszłość, teraźniejszość i przyszłość, tu jest twórcą świata. Sama Rosja staje się częścią Kosmosu, wieńczy ziemię swoją świetlistą koroną:

czarny, polarny,
Gdzieś w nocnej odległości
Świecący radar Rusi
Ponad głową ziemi...
Obyś nie był mocą krzyża
I nie diabeł zła,
Całość pod niebem
Kładę się w twoich łapach.

Połączenie warstwy realnej i historycznej, tak charakterystyczne dla poety, najdobitniej ucieleśnia jego cykl „biblijny”, w szczególności jeden z jego najlepszych wierszy – „Pieśń o chodzeniu po ziemi Palestyny”. Legenda opowiadana przez poetę o dziadku-pielgrzymce odbierana jest jako rzeczywistość, ale jednocześnie odległa przeszłość spowita idylliczną mgłą, która nie ma nic wspólnego z tragedią, jaką współcześni „Dawidowie” czynią na Jordanie brzegi.
Przekonanie o nieuniknionej zemście łączy się w głosie Tryapkina z tragiczną nutą w odniesieniu do historii i wszechświata w imieniu zmarłych, w głosie poety, który wziął na siebie ich ból i ucieleśnił go w wersy, które nabrały mocy proroczej, przenikając ziemski krąg i kosmiczne odległości:

Ziemia zadrżała. A nocą horyzonty płonęły
Morza huczały. A ognie akumulatorów miotały się wokół...
Wybacz mamo, która grała na cichym flecie
A dziecko zostało porwane - z dala od strasznych ludzi ...
Przeklinam siebie. I nie przyjmę wszystkich moich pasji.
To ja pukam do twoich zarezerwowanych drzwi.
Wybacz mi matko, która uświęciłaś grzeszną ziemię.
Za moją niewierność. Za moje wielkie kłamstwa.

W ostatnich latach swojego życia Tryapkin był bardzo zdenerwowany upadkiem kraju i panowaniem w nim obcości: „Zarówno Fritz, jak i Lyakh, i Tatar, wystarczyło innego chama. Ale ty, Moskwa, nie widziałaś takich wymiocin i wstydu ... A wszystkie nasze pyski to obnażone usta. A goryl tańczy u naszych bram.<…>Ogromne gnidy obrastają w ziemię. I serut chasydów na moskiewskim Kremlu.
Talent pieśniarski najwybitniejszego autora tekstów nie wyschł, ale w jego poezji coraz wyraźniej zabrzmiała nuta oporu wobec czarnej siły, która okryła Rosję. Wiersze przepojone tym uczuciem publikowane były wyłącznie na łamach gazety Zavtra i magazynu Our Contemporary.
Zaczerpnięte ze strony

Westchnął, nie smucił się, nie wędrował ...

Westchnął, nie smucił się, nie wędrował

W pobliżu białego dworku

I nie porównywałem balustrad z brązu

Z twoją ubitą słomą.

A na obchody majowych nocy

Zła irytacja mnie nie zabrała,

Czego słowik mi nie śpiewał

Jaki gaj błyszczał w rozkwicie!

Jak flet nazywał się bez przerwy!..

Dlaczego, ile burz jest na wietrze?

Przeleciał, spalając wszystko ogniem!

Nic! Słuchasz ze mną:

Nad zatoką, która ukryła się w zaroślach,

Biały ogród na fali wiatru

Biały szum z mocą i głównym rozproszeniem.

Hałasuje dziesiątkami progów

O ziemi pełnej krwi i uczciwej,

A na płótnach jego żagli -

Nieustający głos zmartwychwstania.

A karuzela leci z dziećmi,

I brzęczy, nakręcany prądem.

A wieczorny hop dzwoni

Marzyć przy wysokim płocie.

Przyjdź i nie żałuj minut

I wcale nie musisz się denerwować.

Czego słowik nam nie śpiewał

W białym gaju ogrodu mistrza.

A życie minęło. Gotowy rysunek.

Naprawmy piec. I spotkaj zimno.

I tylko niewyraźny pomruk wspomnień

Czasami przechodzi nagle przez żyły.

Zamiata tam, jak w kopalniach wodnych,

Rozlegnie się huk - i znowu zapomnienie.

A przed pradawnym zmierzchem natury

Świeca się pali - moje okno.

A na ziemi mazuriki

A na ziemi Mazury żyją dla siebie, żyją.

A córki całują się w policzek i wychodzą za mąż.

A u nich, Mazurików, wszystko jak zwykle w porządku:

A Lermontow pod kulą, a pozycja choć gdzie.

Żyją z diabłami, żyją z aniołami,

A wszystko wokół, od czasu do czasu, zostanie odarte z kleju.

A ty, wojowniku, sprawiedliwy, kim jesteś?

Chodzący, nowy Lermontow, głodny i boso.

I wszyscy się uśmiechają: jesteś głupcem, mówią, głupcem

Wszystkie brody są wyrenderowane, a teraz już tak nie jest.

A na zewnątrz pada śnieg

I na zewnątrz pada śnieg, a na zewnątrz pada śnieg

A na zewnątrz pada śnieg, śnieg.

Ile tam dachów widzę, ile widzę tam leżących,

Pudrowane dachy, zachorowały!

A w moim skete jest pustynia, a w moim skete jest cisza,

A na moim skete pustkowie, cisza.

Tylko szelest kartek i pieczona mysz,

Ostrożna mysz, mysz.

A za oknami skrzypienie, a za oknami bieg,

A nad domkami z bali - śnieg, śnieg.

Ile tam jest gór! Ile tam jest rzek

A przede wszystkim - śnieg, śnieg...

Piec jest zalany, zbliża się noc.

I mieszają - piekarnik, noc.

I w mojej duszy jest światło. I uderz w moje - z dala.

A moja tęsknota - daleko, daleko.

Duch zapala się. Oddychanie ma miejsce.

(A na ulicy - śnieg, śnieg.)

Tylko szelest stron. Tak, świece tego błysku.

(A za oknami - śnieg, śnieg.)

A w kościach - chrupnięcie. A na okonie - drozd.

Och, na okoniach - drozd, drozd.

A moje słowa - we wzroście. A moje cierpienie rośnie.

A moje kwiaty - we wzroście, we wzroście.

A za oknami śnieg. A za oknami śnieg.

A za oknami śnieg, śnieg.

Z powodu tysiąca gór. Z powodu tysiąca rzek.

Zaczarowany śnieg, śnieg...

A ilu ich było przy naszym stole!...

A ilu z nich było przy naszym stole!

A ile dobroci się na nim obnosiło!

A ile wzniosłych przemówień zostało usłyszanych!

A ile wesołych chochli zostało wypitych!

A teraz są - burza z piorunami,

I nasza sól - ale w naszych oczach.

I powtarzamy starą lekcję:

A życie jest zapomniane, a piwo nie jest przyszłością.

I to zawsze mam na myśli...

I to zawsze mam na myśli

Kiedy idę po łące wzdłuż stokrotek:

Czym są te stokrotki i ta ziemia

Żyją, dzieląc między siebie swoje ciało, -

Karmią się nawzajem i piją swoją sól,

A w pieśni pszczół za rok będą śpiewać.

I w tej pracy kwiatów i ziemi

A dawne pszczoły i trawy zniknęły,

Minęły roztopy śnieżne - i znów odejdą,

A moi przodkowie zawsze tu są;

A ja i ty przez lata, wtedy

Wejdziemy w żywe kręgi wszechświata.

I daleki potomek - zabawny Adam -

W ten sposób dotknie nas ręką.

A my będziemy z tobą - ziemia i trawa.

A potomek powie te same słowa:

Co, mówią, jakie stokrotki kwitną,

A moi przodkowie zawsze tu są...

I kiwamy głową, unosząc łodygi,

Że nie ma śmierci, a śmierć jest niczym.

Sierpień narobił hałasu

Wierzby zielone.

Pożółkł z gałązką na brzozie,

Opowiada jaskółkom o południu.

Słyszysz, tato? Sierpień narobił hałasu

O tym, co sam widziałeś rano:

Ostatni dmuchawiec latał

Za naszą posiadłością na pagórku.

I jakby - a wiatr jest ręczny,

A staw pod kaczorem śpi spokojnie...

A jednak - bawełniane liście

A nasza topola pływa i hałasuje.

I jaskółki biegają dookoła, biegają dookoła,

Słyszę odległe wołanie żurawi.

Zielony świat opuści swój komfort,

Przygotowanie do ważenia kotwicy.

Zielony świat opuści swój komfort,

Przygotowanie do ważenia kotwicy.

I szara mgła unosi się, unosi się

Wzdłuż zboczy pochyłych pól.

Zielony świat opuści swój komfort,

Przygotowanie do ważenia kotwicy...

A nasi kowale wykuwają, wykuwają

Żelazne podeszwy do sanek.

A jeśli tak - chodź ojcze, a my,

A my wyposażymy nasze w drogę.

Weź siekierę, napraw ją przed zimą

Magazyn kołchozowy, w którym uratujemy żywych.

I obejdę nasz dom,

Biorąc holowanie, uszczelnianie i tyłek,

Żeby później nie wbijać się w rowki

Chytry mróz nozdrza biały puch.

I wołaj rymy na noc

Oślepiamy dzwoniący komin.

Na błękitnej przestrzeni wiosennych rzek

Nasza droga przez zamiecie jest długa i daleka.

Biały motyl! Biały motyl!

Biały motyl! Biały motyl!

W trawach gorącej ziemi.

Tam, za wyciszoną leśną kapliczką,

Słychać krzyk żurawia.

Rzeka płynie, pochylając się nad polaną,

Żółty liść.

Motyl biały z czarnym nosem!

Lato poszło na wschód.

Czujesz, jak świat ucieka w tamtym kierunku -

Góry, lasy, chmury?

Sosny brzęczą - i do starej wrony

Minione stulecia śnią.

Jak długo żył od młodości, od młodości?

W rozbrzmiewającej głębi lasu?!

Umrzesz na pierwszym mrozie.

Ile mogę wytrzymać...

Myśli płyną, a sosny się kołyszą,

Wiruje żółty liść.

Rzeka szemrze. Oczy są zamknięte.

Czas leci na wschód...

Niech usłyszymy znajomą pieśń

Tam, za Gwiazdą Wieczorną.

Może jesteśmy tu w lipcowych snach

Sprawdzimy jutro.

Lata pędzą jak śmiałe sokoły,

Świat nigdy nie przestanie świecić...

Biały motyl! Biały motyl!

Kto by nas znowu urodził!

Odbieram sobie życie...

Opowiadam swoje życie - idę do tych początkowych granic,

Tam, gdzie dorastałem - kiełkował, rozkwitał kwiatem glistnika.

Zaklinam linijkę, a w duszy rozdmuchuję żar,

Czy jesteś moim wróżbitą! Te linie to struny brutalnej siły!

Czy jesteś moim miastem! Z wychodzących run duszy!

Unoszę się tam, idę do tych odległych początków,

Tam, gdzie wszystko jest tak dobre i przy takim wszystko dzieje się masowo!

Gdzie sroki śpiewają jak ptaki zamorskie,

Gdzie każdy kurz zamienia się w zapach rumianku.

Wyczarowuję linię. A w duszy nadmucham węgiel.

I kładę te palce na moich strunach:

Czy jesteś moim starym człowiekiem! Przybyły pierwsze kaczki!

Jesteś moją stroną! Śniegi na łąkach to pierwsze wycieczki!

Gdzie jesteś, mój niezapomniany przyjacielu?

Gdzie jesteś, mój niezapomniany przyjacielu?

Marzę o rozmytym brzegu,

Pamiętam ucho nocy.

W długiej i ciemnej ciemności

Minęły lata między nami.

Gdzie jesteś, którego imię to piosenka

Uratowałeś moje usta?

Młodzież - z torbą podróżną,

W popiołach - rodzime osiedle.

Ścieżki zarośnięte sercem

Szukam twojej pozycji.

Gdzieś przebije się dolina

Poranek w kwiatach polnych...

Gdzie jesteś, mój łabędzi zew,

Jakie są konstelacje na niebie?

Pamięci V.I.Dala

Gdzieś tam, w blasku północy,

Nad ziemią, migocząc na chwilę,

Powstaje przez starożytną wizję

Ogromne jak niebo, staruszku.

I ponad szumem rzek pełnych wody

Gigantyczna dłoń trzymająca

Dom pojęć ludowych

I suwerenny portfel języka.

Kotły dudni, bęben dudni ...

Kotły dudni, bęben dudni,

W Ławrze Trójcy - żydowskiego szamana,

Zaśpiewajmy.

Ogromne gnidy obrastają w ziemię,

I Serut Hasidim na Kremlu moskiewskim,

Zaśpiewajmy.

A wszystkie nasze pyski to obnażone usta,

A goryl tańczy u naszych bram,

Zaśpiewajmy.

Mój nadchodzący spokrewniony

Niech zostaną oświecone światłem zrozumienia!

I przyniosą wszystkie swoje korzenie

Od odległej daty moich urodzin.

I powiedzą tak: „Oto nasze lasy”.

Zawsze są rozłożyste i młode.

Nie mamy cudów Bożych w naszej rodzinie,

I złote struny dziadka.

Dziesięć lat temu...

Dziesięć lat temu

Marzyłem o chwale.

A wśród nas szukacie skarbu

Mój stan.

I znałem moc mojego strachu

W domu ojca

I opublikował swoje wiersze

W solidnej objętości.

A teraz nie ma strachu mojego

I nie ma państwa.

A w gorzkim dymie wszystkie szczyty

I wszystkie rowy.

I nie znajdę tych bram

I nie ma budynku

Gdzie wypuszczałem co roku

Twoje wiadomości.

Ciągnę czyjąś rękę

Do miłości i wiary

A on sam nie wierzy”

U drzwi śmierci.

I wszystkie moje piosenki -

W śmietniku.

I czekam na każdy utwór

Pokarm Chrystusa.

I cała moja dusza krzyczy

Jak uwięziony sokół

I wciąż stara się ukryć

Z życia śmiertelnego.

Ale raz, drogi bracie,

Marzyliśmy o sławie

A wśród nas szukacie skarbu

Mój stan.

A teraz nie ma strachu mojego

I nie ma państwa.

A w gorzkim dymie wszystkie szczyty

I wszystkie rowy.

Za wielki Związek Radziecki!

O najświętsze ludzkie braterstwo!

O Boże! Jezu Wszechmogący!

Wskrzesz nasze ziemskie szczęście.

O Boże! Pochyl się nade mną.

Zaszalaliśmy w otchłani smoły.

Pokrop nas wodą wierzbową,

Nie trzymaj się najwyższego zła

Za moje haniebne Babilony -

że zburzyłem Twoje kopuły,

Co strzępiłem święte ikony!

Ogrodzenie! Broń Boże! Chronić!

Powstań z krwawych lochów!

Jaka jest ropa w mojej starej kości?

Co za smród demonicznych nierządnic!

O Boże! Jezu Wszechmogący!

Wskrzesz moje ziemskie szczęście.

Podnieś ci mój czerwony związek

Do Krzyża Jego mównicy.

Na wiosenne pola

Na wiosenne pola,

Znowu zabrał popołudniową przekąskę.

Na łąki, do odchwaszczania...

I znowu wokół mnie -

Tylko słońce i pszczoła

Zieleń, zieleń.

Tak, znajomy krzew,

Zagęszczony na końcu.

Tak, z kołchozu „Perkusista”

Skoki biegacza.

Kopyta dudniły

Gdzieś tam, wzdłuż mostów, -

I zapomniany przez błoto

Nagle upadł mi do stóp.

Babka drżała

I ucichł ze złością

I stoję - jak ateista

Przed świętymi.

Gdzie jesteś, dawne pragnienie

Krewni Ziemi?

A na grzbiecie wąwozu

Ledwo wstaję.

Do koszenia, do odchwaszczania,

Bez względu na to, jak daleko spojrzysz,

Tylko niebieski, tylko choinka

Tak, wieś Gribari.

Tak, kopiejki, tak miotła,

Tak, żyto grzywiaste ...

I inne wioski

I nie znajdziesz go w rurze.

Albo w kudłatych grzywach

Zagubiony w czasie?

Albo unosił się raz

Dla ciebie, bracie?

Niech nie tak i nie tak.

Nawet jeśli tak jest...

A przodek siedzi we mnie

I wydaje mi się pięść.

Och, Emelyo, Emelyo!

Co to jest? Dla kogo?..

I stoję jak cietrzew

przed jego gniewem.

A moja dusza jest w strupach,

A słowem - nieużytki.

I stoję jak przestępca

Przed głosem ziemi.

A ziemia ułożona

Nagle marszczy brwi

Ten błyszczący dreszcz

Śmiej się.

I idź przez wody

Albo światło, albo dym.

A dusza, jak pod miodem,

Pod spodem złoty.

Och, jesteś moją mocą - polem!

Kohl jest winny - przepraszam.

Daj mi piosenkę

Abyś się rozwijała.

Niech łąki nie kwaśnieją

A chleb się nie spali.

I przysięgam przed moją duszą -

Ani kroku wstecz.

I słowa, które leżą

Tak, pod głuchym kamieniem,

Podniosę jak tabletki

Przed twoim światłem

Kalina zaśmiała się, rumieniąc się radośnie

Kalina zaśmiała się, rumieniąc się radośnie,

Zaplatała mnie w zielone warkocze.

A kalina załóż mi piękny pierścionek

W świecących klejnotach rosy.

Jak sowy, dookoła, z niebieską zasłoną,

Błyskawica zatrzepotała na łące.

Oto coś prawdziwego, prostego i szerokiego

Akordeonista bawił się.

Ale wydawało się - na stokach przez samo objawienie

Migoczące stawy i stogi siana.

Ale wydawało się - łza dziewczyny z podniecenia

Z liścia wydostaje się niebieska kropla.

A kalina szepnęła: „Weź bez śladu

Wszystkie dojrzałe winogrona są moje!

I śmialiśmy się z nią i słodko wierzyliśmy

W niepodzielną duszę ziemi.

znajome pole

Znajome pole, a na polu - rowy i rowy,

Wysuszona glina i krzak na wpół obumarłej trawy.

Rozproszone rury. Tak, wieże. Tak, znowu - tak.

Pole znajome - moje - i wcale nie moje.

Śpij, moja gorycz i nie zakłócaj mojej pamięci.

Niech wysokie żyto oprze się tutaj jak łabędź.

Niech tu dzwoni owies, a stada wędrują.

Śpij, moja gorycz. Niech wieczna woda płynie.

Pole żelaza. Żelazna i sprawiedliwa godzina.

Żelazne zioła dzwonią pod naszymi stopami.

Żelazne sklepienia nad nami buczą.

Pole żelaza. A pole jest w żelaznym lesie.

Suszona glina. Żywica. Tak, zapomniane wiertło.

Ogromne rury leżą w pobliżu głębokich rowów.

Znane zioła nigdzie nie zaszły.

A nad nami brzęczą grube druty.

Obudź się moje serce i posłuchaj wspaniałej pieśni.

Niech wieczny Czas brzęczy nieznanymi początkami.

Niech Inny lata za Innym,

A ty i ja jesteśmy tylko źdźbłami trawy na takim wietrze.

A ty i ja będziemy wierzyć tylko w narodziny i rozwój

I przygotujmy ręce na nowe bruzdy.

I niech nad nami zaśpiewa inna winorośl,

A my patrzymy tylko w oczy wiecznego Słońca.

Pole znajome, a na polu rowy i rowy.

Żelazne sosny - wierzchołek w mgle błękitu.

Żelazne sklepienia nad nami szumią na wagę ...

A moja piosenka nie zniknęła w żelaznym lesie.

I przeminął wielki płomień nad światem...

I przeminął wielki płomień nad światem,

I wróć - już go nie ma!

A z dawnych lasów tylko skrzydło ptaka

I jest przechowywany w złotej komnacie

Tak, pod szkłem.

A ziemia zaginęła w smołowym dymie -

Nie znajdziemy siebie...

I znowu cmentarz. Sosny i trawa

I znowu cmentarz. Sosny i trawa.

Ogrodzenia. Talerze. I kwiaty wierzbownicy.

I żałosne, poważne słowa,

Czego nie przeczytasz bez strachu, bez rumieńca.

I tylko ty słyszysz - skrzypiał derkacz.

Tak, słychać huk z podziemi wszechświata…

A teraz - puka permanentny drop:

Bez imienia, bez patronimiku. Brak rangi.

Podpalono komin. Dobry!...

Podpalono komin. Dobrze!

Co! Więc nie wszystko jest stracone.

A ja siedzę w cieple - kręgosłup,

Nie martwy w śniegu, pod burzami śnieżnymi.

Co piszczy w mroźnym korytarzu?

Jakie głębokie westchnienia piekarnika?

Albo znowu smutno z naszego powodu

Dźwigi za odległymi morzami?

A jaki sen widziałeś

W tę gorączkową, śnieżną noc?

Co! Wstań, włącz gramofon

Uruchom tę delikatną piosenkę.

Niech kropla zajrzy w okno

A dziura na śniegu zmieni kolor na niebieski.

Zrób łóżko jak poprzednio

W swojej dawnej, dziewczęcej koronce.

I uwierz, że nie wszystko odeszło,

Że nie wszystko jest pokryte śniegiem...

I woła nas z powrotem do wioski

Jak zabija się ludzi?

Jak zabija się ludzi?

Jak zabija się ludzi?

Nigdy nie widziałem zabijania ludzi.

Nie kręciłem się w gangach, a oni nie zabierali mnie na wojny,

A kaci nie wrzucili mnie do lochów,

A przed śmiercią nie wezwałem młodego Orląta,

I patrzę na ziemię oczami dziecka.

Ale gdzieś, kiedyś i z kimś i kimś

Wykonuje tę złą opiekę dla mnie,

I z żelazną mocą wojownika i żołnierza!

On sam otwiera klatkę piersiową na widok karabinu maszynowego

Albo uduszenie kogoś w wilgotnym rowie...

Tak dzieje się na naszej planecie...

A na polach wciąż słyszę dzwonienie skowronka,

I patrzę na ziemię oczami dziecka...

O, ziemio moich przodków! Ziemia jest cenna!

Co to jest? Dlaczego mam takie miłosierdzie?

I w jakiej odpowiedzi mam stanąć przed tobą -

Na tak wilgotnej i okrutnej planecie?

Tylko trawy szepczą do mnie, a uszy kiwają głową,

Wszyscy przyjaciele umierają z własnej woli.

I idę do głosu leniwego trzmiela,

I śpiewam moje piosenki na tym flecie.

A kwiaty odpowiadają skinieniem głowy z udziałem...

Co to jest -

Czy istnieje prawdziwe szczęście?

Kiedy został ukrzyżowany i opluty,

Już podniesiony

A nad krzyżem spalonym i pociętym

światło zachodu słońca,

Ludzie przylgnęli do swoich nawiedzeń -

Za klinem klina

I krzyczał z wysokiego stadionu -

Prawie jeden.

Nikt nie wiedział, co było u tej Stopy,

W błocie, w kurzu

Matko skłoniła się, Matko Boża -

Świeca ziemi.

Komu zaśpiewamy ten tajemniczy półjęk,

Komu powiemy?

„Przebaczam wszystkim, mój jedyny Synu,

Wybaczam wszystkim”.

I krzyknął, wołając do gwiaździstego nieba -

Do swojego przeznaczenia.

I tylko Matka połykała żelazną krew

Z Jego paznokci.

Minęły dni, minęły tysiąclecia,

W błocie, w kurzu

O moja Rosja! Niezniszczalny kwiatostan!

Świeca Ziemi!

I ten sam Krzyż - zbezczeszczony, opluty.

I tyle lat!

A nad krzyżem pocięte oparzenia

Światło zachodu słońca.

Cały ten sam Krzyż ... I trzepocząca bryza -

Tutaj do mnie;

„Przebacz wszystkim cierpiącym O Synu Mój:

Są w ciemności!"

Patrzę na Krzyż... Tak, zgiń, przeklęta ciemności!

Zgiń, wężu!

O moja Rosja! Jesteś tam - ukrzyżowany?

O moja Rosja!

Ona milczy, patrząc w gwiaździste niebo

W jego cierpieniu;

I tylko syn połyka żelazną krew

Z jej paznokciami.

porty kosmiczne

Gdzieś są porty kosmiczne,

Gdzieś są porty kosmiczne.

I nad światem przechodzą grzmoty z całego świata.

Te dziwne świątynie odlatują od ziemi,

Te potężne strzały dymu i dźwięku,

Że ktoś schodzi z jakiegoś łuku,

I zanurzają się w czapkę wszechświata,

W sercu rodzą się inne legendy:

Zsyła na niebo ogień Prometeusza,

Bo życie jest ciemniejsze niż las transbajkalski:

Nawet w szkolnych umiejętnościach nikt nie jest belmesem.

A w piecach w tym czasie w naszej wiosce

Wycie jak wiedźmy, widoki żeliwne,

A w nocy pełnej dziwnego światła

Piec zapala się jak żywe magneto.

I mimowolnie gaszę ogień papierosów,

I raczej biegnij, w drogę,

Gdzie niektóre widma grają na żyto,

A wokół organów władzy dudnią…

A ja stoję za pagórkiem, na znajomej polanie,

A w duszy, łapiąc coś i gdzieś,

Magneto kwitnie niebieskim światłem...

I nagle emitując łuski huraganu,

Nagle niebo uderza w ramy okienne,

I latają koziołkami z ławicami i kwiatami

To wszystkie nasze produkty Poshekhon.

I dookoła, emitując ten sam blask,

Jak bagnety, rośliny stoją nieruchomo.

I drżące jak w chłodzie żurawie,

A na polach dudnią organy władzy.

I stare kobiety w okularach, które uczą się z książek,

Mówią zza biurka do dzieciaków, które podskoczyły:

A wszystko to jest Ziemią, mówią, wielka Gaia

Wysyła do nieba ogień Prometeusza -

Te potężne strzały grzmotu i światła...

Uspokójcie się ludzie.

I zapamiętaj to.

Loon poleciał...

Loon poleciał,

Latający loon

O wiosennym świcie.

Latający loon

Z klifu morskiego

Nad wilgotną tundrą.

A tam na bagnach

A tam na bagnach

Rozkwitła borówka brusznica.

A tam na bagnach

Mgły dymiły

Jeleń pasł się.

Loon poleciał,

Krzycząca wariatka,

Machać skrzydłem.

Latający loon

Nad zielonym mchem

Nad błękitną wodą.

bagna wędzone,

Bagna paliły

O ciepłym świcie.

bagna wędzone,

Trawy są zamglone,

Rozkwitła borówka brusznica.

Krzycząca wariatka,

Krzycząca wariatka

Nad moim dachem.

Krzycząca wariatka,

że słońce się obudziło

Co śpiewa morze.

że słońce się obudziło

Że miesiąc idzie

Jak młody jeleń.

Że miesiąc idzie

Że morze świeci

Na co kochanie czeka.

liście dębu

Liście dębu! Liście dębu!

Pukanie żołędzi!

Niech pełza ciężka zła pogoda

z naszych pól.

Niech słońce uśmiechnie się do nas,

Gwiazdy płoną.

Opadający złoty liść!

Dobra wytrzymałość, gruba, miedź,

Daj to wiatrom.

Kłaniam ci się!

Rozerwij, proszę, w moje białe rękawy,

Pukanie żołędzi!

Niech wiatry, wesołe, odważne,

Ryczą szybciej.

Wlej w moje nieskazitelne płótno,

Kłaniam ci się!

Niech się schowają, burze o północy,

Zło wobec nas.

Pozwól mi zebrać twój przemyślany baldachim,

Zawiąż węzeł.

Daj hałaśliwe drzewo na środku pola

Podnieś węzeł.

Liście dębu! Suki pod kątem!

Złoty woroczok!

Pozwól mi zawisnąć pod baldachimem grzywiastym

Pomyśl o torbie!

Niech się huśta pod tym oszczerstwem

Moje stoisko.

Niech to ustąpi, wszyscy uparci nieumarli,

z naszych pól.

Dobra wytrzymałość, gruba, miedź,

Daj to wiatrom.

Wlej do mojej lnianej koszuli,

Kłaniam ci się!

Morze

Gdzieś nad wodną pustynią krzyczy nurek.

Rzadkie sosny są przezroczyste w świetle zorzy polarnej.

A może przyszedłeś znowu - młody i pozbawiony korzeni -

Do tundry i obcych skał, do nieznanych przymierzy?

Co jest z tundrą? Lasy w nieskończonym błękicie.

Mewy lecą od brzegu do zakola rzeki.

Znowu jestem starożytnym Łowcą z kołczanem na plecach,

Ciepło komara w uszach - jak dzwoniące łuki.

Co jest za morzem? Śnieżne mgły.

Pod baldachimem Gwiezdnej Plagi śnią się burze śnieżne.

Pokój wam, ziemia i woda, i ziemie o północy,

Wiecznie lśniący grzbiet Lodowego Ponura!

Ileż wieków przecięłam do progu Ziemi!

Gęste ściany lasu zasłaniały mi światło.

Drzwi się otworzyły. I zaczęła się ścieżka do gwiazd.

Pozwól mi pozostać na ostatniej linii Oikumene!

Pokój wam, słońce, skały i ptasie gniazda,

Pachnie mocną solą, jak na początku tworzenia!

Wszystko jest przed nami! W międzyczasie tylko - ciepło i zdrowie,

Mewy, tak słońce, tak ja, tak morze świeci.

Biała płytka. I kamienie. I pęd przypływu.

Morze w południowym śnie z odległym parowcem.

Krzycz w kosmos. Zamrażać. Brak informacji zwrotnej.

Słodko, o morze, być samotnym na ziemi.

Ta planeta nie jest przeciętna...

Ta planeta nie jest przeciętna

Ten region jeszcze nie umarł

Jeśli zostaniesz poetą

Nawet Tryapkin Nikolay.

Nawet Tryapkin Nikolai

Idzie prosto do Boga w raju.

A Pan za to!

Uwalnia bochenek.

Czy wiosna nie jest winowajcą...

Czy to nie wiosna jest winowajcą?

Długo oczekiwana wiosna?

Nagle przyjmij tak i pamiętaj

Jedna rosyjska piosenka.

Piosenka jest stara, stara,

Młody jak świt...

Och, poleciała żarliwa pszczoła

Na dalekie morza.

Otwarte czerwone lato

(Co za złoty klucz!),

Uwolnił jasne słońce

Nad rodzimą stroną.

I przyszło, przyszło

Do rzeki Wołgi-matki

Na łupinach orzecha

Na łokciu pszenicy...

Piosenka z dumą nie jest znana,

Spacer po polu

Dobrzy ludzie się uśmiechają

Za rogiem pasterza.

Piosenka jest nowa, nie nowa

W łykowych butach z kory brzozowej,

I chabrowa rosa

Wszystko umyte jak jedno.

Nawet najbardziej zacofani

W sercu trawy ożyła...

I tylko mała pszczoła

Byłem za morzami!

Nie żałuję, przyjaciele, że czas umierać...

Nie żałuję, przyjaciele, że czas umierać,

I żałuję, przyjaciele, że nie jestem w stanie ukarać.

Że w moim domu mam tyle różnych świń,

A w moich rękach nie mam dębu ani kamieni.

Droga Ojczyzno! Bezcenna mama!

Nie boję się umrzeć. Czas, żebym umarł.

Tylko nie pozwól, by rdza starego człowieka cię zabiła,

I pozwól mi umrzeć od ołowiu i noża...

Nie, nie wyszedłem z ludzi!

Nie, nie wyszedłem z ludzi.

Och, rasa o czarnych kościach!

Od twojego fajnego rodzaju

Nigdzie nie poszedłem.

I do białej kości, do szarej kości

Odwiedzam tylko muzę.

A na ogólnym jedynym cmentarzu

Gabriel mnie obudzi.

A moja krew nie jest niebieska!

Co, niebieski? Tak, chudy!

Ona jest żylna, druga.

To nie jest ziemia i nie woda,

Ale tylko muł i tylko soda.

I sól weszła w pięść ludzi.

Och, rasa o czarnych kościach!

Och, czarna hordo!

Pozwól mi umrzeć. Ale nie zabójczy.

Pozwól mi być psem. Ale nie marudzenie.

A pot to mój prawdziwy zapach

Odciski - pierścienie na rękach!

A jeśli ty, mój onuchi,

Czasami czarny i śmierdzący, -

Opłuczę Cię w Bożym obłoku

I suche na chmurach!

A nawet w łachmanach Paryża

Niech przepuklina nas nie dręczy!

A w tych piosenkach - nie gnojowicy,

I woda źródlana.

Nie, nie wyszedłem z ludzi.

Och, rasa o czarnych kościach!

Od twojego fajnego rodzaju

Nigdzie nie poszedłem.

Żadnych takich rakiet...

Żadnych takich rakites

Za zaporą rzeki

Stoi tylko sosna

Kręcone kręcone.

Tylko sosna-sosna,

Tak, co za sosna

Żona Tichomirki

Złota Frosenka!

Ryba przechodzi przez vir,

Spada na dno.

Tichomir stawia na szczyt

Tak, patrzy na swoją żonę.

To nie słońce w górze

I kolejny cud:

Gotuje ucho Frosenki

Tak, bawi się pod prysznicem.

Grasz, żono, grasz,

Dla mnie do tańca

Tak, znasz rybę

Rzucony dla ciebie.

A ty jesz i bawisz się

Tak, zgadnij los

Tak, z bochenka worka

Rozwiń więcej.

To tylko cuda

Jeśli jesteś zdrowy

Nie bądź moja piękna.

Zbyt szorstki.

Pieśń Iwana Zagubionego

Będę ukarany przez Pana

Zostanę namaszczony przez diabła

Będę wielkim grzesznikiem

Aż do Sądu Ostatecznego.

W naszej brudnej dolinie

Nie możesz znaleźć lepszej roli

A diabeł w niewoli

Kwaś nas, panowie.

Niebo jest mi nakazane na zawsze -

Jestem zbyt przywiązany do gnicia:

Czym jest życie bez walk!

Czym jest wiara bez bluźnierstwa!

Z moją niestrawnością

Gdzie mogę pojechać do niebiańskich wiosek!

Nie nadaje się do szybowania -

Skrzydła są za ciężkie.

W podziemnym Kharlam

Oplują mnie jak chama, -

Och, ty, Vanka, mówią, umorusani,

Poshekhonsky świnia!..

I to pójdzie, bracia,

Co nie jest ani nietknięte, ani krótkie?

nie nadaję się do twoich świętych,

Nie dla parnasskich książąt.

W naszej brudnej dolinie

Za dużo bólu

Cała planeta jęczy,

Cała nasza mama Rosja!

Jak możesz się tu nie złościć?

Będę nawet walczył z teściową!

Nawet na przekąskę dla teściowej

Zawrócę tutaj!

Nawet do oczyszczania

nie pójdę do przebaczenia:

Ząb za ząb, oko za oko!

Umrzeć w ten sposób, aby umrzeć:

Z naszą suwerenną ojczyzną!

Z naszym wspaniałym pucharem!

A co będzie za trumną -

I wtedy mogę się dowiedzieć.

Niech mnie Pan ukara!

Ale to też nie ma nic wspólnego z diabłem.

Och, koledzy Leningradczycy!

Orły Stalingradu!

Nie nadaję się do pokory

Nie nadaje się do palenia...

Ach, przepraszam, przepraszam -

Łzy są zbyt ciężkie.

Pieśń Wielkiej Podróży

Więc zaczynam. Czas

Pozdrowienia w świetle dnia.

Wkładam stopy w strzemię

Przywiozę ci konia.

Wiatry huczą na stogonach,

A u nas - oddziały muz.

O Rusi! Kupina! Rosja!

Wielki Związek Radziecki!

Czas na piesze wędrówki

Co nigdy się nie wydarzyło.

Na polach, górach i wodach

Oleg gra na trąbce -

Oleg nie jest prosty, ale proroczy,

Świecący bóg oddziałów.

Chwalimy takie rzeczy

Co są warte jakichkolwiek eposów.

Kochamy nasze rynki

I ligatury piosenek dziadka.

A w naszych oczach Chazarowie

Rzucanie haniebnego brudu.

A na naszym Kremlu Chazarowie

Wpuścili kraj w spray ...

Hej, panowie Gajdar!

Nic dziwnego, że nagromadziłem gniew.

Czas na piesze wędrówki

Co nigdy się nie wydarzyło -

Z ludźmi wszystkich fabryk,

Z powodzią wielkich rzek.

Żeglarze na Morzu Czarnym

marynarze z Ochocka,

Kraje bałtyckie mają się na baczności

Gotowe jak bagnety.

A we wsiach grzmią wiatry,

A u nas - oddziały muz.

O Rusi! Kupina! Rosja!

Wielki Związek Radziecki!

Chodź, nasz proroczy bohater,

Lśniący bóg oddziałów!

Znamy się na takie rzeczy

Co warte są epopeje...

Państwo jest w pełnym rozkwicie.

Khvalyntsy i tveryaki.

A moje piosenki są na straży

Gotowe jak bagnety.

Pieśń Zimowego Ogniska

Napompuj kanapę, napompuj kanapę,

Posłać.

Na starym goncie rozrywającym dach,

Wieje zamieć.

Wiatr wieje w leśną ciemność

wycie psa,

I jesteśmy tacy mili w jasnym świetle,

A my jesteśmy z wami.

Napompuj kanapę, zdejmij buty,

Moja piękność

Śnieżyca przynosi ścieżki,

Lasy trzeszczą.

Na zaśnieżonych oknach szary szary,

gruby opatrunek,

Śnieżyca idzie, łosie pukają

Na ciepłe podwórko.

Wiatr wieje, wieje wiatr

igły sosnowe,

I śmiejemy się i jesteśmy jak dzieci,

A my jesteśmy z wami.

A my się przytulimy i poprosimy

latający śnieg,

Aby nawet łoś w głuchym poślizgu

Znaleźliśmy nocleg.

Naśladowanie Księgi Koheleta

Wszystko na ziemi się rodzi

I wszystko na ziemi się kończy

A co miało sens

To zamienia się w bzdury.

I oto jest - esencja finału,

I oto jest - wieczny smutek.

Jesteś moją niestrudzoną ziemią!

Nasza Mleczna Galaktyka!

A jeśli wszyscy się urodzimy

I nie możemy poradzić sobie z naszą wolą,

Dlaczego więc do pośmiewiska?

Czy znowu aspirujemy?

Wyszedłeś z domu - zabrzmiały wszystkie cytry,

Wszystkie twoje dzieci i przyjaciele uradowali się,

I wrócił do domu - i smutek i szloch,

A cała twoja rodzina jest prowadzona na rzeź.

I widzisz stół zbrukany przez wrogów,

I widzisz podłogę deptaną przez bydło,

I widzisz ściany w moczu i oborniku

I wszystkie moje przybory w konwoju bandytów.

Bądź silny i odważny zarówno na ciele, jak i duchu.

Czy wszystko pod słońcem nie fruwa jak puch?

I w chwale honoru i w smrodzie hańby

Niech biegun równowagi będzie w Twoich rękach!

Cóż, który z pasterzy ziemi?

znosi hańby mądrych?

Kim są królowie na świecie?

Czy nie poproszą głupca o ucztę?

Mędrzec jest dla samego Boga

Wyłoży całą prawdę, nie będzie jej ukrywał.

(I ten przy tej okazji

I będzie grzmiać i wyć jak wilk!)

Ale głupiec to dobrze znany chrząszcz:

Nalewa miód przed władzami!

A taki miód jest bardziej pijany niż nauka,

Ponieważ nazywa się to chwałą.

I widziałem w mojej ziemskiej wędrówce -

We wszystkich zakątkach na wszystkich ziemskich ścieżkach -

I światło umysłu i całkowita ciemność ignorancji,

I śmierć dobra i wszechmoc zła.

I widziałem, jak triumfuje podłość,

I jak zły osądza słuszność,

A potem całują ją w piętę do syta.

I przekląłem wszystkie stogi człowieka,

I pogrzebał się w gorącym pyle ze wstydu.

I pod gwizdami służalczych oszczerstw!

Zostawiłem swoją pracę na zawsze.

Marność nad marnościami, marność nad marnościami —

I sto tysięcy razy i na zawsze.

Tylko ciemność i światło, tylko ciemność i światło.

Tylko gwiezdny lód, tylko śnieg.

Tylko ciemność i światło, tylko zwierzęcy ślad

Tak, pustynny piasek na grobach.

Wszystko inne to marność nad marnościami,

Co ty i ja zaobserwowaliśmy.

I rok po roku. A po krewnych,

A za ciemnością stuleci znowu ciemność.

Tylko gwiezdny ruch. Tylko z krzykiem ust.

Tak, piasek pustyni. Tak wzgórza.

Wiadomość do Marka Sobola

Kolego Marku! Nie obwiniaj mnie

Że pukam w twoją samotność.

Dotknąłem ropy - a teraz sam sekretarz generalny

Pełzający przez świat - gad gadów.

Do diabła z nim, pozwól mu się czołgać,

Tak, niech będzie

nawet robaka ze śmieci!

Ale on czołga się - i zjada nas z tobą,

Ale on czołga się - a ty i ja jesteśmy w ropie.

A teraz szaleją wirusy wrogości,

A teraz wszystkie jabłka niezgody,

I celujemy sobie w tyłki

Albo prosto w skrzynię strzelamy spod płotu.

Kolego Marku! I wcale nie jesteś bestią

Tak wciąż cie kocham.

Chodź bracie, spotkajmy się teraz

I znowu pukamy w szkło w Tsedeel.

Czy dla nas dym wzajemnych bzdur?

Uwierz w słowo przyjaciela i poety:

Zastawiłbym wszystkie moje wiersze

Na pierwszy werset z Nowego Testamentu...

Żal mi, staruszku, że nasz dwudziesty wiek

Okazało się to takie kłótliwe i śmierdzące.

Chwała Stwórcy! Nawet jeśli nie jesteś sekretarzem generalnym -

A teraz jestem szczególnie zadowolona.

Więc nie obwiniaj mnie

Że pukam w twoją samotność.

Usiądźmy znowu przy ognisku

To, co kiedyś nazywaliśmy inspiracją.

Mój wszechświat się zawalił

Moja orbita się otworzyła.

A teraz ona nie jest wszechświatem

I knedle Johna Smitha.

A nie gwiezdną ścieżkę-ścieżką

Moja rozrywka leci

I pod czyjąś głodną łyżką -

Zagubione kluski.

Narodziny

Dusza marniała przez wiele lat,

Wody spały w głuchych warstwach.

A potem zaświeciło pożądane światło,

A moje serce krzyczało: - Wolność!

Moi przyjaciele! Tak, a co ze mną?

Morza ryczą, dymy błyszczą,

Spacery kosmiczne nad chatą,

Legendy Rzymu śpiewają w mojej duszy.

Przyjaciele! Przyjaciele! Zmartwychwstały poeta,

I opadła talia ciemności.

A teraz słyszy szum planet

Przez kamerton piorunochronu.

Cały świat wokół jest śpiewającą doliną,

Moja chata jest domem bogów,

A wiatrowskaz szybował jak ten orzeł

Nad prochami olimpijskimi.

I włożyłem mój czarny chleb

Na tych białych stronach.

A Phoebus usiadł w czerwonym kącie

Wyprostował rękę prawej dłoni.

zwanym zachodem słońca, zwanym świtem,

A wszystko, co najlepsze w naturze,

I wyrównał kolor nieba

Z prostą rzepą w ogrodzie.

Co za cud!

I zdeptałem to! Kopnięcia!

A ja jestem magiczną trawą

Szukałam nocy Kupały!

Moi przyjaciele! Niech stanie się światłość!

Niech ciemność rozproszy się i uderzy!

Duch się ożywił, poeta zmartwychwstał

Z ciężkich snów, z martwego błota.

Śpiewam o słońcu, o cieple,

Przechodzę przez zewnętrzne bramy

Aby w każdej trawie na ziemi

Czas podsłuchiwać zakręty.

Rosja

Więc z powrotem w drodze,

Więc znowu się nie udało.

A więc – znowu bracia – z Bogiem!

Przypadkiem, więc przypadkiem.

Czym jest dla nas ganek naszego ojca!

Jaki jest nasz brat i jaki jest nasz przyjaciel!

Toczysz mój mały pierścionek

Albo na północ, albo na południe.

Umieramy, chodźmy

Przez góry i stada.

Dokąd idziemy, nie wiemy

Po prostu wiemy, co tam jest.

W tych stronach i na tych przedmieściach

Gdzie domy nie są pod kluczem i kluczem,

Gdzie rosną słowa i piosenki

Pod lampą.

Zawiedzie cię, ludzkie zło,

Wszystkie kieszenie i grosze!

przeklinam wszystko

Gdzie nie ma Boga, nie ma duszy.

Ten ganek to nie ganek,

Gdzie jest chusteczka - na ustach ...

Toczysz się, mój mały pierścionek,

Czy na zachód czy na wschód.

Przeklinamy i chodzimy

Przez góry i stada.

Dokąd idziemy, nie wiemy

Po prostu wiemy, co tam jest.

Rosja

Z jedną niepojętą myślą

Patrzę na twoją spokojną twarz.

Ile przeżyło sny! Ile gwiezdnego hałasu!

Ile wiosen i zim na ramionach!

A ze mną ta sama niezrozumiała myśl

I wszystkie te same wizje w nocy.

I wciąż świeca na nieprzespanej stronie

Spalanie w mojej hodowli...

A ty rozkwitasz we mnie łąkowymi błyskawicami

I kwiat, który wiosną jest na podwórku.

I znowu wyjeżdżam do odległych wierzb

I do odległych mostów polowych,

Znowu krzyczeć jak samotny żuraw

Nad twoją wielką przestrzenią.

Zapalę - i znowu nie usłyszę odpowiedzi

I opadnę ze smutnym skrzydłem.

Tylko znowu pod baldachimem księżyca

W lesie zapukasz siekierą.

Rozpoznaję cię, Rosja. I nie obrażę się.

I dokonam swojego wyczynu najlepiej jak potrafię.

I niech ta wierzba w jesiennym płaszczu

Załaduję na bezludnej łące.

I skłonię się pod żelazem z wysokim żytem,

A ja pojadę na sroce nad strumieniem.

Jesteś moim jedynym światłem na mojej ścieżce

I mój jedyny port.

I wrócę do mojego samotnego pokoju

Nikt nie zna ścieżki...

I moja myśl leci - ptak o północy -

I rzuca na ciebie piórko.

Światło jesteś moim nieśmiałym, tajemniczym światłem!

Nie ma dla ciebie słów ani imienia.

Żagiel na rzece nie rusza się nagle.

Prawa nieba i ziemi są równe,

Miasto, jak powietrze, w oddali jest eteryczne...

Światło jesteś moim cichym, nieśmiałym światłem!

Chmury znikają szlakiem.

Wieczór to nie wieczór, brak ciemności, brak ognia.

Cicho stoję przy zachodzie słońca.

W nieśmiałym dymie, wygięty jak łuk,

Wiadukt wisiał w kosmosie.

Prawa nieba i ziemi są równe.

Żółty blask na sercu położył się.

Ile lat minęło nad nami?

Południe od dawna śpiewane jest na drutach.

Ile sił natarło na nas?

Reaktywny dym, niczym drut, zamarł.

Tylko czasami, przebłyskując przez szybę,

Tam pociąg cicho przemknie.

Cicho stoję przy zachodzie słońca...

Jesteś moim cichym światłem! Czy mnie słyszysz?

Jesteś moim nieśmiałym światłem! Tajemnicze światło!

Nie masz słów ani imienia.

Dźwięki zniknęły. A krzaki ucichły.

Słońce w dymie o zachodzie słońca.

Wkrótce znowu będę się nudzić

Wkrótce znowu będę się nudzić

A ja usiądę w kącie.

Daj mi taką piosenkę

Pamiętać lekko

I za kołowrotek dla naszego

Włókno będzie wirować

Daj mi lepszą piosenkę

I co - wszystko jedno.

Aby czarna klaczka

Tańczyłem przed tobą

Do gwiazdy nocy

Zadzwonił pod łukiem.

Aby ścieżka była prosta

Burza śnieżna nie okryła

Daj mi taką piosenkę

Żeby cię znowu nie zawieść.

strofy

Pili długo, odkochali się,

Wyblakłe, wyblakłe -

I stał się garścią czarnego pyłu

I zgubiłem się w kurzu.

I wszyscy trzymali się mosiężnych kastetów,

I upadli twarzą na ziemię.

I wciąż jesteś tą samą matką planetą

Wieczny bączek.

I znowu miażdżymy królestwa,

I znowu oramy dziewiczą glebę -

A jednak stoimy na tej samej krawędzi,

W tym samym smutku w niewoli.

I znowu upadamy jak gałęzie,

Do stóp twojego drzewa.

I nasi przodkowie nie mogą nas uratować,

Bez chmielu, bez chwały - nic.

A jednak w krótkim oświetleniu

Nie przestajemy śpiewać piosenek

I świętujemy każdą chwilę narodzin,

I każde wschodzące słońce.

A przed bezgraniczną przestrzenią

Stoimy uskrzydleni

I z tą samą pracowitą hrywną

Pukamy do bram raju.

I po prostu otrzyj łzy

A my stawiamy miasto na wzgórzu...

I nikomu nie ufamy

Twoja nędzna suma.

Tak. nikomu nie ufam

Ani ta laska, ani torba.

I znowu zapukam do drzwi

Do mojego ziemskiego zmysłu.

I nigdy nie bądź zazdrosny

Ku zadowoleniu śpiących i głuchych,

Dla moich wiecznych wędrowców.

I znowu chmura zawiśnie

Nade mną kędzierzawy baldachim.

I przez miasta, przez wsie

Pójdę ścieżką duszną.

Widzę ciemność i widzę światło

Słyszę w krzykach żurawi.

O moja topola, moja wiosna!

Zaszeleściłeś z burzą i puchem,

A wraz z wojną światową

I ze zniszczeniem na całym świecie.

A życie biegnie, zmienia temperament.

A teraz, po zrzuceniu szalonych wód,

Z rzeki płynie napar z ziół

I z mądrym światłem nieba.

Zasiewam ziemię mojego ojca

I buduję chaty na zakręcie.

A brat przyszedł i nie znalazł

Ten, który rzucił w godzinie rozstania.

I to jest dla mnie łatwe, łatwe do łez.

I jestem tak szczęśliwy do bólu,

Że tak się urodziłam owsie

Oddychaj dymem swojego rodzimego pola!

Układanie pierwszego śladu na śniegu

Obchodzę święto lodowego dryfu

I na zmianę zim i na zmianę lat?

Czytam wyznanie natury.

A tam, nad strumieniem dziadka,

Hałaśliwa znajoma turzyca.

A ja jak łabędź biję skrzydłem

W chronionym źródle.

Wiersze o brzozowym gaju

Nie bożki chwały i mocy,

Nie wspaniały pałac Cezara -

Pozwól mi marzyć o białym gaju

I z jej niebieską farmą.

Ten gaj już dawno zniknął,

Ta farma jest na zawsze zapomniana.

Ale tyle błogosławionego światła

Daj mi znowu wspomnienie!

Mieliśmy wioskę

Tylko milę od nich.

I cały ten gaj świecił

Naprzeciw moich okien.

Lśniła liśćmi,

Lśniła pniami brzozy.

A ja jestem tym światłem nieporównywalnym

Noszony przez lata.

Od życia rozwiązłego i dzikiego

Uzdrawiał mnie wiele razy

I ta dziecinna truskawka

I wachlował te zieleniny.

Do tej pory marzę o drodze

Pod baldachimem brzozowych kopuł.

I tchnienie Pana Boga

Droższa niż wszelka chwała dla mnie.

Witam, rów graniczny -

Próg Świętej Świątyni!

I nagle wśród krzaków, jak przyczółek,

Zabrzmiał wiatrowskaz farmy.

A ja marzę o białej kaszy gryczanej

Ogród pełen pszczół

I ten niebieski ganek

I ta niebieska palisada.

I delikatne światło księżyca w nowiu

napływa do mnie dotychczas -

A ty, piosenkarka z farmy,

Moja piękna ciocia!

Wynoś się, zły kusicielu,

I zabierz cały swój smród!

Ponieważ Odkupiciel nie śpi,

Mieszka z nami w Rosji.

Lata ciężkich czasów przeminą,

Popiół i dym się rozproszą

I znowu wyjdziemy jak dzieci,

Do ich brzozowych gajów.

A droga znów się ułoży

W tej białej, lśniącej świątyni.

I tchnienie Pana Boga

Pędź przez wszystkie koniczyny...

Nie bożki chwały i mocy,

Nie wspaniały pałac Cezara -

Pozwól mi marzyć o białym gaju

I z jej niebieską farmą.

Wiersze o Grishce Otrepyev

Dla mnie, bracie, wcale nie jesteś książką.

I nie bez powodu cię pamiętałem.

Rudowłosy łotr, arogancki rozebrany

A u królów - święta prostota.

Ty i ja jesteśmy jedną koszulą

Powiedz mi tak, bez głupców:

Ile waży kapelusz Monomacha?

Za kolorowymi oknami stuleci

Co tam, gdzie - zrozum z daleka!

Tak i teraz - tak wielu z was na świecie

Czekam na królewską rację!

Zapomnij - kto jest ojcem, kto jest matką.

Czy nie lepiej siać niż chwytać?

Ale ty ba, Grisha, spójrzmy prawdzie w oczy,

Mogłem po prostu grać piosenki.

A ja poszłabym z żurawiną na targ

Tak, tkałbym łykowe buty z łyka.

A tutaj jesteście psychopatycznymi bojarami

Posiekane prosto na kawałki.

Ale wszystko jest - za niewidzialną mgłą

Jesteś taki dobry, przyjacielu,

Co ze wszystkich, być może, oszustów?

Ty, ona-ona, nie jesteś najbardziej przewietrzony.

Posiekany jeszcze i spalony,

Włożyli go do armaty - i skiffa.

A innym włóczęgom wszystko wybaczono,

Nawet ciemność wyszła na jaw.

A liturgia grzmi przez wieki -

Ze świętymi, mówią, odpoczywaj w pokoju.

A teraz jesteś jak wąż,

Urzędnicy są przeklęci za rabunek.

Po prostu wiem, że jesteś facetem bez strachu.

I chodź - powiedz bez głupców:

Ile waży kapelusz Monomacha?

A ile masz batów?..

Tyle zamieć ryczało...

Tyle śnieżyc zaszeleściło za zaśnieżonym oknem,

Za futrzanym oknem!

Pokryty śniegiem, zasypał wszystkie chaty dookoła,

Wszystkie lasy dookoła.

Wypełniony - i znowu cisza, cisza,

Czterdzieści kłótni.

A nad moim dachem, jak włókna puchu,

Dym wirował.

A on stoi w słońcu i znika,

I świeci i drży:

Co! Jest, mówią, i tu i palenisko, i cześć,

I żywą duszę

Za śniegami, lasy, tysiąc mil -

Przyjdź szybko!

Poczekamy na wiosnę, przetaczające się burze

Na leśnych nieużytkach.

Przyzwyczaimy się do zapomnienia, do milczenia -

Do legend i książek.

Usłyszymy, jak bije w śniegu, w półśnie,

Nie zachmurzyła mnie sława

Nie zachmurzyła mnie sława

I nie szukał korony.

zawsze byłem i jestem chłopem -

I nie zrobię tego dobrze.

I tu znowu podniosę mój werset

Przed obliczem wnuków i synów:

Kochaj ziemię, poznaj ziemię,

Utrzymuj grunt pod nogami.

Nie bądź lżejszy niż myśl ptaka -

Wrasta w ziemię jak granit.

Ona wszystko kształtuje

I na zawsze potwierdzaj:

I nasza esencja i nasza chwała,

I zapach najlepszych owoców, -

A nasze państwo rosyjskie

Zostaw Rosjan na zawsze.

I dlatego ziemia jest potrzebna

Aby zmierzyć specjalną miarą:

Jest nie tylko chlebem i stadem,

Jest także siostrą i matką.

I dlatego na wiosennym polu

Zdejmij buty bracie

I staraj się być bezgrzesznym

I nigdy nie okłamuj ziemi.

I nie jestem z tym, nie wtedy

Daję wersety wysoki niepokój

A teraz krzyczę: nie plądruj ziemi,

Nie bądź przeklęty stokrotnie!

Jest nie tylko pijana i pełna,

Jest też skrzynią i skrzynią,

I nasze słynne przemówienie

Z nią nigdy nie będziesz się nudzić.

A nasza esencja i nasza chwała

Nie odejdzie bez śladu

A nasze państwo rosyjskie

Zostaw Rosjan na zawsze.

Wyjdę poza czerwone mgły...

Wyjdę poza czerwone mgły

Przez te mosty o zachodzie słońca.

Za odległym polem, przy chwastach,

Poczekaj na mnie do późnego zmroku.

Mówią, że tam, poza szkarłatem,

Gdzie słońce zachodzi szóstego,

Kwitnie z niespotykaną mocą

Bajeczny kwiat o skrzydłach ognia;

Mówią, że ledwie dotykają go ręką -

A ziemia w tajemniczym ogrodzie,

A gwiazdy wznoszą się nad tobą

O wielkim ruchu piosenki...

Daj mi śmieszne zaklęcia

Od głuchej i nudnej ślepoty,

I niech ta wiara o zachodzie słońca

Zaświecą się odległe krzaki.

Czekaj na mnie, szeroko, na krawędzi,

Poza polami gasnącego dnia...

Zapalę to światło bez wypalania,

A ja wyjmę kwiat z ognia.

I wypuść przechodnia

Nic o nas nie myśląc

Zamień cię w przydrożny kamień

Aby ukryć się przed wzrokiem ciekawskich.

Cóż, jeśli prorocza błyskawica

Jeszcze będą krzyczeć o moim końcu,

Jesteś na tej stronie

Kwiat jako niespodziewany kwiat.

I niech będzie wieczny i pożądany,

Dźwięk akordeonu na werandzie,

I zapalić niewypowiedzianą tajemnicą

I ziemia, powietrze i lasy.

I nikt nigdy nie przestanie

Zapomnieć o piosence jak we śnie.

Kwiat spojrzy mu w oczy

I opowiedz o mnie historię.

Poszedłem do lasów

poszedłem do lasu,

Czego nie znajdziesz w rzeczywistości,

I słuchałem westchnień wiedźm,

I wyrwał nieziemską trawę.

I zagrzebany w kudłatym mchu,

W duchu ciemności, w zadymionym śnie,

I nie był ani swatem, ani bratem -

Najemca Bóg wie w jakich godzinach.

A senne sosny zaskrzypiały

I mruczeli jak magowie.

Ale gdzie, kiedy, w jakim stopniu -

Całe wspomnienie z mojej głowy.

A ja nie patrzę i nie przepraszam...

Na ziemię pada nowy śnieg.

Rąbię drewno i ogrzewam chatę -

Już stary.

patrzę - i widzę, jak po raz pierwszy,

Osiedla z mrożonymi blatami,

I podwórze i zima,

I mój bielony ogród.

I znowu z ciepłem rodzimych wiosek

Zapach garbów śniegu.

I tu znowu śpiewam o sianie,

O dzwoniących pasmach gorodby.

idę na wiatę

Jestem na straży w nocy...

Z zaczarowanego lasu

Wrócił do domu.

Nikołaj Tryapkin (1918 - 1999)- sowiecki poeta. Urodził się w prowincji Twer w rodzinie chłopskiej. Cała jego poezja jest przesiąknięta motywami wiejskimi. Jego wiersze wyróżnia niesamowita łatwość i dokładność, nawet jeśli dotyczą ważnych tematów. W czasach sowieckich był nawet nazywany najlepszym rosyjskim poetą. Poeta Jurij Kuzniecow pisał o nim: „Nikołaj Tryapkin jest bliski folkloru i środowiska etnograficznego, ale bliski jak latający ptak. On się nie zacina, pływa. Dlatego w jego wierszach zawsze jest uczucie radosnego lotu... Codzienne szczegóły odbijają się melodyjnym echem. Oddychają, jakby żyli. Poeta gospodaruje swoim materiałem tajemniczo, bez widocznego wysiłku, jak Emelya z bajki, której piec sam chodzi, a siekiera sama się tnie. Ale to już nie jest codzienność, ale element narodowy.

Nikołaj Tryapkin nie zaakceptował pierestrojki i rozpadu ZSRR i ostro, w tym wierszem, mówił o tych zmianach io nowych władcach. Ale nawet w czasach ZSRR nie wahał się nazywać zjawisk po imieniu. Jak wiecie, w latach 70. i 80. kwitło powszechne podkradanie. Oto jak napisał Tryapkin:

Jak nauczyłeś się kraść?
Kradną wszystko - lekkomyślnie,
Syn kradnie, matka kradnie -
I budują domek złodziei.

Piekarz kradnie z pieców,
Rzeźbiarz kradnie z bochenka,
Strażnik kradnie melony,
Kradnie skrybę z drabiny.

Doktor kradnie z proszków,
Spawacz kradnie z lutownicy,
A nawet trener skoków.
A nawet padlinożerca na wysypisku.

Kradną ziemię spod podwórka,
Kradną dno spod wanny,
Kradną sumienie Piotra,
Kradną duszę Marfuszki...

Kogo zapytać? Kogo krzyczeć?
A przed kim powinieneś być odpowiedzialny?
A co ukradniemy
Kiedy zniszczymy wszystko na świecie?

W latach 80. Tryapkin napisał cykl poetycki „Z kroniki rodzinnej” na epicką skalę. Oto jeden z wierszy z tego cyklu. Inspiracją są wspomnienia poety z dzieciństwa z lat 30. XX wieku, kiedy rodzina Tryapkinów uciekła przed wywłaszczeniem z rodzinnej wioski Sablino na północ Rosji.

Pieśń najlepszego psa

I wreszcie sprzedał konia. I wszystko było gotowe.
Nic nie pamiętam - jak to się tam wcześniej układało.
Widziałem tylko przez okno: krowa zgięła rogi,
Odpoczywała ciężko - i ze znużeniem szła za kimś.

Tylko gdzieś wyżej kawka krzyczała ze strachu,
A na moje serce spadł nieznany ciężar.
A matka płakała, osłaniając się rogiem półszalowego,
A rodzic, wracając, rzucił czapkę pod stół.

I nadszedł ten poranek, z którego zrodziła się ta legenda,
A wozy z dobytkiem stały już na werandzie.
A lud stłoczony i wrzaskliwy, jak na walnym zgromadzeniu,
Ojcowie kręcili się, nie zapominając o lampce wina.

A młot walił, zapychając okna płytami,
A łopata w ogrodzie zasnęła przy włazie do piwnicy.
I chata tubylcza, która zmoczyła się od łez matki,
Brzmiało to jak trumna, czekająca na nas od niepamiętnych czasów.

To było jak mit. To było w tamtych latach
Gdzie gigantyczny taran uderzył w wapień ziemi.
A ziemia zadrżała. A uniwersalne krypty zagrzmiały.
A stary prom popłynął na oceany.

I wózek zaskrzypiał. A bele i poduszki zwisały,
I wszystkie wanny babci grzechotały w biegu.
I czy to nie ja siedziałem tam na ostatnim szczycie?
I pożegnał się, a do melodii pasterza?

Wieś już dawno wyszła poza pagórek owsa,
A ludzie - próbowali wszystkiego, trzymając się blisko naszych wozów.
I wrzucili nam pączki i wszelkiego rodzaju mleko i twarożek,
Jakby tam, z przodu, czekał na nas szykowny Pieczyng.

Wszystko było tak, jak powinno być, łzy, taniec i walka.
Tylko - po co płakać przy ostatnich cenionych brzozach?
Odwróciliśmy się, spojrzeliśmy: a za nami pluł pies,
Drogi pies jest moim własnym prawym psem!

Och, ty rudowłosy kosmaku! Złoć mojego umorusanego kumpla!
Gdzie biegniesz? Za jaką nieznaną pchłę?
Wróć i trzymaj tam swoje prochy,
I gryź swoją kość pod skrzydłem nowego okapu.

Uspokój się proszę. Nie wskakuj na mój bagaż.
Sam płaczę. I gotowy do pójścia za Tobą wszędzie.
Ale przecież przekazaliśmy cię strażnikom kołchozu, -
Służ, stróżu, na innej, bezprecedensowej ścieżce.

I zapomnij o mnie. Nie ryzykuj swojej psiej odwagi.
Wyjeżdżam w miejsce, gdzie w ogóle nie ma takich podwórek.
Wygląda na to, że ja sam będę żyć jak obskurny kundel,
A ty już bracie nie znajdziesz tam hodowli...

A pies biegł dalej, kwicząc i kręcąc się pod stopami,
I te krzyki przeszyły mnie jak druty na wskroś:
To moje serce kwiczało jak pies za nami...
To moje dzieciństwo jak pies goniło mnie...

O ty, mój psie! Słuchasz jęków kukułek!
Lata miną i taki hałas będzie huczał!
I nikt tu nie będzie pamiętał, czy ta śmieszna wioska,
Gdzie razem z Tobą przewracaliśmy się przez wiosenne kwiaty.

Lata miną - i tu wzrosną uniwersalne maki,
A nasze kości spłoną w tyglu innych zachodów słońca...
A jeśli inne psy trzymają się mnie,
Zapamiętam cię - i zaśpiewam ten werset dla mojego wnuka.

Wiersze o walce z religią

Kiedy ojciec przychodzi - wieczorem, z porodu,
Wykręcił mi ucho i zagwizdał trochę „Ermak”.
„Słyszałeś, kochanie? Otrzymałem dzisiaj zadanie -
Jutro świątynia zostanie rozładowana. Wywłaszczmy trochę świętych”.

"Co dalej?" - „A potem opłaty są już krótkie:
Z pół tony materiałów wybuchowych - i trąba powietrzna do siódmego nieba.
Przyjdź jutro. Zajrzyj tam do komnat Boga.
Zaglądaj do książek. Sam coś zrobię."

A we mnie już młodość dzwoniła we wszystkich ścięgnach
I wzywała konstelacje i wieczne tablice ziemi.
A poza wieczornym polem, rozpościerając skrzydła zachodzącego słońca,
Cud bizantyjski lśnił w szkarłatnym pyle.

Kochałem te rozdziały, wznoszące się na nieznane wysokości,
I niedzielne dzwonki i gwizd niestrudzonych jerzyków.
Ta świątynia dziadka, która zdobiła całą naszą okolicę
I uświęcił całą naszą dolinę swoją koroną!

Niech nie szanuję świętych i po spojrzeniu na kościół nie zostałem ochrzczony,
Ale kiedy krzykliwy miedź zawołał z dzwonnicy,
Wszedłem na ganek i pokornie stanąłem u drzwi,
I spojrzał w głąb, pogrążony w półmroku o jedną trzecią.

Dusza zamarła, a świeca drżała,
I grzmiące chóry przewracały falę za falą.
I wszystko wydawało mi się, że wkroczyłem w granice Wszechświata
I ta wieczność rozpaliła się przede mną.

Nie, nie byłem z Bogiem i nie stałem w wiejskim kościele,
A dusza zamarła całkowicie pod innym napięciem.
Te prorocze hymny lecą na wyżyny wszechświata!
To biedne serce, obmyte najlepszym deszczem!..

I przyjechałem tam - aby spojrzeć na inną troskę!
Nie mogę teraz zapomnieć tego smutnego cierpienia, -
Jak ojcowskie ręce zdzierały złocenia ścian,
Jak topór ojca pozostawił ślady na ikonach.

Rozbili ołtarz, pokruszyły się płyty parkietowe,
A najgorzki kurz pokrył wszystkie okna dookoła.
A nasze żałobne ciotki Julitas stały pod ścianami,
Ocierając łzę strzępkiem gumasey.

A potem patrzyłem, jak ręce mojego ojca drżą,
Gdy jego partner w milczeniu połykał jedzenie ...
Nic nie wziąłem, ani jednej ukrytej rzeczy,
I spojrzał w górę, żeby nie patrzeć ludziom w oczy.

Kochałem te sklepienia, wznoszące się na nieznane wysokości,
I niedzielne chóry i buczenie ze wszystkich poziomów...
Świątynia tego dziadka, wzniesiona przez miejscowego budowniczego
I zebrane za grosze w dolinach mojej Ojczyzny!

I spojrzałem tam, gdzie szybkie plemię biegało dookoła,
Lecąc pod kopułą, czepiając się każdej półki.
I nie wiedziałem wtedy, że najbardziej gorzkie ziarno zapadło
W tym moim sercu, które było smutne z powodu porzuconych szat.

A lata przeminą, a zmierzch ignorancji rozwieje się,
I wszystko zostanie zapamiętane - ta świątynia, siekiera i jerzyki, -
A o tych murach dodam tę legendę
I wysoka Pieśń, która będzie śpiewana na tej granicy.

Niech wnuk słucha - i nie patrz tak krzywo na jego dziadka:
Chociaż był nieśmiały, stary nadal kochał prawdę!..
Wybacz mi, Boże, te spóźnione impulsy…
I za to mój bolesny płacz.

Bardzo pięknie opisuje przyrodę.

***
Kalina zaśmiała się, rumieniąc się radośnie,
Zaplatała mnie w zielone warkocze.
A kalina załóż mi piękny pierścionek
W świecących klejnotach rosy.

Jak sowy, dookoła, z niebieską zasłoną,
Błyskawica zatrzepotała na łące.
Oto coś prawdziwego, prostego i szerokiego
Akordeonista bawił się.

Ale wydawało się - na stokach przez samo objawienie
Migoczące stawy i stogi siana.
Ale wydawało się - łza dziewczyny z podniecenia
Z liścia wydostaje się niebieska kropla.

A kalina szepnęła: „Weź bez śladu
Wszystkie dojrzałe winogrona są moje!
I śmialiśmy się z nią i słodko wierzyliśmy
W niepodzielną duszę ziemi.

, Zubtsovsky Uyezd, Gubernatorstwo Tweru, rosyjska SFSR

Nikołaj Iwanowicz Tryapkin(19 grudnia, Sablino, prowincja Twer - 20 lutego, Moskwa) - rosyjski poeta sowiecki.

Poezja Tryapkina jest muzyczna, bogata w rytmiczne powtórzenia i stylistycznie nawiązująca do rosyjskiej pieśni ludowej.

Twórczość Nikołaja Tryapkina została wysoko oceniona przez poetę Jurija Kuzniecowa:

Nikołaj Tryapkin jest bliski folkloru i środowiska etnograficznego, ale bliski jak latający ptak. Nie grzęźnie, ale szybuje. Dlatego w jego wierszach zawsze jest uczucie radosnego lotu... Codzienne szczegóły odbijają się melodyjnym echem. Oddychają, jakby żyli. Poeta gospodaruje swoim materiałem tajemniczo, bez widocznego wysiłku, jak Emelya z bajki, której piec sam chodzi, a siekiera sama się tnie. Ale to już nie jest życie, ale element narodowy. W linii Kolcowa - Jesienina, poetów ludowych, Tryapkina - ostatniego rosyjskiego poety. Trudno, a nawet nie można spodziewać się w przyszłości pojawienia się poety o takim ludowym żywiole. Język rosyjski jest zbyt zabłocony i zniekształcony, a genetyczne korzenie ludzi zostały poważnie podważone. Ale jeśli tak się stanie, rzeczywiście wydarzy się cud. Miejmy nadzieję, ale jednego jestem pewien: w XXI wieku znaczenie oryginalnego słowa Nikołaja Tryapkina tylko wzrośnie.

Jednym z najsłynniejszych wierszy jest „Gdzieś są porty kosmiczne…”.

Wiele wierszy Tryapkina zostało ustawionych na muzykę. Wśród wykonawców piosenek opartych na jego wierszach są Iosif Kobzon, Valentina Tolkunova, Marina Kapuro, grupa ludowa Seventh Water. Jedną z najsłynniejszych piosenek poety jest „The Loon Flew”.

Był pierwszym rosyjskim poetą, który otrzymał Nagrodę Państwową Rosji (1992) za tomik wierszy „Rozmowa serce do serca”.

Z wierszem „Ponieważ jestem Rosjaninem…”, który znalazł się w pośmiertnej książce Nikołaja Tryapkina „Płonący Wodnik”, opublikowanej przez „Młodą Gwardię” w 2003 roku, doszło do literackiego zakłopotania. Został napisany przez szefa działu poezji gazety „Zavtra” Siergieja Sokolkina i opublikowany w 1994 roku z dedykacją dla Aleksandra Prochanowa, ale dzięki jego własnemu przeoczeniu znalazł się w wyborze wierszy Tryapkina opublikowanych w gazecie w kwietniu 1995 roku iw tej samej formie został włączony do kolekcji.

Nikołaj Tryapkin zmarł 20 lutego 1999 r. I został pochowany na cmentarzu Rakitki w obwodzie moskiewskim.

Zbiory wierszy

• Pierwsza bruzda, 1953
• Biała noc, 1956
• Pieśni, 1958
• Krasnopole, 1962
• Rozdroża, 1962
• Pieśni Wielkich Deszczów, 1965
• Srebrne Stawy, 1966
• Loon poleciał, 1967
• Gniazdo moich ojców, 1967
• Wybrane teksty, 1970
• Chryzostom, 1971
• Gęsi-łabędzie, 1971
• Żniwa, 1974
• Wieczorne dzwony, 1975
• Przykazanie, 1976
• Skrzypienie kołyski, 1978
• Ulubione, 1980
• Wiersze. M., Sowremennik, 1983
• Przedszkole przeciwpożarowe, 1985
• Izluki, 1987
• Wiersze, 1989
• Rozmowa od serca do serca, 1989
• Już podobno ten los na nas spadł, 2000
• Płonący Wodnik, 2003

Napisz recenzję artykułu „Tryapkin, Nikołaj Iwanowicz”

Uwagi

Spinki do mankietów

• w pokoju magazynowym
• na literackiej mapie regionu Archangielska
• na Chronosie
• w Wielkim Słowniku Encyklopedycznym
• w Czerwonej Księdze rosyjskiej muzyki pop
• w czasopiśmie „Velikoross” nr 39
• w Literackiej Rosji

Fragment charakteryzujący Tryapkina, Nikołaja Iwanowicza

- Każdy ma swoje sekrety. Nie dotykamy ciebie i Berga – powiedziała Natasza, podekscytowana.
„Myślę, że tego nie dotykasz”, powiedziała Vera, „ponieważ w moich czynach nigdy nie może być nic złego. Ale powiem mamie, jak dogadujesz się z Borisem.
„Natalia Ilyinishna traktuje mnie bardzo dobrze” – powiedział Boris. „Nie mogę narzekać” – powiedział.
- Zostaw to, Borysie, jesteś takim dyplomatą (słowo dyplomata było bardzo popularne wśród dzieci w szczególnym znaczeniu, jakie przywiązywały do ​​tego słowa); nawet nudne – powiedziała Natasza obrażonym, drżącym głosem. Dlaczego ona do mnie przychodzi? Nigdy tego nie zrozumiesz — powiedziała, zwracając się do Very — ponieważ nigdy nikogo nie kochałaś; nie masz serca, jesteś tylko panią de Genlis (ten przydomek, uważany za bardzo obraźliwy, nadał Verze Nikołaj), a twoją pierwszą przyjemnością jest sprawianie kłopotów innym. Flirtujesz z Bergiem tak często, jak chcesz – powiedziała szybko.
- Tak, na pewno nie pobiegnę za młodym mężczyzną na oczach gości...
„Cóż, postawiła na swoim”, interweniował Nikołaj, „powiedziała wszystkim kłopoty, zdenerwowała wszystkich. Chodźmy do przedszkola.
Cała czwórka, jak stado przestraszonych ptaków, wstała i wyszła z pokoju.
„Powiedzieli mi kłopoty, ale nikomu nic nie dałem” – powiedziała Vera.
— Pani de Genlis! Madame de Genlis! roześmiane głosy dobiegły zza drzwi.
Piękna Vera, która wywołała u wszystkich tak irytujący, nieprzyjemny efekt, uśmiechnęła się i najwyraźniej nie wzruszona tym, co jej powiedziano, podeszła do lustra i poprawiła swój szalik i włosy. Patrząc na jej piękną twarz, wydawała się być jeszcze zimniejsza i spokojniejsza.

Rozmowa toczyła się dalej w salonie.
- Ach! chere - powiedziała hrabina - i w moim życiu tout n "est pas rose. Czy nie widzę, że du train, que nous allons, [nie wszystkie róże. - naszym sposobem życia,] nasz stan nie przetrwa długo! A to wszystko klub, a to życzliwość. Mieszkamy na wsi, czy odpoczywamy? Teatry, polowania i Bóg wie co. Ale cóż mogę o mnie powiedzieć! No, jak to wszystko urządziłaś? Ja często dziwię się Tobie Annette, jak się masz, w Twoim wieku, jeździsz sama w wozie, do Moskwy, do Petersburga, do wszystkich ministrów, do całej szlachty, umiesz ze wszystkimi dogadać się, jestem zdziwiona !
- Ach, moja duszo! - odpowiedziała księżniczka Anna Michajłowna. „Nie daj Boże, jak ciężko jest być wdową bez wsparcia iz synem, którego kochasz do adoracji. Dowiesz się wszystkiego – kontynuowała z pewną dumą. „Mój proces mnie nauczył. Jeśli muszę zobaczyć któregoś z tych asów, to piszę notatkę: „princesse une telle [księżniczka taka a taka] chce zobaczyć takie a takie” i ja sama jeżdżę taksówką przynajmniej dwa, przynajmniej trzy razy, przynajmniej cztery, aż osiągnę to, czego potrzebuję. Nie obchodzi mnie, co o mnie myślą.
- No, a kogo pytałeś o Borenkę? – zapytała hrabina. - W końcu tu jest twój oficer gwardii, a Nikolushka jest kadetem. Ktoś, kto by się niepokoił. Kogo zapytałeś?
- Książę Wasilij. Był bardzo miły. Teraz zgodziłam się na wszystko, zgłosiłam się do władcy – powiedziała z zachwytem księżna Anna Michajłowna, całkowicie zapominając o wszystkich upokorzeniach, przez które przeszła, aby osiągnąć swój cel.
- Dlaczego on się starzeje, książę Wasilij? – zapytała hrabina. - Nie widziałem go z naszych teatrów w Rumiancewach. I myślę, że zapomniał o mnie. Il me faisait la cour, [Wlokł się za mną] - wspominała z uśmiechem hrabina.
- Wciąż to samo - odpowiedziała Anna Michajłowna - sympatyczna, rozpadająca się. Les grandeurs ne lui ont pas touriene la tete du tout. [Wysoka pozycja w ogóle nie odwróciła jego głowy.] „Żałuję, że nie mogę dla ciebie zrobić, droga księżniczko”, mówi, „rozkazuj”. Nie, to miła osoba i wspaniały tubylec. Ale wiesz, Nathalieie, moja miłość do mojego syna. Nie wiem, czego bym nie zrobiła, żeby go uszczęśliwić. A moja sytuacja jest tak zła – kontynuowała ze smutkiem Anna Michajłowna, zniżając głos – tak zła, że ​​jestem teraz w najstraszniejszej sytuacji. Mój niefortunny proces zjada wszystko, co mam i nie ruszam się. Nie mam, możesz sobie wyobrazić, a la lettre [dosłownie] ani grosza pieniędzy, i nie wiem, w co wyposażyć Borysa. Wyjęła chusteczkę i rozpłakała się. - Potrzebuję pięciuset rubli i mam jeden dwudziestopięciorublowy banknot. Jestem w takiej sytuacji ... Jedną z moich nadziei jest teraz hrabia Kirill Władimirowicz Bezuchow. Jeśli nie będzie chciał wspierać swojego chrześniaka – w końcu ochrzcił Boryę – i przydzieli mu coś na wsparcie, to wszystkie moje kłopoty zostaną stracone: nie będę miał w co go wyposażyć.
Hrabina uroniła łzę i zamyśliła się w milczeniu.
„Często myślę, może to grzech”, powiedziała księżniczka, „ale często myślę: hrabia Kirill Władimirowicz Bezukhoy mieszka sam ... to ogromna fortuna ... i po co żyje? Życie jest dla niego ciężarem, a Borya dopiero zaczyna żyć.
„Prawdopodobnie zostawi coś dla Borysa”, powiedziała hrabina.
„Bóg wie, chere amie!” [drogi przyjacielu!] Ci bogaci ludzie i szlachta są tacy samolubni. Ale mimo wszystko pójdę do niego teraz z Borisem i powiem mu wprost, o co chodzi. Niech myślą, czego ode mnie chcą, naprawdę nie ma dla mnie znaczenia, kiedy od tego zależy los mojego syna. Księżniczka wstała. „Teraz jest druga, ao czwartej jesz obiad”. Mogę iść.
A z manierami petersburskiej damy biznesu, która potrafi wykorzystać czas, Anna Michajłowna posłała po syna i wyszła z nim na korytarz.
„Żegnaj, duszo moja — powiedziała do hrabiny, która odprowadziła ją do drzwi — życz mi powodzenia — dodała szeptem od syna.
- Odwiedzasz hrabiego Kirilla Władimirowicza, ma chere? — powiedział hrabia z jadalni, również wychodząc na korytarz. - Jeśli czuje się lepiej, zadzwoń do Pierre'a na obiad. W końcu odwiedził mnie, tańczył z dziećmi. Zadzwoń za wszelką cenę, ma chere. Cóż, zobaczmy, jak dziś radzi sobie Taras. Mówi, że hrabia Orłow nigdy nie jadł takiego obiadu jak my.